Précédemment
Mon nom est Sherlock Holmes. L'adresse est : 221B Baker Street.
- Bonne journée. - Oui, il est toujours comme ça.
Dure journée ?
Depuis hier, vous habitez ensemble et vous enquêtez de concert.
Tant de joie. Ce n'est pas décent.
Au diable, la décence. Mme Hudson, la partie commence.
Ne faites pas de moi un héros.
C'est un mythe dans lequel je ne me reconnais pas.
Je vous carboniserai le coeur jusqu'à ce qu'il n'en reste rien.
Ça devrait faire l'affaire.
Tu n'as rien en dessous ?
Gardez cette image de moi. La femme qui vous a battu.
Il n'y a jamais eu de monstre.
Nous y voilà.
Adieu.
Ça te tuera.
Enfoiré.
Le frisson de la chasse, le sang qui bout dans tes veines,
nous deux contre le reste du monde.
Attends.
Il va falloir se coordonner.
- Je t'ai demandé d'arrêter d'être mort. - Je t'ai entendu.
Tu n'es pas un singe savant.
Tu fais ta diva.
La vie d'un homme est en jeu.
Élucide l'affaire.
C'est le Napoléon du chantage.
Vous ne serez pas le héros cette fois, M. Holmes.
Je suis un sociopathe de haut niveau.
Aucune prison n'est susceptible d'accueillir Sherlock
sans risquer l'émeute.
Il existe une alternative qui ne nécessite que votre accord.
Ce fut un honneur, John.
Je vous ai manqué ?
Impossible !
- Ton exil se passe bien ? - Ça ne fait que 4 minutes.
- Tu as sûrement retenu la leçon. - Qui a besoin de moi ?
- Je vous ai manqué ? - L'Angleterre.
ALTERNATIVEMENT
La seconde guerre anglo-afghane
procura des décorations et de l'avancement à certains.
À moi, elle n'apporta que déboires et malheurs.
Tenez bon.
Je suis revenu en Angleterre avec ma santé à jamais perdue
et un avenir peu prometteur.
Naturellement, je me suis dirigé vers Londres.
Ce grand cloaque où se déversent
tous les flâneurs et tous les paresseux de l'Empire.
Watson !
Stamford. Vous vous souvenez ?
- Nous étions à Barts. - Bien sûr.
Seigneur !
Où étiez-vous ? Vous êtes aussi mince qu'un clou !
Je suis rentré.
Peu ont eu cette chance.
- Et maintenant ? - Je cherche un logement.
Convenable, bon marché. C'est difficile à trouver.
T'es la deuxième personne à me dire ça aujourd'hui.
Qui est le premier ?
Seigneur.
Il s'agit d'une expérience.
Il bat les cadavres pour déterminer
jusqu'à quand des bleus sont possibles.
- Dans un but médical ? - Je ne pense pas.
Moi non plus.
Où est donc votre ami ?
Excusez-moi.
J'espère qu'on ne vous dérange pas.
Vous étiez en Afghanistan.
Excellents réflexes. Vous ferez l'affaire.
Pardon ?
Il y a des chambres dans le centre. À deux, c'est abordable.
- Qui a parlé de chambres ? - J'ai parlé de colocation à Stamford.
Il réapparaît en compagnie d'un homme d'apparence militaire,
bronzé, récemment blessé, ce qui suggère
un départ forcé de la campagne d'Afghanistan.
La conclusion était logique.
On peaufinera les détails.
Il y a une pendaison dont je ne veux pas rater le début.
- Une pendaison ? - Pur intérêt professionnel.
Je joue du violon et fume la pipe.
Ce ne sera pas un problème.
Vous êtes habitué à ne pas pouvoir finir vos phrases.
On va bien s'entendre.
Demain soir, 19 heures.
Mon nom est Sherlock Holmes.
L'adresse est : 221B Baker Street.
Il est toujours comme ça.
The Killing Team - La Fabrique sous-titres.eu & u-sub.net
Les journaux !
- L'Escarboucle bleue se vend bien ? - C'est un grand succès.
- On aura un mort le mois prochain ? - Je demanderai aux meurtriers.
Si ça vous dérange pas.
Est-ce lui ? Est-il là ?
Non, pas du tout.
Bonne journée.
Allons-y.
Joyeux Noël, M. Holmes !
J'aurais voulu être informé de votre retour.
Même moi, je l'ignorais.
C'est le problème avec les campagnards démembrés.
On ne peut rien planifier.
- C'est quoi ? - Rien du tout.
Vous avez attrapé le meurtrier ?
Lui, oui, mais pas les jambes. On est à égalité.
Vous avez publié une autre histoire, Dr Watson.
Ça vous a plu ?
- Aucune ne me plaît. - Pourquoi ?
Je ne dis jamais rien.
Selon vous,
je fais monter les gens et j'apporte les repas.
Dans mes histoires, c'est votre fonction.
Quoi ?
Ne vous plaignez pas. J'apparais à peine dans celle du chien.
Pardon ?
Je suis votre logeuse, pas un accessoire.
Le Chien des Baskerville ?
Et les pièces sont mornes et ternes.
C'est l'illustrateur, il est incontrôlable.
Je dois porter la moustache pour qu'on me reconnaisse.
Durant des années, j'ai eu l'honneur d'écrire les exploits
de mon formidable ami, Sherlock Holmes.
Il m'a parfois été difficile de choisir quelles affaires
je devais raconter à mes lecteurs.
Certaines sont trop délicates.
D'autres sont encore trop présentes dans l'esprit des gens.
Mais de toutes nos aventures,
aucune n'avait repoussé mon ami aussi loin
dans ses limites mentales et physiques,
que celle de L'Abominable Mariée.
Seigneur !
Mme Hudson, il y a une femme dans mon salon !
C'est voulu ?
C'est une cliente, elle a insisté pour vous attendre.
Voulez-vous...
vous asseoir ?
Vous savez pourquoi elle est là ?
- Demandez-le-lui ! - Pourquoi ne pas l'avoir fait ?
Comment aurai-je pu ? Je ne parle jamais.
Bon sang.
Donnez-lui du dialogue. Elle pourrait nous affamer.
Bonjour, Sherlock Holmes.
Voici mon ami le docteur Watson.
Parlez librement devant lui, il ne comprendra rien.
Mais avant, je me permets une petite observation.
Vous avez le sens de l'humour,
que vous utilisez pour atténuer votre tourment.
Vous avez épousé un homme bienveillant en apparence.
Ce dernier vous a abandonné
pour un compagnon à la morale douteuse.
Vous êtes venue ici en dernier recours,
en espérant qu'une réconciliation est encore possible.
Seigneur !
J'ai déduit tout ceci d'après votre parfum.
Son parfum ?
Ce parfum qui me rend perspicace et vous attire des ennuis.
Pourquoi ?
Je l'ai reconnu.
Et vous non.
Pourquoi se faire passer pour une cliente ?
Je ne voyais pas d'autres façons de voir mon mari.
Cher mari.
C'était un problème international.
- Un campagnard assassiné ? - C'était tout de même urgent.
Vous pouvez partir, mais pas m'abandonner.
- Que feriez-vous ? - Et vous ?
À part prendre des notes avec l'air ahuri.
Assez !
La scène est prête, le rideau se lève.
Nous pouvons commencer.
Commencer quoi ?
Pour résoudre une affaire, il faut parfois en élucider une autre.
- Vous avez une nouvelle affaire ? - Une très ancienne.
Il me faudra sonder les abysses.
De quoi ?
De moi-même.
Cessez de sautiller, Lestrade, et entrez.
- Comment m'avez-vous reconnu ? - À la cadence de vos pas.
Plus légers que Jones, mais plus lourds que Gregson.
Je viens d'arriver. Mme Hudson n'est pas causante.
Elle expérimente la critique littéraire et le fait à regret par la satire.
C'est une tendance pénible chez la logeuse moderne.
Vous n'êtes plus de service, qu'est-ce qui vous amène ?
Comment vous le savez ?
Plus de 40 % de vos regards sont portés vers ma carafe.
Watson, veuillez satisfaire l'inspecteur.
- Que peut-on faire pour vous ? - Je ne viens pas pour le travail.
Je passais dans le coin...
- Une visite de courtoisie ? - Bien sûr, je venais...
vous présenter mes voeux.
- Joyeux Noël. - Joyeux Noël.
Pitié, brisons là. Quel événement étrange
vous amène chez moi, mais vous embarrasse à ce point ?
- Qui a dit une telle chose ? - Vous.
De toutes les manières possibles.
Vous vous trompez de diagnostic.
Corrigez-moi, docteur.
Il ne désirait pas ce verre, il en avait besoin.
Il n'est pas embarrassé, il a peur.
Mon biographe progresse.
Ils grandissent si vite.
Watson, redonnez du courage à Scotland Yard.
On s'assoit.
Je n'ai pas vraiment peur.
La peur est la conscience du danger.
Nulle honte à cela.
Reprenons.
Toi.
Pitié.
Toi.
Arrêtons.
C'était quand ?
Hier matin.
Le visage de la mariée ? Description.
"Blanche comme la mort, bouche comme une plaie écarlate."
Réellement ou c'est une image ?
- Pour certains, c'est la même chose. - Oui, des idiots.
Réalité ou image ?
Je l'ai vue.
- Après... - Après quoi ?
Toi ?
Ou moi ?
Une femme s'explose la cervelle en public,
et vous auriez besoin de moi pour trouver le coupable ?
Scotland Yard a touché le fond.
- Mon problème n'est pas là. - Je présume.
Elle s'appelait ?
Emelia Ricoletti. C'était son anniversaire de mariage.
On appela la police.
Le corps fut envoyé à la morgue.
C'est la procédure. Pourquoi dire ce que l'on sait déjà ?
À cause de la suite.
Limehouse, quelques heures plus tard.
Thomas Ricoletti.
Le mari.
En chemin pour identifier le corps ?
Il se trouve que ça n'a pas été nécessaire.
Ne m'oublie pas
Rappelle-toi la jeune fille...
Qui êtes-vous ?
Que voulez-vous ?
Dites-moi qui vous êtes.
Tu reconnais notre chanson, mon chéri ?
Je la chantais à notre mariage.
Tu es morte, tu ne peux pas être ici.
Tu es morte.
Ne suis-je pas magnifique, Thomas ?
Aussi belle que le jour où tu m'as épousée ?
Mais que veux-tu ?
Qu'en penses-tu,
mon cher ami ?
Une noce conclue par les armes.
Jusqu'à ce que la mort nous sépare. Deux fois de suite.
Extraordinaire.
Impossible.
Superbe.
Suicide théâtral, puis meurtre par la défunte.
Lestrade, merci. Watson, manteau.
- Où va-t-on ? - La morgue, sans tarder.
C'est une phrase qu'on peut rarement dire.
Et moi, j'attends ?
Pas du tout, chérie. Nous aurons faim au retour.
Holmes, une remarque. Je garde le veston ?
Force fait loi quand le diable est aux commandes.
Madame...
Je participe à la campagne.
La campagne ?
Pour le vote des femmes.
Vous êtes pour ou contre ?
Sortez.
Encore partis ?
Ma foi, ces messieurs mènent une drôle de vie.
Ces messieurs...
Ça ne me regarde pas.
J'oubliais, c'est arrivé pour vous.
MAINTENANT
Mme Hudson, vous direz à mon mari que je rentrerai tard.
J'ai une affaire urgente.
- Rien de grave ? - Non, vous savez...
- Une amie me réclame. - Miséricorde. Laquelle ?
L'Angleterre.
Ce n'est pas très précis.
Qui s'est occupé du corps ?
- Vous savez bien. - Encore lui.
Quel imbécile a fait ceci ?
C'est pour la protection de tous.
Cette femme est morte, la moitié de sa tête a disparu.
Elle ne menace personne.
Dites-le à son mari, là-bas, sous le drap.
Quoi qu'il se soit passé,
assurément, ce n'est pas l'oeuvre d'une morte.
Des choses plus étranges se sont produites.
Comme ?
Des choses.
On dirait un enfant.
C'est un travail d'homme. Où est-il ?
Hooper.
Retourne travailler.
Vous êtes venu nous épater avec vos tours de charlatan ?
Un point sur lequel attirer mon attention ?
En aucun cas.
Vous êtes libre de partir à votre guise.
J'ai demandé son aide.
Coopérez, c'est un ordre.
Il y a deux "caractères intéressants", comme vous dites dans vos livres.
- Je ne dis jamais ça. - Si, et même très souvent.
Aucun doute, c'est Emelia Ricoletti.
Elle a été identifiée.
- C'est bien elle. - Hier soir, c'était qui alors ?
C'était aussi Emelia Ricoletti.
Impossible. Elle était ici, morte.
Elle a été identifiée par son mari,
avant que celui-ci ne meure.
Aucune raison de mentir et impossible de se tromper.
Le cocher la connaissait aussi. C'est elle.
Comment être à deux endroits au même moment ?
- C'est possible ? - Non.
Un seul lieu, c'est la limite, pour un défunt.
- Des jumelles, peut-être ? - Non.
- Pourquoi pas ? - Parce que.
Emelia n'a jamais eu de soeur.
Elle avait un frère aîné, qui est mort il y a quatre ans.
Une jumelle cachée ?
Quoi ?
Une jumelle cachée.
Une jumelle dont on ne saurait rien, qui aurait manigancé tout ceci.
Dès sa naissance !
Quelle lumineuse prescience !
Ce n'est pas une jumelle.
Quoi alors ?
Quel est votre problème ?
- Pourquoi ? - De quoi avez-vous peur ?
Rien n'explique votre assaut sur ma carafe,
ni pourquoi vous avez autorisé l'arrestation d'une morte.
C'est l'autre "caractère intéressant".
Le sang sur son doigt.
- Il y a beaucoup d'explications. - Exact.
Mais,
elle n'y était pas au départ.
Ni ça.
TOI
Le pistolet dans la bouche.
La balle traverse le cerveau.
L'arrière de la tête est arraché.
Comment aurait-il survécu ?
- Vous vouliez dire "elle" ? - Pardon ?
"Elle", pas "il".
Oui bien sûr.
Merci à vous pour cette fascinante affaire.
Je télégraphie dès que je l'aurai résolue.
Même si le tir est la cause de la mort, je vois des signes de phtisie.
Ça mérite une autopsie, pour compléter nos informations.
Voilà qu'il est observateur, maintenant que "papa" est parti.
Je suis observateur en certaines circonstances.
Tout comme Holmes est parfois aveugle.
Vraiment ?
Oui.
Surprenant ce qu'on doit faire pour affronter un monde d'hommes.
Pourquoi il a dit ça ?
Retourne travailler.
Alors, Holmes ?
Vous avez sûrement une théorie ?
Pas encore.
Les eaux sont troubles, Watson, très troubles.
Il va me falloir sonder très profondément.
C'ÉTAIT MME RICOLETTI
HORRIBLE MEURTRE
DÉCOUVERTE ALARMANTE À ISLINGTON
UN FANTÔME ?
Cela faisait plusieurs mois que nous ne nous étions pas penchés
sur cette étrange affaire.
Puis arrivèrent
des circonstances imprévues.
Cinq d'entre eux, maintenant. Et tous identiques.
Silence. Ceci est de la plus haute importance.
- Quoi ? - L'obliquité de l'écliptique.
- Qu'est-ce ? - C'est ce que j'essaie de comprendre.
Vous ne savez pas tout ?
Non, je me spécialise pour ne pas encombrer mon cerveau.
- En quoi est-ce si important ? - Et cinq meurtres ennuyeux ?
Cinq hommes morts ne sont pas ennuyeux.
Ils ont été tués chez eux. Il y avait du riz au sol
comme à un mariage et le mot "Toi" écrit en lettres de sang au mur.
C'est elle.
C'est la mariée.
Elle est de retour.
C'est résolu.
C'est faux.
Bien sûr que si. C'est très simple.
L'affaire Ricoletti, la tueuse d'outre-tombe,
a été rapportée dans la presse populaire.
Des profiteurs l'utilisent pour cacher leurs petits meurtres.
Ils embrouillent ainsi les demeurés de Scotland Yard.
Voilà, résolu.
Allez parler avec Mme Hudson.
Elle aime participer.
- Vous êtes certain ? - Certain, sortez.
Je suis prêt. Nous avons un rendez-vous important.
Le Dr Watson n'a-t-il pas déménagé, il y a plusieurs mois ?
C'est vrai.
À qui ai-je parlé, tout ce temps ?
Au nom des demeurés de Scotland Yard,
je vous confirme que ce fauteuil est vide.
Vide, vraiment ?
Ça fonctionnait à merveille, pourtant. Je pensais qu'il s'améliorait.
- Où étiez-vous ? - Pardon, je suis débordée.
Par la cuisson d'un oeuf ?
Le feu est éteint,
il y a de la poussière partout et vous avez abîmé mes chaussures.
Si ma femme ne s'en occupait pas, je vous aurais parlé plus tôt.
Où est-elle ?
- Madame est sortie. - Sortie ?
- Si tôt ? - Oui.
- Vous ne le saviez pas ? - Elle passe sa vie dehors.
Tout comme vous.
Monsieur.
Pardon ?
- Simple constat. - Que personne ne vous a demandé.
Vous n'êtes juste jamais ensemble à la maison.
Vous frôlez l'impertinence.
Je parlerai à ma femme de votre attitude.
Très bien. Quand la verrez-vous ?
J'ai failli oublier. Un télégramme, pour vous.
- "Oublier" ? - Non, presque oublié.
- Qu'avez-vous fait ce matin ? - J'ai lu votre dernière histoire.
- Ça vous a plu ? - Pourquoi ne pas parler de moi ?
Sortez.
VENEZ IMMÉDIATEMENT SI POSSIBLE.
SI IMPOSSIBLE, VENEZ QUAND MÊME.
- Le quoi du quoi ? - L'obliquité de l'écliptique.
- Votre message semblait urgent. - Ça l'est.
C'est l'inclinaison de la Terre
par rapport au soleil sur le plan céleste.
- Vous avez potassé ? - Pour ?
- Sembler intelligent. - Je le suis.
Je vois.
Vous voyez quoi ?
Je suppose que nous allons voir quelqu'un de plus intelligent que vous.
Taisez-vous.
LE CLUB DIOGÈNE
SILENCE ABSOLU
Bonjour, Wilder.
Mon frère est-il là ?
Naturellement, monsieur. C'est l'heure du petit déjeuner.
Dans la salle des Étrangers ?
Oui, monsieur.
Ce monsieur est mon invité.
Mais, oui. Le Dr Watson, évidemment.
J'ai dévoré L'Escarboucle bleue.
Merci. Je suis ravi que vous ayez aimé.
Vous êtes très laid.
Je vous demande pardon ?
Laid pour ce que vous avez dit sur Le Poissonnier bleu.
Très laid.
Je suis ravi que vous aimiez ma patate.
Va falloir vous exercer, Watson.
Vous passez trop de temps à vos cours de danse.
Pardon ?
Si on désire étudier l'humanité, c'est l'endroit idéal.
Ton énorme postérieur y est fixé en permanence.
- Bonjour, mon frère. - Sherlock. Dr Watson.
- Vous semblez en forme. - Vraiment ?
Je me trouve énorme.
Puisque vous le dites,
un tel régime alimentaire...
est dangereux pour la santé, pour votre coeur.
Ne vous inquiétez pas.
Il a un trou béant à la place de cet organe.
C'est de famille.
Je ne critiquais pas.
Si vous continuez ainsi, je vous donne cinq ans tout au plus.
Cinq ans ?
- Nous pensions trois, n'est-ce pas ? - Je reste sur quatre.
Comme toujours, tu vois, mais tu n'observes pas.
La décoloration de mes yeux
et l'anneau graisseux sur la cornée.
Alors, je change mon pari à 3 ans, 4 mois et 11 jours.
Je comprends votre désaccord,
mais s'il se motive, il peut parfaitement mourir jeune.
C'est un risque à prendre.
- Vous pariez sur votre vie ? - Et ?
C'est plus excitant que sur celle des autres.
- Trois ans, si tu manges ce pudding. - Pari tenu.
Je pensais vous voir plus tôt pour l'affaire du manoir.
Tu semblais un peu perdu.
Je l'ai résolue.
- C'était Adams. - Bien évidemment.
Jalousie meurtrière.
Il a écrit un article pour l'Académie sur l'obliquité de l'écliptique.
Puis, il en a lu un autre qui le surpassait.
- Je l'ai lu. - Tu l'as compris ?
Bien sûr, c'était très simple.
Mais as-tu compris la jalousie meurtrière ?
C'est difficile pour un génie d'en rencontrer un plus brillant.
Suis-je là pour être humilié ?
Non, mais c'est le plus plaisant.
Pourquoi suis-je là ?
Notre mode de vie est menacé par un ennemi invisible.
Il plane quotidiennement sur nos têtes.
Ces ennemis sont partout.
Indétectables.
Prêts à tout.
Les socialistes ?
Pas les socialistes, docteur.
Les anarchistes ?
Les Français ? Les suffragettes ?
Tout le monde vous inquiète ?
Watson est toujours vigilant.
- Précise. - Non, enquêtez.
J'ai besoin que tu confirmes mon hypothèse.
- Je vous transmets une affaire. - Les Écossais ?
Êtes-vous au fait des théories sur la paranoïa ?
Les Serbes ?
Une femme va vous trouver.
Lady Carmichael. Acceptez l'affaire.
Comment vaincre ces ennemis, si nous en ignorons tout ?
Nous ne les vaincrons pas.
Nous perdrons, certainement.
Pourquoi ?
Ils ont raison.
Et nous tort.
Cette affaire, qu'est-ce ?
Elle a des caractères intéressants.
- Je n'ai pas dit ça. - Si.
- Tu as déjà la solution ? - Théoriquement.
J'ai besoin de vous pour le travail pratique.
Donnez-nous la solution ?
Ça manquerait de panache.
Acceptez-vous ? Ce sera très divertissant.
À une condition.
- Prends une autre part. - Vendu.
Deux ans, 11 mois et 4 jours.
Ça devient très intéressant.
Merci, Wilder.
M. Melas souhaite vous voir.
Accordez-moi cinq minutes. J'ai un pari à gagner.
Plutôt...
Quinze minutes.
M. Holmes, je suis ici pour vos conseils.
- C'est plutôt simple. - Et de l'aide.
Pas toujours si simple.
Quelque chose est arrivé, M. Holmes, quelque chose...
d'inhabituel... et de terrifiant.
- Vous êtes chanceuse. - Chanceuse ?
C'est ma spécialité. Tout ceci est très prometteur.
Racontez-nous ce qui vous a bouleversée.
Je me suis longuement demandé quoi faire.
Puis, j'ai réalisé que mon mari connaissait votre frère.
Et par son intermédiaire...
Je doute que cela relève de vos compétences.
Que Dieu me vienne en aide, un prêtre serait plus adapté.
Qu'avez-vous prévu ce matin ?
Un bon coup de broderie ?
Une visite éreintante chez la modiste ?
Vous me taquinez, Eustace.
Qu'y a-t-il ?
Eustace ?
Les enfants, allez jouer.
- Mais maman... - Obéissez.
Mais enfin, qu'est-ce que ça veut dire ?
La mort.
C'est la mort.
Rien.
Ce n'est rien.
Je me suis trompé.
Mon cher, vous êtes bien pâle.
Ce n'est rien.
Vous avez gardé l'enveloppe ?
Mon mari l'a détruite.
Mais il n'y avait ni nom ni adresse.
Votre mari est-il déjà allé en Amérique ?
- Non. - Ni même avant votre mariage ?
Pas que je sache.
Je vous en prie, poursuivez votre fascinant récit.
Cet incident est arrivé lundi matin.
C'est deux jours plus tard, le mercredi, que mon mari l'a vue.
Qui ?
Elle est venue me chercher, Louisa.
Que Dieu me vienne en aide, mes péchés m'ont rattrapé.
Qui vient vous chercher ?
Vous me faites peur.
Regardez !
Vous la voyez ?
Il n'y a personne.
Partie.
Vous avez tellement de secrets, en est-ce un autre ?
Qui avez-vous vu ?
C'était elle.
C'était la mariée.
Vous n'avez rien vu ?
Rien.
- Votre mari a-t-il décrit... - Rien, jusqu'à ce matin.
Fichtre.
Où êtes-vous ? C'est moi !
Ne m'oubliez pas
N'oubliez pas la jeune fille
La jeune fille du moulin
Qui êtes-vous ?
Je vous ordonne de parler. Qui êtes-vous ?
Eustace, parlez-moi.
Pour l'amour de Dieu !
C'est...
C'est Emelia Ricoletti.
Pas vous.
Pitié.
Ce soir, Eustace Carmichael,
vous allez
mourir.
- Holmes ? - Silence.
Emelia Ricoletti, la mariée.
- Vous la connaissez ? - Pardonnez-lui.
Son penchant pour les évidences confine à la manie.
Votre mari va bien, ce matin ?
Il se mure dans le silence.
Je lui ai dit de quitter la maison.
Surtout pas.
Il ne risque rien ?
On veut le tuer, c'est sûr.
Tant mieux. Il nous faut un appât.
Mon mari n'est pas un appât.
Il peut l'être en s'y prenant bien. Écoutez-moi.
Rentrez aussitôt.
Nous prendrons le train.
Le temps est compté. Eustace mourra ce soir.
C'est probablement à éviter.
À tout prix.
Sans surprise, mon petit frère a accepté d'enquêter.
À vous de garder un oeil sur lui.
Mais il ne doit pas se douter que vous travaillez pour moi.
Compris, Watson ?
Comptez sur moi, M. Holmes.
- Et si... - Ni vous ni moi.
- Quoi ? - Vous alliez évoquer
des phénomènes surnaturels.
J'allais vous rire au nez.
Mais la mariée, Holmes. C'est encore Emelia Ricoletti.
Une morte vivante.
- Vous m'impressionnez. - Vraiment ?
Vous manquez d'imagination.
Plus depuis que j'ai convaincu les lecteurs
qu'un toxicomane cynique était un noble héros.
Maintenant que vous le dites, c'était impressionnant.
Mais je vous assure
que les fantômes n'existent pas.
À l'exception de nos propres fantômes.
Qu'avez-vous dit ?
Nos propres fantômes ?
Expliquez-vous.
- Du somnambulisme. - Pardon ?
Je suis somnambule, voilà tout.
C'est pourtant courant. Vous êtes médecin, non ?
Tout ça n'était
qu'un cauchemar.
Le contenu de l'enveloppe également ?
Une farce grotesque.
Votre femme n'est pas de cet avis.
Elle est fantasque.
- Qu'avez-vous dit ? - J'ai dit non.
Elle n'est pas fantasque, mais maligne et très perspicace.
Ma femme a peur d'un pépin d'orange.
Elle voit un monde
là où personne d'autre ne voit de la valeur.
Vous m'en direz tant.
Comment en êtes-vous arrivé à cette déduction ?
Pour vous épouser,
elle a bien dû voir votre valeur.
Je ferai de mon mieux pour vous sauver,
mais ça m'aiderait si vous me donniez votre lien avec l'affaire Ricoletti.
Ricoletti ?
En détail, je vous prie.
- Je ne la connais pas. - Mais vous savez que c'est une femme.
Nous connaissons la sortie et reviendrons demain.
Sûrement pas.
Dans ce cas, nous résoudrons votre meurtre.
Vous aurez essayé.
Transmettez ceci à Lady Carmichael. Merci, bonsoir.
- Qu'était-ce ? - Elle dormira seule, ce soir.
Elle prétendra une migraine. Toutes les issues seront fermées.
Le spectre...
ou plutôt la mariée,
essaiera d'attirer Eustace dehors une nouvelle fois ?
Bien sûr, elle l'a menacé.
"Ce soir, vous mourrez."
Il la suivrait ?
C'est difficile à dire.
La culpabilité le ronge.
- Laquelle ? - Son passé.
Les pépins sont un rappel.
- Pas une blague ? - Du tout.
En Amérique, les pépins d'oranges annoncent une vengeance meurtrière.
Eustace le sait très bien.
Il sait également pourquoi il doit être puni.
À cause d'Emelia Ricoletti ?
Je suppose.
Nous avons tous un passé, des fantômes.
Ce sont les ombres qui définissent chaque jour de beau temps.
Eustace sait qu'il est visé.
Il craint plus que son meurtre.
Il croit qu'il sera traîné en enfer
par le cadavre de Mlle Ricoletti.
Sottises.
En effet. Avez-vous une arme ?
- Contre un fantôme ? - Exactement, vous l'avez ?
- Oui. - Alors, venez.
La chasse est ouverte.
- Baissez-vous. - Pardon.
J'ai une crampe.
La lampe est allumée ?
Voilà pour Sir Eustace.
Et Lady Carmichael.
La maison s'endort.
C'est la plus longue nuit de ma vie.
Patience, Watson.
Minuit, seulement.
Il est rare d'être assis ensemble, ainsi.
Heureusement, c'est une torture pour les genoux.
Deux vieux amis qui parlent.
Qui discutent le bout de gras.
D'homme à homme.
Une femme remarquable.
- Qui ? - Lady Carmichael.
C'est vous, l'expert du beau sexe.
Vous l'aimez bien. "Une femme perspicace".
Et très maligne, je l'ai vu dès son entrée.
- Il ne la mérite pas. - Ah ?
C'est ce que vous pensez.
En réalité, je n'ai pas d'avis.
Vous mentez.
Le mariage n'est pas mon sujet favori.
- Pourquoi ? - Qu'avez-vous ?
La montre que vous portez.
J'y ai vu une photo.
Je crois qu'il s'agit d'Irene Adler.
Vous avez profité de mon sommeil pour fouiner.
C'est vrai.
- Vous ne pouvez rien me cacher. - Irene Adler.
Un adversaire formidable.
- Une jolie photo. - Qu'y a-t-il ?
- Pourquoi cette solitude ? - Vous allez bien ?
- Simple question. - Pour un aliéniste autrichien.
Pas pour un médecin militaire.
Sans aucun conteste, je suis votre meilleur ami.
Je vous le concède.
J'essaie d'avoir une conversation normale avec vous.
N'en faites rien.
Pourquoi ce besoin de solitude ?
Si vous parlez d'engagement sentimental,
je vous l'ai déjà dit :
J'abhorre tout affect.
C'est un grain de sable.
La rayure sur l'objectif.
Vous voyez, je vous l'ai déjà dit.
C'est ce que j'ai écrit dans le Strand Magazine.
Précisément.
Ce sont mes mots, pas les vôtres.
Ceci est le personnage que je peins pour le public.
Le cerveau sans coeur.
La machine à calculer, j'écris tout ça, Holmes.
Le public adore, mais je n'y crois pas.
- J'écrirai à votre éditeur. - Vous êtes un être vivant.
Vous avez vécu, vous avez un passé.
Vous avez dû...
Dû quoi ?
Vous savez.
Des expériences.
Prêtez-moi votre revolver, j'en ai besoin.
Bon sang, vous êtes fait de chair, vous avez...
Vous devez avoir...
des pulsions.
Je n'ai jamais été aussi impatient d'être attaqué par un fantôme.
En tant qu'ami,
en tant qu'homme qui s'inquiète pour vous,
qui vous a fait ainsi ?
Rien ne m'a fait.
Je me suis fait.
Barbe-rouge ?
Bonté divine !
Qu'allons-nous faire ?
Allons bavarder.
Mme Ricoletti, je présume.
La nuit est belle pour la saison.
C'est impossible.
- Impossible. - C'est exact.
- Fermé ? - Comme convenu.
Une fenêtre a été cassée.
Une seule fenêtre doit nous occuper.
Restez là.
Toutes les issues sont fermées.
Ceci est la seule sortie.
- Le bruit provenait de ce côté. - Restez là !
Vous aviez juré de le protéger.
Vous...
Vous êtes humaine, je le sais.
Forcément.
Je ne sers à rien
à rester dans le noir.
Après tout,
nous sommes au XIXe siècle.
Ne m'oubliez pas.
Elle est là !
Vous avez quitté votre poste ?
Elle est là, je l'ai vue.
Vide, grâce à vous.
- L'oiseau s'est envolé. - Non !
Ce n'est pas ce que vous pensez.
J'ai vu le fantôme !
Les fantômes n'existent pas !
Qu'y a-t-il ?
Où est Sir Eustace ?
Mort.
Ce n'est pas votre faute.
Je suis d'accord.
Vous revenez à la raison.
Watson est aussi coupable.
On a échoué l'un comme l'autre.
J'ai voulu protéger un homme, et voilà qu'il est poignardé.
Vous vouliez plutôt enquêter sur son meurtre
Avec l'espoir de ne pas avoir à le faire.
Que pouvez-vous dire ?
On l'a poignardé avec une force considérable.
- Un homme, alors ? - C'est possible.
La lame est affûtée, il peut s'agir d'une femme.
En théorie, mais on sait qui c'est, je l'ai vue.
J'ai vu le fantôme de mes yeux.
Vous avez vu ce que vous deviez voir.
Je n'ai pas rêvé.
Éliminez l'impossible,
en l'occurrence le fantôme, et observez le reste,
en l'occurrence une solution que même Lestrade trouverait.
Ne pensez plus à ces spectres.
Il n'y a qu'un suspect qui ait le motif et l'opportunité.
- Il aurait pu signer. - Il l'a fait.
Et il y a cette autre fenêtre cassée.
- Quelle fenêtre ? - Justement, il n'y en a pas.
Celle que nous avons cassée est la seule.
Auparavant, on a entendu... Qu'avez-vous dit ?
Pardon ?
Vous avez parlé d'une note.
Le meurtrier a laissé une note.
- Mais non. - Il y a une note attachée au poignard.
Il n'y a rien.
Il n'y avait rien quand j'ai trouvé le corps.
Qu'y a-t-il ?
JE VOUS MANQUE ?
C'est vrai ?
Quoi ?
Comment as-tu eu ça ?
C'était sur la scène du crime.
La scène du crime ?
Où trouves-tu ces expressions extraordinaires ?
Il te manque ?
Moriarty est mort.
Et pourtant...
On n'a jamais retrouvé son corps.
Ce qui arrive,
quand on pousse un grand scientifique dans une cascade.
La raison pure battue par le grand-guignol.
C'est l'histoire de ta vie.
Où trouves-tu ces expressions extraordinaires ?
Tu as grossi ?
Tu m'as vu hier. Ça te semble possible ?
Et pourtant, j'ai pris du poids.
Qu'en pense
le plus grand détective d'Angleterre ?
- D'Angleterre ? - Tu sombres.
Plus profondément que jamais.
- Tu as une liste ? - De quoi ?
De tout.
Il nous faudra une liste.
Brave garçon.
Non, je n'ai pas terminé.
Moriarty ne sera pas de cet avis.
Il veut détourner l'attention.
Me mettre sur une fausse piste.
C'est la rayure sur l'objectif.
Le virus dans les données.
Il faut que j'en finisse.
Si Moriarty a survécu au chaudron de Reichenbach,
il sera à tes trousses.
Je l'attendrai.
Je le crains.
MORT D'EUSTACE BRACKENSTALL
C'ÉTAIT MME RICOLETTI
LA MARIÉE A ENCORE FRAPPÉ
BRILLANTE CARRIÈRE, FIN SORDIDE
À QUI LE TOUR ?
Ça fait deux jours.
Il a mangé ?
Pas une miette.
La presse s'en donne à coeur joie.
- Il y a des journalistes dehors. - Je n'arrive pas à m'en débarrasser.
Je lui fais du thé sans arrêt.
Et pourquoi ça ?
Je ne sais pas.
Comme ça.
Il a parlé d'un seul suspect, puis il est parti.
- Sans explication. - Ce qui est curieux, car il adore ça.
Simple à résoudre, même pour moi, il a dit.
Je suis sûre qu'il exagérait.
Il fait quoi, selon vous ?
- Il attend. - Quoi ?
Le diable.
Ça ne m'étonnerait pas.
Ce n'est pas ce qui manque, ici.
Prévenez-moi s'il y a du changement.
Ce que je vais dire vous a sûrement traversé l'esprit.
Ce que je vais répondre a sûrement traversé le vôtre.
Comme une balle.
Ce n'est pas très prudent
d'armer un pistolet dans la poche de son peignoir.
À moins que vous soyez heureux de me voir ?
- Pardonnez ces précautions. - J'aurais été offensé.
Bien sûr, j'ai vous ai rendu la politesse.
J'aime votre appartement.
Il y règne une odeur si...
masculine.
Je suis sûr que vous ne le découvrez pas.
Vous êtes souvent absent,
pour vos aventures pour le Strand.
Votre illustrateur voyage avec vous ?
Vous posez durant vos déductions ?
J'ai repéré six de vos visites pendant mon absence.
Je vous crois.
À propos, curieusement, votre lit est très confortable.
La poussière est surtout composée de peau humaine.
Je le sais.
Ça ne vaut pas le goût de la peau fraîche.
- Un peu croquante. - Voulez-vous vous asseoir ?
Les gens ne sont que cela.
De la poussière qui se disperse et se répand partout.
Dans l'air, dans les rayons de soleil...
Des débris de gens.
Fascinant. Voulez-vous vous asseoir ?
Les gens, les gens...
Ça ternit tout.
Puis-je tirer ?
Pour le nettoyer.
Cessons de jouer.
Pas de jouets pour nous entre-tuer. C'est trop impersonnel.
Assis.
Que voulez-vous ?
- C'est vous qui êtes venu. - Faux, vous le savez.
Que voulez-vous ?
La vérité.
Ah...
La vérité est ennuyeuse.
Vous ne vous attendiez pas à me revoir sur le lieu du crime.
Pauvre Sir Eustace.
- Il le méritait. - Vous n'avez pas pu le tuer.
Et alors ?
Quelle importance ?
Vous vous fichez de Sir Eustace, de la mariée, et du reste.
Une seule chose vous intéresse.
Je sais ce que vous faites.
La mariée a avalé une arme
et s'est fait sauter le crâne, avant de ressusciter.
Impossible.
Mais elle l'a fait.
Vous voulez savoir comment.
Comment ?
N'est-ce pas ?
Votre univers s'écroule, sans cela.
Vous essayez de m'arrêter.
De me distraire, me faire échouer.
Ça ne vous rappelle rien ?
C'est déjà arrivé.
Rien de nouveau sous le soleil.
C'était quoi ?
Quelle affaire était-ce ?
Vous vous souvenez ?
Je l'ai sur le bout de la langue.
Sur le bout...
de la langue.
Attention aux murs de Mme Hudson.
Un faux mouvement et vous êtes mort.
Pardon ?
Être mort,
c'est devenu sexy.
Ça éclaircit les idées.
Comment pouvez-vous être vivant ?
De quoi ai-je l'air ?
Soyez franc. Ça se voit ?
Après s'être fait sauter la cervelle, comment survit-on ?
Je pourrais les crêper.
Je vous ai vu mourir.
Pourquoi n'êtes-vous pas mort ?
Parce que ce n'est pas la chute qui tue.
Vous devriez le savoir.
Pas la chute.
Ce n'est jamais la chute.
C'est l'atterrissage.
Nous avons atterri.
Non, pas maintenant.
- Pas maintenant. - Le vol s'est bien passé ?
Un exil plus bref que prévu.
- Cela vaut mieux, vu tes TOC. - Je dois repartir.
J'y étais presque.
De quoi parles-tu ?
Retourner où ? Tu n'es pas allé loin.
Ricoletti, l'abominable mariée, vous voyez ?
Pas du tout.
Ça n'a aucun sens.
Une célèbre affaire du siècle dernier, logée dans mon disque dur.
- Elle semblait morte et a ressuscité. - Comme Moriarty ?
Une balle dans la tête, comme Moriarty.
On vient de vous le dire, il est sur tous les écrans du pays.
Et alors ?
Mycroft a appelé il y a cinq minutes.
Vous avez avancé ?
- Parlons plutôt de toi. - J'étais dans mon palais de mémoire.
Une expérience : comment aurais-je résolu ce crime ?
J'avais tout.
- Tout était là, j'y étais plongé. - Bien sûr.
Vous avez lu le blog de John, le récit de votre rencontre.
Ça m'aide de me voir à travers ses yeux.
J'y suis plus malin.
- On devrait avaler ça ? - Je l'ai vu faire ça.
Son palais de mémoire, c'est l'univers dans sa tête.
Je dois y retourner.
C'est de la mnémotechnie, j'en connais les possibilités.
J'en connais aussi les limites.
Il y a peut-être des choses que je sais et que tu ignores.
Il y en a.
Tu as une liste ?
Tu as grossi. Ton gilet est plus récent que ta veste.
Assez ! As-tu une liste ?
- De quoi ? - De tout ce que tu as pris.
Ce n'est pas ça. Il entre en transe, je l'ai vu.
Nous avons un accord, mon frère et moi, depuis un certain jour.
Où qu'il soit,
dans une ruelle ou un asile de nuit,
il y aura toujours une liste.
Il n'a pas pu tout prendre en 5 min.
- Il planait avant de prendre l'avion. - Ça ne se voyait pas.
Nul ne fait mieux illusion qu'un accro.
Je ne suis pas accro, mais consommateur.
J'atténue l'ennui et, parfois, j'accentue mon processus réflexif.
Mais enfin, ça pourrait te tuer !
Un usage modéré est rarement fatal,
et l'abstinence ne rend pas immortel.
Que faites-vous ?
Emelia Ricoletti, je vérifie.
On devrait aussi.
J'ai accès
aux archives protégées du MI5.
J'y suis.
Que pensez-vous de la sécurité du MI5 ?
Je pense que ce serait une bonne idée.
Emelia Ricoletti, non résolu. Comme il l'a dit.
Taisez-vous cinq minutes, je dois y retourner.
J'y étais presque, avant vos jacassements.
Jacassements ? On a interrompu ta séance ?
Écoute-moi.
Non, ça t'encourage.
- Je ne t'en veux pas. - Quel soulagement, je craignais...
Attends.
Rien, en fait.
J'ai déjà été là pour toi.
Je le serai à nouveau.
Je serai toujours là pour toi.
C'était ma faute.
Ça n'avait rien à voir avec toi.
Une semaine en cellule, j'aurais dû savoir.
Quoi ?
T'envoyer à l'isolement, c'est t'enfermer avec ton pire ennemi.
Pitié.
Morphine ou cocaïne ?
Comment ?
Je n'ai rien dit.
Si, tu as dit...
"Laquelle, aujourd'hui ? Morphine ou cocaïne ?"
"Holmes ?"
Morphine ou cocaïne. Laquelle, aujourd'hui ?
Répondez-moi, bon sang !
Moriarty était là.
Moriarty est mort.
J'étais dans un jet.
Un quoi ?
Vous étiez là, avec Mycroft.
Vous n'êtes pas sorti d'ici.
Vous n'avez pas bougé.
Alors, dites-moi : morphine ou cocaïne ?
Cocaïne.
Une solution à 7 %.
- Vous voulez essayer ? - Non.
Mais j'aimerais tout trouver pour le jeter par la fenêtre.
Je l'empêcherais.
Alors, je vous rappellerais, avec vigueur,
qui de nous deux est un soldat, et qui est un drogué.
Vous n'êtes pas soldat, mais médecin.
Médecin militaire. Je connais le nom des os que je casse.
Mon cher Watson,
l'émotion trouble votre jugement.
Jamais pendant une affaire.
Vous me l'aviez promis.
Seulement dans vos récits.
Écoutez.
Je veux bien jouer les imbéciles.
Je vous suivrai, tel un demeuré
vous servant de faire valoir.
Mais, nom de Dieu !
- Il faudra vous comporter mieux. - Pourquoi ?
- On l'attend de vous. - Pourquoi ?
À cause de vos fables idiotes ?
Oui, à cause d'elles.
M. Holmes, un télégramme.
Qu'y a-t-il ? Mauvaise nouvelle ?
C'est Mary.
- Qu'a-t-elle ? - Elle est en danger.
- En danger ? - C'est urgent.
Est-ce l'effet de la cocaïne ?
Quel danger courrait-elle ?
Elle est chez des amies.
Venez !
Qu'y a-t-il ?
Vous êtes en état ?
Pour Mary, évidemment. N'en doutez jamais.
Jamais.
Je vais bien.
Pas celui-là.
Celui-ci.
- Pourquoi ? - Vous êtes Sherlock Holmes.
Voiture.
Où est-elle ?
Dites-moi ce qu'il se passe.
Ce bon vieux Watson. On s'ennuierait sans vos questions.
Dites-moi où est ma femme,
espèce de connard arrogant.
Où ?
Dans une église désacralisée.
Elle pense avoir résolu l'énigme, mais s'expose à un grand danger.
Quelle épouse bien choisie.
Bon Dieu.
Je les ai trouvés.
- De quoi s'agit-il ? - Du coeur de tout cela.
Le coeur de la conspiration.
Grand Dieu, où sommes-nous ?
Que faites-vous ici ?
J'ai fait des recherches.
- À la demande de M. Holmes. - Holmes, quel toupet !
Pas lui. Le futé.
Ce projet est l'oeuvre de plusieurs personnes.
Mme Ricoletti a été aidée.
Par ses amis.
Bravo, Mary. Le "futé" ?
J'ai cru vous perdre.
Nous avons manqué d'attention l'un pour l'autre.
- Ce n'est pas moi qui ai déménagé. - Je parlais à Mary.
Vous aidez Mycroft ?
- Il veut tenir son frère à l'oeil. - Avec une espionne commode.
Savez-vous qu'elle est très douée, pour une infirmière ?
Il le sait.
Il connaît les capacités d'une infirmière.
- Quand avez-vous réalisé ? - À l'instant.
Pas facile,
d'être le frère à la traîne.
Je m'améliore. Ça suffit, réfléchissons.
De quoi s'agit-il ?
- Quel est leur but ? - Allons voir.
Je ne résiste pas à un gong ni à un effet théâtral.
Qui l'aurait cru ?
Vous semblez partager mon penchant.
Superbe.
Du théâtre magistral.
J'applaudis le spectacle.
Emelia Ricoletti se suicide.
Puis elle revient d'outre-tombe et tue son mari.
Donc...
Comment a-t-on fait ?
Reprenons dans l'ordre.
Mme Ricoletti attire l'attention générale.
Toi.
Toi ?
Ou moi ?
Une arme à la bouche,
elle tire avec l'autre vers le sol.
Un complice vaporise du sang.
De cette façon,
la foule effrayée croit voir son suicide.
Un cadavre qui ressemble à Mme Ricoletti la remplace.
Il ira à la morgue.
Un sordide suicide, sans intérêt pour Scotland Yard.
Entre-temps,
Mme Ricoletti s'échappe.
Place à la partie géniale.
Mme Ricoletti persuade un cocher qu'elle connaît
de retenir son époux devant sa fumerie d'opium.
La scène parfaite pour un drame parfait.
Qui êtes-vous ?
Une identification parfaite.
Mme Ricoletti revenue d'outre-tombe, un maquillage habile...
et on obtient
un fantôme vengeur.
Il restait une chose à faire.
Faites vite.
Ne pleurez pas.
Il ne restait qu'à remplacer le corps par celui de la vraie Mme Ricoletti.
En cas de nouvelle identification,
ce serait elle,
sans équivoque.
Pourquoi faire ça ? Mourir pour prouver qu'elle a raison.
Toute cause a ses martyrs.
Toute guerre a ses missions suicides.
Et c'est la guerre.
La moitié de l'humanité, en guerre contre l'autre.
Une armée invisible
qui se tient à nos côtés.
Qui prend soin de nos foyers.
Élève nos enfants.
Ignorée.
Prise de haut.
Rabaissée.
Privée du droit de voter.
Mais une armée quand même.
Prête à se soulever pour la meilleure des causes.
Pour réparer une injustice
aussi vieille que l'humanité.
Vous voyez, Watson. Mycroft avait raison.
Nous devons perdre cette guerre.
Elle était mourante.
- Qui donc ? - Emelia Ricoletti.
Elle présentait des signes de phtisie.
Sa fin était proche.
Elle a choisi de lui donner un sens.
Elle connaissait les sociétés secrètes d'Amérique.
Elle s'est inspirée
de leurs méthodes d'intimidation
pour confronter Sir Eustace Carmichael à ses péchés.
Il l'a connue aux États-Unis.
Il lui a tout promis.
Le mariage.
Un rang.
Il lui a fait son affaire
avant de la rejeter.
Il l'a abandonnée sans un sou.
Hooper.
Sachez, Holmes,
qu'elle ne m'a pas trompé.
Pourquoi ne pas parler de moi ?
Emelia pensait trouver le bonheur
avec Ricoletti.
Mais lui aussi était une brute.
Emelia Ricoletti était notre amie.
Vous n'imaginez pas comment il la traitait.
Mais nous avons vu la mariée.
Oui, en effet.
Le bruit d'une vitre brisée ?
Pas une fenêtre.
Un vieux trucage de théâtre.
C'est impossible.
- Impossible. - En effet.
C'est "le fantôme de Pepper".
Le reflet dans une vitre
Mariée
d'une personne bien vivante.
Public
Reflet de la mariée
Mais elles ont cassé la vitre en l'enlevant.
Regardez autour de vous.
La pièce est pleine de mariées.
Une fois créée, n'importe qui peut l'incarner.
Le fantôme vengeur.
Une légende pour inspirer la terreur aux hommes malveillants.
Un spectre qui harcèle les brutes impunies
dont le jugement a trop tardé.
Une ligue de furies galvanisées.
Les femmes que j'ai... que nous avons trompées.
Trahies.
Les femmes que nous avons ignorées
et dénigrées.
Une fois apparue,
on ne peut tuer une idée.
C'est l'oeuvre d'une personne résolue.
Bien placée pour connaître la cruauté de Sir Eustace.
Un sombre secret,
sauf pour ses amies proches,
parmi lesquelles Emelia Ricoletti...
La femme maltraitée par son mari, des années auparavant.
À l'exception du fantôme,
il y a un seul suspect.
N'est-ce pas, Lady Carmichael ?
Un détail m'échappe, toutefois.
Pourquoi m'engager pour empêcher un meurtre
que vous alliez commettre ?
"Un détail m'échappe."
Évidemment que ça t'échappe, ça n'est pas réel.
Coucou.
Pas vous.
C'est impossible.
Fais un effort.
Les accoutrements, le gong...
Nous autres, génies du crime, n'avons pas de gong.
Ni de tenue spéciale.
Qu'y a-t-il ?
Est-ce trop absurde pour toi ?
Trop gothique ? Trop fou ? Même pour toi ?
Ça t'échappe...
Car rien n'est réel. Rien.
De quoi parle-t-il ?
C'est dans ta tête.
Tu rêves.
Il rêve ?
Le revoilà.
On t'avait perdu.
C'est ça, ton "utilisation contrôlée" ?
Mme Emelia Ricoletti. Où est-elle enterrée ?
Il y a 120 ans ?
Ça prendrait des semaines, même si ces archives existent.
Malgré mes ressources.
J'ai trouvé.
À quoi ça nous sert ?
Je dois en être sûr.
Pour savoir comment Moriarty l'a fait ?
- Tout s'est passé dans ta tête. - J'ai rêvé l'enquête, pas le crime.
Ses amies se sont chargées de sa stèle.
Que penses-tu trouver ?
Je dois essayer.
EMELIA RICOLETTI SOeUR BIEN-AIMÉE FIDÈLE PAR-DELÀ LA MORT
Mme Ricoletti a été enterrée ici, mais où est l'autre ?
Le corps qui a servi à faire croire au suicide ?
- Ils ont dû le déplacer. - Mais où ?
Pas ici.
C'est ce qu'ils ont dû faire.
Ses conspirateurs ont dû trouver un corps, comme Molly
quand j'ai maquillé ma...
Mais c'est du passé.
Tu vas faire ça ?
On est là pour ça. Je dois savoir.
Un vrai toxico.
C'est important !
Tu as besoin de ta dose.
Moriarty est de retour. On a déjà de quoi faire.
J'y viens. Laisse-moi faire.
On te laisse tous faire.
D'où ton état.
Je ne joue plus, Sherlock.
Si tu veux travailler, appelle-moi.
- Je ramène Mary. - Pardon ?
- Mary me ramène. - Mieux.
- Il a raison. - Comme toujours, et c'est barbant.
Vous m'aidez ?
Cherchez la femme.
Mince.
La fin des haricots.
Elle doit être en dessous,
enterrée sous le cercueil.
Pas de chance.
- Ils s'en sont débarrassés autrement. - Certainement.
Dans tous les cas, ça date.
Il y a plus urgent, petit frère.
Moriarty revenu d'entre les morts ?
Ne m'oublie pas.
Ne m'oublie pas...
Encore ?
Je vois.
Je dors toujours.
Vous sombrez profondément.
Félicitations, vous serez le premier
à être enterré dans votre palais de mémoire.
Le décor est un peu exagéré, non ?
Pour nous ?
Pas du tout.
Qu'êtes-vous ?
Vous le savez.
Je suis Moriarty.
Le Napoléon du crime.
- Moriarty est mort. - Pas dans votre tête.
Je n'y serai jamais mort.
Vous considérez votre esprit comme un disque dur.
Dites bonjour au virus.
Ça doit se terminer ainsi, pour nous.
Toujours là, toujours ensemble.
Votre esprit est prodigieux.
Je suis admiratif.
Il pourrait même égaler le mien.
Je suis touché.
Et flatté.
Mais pour ce qui est du corps à corps au bord d'un précipice,
vous allez plonger,
minus.
Vous vous croyez si fort, Sherlock.
Pas avec moi.
Je suis votre faiblesse.
Je vous maintiens à terre.
Dès que vous trébuchez, dès que vous échouez,
quand vous êtes faible...
Je suis...
là !
Ne vous débattez pas.
Restez allongé et perdez !
On plonge ensemble ?
Il faut que ce soit ensemble.
Au final, il n'y a plus que vous
et moi !
Professeur, si vous voulez bien relâcher mon ami,
il vous trouve un tant soit peu agaçant.
C'est pas juste, vous êtes deux !
Comme toujours. Lisez The Strand.
À genoux, professeur.
Mains derrière la tête.
Merci, John.
Depuis quand m'appelez-vous John ?
Vous seriez étonné.
J'en doute.
Réveillez-vous, Sherlock.
Je raconte des histoires, je sais quand j'en fais partie.
Bien sûr.
C'est évident.
Comment est-il ?
L'autre moi de l'autre côté ?
Plus malin qu'il en a l'air.
Donc sacrément malin.
Sacrément malin.
Trouvez-vous une chambre, bon sang.
Impertinent.
Choquant.
D'ailleurs, puis-je ?
Bien sûr.
- C'était mon tour. - En effet.
Comment allez-vous vous réveiller ?
Comme ça.
Vraiment ?
Entre nous, je survis toujours aux chutes.
Comment ?
Élémentaire, mon cher Watson.
- Je vous ai manqué ? - Ça va ?
- Pourquoi ça n'irait pas ? - Tu devrais être à l'hôpital.
Pas le temps.
Je dois retourner à Baker Street. Moriarty est de retour.
Je l'espère presque,
si ça peut t'épargner ça.
Elle ne sert plus à rien, j'ai ce qu'il me faut.
Du travail.
Promets-le-moi.
Encore là ?
Dépêche-toi de me faire gracier, comme un vrai grand frère.
Docteur Watson...
Veillez sur lui.
Sherlock, explique-nous.
Moriarty est en vie ?
J'ai dit qu'il était de retour.
Il est mort ?
Bien sûr, il s'est fait sauter la cervelle.
Je viens de subir une overdose pour le prouver.
Moriarty est mort, aucun doute.
Mais surtout,
je sais exactement ce qu'il va faire.
Des machines volantes et des appareils téléphoniques ?
Quelle est donc cette fabulation ?
Il ne s'agit que de ma vision d'un avenir plausible
et de la place qu'on y trouverait.
Dans une goutte d'eau, un logicien doit voir
l'Atlantique ou les chutes du Niagara.
Ou de Reichenbach ?
Le rapport de l'affaire est rédigé ?
Modifié pour qu'il transparaisse comme l'un de mes échecs ?
Bien sûr.
L'Aventure de...
l'armée invisible ?
La Ligue des furies ?
Le Régiment monstrueux ?
Je pensais à L'Abominable Mariée.
- Clinquant. - Ça vendra.
Et il y a de vrais meurtres.
- C'est vous, l'expert. - Quant à votre histoire,
êtes-vous sûr de seulement prendre une solution à 7 % ?
Vous avez dû augmenter la dose.
Elle est un peu fantaisiste.
Mais ces choses pourraient advenir.
Et je sais que j'aurais ma place dans un tel monde.
- Pas moi. - Je ne suis pas d'accord.
Mais j'ai toujours su que je vivais à la mauvaise époque.