VYNIL s01 e01 - "Pilot"
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Senti quello là.
Ti sei perso?
Cerco della coca.
La cosa tipica di un porco...
è che guida sempre l'ultimo modello.
Non sono della narcotici. Voglio solo 3 grammi e mezzo.
D'accordo.
No, fanculo, dammene un quarto.
280.
E' la mia tariffa.
Ti sta bene?
Ma certo.
Tieniti i venti.
Sei uno di Wall Street?
Ti sembro un cazzone di Wall Street?
Sono un discografico.
Discografico, eh?
Almeno finora.
Davvero?
Che succede adesso?
Perché, vuoi scrivere un cazzo di libro? Levati dal cazzo.
Cazzo.
Ma che cazzo!
DETECTIVE ERIC VOEHEL SEZIONE OMICIDI
- Detective Voehel della omicidi. - Andiamo, ragazzi!
Sono il detective Voehel.
Detective Voehel.
Pronto?
- Ehi, amico! - Qualcuno ha un biglietto?
Hai un biglietto? Entra pure.
- Entrate, entrate, entrate. - Chi ha il mio biglietto?
Grazie.
Piano, biglietto. Caspita, signor Finestra. Si pulisca il naso.
E' a posto, è a posto, fallo entrare. Vada.
Mi serve un biglietto. Chi ha un biglietto?
Quando iniziai in questo settore,
il rock and roll era definito così...
2 ebrei e un italo-americano che registrano quattro negri sulla stessa traccia.
Oggi è molto diverso...
non è nemmeno quello di cui la gente ha tanta paura.
Ora, non voglio giudicare.
Io cerco di dare alla gente quello che vuole e in cambio divento fottutamente ricco.
Adesso potete anche odiarmi, ma prima che lo facciate,
ricordatevi una cosa, coglioni invidiosi.
Ho guadagnato il diritto di essere odiato.
5 GIORNI PRIMA
GERMANIA, 1973
Ho iniziato dal basso...
lavorando in ogni locale di New York.
ho lavato pavimenti, svuotato portacenere e trascinato fusti di birra.
Pensate di lavorare duramente?
Provate a grattare il vomito di Chubby Checker dal water.
PROPOSTA DI VENDITA DEI TITOLI DELLA CENTURY RECORDS, INC.
STRETTAMENTE CONFIDENZIALE SOGGETTO A "DUE DILIGENCE"
Prima della metà degli anni 60
avevo già fondato la mia etichetta.
Poi, l'ho trasformata in una casa discografica.
Che poi, ha mangiato quelle degli altri.
Le ha divorate.
Avevo un orecchio d'oro, una lingua d'argento,
e due palle d'acciaio.
Ma il problema divenne il mio naso...
e tutto quello che ci sniffavo.
Che in aggiunta ad un paio di contratti disastrosi
nel 1972 fece sanguinare la mia etichetta.
Una fottuta emorragia di soldi.
Ma, vaffanculo...
ecco a cosa servono i soci.
Zan Yankovich...
il mio braccio destro
e responsabile delle bustarelle...
volevo dire, della promozione.
Mitch, il mio uomo!
- Zakovich. - Come stai, amico?
- Ciao. - E' bello vederti.
- Anche per me. - Ho qualcosa per te, qui.
non ce l'hai sempre?
Hyman Wiess inventò la stretta di mano dei 100 dollari, negli anni 50.
Ma nel 1971...
- Non so perché sia qui, mi dispiace. - Zak l'aumentò a 5.000...
più un grammo di polverina magica Boliviana.
- Ciao. Richie dì "ciao". - Molto gentile.
Che fine ha fatto alla ragazza in prima fila? Quella con le labbra sexy.
D'accordo, sai cosa? Fanculo, 'sta roba.
Esatto, fanculo.
- Veditela tu, adesso. - E' sempre un piacere.
Che c'è, pensavate che le canzoni passano solo perché sono belle?
Zak.
Avete presente un lupo travestito da agnello?
Quello è Zak.
Skip Fontaine, responsabile delle ventite,
con i suoi baffi magici.
Odio quei cazzo di cosi.
Tutti i dischi invenduti che i negozi ci rimandano, chiedendo rimborsi del cazzo?
Skip li fa sparire.
Tipo i 90 giorni del "soddisfatti o rimborsati" per i consumatori...
- o la merce smarrita. Cazzate del genere. - Ecco qua.
Il punto è che improvvisamente un disastro diventa un profitto.
Però, non salveremo la compagnia nemmeno con tutti i falsi contabili del mondo.
Meglio darsela a gambe levate.
Dunque...
questa è la mia storia.
Offuscata da...
neuroni fumati, auto-esaltazione e forse qualche stronzata...
ma non è così che la va la vita, cazzo?
Ehi...
sapete cosa? Ora sto zitto...
metto il disco per voi, appoggio la puntina, e alzo il cazzo di volume.
PROPOSTA PER LA VENITA DEI TITOLI DELA CENTURY RECORD, INC.
Signor Finestra...
è tutto a posto?
Signor Finestra?
C'è qualche problema con il documento?
American.
Mi scusi?
Il nome della compagnia...
è American Century.
Ha omesso l'American.
La PolyGram è un conglomerato internazionale.
Secondo noi è logico che si ometta la parola "American".
Con quello che pagano, si può pure chiamare "Mondo Nazista".
Chi se ne fotte?
No, dai.
- La state comprando, giusto? - Richie è un po' sentimentale.
- Beh, era la band di mio padre. - Gli American Century?
Un complesso Jazz, suonava la tromba.
Grande band americana.
Suona ancora, suo padre?
Potremmo fargli firmare un contratto, ja?
E' morto...
in guerra.
Ad Okinawa.
Pearl Harbor...
deplorevole.
- Sì. - Già. E' stato orribile.
In ogni caso...
sembra che presto diventerete molto ricchi.
E come sta andando l'accordo con i Led Zeppelin?
Meglio dell'Hindeburg.
Il nostro uomo in America, sta...
chiudendo con loro, adesso. Proprio mentre parliamo.
E' un affare concluso.
Eccellente. Intanto, signor Finestra...
noi e nostri soci olandesi speriamo che stia seriamente considerando
la nostra offerta di unirsi alla nostra divisione strategica di New York.
Ci sto davvero rimuginando.
Un'ultima formalità, se permette...
il nostro avvocato vorrebbe vedere un'ultima volta i fogli di bilancio.
Andrebbe bene la prossima settimana, a New York?
Sì, certo.
Si può fare, nessun problema.
- Assolutamente. - Ottimo!
Sappiamo come farti firmare le carte!
- Ci siamo quasi, posso sentirlo, amico. - Sentirlo? E' la figa tedesca di ieri sera.
Sai, odio quei cazzo di baffi. Adesso te li faccio come quelli di Hitler.
Dai, per quando vengono i crucchi di merda.
- Andiamo. - Sbarazzatene.
Ja, così difento io il dittatore, non tu.
Mi eleggeranno come dittatore, ja?
Non vedo l'ora...
non vedo l'ora di inculare quei nazisti, sapete?
Sì, ma altri avvocati amico...
- quante cazzo di volte devono vederli? - Non mi piace, Rich.
- Non mi piace, Richie. - E' la "due diligence".
La "dovuta diligenza" dei tedeschi, okay...
e dovrei dormire tranquillo, adesso?
Io sono ebreo. Tu mi dici che i tedeschi sono diligenti...
possiamo andare in soffitta e scrivere un cazzo di diario.
- Che battuta sarebbe questa? - Una cazzata, amico.
Troppo presto.
Non è troppo presto.
In che senso? Siamo quassù da un'ora e mezzo.
prendila con calma e rilassati, okay?
- D'accordo? Andrà tutto bene. - Lo spero.
Prima di staccare un assegno agli Zeppelin.
Già, col cazzo che riesco a coprire un assegno così grosso.
Quei tipi da musica classica non capiscono come funziona il mondo del rock, okay?
Un contratto con gli Zeppelin è come l'erba gatta.
Già...
non vedo l'ora.
Mi mancherà un casino, questo aereo.
E' uno dei motivi perché siamo nella merda.
Okay, sniffiamo un po'.
Sì.
Dividila.
Andiamo.
Bum!
Entreremo nel Mile High Club, stasera. Ultima notte di scopate sull'aereo.
Io sono membro anziano, tu?
Io no, e tu sì.
Non mi sembra giusto.
In realtà, mi sorprende che lui lo sia prima te.
Non mi sembra giusto.
A me una volta hanno fatto un pompino su un autobus. E basta.
Entrerò nel club del sesso a un metro da terra.
Anton Cechov.
Zio Vanya!
- Non lo so. - Cherry Orchard.
Okay, che cazzo stanno dicendo?
Qualcosa su suo zio.
Signore, signore, venite, venite, venite. Andiamo, sedetevi.
- Stavamo parlando di Cechov. - Di chi?
Divento "cechov" dalle seghe, se non ci pensi tu.
No, no, Cechov, mai sentito "il Gabbiano"?
Ragazzi, dovete sapere, che io sono un gabbiano.
Dentro di me c'è lo spirito di Alessandro il Grande...
di Napoleone...
di Cesare...
di tutte queste grandi persone che vivono dentro di me.
Ho un'anima universale.
E a me è venuto duro.
E' venuto bello duro di sghimbescio.
- Senti, posso farti una domanda? - Sì, certo.
Tu parli inglese?
- Sei tedesca, vero? - No, ragazzi, sono russa.
Okay, russa. Un altro dittatore in più.
- Io no. - Cosa?
Non vuoi giocare con me?
Andiamo, amico, fattene una. Dai, fottitene una striscia.
- Sto bene così. - No, no. Richie non ne vuole.
Non ne ha bisogno perché lui è sempre già strafatto.
Giusto. Sapete cosa? Me ne vado.
Me ne vado in testa.
Quando avete finito con questi pagliacci...
venite lì da me...
- così facciamo un pezzo di "Tre Sorelle". - Vedi? Lui è intelligente.
- Lo sa, lo sa, vedi? - Già. Richie sa un sacco di cose.
- E' vero. - E tu invece?
- In che senso? - Dimmelo.
- Sì, ci credo. - Voglio sentirlo.
Voglio sentirlo. Dì "io credo in Cechov".
Sono Jack... Credo in Cechov.
Cazzo, mi spaventi e io lo adoro.
Treno per la 207esima.
American Century, buon pomeriggio.
Come posso aiutarla?
Devo consegnarlo al responsabile A&R.
Julie riceve solo su appuntamento.
Beh, ci siamo visti l'altra sera al Max...
- e lei ha detto di... - Lui.
Julie è il diminutivo di Julian.
Basettoni, gambe pelose...
credo abbia anche un pene.
Ecco perché mi sembrava un po' mascolina, sai, aveva...
Senti, non ho tempo da perdere...
- E' un nastro? - Sì, della mia band: Nasty Bits.
Lo prendo io, lavoro con Julie.
Sono Jamie Vine, A&R.
Kip Stevens.
Tipo Cat Stevens, no?
Nessuno mi ha mai accusato di questo, prima.
Che razza di musica è?
Sono gli Slade.
Hanno venduto due milioni di dischi nel Regno Unito, l'anno scorso.
Quanto hanno fatto...
i Nasty Bits?
Queste cose non fanno per me.
Ce l'avete un manager?
No, ma domani sera suoniamo al Coventry.
Okay. Forte.
Lo sento e ti faccio sapere.
Fantastico.
Chi ha messo questa musica?
Phoebe. Chi arriva prima sceglie la musica.
Beh, allora domani punta la sveglia, eh?
JAMIE C. VINE ASSISTENTE, DIPARTIMENTO A&R
- Cazzo fai, Clark? - Scusa. Non volevo spaventarti.
Scendi dalla... levati di dosso.
Un secondo solo. Chi sono? I Suicide?
Non l'ho fatto apposta. Erano i Suicide, comunque? Perché sono troppo di nicchia.
Che cazzo vuoi, Clark?
Beh...
un pompino, ma, sai com'è, mi accontento di 30 grammi d'erba.
Non riesci a essere inquietante neanche provandoci.
In realtà, non ci stavo provando. Cioè ho fatto una voce...
- strana... - 30 grammi, eh?
Qual è l'occasione, Clark?
Un'interminabile sessione di registrazione con England Dan e John Ford Coley.
- Mi dispiace tanto. - Grazie.
Già.
- Vuoi delle anfetamine per stare sveglio? - Sì.
Sì, no, mettile via.
Ehi, allora...
che novità ci sono su quella cosa di cui non dovremmo sapere nulla?
Sul serio, Clark, cerchi di fare amicizia con me?
Andiamo, ti prego. Potrei rischiare il posto.
Jamie.
Ti prego.
Ti prego, Jamie. Ti prego, ti prego, ti prego.
Porca miseria, sei irritante.
Okay, Cece ha parlato con Richie prima che decollassero per Amburgo.
Sì?
Ha detto che sembrava piuttosto contento.
- Oh, mio Dio. Merda. Sul serio? - Sì.
- Oh, cavolo. - Ma di che cazzo ti preoccupi?
- Julie ti adora. - Sì, ma...
nessuno sarà al sicuro...
se ci comprano. Nessuno...
okay? Specialmente me.
Non c'è nemmeno un contratto firmato a mio nome, quest'anno.
Tutte le band che avvicino dicono che la mia faccia non gli piace.
- Cosa? - La mia faccia ha qualcosa che non va?
- Dimmelo. Dimmelo pure, va bene. - No, Clark,
ci siamo appena aggiudicati gli Zeppelin.
Richie.
Richie l'ha fatto, okay? Noi altri...
le piccole api operaie, se non giustifichiamo la nostra esistenza, siamo fottuti.
- Barbiturici. - Grazie.
Già, calmano i nervi.
Vuoi chiudere quella cazzo di bocca?
Sto cercando di scusarmi!
Mi stai urlando contro.
Non riesco a dire una parola. Buck, ascoltami.
Ascolta. Probabilmente ti ha fatto un favore.
Certo, il ragazzo è uno all'antica. Dai...
la sua è una famiglia di mormoni. Cosa vuoi da me?
Cosa c'entra il fatto che sono ebreo?
C'entrano sempre gli ebrei?
Ehi, no, Buck...
non dire così.
No... Ascoltami. Non è divertente. Stiamo tornando su cose passate.
Siamo sempre andati d'accordo, lo sai.
Beh, sono qui, ti sto implorando di perdonarmi.
Sono in ginocchio.
Sì che lo sono.
Sì, che lo sono.
Buck.
Buck. Parlami, Buck.
Buck!
Cazzo!
Donny Osmond, cazzo. Riuscite a crederci?
Pregate.
Ho la recita del bambino domattina, quindi andiamo a Greenwich, okay?
Sì, signore.
Ma prima dovrei dirle...
che c'è un'emergenza.
Quindi dove andiamo?
Tra la trentatreesima e la settima.
Led Zep!
Parla con me. Sono il manager, cazzo. E' il mio cazzo di show che stai derubando.
Ci sono persone, in questo edificio, che vendono magliette dei Led Zeppelin.
Dovresti essere tu il responsabile di questo posto, cazzo.
- Sei tu il responsabile? - Sì, sono io.
Sei tu il res... davvero?
Robert!
- Ma guardati! - Ehi, Richie.
- Che sorpresa! - Ehi, finalmente, eh?
- Cosa? - Siamo in affari.
Accidenti. Mi giunge nuova. Tu ne sapevi qualcosa?
Ma che cazzo ne so, amico?
Credo sia meglio se ne parli con G.
Non mi avevi detto... Te l'abbiamo detto noi, coglione.
- D'accordo. - Sì, beh,
- questo è mettersi contro l'autorità, cazzo. - A quanto pare, è occupato.
Parliamo noi due.
Non credo proprio.
- Cioè, scusa, io sono solo il cantante. - Da quanto vi conosco, ragazzi? Dai.
Sta succedendo qualcosa.
Non sei contento. L'ho saputo. La percentuale delle royalty.
Va bene, amico.
Sì, Richie. C'è un problema. La percentuale.
- Doveva essere il 20. - Giusto.
Giusto? E poi abbiamo scoperto che tu e i tuoi avvocati
l'avete modificata, riducendola, con le clausole scritte in piccolo.
Aspetta, io non c'entro nulla.
Scusa, mi è un po' difficile crederlo,
dato che è la tua società.
E' la mia società.
- E il bastardo è il tuo socio del cazzo. - Ascoltami, lo era, okay?
Era. Se scopro che è vero, si ritrova col culo per terra.
- Sì, meglio. - Ascoltami, nessuno fotte i miei artisti.
Non sono io ad occuparmene, mi spiace.
I Jethro Tull prendevano il 20%. Edgar Winter.
I Black Oak Arkansas, cazzo. Tu sei Michelangelo, tesoro...
con il dono di Dio nel tuo cazzo di cervello.
Quel borseggiatore del cazzo, quel...
- contafagioli... - Abbiamo uno show da fare, cazzo, gente.
Non lo capisce, okay? L'etichetta sono io, cazzo.
Va bene, tranquillo, amico. Scusa, devo andare, okay, bello?
Ascolta, ci vediamo dopo lo spettacolo.
Mettiamola così, Richie.
Non funziona.
Okay?
Vedi quelle passerotte laggiù?
Ciao.
Beh, dopo lo spettacolo...
sarò nella mia stanza, a fare a loro quello che la tua etichetta...
- sta facendo a me. - Andiamo.
Sistemerò tutto. Parlerò con G.
Fallo.
Andate là fuori a fare il vostro cazzo di lavoro...
New York!
Salve, sono Scott E. Levitt...
e siete collegati con il mio...
- risponditore automatico. - Scott, sono io.
Per favore, dopo il segnale acustico...
Scott, togliti il cazzo di bocca e rispondi al telefono.
- Che c'è, Richie? - Sei un imbecille, cazzone. Ecco che c'è.
- Dai, Richie, è l'una di notte passata. - I Led Zeppelin...
Robert Plant, come faceva a saperlo?
- Sapere cosa? - La percentuale.
Come cazzo ha fatto Plant a sapere che ho provato a diminuirla?
Merda! Che cazzo ne so? Dev'essere stato il loro avvocato.
Avevi detto che ti avrebbe dato retta.
Perché lo stronzo mi aveva detto che era d'accordo con gli ultimi cambiamenti.
Te l'aveva detto?
Cazzo, sei un avvocato, Scott.
Pensi mai a mettere qualcosa per iscritto?
I crucchi pensano che il contratto sia andato in porto.
Cazzo!
- Va bene, Richie, chiamo l'avvocato. - Chiama Grant, prima.
E chiedi scusa strisciando sul culo per aver provato a fotterli.
- Cosa? Io? - Sì, tu.
E poi gli dai il 20%...
e chiudi quel contratto del cazzo.
Salve, qui è Bill Minkin e questo è "The King Biscuit Flower Hour."
Stasera avremo gli Humble Pie e vi presenteremo l'album "Frampton's Camel."
{an8}GOLA PROFONDA MISS JONES
Greenwich?
Sì.
Non devo niente a nessuno.
Quando mi insedierò, inizierò la più grande campagna di assunzioni
che questa città abbia mai visto.
Nel giorno delle elezioni, votate la colonna B.
Eleggete il nuovo gruppo democratico, il gruppo di Beame.
Cristo, è un parcheggio del cazzo.
Che fate?
Si è rotta una conduttura dell'acqua.
Sto cercando di favi andare via da qui.
Dice di essere un cittadino che paga le tasse,
ma io tollero che preghi per un uomo di Dio...
Ehi, tu hai qualcosa che non va.
Ringraziamo Dio per questo Paese libero.
Abbiamo la libertà, ma loro ne abusano.
Questo traffico è incredibile, Cristo!
Fanculo, portami all'appartamento.
Cos'era? L'hai sentito?
Accosta.
- Siamo quasi arrivati alla tangenziale. - Fallo e basta.
Ciao, tesoro.
Ehi, senti...
chi comanda qui?
- Coca. Maria. Tranquillanti. - Ehi, amico, che posto è questo?
Che musica è?
Che ti frega, figlio di puttana?
Sto solo cercando di arrivare a casa. Stai calmo.
Calmo?
Che succede, amico?
Due bianchi che ficcano il naso in cose che non li riguardano.
Hai ragione.
Qui non c'è niente che gli interessi.
Ora è meglio che vi leviate di torno.
Vai.
LESTER GRIMES - "THE WORLD IS YOURS" COPIA DI SICUREZZA
Lester Grimes, "The World is Yours..."
11 novembre 1963.
Nola Penthouse, studio 3, registrazione numero 1.
Registriamo.
Date un caloroso benvenuto a un giovane...
che viene da Filadelfia, Pennsylvania.
Il signor Lester Grimes.
Skip James.
Peetie Wheatstraw.
- Big Boy Crudup. - Pinetop Perkins.
Kokomo Arnold.
Fantastico.
Amico, sicuro che sei un bianco?
Sono italiano.
Il blues, amico...
respiro quella roba fin da bambino.
Anche il gospel.
Thomas A. Dorsey, William Brewster, il reverendo Gary Davis.
Io sono cresciuto col jump blues.
Sai, Big Joe Turner...
Louis Jordan. Dio, ho sentito "Caldonia" a 12 anni...
da allora mi è cambiato tutto.
Allora che fai, canti? Suoni uno strumento?
No.
Scrivevo canzoni, ma...
Beh, continua a scrivere, amico.
No.
Mi manca la stoffa.
Beh, ovviamente sei più di un appassionato.
Hai un bell'orecchio, fratello.
Pensi davvero?
Sì, cavolo.
Hai un manager?
Ciao.
Ehi, che è successo?
Traffico.
Traffico sulla Cross-Bronx. Non volevo svegliarti.
La bambina ha quella cosa al campo scuola. La recita.
Giusto, la recita.
Sai, gli Zeppelin non hanno firmato.
Potrebbe far saltare l'accordo con la PolyGram.
- Pensavo avessi detto che era andata bene. - E' così.
Ora devo sistemare la faccenda.
Okay.
A che ora torni?
Tesoro...
non lo so, stasera, più tardi.
Senti, Dev, se il contratto va in porto...
voglio che le cose tornino alla normalità.
Fai quello che devi fare.
Senti, devo portali al campo scuola e poi ho un sacco di cose da fare.
Tesoro, non per una festa, vero?
- Non sono fatti tuoi. - Tesoro, non voglio feste.
Non si può sempre avere ciò che si desidera.
- Chi e cosa, Cece? - Lester Bangs ha richiamato,
e David Geffen ha urlato qualcosa
su un assegno per Jackson Browne, e poi ha riagganciato.
- Dallo a Clark. Altro? - Zak è nel tuo ufficio. Vuole vederti.
- Perché? - E' con Scott e il signor Grant.
Peter Grant? Led Zeppelin?
Non ne sono sicura...
ma è inglese.
Prendete, prendete e prendete...
e appena ci giriamo un attimo,
ce lo ficcate dritto su per il culo, non è così?
Peter!
Eccoti!
Stronzo evasivo e doppiogiochista.
Sei arrabbiato.
Come ti permetti...
di parlare di affari, alle mie spalle, con i miei clienti?
- Cercavo di attirare la tua attenzione, okay? - Quando avevi intenzione di dirmelo?
Dirti cosa?
Nemmeno uno scellino...
dei soldi degli Zeppelin andrà a quei bastardi nazisti!
Senti, ovvio che te l'avrei detto, okay?
- Ma ci sono degli accordi di segretezza! - Un accordo è un accordo, Pete.
Ti dico una cosa, la PolyGram è molto, molto potente.
Non osare chiamarmi "Pete",
razza di grasso, peloso troll di merda!
Mio padre ha perso una gamba per colpa di quei bastardi nazisti!
Mia nonna si è ritrovata un frammento di bomba nel culo,
dopo un cazzo di bombardamento nazista!
Per nessun cazzo di motivo al mondo...
la mia band, il fottuto emblema delle band inglesi,
verrà venduta a un branco di crucchi,
assetati di sangue, che marciano al passo dell'oca!
Due erano olandesi.
Olandesi di merda!
Fottuti pezzi di merda dei Paesi Bassi.
Li avevo appena comprati, questi bagel. Erano freschi.
Non sono più così freschi, ora.
Otto ore fa...
ho parlato con te al telefono.
Ti ho detto di occuparti della questione degli Zeppelin. Ora...
non solo non l'hai risolta...
ma hai detto al loro manager dell'accordo con i cazzo di tedeschi?
Mi è scappato! L'hai visto, è minaccioso.
Minaccioso? La vuoi vedere una vera minaccia?
Ti appendo fuori dalla finestra, cazzo!
- E' troppo tardi! E' troppo tardi, Richie! - Okay, okay.
E' troppo tardi.
E' tardi. Ci hanno fregato. Siamo fottuti.
Ahmet ha offerto agli Zeppelin una loro etichetta.
- Cosa? - Già.
Sì, riesci a crederci? Era già nell'accordo.
Ci ha fottuti. Ci ha usati per fare leva su di loro.
La PolyGram sarà qui giovedì.
Già, siamo proprio nella merda.
Cazzo!
Non glielo dico io.
C'è altro.
Buck Rogers, della Ellerbee Broadcasting...
Per aver contribuito significativamente alla comunità radiofonica...
- Quello della radio. - So chi cazzo è!
So che lo sai.
Beh, a quanto pare Donny Osmond...
li ha fregati con una roba promozionale.
Minaccia di non trasmettere il nuovo album.
Bene, ci andrò a parlare.
Parla di boicottaggio...
l'intera etichetta.
Per colpa di quella merda di Donny Osmond?
E' un cazzo di squilibrato! Lo conosci!
Ora è convinto che stiamo favorendo la concorrenza...
Senti, voglio coinvolgere Joe Corso.
Corso è un criminale.
Non lo sai...
non puoi saperlo.
Non... è bravo.
E' bravo in quello che fa. Non dovresti parlare di persone...
che non conosci. Lui è... è...
è il miglior promotore nell'industria musicale.
Quattordici stazioni radiofoniche, le più importanti,
non vorranno trasmettere nessuno dei nostri album.
Si diffonderà come una fottuta leucemia.
Non è uno scherzo, Richie. Andremo in bancarotta in...
un mese.
Bene, coinvolgi Corso.
Nel frattempo, la PolyGram ci tiene d'occhio...
perciò mettiamoci in mostra.
Pubblicità su Cash Box, un singolo nella top 20 di Billboard, se riesci.
E tu...
non mi interessa se dovrai spedire casse piene di album di Captain Beefheart
in un merdoso magazzino vuoto a Poughkeepsie, gonfia i numeri di quelle cazzo di vendite.
Io vado a fare pressione...
- su quelli dell'A&R. - E io?
Tu?
Tu vai al pronto soccorso.
Oh, mio Dio, come mai?
- Magari ti tirano fuori la testa dal culo. - Sì, bene, è un bel piano.
Alcuni sono ancora mangiabili.
Raccogliamoli, e diamoli agli assistenti.
Quelli al sesamo sono caduti a faccia in su.
Chi pensava che i vichinghi cantassero?
Questi sono i veri bianchi, gente.
Ehi, è svedese?
Ma guardati, piccola donna di mondo.
Non sei mai stata più a nord della Queens Boulevard!
Non tutti girano il mondo. Tacchino e provolone?
Clark, com'era quella clinica norvegese per il cambio di sesso?
- Colpito e affondato! - Okay.
Quello al roast beef è mio. Dammi anche un po' di thai, okay?
Quel cazzo di barista dello Small mi ha servito Wallbangers tutta la sera.
Bene, Marvin ha i postumi di una sbronza.
Almeno qualcuno di voi ha fatto i compiti.
Ehi, Rich.
Ho lasciato la copia pirata degli Aerosmith a Cece.
Che cos'è?
E'... penso sia un gruppo di ragazze svedesi. Sono entrate nelle classifiche in Europa.
Le abbiamo scartate mesi fa.
Hanno firmato con la Atlantic UK.
- ABBA. - La musica fa schifo, ma mi farei la bionda.
E la bionda si farebbe te?
- Questo è il problema. - Sai implorare in svedese?
Oi! Oi! Si dice così?
- Che ha in mente la Atlantic? E' follia. - Lo so ma è piacevole, no?
- Si può ballare. - Ehi, non hai...delle lettere da scrivere?
- Così, per dire. - Sembrano Alvin and the Chipmunks.
Per piacere, spegnete questa merda.
- Mi pulsa la testa. - Non ti piacciono?
L'avete ascoltata tutti questa roba?
Sì.
No.
Certo.
Tre battute.
Tre battute e posso già dirvi che riempiranno gli stadi.
Ma dai, Richie.
A che punto siamo con i Good Rats?
A un certo punto dovrai deglutire. E quando lo farai...
voglio sentire buone notizie.
Okay. Loro...
loro...
hanno firmato con la Warner.
E tu sei ancora qui a pranzare?
Dovrà pur mangiare, no?
Quello che deve fare è far firmare i prossimi Good Rats, lo pago per questo.
Hai ragione. Vado...
Siediti. Mangia quella fottuta salsiccia, o quello che è.
Qualcuno?
Niente?
Forza, gente!
Abbiamo una lista che sembra il menù di un ristorante cinese. C'è di tutto.
I Grand Funk... Donny Osmond...
i Savoy Brown, questo cazzo di Robert Boulet.
Chi è il prossimo, eh? Topo Gigio?
E' disponibile?
Il tizio che gli presta la voce.
Senti, Richie, ho girato tutta la città,
- niente di interessante. - Esci dalla città!
Ahmet Ertegun ha attraversato una cazzo di palude per scritturare...
Professor Longhair, sì, conosciamo la storia.
Fai il sapientone?
No, no, no... io...
ti capisco, amico.
- Mi capisci? - Sì.
Mi capisci? Perché io proprio non capisco.
Sapete come chiamano quest'etichetta in giro?
American Cemetery.
Dove gli artisti vanno a morire.
Sai, forse potremmo prendere uffici più alla moda,
lasciare il Brill Building.
Mi piace qui...
coglione.
I bar...
le discoteche,
i fottuti talent show delle superiori.
Dovunque canti la gente.
I bagni pubblici, capo. E'...
Ci ho passato un po' di tempo ultimamente. Ci si trova lì in gruppo per provare...
- Ci sei! - Vanno lì e cantano tutto il tempo.
Nove mesi.
Per nove mesi...
sono rimasto seduto al buio per far firmare Jose Feliciano.
Okay? E' cieco. Non gli servono lampade.
Io voglio il futuro!
Richie, io ne ho uno.
I Nasty Bits.
Cioè, sono grezzi, ma per me sono abbastanza buoni.
Nasty Bits. Richie, sono quattro ragazzini con le Telecaster.
Hai perso ogni diritto di parola.
Suonano al Coventry stasera. Andrò a vederli.
Dove li hai trovati?
Ho visto il cantante in metropolitana e mi è piaciuto il suo look.
E' proprio quello di cui sto parlando.
E viene dalla ragazza dei fottuti panini!
- Jamie vince il primo premio. - Esatto.
Proprio così, smilzo. Sai che c'è? Visto che sei così fottutamente macho,
puoi salire su un aereo, adesso, andare a Los Angeles,
prendere un bus e mollare un assegno a David Geffen.
Io avrei dovuto seguire le registrazioni di England Dan e John Ford Coley.
No, no, no. Tu avresti dovuto scritturare i Good Rats.
Io non ho un cazzo da aggiungere.
Ehi, grazie per il panino.
Non c'è di che.
Adoro il blues. Lo adoro.
Non fraintendermi.
Lo adoro.
Ma fa vendere?
Capisci?
Frankie Lymon, Hank Ballard,
Chubby Checker, Jackie Wilson.
Ecco di cosa parlo.
E' roba per bambini.
Chi credi che compri i dischi?
- I fan di Stravinsky? - Ehi, ascoltami.
Tu canterai un po' di quella roba.
Ma non sono io quello, amico.
Esatto. Sei Little Jimmy Little, bello.
Chi?
Little...
Non gliel'hai detto? T'avevo detto di farlo. L'idea è tua. Diglielo.
- Diglielo. - Farai qualche disco con un altro nome.
Fai classificare qualche singolo, okay?
E poi inizi ad incidere la roba seria.
Quando mi permettere di fare blues?
Piazzami un paio di successi e puoi cantare anche una fottuta filastrocca.
Anche la fottuta opera.
Non mi frega un cazzo di cosa canti. Io voglio successi.
E' tutto molto bello, ma io...
- Non so cosa dire. - Ti piace suonare nelle bettole?
Ti piace?
Vuoi usare quei piccoli cessi con le turche sporche di merda come camerini...
per tutta la vita?
Ti sto offrendo un contratto discografico.
Lei sta offrendo a Jimmy Little, un contratto discografico.
Little Jimmy Little.
Sai, perché sei grande. Sei alto.
Lo senti?
E' da sballo.
Ti offro 500 dollari in contanti, il 3% dei diritti...
Sai cosa, lascia che parli con il tuo manager una attimo, per favore.
- Due secondi. - Grazie.
Come stai?
Bene, sto bene.
Sei un ritardato?
Cosa?
Lo sei? Sei un ritardato mentale del cazzo?
- Lo sei? - No.
Metti in riga questo ragazzino.
Lui... lui vuole fare blues.
Sei il suo manager. Gestiscilo.
I musicisti non sono tuoi amici, ragazzino.
Sono merce. Sono merce.
Becchi una super modella e la pompi più che puoi prima che la gente passi alla prossima.
- E' così. - Ricevuto.
Hai un buon orecchio.
Mi piace.
E mi piaci tu. Sei sveglio.
Gioca bene le tue carte, non fare lo stupido,
okay? E vedrai che ti troverò un posto qui.
Chiaro? Bene.
- E' così. - Okay.
Non sono tuoi amici.
Fottetevi!
Fate schifo!
Siete una merda!
Non siete nessuno!
Scendete dal palco! Scendete!
Fate schifo al cazzo!
Stronzi del cazzo! Forza, figli di puttana!
Ehi, vaffanculo, amico.
Vaffanculo, stronzo. Fottiti.
Siete degli stronzi del cazzo!
Forza, figli di puttana!
Ne volete un pezzo? Vi spacco la vostra faccia del cazzo!
Calmati. Buck, Buck, Buck, rilassati.
Ascoltami, Richie.
Per mesi...
ho messo il mio intero reparto vendite a lavorarci su, okay?
Una cena privata per tre dozzine dei miei migliori sponsor del Midwest,
per incontrare questo stronzo di Donny Osmond, okay?
- Il cantante? - E' carino.
Carino? E' un sacco di merda, ecco cos'è.
Adesso mute, prima che mi consumi il cazzo su per il vostro culo.
Fammi accendere.
Comunque, arriva la grande sera.
Io? Faccio tutto per bene.
Prenoto l'intero Bistro Romano,
il miglior ristorante di Filadelfia.
Ci sono tutti gli sponsor, tutti felici.
Alcuni hanno portato le mogli, le fidanzate, i bambini e tutto il resto.
Sai, sono davvero a favore dei valori familiari.
Ho anche fatto venire mia figlia da Boca.
La mia ex moglie, quella troia...
quella...
Richie, si è scopata mio fratello
al mio compleanno, sul mio letto del cazzo.
Ti rendi conto?
Mi capisci?
E' una figlia di puttana, ecco cos'è.
- Questa figlia di... - Calmati, Buck.
- Calmarmi? Non è successo a te. - Non è stata colpa sua.
Okay, okay. Quindi passa un'ora.
Poi due. Poi vengo a sapere
che questo piccolo stronzo è all'ospedale.
In un ospedale del cazzo.
Non per dire, ma ha un gran brutto caso di asma.
Che cos'è?
L'asma, ce l'hanno tutti.
Tutti gli Osmonds.
Ti sembro per caso uno stronzo?
No, sul serio.
Voglio dire, mi hanno chiamato stronzo migliaia di volte, nella mia vita.
Forse anche tu mi hai chiamato così alle mie spalle.
Effettivamente, Richie...
lo so di essere uno stronzo.
Non è questa la mia domanda.
Io voglio sapere...
se quando mi guardi...
quando mi guardi in faccia...
per la sua...
forma, per i lineamenti...
in qualche modo...
il mio volto...
ricorda...
uno stronzo?
Sto pensando.
Che domanda ridicola del cazzo, certo che no.
No. Allora perché, cazzo
mi hai detto che ha l'asma?
Okay? Quando il giorno dopo,
sui giornali, in televisione
questo... questo sacco di merda,
questo vero succhiacazzi,
sarà a qualche fiera di provincia
con un bel sorriso
e delle mucche del cazzo sullo sfondo
e una fottuta ruota panoramica
e un grosso tizio stronzo.
E sarà felice, vero?
E io avrò fatto la figura dello stronzo.
Ehi, ascoltami, Buck.
Tu più di tutti sai quanto siano inaffidabili i musicisti.
Sono teste di cazzo. Ma sai, Richie, lui ha ragione.
Quel coglione sarebbe dovuto venire qui a firmare un autografo per sua figlia,
per questi altri ragazzini. E' una cazzata.
- Giusto, Buck. - Più diventano importanti, più peggiorano.
Importanti?
Lascia che ti spieghi una cosa, amico.
C'è sempre qualcuno più importante.
Chi gestisce il denaro.
Sei tu, vero, papino?
Farai meglio a crederci, cazzo.
Ascoltami, Richie.
Se vuoi far trasmetterei tuoi dischi
sulle mie stazioni radio,
non lasciare Buck Rogers con l'uccello fuori dai pantaloni.
Ehi, ehi, Buck.
Come possiamo lasciarci tutto alle spalle?
Voglio voltare pagina, Buck.
Buck, come facciamo?
Beh, cosa suggerisci?
Beh, sai cosa cazzo faccio. Mi conosci da anni.
Richie mi ha portato qui. Lo sai...
sono un promotore.
Sono un facilitatore. E' quello che so fare meglio, lo sai.
Ehi, ti ho portato un regalino, stasera.
Stai sniffando quella merda del cazzo.
Ho qui il vero Santo Graal.
La "Rocca di Gibilterra".
- Della roba di Bogotà. - E' per questo che gli sono amico.
Mettila sul tavolo.
Rich, vuoi una striscia?
Mi sono dimenticato, Rich.
Festeggiamo?
E' tutto passato, vero, Rich? Abbiamo voltato pagina?
- Voltiamo pagina, - Voltiamo pagina.
- Ehi, salud. Al futuro. - Salud.
Ehi, siamo tutti della stessa idea?
- Festeggiamo, va tutto alla grande. - Va tutto alla grande, Rich.
Voglio che tu sappia che non l'ho mai fatto.
Eri vergine?
No.
Mischiare gli affari con la vita privata.
Sei interessata, allora?
Alla band, sì.
Non intendevo quello.
In realtà sì. Dobbiamo mantenere una relazione solo professionale.
Cerca di ricordatelo, la prossima volta che mi infili un dito in culo.
Chi ha detto che ci sarà una prossima volta?
Sei una piccola stronzetta, non è vero?
Dovete migliorare molto,
se volete un contratto.
Ho visto band delle scuole superiori suonare meglio di voi.
La vostra unica salvezza...
è l'odio del pubblico.
Come può essere la nostra salvezza?
Per quello che è successo stasera, non ho mai visto una band provocare certe reazioni.
Volevano ucciderci.
Sì, esattamente.
Sì, perché gli avete fatto provare qualcosa.
Sai cosa ti serve?
Creare un personaggio.
Un personaggio?
Ti serve qualche altro trucco?
Vuoi che prenda un pitone e me lo metta attorno al collo?
Che spari raggi laser dal culo?
Ti piace Iggy, vero?
- Sì. - Sì.
Lui le fa quelle cagate, indossa le paillettes
e fa della bella musica.
Bene, mi piacciono i The Stooges.
Sono fratelli Asheton a fare bella musica.
Iggy sa solo saltellare in giro come una femminuccia, mi fa vomitare.
E' diventata tutta una farsa, non me ne importa più un cazzo.
Okay, di cosa cazzo ti importa?
Dimmelo.
Scopare.
Azzuffarmi.
Niente.
Eccolo.
Ecco il tuo personaggio.
Quello a cui non gliene fotte un cazzo?
Sì, non gliene fotte un cazzo.
Non gliene fotte un cazzo di nulla.
Sicura di non voler restare?
Sì.
Devo andare.
Attento con quella roba.
Ma cosa ne sai tu?
Ciao.
Perché non è a letto?
Problemi di stomaco.
Com'era l'Oasis?
Offrono ancora sesso?
Sì.
Questi tizi...
sono degli animali.
Il promotore...
di Joe Corso.
Buck Rogers.
Flash Gordon non c'era?
Possiede delle stazioni radio.
Attento, non svegliarla.
Hai gli occhi iniettati di sangue.
E' il fumo.
Non mi sono fatto, Dev.
Scherzi?
Era un'osservazione.
Rilassati.
Scusa.
Dev...
il nostro futuro, ogni cosa,
tutto dipende da questa vendita.
Ma la società è morta.
Voglio dire, non c'è più nulla.
E anche se porterò a termine questa cosa...
i tedeschi la distruggeranno quando scopriranno che è solo un guscio vuoto.
E' tutto perduto.
Sai, come se non fosse esistita, 20 anni...
buttati.
Per nulla.
Questo è nulla?
Chi ti dice che devi andare in pensione e costruire modellini?
Accetta il lavoro alla PolyGram.
Credi che faccia per me?
Non lo so.
Sto cercando di aiutarti, tesoro, ma non so cosa ti serve.
Mi serve un cambiamento.
Serve anche a me.
Lo so.
Ehi, lo so.
Okay.
Okay, vai a letto, la metto io a dormire.
- Sì? - Sì.
Vieni qui, pulcina. Ecco qua.
Sono qui, sì.
Sì, sì, sì.
Ci vediamo di sopra.
Ehi, Nefertiti...
vuoi perdere i gioielli?
Grazie.
Cosa crede che sia?
Esatto, ci scommetto tutti i 20.000 dollari.
Questo ronzino ce la fa, proprio così.
E sono sopra di mezzo milione di verdoni.
E quel succhiacazzi corre ancora.
Corre ancora.
Aspetto ancora di sapere perché dovrebbe essere un problema mio.
No, no, non è un problema tuo, è mio.
Non è di nessuno.
Era per dire...
- hai capito, no? - Perfetto, procediamo.
- A posto? - Lester, sei pronto?
- Sì. - Bene.
Little Jimmy Little, "The Cha Cha Twist", cominciamo.
Di più, di più, aumenta ancora.
Vuoi venire qui, tesoro?
Vieni, vieni qui.
Gli darai la carica.
Quel Richie è un bravo ragazzo.
Loro, alzali un po'.
Ti piace?
Lo adora.
Sua madre le assomigliava, quando l'ho conosciuta.
A livello fiscale...
1972.
L'American Century dichiara un profitto di 6 milioni di dollari...
eppure il 92% dei dischi che avete distribuito erano, a dirla tutta...
dei flop.
Tecnicamente...
sì.
Ma in realtà...
sembravano solo dei flop.
La prego, si spieghi.
I nostri artisti non sono maestri tutti imbellettati...
con lauree in teoria musicale.
- Abbiamo credibilità nel mercato. - Niente Leonard Bernsteins.
- Niente Herbert von Karajans. - Qui parliamo di cantanti pop.
Ti piace il tè?
In genere, non sono i vostri tipi così tanto sofisticati.
Da un lato, avete noi, i produttori artistici.
Dall'altro, ci sono gli avvocati degli artisti...
che vorrebbero essere produttori artistici, ma non vogliono romperci troppo le palle
facendo troppo gli scrupolosi.
Senza offesa.
Poi, c'è il contratto in sé.
Ora, ipotizzate che un artista venga pagato un dollaro, per ogni disco venduto...
meno le spese detraibili.
Se vende un milione di dischi, si prende un milione di bigliettoni.
Non male, vero?
Ma...
c'è quella parola...
- detraibile. - Primo disco d'oro. Primo disco d'oro.
Significa che non importa quante copie venderanno...
ma il costo effettivo della produzione di quella copia...
sarà sempre a spese dell'artista.
La produzione fisica del disco...
i costi del tour, lo studio di registrazione, i costi di mercato, di imballaggio.
Se un batterista beve una Pepsi mentre registra quell'album, credetemi...
aumenterà le vendite del 700%.
In realtà, non abbiamo perdite.
No, no, in pratica, guadagniamo anche su tutti i flop.
Ma coi successi...
con quelli guadagniamo tanto.
Ma i vostri maggiori successi li avreste fatti coi Led Zeppelin, no?
Forse.
Ma devo dirvelo...
non posso fare affari con loro.
Il loro agente...
Peter Grant...
beh...
mi dispiace dirvelo, ma...
detesta i tedeschi.
Insomma, quell'uomo è veramente razzista.
E' vero. Non ho mai visto niente di simile. Insomma...
mi è quasi venuto il voltastomaco.
Terribile. Non mi piace quando parliamo così della concorrenza,
perché non facciamo affari così.
Ma fatemi dire...
voi siete tedeschi, noi americani...
- siamo persone, persone, Ma quell'uomo... - Sì, giusto.
- quell'uomo è... - Siamo tutti...
- è puro odio. Ecco cos'è. - Giusto.
Già, e nessuno, meglio di voi, conosce così bene l'odio.
Insomma, non voi nello specifico.
- Ecco, persone come voi. - Abbiamo imparato, abbiamo imparato.
Cioè, non la vostra generazione. Quella di...
30 anni fa, dei vostri padri.
Ovviamente, non loro nello specifico.
- Vuoi prenderti una Coca e...? Bene. - Certo, con piacere. Richie?
- Okay. - Torno subito.
Ehi, sorridi, festeggiato.
Dom, per favore.
Stai benissimo.
Sto facendo dei ricordi di famiglia,
così i figli dei miei figli e quelli de tuoi potranno vederli. Vuoi dire qualcosa?
Di' qualcosa, Richie, dai.
- Qualcosa? - Sì, qualcosa.
Dai, me l'hai comprata tu questa telecamera. Di' qualcosa in camera.
Va bene, okay.
Ciao, Dom.
Se non me la togli dalla faccia, te la butto in quella cazzo di piscina.
Okay, Richie. Grazie mille e buon compleanno, Richie.
Devon.
- Ingrid. - Ciao.
Cosa ci fai, qui?
Cosa ci faccio? Così mi spezzi il cuore.
- No, è che... io... - Sto scherzando.
Sono qui con un amico, John Addison.
Le Jardin è suo.
E' una nuova discoteca in città.
E a proposito...
l'altra sera c'era Andy e ha chiesto proprio di te.
Ha chiesto di me?
Con noi c'era Lou e...
si era fatto due linee di eyeliner con due colori, nero e blu, come facevi tu.
Come il mio.
E Andy ha detto...
"Devon la Diavolessa, chissà se è felice"
O qualcosa di più tipicamente "alla Andy".
Non ricordo, esattamente. E' stato molto carino.
Allora... questo posto?
E' una favola.
Grazie.
Proprio come te.
Beh, vita sana e abnegazione.
Sembri davvero felice.
Richie e i bambini...
il mio cuore è appagato.
Le Jardin, venerdì prossimo.
Dovresti venire.
Devo dare il via alle danze.
Grazie a tutti di essere venuti
e di esservi avventurati per le strade malfamate di Greenwich.
Siamo davvero eccitati di essere qui stasera a festeggiare il compleanno di Richie.
Non penso che lui lo sia.
Sì, sì.
Molti di voi conoscono Richie da prima di me,
ma penso che ci ricordiamo tutti com'era prima di diventare
l'imprenditore riservato e mite che è oggi.
No, in realtà è sempre stato un coglione.
Sei ciò che mangi.
C'è qualcosa che forse non sapete.
E ho pensato che stasera fosse l'occasione ideale per dire la verità.
Quindi...
se mi permettete.
Era...
il nostro primo anniversario...
e la madre di Richie ci teneva Ronnie per il weekend.
Era il nostro primo weekend da soli in un anno.
E avevamo deciso di andare a Woodstock.
Avevamo i pass per il backstage, il trattamento VIP, tutto il pacchetto.
In realtà, non siamo mai arrivati a Woodstock.
E non perché ci eravamo calati troppo acido.
Ma perché non ci siamo mai alzati dal letto.
Ferma, ferma, ferma, ferma.
Che mi dici di te in prima fila...
quando Townshend cacciò Abbie Hoffman giù dal palco con la sua Gibson?
- Alvin Lee. - Alvin Lee.
- Sentito mille volte. - Farsi una canna
- nel backstage dopo "I'm going home." - Di continuo...
- Quante volte... - Bugie!
- lo ha raccontato? - Che volete?
Come potevo confessare
di essermi perso Woodstock? Avrei perso credibilità, no?
Ma per la cronaca... per la cronaca,
dirò questo.
Ed è la pura verità.
Non rimpiango neanche un secondo.
- Ti amo. - Che dolce.
Buon compleanno.
- Ehi, ragazzone. Ragazzone, qui. - Ehi, Casanova.
Questo è per te, socio.
Aprilo. Aprilo.
"Da parte della gang. Da Zak, Skip, Levitt e il Dipartimento A&R.
"Ora non hai più nessuna cazzo di scusa."
- E' una meraviglia. - Bellissima.
Una Gretsch del '59.
La "Twang Machine".
Posseduta dall'Originator in persona.
E' stata una mia idea, comunque.
Mi sono ricordato che adora
- Bo Diddley. Stavo solo... - Zitto, Clark.
Buon compleanno.
Notizie da quegli scimmioni dei Rhine?
Silenzio radio.
Che cazzo facciamo?
- Aspettiamo. - Già.
Sai, se per qualche miracolo
la vendita andasse in porto,
i nostri artisti,
tutti i ragazzi dell'A&R,
lo sai che cosa gli succederà, vero?
Chi cazzo se ne frega?
La PolyGram li scaricherà.
Anche metà degli assistenti.
Sei diventato comunista, ora?
Sono affari, Richie.
Senti,
la chitarra è magnifica. Grazie.
Bo Diddley.
Ascoltavo i suoi dischi,
in piedi di fronte allo specchio,
con la scopa di mia madre.
Screamin' Jay Hawkins.
Joe Houston.
Tutta la notte.
Sì, cazzo.
Era l'estate del...
'55.
Al Kingsway Theatre a Brooklyn
proiettavano "Il seme della violenza".
I miei amici e io ci presentiamo là,
ci sediamo,
viene buio.
Appare il logo della MGM.
Quel rullante...
spacca.
IL SEME DELLA VIOLENZA
♪ Four o'clock rock. ♪
I miei amici e io usciamo di testa.
Che cos'è?
E' rock and roll.
- Signor Finestra. Al telefono. - Grazie.
Sono Corso.
- Joe, come butta? - Come butta?
Siamo noi da buttare.
- Merda. - Che significa?
Siamo a casa sua a Long Island.
- La festa qui continua. - Da due notti fa?
Vuole parlarti.
Devi venire subito qui.
- Joey, andiamo. - Joe, aspetta.
Ho la casa piena di gente. E' il mio compleanno.
- Pensavo che fosse importante. - Spassiamocela insieme.
Andiamo.
E' una partitura a 4 voci.
Che cazzo è? Un quartetto a cappella?
Io so cosa va per la maggiore, ma diglielo tu a Maury.
Mandami un nastro.
Ecco la mia star.
- Come va? - Dimmelo tu.
Non vedo un assegno da Novembre.
Lo so. Fatichiamo a vendere.
E allora, fammi incidere un altro album.
Ho un pezzo di Leiber e Stoller.
No, Richie.
Quello era per Little Jimmy.
Fammi incidere un album come Lester Grimes.
Lester, non è il momento
- per cambiare rotta. - L'accordo era questo, Richie,
- fatto 4 maledettissimi anni fa. - Ehi, ehi, ehi, ehi, okay.
Stai calmo, ragazzo.
Coraggio, siediti. Siediti.
Ascoltami,
è colpa di Maury.
Ha problemi di liquidità. Scommesse del cazzo.
Anch'io ho bollette da pagare, Richie.
Va bene, ecco.
Richie.
Non intendevo questo.
Amico, voglio solo cantare.
Lo... lo so, ragazzo.
Senti...
ci penso io. Parlerò con i creditori di Maury.
Troverò una soluzione. Ehi, ehi, ascoltami.
Voglio mettermi in proprio,
fondare una mia etichetta.
Ti porterò con me, okay?
Okay.
- Okay. - Niente più stronzate da ballo.
Il mondo è tuo.
Sì!
Ehi, Richie!
Perché cazzo ci hai messo così tanto?
Come ci sei venuto fin qui, con una cazzo...
di bicicletta?
No, abito in Connecticut.
Connecticut. Scusa tanto.
Scusa tanto. Connecticut.
Lo sai, lo sai chi vive in Connecticut?
Sai chi vive in Connecticut?
Un mucchio di...
un mucchio di nobili teste di cazzo che vivono in mezzo ai boschi,
con i loro segretucci indecenti e la loro malattia di Lyme.
Ecco chi vive in Connecticut.
La vedi questa casa?
Lo sai quanto mi costa questa casa?
No.
Mi fate morire, cazzo, voi discografici.
Con la vostra istruzione universitaria e i vostri...
paroloni e i bei vestiti.
A dirla tutta,
non siete niente senza di me.
Siete delle merde.
La radio ha inventato il rock and roll,
non voi.
Non Donny "Testa di cazzo" Osmond.
Io. Io.
Il rock and roll, amico.
Se ti piace, non puoi far altro che seguire il ritmo.
Metti via quella cazzo di pistola.
- Mettila via! - Lasciali stare, Vance.
- Metti via la cazzo di pistola! - Lasciali stare!
Metti via quella cazzo di cosa, stronzo.
Elvis del cazzo.
Questo è ciò che... "Love Me Tender".
Elvis. Cazzo.
Questo è ciò che intendo, coglioni.
Ehi, Buck. Joe... Joe ha detto che volevi parlarmi.
Cosa?
Ricordi?
Mi hai detto di chiamarlo e di farlo venire qui.
Volevi parlargli. Ti sei già dimenticato?
Mangiamo. Ho fame, cazzo. Venite.
No, devi restare, cazzo. Resta qui, cazzo.
Sono qui da due giorni, cazzo.
Avete fame, ragazzi?
No.
Richie.
Andiamo, mi hai...
mi hai proprio abbandonato, l'altra sera.
Pensavo che finisse tutto lì.
La serata non è conclusa, finché il capo non dice che è finita, va bene?
Beh, sai com'è, avevo da fare.
Impegni familiari.
Già. La famiglia.
Richie. Richie, vieni qui.
Devi guardare, per favore.
- Andiamo, ti prego. - Okay, vengo. Vengo.
Hai mai visto questo film?
Cosa, "Frankenstein"?
Mi faceva cagare sotto dalla paura quando ero bambino.
Ma sai,
nella vita devi, come dire...
devi affrontare le tue paure.
Devi affrontare le tue paure.
Affrontare le tue paure.
Affronta le tue paure.
Affronta le tue paure. Affronta le tue paure.
Devi...
affrontare le tue paure. Affronta le tue paure.
- Devi affrontare le tue paure. - Sì, ho capito.
Richie, Richie, quello che sta cercando di dire...
è che devi affrontare le tue paure. Questo è ciò che dice.
Ecco! E' questo di cui parlo. E' esattamente ciò che intendo dire.
La senti questa canzone?
- Senti questa canzone? "Frankenstein." - Esatto.
E' il titolo della canzone.
Ha lo stesso titolo...
del film. Sai come la chiamano questa?
Sinergia.
- Sinergia. - Giusto.
Figlio di puttana!
Ma che cazzo? Metti giù quella cazzo di pistola, stronzo!
Cazzo. Fa caldissimo qui dentro, cazzo.
Togliti la camicia se hai caldo.
Buck, di cosa volevi parlare?
Andiamo.
Balla con me.
Sì, ho messo il jukebox in riproduzione casuale,
perché è così, che è la vita. Vieni, balla.
- Devo andare. - Dove vai?
- A casa. Voglio andare. - Ancora 5 minuti.
Devo andare a casa dalla mia famiglia.
Da tua moglie?
Tu l'ami, non è vero?
E' così che inizia.
Sai come mi sono fidanzato?
"Sposami. Sei la mia anima gemella".
Sai chi è adesso la mia anima gemella?
Chiunque mi stia scopando in quel momento,
- ecco chi. Ascolta. - Devo andare.
Vuoi il mio rispetto?
Vuoi fare affari con me?
Dov'è mia moglie?
Dimmelo, Richie.
Ti prego.
Dov'è...
mia moglie?
Si sta scopando tuo fratello.
Sai,
i tuoi occhi, scintillano come il Nilo. Lo sai?
Cazzo! Figlio di puttana!
- Ti uccido, cazzo. - Richie, calmati.
- Calmati, cazzo. - Mi ha messo le mani addosso.
Calmati.
Ma che cazzo?
Figlio di puttana!
Figlio di...
Cosa...
Che cazzo hai fatto?
Che cazzo ho fatto? L'hai colpito tu, per primo.
Sì, ma non volevo ucciderlo.
E' morto.
E' morto, cazzo.
Cazzo.
No, no, no, no. E' morto.
E' morto, è morto, è morto, è morto, cazzo!
E' morto. Vieni con me.
Aspetta, aspetta.
Dobbiamo impacchettarlo. Dobbiamo impacchettare questo tizio.
Che intendi dire per "impacchettarlo"?
Dobbiamo impacchettarlo. Dobbiamo sbarazzarcene.
E' una balena del cazzo, Joe. Come cazzo pensi di riuscirci?
Dobbiamo farlo insieme.
Toglimelo di dosso, cazzo!
Stammi lontano! Toglimelo di dosso!
Vai via! Via! Via!
Stammi lontano! Stammi lontano!
Cazzo! Stammi lontano!
- Indietro! - Ma che cazzo? Muori, cazzo di...
Dobbiamo chiamare la po...
Chiamiamo la polizia.
- Chiamiamo la polizia. - Zitto.
Dobbiamo chiamarla, Joe.
Ehi, cazzo di idiota. Non si chiama la polizia...
- per una cosa così. - Perquisiranno la casa.
E' stata autodifesa.
Ti sembra forse autodifesa?
Gli abbiamo fracassato la cazzo di testa.
Cervella... sembra un piatto di cervella.
"Abbiamo"?
Hai ragione.
Noi. Io e te.
Sì, giusto.
Sai che facciamo adesso?
Togliamo di mezzo il disordine
e andiamo a liberarci di lui, okay?
Calmati, okay?
Calmati, figliolo.
Non sei appena stata ad una festa?
Sì, il compleanno del mio capo.
Anche questa è per lavoro, una festa in un loft in città.
Tua madre mi ha chiesto se ho tue notizie.
Per quanto mi piaccia averti qui...
Un altro mese.
Per favore, Bellamy.
Ho scoperto una band figa.
Che significa?
Significa che convincerò la società a farle un contratto,
così diventerò rappresentate dell'A&R
e poi potrò permettermi un posto tutto mio.
Lo gettiamo.
Lo troveranno.
La polizia penserà che si è trattato di un altro spaccio finito male.
E poi?
Poi cosa?
Richie, continuerai a vivere la tua vita.
La polizia non si presenterà?
Richie, te l'ho detto, non sai nulla.
Credimi, l'ultima cosa che i poliziotti vogliono
è indagare su uno stronzo del genere.
Ecco, qui va bene, proprio qui.
Ehi, quello è Donny Osmond, giusto?
Mi hai sentito, coglione?
Sono rozzi, come ho già detto.
Ma sono più audaci dei Neon Boys
e più arrabbiati delle the Dolls.
Sono andata a vederli
e... dal vivo spaccano.
Impazziscono e questa...
questa pazzia, questa energia elettrica, sono fantastiche.
Cosa?
La band, Nasty Bits.
Sì, giusto, bene.
Zak ha bisogno di vederti subito.
E... questo signore
è venuto qui, prima.
Vuole che lo richiami.
DETECTIVE ERIC VOEHEL, SEZIONE OMICIDI
Richie.
Abbiamo una telefonata.
- Figlio di puttana. - Oddio, amico.
Cosa?
Dai tedeschi.
Il consiglio ha approvato l'acquisizione, ce l'abbiamo fatta!
Sì!
- Saremo ricchi, cazzo! - Congratulazioni!
- Pezzo di merda. - Saremo ricchi, cazzo.
Ricchi!
Non so cosa dire.
Beh?
Come ti senti?
Non mi sento bene.
Aspetta, amico, vuoi un po' di bromo? Abbiamo la roba.
Vi richiamo dopo.
- Chiama la macchina, per favore. - Richie, abbiamo la roba.
Ehi!
Lo sa che è una cosa positiva, che i miei soldi le servono.
Andiamo, Maury.
Non so cosa c'è che non va in voi.
Ha la reputazione di saperci fare con i soldi,
tranne quando dovrebbe averli.
La scorsa settimana il vostro ragioniere ha valutato la mia società un milione e tre.
Di cui deve ancora darmi 150 mila dollari.
Okay, ascolti.
Abbiamo una lista dei migliori talenti. I The Drifters, i The Monotones.
Mezza dozzina di canzoni di successo.
Le dico una cosa, troveremo un accordo.
Le offrirò...
parte della mia proprietà, okay? E' una miniera d'oro...
Posso fare una proposta?
Scusa?
Signor Galasso...
perché non acquisisce me, invece?
Ora, con le stock option
trattengo il 25% del pacchetto azionario dell'etichetta.
- Richie, Richie... - I suoi collaboratori
dicono che vale 300mila dollari.
Ascoltami, Richie.
- Non lascerò... - Può dividere.
E' un fottuto genio, questo ragazzo.
Sono pronto a venderle la mia quota a 150.000 dollari.
- No, no, poniamo fine alla conversazione. - E' metà del suo valore.
E perché lo farebbe?
Francamente...
Ascolti, all'inizio non avevo un buco in cui pisciare.
Scusi il linguaggio. Ma quest'uomo...
mi ha dato un'opportunità.
Adesso, se vendendole la mia quota,
posso aiutarlo a tenersi stretto quello che ha costruito con fatica, allora...
Beh, sono felice di aiutarlo in qualunque modo.
Richie, Richie, Richie, Richie.
Non posso lasciartelo fare, lo sai.
- Mi stai ammazzando, lo sai? - Ho un'ultima richiesta.
Con tutto il rispetto.
Little Jimmie Little.
Liberatelo da contratto, lasciatelo venire da me.
E chi cazzo è?
Quello della canzone, il "Cha Cha".
"Cha Cha Twist."
Mia figlia adora quella canzone.
E' bravo.
Resta.
Beh, ecco, paisan.
Sta bene, amico?
Sì, sì.
Bene.
Passando ad altro, i corpi non identificati di due uomini bianchi
sono stati trovati in una strada isolata
nel quartiere di Bedford-Stuyvesant di Brooklyn prima.
Le vittime, pestate a sangue,
che presentano forti traumi da impatto alla testa
devono essere ancora identificate.
Ehi!
Non mi sporcate la macchina!
"Cha Cha Twist."
Eddai, su.
Ve l'ho detto ieri. Basta registrazioni di stronzate ballabili. Non le faccio più.
Il mio accordo era con Richie, va bene?
Alzati.
- Alzalo. Alzalo. - Alzati.
Ecco, là. Là.
- Cazzo. - Ora stammi a sentire.
Il tuo contratto è mio, stella del cazzo.
Capito? O canti per me o non canti per nessuno. Chiaro?
- Sì. - E' chiaro?
- Dillo! - Sì.
- Di' che hai capito! - Sì, ho capito.
Va bene. Fatelo alzare.
- Bravo bimbo. Bravo bimbo. - Bravo bimbo.
Levati! Stai indietro!
Tutto bene?
Il mio cappello, cazzo. Ma che problema hai?
Tieni questo.
- Stronzo di merda. - Leviamoci dal cazzo, dai.
Che cazzo guardate? Fatevi gli affaracci vostri.
Che cazzo di problema hai?
Papi?
Ehi, Ronnie.
Ehi, campione.
Papi, che fai?
Ehi, papi sta ballando. Sta solo ballando.
Vuoi ballare anche tu? Avanti, campione.
- Dai. Dai. Vieni a ball... - Torna a letto.
Fallo ballare con me.
Cosa?
Io...
Devon, io...
Ho fatto un casino.
Ho fatto un casino bello grosso.
E volevo parlartene.
Dimmi pure.
- Non posso. - Sì, che puoi.
E dai, a me puoi dirlo.
Lo so. Va bene.
Lo so.
La nostra vita per te, non è abbastanza.
Già.
- No. - No, non è abbastanza. A te serve questo.
- No. - Sì, ecco qua.
- No. No. No. - Prendi.
La nostra vita per te, non è abbastanza. A te serve questo.
- No. - A te serve questo. Forza.
- Dai, prendilo. Prendilo. - No.
Prendine un po'. Forza.
Ecco qua.
Oh, mio Dio.
- Guardate che è successo! - Fate chiamare un'ambulanza.
Ehi, amico, stai bene?
Traduzione: VeroMai, Meryjo, Paranoid, robbykate, Foolstreet,
Traduzione: EmylReen, catvet3590, redlicorice, Mrs. Sun
Revisione: TobyDammit www.subsfactory.it