Synchro et Traduction par jalawaan www.addic7ed.com
Jean-Michel Basquiat, coqueluche de la scène artistique New-Yorkaise,
sort avec une fille de vestiaire. Son nom est Madonna.
Et Seymour Stein, chef du légendaire Sire Records,
est à la recherche de sa nouvelle star.
- Putain de merde. - Ça va ?
Elle m'a frappé au visage.
Je sais pas, elle est sortie de nulle part.
On y va.
Je saigne ?
- Fais chier. - Ça va, c'est juste un peu abîmé.
Elle est sortie de nulle part.
J'ai rien vu, j'étais chercher à boire,
je me retourne, c'était un combat de chats.
Elle faisait quelle taille, 1,50 m ? Elle faisait même pas 1,50 m.
À peine 1,50 m.
Je peux te dire qu'elle te fixait avec son regard diabolique.
Tu t'es bien défendu.
Tu entends, un foutu ongle,
ça me défonce l'oeil, putain de merde !
Comme deux chats,
braillant autour une boîte de thon dans les poubelles.
Et t'es quoi dans ce scénario ?
Le thon ou les poubelles ?
Veuillez rester à distance
C'est Basquiet.
- Non, c'est Basquiet. - Non, c'est français, c'est Basquiat.
Oui, Basquiet.
Oui, c'est lui, je crois, reste cool.
Demande-lui si c'est lui.
Vous êtes lui ?
Vous êtes lui, pas vrai ?
Écoutez, on est de grands fans. De grands fans...
On vous aime.
Elle veut juste dire qu'elle vous aime.
Va te faire voir, mec. Tu te crois meilleur que nous.
- T'es pas sérieux. - Quoi ?
- T'es nul comme célébrité, mec. - T'y connais quoi à la célébrité ?
Je me comporterais pas comme ça, ça c'est sûr.
Ça t'a excité, hein ?
- Deux nanas se battant pour toi. - Je me sens mal, tu sais ?
Je suis enfoiré de pacifiste, vraiment.
J'ai presque perdu un oeil, tu dois te faire pardonner.
Mince, t'as un sacré bras.
Comment tu vas te racheter ?
Ça intérêt d'être bien, je suis sérieuse.
Qu'est-ce que tu veux ? Tu veux que je t'emmène loin,
Hawaï, la Jamaïque, des palmiers,
un grand soleil doré, tes seins à l'air.
T'en dis quoi, je t'emmène.
Je préfère bouffer le cul de ce trans que de partir avec toi.
Alors, je ne viendrai pas.
Emmène une petite amie, un petit ami, tu le mérites.
À travailler comme ça.
Tu as besoin d'un jour de repos. Une semaine de repos.
Tiens.
Range ton argent.
Allez, c'est le moins que je puisse faire.
Tu penses que tu es foutrement riche.
- Je suis riche, j'y peux rien. - Tu crois que c'est toi le riche.
- Je suis la riche. - T'as de bons pourboires à ce bar ?
Non, abruti, je dis que je serai la riche.
Je me ferai plus de fric que tu ne pourrais en rêver, enfoiré.
Je me ferai plus d'argent que toi et aussi que ce crétin de Warhol.
T'es juste énervé qu'il t'aies filé son manteau
pensant que t'étais la fille du vestiaire.
Ouais, bien sûr que je suis énervée. Toi, il te traite comme Picasso.
Moi, il me traite comme, je sais pas...
Tout ce que je sais,
c'est que je serai si riche
que j'achetèrai ses peintures de merde.
Et que je les accrocherai au-dessus de mes chiottes,
pour m'essuyer le cul avec, enfoiré.
T'es drôle.
C'est drôle.
Je suis plus artistique qu'aucun de ces couillons.
Je suis une triple menace, dansant et chantant.
En fait, je suis pas une triple menace, j'en ai que deux.
À moins que tu comptes mon visage.
Tu vas sauver tous les bébés en Afrique.
Autant que je pourrais.
Je n'en doute pas, bébé. Je ne doute pas que ça arrivera.
Je devrais lui filer un peu d'argent,
juste 10 dollars.
Prochain arrêt, 6ème Avenue
- Vous allez bientôt à Philadelphie ? - Pardon ?
Non.
Vous allez bientôt à Philadelphie ?
J'en sais rien, monsieur.
Et vous pensez que je devrai envoyer message à Mary ?
Je peux tout mettre dans un message.
Tout dans un message. Tout dans un message à...
- Mary ? - Vous connaissez Mary ?
Elle est pas réelle.
Vous connaissez Mary de Philadelphie ?
Je sais pas, monsieur.
Mais si je la vois, je lui passerai le message.
Dites-lui que j'ai laissé une petite plante mourir.
La plante est morte, je sais pas ce qui est arrivé au pot,
c'est sûr, mais vous lui direz pour moi, s'il vous plaît.
Je lui dirai, mon frère.
C'est chouette, vous jouez souvent ?
Tous les jours.
Vous devez jouer les couleurs.
Dans un monde de touches noires et blanches.
Vous devez jouer les couleurs.
J'aim bien...
ça sonne, ouais... j'aime bien ça.
6ème Avenue.
Tu te comportes mal, si tu me traites comme un con,
alors bien sûr, je vais me comporter comme un con.
Alors, ne viens pas me traiter comme un con.
Connard, tête de con !
- C'est tout ce que t'es. - Quoi ?
Il devrait pas...
Et c'est tout ce que j'ai voulu être.
J'en ai marre de ces enfoirés
qui essaient de vous rabaisser.
25 ans que je travaille pour ces enfoirés,
25 ans !
Et qu'est-ce que j'ai au final ?
Il a de mauvaises manières, il boit trop.
En raison d'un problème technique la ligne de métro roulera plus lentement.
Regardez, une fille triste.
Et un mec.
Tu es super belle.
T'es qui ? Comment ça va ?
Il se passe un truc. Un truc...
Tu la connais ?
Mon grand, tu devrais... respecte-la.
Tu sais quoi de moi, le clodo ? Et si tu te regardais, d'abord ?
T'es qu'un homme débile avec des touches de piano.
Tu sais, si c'était un vrai piano,
je l'éclaterai sur tes stupides doigts, si je le voulais.
Ne touche pas à mon piano.
Ne manque de respect à ce que tu comprends pas.
- On se tire. - Joue de ce machin, allez.
Je leur ai donné 25 ans.
- J'obtiens quoi ? - Tu obtiens de mauvaises manières.
Où sont-ils partis ?
Où ils sont partis ?
C'était les deux pires fous dans le métro, pas vrai ?
Bien qu'ils puissent en dire autant de nous.
Tu t'es déjà demandé si tu étais fou, Jean-Michel ?
Tu as fait des trucs dingues dans ce musée.
Asperger de l'eau tout autour de ces vieux tableaux.
- Des conneries vaudou. - J'aurais pissé autour si j'avais pu.
Je suis super sérieux.
Pourquoi tu es si bon avec eux ?
- Avec qui ? - Les fous comme toi qu'on a vu là-bas.
Ma maman.
Elle passait des heures...
à essayer de comprendre le bruit des oiseaux.
Elle s'est débarrassée de tout dans la maison lors d'une crise.
Et elle est allée dans un asile.
Je suis désolée, mec.
Pourquoi tu dois te sentir désolé, bébé ?
Prends ma main.
Prochain arrêt
Veuillez ne rien oublier derrière vous
Mesdames et Messieurs, nous sommes retardés en raison d'une enquête.
Merci pour votre patience.
Et pour l'enfoiré qui a mis le feu à la porte,
descends de mon foutu train, s'il te plaît.
Monsieur ?
- Vous avez un problème ou quoi ? - Non.
Je ne vais pas accepter ces conneries.
- Il m'a pas agressé. - Non, c'est faux.
Monsieur !
Monsieur ?
Est-ce que vous vous demandez si j'aime les bites noires ?
C'est à ça que vous pensez ?
La réponse est oui.
J'aime les bites noires et je me fiche que ça se sache.
Est-ce que ça vous va, monsieur ?
Je les aime au petit déjeuner. Je les aime au déjeuner.
Je les aime au dîner et si j'ai l'énergie,
j'aime aussi une grosse bite noire pour le dessert.
Ça s'est agressé.
Techniquement, elle n'est pas très petit déjeuner.
Vous devriez avoir honte.
La M.T.A. vous présente ses excuses pour le retard occasionné.
Prochain arrêt, Union Square.
- Je descends là. - Tu ne vis pas ici.
Je marche le reste.
Mais, c'est au moins à 15 blocs de ton appart'.
- J'aime faire de l'exercice. - Conneries.
- C'est vrai. - Tu vois une autre fille ?
Y a-t-il un autre nain là-bas, Dormeur, Grincheux ?
Non.
Simplet y est, dans tes draps ou un truc du genre ?
Personne, je le jure.
Alors pourquoi tu veux sortir et marcher 15 blocs avant ton arrêt ?
- L'air frais ? - Y a pas d'air frais à Manhattan.
T'en prends ?
Tu vas en chercher ?
Je te le jure, non.
Je te l'ai dit, je suis pas fan de drogue, je te l'ai dit.
J'en prend pas.
T'es détruit depuis des jours, ça se voit sur ton visage,
j'en ai marre de ces conneries.
Je veux pas encore croiser ces flics là-haut.
- J'en prends pas, je le jure. - Des flics ?
Sérieusement, tu vas sortir et marcher 15 blocs
pour éviter les flics de la station de la 1ère Avenue.
- Ouais. - N'importe quoi.
Ils ont tué mon ami là-bas.
Tabassé, pas tué.
Ils l'ont tabassé si fort qu'il est resté 13 jours dans le coma.
Union Square
Reste dans la rame, bébé.
Restons dans le rame.
Je peux pas.
Prochain arrêt, 3ème Avenue.
Est-ce que c'est vous ? C'est vraiment vous ?
Pauvre con, je croyais que tu m'avais abandonné.
Je ne t'abandonnerai pas, ma puce,
tu pourrais conquérir le monde, je serai dans ton équipe.
Tout ça me rend dingue.
Tu pensais à moi.
C'est plutôt mignon.
Tu sais comment j'étais, comme une idiote.
À quoi tu pensais ?
Est-ce que tu laisses d'énormes pourboires ?
C'est en fonction de la personne.
Et comment ton sexe est...
- monochrome. - Je suis pas en Technicolor.
Non, monochrome.
Tu n'aimes pas les jolies filles, tu prends ton pied avec les intellos.
Dans la douleur, tu as du coeur dans ta douleur.
Je suis un fan de ta douleur.
Tu m'as coincé là.
Tu connais ça ?
C'est une chanson d'autrefois.
Raconte-moi.
Ça parle de...
comment les anges chantent pour endormir
quand tu es petit pour qu'une fois grand tu puisses dormir seul.
Qu'est-ce que tu fiches derrière ce bar ?
- Je partirais bientôt. - Comment ?
J'ai envoyé ma démo à un label et j'attends qu'il l'écoute.
Quoi ?
Quoi ? Arrête de rigoler, t'as entendu ce que j'ai dit.
J'ai fait une démo et elle est sacrément bonne.
Je dois parler à une maison de disque.
Tu à ce regard...
Ne viens pas frapper à ma porte, tu sais quoi.
Qu'est-ce qui te fait croire qu'ils vont l'écouter ?
Ils vont l'écouter, pourquoi ils ne l'écouteraient pas ?
Mettez-vous à l'aise, tout le monde, on va être retenus ici quelques minutes.
- Pourquoi ils n'écouteraient pas ? - Les gens n'écoutent pas.
Les gens ne regardent pas. Les gens se nourrissent.
Tu dois les nourrir de ton art.
Je n'ai pas besoin de leçon de ta part.
- Je suis douée pour ça. - Tu es doué,
pour servir des verres et te bagarrer avec des filles dans les bars, ok.
Seymour Stein a ma démo.
Il va l'écouter la semaine prochaine.
- Mon ami travaille dans ce bâtiment. - Ton ami raconte des conneries.
D'accord, j'irais lui donner moi-même, je m'en fiche.
- T'iras pas. - J'irais.
J'entrerais dans son immeuble et je la lui donnerai personnellement.
Tu peux pas lui donner une cassette et partir.
Il va la jeter à la poubelle.
Non, je vais y aller et je vais me présenter.
Te pointer comme une de ses folles, lui faire un petit discours.
Non, je vais y aller et je vais me présenter,
et lui donnerai la cassette la semaine prochaine.
La semaine prochaine ?
Écoute, bébé, il pourrait avoir trouvé une autre fille d'ici là.
Tu sais, une autre Debbie Harry.
Il y en a beaucoup dans le coin.
Il ne travaille pas avant la semaine prochaine, gros malin.
Il est en chirurgie cardiaque.
- Mon ami me l'a dit. - Alors, pourquoi ne pas lui demander ?
Tu veux vraiment être la plus grande star que le monde ait jamais vue.
- Oui. - Tu dois y aller, bébé.
- Tu dois nourrir la bête. - En débarquant à l'improviste.
- Aussi simple que ça. - Je me présente ?
Oui, dis que, je suis Madonna
et je suis là pour conquérir ce putain de monde.
Et ensuite quoi ?
Et tu chantes une chanson et danses une danse.
Et tu bouges ton cul.
J'ai besoin d'un retour de musique, j'ai besoin de mon rythme.
- C'est un détail technique. - Non, j'en ai vraiment besoin.
C'est mon son et je dois protéger mon son.
Mais, tu as la copie de ta cassette sur toi.
Toujours.
- Alors, joue la pour lui. - Sur quoi ?
Est-ce que je dois tout faire ?
- Ne sois pas si nerveuse. - Je suis pas nerveuse.
Tu vas y arriver, ma fille.
Je sais.
Tu vas y arriver.
Je sais.
Prochain arrêt, 1ère Avenue
On y est, bébé, c'est mon arrêt.
Ouais, ok.
Je vais rentrer chez moi comme un grand garçon.
Ne les laisse pas te faire peur.
Tu me diras comment ça s'est passé.
Tu le sauras bien assez tôt.
J'en suis sûr.
- C'était une sacrée nuit. - Ça l'était, oui.
- Je vais faire ma sortie là. - Mais, fais-la bien.
- Quelle pression. - Ne t'effondre pas maintenant.
Tu dois jouer les couleurs,
dans un monde de touches noires et blanches.
Tu dois jouer les couleurs.
Je peux vous aider ?
- Je suis ici pour voir Seymour Stein - Il vous attend ?
Toute sa vie.
Il est actuellement en soin intensif suite à un grave infarctus du myocarde.
Alors, il a besoin de divertissement.
Excusez-moi.
Je l'ai là, juste ici.
Sa tension est à 8, 8/6.
Son rythme cardiaque est de 110, 24 au repos.
Oui, prends un stylo. Je joue à quoi, au loto ?
Hey, madame !
Seymour Stein signa Madonna sur-le-champ.
Elle devint ensuite la plus grande artiste féminine de l'histoire
et tint sa promesse de conquérir ce putain de monde.
Basquiat, un des artistes les plus influents de sa génération,
mourut d'une overdose d'heroine à l'âge de 27 ans.
Son chef d'oeuvre "Untitled" s'est vendu pour 110,5 millions $ en 2017,
devenant la peinture americaine la plus chère au monde.
Synchro et Traduction par jalawaan www.addic7ed.com