Tobrouk est bombardé jour et nuit.
La carte sur le mur est sans cesse modifiée
et des hommes meurent.
La conduite de la guerre m'exaspère.
Je compte bien intervenir.
En ce moment, je n'ai que faire de la beauté.
On aurait dit que je vous faisais du charme.
- Je recrute des parachutistes. - Vous ?
Vous êtes les hommes qu'il faut.
Les autres sont fous,
en prison, ou comme moi, désespérés.
- Et Mayne ? - Il part combattre les Japonais.
- Tu veux venir ? - Foutu pour foutu.
- On ne combat pas le Japon. - Avec Paddy, ça changera.
Nous parachutons des hommes dans les terres
et attaquons par le désert.
- On ne saute pas dans le désert. - On sait.
Je comptais sur Mayne, mais tant pis.
Comment va-t-on s'appeler ?
On ne nous forcera plus au repli.
Le voilà, notre nom.
"Ceux qui refusent de se replier".
Vous devez être la Française.
Colonel Dudley Wrangle Clarke ?
Pour vous servir.
Bienvenue au QG des services secrets britanniques
au Moyen-Orient.
Réjouissant, non ?
Vite, on va le perdre.
Celui-ci est mal en point, faites venir un médecin.
Pardon !
Dr Gamal, la liste des patients.
Ca en fait quinze de Tobrouk,
vingt de Sidi Barrani
et un qui tombe du ciel.
C'est celui-ci.
Merde. Faites-le passer.
Vous ne vous attendiez pas
à quelqu'un comme moi, dans un bureau comme celui-ci,
ni à ce que je fasse ce que je fais.
Rien ne me surprend au Caire, si ce n'est votre robe Chanel.
D'où vient-elle ?
De Paris.
Vous êtes superbe.
J'aimerais être française.
Je ne suis pas française.
Je suis algérienne.
En quoi est-ce votre guerre ?
J'essaie de sauver l'Afrique des nazis.
Fermez les yeux et imaginez.
Si vous espionnez pour la France, je connais votre chef.
Un alcoolique héroïnomane.
Je sais mener ma barque au milieu de sa stupidité.
Tant mieux.
Dans ce cas, pour les opérations anglo-françaises montées au Caire,
je propose qu'on garde ça entre nous.
Avec plaisir.
Puis-je suggérer qu'on commence
par cette petite merveille.
Et merde.
C'est le terme médical ?
Tu m'entends ?
Tu as mal quelque part ?
Et là ?
Tu ressens quoi ?
Des regrets.
Si je meurs ainsi,
ma vie aura été une comédie en un acte
sans entracte pour boire un gin tonic.
Préparez-le pour le bloc. Vite !
La guerre est une affaire de duperie,
car la duperie est un combat contre la réalité,
et la réalité est l'ennemie du soldat.
Surtout du soldat héroïque,
forcé de mener une vie de fiction héroïque.
Et par la duperie, on obtient la victoire.
Mort à la vérité.
Et à tous ses rejetons,
dont la peur et la prudence.
Colonel Clarke,
on dirait que vous avez inventé un régiment britannique.
De toutes pièces.
J'ai fait poser des acteurs pour les photos.
Les avions sont en bois et en colle.
A la reconnaissance aérienne, c'est à s'y méprendre.
J'ai fait six copies de ce dossier
pour propager l'information.
J'en ai apporté une hier soir au Gauche Club,
où j'ai croisé un diplomate espagnol,
comme je m'y attendais.
J'ai incidemment oublié ma mallette sous sa table.
Dès demain matin, Berlin aura vent
du nouveau régiment britannique de parachutistes
en Libye qui risque de larguer des troupes derrière leurs lignes.
Les Italiens enverront des renforts.
Notre glorieux commandant en chef,
le général Auchinleck, ordonnera l'envoi de trois divisions
pour attaquer le flanc droit laissé presque sans défense.
Et voilà.
Une bataille gagnée avec du bois, de la colle...
et mon esprit génial.
Vous pouvez le garder.
Faites-en des copies.
Divulguez-le sans réserve.
Espagnols et Portugais sont un canal sûr
vers Berlin.
Moi aussi, j'ai imaginé une opération.
A mon sens, c'est aussi une merveille.
Mais dans mon plan, les soldats sont réels.
Des nouvelles ?
Apparemment, ça a été un désastre.
Le parachute de Stirling s'est déchiré.
Il est mort ?
Il est mal en point.
Le problème de Stirling, c'est que c'est un rêveur.
Toi aussi, Paddy.
Il est de ces hommes
qui font les choses en songeant à leur autobiographie.
Et qui ne voient pas arriver le point final.
S'il y reste,
j'irai à ses funérailles.
Parce que...
va savoir pourquoi,
il m'aimait bien.
Quelle idée d'aller sauter d'un avion !
Petit, tu défiais déjà bêtement
les lois de la gravité.
J'ai interdiction de m'apitoyer.
Apparemment,
la pitié suggère une fatalité qui incite au désespoir.
L'inquiétude est de rigueur.
Par conséquent, je serai rigoureusement inquiet.
Comment vas-tu ?
Ma mère a lu dans un précis médical
que seule une personne sur cinq touchée au rachis remarche.
Mais comme je ne fais rien comme tout le monde,
elle pense que je serai cette personne.
Et elle m'a parlé des grouses.
J'ai réfléchi à cette idée...
Ton idée.
Mon idée, puisque je l'ai fignolée.
Tiens, regarde.
C'est illisible.
J'ai mal aux yeux, je les ai fermés pour écrire.
Mais j'espère persuader mes yeux
et mes jambes... Mes putains de jambes !
Je persuade mes jambes qu'elles sont requises,
mes orteils, tibias et genoux, qu'on a besoin d'eux.
- Pour quoi ? - Mes idées fusent.
Cette plume est une confirmation.
Elle a glissé de ces pages telle un signe du destin.
Approche.
Sur nos terres familiales, on chasse la grouse.
Mais on la tire uniquement au vol.
La grouse ?
On sera un régiment de braconniers.
On tirera les grouses sur leur perchoir, dans le noir.
On les tirera au sol. On sera tout sauf des gentlemen.
Tu devrais demander quelle drogue on t'a administrée.
Tes propos n'ont aucun sens.
Les grouses représentent les avions allemands et italiens.
On n'attendra pas qu'ils décollent, on les détruira au sol.
- Réfléchis. - On nage dans la théorie pure.
Même si on atteignait leurs bases, va porter une bombe dans le désert !
Et il en faudrait dix.
Tu trouveras une solution.
Moi, je recrute Paddy Mayne.
Le GQG a fait savoir que notre expérience s'arrêtait là.
Notre unité a été dissoute avec effet immédiat.
Paddy Mayne part en Birmanie
et je retourne à Tobrouk.
Quant à toi, tu seras sûrement renvoyé en Ecosse.
Personne ne dispose de moi,
personne ne pose la main sur moi.
Je vais guérir.
Et toi, moi et Paddy Mayne,
on se lancera dans le braconnage.
J'ai des renseignements de la plus haute importance
reçus du Long Range Desert Group.
Malheureusement,
il faut venir les chercher...
ici.
- Tu es un salaud. - Je sais.
J'ai reçu un message du général de Gaulle hier.
Il m'a autorisée à vous entretenir
d'une certaine affaire.
- Allez ! - Attention.
Ce ne sont pas des acteurs.
Ce sont des parachutistes français qui ont fui l'arrivée des nazis.
Le général veut qu'ils intègrent une unité britannique.
Qu'attendez-vous d'un plaisantin comme moi ?
Les Britanniques perdent la guerre et ont besoin
de toute l'aide possible.
Vous êtes l'agent le plus efficace posté en Afrique.
Vous arrivez à vos fins.
La technique classique.
Me faire plier par la flatterie. J'adore, continuez.
Votre état-major vous écoute.
Proposez une opération requérant des francophones.
La créativité, c'est mon domaine. Ne me marchez pas sur les pieds.
C'est moi qui invente des régiments.
Gare à vos pieds quand on dansera.
Parce qu'on va danser ?
Après la flatterie, la séduction.
Pas sûr que ça opère sur vous.
Mais j'adore danser.
Marché conclu ?
J'appuie votre faux régiment si vous appuyez mon vrai régiment.
Bravo.
On recommence.
On danse ?
Lieutenant Mayne !
Paddy ?
Tu es attendu ailleurs ?
Peut-être bien.
Echec.
Paddy ?
Fais-toi connaître auprès du capitaine.
Il faudrait déjà que je me connaisse.
Et puis, le capitaine me tape sur le système.
Lieutenant Mayne !
Pense à la Birmanie.
Ne fais rien
qui compromette notre départ
en Birmanie.
Mayne !
J'ai retourné Le Caire pour vous trouver !
Vous devriez être au briefing.
Mais vous préférez jouer avec votre petit ami.
Bougez-vous le cul et rasez-vous au passage.
Mon ami est échec.
Bientôt, il sera mat.
Attendez votre tour, bordel.
Debout, feignasse d'Irlandais de mes deux !
Tu me cherches,
tu me trouves.
La Birmanie était si prometteuse.
Je vous déconseille d'entrer, monsieur.
C'est bon, ouvrez.
J'ai dit : "Je veux pas le voir."
Ils m'ont dit : "Pas le choix."
Et je suis fatigué de mortifier ces gardes qui se relaient
pour essayer de me briser.
Tu veux quoi ?
Ma mère m'a envoyé ça.
- Tu as déjà tiré la grouse ? - Pardon ?
Tu as déjà tiré la grouse ?
La grouse ?
Non, j'ai jamais été invité à chasser la grouse à Newtownards.
J'ai pas le pedigree pour.
Je suis qu'un petit paysan.
J'aurais pu faire le rabatteur, mais...
si j'avais été convié à une partie de chasse de la haute,
c'est leurs sales gueules
que j'aurais rabattues.
Cette élite terrienne embourgeoisée avec ses pédés d'aristos
aurait jamais toléré ma présence, donc non...
J'ai tiré sur des Français,
des Allemands,
des Italiens.
Mais jamais sur des oiseaux.
Question suivante ?
Mais tiens, mon sang me servira d'encre
et j'utiliserai cette plume
pour écrire mes poèmes.
- Tu veux sortir ? - Tu t'es pas raté.
En parachute.
Et j'ai ouï dire
que tu n'as pas raté ton supérieur.
Assommé contre un piano, il paraît.
Par conséquent, tu n'iras pas en Birmanie.
Je vais en Orient chaque nuit dans mes poèmes.
A Moulmein, près de la vielle pagode
contre la mer adossée,
Une jeune Birmane est assise,
dont j'occupe les pensées.
Imagine un régiment...
Car le vent dans les palmiers...
... sans tout ce que tu détestes.
Sans "Oui, monsieur",
"Non, monsieur".
Sans galons,
sans limite au rhum et au hasch.
Sur la route de Mandalay où les poissons...
Sans clairon, sans salut.
Sans besoin d'attendre des ordres assénés...
... de l'autre côté de la baie.
... sur les rangs.
Et on sera forcés au repli, encore et encore.
Non, on n'aura de compte à rendre à personne.
A personne, Paddy.
Et tu as obtenu le feu vert du GQG ?
Ecoute la suite.
Ca va te plaire par-dessus tout.
On détruira leurs avions posés au sol.
Je parie que ton père,
ton grand-père et son père étaient d'une lignée de braconniers.
Eh bien aujourd'hui,
ça mérite une médaille.
Je t'ai posé une question.
Est-ce que tu as le feu vert du GQG ?
Je n'en ai pas encore parlé.
Je doute qu'on se batte beaucoup dans ton cirque.
Je te garantis qu'on se battra.
On se battra, mais uniquement
contre l'ennemi.
Si tu nous rejoins,
tu devras jurer de ne pas frapper ton commandant,
car ton commandant,
ce sera moi.
Tes camarades seront comme toi.
Des rebuts des pensionnats et du gnouf,
des hommes qui ne savent pas obéir.
Des hommes qui n'attendent qu'un ordre.
"Foncez, tuez, rentrez, recommencez."
L'autre choix...
Le seul autre choix
qui s'offre à toi, Paddy Mayne,
c'est de finir la corde au cou.
Pourquoi tu me veux, moi ?
Parce que...
tu utiliserais ton sang en guise d'encre
pour écrire l'histoire.
C'est très poétique.
Tu es un poète ?
Un peintre, pour tout dire. Raté.
Si d'aventure
tu décides de nous rejoindre,
je pourrai te faire sortir d'ici.
Comment ?
- T'as même pas de régiment. - J'en aurai un.
Tu sais pourquoi ?
Parce que...
cette saloperie d'élite terrienne
embourgeoisée
avec ses pédés d'aristos,
qui chassait la grouse chez mon père,
c'est elle qui dirige notre armée.
Salut.
Lieutenant Stirling, commando numéro 8.
Je viens voir le général Auchinleck.
Un lieutenant pour le commandant de la division d'Afrique du Nord ?
Un laissez-passer ?
Non.
Mais une classe sociale. Dites au général...
Foutez le camp d'ici.
J'aimerais que vous lui disiez que mon père,
le général Archibald Stirling,
se montrait toujours obligeant quand Claude Auchinleck
passait sans prévenir.
S'il pouvait en faire autant...
Pas de laissez-passer, pas d'accès.
Votre classe, vous pouvez vous la carrer au cul.
Halte !
Vos papiers.
Vous venez d'où ?
Stop ! Attendez !
Stop ! Arrêtez le camion !
Merde !
Le général Auchinleck n'arrive pas à travailler dans ce boucan.
Ce sera terminé avant midi.
Une caisse de champagne, ça devrait l'adoucir.
Pour le général Auchinleck, de la part du général Ritchie.
- Laissez-passer ? - Servez-vous, il comptera pas.
Merci, monsieur.
Excusez-moi. J'ai une livraison pour le général Auchinleck.
Au 3e, après les gardes.
Caporal !
Débarrassez-moi, je vous prie.
On monte au 3e.
Vous êtes débraillé. Reboutonnez-vous.
Tout de suite. Pardon, monsieur.
Tout fout le camp.
Il y a eu une intrusion !
Pour le général Auchinleck, de la part du général Ritchie.
Et j'aimerais signaler
qu'en revenant des toilettes,
il manquait deux bouteilles.
- Que font les gardes ? - On s'en occupe.
Je crois que j'ai oublié mon laissez-passer.
Je vous demande pardon ?
On le connaît.
Là n'est pas la question, bordel.
Un soldat doit toujours avoir son laissez-passer.
Vous êtes fâchés avec les cols ici ? Reboutonnez-vous.
Il fait chaud.
Certes, on est au Caire,
mais on est britanniques.
Entrez.
Pour le général Auchinleck, de la part du général Ritchie.
Le général Auchinleck est en réunion.
Je suis le général Ritchie.
Qui êtes-vous ?
Montrez-moi votre laissez-passer.
Monsieur...
Passez-moi la garde.
Je vous connais, monsieur.
Et vous me connaissez.
Vous veniez chasser sur les terres de mon père,
Archibald Stirling.
Je suis le lieutenant David Stirling.
Ma mère Margaret faisait son gin et imitait à merveille la chouette.
Pardon, c'était une erreur.
Passez-moi le général Auchinleck.
Ca y est, je vous reconnais.
Votre acné a disparu.
Grâce à l'oignon cru, un remède de ma mère.
- Vous livrez du champagne ? - Non.
Je viens vous remettre ceci.
Une idée.
Une idée pour infléchir la guerre en notre faveur.
Vous avez trompé la garde ?
Comme je tromperai celle de Rommel pour attaquer ses aérodromes.
Grâce à la ruse et une assurance démesurée.
Awk, tu te rappelles le fils Stirling ?
Un échalas boutonneux qui tombait des arbres.
Il avait siphonné nos réservoirs pour faire des bombes.
Il est dans ton bureau. Il a une idée.
Votre père était populaire.
Le général arrive.
- Un troisième verre ? - Que célèbre-t-on ?
Lisez, vous comprendrez.
C'est illisible. Expliquez-moi.
En progressant vers l'est le long de la côte nord-africaine,
les Allemands ont pris l'avantage.
Sauf votre respect, notre état-major n'a pas le génie de Rommel,
ni sa vitesse et son agilité.
Mais je pense que Rommel
a commis une erreur.
Le Lt Stirling, infoutu de grimper aux arbres,
pense que Rommel a fait une erreur.
Il a avancé trop vite.
Sa voie de ravitaillement fait 500 miles.
Ses aérodromes sont disséminés sur la côte,
séparés par des miles de sable.
Je sais comment attaquer les bases aériennes de Rommel
et les neutraliser avant la contre-offensive alliée
que vous planifiez sans nul doute.
Vous ne saluez pas
devant un général ?
Dans mon détachement,
on méprisera respectueusement le formalisme et le protocole.
Comment diable est-il entré ?
Je ne demande rien d'autre que votre permission.
Et soixante hommes.
Que je choisirai selon mes critères.
Vous voulez imiter votre père et devenir un héros.
Non, je veux imiter ma mère qui, comme vous le savez,
arrive toujours à ses fins grâce à sa folie notoire.
Et l'idée des bombes était de ma soeur.
Pour alerter les pauvres grouses.
Je sais que Churchill vous harcèle par téléphone
pour que vous ralentissiez Rommel.
Il ne doit pas atteindre Le Caire.
Avec soixante hommes, on coupera son ravitaillement
comme on coupe un serpent en deux avec une pelle.
Rien n'est gagné.
L'action est incertaine, mais au moins,
je vous propose d'agir.
Vous avez l'écriture de votre père.
Asseyez-vous.
Nous n'avons aucun équipement à sacrifier
à une expérience extravagante.
- On volera ce dont on a besoin. - A qui ?
On prendra des armes et du matériel aux troupes alliées
pour commencer.
Puis aux Allemands et aux Italiens.
On s'établira derrière les lignes ennemies,
on ne rendra pas de compte,
on ne demandera rien.
Et en gentleman que je suis,
je vous parie cent livres qu'en moins de six mois,
on aura détruit plus d'avions ennemis au sol
que la Royal Air Force dans les airs.
Trois fois plus.
Voilà un motif de célébration.
Un mystérieux nouveau régiment de parachutistes
surgirait donc de nulle part
pour opérer dans l'est de la Libye ?
Stirling,
avez-vous un nom pour votre unité ?
Non.
Curieusement,
nous en avons un.
Lieutenant Stirling, bienvenue.
Bienvenue dans mon sanctuaire.
Passé midi, je reçois ici, car il fait frais.
Et c'est somptueux.
Mon métier consistant à mentir,
j'ai choisi cet endroit entre tous pour ne dire que la vérité.
Je dois vous prévenir, qui que vous soyez,
que l'espionnage ne m'intéresse
en aucune manière, et que j'ignore pourquoi
le GQG m'a imposé une entrevue
avec une saloperie d'espion.
De quoi est-il question ?
Ce n'est pas vraiment une entrevue.
C'est un baptême.
Et voici le nouveau-né.
Ca se signe à la porte et ça biberonne devant l'autel.
Je me suis renseigné sur vous.
Qu'est-ce que c'est ?
L'uniforme de ma toute dernière création.
Le SAS.
Et c'est quoi, le SAS ?
C'est vous, le SAS.
Voyons si c'est à votre taille.
Regardez l'écusson de votre nouveau...
régiment.
Regardez les galons.
Vous allez mener un nouveau détachement,
et notez que vous êtes déjà promu capitaine.
Qu'est-ce que c'est que ces conneries ?
Le SAS est un régiment fantôme de mon invention.
J'ai passé six mois à persuader l'ennemi qu'il existe.
Et voilà que vous proposez de changer mon fantôme
en entité de chair et de sang.
Beaucoup de sang.
Amusant, non ?
Ou serait-ce le destin ?
Tout ceci est un jeu.
Puisque ici, je ne dis que la vérité, la voici.
Le GQG croit peu en cette idée de régiment rebelle.
Mais pour donner du crédit à sa duperie,
il a besoin que de vrais soldats en uniforme soient capturés
ou tués dans le désert.
Je vous le dis car je vous ai cerné.
Vous aurez beau avoir conscience d'être un leurre dans cette duperie,
vous foncerez quand même.
Car vous-même, vous êtes une fiction.
Vous essayez de marquer l'histoire, comme votre père,
et votre grand-père avant lui.
On pourrait remonter ainsi très loin,
jusqu'aux chefs guerriers
du grand clan des Stirling.
Capitaine Stirling,
vous devez accepter le nom et l'écusson de ce régiment fictif
pour que GQG vous autorise à commencer le recrutement.
Vous avez 24 heures pour vous décider.
Je n'ai pas besoin de 24 heures.
Très bien.
Dans ce cas,
je baptise ce nouveau-né,
le détachement L,
première brigade du Special Air Service.
Notre Père qui êtes aux Cieux,
que votre nom soit sanctifié,
que votre règne arrive, que votre volonté soit faite
sur la Terre comme au Ciel.
Donnez-nous aujourd'hui notre pain quotidien.
Pardonnez-nous nos offenses
comme nous pardonnons à ceux qui nous ont offensés.
Ne nous soumettez pas à la tentation,
mais délivrez-nous du mal.
Car c'est à vous qu'appartiennent le règne, la puissance et la gloire
pour les siècles des siècles.
Amen.
Allez.
C'est bon.
Un télégramme du Caire.
Donnez.
- Votre thé. - Merci, Bob.
Riley, Almonds.
Vous vous souvenez du pataquès avec les parachutes ?
Stirling demande si on veut recommencer.
D'accord.
Qu'est-ce que vous foutez ici ?
Je suis une espionne.
C'est facile de savoir que vous venez ici
à 17h boire un whisky.
Un champagne et deux verres, pour moi et le capitaine.
Vous savez que je suis capitaine ?
Un ami commun m'a informée de votre promotion.
Si cet ami commun est Dudley Clarke, sachez que ce n'est pas mon ami,
et je refuse de discuter de quoi que ce soit
avec une espionne française.
Vous avez accepté l'offre de Clarke.
Vous avez votre unité.
Vous pouvez recruter, et ça m'intéresse.
S'il vous plaît, j'aimerais payer.
Le whisky, pas le champagne.
Pensez à payer.
J'ai lu un article de magazine.
Selon une recherche,
au Caire, aujourd'hui, l'intervalle moyen
entre une première rencontre et les premiers ébats
est descendu à 1 heure et 14 minutes.
Bien, débouchez-le.
J'ai estimé que 45 minutes
suffiraient à boire et à parler de notre affaire.
On n'a rien à se dire.
20 minutes pour aller chez vous. Ca ferait 1 heure et 5 minutes.
Ce qui nous laisserait 9 minutes pour terminer la danse.
Votre profession,
ce métier...
est extrêmement néfaste
pour l'âme.
Mon père invitait souvent
d'anciens espions à la maison.
Ils restaient assis,
à fixer le feu.
Je me demandais ce qu'ils voyaient.
Quelle est cette affaire ?
Le général de Gaulle veut que des parachutistes français
intègrent des unités britanniques.
- Je parle d'hommes comme vous. - Comme moi ?
Des combattants. Soldats, officiers...
J'ai déjà choisi mes officiers.
Ils sont d'une trempe particulière. Véritablement comme moi.
D'une trempe particulière ?
Ceci...
est une plume de grouse.
La grouse
est un oiseau élevé pour être chassé.
Né pour être tué.
Selon Clarke, ma nouvelle unité
est de la même espèce.
Ces soldats,
ces Français sans patrie, sont prêts à mourir.
Je ne veux pas de soldats d'opérette recrutés pour flatter quelque ego.
Et si on réglait ça vite ?
Ne perdons pas 1 heure et 14 minutes
de notre temps précieux.
Vous avez un balcon. Buvons là-bas.
Vous coucheriez avec moi pour la France ?
Quand je serai vieille et que je fixerai le feu,
je veux y voir des pulsions assouvies.
En général, je n'aime pas les gens.
Vous, je vous aime bien.
Et je peux vous servir.
Oui, bien sûr.
Ca fait tout drôle de rencontrer son double.
On couchera ensemble,
mais il n'y aura pas de Français dans le SAS.
Attention !
Allez, Paddy !
Va te faire foutre !
Des putains de chiens enragés !
Va te faire mettre.
Putain.
Ils m'ont recollé une sanction.
Pour bagarre sur un ring de boxe.
C'est comme être accusé de meurtre en temps de guerre, non ?
Avec l'autre sanction, tu vas prendre trois ans.
Tu seras dégradé.
Stirling a eu le feu vert du GQG pour son opération.
Tu te fous de moi ?
Cette fois, ils ont un écusson.
Et un nom.
Première brigade du Special Air Service.
On dirait une branche des services postaux.
Tu t'es pris deux sanctions.
Si tu prends trois ans, la guerre sera finie à ta sortie,
et tu auras raté le meilleur.
Réfléchis.
Si tu les rejoins,
moi aussi, je rejoindrai le SAS.
D'ailleurs, Stirling demande
si tu as rencontré quelqu'un ici qui a du potentiel.
Je te présente Reg.
Ravi de te rencontrer.
Un Irlandais, comme Paddy.
C'est un régiment d'Irlandais
ou quoi ?
Je te jure...
Evite de le faire chier.
Bonjour, monsieur.
Wilson. Gordons.
- Jamais sanctionné ? - Non, monsieur.
Pour insubordination ou rixe ?
Non, monsieur. Jamais.
Quelle pitié !
Suivant.
Puisqu'on n'a pas d'avion, on va simuler
un atterrissage en parachute.
Comment ?
Il a oublié de rouler.
Lamentable !
On ne partage pas l'eau. On a 20 miles à marcher.
Si ça ne vous plaît pas, au revoir.
Du nerf, Seekings !
Suivant.
C'est papa qui vous envoie ?
Je n'ai que 19 ans,
mais j'ai déjà tué 21 ennemis.
Je ne vois pas mon âge, mais ce nombre.
En fait, j'ai 21 ans.
J'espère améliorer ce nombre avec votre aide.
Pourquoi le désert ?
Dans le désert, l'ennemi aura du mal à m'échapper.
- A vous échapper ? - Oui, monsieur.
- Rejoignez les autres. - Bien, monsieur.
Il faut tenir avec une gorgée d'eau. J'ai réussi cet exploit.
- Elle est bonne. - Plus que 10 miles !
Suivant.
Caporal Dave Kershaw.
Pourquoi le désert ?
J'aime tuer des fascistes.
J'y ai pris goût en Espagne. J'adore.
Merci, monsieur.
C'est vous, les tueurs hors pair ?
C'est nous.
Saute.
Allez, Reg. Te dégonfle pas.
- Chalky White. - Vous déconnez ?
- Non, monsieur. - Si.
Et c'est pile ce que je veux.
Bordel de merde.
- N'aie pas peur. - Saute.
Fait chier.
Renvoyez-le dans son unité.
Soldat Rob Willey, commando numéro 8.
- Combien de conquêtes sexuelles ? - Douze, monsieur.
Bienvenue au SAS.
Aux abris !
Saute, mon salaud.
Ca y est.
Je me sens dans mon élément.
Allez.
On recommence ?
On recommence !
Redressez-vous !
Repos, sergent.
Repos.
Distribuez ces documents.
Messieurs,
vous avez sous les yeux un document crucial
récapitulant tous les aspects de votre service
au sein de votre nouveau régiment.
Page un,
la liste des objectifs précis
donnés par le GQG
pour toute la campagne à venir.
Page deux, vous trouverez
la chaîne de commandement,
les protocoles et le code vestimentaire
à respecter à la lettre.
Et page trois, la liste du matériel,
des réserves et de l'appui tactique
que nous recevrons de l'état-major pour nos opérations
derrière les lignes ennemies.
Le SAS...
est une page blanche.
A nous de la remplir.
Bien.
On part aujourd'hui.
Redessine-nous un bel écusson.
Vous avez entendu, on bouge.
Ils ont été déployés ?
Ils ont été envoyés à Kabrit,
200 miles derrière les lignes allemandes et italiennes.
Leurs chances de survie ?
Ils seront au-delà de toute couverture aérienne,
sur un des terrains les plus inhospitaliers du monde.
Les températures peuvent atteindre 50 degrés.
Leur force de frappe est limitée.
Ni chars ni voitures blindées.
Seulement un ou deux camions.
Mais ils sont pleins de ressource.
Donnez-moi un pourcentage.
Combien passeront Noël ?
Dix...
pour cent.
Cette guerre est bien curieuse.
On se tire en Birmanie.
C'est tout ?
Y a vraiment rien du tout.
Bordel de merde.
Nous voici
au camp de base du SAS.
Nous sommes seuls.
Nous avons la liberté la plus totale d'opérer.
C'est ce que nous voulions.
Le recul des fascistes en Afrique est entre nos mains,
et celles de Dieu.
Nous ne survivrons pas tous,
mais nous triompherons.
Tous les véhicules, à part trois, rentrent au Caire.
Si quelqu'un préfère renoncer et rentrer,
il est libre.
Ceux qui veulent rentrer, levez la main.
Parfait.
Allumons quelques feux,
faisons du thé.
Et buvons un coup de rhum.
Allez, on décharge !
Exécution !
Allez !
- C'est parti ! - Du nerf !
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