Avant de commencer, j'aimerais tenir un pow-wow préliminaire
concernant le problème de la porte arrière.
- Un porno avec Kate Winslet. - Abed.
La porte est fermée à 17 h,
on doit donc faire le tour.
Si on se retrouvait à 16 h 30...
- Non. - Non.
J'ai un cours à cette heure-là.
Comme des maths ou un cours normal.
J'ai prévu un truc sans importance.
L'un de nous pourrait ouvrir aux autres.
- Pierce. - Où est-il ?
- Je ne l'ai pas vu. - Moi non plus.
- On l'a appelé ? - Oui.
- Il n'a jamais rappelé. - Oh, non.
La dernière fois, je l'ai insulté.
- Moi aussi. - Bonjour.
- Oui. - Dieu merci.
Vous m'avez cru mort ?
- Non. - Oui.
C'est tellement castrateur. Je ne suis pas fini.
Ne priez pas pour que je vienne.
À 30 ans, on me souhaitait la mort en face.
C'est du respect.
Qui est la chanceuse ?
Nom Ambroisie, prénom Nunnuyuh.
J'ai eu une femme métisse.
- Arrête. - Je t'évite les ennuis.
- Avec la prochaine. - Elle sait que c'est le sien.
Tu couches plusieurs fois avec la même femme ?
Je peux être l'ami qui réserve sa vie privée ?
Comme Schtroumpf secret, Ours discret ?
Tu ne veux pas nous la présenter ?
On veut rester discrets.
C'est absurde. C'est un mec.
Faux. Ce sont deux mecs.
J'aimerais que tu sois mort.
Merci.
Salut, J-Dog.
Ça va, mec ?
Excusez-moi.
En position.
Six, sept, huit, on s'étire. Deux, trois, quatre, on pose.
En arrière et bras.
J'ai une question.
Je ne sors pas avec mes étudiants.
Même si vous ne l'êtes plus.
Je fréquente déjà une femme, merci.
- Ah oui ? - Elle est intelligente, belle.
Elle veut que je me taise et que je me déshabille.
C'est le cas.
Je n'ai jamais été un secret.
Je n'ai jamais eu de secret.
C'est mal.
Mais ça améliore le sexe de 38 %.
Tu aimes vraiment les statistiques.
- À mi-trimestre. - Oui.
Professeur, votre transcription.
Quelle surprise, Jeff. Je ne vous dérange pas ?
On rit,
mais les relations prof-élève existent.
Elles attirent les avocats, alors on se méfie.
Les étudiants et les profs attirants
sont sous surveillance.
Classés selon leur niveau de séduction.
- Vous évaluez le sex-appeal ? - Oui, numéro 2.
- M. le doyen. - Professeur sept ?
- Je vous le rends demain. - D'accord.
Soyez très prudents.
Deux hauts placés dans une petite pièce,
lumière tamisée, son torse,
la façon dont ses talons mettent en valeur
ses cadeaux de Dieu,
ne tombez pas dans le mauvais goût.
- Il a gâché... - C'est mort.
Deux, trois, quatre, cinq, six, sept, huit.
Bras, tête et pose.
Vous êtes parfaits pour le gala.
- Surtout vous, Troy. - Merci, Mme LeClair.
Si l'un de vous révèle que je fais de la danse,
je lui brise les jambes et je défonce sa voiture avec.
- Mon Dieu. - Mon Dieu.
Depuis quand fais-tu de la danse moderne ?
Le dernier semestre. Pour ma coordination.
J'en suis tombé amoureux, de façon hétéro.
Tu voudrais mater,
mais garde tes yeux en haut.
Je t'ai trop vite jugé superficiel.
Mais on se connaît assez mal.
Tu fais pas de foot, c'est pour ça.
Je m'amuse au cours de claquettes.
Je rêvais d'en faire,
mais c'était gênant. Alors je me suis tue.
Pareil pour moi.
- Personne ne doit l'apprendre. - On se voile la face.
On dépense tant d'énergie à cacher
notre passion. On mène une double vie.
Les vêtements que j'arrache coûtent cher.
Profitons-en pour tout avouer.
Tu veux le dire au groupe ?
On pourrait les inviter au gala.
Je ne sais pas. Laisse-moi y réfléchir.
C'est d'accord.
Pardon.
M. Winger.
Dans mon bureau. Le rapport n'est pas fini.
Je dois réviser.
"Rapport" avait clairement un sens sexuel.
Ce mur ne cache rien.
- Mon groupe est derrière. - Je sais.
Dès qu'on se touchera,
six gentils paumés nous fixeront.
Peu probable.
D'accord.
Alors ?
Vous pouvez ouvrir la porte de derrière ?
Vous vous rappelez tous de Michelle Slater.
Comme vous l'avez compris,
elle est la femme que je fréquente.
Pourquoi me dévisagent-ils ?
Jeff est le père.
Vous êtes notre nouvelle maman.
Vous savez que ce n'est pas le cas.
- Vous faites des macaronis ? - Oui.
- C'est mon plat préféré. - Surtout,
vous comprenez
que ceci doit rester notre petit secret.
- Compris ? - Oui.
Tu connais les macaronis aux piments ?
- Oui. - Délicieux.
- Tu fais cuire... - C'est bon.
Merci à vous tous.
- J'y vais. - Oui.
Tu as fait un grand pas pour détruire les barrières
entre étudiants et professeurs. Comme Rosa Parks.
- Pas du tout. - Si.
Si tu dois l'expliquer, ce n'est pas la même chose.
Tu vas t'en remettre ?
- J'essaierai d'y survivre. - D'accord.
En parlant de secrets,
Troy et moi avons une annonce à faire.
Non. Il y a un gala de danse vendredi,
votre présence m'honorerait.
Depuis le dernier semestre,
je fais des claquettes.
C'est amusant.
En quoi c'est amusant ?
On ne se moque pas, mais tu as gardé le secret
- car tu voyais l'ironie. - Quoi ?
Tu n'es pas vulnérable ou féminine.
La danse est vulnérable et féminine.
Pas du tout. Et Fred Astaire ? Et Baryshnikov ?
- C'est vrai. - Des exceptions à la règle.
Jerry Rice dans Danse avec les stars...
Jerry Rice ?
Je l'aimais bien.
Quel est ton secret, Troy ?
Mon secret est que...
Je savais son secret.
Je l'ai vue en justaucorps, c'était ridicule.
J'ai protégé sa fierté. Content qu'elle ait tout dit.
- Bravo. - Merci.
Vous voilà, M. Winger.
J'ai eu vent de votre liaison avec le professeur.
Je veux vous voir dans mon bureau.
Comment c'est possible ?
C'est partout sur Twitter.
Britta en tutu. Tu imagines ?
Tu te fous de moi ?
On devait tout leur dire ensemble.
Oui, mais j'ai changé d'avis.
Ils l'apprendront au gala.
J'abandonne le cours.
Comment peux-tu me faire ça ? Tu me déçois.
Ne me parle pas comme ça. Tu n'es pas Shirley.
Elle n'est pas ma mère.
Ce n'est pas la même chose.
Les filles dansent.
Dieu leur a donné des trucs qui remuent.
Je suis passé de quarterback à un mec en collant.
J'ai plus à perdre, car je suis un homme.
Écoute bien.
Un homme ne trahit pas ses amis, ou lui-même.
Tu es un danseur, Troy.
Plus maintenant.
Excusez-moi.
Allez.
C'est à cause de Jeff ?
Non, c'est à cause d'une chose
dont je ne peux pas parler.
On peut parler de tout. Politique, médecine, Jeff.
Tu savais que le suaire de Turin
- est... - J'ai une théorie sur Jeff.
En te courant après, il s'est amélioré.
Tu l'as réchauffé, tu as ajouté du sucre,
tu as rectifié le goût.
Tu attendais pour y goûter, mais pas que quelqu'un
- l'engloutisse devant toi. - Je ne l'ai pas changé.
Personne ne le changera.
Tu penses qu'il lui offre des fleurs ?
Qu'ils se tiendront par la main ?
Qu'ils iront chez ses parents ? Non.
Le secret était leur seul ciment.
Maintenant qu'il est éventé, c'est fini.
Je peux demander, en tant que femme noire et divorcée,
pourquoi votre race est-elle aussi blasée ?
Ma race ? Comment ça ?
Je rêvais de dire ça.
Les petits bonheurs.
Puisque le mystère est levé,
on va remplir un formulaire de relation
et vous retournerez à vos activités séduisantes.
On n'a rien admis.
Tout est basé sur des rumeurs.
Pierce dit sur Twitter qu'il a 47 ans
et qu'il est prof de Pilates.
C'est bon, ils savent.
Ça ne me dérange pas.
- Je suis heureuse. - Mignon.
Depuis quand le faites-vous ?
Je parle du fait de vous fréquenter.
Quelques semaines.
Et depuis quand le faites-vous ?
- On ne répondra pas. - C'est là.
Simple hypothèse.
Le feriez-vous avec une tierce personne ?
Ce n'est pas écrit.
- Ça y est. - J'explore vos options,
de toute évidence.
Rien de prévu. Je note "à déterminer".
Vous qualifiez-vous d'amoureux ?
Oui.
- Quoi ? - C'est le drame.
C'est de la sémantique.
On couche ensemble depuis trois semaines.
- Je suis quoi, pour toi ? - Ma meilleure amie.
Je me suis fait de fausses idées sur nous.
Tant mieux. Je ferais mieux de sortir avec un adulte.
- Au revoir. - Michelle.
Formulaire de rupture.
Le mot "amoureux" m'a fait peur.
J'ai peur de m'engager.
- Original. - La vérité n'a rien d'original.
La vérité, c'est le ketchup, c'est Jim Belushi.
La vérité est à notre portée.
C'est vrai, je panique quand ça devient officiel.
Tu me prends pour un danger.
Je ne demandais rien de plus.
On recommence.
- Je ferme la porte ? - Non, tu l'as voulu.
Tu as officialisé. S'il ne se passe rien
avec la cantinière ou la blonde
aux multiples vestes en cuir,
après neuf soirées pyjama,
statistiquement, on est plus que des amis.
Mais dès que tu le dis, ça devient compliqué.
- Pourquoi ? - Quand tu le dis,
tu risques de le retirer.
La belle affaire. C'est banal.
C'est le Jim Belushi du sexe.
Ça ne signifie rien au début, puis ça évolue.
Ce type en prend pour son grade.
Au revoir, Jeff.
J'aimais ce qu'on avait.
Si la proportion de plaisir au travail reste la même,
peu importe les mots. Je le ferai.
Faisons-le.
D'accord.
- C'est bondé. - Abed est le roi des invitations.
On te soutient. Jeff est avec sa petite amie.
Sa petite amie ? Quand il va entendre ça...
Il le sait. Ils ont fait la paperasse.
C'est du sérieux.
Notre petit Jeff grandit.
Merde, Britta.
Comment peut-on faire ce que tu vas faire ?
Vous voulez des cacahuètes ?
Elles sont chouettes.
- Bravo. - Le spectacle commence.
C'est déjà ridicule.
"Tea for Two" ? Ils sont cinq.
Doux Jésus.
C'est une cruche ou une bouilloire ?
Le thé fait mourir les fleurs ?
On t'entend.
Britta.
Arrose-la.
- Que se passe-t-il ? - C'est humiliant.
Oh, un rebondissement.
On se détend. Comme ceci.
Merci.
Un air moderne.
- Tu fais quoi ? - J'agis en ami et en homme.
J'hallucine.
Tout va bien.
Culturellement inacceptable, mais ça déboîte.
C'était super.
Bravo.
Merci.
Greendale !
C'était sympa. J'adore les claquettes.
Merci, Abed.
C'est dur, mais tu peux t'inscrire.
Je passe mon tour.
Troy, merci.
Merci à toi. Tu étais si pitoyable,
te sauver était forcément viril.
Troy.
Tu as vraiment eu du cran.
- Impressionnant. - Merci.
C'est une façon originale de révéler ton homosexualité.
- Bravo. - Merci.
Ta copine ne veut pas mon autographe ?
Elle demande l'autorisation de rentrer avec moi.
- C'est officiel, alors ? - Oui.
Grâce à toi.
Si je peux avoir une amie fille,
je suis prêt pour une petite amie.
C'est logique. Bonne chance.
- Des fleurs. - Oui.
Je voulais les jeter sur scène, mais j'ai eu peur
- qu'elles s'embrasent. - C'est bien.
Tu peux me les donner. Merci.
- À lundi. - Salut.
Bonsoir à tous.
- Comédie musicale. 5 lettres. - Annie.
- Percer en anglais. - Pierce.
- Une marque de pichets. - Brita.
Plus difficile.
- Hélène de... - Troie.
- Tu es fort. - Merci.
Jamais entendu parler.
L'un des deux frères Bridges, quatre lettres.
- Je le sais. - Je ne sais pas.
Vous ne voyez pas le schéma ?
C'est Beau Bridges.
Ce ne sont que des choses vues à la télé.
Sauf "pierce". C'est un piège.
- J'aime les pièges. - Et The Big Lebowski.