Ça sèche en combien de temps ?
Plus qu'il n'en faut pour imaginer ce devoir.
Duncan va apprécier cette extension de l'évolution.
Britta, apporte l'étape finale de l'humanité.
Je maintiens que l'homme évoluera en femme,
- pas en dragon à trois jambes. - Trois jambes ?
C'est super,
la colle me shoote, mais j'ai un rencard
et je vais être en retard.
Arrête avec tes rimes.
Attention, doyen méchant !
Je plaisante. Ce n'est qu'un petit rappel.
La parade de chiots de la SPA a lieu cet après-midi.
Je veux le lécher.
Je compte sur un coup de patte.
Sauf Jeffrey.
- Il est en retard à son rencard. - T'es pas plus originale.
- Parade ? - J'en suis.
Je veux voir si les teckels
naissent en forme de saucisses.
Abed, tu as pris mon stylo ? Il est mauve.
Je marche au crayon à papier.
- Plus familier ? - Il était ici.
Tout va bien ? Chocolat ?
- Je te pousse ? - Non, merci.
J'aurais l'air d'un handicapé.
Ce fauteuil est destiné à me rendre normal.
On dirige ce bijou en soufflant dans ce tube.
J'ai coiffé trois hostos au poteau pour l'avoir et ça valait le coup.
Attendez une minute.
Désolée. Qui a pris mon stylo ?
Je ne le vois pas.
Désolée, Annie.
Non ! Pas de "désolée, Annie".
Ça, c'était valable il y a huit stylos.
Vous me volez continuellement mes stylos
et ça ne peut plus durer.
D'accord.
Annie vient d'exprimer sa lassitude,
aussi ferons-nous davantage attention à l'avenir.
- Voilà. - Cool.
Rien. Alors que celui qui l'a accidentellement...
Pas accidentellement.
Un accident ne se produit pas encore et encore.
Ce n'est pas gratuit.
Que celui qui a insidieusement et délibérément
enlevé le stylo d'Annie l'avoue, se repente et le rende.
Et si personne ne l'avait pris ?
Parfois quand je perds un truc,
je l'ai en réalité mangé.
Je ne l'ai pas mangé.
Je sais ce que je dis.
J'ai pris une photo.
Zoomons. Vous voyez ?
Je l'ai prise il y a dix minutes.
Il était ici et personne n'est sorti.
L'un d'entre vous a donc mon stylo.
Annie, ce n'est qu'un stylo.
Non, c'est un principe.
Je me passerai de chewing-gum.
Ira-t-on à la parade ? Ça sent le huis clos.
Toi et ta télé...
Tu ne l'aurais pas pris
pour faire comme Benny Hill ?
- Abed ? - Non.
Je hais les huis clos.
Ils sont chargés d'émotions. Une torture pour moi.
J'ai un projet photo à finir.
Les mains de ma grand-mère m'attendent.
Hasta la plus tard.
- Ça m'était destiné ? - Si ça te parle.
- J'ai pas ton stylo. - Je te prête tout.
- Tu n'as jamais rien. - Prends le mien.
- Le mien. - Peu importe.
C'est matériel.
Alors tu veux bien qu'on jette un œil dans ton sac ?
Figure-toi que non.
C'est une violation des libertés civiles.
Oh la la.
On commence par le sac,
puis c'est la mise sur écoute
et avant de dire 1984,
la Police de la Pensée vous écarte les jambes.
Elle nous fait l'amour ?
On peut lire dans le derrière des gens ?
La Constitution a bon dos.
Elle a invoqué la liberté d'information
pour récupérer mes notes.
- Pas mal. - Pardon de vivre libre.
On sait que c'est toi.
- Ouais, allez ! - Vide ton sac.
- Heureux ? - Pas si ce coton est usagé.
- Dégueu. - Exact.
C'est le monde de la loi martiale.
L'individu vient d'être annihilé
par la lâche pensée collective.
Ceci, mes amis, ceci est la machine.
Tu avais tort.
Britta pense à apporter une chose.
Gros week-end ?
- Ça peut aller. - Youplaboum.
Votre attention à tous.
La parade va bientôt commencer. Dépêchez-vous.
Ces chiots ne cessent de grandir et de perdre de leur intérêt.
Où allez-vous comme ça ?
Tu as déjà vu une demi-parade de chiots ?
- Ça n'a aucun intérêt. - Alors c'est toi.
Le Patriot Act marche dans les deux sens.
Justement non. Dans un seul.
Très bien.
Le voleur a assisté à ma fouille sans broncher.
Qu'il se dénonce que je puisse le rayer de ma vie.
Huis clos.
Pardon d'avoir vu ton matériel,
tes erreurs ne nous regardent pas.
Merci, Shirley.
Éparpillons tes tampons qu'on puisse s'excuser.
Je ne vole pas, vous le savez.
Si tu l'as pris par erreur, je te pardonne.
Parce que si c'est maman, c'est pas du vol ?
On a le même âge.
- Le temps est linéaire. - Et tes fesses ?
- Aucun rapport. - On va voir.
Ne froissez pas vos strings. On sait tous que,
d'après les statistiques, le coupable devrait être Troy.
C'est ce qu'on pensait, oui. En 1856.
1856 ? Et si le voleur était un fantôme ?
- Pardonnez-lui. - Pourquoi ?
- Pour le stylo, crétin. - Ça va pas ?
J'aime déjà pas les miens. Pierce est dans un plâtre.
Il se gratte avec tout. On a perdu deux zappettes.
- Je l'ai pas pris. - Tu as dû oublier.
- Tu te goinfres d'antidouleurs. - C'est ça.
"Effets secondaires : dysphasie et perte de pieuvre."
Cet écureuil ne dit rien sur la mémoire.
Qui est le coupable ?
Bien essayé. Ça ne t'exclut pas.
Tu es le patron. Fais quelque chose.
- Il n'y a rien à faire. - C'est sûr.
Respirons tous un bon coup.
Vous savez ce que c'est ?
Tais-toi. Une fin de journée
avec des amis qui ont révisé et un stylo qui a roulé.
- Roulé ? - Ou glissé dans une chaussure.
Déchaussons-nous.
Très bien.
Quelqu'un ici retient ton stylo.
Pourquoi ? Parce qu'il a honte
de sa bêtise.
Il ou elle se sent mal de n'avoir rien dit.
Bien fait.
Voleur, sache qu'on comprend et qu'on te pardonne.
- Contre des excuses. - Seulement voilà.
Le voleur n'ayant plus aucune raison de se taire,
si je compte jusqu'à trois et que personne ne se manifeste,
devinez quoi ?
Il faudra accepter que personne n'a ce stylo.
D'accord ?
Bien. Alors c'est parti.
Un.
Deux.
Pierce, nous t'écoutons.
C'est moi ou il est évident que c'est Jeff qui l'a ?
- Oui. - Possible.
Vous voulez parier ?
Abed, boucle les issues.
Personne ne partira d'ici avec ce stylo.
- J'aime pas ça. - Dis-le à ce foutu stylo.
Gwynnifer ?
Je dois annuler.
Eh bien, fais-toi une raison.
Je participe à un huis clos.
D'accord.
- Tu es mon héros. - Merci.
Pas de stylo.
Je sais. C'est quoi ce ton ?
Je vais te le dire.
Tu as probablement réalisé que tu l'as,
tu as honte et on va te tuer.
Je ne cache pas mon stylo, espèce de parano.
Restez tous bien en vue.
À moi.
Réfléchissons à la ligne qu'on va franchir.
C'est Abed.
- Il a lacéré mon sac. - Il a libéré mon singe.
Parce qu'on l'avait perverti.
- Il a abîmé tes cheveux. - Ton sac.
- Où est le tien ? - Girafe.
Où est ton sac, Jeff ?
Mon torse serait moins sublime avec une bandoulière.
Que reste-t-il ? Les pleurs et les câlins ?
Une seconde. Je lis "Britta" là-dessus.
- C'est à moi. - "Shirley" ? "Annie" ?
- C'est quoi ? - Une sorte de calendrier.
C'est personnel.
"Annie, du 4 au 28, prochaines le 10 novembre.
Britta, du 5 au 27..."
C'est pas vrai. Tu calcules nos cycles ?
C'est dégoûtant.
Abed, c'est si personnel. Et si juste.
Pourquoi fais-tu une chose pareille ?
Je peux vous expliquer.
Oh, vous avez fini de crier.
Je blesse les gens sans le vouloir.
Et vous trois, plus particulièrement.
J'ai commencé à noter des comportements.
Quand j'ai compris mes mesures,
ça allait déjà mieux, alors j'ai continué.
Tu comptais nous le dire ? Je me sens violée.
- Merci. - Chocolat ?
- Va-t'en ! - Abed est mon héros.
Puis-je...
Et en plus, c'est synchro.
J'ai quelques mots de sarcasme à adresser au voleur.
Merci de me faire subir ça.
Être séquestré avec des sentiments
que je ne peux comprendre ou renvoyer
est tellement agréable.
Laisse-moi te remercier.
Avec une glace ? Une médaille ?
Fin du sarcasme. Shirley, à toi.
Renverse ce sac ridiculement grand.
Non, merci.
Tiens, tiens, tiens, Sébastien.
Voyez-vous ça, Aurélia.
Très suspect, Béné... dicte.
- Ouvre. - Je n'ai pas ce stylo.
Je suis une bonne chrétienne.
Et la bonne chrétienne s'attendait à quoi ?
À coincer le musulman.
- Joli. - Plus que tes capotes.
Tu es en train de te condamner.
Oh non, il fait un caillot. Pierce !
Appelez une ambulance.
Non !
- C'était inutile. - Au contraire.
Je dois bien agir, vous ne faites que parler.
C'est comme ça qu'on est allés si tard au Vietnam.
C'est ce que tu voulais cacher ?
Un test de grossesse ?
Et surtout,
on en fait pour les Noires ?
Sois fixée, ma belle !
C'est une façon très puérile de gérer la situation.
Tu as un petit copain ? C'est qui ?
Non pas que cela vous regarde,
j'ai revu mon mari à la Fête du travail.
Dieu semble vouloir exclure sa traînée de notre vie.
T'es pas enceinte.
Je ne suis pas si vieille que ça !
Si j'en crois mon calendrier,
c'est à Halloween que tu ovulais.
C'est pas plus mal. On n'aura pas à t'accoucher.
Halloween ?
- Alors c'est ça. - Ouf.
Je vois qu'on s'en tire à bon compte.
Ou n'est-ce mal qu'entre célibataires ?
La Bible ne reconnaît pas le divorce.
Et si tu le sautes après qu'il s'est remarié,
tout baigne tant que c'est sans capote ?
Contente que tu jubiles.
J'espère que le voleur rôtira en enfer.
- Bien tenté, Barnabé. - Barnabé.
On ne sortira que lorsqu'on aura le stylo.
Eh bien, on va le retrouver.
On va retrouver ce stylo !
Et si on échoue, nos enfants, eux, le trouveront.
Se serait-il glissé ici ?
Ce stylo magique qui disparaît comme par enchantement.
Peut-être est-il ici.
Ça appartient à la fac.
Laissons tomber, d'accord ?
Ce n'est qu'un stylo.
Ce n'est qu'un stylo ?
Vraiment ?
Ce n'est plus un principe ?
C'est devenu un simple stylo ?
Pourquoi ce revirement ?
Tu m'accuses ? On a fouillé mon sac.
Soit le tout dernier endroit
où tu le mettrais si tu l'avais.
En supposant que l'un de nous a ce stylo,
qui a le plus intérêt à ce qu'il reste caché à jamais ?
Tu veux aller là ?
- Super, j'y suis née. - Ah ouais ?
Il y a même un autel à ma mémoire.
Je peux être utile ?
- Détends-toi. - Toi, détends-toi.
Ou as-tu peur que le stylo ne tombe ?
Espèce de petite garce !
Les amis, arrêtez ! Vous devenez illogiques.
Fouillons-nous entre membres du même sexe.
Quoi ?
- Et maintenant ? - Gigotez.
Assez pour déloger un stylo.
Quelque chose est tombé ?
Il est en quoi, ce boxer ?
En coton-soja bio.
Cette Gwynnifer a de la chance.
Elle échappe au sempiternel slip rayé.
- Sempiternel ? - On a épuisé toutes les options.
On a retourné la salle et nos fringues.
Il n'y a plus aucun endroit à...
Non.
Non !
Zut. J'ai cassé mes ciseaux.
Tiens. Fais attention.
C'est notre dernière paire.
Et ne le coupe pas.
J'ai peur. C'est comme ça qu'on crée les méchants.
Jeff, fais-nous un discours
sur la confiance ponctué de quelques piques.
Abed, réfléchis une seconde.
Si l'un de nous part avant qu'on ait retrouvé
ce stylo, comment pourra-t-on se faire confiance ?
- Tu fais quoi ? - Je m'habille.
Je ne suis pas à l'aise face à deux Jézabel anorexi...
Oh pardon, c'était vraiment méchant.
- J'ignore ce qui m'a pris. - On en a tous bavé.
Et ce risque de grossesse doit t'angoisser depuis des jours.
C'est pour ça que tu as volé mon stylo ?
- Quoi ? - Où est-il ?
Bonté divine...
Allons-y.
Ça sent l'évier bouché.
Tu te grattes avec de la saucisse sèche ?
N'a-t-on pas dépassé le stade du jugement ?
C'est pas ça, ni ça. Où est-il ? Où est ce stylo ?
Il commence à faire un peu frais,
alors merci à chaque étudiant
de venir prendre un chiot afin de lui tenir chaud.
Je ne sais pas pourquoi je fais ces annonces.
Tout le monde est forcément dans la cour !
Annie, je vais parler au nom du voleur.
Je suis vraiment désolée.
- Je savais que c'était toi. - Et moi, toi.
Je vous soupçonne tous.
Alors que c'est toi qui l'as.
J'aimerais bien. Vraiment.
Je préfèrerais réaliser
qu'il était sur mon oreille à ce que ce soit l'un de nous.
À ce stade, cela paraît presque impossible.
C'est encore plus impossible qu'impossible.
Un truc impossible semblerait plus probable.
- Un discours à la Winger. - Et si un fantôme l'avait pris ?
- Laisse-le finir. - J'ai fini.
Sérieusement, pourquoi pas ?
Pourquoi pas un fantôme ?
C'est ma théorie depuis le début.
Et nous aurions dû t'écouter.
Dites-moi ce qui est le plus probable
d'après vous ?
Que l'un de nous n'ait pas sa place ici ou un fantôme ?
S'il faut choisir entre se battre
ou blâmer un fantôme obsédé par les stylos,
navré, moi je prends le fantôme.
Je ne suis pas croyante, mais je regarde la télé.
- Tout est possible. - Du paranormal ?
Ça me semblerait plus logique.
Mais pourquoi un stylo ?
Troy ?
Je vois ça comme Paranormal Activity,
l'ennui et l'arrogance en plus.
Je pense qu'en 1856, un homme s'est fait décapiter
tandis qu'il écrivait à sa bien-aimée.
Il hante donc ces couloirs en quête d'un stylo
pour terminer sa lettre.
"J'ai besoin d'elle", hurle-t-il en passant de table en table.
Qu'avez-vous fichu là-dedans ?
Ce que vous ne ferez jamais, ordure non-extraordinaire.
Non-extraordinaire ?
Attendez. Abed !
Qui pourrait résister à notre prochain char ?
L'Automne nous rappelle
que si les saisons passent,
être un maître responsable est indémodable.
Voilà le chouchou du public, le char Haut de forme.
Champagne et voiture de sport ?
Il est célibataire ?
Ah, je vois.
Celui-ci paraît un peu moralisateur.
ÉGALITÉ + AMITIÉ