A ÍRlS AMARELA
Barton, por favor.
Não tentes deter-me, Pauline. Tenho de fazê-lo.
Tenho medo.
Não tenhas.
Dois anos. Quase ao dia.
Vais descansar, lris. Juro.
Bom dia, Poirot.
Bonjour, Hastings.
Só vai comer isso?
- E o que mais há? - Um bom pequeno-almoço britânico.
E o que é isso?
Papas de aveia,
dois ovos, salsicha, bacon, tomate, torrada, doce e um bule de chá.
Em todo o caso, é o que eu como.
Após tamanha refeição, acho que voltaria para a cama.
Não, não, não Para Poirot, isto basta.
Há alguma coisa de que goste na culinária inglesa?
Os ingleses não têm culinária, meu amigo, só comida.
lsso é um pouco severo.
A carne muito passada. Os legumes moles. O queijo não é comestível.
E quando os ingleses fizerem os seus próprios vinhos, volto para a Bélgica.
Então, este restaurante deve ser o ideal para si.
"Le Jardin des Cygnes".
Abre esta semana em Jermyn Street.
Dizem que terá a melhor comida francesa de Londres.
Trazida expressamente da origem.
Le Jardin des Cygnes.
Esse nome é-me familiar.
O... jardim das...
... senhas?
Cisnes, Hastigs, cisnes.
Então, talvez venha no menu. Parece tudo tão exótico.
O que me diz? Jantar para dois?
Digo que é hora de trabalhar.
Obrigado.
Cá está, Miss Lemon.
Juste â l'heure.
Bom dia, Sr. Poirot.
Bonjour, Miss Lemon.
O que tem aí?
Encontrei-a junto do correio.
lmagino que alguém a tenha deixado para si. Uma admiradora, talvez?
A íris amarela.
Primeiro o Jardin des Cygnes.
E agora isto. É uma conspiração?
- Poirot? - Porque me fala desse restaurante?
- E a senhora...? - Não queria afligi-lo.
A íris amarela.
Regressa para me provocar.
Meu velho, sente-se bem?
Precisa de alguma coisa?
Não, obrigado, Miss Lemon. Por favor, sentem-se.
Há um peso que tenho de tirar do peito.
- A íris amarela. - Sim, a íris amarela.
Recorda-me um caso que não pude resolver.
Não posso crer!
Não por minha culpa.
Lembra-se de me convidar a visitá-lo, quando vivia na Argentina?
lsso foi há dois anos. Era para ir, mas cancelou á última hora.
De facto, foi o que lhe contei. Mas não se passou bem assim.
Estava muito contente por ir visitá-lo.
Seria a primeira vez que iria á Argentina.
Fiz escala em Buenos Aires, e devia seguir para o seu rancho nas Pampas.
Mas uma greve geral tinha interropido os serviços de transportes,
e fui obrigado a ficar num hotel.
És um mentiroso e um impostor, e eu nunca mais te quero ver.
Pauline...
Tudo o que me disseste. As promessas que fizeste.
Não estás de todo interessado em mim...
Não é verdade.
... só estás a usar-me para conseguir chegar ao Barton.
O que disse foi sentido.
Estou apaixonado por ti.
É verdade que quero a entrevista, mas...
A resposta é não.
Não te ajudo. Não podes vir ao jantar. E não quero voltar a ver-te.
O caminho do verdadeiro amor...?
Estava a correr tão bem, até...
Espere! Eu conheço-o. Já vi o seu retrato.
O senhor é Hercule Poirot.
Segundo os rumores, o Pres. Yrigoyen não durará muito.
- Já é velho? - Tem 79 anos. Mas não é a questão.
Está isolado. Tem os militares de um lado, e os católicos do outro.
É uma questão de tempo, até uma das facções o empurrar de lá.
É por isso que está aqui?
Não. Ando a seguir Barton Russell e o sócio, Stephen Carter.
De facto, o Carter está ali, com a bebida na mão.
Foi descoberto petróleo no sul e eles tentam obter a concessão.
Montaram uma companhia juntos: a Sovereign Oil.
Su bebida, señor.
Obrigado.
Santé.
Saúde.
Conte-me, então...
... quem é a sua jovem amiga?
É Pauline Weatherby.
Já deve ter ouvido falar das belas irmãs Weatherby.
Pauline e lris. Filhas de Lord Weatherby.
Não
Ele era deputado trabalhista e fez fortuna nos têxteis.
Quando morreu, a lris herdou tudo.
E lris Weatherby também cá está?
Claro. É a esposa de Barton Russell.
Estará lá, logo, no Jardin des Cygnes.
O Barton vai fazer um grande jantar,
e eu estava a tentar que a Pauline me convidasse.
É que eu acho que o Russell trama alguma coisa,
e quero ser o primeiro a descobrir o quê.
Então, General? Temos acordo?
Foi muito convincente, Señor Russell.
Títulos do Tesouro?
Pareceu apropriado.
Consideremos o acordo selado.
Havia uma certa atmosfera no hotel.
Não era apenas do calor, mas também da incerteza.
lntuía também uma crescente sensação de mal-estar, até de medo.
Lamento. Agora está sempre a acontecer. E a confusão total.
Use isto.
Obrigado. Quarto 21 7, por favor.
21 7.
Obrigado.
É o Sr. Poirot, não é?
Sim.
Eu vi-o a falar com aquele escritor.
Não está...
Não está cá em serviço, não?
Não, não. Estou a caminho de La Pampa.
Se fosse a si, ia andando. lsto aqui está muito perigoso.
Buenos Aires é um sítio a evitar.
É muito gentil da sua parte, Monsieur. Obrigado.
Obrigada.
Olá, lris.
O que aconteceu á electricidade? Mais uma falha de corrente?
Queria a minha chave, por favor.
- lris... Preciso de falar consigo. - Agora?
- Posso levar isto? - Sim, com certeza.
- Onde está o Barton? - Não sei. Não o vi.
- Quem era o homem com quem falava? - Ninguém.
Só um turista.
Não pensei que houvesse turistas aqui. Não é a melhor altura.
Era o que tentava explicar-lhe.
Íris...
... peço-lhe.
Não sabe o que está a fazer.
- Sei muito bem. Vou pôr-lhe um fim. - E tarde demais.
Para si, talvez.
lris, por favor. Vai destruir-me!
Devia ter pensado nisso antes de se envolver em tal aventura.
- O que importa isso? Ninguém sabe. - Sei eu.
E não consigo viver com isso, Stephen. Simplesmente não consigo.
Nunca esquecerei as palavras de lris Weatherby.
Pois foi então que decidi
que também eu jantaria no restaurante chamado Le Jardin des Cygnes.
Barton, cariño, que gentileza convidares-me.
Lola...
Estás linda.
Deixa-me apresentar-te.
Conheces a minha mulher, lris.
Claro.
A sua irmã, Pauline,
Muito prazer.
E este é o meu novo sócio, Stephen Carter.
- Como está? - Como está?
Esta é Lola Valdez, cuja dança tem dado que falar na Argentina.
Não me leves a mal, Barton, mas trago um jovem amigo inglês.
- Boa noite, senhor. - Boa noite.
É um periodista, um jornalista.
E vai fazer uma história sobre mim. Para falar de mim a toda a lnglaterra.
Faz-nos um grande favor a todos.
Faça o favor de se juntar a nós, Sr. Chapell.
Señorita, dá-me licença que arranje espaço?
É mesmo descarado, Sr. Chapell.
- Tinha de arranjar forma de vir. - Para obteres a tua história?
A história que vá para o diabo. Vim para te ver.
Dizem que a comida aqui é excelente.
Viu o meu espectáculo, Sra. Russell?
Não. Não sou apreciadora de dança.
Perdeste uma grande actuação, querida.
Gosto de dancar antes de comer.
Barton...?
lmportas-te?
Não. Diverte-te.
A cidade estava prestes a explodir.
Os militares estavam por todo o lado, e muitas das ruas estavam fechadas.
Era neste cenário que teria lugar o jantar de Barton Russell.
Permita que me apresente.
Sou Luigi de Monico, o dono.
Bem-vindo a Le Jardin des Cygnes.
É muito gentil. Desculpe o meu atraso. Fui retido por distúrbios na cidade.
Nesta cidade há sempre distúrbios. Faca favor.
A melhor mesa para o meu ilustre convidado.
Obrigado.
Obrigada, Barton, obrigada.
Foi divertido.
É aquele detective... O que faz ele aqui?
É um país livre. Pelo menos era, quando entrámos.
É verdade, devo ligar ao meu corretor em Londres, antes que se deite.
Dêem-me licenca.
Esqueci-te
Nunca penso em ti
No modo como andavas
No modo como falavas
Nas coisas que dizias...
Merci.
Vejo que favorece a rosa vermelha de lnglaterra.
Se o incomoda, mando tirá-la.
Não, não, não.
De modo algum.
É uma questão de harmonia.
Todas as mesas têm uma rosa vermelha,
excepto aquela... que tem uma íris amarela.
É uma ordem, Monsieur. Uma ordem específica.
É a flor preferida de la bella Signora.
- Madame lris Russell? - O marido insistiu. É um romântico.
Faca favor.
Desejo-lhe um bom jantar.
Merci.
... o meu amor era cego.
Agora já te esqueci
Já não penso mais em ti.
Mas que mentira
Hei-de pensar em ti
Pensar em ti
Até á minha morte.
Já tinha ouvido esta cancão.
Gosto muito dela.
Minhas senhoras, meus senhores.
Quero fazer um brinde.
É quando se está longe de casa,
que melhor sabe estar rodeado pelos amigos.
Assim, é a vocês que brindo,
e especialmente á minha querida esposa, lris.
O que posso dizer?
Nas palavras da canção...
Hei-de pensar em ti até morrer.
À lris.
Obrigada.
lris!
Com licenca. Com licenca. , ,
Lamento muito.
Não!
Cianeto de potássio.
Não é possível.
Cá está.
O que está a dizer?
A lris não se matou! Nunca se mataria!
- Não! - Meu Deus...
Sugiro que não se toque em nada até chegar a polícia.
Os meus maiores receios tinham-se concretizado.
Mas enquanto me preparava para investigar a morte de lris R. ,
outros acontecimentos se impunham.
Quando desci para o pequeno-almoço, na manhã seguinte,
o hotel estava vazio.
Aparentemente, tanto os hóspedes como o pessoal haviam fugido.
Sr. Poirot! Já ouviu as notícias? É incrível! Houve um golpe de estado.
Segundo os rumores, o Presidente Yrigoyen foi morto.
De qualquer modo, os militares tomaram o poder.
Parece que, afinal, vai ter a sua história.
Com tudo o que se passou hoje. E com a lris...
Desculpa.
Mais uma vez, Mademoiselle, as minhas condolências.
Não consigo acreditar, Sr. Poirot.
A lris nunca se mataria.
É Hercule Poirot?
- Sou, sim. - Está preso.
- Espere aí... - Silêncio!
Venha imediatamente.
Não se preocupe, M. Poirot.
Eu chamo a Embaixada Francesa.
Não, não! A Embaixada Belga!
Sabemos tudo a seu respeito, Señor Poirot.
Está aqui como espião.
lsso é ridículo! Pode ver o meu passaporte.
É falsificado.
Compreende que podia mandá-lo fuzilar neste instante?
Desejo falar com o cônsul...
Não vai falar com ninguém.
Dentro de uma hora sai um navio de Ensenada. O senhor estará a bordo.
- Mas... - Não há discussão.
Levem-no!
E foi assim que acabou.
Fui levado para um navio e deportado nesse mesmo dia. Em terceira classe!
Por isso é que nunca foi.
Mas por que diabo nunca me disse?
Hercule Poirot preso e deportado como um vulgar criminoso!
Era algo que preferia não contar.
E então, quem matou lris Russell?
Nunca se descobriu.
O veredicto oficial foi suicídio. E é possível.
O corpo foi trazido para lnglaterra. E o caso foi encerrado.
- Até agora. - Sim.
A íris amarela.
Acha que pode ter-lhe sido enviada como aviso?
Um novo Jardin des Cygnes abre em Londres.
E no dia em que isso é anunciado,
recebo uma íris amarela pelo correio.
Não.
Acho que é antes um pedido de ajuda.
Mas de quem?
É isso que agora temos de descobrir.
De quem era o restaurante?
Acho que o dono se chamava Luigi. Era italiano.
Um italiano com um restaurante francês numa cidade sul-americana.
E agora abriu aqui em Londres.
Signor Poirot!
- Que bom tê-lo aqui. - Señor Luigi.
Está a acontecer tudo outra vez... Um desastre.
O Signor Russell telefonou para fazer uma reserva.
Seis pessoas, diz ele... como da última vez.
Mais uma vez quer uma íris amarela.
Desta vez, la povvera Signora Russell não está cá.
- Vêm na sexta-feira? - Si. A minha noite de abertura.
- Exactamente dois anos depois. - Santo Deus!
Diz que são seis lugares, Barton Russell mais cinco pessoas?
Uma reunião?
Preciso de um guia dos teatros londrinos.
Vamos começar do início, por favor. Um, dois, três e...
Está bom, por agora. Muito obrigado. Obrigado.
Mademoiselle,
será que se lembra daquela noite fatal,
no Jardin des Cygnes, em Buenos Aires.
Claro que me lembro.
Aquela noite terrível! Que brutos eram os polícias.
Fizeram tantas perguntas! E para quê? Era óbvio!
- Crê que Madame Russell se suicidou? - Claro que se suicidou.
Mas porquê?
Porque sabia que o Barton já não a amava.
Conhecia-a bem?
Eu não a conhecia. Ela não me falava. A uma dancarina? ,
Desde então voltou a ver o Sr. Russell?
Sim. É um bom amigo.
E eu preciso dos amigos. Perdi tudo.
- Teve de deixar a Argentina? - Graças ao novo regime!
Tinha muitos amigos no antigo governo. E agora estou no exílio.
- Foi uma perda para a Argentina. - E muito gentil.
Mas, diga-me, qual é o motivo da sua visita?
Hastings e eu viemos dar-lhe as boas vindas a este país,
e informá-la de que viremos ao seu espectáculo na sexta-feira.
Receio ter de desiludi-los. Nessa noite não há espectáculo.
Tenho um compromisso para jantar.
Sabe, é curioso...
Agora há um Jardin des Çygnes em Londres. E lá que vou.
"Sovereign Oil" Falência iminente."
Como foste capaz de escrever isto? Não te percebo.
- Pauline, eu sou jornalista. - Es um delator, Antony.
Pauline. Volta, Pauline.
Sr. Poirot!
Muito prazer em voltar a vê-lo. Este é o meu sócio, Capitão Hastings.
Entrem.
De facto a história repete-se.
Estou eu a discutir com a Pauline, e o senhor aparece.
E este jantar na sexta-feira.
- Então, também está convidado? - Sim... eu e a Pauline.
Estamos noivos. Pelo menos estávamos.
Depois deste pequeno contratempo, quem sabe?
É por isso que estamos aqui. Já falou com Barton Russell?
Não. Ele tem-se mantido na sombra.
Se quer saber a verdade, tenho pena é do Stephen Carter.
Porquê?
Nunca pertenceu ao grupo do Barton.
Era, basicamente, um sub-empreiteiro do Governo Britânico.
Tinha subsídios para procurar petróleo algures no norte de lnglaterra,
no Derbyshire, ou assim.
Então porque quis o Barton trabalhar com ele?
É uma boa questão.
O Carter procurava a sua grande oportunidade.
Concessões de petróleo valem milhões.
O negócio do petróleo acarreta sempre muitos riscos, não é?
Sim. Mas tinham a concessão nas mãos.
Haviam-na obtido de um tipo chamado Pereira.
Pereira?
Não foi ele que o prendeu?
O General Pereira. Sim.
Após o golpe tornou-se Ministro do Petróleo.
Mas no seu artigo, diz que já não está no poder.
Exactamente.
Acho que foi apanhado em flagrante vezes demais,
até para o governo argentino.
Parece que vai desta para melhor. Então, a Severeign Oil vai com ele.
É Hercule Poirot.
Como comenta as relacões financeiras da Sovereign Oil na América do Sul?
Sim, Sr. Poirot, vou sair. Vou voltar para o que faço melhor.
O que é isso, exactamente, Sr. Carter?
Eu tinha o meu próprio negócio, antes da Sovereign Oil.
Antes do Barton Russell.
- E agora vai voltar a esse negócio? - Se puder afastá-lo desta confusão.
A maior parte do seu financiamento não vinha do governo?
Sim.
Fazíamos escavações para o governo em Derbyshire e na Escócia.
Era um trabalho interessante,
embora, claro, pouco rentável.
Foi, então, isso que o atraiu na Sovereign?
Sim.
Foi uma aventura.
Se nos tivéssemos agarrado áquele furo em Santa Cruz.
Mas agora perderam a concessão, Sr. Carter.
Sim. Mais duas semanas, e teríamos o petróleo a jorrar.
Ganhámos aquele contrato honestamente, Sr. Poirot.
E agora, não temos nada.
E eu desisto.
Obrigado, Sr. Carter.
Uma última pergunta, se me permite.
Voltará a ver o Sr. Barton Russell?
Por acaso...
- Vou jantar com ele esta semana. - No Jardin des Cygnes?
Sim. Tive a sensacão que seria essa a razão da sua vinda.
Faz precisamente dois anos.
Não vejo, realmente, que seja da sua conta, Sr. Poirot,
se desejo fazer um jantar privado com amigos...
Fala em amigos, e no entanto,
um deles é um jornalista
que acabou de escrever algo pouco lisonjeiro a seu respeito.
E outro, um homem de negócios
que não quer fazer mais negócios consigo.
- Vejo que tem estado ocupado. - Certamente que sim.
E há uma coisa que ainda não compreendo.
E o que é?
Anthony Chapell, Stephen Carter, Lola Valdez,
Mademoiselle Pauline e o senhor.
São cinco pessoas, não é? E, no entanto, a mesa é para seis.
Como já disse, não é da sua conta.
O sexto lugar é para a lris.
- Como? - É um jantar de comemoração.
É o segundo aniversário da sua morte. E todos temos de estar presentes.
Pauline...
Acho que é uma ideia horrível. Não quero ir.
Mas vais, Pauline.
Sim.
Mas não podes mandar em mim para sempre, Barton. Só mais um mês.
Com licença. Vou para casa.
Mademoiselle.
Desculpem.
- Facam favor. - Obrigado.
De qualquer modo, agora já sabem.
Sr. Russell, tenha a bondade de me contar.
Porque vai fazer este jantar?
Porque quer recrear a noite da morte da sua esposa?
Está bem, eu conto-lhe.
É muito simples, senhor Poirot.
Eu sei...
Sempre soube.
A lris não se suicidou.
Foi morta por uma das pessoas sentadas áquela mesa.
E tenciono descobrir qual, amanhã á noite.
Tenho de reservar já uma mesa para amanhã, no Jardin des Çygnes.
Então, quer assistir á caçada?
Exacto. Planeado por duas vezes. O jantar. O restaurante. Os convivas.
Amanhã á noite tenho de lá estar.
Para impedir uma segunda morte.
Não me agrada que vá a esse restaurante. Pode ser perigoso.
Mas quando Poirot está envolvido, também ele é perigoso.
Ainda assim, preferia que o Capitão Hastings fosse consigo.
Pois é!
O bom Capitão Hastings.
Neste momento deve estar em Norfolk, na aldeia de Reepham.
Porque o mandou lá, Sr. Poirot?
O que quer que ele encontre?
Um motivo para homicídio
Dois anos.
Faz hoje dois anos.
Espero que não se importe que eu tenha vindo, Sr. Grove.
Agrada-me muito que o tenha feito.
Sabe, eu era o procurador do seu pai.
Lord Weatherby, um excelente homem.
Trabalhou com Ramsay Macdonald.
E a lris Russell herdou a sua fortuna.
E os seus ideais. Era uma rapariga tão linda.
Foi uma tragédia.
Falava-me do testamento de lris.
Não há segredo quanto a isso.
O seu marido, Barton Russell, era, ele próprio, abastado.
Assim, o seu dinheiro passou para a irmã, Pauline,
ficando em fideicomisso até ela fazer 21 anos.
Suponho que seja o administrador dos bens?
Não, o administrador é o Sr. Russell.
A lris nomeou-o tutor da Pauline.
Assim... se a Pauline morresse, o Barton ficava com os bens?
Não.
É que a Pauline fez o seu próprio testamento.
Embora...
não devo especular sobre as suas intenções, contudo...
... por vezes receio por ela.
O que posso dizer-lhe é o seguinte:
quando ela assinou o testamento,
vinha com um jovem.
Presumi que fosse o noivo.
lnterprete isto como quiser.
Madame, bem-vinda a Le Jardin des Cygnes.
Senhor.
Faz favor.
Obrigada.
Então...
cá estamos todos.
Signor Poirot.
Señor Luigi. Boa noite.
- Estão cá todos? - Sim.
E tenho uma mensagem para si.
Merci.
É do Capitão Hastings. Ç'est bien.
Quanto á mesa que tem para mim,
já não preciso dela.
Sei que é algo estranho, celebrar assim o aniversário de uma morte,
mas tenho uma razão.
E acho que é altura de me explicar.
Há dois anos,
a minha mulher morreu a uma mesa como esta,
numa sala assim.
As mesmas cinco pessoas a rodeavam.
A polícia... a polícia argentina
registou um veredicto de suicídio.
Mas eu sei.
Sempre soube.
E hoje deseja descobrir a verdade, Monsieur Russell.
Sr. Poirot... Não o esperava.
Mas eu estava lá na primeira noite, não estava?
É verdade.
E também eu desejo descobrir a verdade.
Dá-me licenca?
Deixa-o ficar, Barton.
Tem razão, Sr. Poirot, devia estar aqui. Por favor, junte-se a nós.
Obrigado.
O que se passa?
O que ias dizer, Barton?
Que acha que a esposa foi morta por uma das pessoas a esta mesa.
- Espere aí... - Mas quem lhe faria mal?
- É uma loucura. - Claro que é.
A lris suicidou-se.
Toda a gente sabe isso.
Eu não acredito que ela se tenha suicidado.
E eu posso prová-lo.
Vou falar com a banda. Tenho uma surpresa para todos.
- Sr. Poirot, não consegue impedi-lo? - Não se preocupe.
Sr. Poirot...
... tenho medo.
Não há necessidade, Mademoiselle.
Esqueci-te
Nunca penso em ti
No modo como andavas
No modo como falavas
Nas coisas que dizias... - Meu Deus!
É a mesma música.
Qual é o jogo dele?
Não saberia dizer hoje, com certeza,
Se os teus olhos Eram azuis ou cinzentos
Esqueci-te
Nunca penso em ti
O sorriso, o toque,
Que significaram tanto
Em dada altura da minha vida.
Esqueci-te
Nunca penso em ti
Mudei de ideias
O meu amor era cego.
Agora já te esqueci
Já não penso mais em ti.
Mas que mentira
Hei-de pensar em ti
Pensar em ti
Até á minha morte.
Transporta-nos no tempo, não é?
Vamos, Carter, ergue o copo.
Como foi o nosso brinde há dois anos?
À lris.
Absolutamente.
À lris.
Maldito seja.
À lris.
- À lris. - À lris.
E agora, Barton? Que outras coisas vais...
Céus.
Que diabo...
Deus meu!
Não!
Não! lsto não devia acontecer.
Céus, Pauline!
Está morta.
Pobre pequena.
E eu que julgava que podia protegê-la.
Protegê-la?
Ajudou a matá-la.
Tenho frio.
Já pedi café, Mademoiselle.
Preferia algo mais forte.
A culpa é minha.
Devia ter calculado.
A Pauline sempre disse...
ela sabia qualquer coisa sobre a lris. Por isso a mataram.
Não, Sr. Russell.
Não era por isso que a menina Pauline tinha de morrer.
Então... porquê?
Não, não. Não é isso que devemos perguntar.
Temos dois homicídios.
E para resolver o segundo temos de recuar dois anos,
até ao primeiro.
Porque tinha a Madame lris Russell de morrer?
Então concorda... ela foi morta.
É evidente.
E haveria talvez...
... várias razões.
Por exemplo,
era um obstáculo entre si e o Sr. Russell.
Entre nós?
Ridículo!
Também estava entre a irmã mais nova e uma grande fortuna.
A Pauline nunca se interessou por dinheiro.
Mas o senhor interessava-se por ela.
Não ficaria contente por casar com uma herdeira rica?
O quê? E então matei a lris para que a Pauline pudesse herdar?
E, finalmente, estava no seu caminho.
- No meu? - Sim, no seu, Monsieur Carter,
No caminho para a maior aposta da sua carreira.
No hotel em Buenos Aires,
ouvi por acaso...
lris, vai destruir-me!
Devia ter pensado nisso antes de se envolver numa tal aventura.
- O que importa isso? Ninguém sabe. - Eu sei.
E não consigo viver com isso, Stephen.
A que aventura se referia Madame lris?
Não havia nenhuma aventura.
Não uma aventura amorosa, mas sim uma aventura financeira?
Sr. Carter,
consigo ver com os olhos da mente, e vou demonstrá-lo.
Por favor mostre-nos o que tem no bolso do lenço.
O quê?
- O que quer dizer? - Faz o que ele diz!
Não é...
Foi o senhor que o pôs lá!
Cianeto de potássio.
O caso está resolvido
Carter.
Sempre soube que tinhas sido tu.
Porquê?
Conte-nos o que se passou realmente em Buenos Aires?
- Não posso. - A sombra da morte paira sobre si.
- Não! - Muito bem, então conto eu.
O seu café, senhor.
Traga-o, por favor.
As concessões de exploração de petróleo
que o senhor e o Sr. Russell adquiriram,
não vieram do governo legítimo do presidente Yrigoyen.
Tem razão.
Foi ideia do Barton.
Então, General? Temos acordo?
Ele sabia que ia haver um golpe.
Títulos do Tesouro?
Por isso, fomos directamente aos rebeldes, ao General Pereira.
E o dinheiro que pagaram?
Aquele que ajudaria os rebeldes a ganhar poder? De onde viera?
- Era meu. - Não, Sr. Carter.
Fora-lhe confiado pelo governo britânico para escavações neste país.
Meu Deus!
Foi isto que Madame lris descobriu, e por isso tinha de ser calada.
Poderia a filha de um trabalhista
ficar impávida vendo fundos do governo usados no apoio a uma junta militar?
- Claro que não. - E tu mataste-a, Carter...
Não. Espere.
Tudo o que diz é verdade. Mas eu não a matei.
Foi ele.
Tinha tanto a perder quanto eu.
Mas está a esquecer-se
que o Sr. Russell nem estava á mesa quando o champanhe foi servido.
Precisamente.
Também hoje, o Barton não estava lá.
Mas espere aí.
Se o Carter pusesse veneno no copo dela, eu veria. Estava mesmo ao lado.
Exactamente!
Quer dizer, então, que ele não a matou.
Não fui eu que disse que sim.
Merci.
Se não foi o Carter, quem foi?
Quem, de facto?
Em Buenos Aires, quem poderia aproximar-se da mesa impunemente,
invisível na multidão,
envenenar a bebida,
e, ao mesmo tempo,
fornecer a prova de suicídio?
Assim como hoje,
quem andou á volta da mesa com uma garrafa de champanhe,
só que, desta vez, a vítima seria a Mademoiselle Pauline,
e Carter ficaria com as culpas.
No escuro,
quando todos estão distraídos, visto por todos, e todavia invisível,
o assassino pode colocar a prova e desaparecer outra vez,
se estiver disfarcado de empregado de mesa.
Não pode, Sr. Russell?
O que quer dizer?
Porque haveria de ter querido matar a Pauline?
Esta tarde soube que era o tutor da Mademoiselle Pauline,
e que administra o seu dinheiro até ela fazer 21 anos.
- E então? - Essa data está para breve.
Sei também que sofreu grandes prejuízos na Argentina.
Creio que se vai descobrir que o dinheiro dela desapareceu,
gasto por si.
lsto é ridículo.
Essa história do empregado, acha que ninguém teria reparado?
Reparou na empregada que lhe serviu o café
há minutos apenas?
O quê?
Pauline!
- Não compreendo. - Como é possível?
Pauline!
Pensei que te tinha perdido.
O Sr. Poirot contou-me, quando se sentou ao meu lado.
Disse-me que não tocasse no champanhe.
Devia fingir beber... e depois fingir estar morta.
E a sua representação foi perfeita.
Diga-me, foi a senhora que me mandou a íris amarela, não foi?
Estava muito assustada.
Não queria acreditar.
Mas eu sabia...
Sempre soube.
E então chamou o Poirot,
e ele respondeu ao chamamento.
Poirot!
Hastings,
meu amigo!
Como correu?
O caso foi resolvido, e a sua mensagem foi muito útil.
Que bom.
- Só há um problema. - Qual?
Com este reboliço todo, não consegui comer.
Não me diga. lsso é mesmo mau.
Não vai ser fácil encontrar um sítio a estas horas.
É bem verdade.
Eu até conheco um sítio...
A cozinha inglesa! Tem de concordar que é única.
Quando está frio e escuro, e nada mais há para comer, é...
... comestível.
Tradução e Legendagem