La prisonnière arrive !
Le transport est prêt !
Une foule en colère s'est réunie en ville où le procureur-assassin
Heather Taffet est attendue pour un dernier appel.
En avant !
Aussi connue comme le "Fossoyeur", Taffet a été condamnée à mort
pour enlèvement et meurtre,
après avoir échappé à une condamnation pour d'autres crimes similaires.
Vous êtes nerveux, Dr Sweets ?
Vous êtes mal à l'aise ?
Ça va. Je suis ici pour accéder
à votre requête d'aide psychologique durant le trajet.
Vous êtes satisfaite ?
- Ouais. - J'apprécie la compagnie.
Dans le couloir de la mort, on est si seul,
ça... ébranle votre équilibre mental.
Vous êtes saine d'esprit, du moins techniquement parlant.
Vous ne me convaincrez pas du contraire,
si c'est votre plan pour gagner en appel.
Si jeune.
Vous me faites penser à un garçonnet habillé avec le costume de son père.
Je vous rappelle une de vos victimes ?
Vous me les rappelez toutes, Lance.
Surveillez ces gens là-bas, dans ce coin.
Elle est folle !
La voilà.
Ces gens sont si déchaînés.
Ils sont là pour protester.
Il y a une chance infime que votre condamnation soit commuée.
Ils vont l'empêcher, Dr Sweets. Vous devriez le savoir.
Ils savent que je ne suis pas la seule responsable de mes crimes.
OK, 84. On change de plan. Ils vont l'emmener par-devant.
À travers ça ?
On a pas le choix. La porte du garage est fermée, elle ne s'ouvre pas.
Allons-y. Avancez.
- Que se passe-t-il ? - On change de plan.
Allez, allez.
Reculez, reculez !
C'est moi, la chanceuse, Lance.
Si mon appel échoue, je meurs.
Mais vous devrez vivre tous les jours
comme un refoulé, un imbécile immature
débitant des théories fumeuses à des gens qui s'en fichent.
Tout le monde sait qui est le maillon faible.
Vous témoignerez à mon appel, ainsi je m'en sortirai.
Sortez du fourgon.
Ça va ?
- Qu'a-t-elle dit ? - Rien d'intéressant.
Rien d'intéressant, d'accord.
À terre. À terre !
Je veux voir. Je veux voir !
Attendez. Faites reculer tout le monde.
Tout le monde recule, derrière la ligne.
Qu'ils reculent !
Contente que vous alliez bien. D'autres victimes ?
Juste Heather Taffet.
- Avez-vous vu le tireur ? - Je regardais la foule.
- Puis, sa tête avait disparu. - Où est Sweets ?
Il est là-bas. Il était à côté d'elle.
- Le traumato arrive. - Ne restez pas là !
Notre psy a besoin d'un psy
et notre tueuse n'a plus de tête.
- Qui va interroger les témoins ? - C'est important ?
Ce tir est venu de nulle part. En direct de Dieu.
Excusez-moi. N'y touchez pas.
Cam a parlé au médecin légiste.
Les fragments du crâne peuvent aller au Jeffersonian.
Vous prenez le corps. Elle prend la tête.
- Où allez-vous ? - Là-bas.
Juste ici.
Regardez.
Bon sang ! C'est un fusil puissant.
Donc, si la balle s'est écrasée là
et a touché sa tête là-bas...
Vous pensez que ça vient d'où ?
De quelque part là-haut.
Bones - Saison 6 Épisode 11 "The Bullet in the Brain"
Synchro : ShalimarFox, Kujathemas, Dark_Chii
Trad : Venusia, Rhum1, vertchouxe, Arkana, IceFre@k
Relecture : tofsi, ShalimarFox, Mag31
Sous-titre : A²S Team --==All-about-Subs.fr==--
Vous êtes sûre qu'une seule balle a fait ça ?
Quand une balle très rapide touche le cerveau,
l'onde de choc peut provoquer une explosion.
On appelle ça un choc hydrostatique.
Donc, la cause de la mort : tête explosée.
Voilà l'ancêtre de toutes les balles récupérée sur la scène.
- C'est de la charpie, pas une balle. - C'est un euphémisme.
Regarde ça. On dirait un morceau géant de...
chewing-gum
C'est affreusement gros. Je ne peux pas estimer le calibre.
On dirait du cuivre pur.
Mais ça n'en est pas forcément.
Je vais vérifier.
Attendez, le "Fossoyeur" portait un costume ?
Le Dr Sweets a été éclaboussé.
- Il va bien ? - Il est un peu secoué,
mais il va bien.
- Booth y était aussi ? - Et Caroline Julian.
Ça fait beaucoup d'yeux experts sur la scène.
Booth devrait régler ça en un rien de temps.
On croirait que si un sniper de renommée mondiale,
est témoin d'un meurtre, l'affaire est dans le sac.
Je pourrais dire la même chose du procureur.
- Je suis trop petite, je vois rien. - Pourquoi j'ai rien entendu ?
- C'était bruyant. - Pas tant que ça.
- Un silencieux ? - Non, ça devait être à longue portée.
- Et le toit d'à côté ? - J'ai vérifié avec le SWAT.
Des tireurs d'élite étaient sur le toit, avec des M24 réglementaires.
C'était un des deux ?
On vérifiera les fusils, on a pas trouvé de douilles.
Et les micros que la police a placés pour les coups de feu ?
Le système Épieur de Tirs ? J'ai demandé à la police,
ils envoient les enregistrements. J'ai aussi appelé
un témoin.
- Qui ? - James Kent.
Le père des gamins que le "Fossoyeur" a enterré vivants ?
- Il était là. - Il y avait beaucoup de monde
qui voulait sa mort. Vous savez à qui je pense ?
- Le père du Dr Brennan. - Max ?
Il a déjà tiré sur elle.
Il était peut-être nerveux à cause de l'appel.
Il a cru devoir vous protéger. Comme un sauveteur.
Il doit être au Mexique, mais je le mettrai sur la liste.
Tant que vous y êtes, notez aussi votre nom.
- J'étais à côté de vous. - Vous inquiétez pas, chérie.
- Je vous ai dit que j'ai rien vu. - C'est une plaisanterie !
... un refoulé, un imbécile immature
débitant des théories fumeuses à des gens qui s'en fichent.
Tout le monde sait qui est le maillon faible.
Vous témoignerez à mon appel, ainsi je m'en sortirai.
... témoignerez à mon appel ainsi, je m'en sortirai.
- Ça va ? - Je vais bien.
- Et vous, vous allez bien ? - Ça va.
Mais c'est vous qui avez tout pris.
C'est vrai que c'était un moment traumatisant,
mais bizarrement, que ça soit une dissociation
ou les suites de ce choc,
je suis soulagé.
- Vous avez survécu. - Non, c'est autre chose, je suis...
Je suis heureux qu'Heather Taffet ne puisse plus nuire.
Je comprends.
J'ai pensé à une chose.
Et si c'était moi qui étais visé ?
Elle voulait que je sois là.
Celui qui l'a fait visait une seule chose :
sa tête.
Il avait une visée dégagée. D'accord ?
Prenez un jour de congé. Reposez-vous.
Je devrais pas vous aider dans l'enquête ?
S'il le faut, je vous appelle.
D'accord. Merci, agent Booth.
Pouvez-vous fermer ?
Merci.
Tout le monde sait qui est le maillon faible.
Vous témoignerez à mon appel, ainsi je m'en sortirai.
La balle pesait 12 grammes et était en cuivre.
Hodgins n'a trouvé que très peu de plomb.
C'est la base de la balle ?
Ce qu'il en reste.
Et ces rainures ?
Selon Cam, rien à voir avec la balistique,
mais on n'en sait pas plus.
Peux-tu déterminer sa forme originelle
avant le tir ?
Tu veux dire, la reconstituer ?
Il faut la reconstituer, oui.
Je peux toujours faire une estimation
calquée sur les propriétés métalliques et le poids total.
- Ça aidera ? - Oui.
Tu penses que mon père l'a tuée ?
Pourquoi tu dis ça ?
Booth l'a mis sur la liste des suspects.
On n'est pas loin du domaine du possible.
Heather Taffet allait en appel.
Mon père ne l'aurait pas laissée sortir
en négligeant ma sécurité.
Chérie, ce n'est pas ton père.
Et il n'est pas en Thaïlande ? Ne t'en fais pas.
Des tas d'Américains la voulaient morte aussi.
27 meurtriers qu'elle a mis sous les verrous
sont en liberté.
Et 22 membres des familles de victimes,
86 avocats l'ont poursuivie au tribunal.
L'un d'eux travaille juste à côté.
Un James Kent veut vous voir.
Désolé pour l'attente.
- Pas de problème. - Asseyez-vous.
Je vous ai vu sur la scène de crime.
Beaucoup de familles étaient là.
On se serre les coudes.
Certains allaient témoigner.
- Ça ne sera plus nécessaire. - Non.
- Vous en pensez quoi ? - Ce que j'en pense ?
Elle a enterré mes enfants vivants.
Je n'ai même pas pu identifier leurs corps.
Voilà ce que j'en pense.
Vous avez ma sympathie, M. Kent,
la plupart des témoins présents ont couru
en voyant le meurtre.
Et alors ?
Vous n'avez pas bougé.
Je n'ai pas bougé parce que j'étais confus.
Ou vous saviez que c'était fini.
- Vous êtes fou ? - Vous aviez un caméscope.
Je pensais que vous m'appeliez pour ça.
Comme vous dites, je n'ai pas bougé,
j'ai tout filmé.
Voilà mon schéma pour reconstituer les blessures par balle au crâne.
Je préfère une représentation du choc hydrostatique.
Pour qu'on sache comment elle a explosé.
Pour un meilleur examen,
- la base doit tourner. - On va mettre
sa tête sur un plateau tournant ?
Salut, c'est moi.
Papa, où es-tu ?
À Maui.
En vacances, je prends
du repos pour mon âme fatiguée.
Mais j'ai su pour cette vieille sorcière.
- Tu parles du Fossoyeur ? - Elle est partout à la TV.
- Alors tu ne l'as pas tuée ? - Quoi ? Non.
Tu es parmi les suspects.
Tu crois que c'est moi ?
Tant que je n'ai pas de preuve tangible, je ne peux l'exclure.
J'ai des preuves.
Tu étais à Maui au moment du meurtre ?
Non, j'étais... Je suis dans le New Hampshire.
J'ai rencontré une femme à Cape Cod,
mais elle est mariée.
Tu devines la suite.
Comment être sûre ? Tu viens de me mentir.
Quand tu as un instant, tu dois voir un truc.
Désolée, je raccroche. Angela a besoin de moi.
Bon, écoute...
Je t'aime, d'accord ? Dis aux autres que ce n'est pas moi.
Bye.
J'ai trouvé le moment de l'impact, juste là.
Le tir vient bien du sud, sud-ouest.
J'entends rien du tout.
Le tireur se tenait vraiment loin.
Que faites-vous là ? Vous travaillez sur une tête.
Vous devez voir quelque chose.
C'est la balle ?
- 338 Lapua Magnum. - Oui, Angela a fait
une estimation basée
sur le profil aérodynamique.
En cuivre pur et cette forme, impossible.
- Et si c'est le cas ? - C'est
du sur-mesure. Elle est faite à la main.
Une balle faite main ? Ça ne ressemble pas à un père en colère.
C'était un professionnel.
Ça doit être vraiment horrible
de voir un bébé grandir
et de le perdre à cause de gens comme Heather Taffet.
Quand on aura trouvé son tueur, je lui envoie un panier garni.
Quoi ?
Tu vas un peu loin, non ?
- Un panier garni ? - Non, ton attitude.
Tu penses à récompenser un meurtrier.
Dans ce cas, je le conduirais même à la frontière.
Heather Taffet m'a enterré.
Je devrais dire quoi ?
- J'ai pigé. - Merci.
Mais ton manque de sensibilité m'inquiète un peu.
- Tu devrais parler à Sweets. - Il le faut.
Je dois le surveiller, vérifier qu'il va bien.
Non, pas dans ce sens-là.
Le père de mon enfant ne peut tolérer un tel crime.
Tu crois pas ?
Le bébé me soutient.
Mon Dieu.
La blessure d'entrée est claire
et se situe sur le pariétal gauche,
à 2 cm au-dessus de la suture.
La blessure de sortie, c'est un autre souci.
Elle semble être là, sur le pariétal droit,
mais rien n'est sûr.
Mais ça devrait nous aider à trouver la trajectoire,
donc regardons les images.
C'est parti.
Combien mesure Heather Taffet ?
- 1,64 m. - OK.
Le vent pourrait compter ?
Non, pas là.
Ça a touché le mur à 300 m par seconde.
Il fallait bien tenir compte de la foule et du van.
Ce n'est pas un très bon angle.
C'est un tir longue distance.
Max n'en est pas capable.
Je pense que Booth peut le rayer de la liste.
Chante-le.
- Comment ça va, Angel ? - C'est Angela.
Angela, bien sûr, mais tu restes un ange.
Je crois savoir pourquoi vous êtes là.
Ce n'est pas pour laver mon nom.
Tout ça, c'est du passé.
Je me moque de ce qu'on pense, sauf s'il s'agit de ma fille.
Le Dr Brennan est allée voir l'agent Booth.
Elle sera vite là.
Vous savez quoi ? Je vais la croiser au parking.
Mais pour savoir...
Booth et Tempie sont-ils...
En fait, non.
Je n'y crois pas.
Booth est amoureux d'une autre ?
Son nom est Hannah Burley.
Un nom familier.
Elle est journaliste.
Ah oui, je vois.
Tu es bien mieux que ça.
Et plus intelligente.
Je sais.
Désolé, chérie.
- Pourquoi t'excuses-tu ? - Je pensais
que Booth et toi auriez dépassé ces bêtises
et seriez casés.
Je ne veux pas en parler.
Avant que j'oublie...
Ton billet d'avion ?
Il y a d'autres tickets, celui du motel,
du restaurant, le pass de ski.
- Tu n'as pas tué le Fossoyeur. - Non.
Je ne dormirai pas tant que tu ne me croiras pas.
Je te crois,
mais tu dois parler à Booth.
Je ne veux pas être mêlé au FBI.
Tu me crois, donc ce n'est pas ma parole.
C'est la tienne.
Dites à Max que "saoûl dans le New Hampshire" n'est pas un alibi officiel.
- Mais les tickets. - Notes en espèce.
On sait tous que Max a des alibis créatifs.
Mon père est un tireur moyen.
Vous le pensez physiquement capable de ça ?
Les gens ont un seuil différent pour tuer.
- Non, je parle de la compétence. - Je ne sais pas.
- On n'a jamais su la vérité sur Max. - Donc il reste sur la liste ?
Je sais que c'est dur pour vous, mais je dois envisager chaque option.
OK, Bones ?
Le Fossoyeur
se tenait
exactement...
là, d'accord ?
- Je suis elle, et vous, Sweets. - Pourquoi lui ?
Parce que, soyez juste Sweets.
- Reculez. - Peut-être là ?
Vers là ?
Vous êtes sûre que c'est ça ? C'est très près.
D'après le diagramme, 1,2 mètres.
D'après le cône de trajectoire,
le tir...
venait de quelque part là-haut.
- C'est possible. Statler & Harmon. - C'est quoi ?
Le cabinet d'avocats est en haut du bâtiment.
Un des suspects y travaille.
Lui, Harvey Morster.
A servi pendant la guerre du Golfe.
- Reconnu comme tireur d'élite. - Il est avocat ?
Assistant juridique. Taffet l'a fait radié.
Vous pensez quoi ? C'est notre sniper ?
C'est pas Harvey Morster.
Il a un alibi ?
Pas demandé.
- Comment savez-vous ? - Je le sais.
Surprenant.
Chaque point représente un micro ?
Réglé pour ignorer les bruits d'ambiance
et repérer les coups de feu.
C'est le tir ?
Le capteur acoustique a un rayon d'1,6 km.
Tout ce qu'on sait, c'est qu'une arme a tiré
quelque part dans ce rayon.
Maintenant, choisissez un 2e micro.
Vraiment ? C'est si loin de la scène.
Booth parlait d'un long tir.
Vous avez bon.
Maintenant, il suffit de tracer un autre cercle
pour trianguler.
Et l'intersection est l'origine du tir ?
Environ 1400 mètres du site.
- C'est possible ? - Je ne sais pas.
La police ne reconnaît pas ces résultats.
Je compare ça à la trajectoire pour voir ce qu'on obtient.
Ça peut être long, mais je pense obtenir une adresse.
Il a complètement tort.
On cherche un sniper entraîné. Vous lui dites ?
Les tests l'ont déclaré tireur d'élite.
Il a peut-être fait un bon tir une fois,
mais il était en sueur et nerveux.
Vous ne pouvez pas le disculper pour transpiration excessive.
Aidez-moi, là.
J'en sais quoi ?
Vous en savez quoi ? Vous avez le profil.
Dites-lui.
L'agent Booth a raison.
La plupart des snipers professionnels sont méthodiques,
contrôlés, sains, patients,
et tuent en des circonstances moralement acceptables.
Non, un sniper ne joue pas la moralité, d'accord ?
Il est juste le doigt sur la gâchette.
Avec la foi que la cible est une menace pour les innocents.
Vrai.
- C'est une revanche ? - Plus que ça. Un sniper débutant
passe par un processus de transformation
en luttant pour développer son identité professionnelle.
Chez celui que vous cherchez, ce processus a été détruit.
Bon travail, Sweets.
Bon, mais lent.
C'est pas sa faute s'il n'est pas à son maximum.
Vous voulez du temps pour vous remettre ?
Je vais bien. Même dans les meilleures circonstances,
mon maximum est moyen.
- Allons, c'est faux. - Ça va, vraiment.
Le labo a comparé la trajectoire à l'enregistrement du tir.
On a une adresse.
Mlle Leveque, FBI.
Ouvrez. FBI.
Il y a une sonnette.
Vous savez que cette femme est une escort-girl ?
Une prostituée ?
Sonnette.
Elle ne doit pas être là.
C'est bon.
- Quoi, vous crochetez les serrures ? - J'ai un mandat.
Il y a quelqu'un ?
Je ne...
Je ne vois pas le tribunal.
Parce que vous n'avez pas un de ces trucs.
S'il y a eu une fenêtre de tir,
seul le meilleur sniper du monde aurait pu le placer.
Vous parlez de vous-même ?
Vous avez le record officiel du plus long tir, presque un kilomètre.
Je ne fais pas référence à moi-même...
et c'était plus long.
C'est un tir dégagé. Max n'aurait pas pu le tirer.
On dirait que cette table a été déplacée.
- Vous sentez quelque chose ? - Comme quoi ?
Une solution nettoyante.
Les marques.
Écoutez,
le tireur...
a traîné cette table par là...
dans cette position.
Vous savez, ce tireur n'a pas choisi cet...
appartement, juste pour la vue.
Il l'a fait...
pour le challenge.
- Il avait quelque chose à prouver. - C'était un sniper, comme vous.
Les élites d'une petite communauté se connaissent.
Vous devez connaître celui qui a fait ça.
En effet.
Vous devriez voir ça.
Si mon appel échoue, je meurs.
Mais vous devrez vivre tous les jours comme un refoulé, un imbécile immature
débitant des théories fumeuses à des gens qui s'en fichent.
Tout le monde sait qui est le maillon faible.
Vous témoignerez à mon appel, ainsi je m'en sortirai.
Bon.
- Que fais-tu hors du labo ? - Il faut que je te parle.
Content de voir que ça va. On s'inquiétait.
Il n'y a pas de raison.
Bien. Je voudrais ton avis professionnel.
J'ai été plutôt chamboulé par ce qui s'est passé hier.
- J'ai tort d'être content ? - Content que Le Fossoyeur soit mort ?
Je veux dire, ça me convient très bien.
C'est même la meilleure nouvelle de la semaine.
Mais Angela pense que je vais trop loin.
Bon.
Ce que tu ressens n'est pas exceptionnel.
La victime d'un crime a souvent des sentiments contradictoires.
Culpabilité, soulagement...
On pourrait même dire...
- presque du plaisir... - Oui, du plaisir.
Plaisir, quand justice est faite.
Tu penses que Heather Taffet a eu ce qu'elle méritait ?
Et toi ?
Oui.
Moi aussi.
Je me sens mieux.
Mais tu te sentais déjà bien.
J'étais content qu'elle soit morte.
Je le suis encore plus que ma femme ait tort.
Merci. Tu m'as bien aidé.
- Si tu le dis. - À plus tard.
Je n'ai vu aucune preuve
qu'une seule personne ait tué Le Fossoyeur et cette victime.
Vous suggérez que le sniper cherchait un lieu pour tirer
et a trouvé une fille morte dans un bain de détergent ?
Votre question socratique constitue un argument de poids.
Confirmé...
Tracy Leveque, escort-girl, 29 ans.
Personne ne savait pour sa mort. Et, c'est pas du détergent.
C'est quoi ?
On sait ce qui l'a tuée ?
L'atlas est fracturé.
Elle s'est peut-être brisé le cou quand il l'a jetée dans la baignoire.
Un objet mince, comme un couteau,
a été inséré entre le crâne et l'atlas,
séparant la tête de la colonne.
- Plutôt abject. - Ça se fait facilement.
Planter, tourner.
Je fais un moule ?
Oui, merci.
Hodgins a-t-il trouvé l'heure de la mort ?
Que se passe-t-il ?
Lunettes, lunettes.
Le Débouche Tout Ultra Drainant Super Actif est corrosif.
Ce bon vieux déboucheur, hein ?
C'est un mélange d'hypochlorite de sodium,
d'hydroxyde de sodium, d'hydroxyde de potassium,
aussi connu sous le nom de potasse caustique.
C'est une bonne chose que ce soit fini, sinon, il aurait fallu plus d'aération.
Pourquoi faisons-nous une expérience dangereuse et inappropriée ?
Je dois déterminer l'heure de la mort
en observant à quelle vitesse le déboucheur a dissout Mlle Leveque.
Donc, selon la notice, ce truc
dissout une saucisse de 60 g
toutes les neuf minutes.
- Il y a une saucisse, là-dedans ? - Y avait.
Combien pesait la victime ?
53 kg d'escort-girl, moins les os,
divisés par 60 g de saucisse toutes les neuf minutes
égalent... 144...
Six jours.
L'audience n'était dans le journal que la veille.
- Comment a-t-il su ? - Une personne travaillant en interne.
- Je ne l'ai pas exclu. - Oubliez la liste.
Appelez tous les gens à l'est du Mississipi qui auraient pu tirer.
- C'est ce que j'ai fait. - Combien sont-ils ?
- Six. - Vous les connaissez tous ?
Chacun d'entre eux.
Désolée, Chéri.
J'aime pas vous surprendre quand vous êtes traumatisé.
L'agent Booth m'a demandé de regarder
le profil psychologique des six suspects.
Et pourtant, on dirait
qu'un hamster vous court dans la tête.
Je savais.
J'avais dit au juge que cette garce allait vous retourner le cerveau.
Si mon appel échoue, je meurs...
Mais vous devrez vivre tous les jours comme un refoulé, un imbécile immature
débitant des théories fumeuses à des gens qui s'en fichent.
Tout le monde sait qui est le maillon faible.
Vous témoignerez à mon appel, ainsi je m'en sortirai.
- Vous savez ce qu'elle faisait ? - Sa stratégie était de m'ébranler.
Jusqu'à l'os, Chéri.
Avec ce qu'elle vous a fait, vous ne pouviez pas vous en tirer.
Vous avez raison. Je ne pouvais pas.
C'est sensé.
Je n'ai jamais eu aussi peur...
que quand sa tête
a volé en éclats.
Ne le dites à personne...
Je me suis fait dessus.
Vraiment ?
On est humains, Chéri.
Vous êtes un expert du FBI. Et qui est Heather Taffet ?
- Une tueuse morte. - Vous avez sacrément raison.
Le Dr Brennan assemble les pièces de son crâne
comme les pièces d'un puzzle.
C'est fini.
Elle ne plus rien nous faire, maintenant.
Tracy Leveque a été poignardée
en haut des vertèbres, coupant la colonne.
Le tueur utilisant sa main gauche, dans le sens horaire.
Main gauche ? Il a tiré de la droite.
C'est rare pour un tireur de poignarder.
Ça n'a pas été un meurtre intime.
La manoeuvre a été rapide et clinique.
- Très peu de sang. - Comme le combat rapproché israélien.
On pense que l'arme pourrait être un couteau de chasse.
On recherche donc un chasseur ambidextre entraîné en Israël,
- c'est bien ça ? - Précisément.
Ça réduit la liste.
William Preston... Dallas, Forces Spéciales.
Je l'ai connu en Afghanistan.
- Noir, hein ? - C'est ça.
Je suis désolé de te faire venir dans ces circonstances.
C'est faux, tu le voulais.
Autrement, je serais sur un braquage à Austin.
Ça n'a rien de personnel.
Tu es bien entraîné, tu connais le matériel, tu chasses.
- Et tu ne m'aimes pas. - Comme tout le monde, Bill.
J'ai un alibi.
J'étais sur une mission.
On connaît tout deux le coupable.
Je t'en veux pas. C'était un ami.
Et mon mentor pendant 10 ans.
Je ne serai pas la balance.
Jake Broadsky n'est pas suspect.
Qui d'autre ?
C'est soit lui, soit toi.
C'était ton instructeur en combat rapproché.
Et on est allés ensemble à Dallas.
Il était comme un frère.
Jusqu'à sa disparition.
- Vous avez gardé le contact ? - Non, et toi ?
Pas plus qu'un autre.
On aime tous penser qu'il a pris sa retraite.
Mais je connais des types, des snipers...
Ils reçoivent parfois des commandes.
Des trucs qu'il aime.
Du cuivre.
Par exemple.
C'est un jeu d'enfant pour lui, de voler une identité.
Ça l'amuserait. Tu sais qu'il aime chasser.
Tu sais qu'il adore tuer.
Tu sais que c'est vrai.
Jacob Ripkin Broadsky, il entraînait des snipers dans le Golfe,
avant d'intégrer les Forces Spéciales à Dallas.
Un an après, ses supérieurs l'ont accusé d'une bavure.
Il a tué quelqu'un ?
Oui, sans autorisation.
C'est un meurtre.
Broadsky affirme être resté dans ses fonctions.
Il dit avoir agit pour, je cite, "sauver la vie de l'otage".
- Beaucoup l'ont suivi. - Et officiellement ?
Il a disparu trop vite.
Son unité l'appelait "La main de Dieu".
Impliquant un jugement
et la capacité d'agir sans contrôle.
Il aurait dû attendre l'autorisation.
Il pensait bien faire.
Vous êtes d'accord avec son action ?
- Je ne l'approuve pas. - Mais vous l'admirez.
Vous supportez deux idées opposées. C'est une dissonance cognitive.
Je le comprends.
Je suis occupée, faites vite.
- Qu'est-ce qui s'est passé ? - Caroline m'a rappelé à l'ordre.
On a une piste sur un faux nom. Gary Gray.
- Un sniper anglais célèbre. - Mort il y a une centaine d'années,
ce qui ne l'a pas empêché d'ouvrir un compte hier
pour encaisser un chèque de 2 millions de dollars.
- Un chèque de qui ? - Aucune idée.
Mais James Kent a retiré le même montant hier.
C'est le père de deux des victimes.
2 millions, c'était la rançon pour ses deux garçons.
Je n'ai tué personne.
Mais vous avez payé celui qui l'a fait.
C'est votre signature sur le chèque.
2 millions ?
Votre tueur à gage a tué des innocents, pas juste le Fossoyeur.
Tracy Leveque... Elle n'a jamais fait de mal.
Je n'en savais rien.
Il l'a tuée pour son appartement.
- Il a fait ça seul. - Qui ça, il ?
Je sais pas.
Je vous arrête pour complicité de meurtre.
- Je coopérerai, à votre place. - J'ignore son nom.
- Il ressemble à quoi ? - Je l'ai pas vu !
J'ai déposé le chèque,
dans les toilettes d'un parc.
- Vous l'avez pas rencontré ? - Pas en face.
- Vous l'avez trouvé comment ? - C'est lui.
J'ai reçu un appel.
Un homme m'a demandé si je le paierais 2 millions pour la tuer.
- Il a choisi la victime ? - Et il a fixé le prix.
Et j'ai pensé...
Bien sûr.
Il rendait service à la société.
Elle a tué mes deux fils.
Je l'ai payé.
J'en était heureux.
Un témoin a vu Broadsky aux infos.
Il jure l'avoir vu dans une armurerie
- sur la I-64. - C'est au milieu de nulle part.
C'est ce qu'il aime. Il aime se cacher, chasser.
L'histoire suggère
que les assassins notoires recherchent ce genre d'asiles.
Ceux-là s'enfuient. Lui, il attaque.
- On peut fouiller la zone ? - Les arbres bloquent la visibilité.
- Le dossier du propriétaire. - Merci.
J'ai fait vérifier les 60 parcelles de la zone.
On pourrait faire une fouille au sol.
Comme pour les preuves ?
Pour des kidnapping, oui. Pour l'homme qui a tué...
L'ennemi public n° 1, j'en doute.
Broadsky a acheté une parcelle... dix acres près de l'autoroute.
Sous le nom d'un autre sniper ?
"Seeley Booth."
C'est entre lui et moi.
Fais voir tes mains.
- Où est ton arme ? - Je suis pas là pour ça.
Je veux juste parler.
C'est bon de te revoir.
C'est fini, Jake. Je dois faire quoi pour t'arrêter ?
Tu ne peux rien faire.
Pas sans mandat.
Je te surveille aussi.
- Pourquoi tu l'as tué ? - Je n'ai rien fait.
Mais j'applaudis celui qui l'a fait.
Et Tracy Leveque ? Elle n'avait rien fait.
Dommages collatéraux.
Elle a peut-être été avertie, mais n'a pas écouté.
Je vais y aller. Je suis juste passé dire bonjour.
Une seconde, on peut s'arranger.
On est pareil, on veut bien faire.
Arrête, je te préviens.
Vas-y, saute la barrière.
N'attends pas le mandat.
Pas besoin. C'est la propriété de Seeley Booth.
Vas-y.
Tire.
Je te connais bien, Seeley.
Tu n'as jamais pu tuer,
pas si tu avais un doute.
Il est parti. J'étais pas préparé pour le terrain.
En le poursuivant, je me suis blessé à la jambe
et l'explosion m'a déboîté l'épaule.
- Vous auriez dû m'attendre. - Je pensais lui parler.
Le Jake que j'ai connu aurait fait le bon choix.
Arrêtez de culpabiliser.
Il a détruit les preuves en piégeant la caravane.
C'est pas fini. Si on avait envoyé la cavalerie,
- ça aurait été un désastre. - Je voulais pas vous laisser tomber.
On ne l'a peut-être pas attrapé, mais ça viendra.
J'aurais voulu être là.
C'est mieux comme ça.
J'ai pensé que vous étiez coupable.
C'est bon à savoir.
J'apprécie, merci beaucoup.
Voilà mon taxi.
- Je vais à l'aéroport. - Je t'accompagne.
Toujours un plaisir.
C'est réciproque.
J'ai de la paperasse à faire. À plus.
Je veux te remercier.
Pour quoi ?
Je suis venu pour que tu m'écoutes, et tu l'as fait.
Les faits t'ont blanchi.
Mais quand bien même...
Je t'ai cru.
Vraiment ?
C'est tout ce que je voulais entendre.
J'ai quelque chose pour toi.
J'ai failli oublier.
Un coquillage de Maui ? Je te croyais dans le New Hampshire.
En fait, c'est de la céramique.
Je l'ai eu au centre commercial
devant le Muséum.
Ton nom est peint dessus.
- Et ces trous ? - Pour les brosses à dents.
Écoute.
- Ça marche. - Je sais ce que tu vas dire.
Ce n'est pas l'océan,
c'est le sang qui bat dans tes tempes.
Tu m'as toujours dit que c'était l'océan.
C'est parti.
À l'aéroport.
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