Précédemment...
Et si ça se guérit pas ?
Jette un oeil, écrit par mon ancienne psy.
Shoshana Schoenbaum ?
Gimme était là.
Ce film parle de Max Gregson, en fait.
L'homme amoureux de ça.
Il est pris au festival.
- Tu viens ? - À NY ?
Au nom du père, du fils et du... Putain de merde !
- J'aime bien Evan, mais le gamin... - Monty ! Viens ici !
Il est pas facile.
- Jeune maman. Ça se sent. - Et je dois m'en sortir toute seule.
On ne peut s'occuper de ses enfants qu'en s'occupant de soi.
Je commande des tortellinis au crabe.
Je suis horriblement allergique au crabe.
Pourquoi je fais ça ? Car je pense à vous.
Je sais pas ce qui m'arrive. Je m'effrite.
Chicken est morte. Il l'a tuée.
- Qui l'a tuée ? - Je l'ai tuée.
Et qui êtes-vous ?
Je suis Bryce Craine.
J'ai besoin que tu me mènes à Tara.
Pourquoi Tara ?
Je vais la tuer.
Exit le champ de maïs, dans la voiture, arrêt au resto, commande de pancakes.
Une tuerie, les pancakes.
Retour à la voiture, tour de la ville,
arrêt carburant, un nouveau resto.
Tuer me donne faim.
C'était une peluche. Vous n'avez rien tué.
Elle se fait baiser,
espèce de vieil Obi-Wan.
Elle y croit, pas moi.
Chicken est morte ou pas, alors ?
Morte ou pas... Ça fait quoi ?
Je crois autant que vous tous à cette connerie de TDI.
- Je n'ai jamais entendu ça. - Répétez.
Je m'ennuie. Et j'ai plus de chips.
Tara, voici le Dr Smolow.
Bonjour.
C'est un collègue.
On est samedi. Vous êtes dans mon bureau.
Asseyez-vous.
Y a un truc qui cloche. Un truc...
- La nuit a été longue. - Chicken.
Je sens pas Chicken. Il s'est passé quelque chose.
- Quelqu'un... - Bryce ?
Il était avec nous.
Le terme exact, si vous permettez,
est "l'autre maltraitant".
C'est une personnalité construite sur le maltraitant initial,
un membre de la famille...
Ou dans ce cas, un demi-frère.
Cette personnalité se protège de la maltraitance initiale en...
devenant le maltraitant.
C'est un paradoxe. Le Soi se retournant contre soi-même,
ce qui explique la coupure.
Bryce ? Il m'a découpé le cerveau ?
C'est mon nouvel autre ?
Faut que je rentre.
Non, la pharmacie. Retrouver mes vieux médocs.
- On est garés où ? - Je vous ramène.
Non, j'aime conduire.
Vous me ramenez chez moi ? Je suis venu avec vous.
Je sens pas Chicken. Elle est partie. Il s'est passé quoi ?
On en discutera en route.
Un double qui ne croit pas aux TDI.
Moutarde, moutarde forte, moutarde à la mode,
condiment, oignon et chou.
Une sauce secrète que je recommande pas.
Deux hot-dogs, moutarde et chou.
- Elle a quoi, la sauce secrète ? - Ton hot-dog devient laxatif.
Y en a qui aiment. Perso, je préfère resté bouché.
D'accord.
Loin de ce putain de Kansas. Putain d'Éco-jardin
et toute cette putain de folie à la maison.
Enfin... C'est pas ce que je veux dire.
Maman est difficile. Il n'y a pas de mal à le dire.
- À New York, dis ce que tu veux. - Putain d'amen, fiston.
Deux hot-dogs au chou peureux. Merci.
C'est ta ville. On fait quoi ?
Le festival commence à 19 h,
donc je pensais à l'Hôtel Algonquin,
le Village Vanguard et l'Hôtel Chelsea ?
On se fout de l'Empire State Building. On commence par quoi ?
Je veux traverser n'importe où.
Allez, allez.
Putain ! Je t'ai fait quoi ?
Pas toi, mon bébé. Ce putain de siège-auto.
Espèce de merde scandinave !
Merde.
Bonjour.
On s'est couché tard.
Buck ? T ?
Je dormais pas. Levée tôt. Merci les médocs.
J'étais levée à 4 h 30 et y avait pas de pick-up.
On y va, Turbo.
J'ai laissé mes clés dedans ? Ce serait le pompon.
Tu cours où ?
Matinée ciné pour mamans et bébés avec Abby
et des filles qui s'appellent "club de lecture pour Mamans Acharnées".
Demande pas pourquoi. Putain !
Dieu merci.
Partante pour notre dimanche menstruel ?
Non merci. Je révise les partiels.
Allez.
Kate revient de "Louville" ou "Louieville"
ou je sais pas quoi.
Entre filles, pour concentrer notre pouvoir de femme.
Je lègue mon pouvoir à Turbo.
Je dois réviser. Vraiment.
Tout va bien ?
Je suis... indestructible.
Oui, on y va.
C'est bizarre.
C'est qu'un livre brûlé, mais elle n'est plus là.
Shoshana, elle la ferme jamais.
Là-haut, c'est très silencieux.
- Et la main ? - Ça a été mieux.
Au moins, elle est là. Je la sens.
Merde.
Je peux pas en dire autant de Chicken et Shoshana.
Oui, notez bien tout,
car votre article est maintenant sur la plus dingue du Kansas.
Pourquoi du Kansas ?
Je suis sûre qu'il y a un barjot en Argentine,
mais il bat l'agresseur qui est en moi ?
J'écris pas assez vite, sans parler d'essayer de l'analyser.
Cet esprit est labyrinthique.
- C'est au-dessus... - De vos compétences ?
Passons sur les soucis éthiques que vous ne gérez pas,
et disons honnêtement qu'il lui faut un pro.
- J'en suis un. - Non, un prof.
Lundi et mercredi, aux heures de bureau.
On est samedi.
Le campus est fermé et cette femme part en live.
On devrait la déposer sur la banquise et se barrer.
Nous comprenons ce que vous traversez. L'homme cerf-volant.
C'est compréhensible de vouloir passer à autre chose.
Ça n'a rien à voir avec elle !
C'est sous vos yeux, Jack.
Le service pense à sa responsabilité.
Elle et vous. C'est passible de poursuites.
- On n'abandonne pas une patiente. - Une patiente ?
Sortez-vous de là ou je le ferai.
Vous êtes dépassé, là.
Dit Monsieur Kansas State Overland Park,
vice-président du service psy.
J'ai une nécrologie fantastique pour la putain de gazette du Kansas.
À lundi.
Smolow le sage,
le Karl Jung du Missouri de l'Est est mort dans un hôtel miteux,
sa bite en tranches dans un sandwich au rôti de boeuf !
Ses enfants se sont réjouis !
Le meilleur musée de la fabrication
des battes de baseball que j'ai visité.
Un homme avisé préciserait
que c'est l'unique musée de la fabrication des battes.
J'aime autant les hommes avisés que les musées de la batte.
Donc, tu hais ce musée, mais tu m'aimes bien.
Je n'ai aucune haine en moi
et ce que je ressens pour toi reste un mystère.
Donne ma batte, sans fesses.
Ça a été fiston ? T'as largué une bonne pizza ?
Une pizza ?
La grosse commission.
C'est mignon. Ou pas. J'ai des fesses.
Monty, fais attention avec ta batte.
- Elles sont un peu rebondies. - J'adore tes fesses.
Temps mort ! Putain, temps mort !
T'as dit "putain" !
Viens ici ! Tout de suite !
Pardon. Je reviens.
Pas le mien.
La porte du métro s'ouvre et je me retrouve encastré
sous l'aisselle d'un géant aux cheveux blancs.
Au lieu de lui dire pardon, je lui dis :
"Putain de merde ! Vous êtes Jim Jarmusch !"
- C'est qui, Jim Jarmusch ? - Tu rigoles ?
Il fait toujours le même film...
Scénario minimal, rythme d'enterrement. De l'indé.
C'est mon fils.
Je lui ai parlé du festival.
Il a dit qu'il essaierait de venir. Et des gens ont dit :
"Allez voir son film !".
Et la moitié de la rame lui gueulait dessus.
Il a dit : "D'accord, j'irai."
Jim Jarmusch va voir mon film !
Mon Dieu ! C'est formidable, Moosh.
Un des meilleurs jours de ma vie. J'appelle Noah
pour lui dire...
Deux jeunes surexcités en chambre double
avec vue sur un taré qui pisse dans la poubelle.
- Ça se passe bien, toi ? - Si ça se passe bien ?
"Un dégénéré analphabète de 14 ans
s'introduit en moi à la machette."
- Stressée par les exams ? - Comment tu sais ?
Je connais ma femme.
Eh bien, ta femme...
Voudrait un cadeau.
- Pour ado sociopathe ? - Noté.
- Lunettes noires, couperet. - Tu me manques.
- Je t'aime. - Moi aussi.
- Merde. - Il sait, au moins.
Mon fils passe un super week-end. Ça peut attendre une journée.
Vous ne pouvez, ne devez et ne ferez pas ça toute seule.
Par conséquent,
dîner avec le maigre contenu du congélo,
et peut-être un petit amuse-bouche
pour ouvrir l'appétit.
J'étais...
S'il y a des stars universitaires...
Une star.
Arrogant, agressif,
et best-seller.
- Comment on... - Passe d'Oxford
à Columbia, puis au Kansas ?
En arrêtant de se croire une star.
Ou en y croyant trop.
Sept.
Piochez.
Vous avez couché avec une élève, peut-être.
Reine ?
Que Dieu la protège, ainsi que sa moche de soeur.
Des élèves oui, diplômés ou pas encore
des épouses de profs. Mais ça n'envoie pas au Kansas.
Pour y arriver...
Faut vraiment oublier son propre nom.
À vous.
Vous êtes devant le miroir et vous ne vous reconnaissez pas.
Le pressing vous rend un costume dont vous ne vous souvenez pas.
Vous avez le ticket, le numéro correspond,
donc il est à vous.
Ils sont bons ces médocs.
Ces...
À vous.
Ça a duré un petit moment,
mais récemment une chose a changé.
Le cerf-volant ?
Non... Vous.
Le contrat.
Notre travail.
Donnez-moi vos valets, Jack.
Il les a vraiment tuées, vous savez.
Les autres doubles m'en veulent.
Il croient que je peux m'interposer.
Ils se cachent dans les coins et refusent de me parler.
Ces amis sont en moi depuis 20 ans.
Ce sont mes amis, mais...
j'ai toujours voulu qu'ils partent.
Je sais.
Car ils m'aident pas... Vous voyez ?
Bryce est...
peut-être le seul moyen de les faire...
partir.
Vous pensez que je craque, Jack ?
Jack se fait des illusions.
Donnie, ne monte pas là-dessus !
Je t'ai expliqué.
C'est la gravité et la vanité. Tu les auras à vie.
- Pourquoi elles les laissent faire ? - Faut les laisser faire, Charmaine.
Je veux pas qu'ils tombent. Je veux un enfant sans chute.
Et je veux une Michelle Kwan, mais ma Cindy est pataude.
Pourvu qu'elle n'avorte pas avant ses 15 ans.
Je vois ses premiers pas
et un meuble à angles droits se dirigeant droit dans son oeil.
Aveugle ! Pas de cavalier pour le bal !
Voilà où mon esprit divague.
Je suis une mère stressée et névrosée, Abby.
Comme nous toutes. D'où le besoin de trouver notre équilibre.
Un peu d'Anna Karénine ?
Je vois pas l'allusion, mais merci.
C'est pas de l'eau.
Vodka, glaçons.
Ingère, digère, achète du lait en poudre.
- N'est-ce pas, mesdames ? - Diamants sur canapé.
- Mimosa. - La Vallée des plaisirs.
- C'est un film, ça. - Je ne lis pas.
Quel livre veux-tu lire ?
Diamants sur canapé.
Au club de lecture des Mamans Acharnées.
Roscoe !
Remets ça dans ton pantalon. On veut pas voir ça.
Re bonjour.
Il nous reste 3 heures de film à voir,
alors allons-y.
D'Overland Park, Kansas,
un film de Marshall Gregson et Noah Kane.
Je suis fier.
Fier et angoissé. T'es angoissé ?
Voici Tara, c'est ma mère.
Il y a 20 ans, on lui a dit qu'elle souffrait de TDI,
ou Trouble Dissociatif de l'Identité.
Donc en plus d'être ma mère,
c'est aussi une ménagère qui vit à l'époque d'Eisenhower,
un vétéran du Vietnam, une ado,
une psy de Manhattan,
un animal enragé, et une fillette de 5 ans.
Ceci n'est pas l'histoire de ma mère.
Mais celle de mon père...
Un homme qui vit une vie, en en rêvant une autre.
Je sais ce que tu te dis.
Pourquoi la citrouille ?
Je n'ai pas vraiment de réponse, mais...
Tu connais Gimme ?
Et ainsi finit chaque nuit, à Overland Park.
L'aurore mourant sur les maisons, les arbres, l'hôpital de la colline.
Et malgré toutes les preuves qui l'entourent,
Max assure.
Ouais, au final, tout roule.
Enfin, c'est super en fait, hein ?
Y a parfois des accrocs,
mais on y arrive. Et voilà, quoi.
En gros, tu enchaînes un jour après l'autre.
Non ?
Où est Tara ?
Partie au zoo.
Elle mate du porno.
Coincée dans une boîte de Pringles.
Tu veux baiser la citrouille ?
C'est fun.
Pourquoi mettre en scène les meurtres ?
Ils n'existent pas. Donc pourquoi ?
Je grandis.
Il me faut de place, là-haut.
La petite fille, la juive,
le poncho.
Trois faits,
trois à faire.
Et alors ?
Et alors...
Ce sera elle et moi.
Et puis ce sera moi.
Vous réalisez
qu'en la tuant,
vous vous tuez ?
Putain, tu commences à me foutre les glandes.
Je vais couler un bronze.
Je peux pas faire ça. C'est trop. Je peux pas !
Ça va, ça va.
Ils ont tous peur. Il va les tuer.
Bryce est une brute.
Faut juste le mater et vous serez débarrassée.
Il vous faut un autre amuse-bouche. Attendez.
C'est nous !
On te ramène ton pouvoir de femme.
Et pas de "trop fatiguée" avec nous !
Merde. Restez. Aidez-moi.
Mention "Honorable".
Oui, j'avais qu'une caméra et des poupées, mais c'était mieux que
"La sagesse de mon concierge attardé".
- Quel connard, ce Jim Jarmusch ! - Il devait avoir mieux à faire.
Il aurait dû le dire. Faut dire ce qu'on pense.
C'est ça que tu penses de ta famille, de moi ?
C'est un film, papa.
Dis ce que tu penses. "Max est un lâche de rester là.
Max est une putain de merde
d'aimer sa femme et d'élever ses enfants."
Tu l'as bien caché.
Non, vous étiez tous trop pris par vos trucs.
Maman et les études, toi et Éco-jardin.
Personne a demandé à le voir, merde.
Tu peux pas piocher des instants,
les coller à une poupée et dire à tous : "C'est lui".
- Je suis pas lui ! - Je sais ! C'est un court !
Je pouvais pas tout faire ! Désolé !
Ouais, te défile pas. C'est ton putain de film.
- Assume. - Mais t'as dit...
Fais les deux !
- Fais gaffe ! - Va chier !
- Va te faire ! Vire ! - Putain de ville de cons !
Désolé de pas avoir vu ton film avant !
Mais ravi que ta mère l'aie pas vu, ça l'aurait tuée.
Je crois pas.
Elle est solide et elle sait ce qu'on subit.
Je subis rien. Je l'aime. Tu saisis pas.
Je sais que tu l'aimes. Moi aussi.
Mais maman est folle et on la traite comme une excentrique.
Tout ça a un prix. C'est ça, le film.
Au fait, on a pas de vue sur "l'hôpital de la colline".
C'est une métaphore !
Tu diras à papa que j'ai le droit de boire ?
Ou que tu couches avec ton professeur ?
Je couche pas avec lui.
Et tu dis ça devant ma fille ?
C'est une femme du monde !
Elle vit dans le ciel. Elle voit tout.
Pour la dernière fois, on travaille sur un article.
Point final.
Tu crois à cet article. Mais lui, il croit à autre chose.
Son regard.
Neil me fait ce regard. Evan te fait ce regard ?
Et Evan ?
Et son gamin survolté ? Je crois pas être prête.
Change pas de sujet !
Seigneur. Y a pas de sujet à changer !
Il m'aide. Il m'arrive un truc énorme.
Le ragoût à l'ancienne va bien. Plus que 10 minutes.
Sérieusement, mesdames, préférer Liverpool à Kansas City ?
J'ai raté une blague ?
C'est Brighton, au fait.
Ça va bien ?
Verse, beau gosse.
Combien de verres ?
À ceux qui ne sont pas là.
Neil, qui apprend à vendre des tracteurs à Houston.
Hein, mon Neil ?
Marshall, qui suit la trace de son artiste de mère à New York
et Max, qui en profite bien.
- Dans la grosse pomme ! - On vous aime !
Et Evan... Où est Evan ?
À St Louis.
Qui vend du vent à ceux qui veulent de la Budweiser.
Nous remercions nos hommes pour leur abcès...
Absence...
Bourrée, bourrée, bourrée.
Nous pouvons initier ma petite Turbo
à notre sabbat menstruel du dimanche.
Nous buvons notre sang.
Qu'est-ce que je fais ici ?
Je suis un casque bleu.
Et à Jack Hattaras,
mon mentor et collaborateur sur ce...
grand projet.
C'est quoi, ce grand projet ? Crache.
Quelles sont vos intentions envers ma soeur ?
- Laissez donc ce pauvre homme. - Non, je peux le dire.
Votre soeur a produit un document extraordinaire.
Excusez... Excusez-moi.
Le ragoût est trop épicé, Rosbif ?
C'est trop bon maman. J'adore ce goût de crabe.
- Crabe ? - Y a pas de crabe. C'est du poulet.
Ça ressemble à du crabe.
Y a pas de crabe.
Terriblement allergique au crabe. Je vous l'ai dit.
Ça va bien ?
Appelez une ambulance, vite !
Mourez pas !
Brute, hein ?
Il faut me mater ?
J'entends tout.
C'est grâce à vous que je suis arrivé là.
Mais tout fils rêve de tuer son père, non ?
Je connais pas son âge ! Il a une barbe !
Putain, tu fais quoi ?
L'adresse, c'est 12725 Oak avenue.
Charmaine, ça fait longtemps,
mais je fais un éloge funèbre et tu me dénies.
- Faites vite - Allez.
Il y a bien longtemps.
C'est ton grand frère.
Et laisse-moi te dire,
t'as bien poussé de partout, soeurette.
Désolée.
Contente que vous alliez bien. Je tiens à m'excuser.
Vous aurez un "A" en psychologie anormale,
avec consigne de ne pas retourner en classe.
Entendu ?
Oui.
L'article sur lequel le Dr Hattaras et vous travailliez est avorté.
Et il prendra un congé sans solde à la fin du semestre.
Désolée.
Le service considère ce dossier clos.
Voici deux médecins que je vous conseille avec confiance.
L'un d'entre eux est à Chicago, l'autre à Boston.
C'est un peu loin,
mais ce sont les experts nationaux
pour votre maladie.
Merci.
Oubliez celle de Chicago, c'est de la merde.
Celui de Boston.
Lui, oui.
Je suis converti.