- C'est pas le 304 ? - 303. Je l'ai écrit deux fois.
Nouvel appart de Troy et Abed
- Salut. - Salut.
- Entrez. - Oui.
Super appart.
Vous avez la classe.
On a lu un livre sur l'accueil. Bien s'habiller.
Éviter les sujets comme le problème nègre.
- Écrit en 40. - Oui.
- Vous êtes enfin là. - Enfin ?
- Elle est arrivée à 15 h. - Le temps file.
Non, pas du tout.
La porte a été ouverte avec ça.
N'importe qui aurait pu pénétrer dans l'immeuble.
- Invités ? - Je reviens.
Merci. Visitons les lieux.
Toilettes, cuisine.
Voici ma maquette du 1er Raiders
avec le rocher qui roule.
Oui.
- Cool, hein ? - Super cool. Et sexy.
- Super sexy cool. - Tu en fais trop.
- Une pizza. - On en a commandé.
C'est une pizza maison.
Il n'y avait que du ketchup et du fromage blanc.
On a commandé des pizzas.
Abed.
- Bon. C'est pour vous. - Salut.
Classe.
Indiana Jones et l'appartement de la virginité perpétuelle.
Bien cassé les couilles, collègue adulte.
C'est pas un manoir, mais c'est chouette.
- On vivait dans un manoir. - C'est plus dans mon époque.
Tu ne me manques plus depuis que tu n'es plus sur mes portraits.
Jeff, mate ça.
Du rhum serbe si fort qu'il est interdit.
Interdit en Serbie, Jeff.
- Imagine le truc. - Je dois partir tôt.
Je suis invité à l'ouverture d'un nouveau club.
Un endroit conçu pour moi.
J'ai envoyé une fausse invite pour que tu sois dispo.
Il n'y a pas de Club Whisky, Gros lolos et Billard ?
Première fois que je le dis à voix haute.
On propose plus que ça.
- Quoi ? - Un mot, deux syllabes.
Pas de charades.
Yahtzee !
Pas les charades ?
Allez. Et...
Bon.
"Règles du Yahtzee."
Ces sociétés ont surexploité les objets de notre enfance.
Qu'ils l'appellent Yahtzee.
Ce sont des échecs portoricains.
- C'est le livreur. - L'interphone est mort.
On doit descendre.
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
Deux. Un, deux. Annie.
Très bien. Je file.
En parlant d'enfiler.
J'ai baisé Eartha Kitt dans les toilettes d'un avion.
On va manger.
C'est dit naturellement.
Mes tartes.
Non.
- Les toilettes ? - Par ici.
À quoi ressemble un test de grossesse ?
- Un bâton en plastique. - Alors, c'est une arme.
- Range ça. - Mince...
- Annie a une arme ? - Pas du tout.
C'est une sarbacane. Tiens, Troy. Joyeuse crémaillère.
- Que va-t-on faire ? - Je vais boire.
- Tu ris ? - Tu t'es cogné.
Il y en aura pour tous.
Ou pour personne ?
Ça sent bizarre.
- Pardon ? - L'odeur. T'as fait quoi ?
On ne pose pas ce genre de question. C'est déplacé.
Pizza !
Pizza, pizza, pour moi Je mangerais n'importe quoi
Le livreur était flippant.
Un livreur, quoi.
- Et les autres trames temporelles ? - Il n'y en a pas d'autres.
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
Un, deux, trois, quatre. Shirley.
Surveillez mes tartes.
Que personne n'en mange.
- Parlons-lui. - On a essayé, elle nous ignore.
Elle a un problème de cuisine.
Je ne veux pas passer pour un sale type... Non.
- Les toilettes ? - Oui, par ici.
On a un pacte.
Ne pas cautionner sa cuisine. C'est bon pour elle à terme.
Et c'était bon pour qui ?
Eartha Kitt que j'ai baisée dans l'avion.
- Pierce. - Non.
C'est dit naturellement.
Tiens, Troy. Joyeuse crémaillère.
Cool. Merci, Pierce.
- C'est quoi ? - Quoi ?
Un troll norvégien. Quand je vivais avec Troy,
il était posé devant sa chambre.
Il semblait l'aimer
- Il me regardait dormir ! - Honte à toi.
- Que vas-tu faire ? - Boire.
- Mon Dieu. Ça va ? - J'ai rien senti.
- Laisse-moi regarder. - C'est déplacé.
Pizza !
Pizza, pizza, pour moi Je mangerais n'importe quoi
Vous avez sorti mes tartes ?
Sérieusement ?
Non.
Sérieusement ?
On ne comptait pas les manger.
La cuisine ne doit pas te définir.
Désolée d'être la seule mariée parmi des crapauds en rut
aux yeux de merlan frit.
De merlan frit ?
Shirley, ça va.
J'ai pas d'yeux de merlan frit. On est pareils.
Oh, Shirley.
Ses tartes n'ont pas brûlé dans les autre trames.
Shirley a pété un câble.
- Plutôt un... - Caquelon, oui.
Je l'ai pas dit exprès. Abed, il n'y a pas d'autres trames.
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
- Trois. Un, deux, trois. Pierce. - Merde.
À ce sujet, j'en posais une dans un avion
quand j'ai baisé Eartha Kitt.
Ça m'y a fait penser.
Tu penses, toi ?
Je vais voir mes tartes.
Non.
- Les toilettes ? - Par ici.
J'adore ton appart, Troy. Tu es un grand, maintenant.
De vrais lits superposés en acajou.
Ça a dû te coûter tes allocs.
Bon.
- Troy. - On a abusé.
Britta est aux toi...
- Qui est là ? - Troy.
- Je me lave les mains. - Alors, je rentre.
Salut !
- Je fumais une cigarette. - Je sais bien.
J'ai 21 ans. Je suis un homme.
D'accord, tiens.
Je sais. On le sait tous.
Jeff arrête pas de me charrier.
Tu as été dur avec Troy.
Je vais boire.
- Mon Dieu. Ça va ? - J'ai rien senti.
- Je vais te soigner. - La salle de bain est prise.
- Qu'y a-t-il ? - Un bobo à la tête.
S'il y a une écorchure, on met de la glace.
- Super infirmière. - Merci.
Le Dr Shirley dit que les tartes sont le remède.
J'aimerais voir son diplôme.
Il joue les durs, il se sent menacé.
Tu as ton appart, tu as un avenir,
un bocal rempli d'olives près des toilettes.
C'est une fête chic.
Tu sais ce que Jeff a dans ses toilettes ?
Moi non plus. Tout est enfermé sous son lavabo.
Sa personnalité est basée sur l'auto-préservation.
Un homme ne se comporte pas ainsi.
Tu es très cool, Britta.
Les livreurs ne ressemblent à rien.
Tous les bons font du porno.
- Le ventilo. - Je rate tout.
Et les autres trames ?
On s'en fiche.
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
Un, deux, trois, quatre, cinq, six.
- Britta. - Super.
Vous savez ce qui est super ? Les avions.
J'ai plein d'histoires en avion.
- J'ai baisé Eartha Kitt... - Mes tartes.
- Vous êtes mes... - Je vais boire.
- Mon Dieu. Ça va ? - J'ai rien senti.
Je vais te soigner.
- On a des olives aux toilettes ? - Oui.
- T'assures. - On parle toute la nuit ?
Tiens, Troy. Joyeuse crémaillère.
Chouette. Merci, Pierce.
- Super infirmière. - Merci.
J'ai fait un garrot, l'autre jour.
Un type poignardé devant chez moi.
Il faut que tu changes d'appartement.
Inutile de me traiter en enfant.
Les adultes aussi doivent être protégés.
Je m'inquiète toujours pour toi. Tu comptes pour moi.
- Ressens la terreur ! - Arrête.
Ressens la terreur du troll norvégien !
- Qu'y a-t-il ? - Pierce terrorise Troy.
- Il est jaloux qu'on vive ensemble. - Non, toi.
- Pourquoi ? - Tu es solitaire et fou.
Voici Toby, notre livreur.
Vous allez trouver ça dingue, mais on s'aime et on va se marier.
- Et les autres trames ? - Il y en a d'autres ?
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
Un. Troy.
Zut. Je fais vite pour ne rien rater.
Vous savez qui ne rate rien ? Eartha Kitt.
Quoi ? Il m'a piégé.
Je vais voir mes tartes.
Non.
- Les toilettes ? - Par ici.
- Parle-nous de ton père. - Je vais boire.
- Mon Dieu. Ça va ? - J'ai rien senti.
Je vais te soigner.
C'est quoi, ça ?
Non !
Les secours. Aide-moi à stopper l'hémorragie !
Je meurs.
De l'eau. De l'eau !
Respire, Pierce.
Toi.
Non !
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
- Un, deux, trois, quatre, cinq. Abed. - Oui.
Vous savez qui y va aussi ? Et de quoi je parle ?
Donnez-moi du fric.
Ce look ramollit ta personnalité.
J'ai baisé Eartha Kitt.
Non.
- Les toilettes ? - Au bout du couloir.
Je vais boire.
- Mon Dieu. Ça va ? - J'ai rien senti.
- Je vais te soigner. - La salle de bain est prise.
- Qu'y a-t-il ? - Un bobo à la tête.
Qu'est-ce qui sent si bon ?
Quelqu'un veut de la tarte !
Super infirmière.
Mon Dieu.
Même goût que des grandes tartes.
- Joyeuse crémaillère. - Cool. Merci, Pierce.
Merci de m'avoir accueilli chez toi.
Je ne suis bonne qu'à faire des desserts dans le groupe.
Je dois prendre mon indépendance, comme toi.
Je m'inquiète pour toi.
- Tu ne devrais pas l'ouvrir. - Quoi ?
Tu comptes pour moi.
Je ne devais pas en manger. On a passé un accord.
Je ne devais pas le dire.
Bon, cartes sur table. Je suis défoncée.
- Donne... - Non, autre chose.
Un jet dentaire. Un hors-bord. Deux jets.
Dire qu'une droguée mange mes tartes.
Droguée ? Tu utilises tes tartes pour être aimée.
- Donne ! Ça a l'air sympa ! - Arrête.
Désolée, une impression de déjà-vu.
Nul en cadeaux !
Tu t'inquiètes pour moi,
comme mon père.
- J'exige mon cadeau ! - J'aurais dû rien dire.
Ça m'a rappelé mon père.
- Bref... - Un petit tuyau.
Évite de parler de ton père. Et utilise moins de gloss.
- Non, je... - Non, tu...
- Les pizzas. - Donne,
traînée hippie athée !
Vieux tordu pitoyable, j'espère que tu mourras seul.
Oui.
Que s'est-il passé dans les autres trames ?
J'espère que c'est la vraie. J'ai trouvé 5 cents.
À gauche, tu as le un, le chiffre tiré descend.
- Tu crées six trames temporelles. - Bien sûr.
Tu ne devrais pas.
Le chaos dirige nos vies. L'univers est une mer de hasard.
On ne doit pas l'affronter, mais faire face à la tempête.
Sur un radeau fait de rares et belles choses
- qu'on sait prévisibles. - Cordes ? Lianes.
Laissez-le finir !
Qu'importe ce qui arrive tant qu'on reste honnêtes
et qu'on accepte les défauts et qualités des autres.
Annie passionnée. Shirley généreuse. Pierce grossier.
Britta, l'électron libre. Jeff, l'enfoiré manipulateur.
- Abed ! - Six faces d'un dé, on est sept.
Un système où il ne descend pas.
- Jeff, t'es un sacré margoulin. - Merde.
Quel coup bas !
Tu connais l'amitié ? Va sur Encarta.
On sait qui va descendre.
- Jeffrey. - Oui.
Qu'importe qui y va.
- Pourquoi vous riez ? - Karma.
Il va se réincarner en toilettes d'avion.
- Des toilettes d'avion... - Mes tartes.
Chantez !
- J'adore ton appart. - Viens vivre ici.
Viens, Troy.
Voilà ce qui arrive quand je vous laisse.
Vas-y, Troy !
À Pierce. Qu'il repose en Pierce.
- Tu en as assez... - De toi.
J'ai repensé à cette soirée.
C'est la trame temporelle la plus affreuse.
Arrête avec ces conneries de trames !
Pierce est mort. Shirley est une ivrogne.
Annie est dans un asile, folle de culpabilité.
Jeff a perdu un bras.
Troy a bêtement perdu son larynx,
en voulant manger un troll enflammé.
Tu ignores comment tuer un troll.
Notre vie est un enfer, Abed. C'est la réalité.
Regarde-moi !
Britta, tu as une mèche bleue, moi j'ai perdu un bras.
- C'est l'enfer. - Parce que Jeff a fait un.
J'adore, c'est ma faute.
C'est la mienne. Je repense à cette soirée et je me dis
que j'aurais dû t'empêcher de lancer ce dé.
J'ai échoué, on a souffert.
Mais je vais me rattraper.
- C'est quoi ? - Dans la trame la plus affreuse,
assumons notre part d'ombre. J'ai fait des boucs.
En attendant que ça pousse.
Je suis le méchant Abed.
Le méchant groupe de révision a un but :
retourner dans la trame où je t'empêche de lancer le dé.
On détruit nos gentils alter ego, on reprend nos vies.
Est-ce que le méchant Jeff peut ne pas te ménager ?
- Bien sûr. - Je te hais !
Et ta science-fiction !
J'ai perdu un bras, et tu fais de fausses barbes !
Des boucs.
Méchants Troy et Abed
Ces Blorgons ont pimenté nos biscuits.
- Qu'y a-t-il ? - Je sais pas.
... on arrive dans l'espace.
J'ai mis les pieds dans le plat.
C'est sûrement rien.
Traduction : Luc Kenoufi