Graisse les gonds, mère.
Ça coûte rien.
Ou alors, ravale ta fierté et excuse-toi auprès du concierge.
Et auprès de moi, pour avoir bousillé ma soirée.
Quelle est l'urgence ?
Malory, pourquoi nous avoir appelés ?
Si c'était...
Je vais me lancer et supposer que la raison est là.
- Les apparences sont trompeuses. - Quel soulagement.
Car tu as l'air d'être assise avec une arme.
Et face à toi, ligoté à une chaise et fusillé,
se trouve un gars attifé d'une combinaison en latex !
Ou alors, je divague complètement ?
À vrai dire, il porte un zentai.
Un zentai couvre la tête entière.
Une combinaison s'arrête là.
- Donnez-moi ça. - Je ne l'ai pas tué.
Donc, le fait que votre arme a récemment été utilisée...
N'a rien à voir avec ce macchabée truffé de plomb ?
Bien sûr que si.
C'est ça, fais ta maligne.
Je le jure, je ne l'ai pas tué !
Donc, il est arrivé ici en sang, complètement paniqué.
Du coup, tu l'as immobilisé avec ces sangles en cuir,
et pour éviter l'hémorragie, tu l'as lubrifié pour lui enfiler...
Un zentai ! Et c'est pas du tout ça, andouille !
Quelqu'un est entré et lui a tiré dessus !
À part la police anti-pervers adeptes du bondage,
qui entrerait ici pour le dégommer ?
Pas de réponse ?
Bien, demandons-lui !
Bordel de merde.
Parce que c'est Savio Mascalzone.
Bon Dieu. Le Premier ministre italien !
Quoi ? Ils n'ont pas un roi ?
- Non, ils n'ont pas de roi ! - Tu te crois en quelle année ?
Très juste, bonne question.
En parlant de question...
Non, pas ça. Remonte, Sterling.
J'ai une question, mère !
Pourquoi cette chaise n'a pas d'assise ?
Et qu'a-t-il...
fourré dans le cul ?
The Danger Zone! présente
Archer 305 "Lo Scandalo"
Mère ! Qu'a-t-il dans le cul ?
Arrête, tu as déjà vu ce genre de gadget.
Jamais dans le cul d'un Premier ministre mort !
Et arrête de répéter ça ! On sait où il est.
Donc, on peut savoir la raison ?
Attends. Soyons clair.
La raison de sa présence !
J'ai rencontré Savio après la guerre. J'étais en Italie pour Gladio.
C'est qui ? Son frangin ?
Beurk !
Tu as fini ?
Attends...
Beurk. Voilà, j'ai fini.
L'operation Gladio.
C'étaient des cellules de l'OTAN prêtes à contrer
une éventuelle occupation par le bloc de l'Est.
Mais la CIA a transformé ça en un gros merdier crypto-fasciste
mené par Allen Dulles et sa bande d'ex-nazis.
Merci, madame Je-sais-tout.
Savio était des services secrets italiens...
C'est ça.
On passait des nuits à travailler,
l'attirance était mutuelle, et de fil en aiguille...
Saute ce passage.
Puis, il s'est marié et est entré en politique.
Mais une fois par an, il vient me retrouver
pour passer un week-end romantique ensemble.
Alors là, bien joué !
Ça respire clairement le romantisme...
Quoi ?
Quoi de plus romantique qu'une partie de gode-Cluedo ?
Justement, j'essaie de comprendre, alors ferme-la.
- Il a pas toujours été à fond dedans. - Pas comme maintenant ?
La ferme !
Avec l'âge, les goûts de Savio sont devenus de plus en plus...
exotiques.
Il est entré dedans très progressivement.
Normal, vu la taille.
Arrête, tes mains sont pires que des battes de cricket.
Malory, que s'est-il passé ? Racontez-nous.
Juste le meurtre, pas la sodomie à coup de gode.
Savio était en ville pour donner un discours à l'ONU.
On a convenu de l'endroit, il a planté ses collègues,
et est arrivé vers 19 h.
On a débuté avec une ou deux coupes de champagne.
Puis, je suis allée me rafraîchir pendant qu'il se changeait
et se mettait en position.
Donc, il s'est mis le...
- Tout seul ? - Oui, silence.
Je suis entrée dans la pièce.
Je me suis avancée et j'ai resserré la dernière sangle.
Puis, je suis allée remplir ma coupe de champagne.
Savio adore qu'on le fasse languir.
Et puis, bang !
Trois types entrent.
- Pas si vite. - Pourquoi t'avais un flingue ?
Savio aime se sentir légèrement en danger.
- Tu sais ? - Non, mère !
Vous aviez prévu quoi d'autre ?
Coucher sous une ruche d'abeilles tueuses ?
Donc, vous avez tiré trois fois.
Je les ai ratés. Vous le croyez ?
Désolé, c'était rhétorique ?
- Appelle ton avocat et les flics. - Quoi ?
Et lâche-toi sur le bourbon,
car je vais sûrement te ressortir cette histoire.
Comment ça ?
Invoque la légitime défense. C'est ta seule chance.
On lui vire ses menottes et son gode, naturellement.
Puis on fout le bazar pour faire croire qu'il t'agressait.
Heureusement, il est italien. Les gens vont gober ça facilement.
Je ne lui ai pas tiré dessus.
Pas volontairement, en effet. Le coup est parti tout seul.
Mais faudra la jouer fine devant le jury.
Un jury ? Toi-même, tu ne me crois pas !
Mère, s'il te plaît. J'aimerais te croire...
Mais ces impacts de balles ne prouvent absolument rien.
D'accord, mais...
Puttana !
- Quoi ? - Vous avez été touchée !
Je sais, très chère. J'y étais.
Déshabillez-vous.
Je vais bien. La balle a traversé.
J'ai mis de la Bétadine.
Le Premier ministre italien vient d'être assassiné chez moi.
Je pense que des excuses s'imposent.
Merci. Ça doit pas être facile pour toi.
C'est vous deux qui me devez des excuses.
- Pourquoi ? - Vous doutez de moi.
Et toi, tu nous as attirés
dans tes expériences sexuelles sado-maso-meurtrières.
- Écoute. - Toi, écoute !
Je ne pourrai plus baiser sans penser à tout ça !
Je ne pourrai même plus manger de spaghetti aux boulettes !
- Quoi ? - J'ai un petit creux.
Pas nécessairement des spaghetti aux boulettes,
mais pas nécessairement autre chose que des spaghetti aux boulettes.
J'adore les spaghetti aux boulettes.
Si j'en ai pas tout de suite, je vais mourir.
- Merci beaucoup ! - Il n'y a pas de quoi.
Mais attends d'y goûter, j'improvise un peu.
Merci de m'avoir embarquée là-dedans.
Mais de rien.
On a un Premier ministre italien mort dans le salon...
Dommage, il aurait fait la sauce.
Ça va être dur à expliquer.
Surtout que les circonstances entourant sa mort sont...
- Godemichées. - Déplacées !
Ça glissera tout seul.
Donc la légitime défense
ne tiendra pas debout.
Il faut sortir le corps.
Mais bien sûr, on va se balader avec un cadavre !
- Idiote ! - Alors quoi ? On brûle l'appartement ?
On ne brûlera rien du tout !
- Tu en es sûre ? - C'était le pain qui grillait.
Les hémorragies rendent con. Je peux voir votre plaie ?
Et tu ne brûles pas mon appartement, trouve autre chose.
Je ramène un tapis !
Autre chose !
Tu ne le rouleras pas dans un de mes tapis !
- Pourquoi pas ? - Et après, quoi ?
On se déguise en agents d'entretien, on loue un fourgon,
et on le sort l'air de rien.
- Et tu m'as traitée d'idiote ! - Tu avais oublié les déguisements.
Peut-on sortir par le sous-sol ?
On nous verrait, le concierge laisse sa porte ouverte.
Pour laisser la puanteur du chou envahir les couloirs, je suppose...
Il pourrait nous poser problème ?
Nous ne sommes pas en bons termes...
Eh bien, à Noël,
les résidents me donnent des étrennes en remerciement du travail fourni
pour l'entretien.
On en a bien besoin.
Surtout cette année, nos dépenses de santé ont augmenté.
Et alors ?
Ces trois dernières années, vous m'avez offert une patate.
Mince, vous voilà encore confronté au classique "dilemme de l'Irlandais".
"Je la mange maintenant ?
"Ou je la laisse fermenter pour la boire plus tard ?"
- J'aurai mon opération, P'pa ? - Non, fiston.
Tu vas mourir.
Pourquoi les Irlandais ?
À part leur manque de soutien durant la seconde guerre mondiale ?
Oui, à part ça.
Sérieusement ? Ils étaient nazis ?
- Pas japonais. - Neutres !
Bon, je ne veux pas être accusée de complicité.
Si on cherchait un moyen de sortir le cadavre d'ici ?
On avance, pour les déguisements ?
J'ignore où en trouver à cette heure-ci.
Donc...
si on ne peut pas sortir le corps en un morceau...
- C'est le seul moyen. - Quoi donc ?
J'ai fait de sacrées conneries en bossant pour vous,
mais je refuse catégoriquement de charcuter un cadavre !
Mère !
Vous voulez me voir sur la chaise électrique ?
Pour un meurtre que je n'ai pas commis ?
- Je ne peux pas. - Moi non plus.
Vous ne pouvez pas ou ne voulez pas ?
Peu importe, elle peut pas, je veux pas.
Mère, voyons.
Arrête ça !
Regarde !
- J'appelle du secours ! - Mais qui ?
Il me faut un siphon, de l'eau et trois prises électriques,
ces toilettes conviendront.
Et je prends mon café comme mes femmes,
noir, amère et issu du commerce équitable.
- La sauce est trop salée. - Comment tu...
Ajoute une pomme de terre, ça absorbera le sel.
C'est notre patient ?
Pas le nôtre. Le tien.
Merci.
- C'est trop salé. - Tu as une patate ?
Pourquoi ? C'est Noël ?
Krieger bosse dur ?
Y compris au sens propre.
- On dira ce qu'on veut... - Je me gêne pas.
Il est discret.
Personne n'apprendra toute cette...
C'est quoi...
ce bordel ?
Ma plus belle oeuvre, je l'espère.
Quoi que ce soit, je ne veux pas y être mêlé.
Trop tard.
Du calme ! Ne vous fiez pas aux apparences.
Il se passe quoi ?
C'est clairement pas une fête surprise, Krieger !
Sale mytho !
On veut piéger Malory pour le meurtre du Premier ministre d'Italie.
C'est sûrement leur méchant roi !
Pourquoi Krieger nous mêle à ça ?
Oui, pourquoi ?
J'aurai besoin d'aide pour le disséminer.
- Tu as mal compris. - Ça reste dégoûtant.
Surtout brillant. Chacun repartira avec un morceau.
Quelle taille ?
Sur la route, on jettera les morceaux
dans sept poubelles de trois quartiers différents.
C'est... plutôt malin, en fait.
Sur une carte, les points de chute formeront un grand smiley.
- C'est vraiment tordu. - L'idée est bien trouvée.
À chaque fois !
À chaque fois qu'on vient ici,
on doit vous débarrasser d'un corps !
Ça ne fait que deux fois.
Le Premier ministre italien est venu faire quoi ?
Oublie.
Au fait, ces lâches de métèques l'ont d'abord tué
puis habillé en pénis géant, ou...
À ce propos...
- Je l'ai trouvé ! - Quoi ?
- Oublie. - Je peux l'avoir ?
- Mais quoi ? - Oublie !
- Contente-toi de le retirer ! - Prenez donc ce ton...
Je ne vois pas comment ça pourrait être pire.
Déjà, on va manquer de sauce.
Police ! Ouvrez !
- Mince ! Les flics ! - On est foutus.
Et la police pourrait débarquer.
Nom d'un... On fait quoi ?
Cache ton bandage, va ouvrir et gagne du temps...
Il me faut des tomates pelées.
Quoi ? On va manquer de sauce.
Police ! Madame, ouvrez la porte !
J'arrive !
Désolée, j'étais dans la... cuisine.
Je fais des spaghetti...
et des boulettes de viande.
- Bonsoir... - Vous cuisinez italien ?
- Quelle coïncidence. - Vous êtes italien, M. l'agent ?
Je suis inspecteur. Murphy.
- Un Irlandais. - Exact.
D'après un tuyau anonyme, Savio Mascalzone serait ici.
Qui est-ce ? Un mafieux ?
Le Premier ministre d'Italie.
Ce n'est pas un roi ?
Je n'en sais rien. Vous êtes en deuil ?
Mon oiseau. Mon petit Sifflou.
C'est une autre coïncidence car selon le tuyau anonyme,
Mascalzone serait mort ici.
Comment ? Pour l'amour de Dieu !
Juste ici, dans le salon.
Comme vous pouvez le voir, il n'y a eu aucun meurtre ici !
Mais des verres ont été renversés.
Je reçois des amis pour le dîner.
- Ils n'ont rien à cacher ? - Rien du tout, mais...
- C'est quoi ? - La salle de bain...
Mes invités sont là, mais...
Que faites vous ?
À gauche, ma chère, on sert à gauche !
Que faites-vous donc, Calpurnia ?
C'est ma faute.
C'est un euphémisme, Calpurnia !
Mère, votre bonne est...
Bonsoir. Navré de troubler votre...
Soirée chic
pour les personnes les plus chics de New York.
On nous a informés d'un meurtre ici.
Mon Dieu, un meurtre ?
À part cette gueuse qui massacre l'étiquette...
L'idée d'un meurtre prête à rire.
Je peux fouiner, aucun problème ?
Non, pas de souci.
Calpurnia ? Je peux vous parler dans la cuisine ?
Bien entendu.
Je vous laisse poursuivre votre...
Soirée chic !
Je vous déteste tous.
On s'en moque. Tu sers juste de bouche-trou.
En quoi c'est ma faute ?
Voyons voir... À cause du meurtre ?
Tu ne parlais pas du costume de bonne ?
D'ailleurs, tu es ridicule.
Et pourquoi vous avez... Peu importe, je ne veux pas savoir.
Ce ne sont pas tes oignons. Tiens.
- Espérons que ce soit inutile. - Pourquoi...
Je ne tuerai pas...
Cette excellente soirée, Calpurnia !
Seigneur, si vous étiez ma bonne, je vous mettrais la fessée.
Mère, le fonctionnaire vous cherchait.
Ah bon ? Oui, qu'y a-t-il ?
Désolé pour le dérangement. Ce devait être un canular.
J'ai vérifié, tout est en ordre.
- Ce n'est pas grâce à elle. - Quelle gueuse.
C'était une certitude, inspecteur.
À présent, je vais vous laisser.
Mais qui balancerait de faux tuyaux ?
C'est sûrement le concierge, M. Herlihy.
Il boit beaucoup.
Merci, je vérifierai...
Il reste une pièce. Ça vous dérange pas ?
Absolument pas.
Je vous en prie.
Vous attendiez ?
Utilisez donc les autres toilettes.
J'ai fait au mieux,
mais une bougie parfumée reste limitée.
Le dîner est prêt ?
C'était un gros paquet. Vérifiez s'il n'a rien laissé flotter.
Excusez-moi pour le dérangement. M. Herlihy, vous avez dit ?
Oui, c'est ça.
- Lana, calme-toi... - Je t'en foutrais des gueuses !
Mes oreilles !
L'inspecteur est parti. Krieger a tout réglé, maintenant...
Krieger ? Et nous, alors ?
Vous, vous pouvez quitter mes habits puis mon appartement.
Je vous remercie d'être venu !
- J'ai adoré. - Plus jamais.
- Merci pour le paquet-cadavre. - C'est pas chic.
Merci pour l'invitation, génial.
N'oubliez pas le smiley ! Et merci.
Attends.
La salle de bain, le corps. Comment as-tu...
Mieux vaut l'ignorer.
Et mieux vaut vous laver la bouche, maintenant.
Va te faire foutre ! Une gueuse ?
Je rigolais ! Je devais jouer le jeu !
- Tu devais jouer le jeu ? - Et t'embêter un peu.
Sur un Walther PP .32 automatique, quelle est la capacité du chargeur ?
Huit balles.
Huit, plus une dans la chambre.
En tout, neuf balles.
Merci, Rain man. Où tu veux en venir ?
Son chargeur était vide.
Mais elle soutient n'avoir tiré que trois fois.
Donc tu penses que Mère a attiré Mascalzone chez elle,
l'a affublé d'une combinaison en latex, attaché à une chaise...
Je sais. Mais il faut attendre.
Puis nous a appelés.
Mère, du calme... J'arrive !
Ne bouge pas. Je reviendrai sûrement.
Et elle a pointé son arme sur lui ?
Que fais-tu ?
Tu dis de la merde ! Elle se serait dénoncée à la police ?
Sachant qu'elle ne reviendrait pas après avoir fouillé son appartement,
qui était bondé et impeccable.
Compte un peu, Rain man !
Trois coups dans le mur...
Mascalzone a pris cinq balles !
En tout, ça fait, devine... Huit balles !
Plus une dans son bras.
Alors quoi, Mère s'est tiré une balle ?
Pourquoi ?
Je vais te dire pourquoi. Puis je te tuerai.
Opération Gladio.
Gladio ?
Si je te suis,
Mère se le tapait une fois par an depuis environ 35 ans,
et elle lui en voulait tout ce temps.
Elle attendait juste...
Putain.
- Elle l'a tué. - Et on la débarrasse du corps.
Mais, pourquoi ? Après tout ce temps ?
Pour être honnête, jusqu'ici, le sexe était génial.
Je me disais "rien ne presse".
Mais tu es devenu...
pervers.
Pourquoi tu fais la vendetta ?
Parce qu'une nuit, il y a des années, à Rome,
toi et tes bandits fascistes avez abattu un homme dans la rue.
Un bel homme.
Aux yeux bleus, aux lèvres charnues, aux cheveux noirs et ondulés...
Qu'avait-il fait ?
Je ne dirais pas que c'est un crime de manifester contre le fascisme.
Plutôt une erreur.
Celle d'un bel homme idéaliste.
Qui est peut-être le père de mon fils.
Peut-être ?
Tu l'ignores ?
Qui sait, c'est Malory. Tu veux connaître sa motivation ?
Je pense pas.
Je me demande pourquoi elle gardait son manteau ?
Chérie, tu es toujours bonne.
Dans toute cette histoire, je préfère ne rien savoir.
On mange un morceau ?
Me voilà reparti sur l'Italien !