Dottor Strode, il nome Bob White significa qualcosa per te?
E' un pagliaccio per bambini?
- No. - Un pagliaccio per adulti?
No, non è un pagliaccio di nessun genere.
Hai praticato un'autopsia su di lui due sere fa.
Era stato investito da un autobus?
Oh, ma certo. Mi dispiace, sì.
Spesso confondo pagliacci e vittime di incidenti d'autobus.
Sì, sì, quello è stato un tragico incidente.
O forse no?
E' molto probabile che non lo sia stato e che tu abbia fatto un errore.
Oh, no, no capo, io non faccio errori.
Disse il tizio che ha lasciato le chiavi
nella milza di una vecchia signora il mese scorso.
Oh, per favore detective. Non hai mai perso le chiavi?
Ricordi un lobo dell'orecchio mancante?
Beh, questa signora sì.
E' l'impresario che si stava occupando dell'imbalsamazione del signor White,
quando si è accorta dell'incongruenza.
Ciao Woodrow.
Ciao Grace.
Voi due vi conoscete?
Oh, il dottor Strode e io abbiamo frequentato insieme medicina legale.
E siamo stati anche, brevemente...
amanti.
Il lobo è stato tagliato prima del decesso e certamente non da un copertone.
Il taglio era netto, preciso,
come fatto con un taglierino o qualcosa del genere.
Non è stato un incidente.
Al Woody che conosco non sarebbe mai sfuggita una cosa simile.
Ah, no. L'alcool nel sangue era 0,31.
E' svenuto, è caduto.
Insomma, capo, è possibile che io non abbia notato questo dettaglio,
ma questo non vuol dire che sia stato un omicidio.
Voglio dire, i pagliacci cadono.
Devo dirtelo, Woody. Sono un po' stufa di lavori approssimativi.
Va bene.
Se Woodman dice che è stato un incidente, lo diciamo anche noi.
Avrò bisogno di qualcosina in più di questo.
D'accordo, va bene. Gus e io andremo sulla scena del crimine.
E non si preoccupi... sarà pro bono.
ma essere pagati, come ha fatto lui nei "Mattacchiorsi"?
H.J.O. era nei Mattacchiorsi?
Faceva un orso chiamato Beary Barrington.
Mio Dio.
C'è qualcosa che quel ragazzino non sa fare?
Beh, non è più un ragazzo.
Avrà un ventina d'anni, tecnicamente è un giovanotto.
Okay, questo è l'indirizzo che c'era sul rapporto.
Da dove vuoi iniziare? Vuoi esaminare la scena?
Beh, tu sei esattamente dove l'autobus ha investito il corpo di Bob White.
- Perché non ti stendi per terra? - No.
- Gus, tu sei la vittima. - Perché devo essere io la vittima?
Perché farti fare il killer non sarebbe molto politicamente corretto.
Da quando sei politicamente corretto, Shawn?
Vuoi stare qua fuori tutta la notte o vuoi andare a mangiare qualcosa?
D'accordo.
Qui dice che il lampione alla fermata dell'autobus era spento.
Gus, sei ancora lì?
La vedi la mia faccia sull'asfalto, Shawn.
- Sbrighiamoci. - Interessante.
Dunque il lampione è stato rotto, probabilmente ragazzini.
- Resta comunque un incidente. - Non lo so.
Decidono di rompere un solo lampione e guarda caso è il lampione
che impedisce all'autista di vedere l'uomo più ubriaco del mondo sdraiato per terra?
Signori...
posso chiedere perché quest'uomo con i jeans a sigaretta giace sulla strada,
mentre lei riproduce i rumori di un autobus al chiaro di luna?
Siamo mimi provenienti dalla Nuova Guinea e stiamo lavorando su un nuovo numero.
Vede, sono intrappolato in questa scatola con le rotelle.
Fortunatamente questa scatola ha anche un ascensore.
Addio.
- No. - Siamo detective.
E stiamo indagando su un possibile omicidio che avvenuto qui due notti fa all'una.
Davvero? Proprio qui in strada? Incredibile.
Voglio dire, l'unica notte in cui c'è un omicidio io stavo dormendo?
Non dormo mai. Maledetto ritmo circadiano.
Non potevi continuare con la cosa dei mimi?
Signori, mi chiamo Whip Chatterly.
E posso dirvi qualunque cosa abbiate bisogno di sapere.
Con tutto il dovuto rispetto, Whip...
panna, giusto?
Si da il caso che io sia il detective sensitivo capo.
della polizia locale e il mio collega qui, è di colore.
Quindi credo che siamo coperti su tutti i fronti.
Cosa c'entra questo?
Santo cielo. Sei Shawn Spencer.
Oh, oh, ciao.
Voi ragazzi siete delle celebrità per me.
Molto lusinghiero.
Al momento non abbiamo neanche una foto autografata con noi,
ma... chi se ne frega. Perchè non abbracci forte Gus?
- Molto volentieri. - E se non lo facessi?
D'accordo.
Sentite, vorrei mettere a vostra disposizione le mie abilità.
Sapete, sono una specie di esperto in omicidi.
Cosa? Hai ucciso qualcuno?
No.
Ma la cosa più vicina...
questo è il mio negozio.
Psych - 6x14 "Autopsy Turvey"
Traduzione: Simisimo, Ninibel, MalkaviaN, starlight79, Silviabbà, IHaveADream, Pargolo
Revisione: Pargolo
www.subsfactory.it
Quindi, abbiamo un ubriaco travolto da un grosso veicolo,
dopo che era già morto.
Questo mi ricorda un caso del 1983 che ho letto.
Caspita, sembra figo.
Socio, ne abbiamo avuti già troppi di bianchi pazzi quest'anno.
In questo caso un contadino dell'Illinois
sembra che sia stato investito dal suo trattore,
ma poi si scopre
che il pedale della frizione era stato regolato per una persona più piccola.
Conclusione, era stato ucciso con il cianuro da un nano,
addirittura prima di salire sul trattore. Non hanno mai catturato quel piccoletto.
Vuoi dire che il nano ha preso il largo?
Intendo dire che un omicidio rimane una faccenda macabra.
Ma se qualcuno lo fa sembrare un incidente...
beh, questo richiede abilità, conoscenza, complesse macchinazioni.
- Voltatevi per favore. - Cosa?
Sederi verso di me. Fatemi vedere i sederi.
Cosa significa?
L'ho capita adesso... la battuta sul "largo".
Divertente.
Venite.
Bello. Hai delle camere di sicurezza.
Sì, ne abbiamo tre interne. E questa è all'esterno.
Beh, se qualcuno decide di commettere un omicidio
nel raggio di quel metro, abbiamo la registrazione.
Va bene, confesso...
volevo solo portarvi qui ragazzi.
Perché? Per ucciderci?
Senti Whip, tu sei esuberante e strano e porti il dolcevita.
Ci piace davvero conoscere un vero fan,
ma è ora per me e Gus di scappare nella notte.
Buona notte.
No, no, no, aspettate, aspettate. Aspettate, aspettate, aspettate, aspettate.
Almeno fammi la cortesia di autografare la mia copia di "Yang"?
Ero solo io a pensare che Mary Lightly fosse l'assassina?
Caspita. L'hai letto attentamente.
Oh, l'ho letto cento volte.
Per la precisione, ho letto tutti i gialli pubblicati dal 1850.
Perché ti affascinano così tanto gli omicidi?
Non lo so.
Con un unico gesto terribile, uno può essere immortalato per sempre.
Questo mi affascina.
I precedenti ci insegnano che lo stomaco della vittima
ci rivelerà la storia della sua morte.
Il suo contenuto è come una conta a ritroso verso l'ora della morte, ma dovete sbrigarvi.
Conosciamo la prassi, Whip... abbiamo visto "The First 48".
Anch'io, tutte le puntate.
Okay. Beh, guardarlo alla TV o perfino leggerlo nei libri,
è un po' diverso dalla realtà.
Signori, permettetemi di essere la vostra arma segreta.
Che cosa avete da perdere, eh?
Inoltre pagherò tutti i pasti.
Che tipo di pasti?
Tieni presente che frutta e frutta secca non sono pasti.
Cibo per la mente.
Diventiamo soci. No?
Anche il signor Spencer ha concluso
che Bob White potrebbe essere stato ucciso.
Mi dispiace, Woody.
Questo errore ci è costato le 40 ore basilari per la soluzione del caso.
Sono disposto a fare tutto quello che serve per risolverlo.
Resterò qui fino alle sei e un quarto, se è necessario.
Adesso, se mi scusate,
ricontrollerò eventuali tracce di colpi alla testa.
Dato che il tempo è fondamentale,
non sarebbe più saggio iniziare dallo stomaco?
Potrebbe dirci indicativamente dove ha mangiato la vittima nelle ultime 18 ore.
Per la cronaca sento che...
lo stomaco è probabilmente il giusto punto di partenza.
Va bene capo, io...
lo ammetto, sono sconvolto dall'idea che il mio errore
abbia potuto metterci nelle peste.
Ma se c'è un omicidio da risolvere,
nessuno è migliore di me, nessuno.
Beh, forse Gary Sinise.
- Forse Sinise. - Signorina Larson...
ha il permesso per esercitare in questo stato?
Beh, ho tutti i documenti in regola, ma...
Esercitando le facoltà conferitemi dalla contea,
la assumo come consulente per questo caso.
Beh, questa è una ridicola follia.
È una presa in giro?
Okay, senta, il dottor Strode ha ragione.
Non sapevo che il caso fosse suo quando ho chiamato
e non voglio pestare i piedi a nessuno qui.
Insomma, il caso è obiettivamente delicato.
Lei non ha mai esercitato dopo l'università.
Guardiamo in faccia la realtà.
Un impresario di pompe funebri non è altro che un artista del trucco.
Beh, un artista del trucco che sapeva che è meglio iniziare dallo stomaco.
Stavi meglio coi capelli lunghi.
Sembri un grosso bambino Gerber cresciuto.
Muovi le labbra mentre leggi.
Per caso hai una cuffia da pelato sulla testa?
Perché sai, me ne ricorda una che ho visto alle superiori in una orribile recita
de "Il re ed io", che non ho mai dimenticato.
A proposito, ti ho mentito.
Mio padre non è mai stato re di Svezia.
Avanti, combattete! Dai, dai, dai, dai!
Basta così! Woody sto cercando di aiutarti,
perché se questo caso diventa un omicidio irrisolto,
e sembra lo sarà ogni minuto che passa,
potresti trovarti senza lavoro.
Grazie.
Okay Woody, comportiamoci da adulti.
Basta rivangare i vecchi tempi e fare giochetti di potere.
Apriamo lo stomaco di quest'uomo e risolviamo un omicidio.
Cosa sono questi... pezzi di cialda?
Sul serio, dobbiamo davvero stare qui?
C'è della citronella e pasta di fagioli,
ma vedo anche...
verdure fresche...
Potrebbe essere verza?
E qualcosa che sembra... patate e zucchero.
Una torta di patate dolci?
In che posto puoi mangiare sia cibo spirituale che thai?
Afrothai!
Phat Thai Jones.
Non ci credo che tu abbia chiamato Whip.
Beh, credici Gus, perché è proprio qui.
La sua vasta conoscenza dell'omicidio e del vero crimine
- potrebbe tornarci utile. - Finché non ci uccide.
Mi sento tonificato.
Mi sento tutto un formicolio.
Cioè, potrebbe essere il mio shampoo.
E' fatto con degli oli essenziali.
Allora, come funzionano queste indagini psichiche?
Tocchiamo i nostri soggetti?
- Posso aiutarvi? - Sì.
Ha visto quest'uomo, qui due sere fa?
Ehi, Singh.
Forza.
Questo tizio potrebbe esserci più d'aiuto.
Mi hanno detto che avete fotografia.
Abbassa la voce, amico.
Non credi che quell'accento sia un po' offensivo?
- Mio accento è offensivo? - Sì.
Tuo accento è offensivo. Io parlo così.
Sono suo figlio.
Sei...
Adottato, sì. Okay, come Bud del Cosby show?
Sono cresciuto a Bangkok. Siamo venuti qui tre anni fa.
Ho ancora un po' di accento.
Sì, sì, Bob White.
Sì, certo che lo conosco. E' un cliente abituale.
E' stato qui due sere fa. Si è seduto laggiù.
Sai a che ora è arrivato?
Alle sei.
Signori, siamo nel punto dove è stato Bob White,
circa sette ore prima di morire.
Era qui con qualcuno?
Tavolo per uno, lui solo.
Non ha dolce metà.
- Ha bevuto molto? - Bevuto?
No, no, allergico ad alcol.
Allergico? Sei sicuro di questo, Singh?
Il referto dell'autopsia diceva che il suo livello di alcol nel sangue era 0,31.
No, io ho offerto a lui vino di prugna, ma lui detto no.
Allora gli ho dato torta di prugna.
La torta di prugna si fa con l'alcol.
Un pochettino, sì, sapete.
Ma lui insisteva, sapete, perché la nostra torta di prugne...
ha il sapore di una prugna appena colta dall'albero
e infilata in una torta.
- Porca... - Davvero?
Pensi quello che penso io?
- Vuoi la torta di prugne? - Esatto.
Puoi ordinarla?
Due porzioni di torta di prugne, per favore.
Tre.
Era allergico all'alcol?
Cavoli, non pensavo che ci fosse tanto alcol nella torta di prugne.
Beh, questo spiega la dilatazione dei vasi sanguigni.
Beh, comunque con una torta di prugne non si arriva ad una saturazione dello 0,31.
Uno con una simile allergia,
non sarebbe mai riuscito a ingerire così tanto alcol.
E' possibile che l'alcol
sia stato introdotto in qualche modo nel flusso sanguigno?
Due cose...
questa è la cosa più sexy che abbia mai sentito in questo ufficio.
Ed è possibile, con una siringa.
Dovremmo cercare delle punture nel corpo e potrebbe volerci un po'.
No, è sempre il solito Bob White,
sapete, ha lasciato mezza coca calda...
E anche questo.
Questo lo tengo per me.
- Biglietti per le giostre? - Il luogo dei macabri omicidi...
"Le giostre del male" di Stuart Robinson, edizioni Middleton, 1971.
Signori, questi non sono biglietti per le giostre.
Ma sarà una corsa davvero eccitante.
Strano. D'accordo, ho capito.
Era Woody.
Grace ha trovato una puntura sul piede sinistro di Bob.
Quindi sembra che l'alcol sia stato pompato direttamente nel suo flusso sanguigno.
La puntura era tra il secondo e il terzo dito?
Sì. Come fai a saperlo?
Direttamente da "Persi nella parata",
Tyne Hannermann, editore Soji, 1931.
Vedete... qualcuno ha proprio scelto quest'uomo.
E' stata una cosa controllata, calcolata...
a sangue freddo.
Siamo arrivati all'ultima destinazione di Bob.
Dove...
diavolo siamo?
Quando diavolo siamo?
Signori, siamo in una sala da ballo a pagamento in stile retrò,
una delle ultime del suo genere.
Qui, uomini normali si vestono come militari in licenza degli anni 30
e viene offerto loro un biglietto per un leggiadro ballo
con una di queste donne ammiccanti e sensuali.
E tu come fai a conoscere questo posto?
Perché sono un uomo solo...
così come lo era Bob White.
Guardate.
Ci potrebbe essere una di queste creature dietro la sua morte.
- Ci servono rinforzi. - Chi?
A chi stavi pensando?
Hai detto che avevi un caso ad alta priorità per il quale servono le mie capacità.
Sì, le tue capacità di ballerino.
- Chi sei tu? - Mi chiamo Whip Chatterly.
Senti papà, abbiamo solo un paio d'ore per interrogare tutte queste donne sensuali.
Abbiamo bisogno di te. Woody sta per essere licenziato.
Non lo so, Shawn.
Conta su di me.
Il nome Bob White ti ricorda qualcosa?
Direi di no.
Ti posso chiamare Captain Magic?
Sì.
La foto di quest'uomo smuove qualcosa in te?
Mi dispiace, tesoro. Non faccio cose a tre.
Mi stavo chiedendo...
Non sprecare fiato Brown Sugar,
lascia che Sandy ti tenga stretto
e tutto il dolore si scioglierà come burro.
In effetti io sto benone,
ma il mio amico Bob White... che tristezza.
Lo conoscevi?
Cosa?
Oh, sono io il coglione?
Shawn! Shawn!
Non posso credere che qualcuno abbia voluto uccidere quel poveretto.
Davvero? Perché è così difficile da credere?
Perché Bobby non avrebbe fatto male a una mosca.
Era solito venire qui e ballare con me per delle ore,
perché aveva appena perso la mamma.
Appoggiava la testa proprio qui. Lo facevo addormentare.
Sembra stupendo.
- Shawn? - Tieni duro, amico.
Sandy, Bob è venuto qui a ballare e a riposare sul tuo seno due sere fa?
Sì.
Non lo avevo mai visto messo così male.
Sembrava paranoico.
Continuava a dire che qualcuno lo stava seguendo.
Essere seguito...
mi ricorda un caso successo a Salt Lake City nel 1992.
- Era un inverno tempestoso... - Sputa il rospo Whip.
Credo che Gus stia perdendo conoscenza.
Credo che il nostro assassino stesse tenendo d'occhio Bob.
Insomma, era un uomo solo,
sempre la solita routine. A chi sarebbe mancato?
Sandy, dove andava Bob quando finiva di godere della tua compagnia?
L'altra sera sembrava così giù,
che l'ho mandato da una mia amica. Le ho chiesto un favore speciale.
- L'hai mandato in un bordello? - Cosa? No!
La mia amica lavora a un livello più spirituale.
Signori, siamo a quattro ore dall'ultimo respiro di Bob White.
E' tutta tua, Shawnie!
Vaffanculo, Gus!
Vedremo. Vedremo.
Signorina Ivana, anche il nostro amico Shawn è un veggente.
Forse potresti metterlo alla prova prima di rispondere alle nostre domande.
Che stai facendo?
Silenzio.
Tu, guarda il mio cervello.
- Preferirei di no. - Fallo.
- Okay. - Cosa vedi?
Oh, tu...
stai erigendo un muro.
Non vuoi che io veda i tuoi pensieri più nascosti, intimi.
Vero.
Ho problemi di fiducia. Il mio psicologo me lo dice.
Tocca a te.
Prova. Sono un libro aperto.
Ti stai chiedendo...
se Ted Knight e Jim J. Bullock
avessero qualcosa da dirsi sul set di...
"Too close for comfort".
Porca miseria. Ci sa fare.
Tocca ancora a te, Shawn.
Stavolta cerca di abbassare la guardia.
Gus, siamo qui per investigare.
Credo che tu conosca quest'uomo.
Caspita, quante piante servono per sillabare perdente?
Se salta fuori che era un suicidio, non posso certo biasimare il tipo.
Non essere sgradevole, Carlton.
Cosa?
Allora, cosa vuoi controllare?
La segreteria telefonica vuota
o le lettere indirizzate a "l'inquilino"?
Sì, è venuto da me l'altra sera.
Era molto triste.
Mi dice che è innamorato di una donna bellissima.
Davvero?
- Come si chiama? - Penny.
Dice che è così bella, che può guardarla tutto il giorno
versare il tè o leggere il giornale.
Persino il modo in cui piega la biancheria è un atto di grazia.
Così gli ho detto che lei teneva a lui.
Oh, chi l'avrebbe detto?
Era cotta del vecchio Bob, eh?
No.
Gliel'ho detto solo perché me l'aveva chiesto Sandy.
Le devo un favore per avermi presentato
a Chad Lowe al pigiama party alla sede di Playboy.
- Gli hai mentito? - Ho dovuto.
Chad non sarebbe uscito con una chiromante.
Non intendevo a Chad. Mi riferivo a Bob.
Sì, anche a lui.
Ma era così felice.
E' uscito di corsa per andare da lei.
E' scandaloso.
Vergognati.
Povero Bob.
Che ora è molto, molto triste.
Vuoi sapere perché? Soprattutto perché è morto.
Cosa?
Assassina!
Spero che sia soddisfatta.
Oddio, ragazzi, sul serio?
E' tutta colpa mia.
Andrò in completa rovina.
Che fine ha fatto il tuo accento?
La gente si sente più sicura quando lo uso?
No, no, no, no, no, no, no, no.
- Andiamo via. - A cercare una donna di nome Penny.
Cavolo, ragazza, che ti prende?
Vedo la morte in te.
In me? No.
La mietitrice sta venendo a prendere la tua anima.
No, no. Sbagliato ancora.
Sì, mi capita sempre.
Sapete, in realtà è perché la morte è il mio mestiere.
No.
Oh, so cos'è.
Ho un dente morto e un'unghia del piede
che è diventata completamente nera.
Andatevene, subito. Tutti, fuori. Sciò!
- Okay. - Sciò!
Non dirmelo due volte.
Onde negative, onde negative.
Beh, è stato sgradevole.
Non preoccuparti Whip, va bene?
Era una pazza. Fidati.
Piena di sciocchezze.
Sì, del tutto strana.
Signori, apprezzo che facciate del vostro meglio
per mettermi a mio agio, ma penso che sia ora
Lascio il resto di questo micidiale crittogramma
a quelli molto più capaci di me nel decifrarlo.
Quello che sto cercando di dire è che... me la sto facendo sotto.
Immagino che il minimo che possiamo fare sia...
darti un passaggio fino a casa.
Cosa? Che ti è preso?
- Beh, ma guardalo. - Lo apprezzo moltissimo.
Sarebbe troppo chiedervi di fare una sosta da Arby sulla via di casa?
No, certo che no. Senz'altro.
Che mi prenda un colpo.
Ehi, O'Hara, ho trovato qualcosa.
- Penny? - Già.
Sì.
Sembra che Mister Solitario dopotutto non fosse così solitario.
Beh, andiamo a trovarla e facciamo cantare la porcellina.
Magari potremmo farle alcune domande e basta.
Potremmo. Ma non c'è altrettanto gusto.
- Ehi, Shawn. - Jules, ho...
una forte sensazione sul nostro Bob e sul nome Penny.
Ti dice niente?
Sì, confermo.
Devo ammetterlo Lassie,
indagare in questo quartiere è stato alquanto bizzarro.
Il lato oscuro.
Un po' come in "Fuori Orario".
Senza la presenza di Griffin Dunne.
Ti prego, Spencer.
Se qualcuno conosce il lato oscuro di Santa Barbara,
quello sono io. Quindi fai parlare me, va bene?
Conosco questa gente,
sono un comunicatore altamente addestrato capace di adattarsi
a ogni situazione come un provetto camaleonte.
- Non sei un provetto camaleonte. - Non sei un provetto camaleonte.
No? State a vedere.
E' aperto.
Penny Chalmers.
Naturalmente. Chi altri dovrei essere, scemotto?
Non sono scemo. In realtà sono proprio l'opposto.
Detective capo Carl Lassiter della polizia di Santa Barbara.
Siamo qui per parlare con lei di Bob White.
Oh, sì. Beh, accomodatevi.
Stavo proprio per fare un po' di tè.
Oh, sì.
Questa ragazza fa certo parte del lato oscuro.
Detective, prego accomodatevi. Fate come se foste a casa vostra.
Sebastian svegliati. La cosa si fa interessante.
In bocca a lupo, provetto C.
Che diavolo succede?
Dice che è così bella che può guardarla tutto il giorno
versare il tè o leggere il giornale.
Oh, è un'artista d'avanguardia.
Persone come Bob White pagano per vederla vivere la vita quotidiana.
Dici davvero?
Va bene fricchettoni, lo spettacolo è finito. Andate a casa.
Siete stupidi?
Questa è un'indagine ufficiale di polizia, fuori di qui.
Spencer, hai intenzione di darmi un mano?
Sì, subito.
La poliziotta ha una certa presenza scenica,
ma il detective secco è un po' rigido, non pensi?
Ehi, agente.
Non sia nervoso. Andrà tutto bene.
E' vita che imita l'arte, nessuna battuta, solo la vita.
Quindi continui, mi chieda quello che vuole.
Senta signorina... io...
Non ti sentiamo.
Conosce Bob White?
Beh, sì. Perché?
Beh, non so se vorrà sentirlo davanti a tutti, ma...
Bob è morto.
Il mio dolce Bobby è morto?
Crediamo sia stato ucciso.
Oh, Bobby.
Un po' scontato.
Beh, forse qualcuno potrebbe averlo perseguitato ultimamente,
- se serve. - Oh, sì, serve.
Oh, Bobby, no...
Va bene, basta. O li fa uscire tutti quanti
o la trascino al distretto. Sistemeremo le sedie in una cella di sicurezza.
Che ne dice di sincerità e verità?
- Ha un costo extra? - Li faccia uscire.
Andiamo. Su forza.
Ci vediamo alla prossima. Ciao.
Grazie. Grazie di essere venuti.
Hai completato il test sui residui delle unghie, da bravo ragazzo?
L'ho fatto.
Ho trovato un misto di pigmenti di stucco sotto le unghie.
C'è nulla di più eccitante
di un uomo che asporta le cuticole morte di un altro uomo?
No.
E tra parentesi,
ho capito che mi eccito molto prendendo ordini da una donna.
Se continua così, potrei dover aggiornare
il mio stato su Facebook in "relazione complicata."
Stai cercando di sedurmi?
Forse. Funziona?
No. Non funziona.
Elaine come sta?
Ci siamo separati. Mi ha tradito dodici volte con dieci uomini.
- Una donna per niente intelligente. - Ecco perchè l'ho sposata.
Sa, non mi ha fatto piacere partecipare al suo numero con cani e pony.
- Non utilizzo animali nel lavoro. - Pensa che stia scherzando?
La porto al distretto per intralcio alla giustizia.
Tranquillo, d'accordo? Sono una performance artist.
Ho solo pensato di approfittare dell'opportunità
di sfruttare il colpo di scena dell'arrivo di un po' di detective.
Che modo strano di guadagnarsi da vivere.
E' molto meno inquietante che farsi vedere con una webcam.
E di sicuro batte alla grandissima il mio ultimo lavoro.
Fare spot pubblicitari per "Carni Howza."
Aspetta un attimo.
Sei la ragazza Mortadella? Sapevo di averti già vista.
Solo non riuscivo a ricordarmi dove.
Hai finito Guster?
Lo diceva due volte. Nella pubblicità.
Sì, lo dicevo due volte.
Ho finito.
Cosa ci può dire di Bob White?
Veniva allo spettacolo quasi tutti i giorni, ma non ci siamo mai rivolti la parola.
Due sere fa, si è presentato. Era molto tardi.
Gli ho detto che lo spettacolo era già finito,
ma ha insistito per entrare e poi ha confessato di amarmi.
Ha detto che una chiromante gli aveva detto che anch'io lo amavo.
Non ha dolce metà.
Non volevo offendere.
E' proprio come lo ha detto il cameriere. C'era anche Gus.
Ti prego dimmi che ci sei andata piano.
Ho la percezione che fosse molto... molto vulnerabile.
- Ho minacciato di chiamare la polizia. - Ma sei la ragazza Mortadella.
Sì, ma sono anche una ragazza single in città.
Che invita un intero pubblico di sconosciuti nel suo appartamento?
Ha idea di dove sia andato dopo avergli strappato e calpestato il cuore?
L'ho osservato dalla finestra. Camminava lungo la strada
poi questa Impala nera ha accostato, ha parlato con l'autista ed è saltato su.
Fantastico. E' solo l'auto più diffusa d'America.
- A che ora è successo tutto questo? - Mezzanotte.
Beh, è morto intorno all'una,
il che vuol dire che chiunque l'abbia fatto salire in macchina
è probabilmente l'ultima persona che lo ha visto vivo,
probabilmente perché è anche... la persona che l'ha ucciso.
Salve ragazzi.
Ho dovuto girare tre negozi per trovare della panna fresca per le fragole.
Beh, credo che abbiamo spremuto tutto quello che si poteva da queste budella.
Attesa ripagata. E' fresca fresca.
Siamo una gran bella squadra, io e Grace.
E, a quanto pare,
a entrambi piacciono ancora sia Jerry Garcia, che Cherry Garcia.
Gente, ecco cosa sappiamo.
Qualcuno l'ha portato via in quella che si suppone sia...
una Impala? 'Pala. Okay, ed è qui che la pista si interrompe.
Quello che state facendo è veramente disgustoso.
Perché tocchi ancora quella roba?
Perché è una sensazione bellissima.
Non so cosa significherà per voi,
ma ho trovato una miscela di carbonato di calcio, ossido di titanio
e pigmenti di stucco sotto le unghie.
Sono i tipici elementi di macchie di vernice acrilica.
Vernice.
Stavo... stavo per dirlo.
- No, non è vero. - Giusto, Guster.
Inoltre, c'erano tracce di acido muriatico. E' un agente protettivo.
Probabilmente stiamo parlando di un luogo all'aperto.
Stai pensando quello che penso io?
- Vuoi ancora torta di prugne? - Sì, ma no.
Si protegge un murale.
L'ho osservato dalla finestra.
Camminava lungo la strada e poi questa Impala nera ha accostato,
ha parlato con l'autista ed è saltato su.
Okay. L'assassino porta Bob in questo vicolo da casa di Penny,
lo fa scendere, lo fa voltare e bum! Lo colpisce alla testa.
- Perciò fallo, colpiscimi. - Cosa?
- Colpiscimi. - Perché io, Shawn?
Non fai altro che lamentarti di fare la vittima.
Ora che ti offro il ruolo dell'assassino come Blair Underwood in "Giusta causa",
- e vuoi rifiutare? - Non voglio colpirti.
- Fallo e basta. - Non voglio colpirti.
- Colpiscimi, colpiscimi, colpiscimi. - Non voglio. Non voglio. Non voglio.
Porca vacca.
- Whip è il nostro assassino. - Cosa?
Ascolta... aveva assolutamente bisogno di noi per risolvere questo omicidio.
Voleva essere catturato.
Con un unico gesto terribile, uno può essere immortalato per sempre.
Questo mi affascina.
Esatto. Vuol passare alla storia, proprio come tutti gli assassini
che studia e se questo caso resta irrisolto,
allora nessuno ne scriverà.
Ah, scommetto che ha reciso il lobo dell'orecchio
solo per far partire l'indagine.
E' per questo che voleva stare con noi,
per essere sicuro che cogliessimo tutti gli indizi.
Ovvio.
Questa cosa è troppo contorta, può provenire solo da un libro.
Chiamo Lassie. Gli dico di incontrarci da Whip.
- L'Impala nera. - Chatterly, esci dall'auto!
Abbiamo un corpo.
Abbiamo anche qualcos'altro.
Grazie, Shawn e Gus, per essere stati i segugi che sapevo eravate...
e per avermi aiutato a trovare il posto che mi spetta
negli annali della storia degli omicidi.
Archiviatelo sotto 'C' per "Chatterly."
Cavoli, Whip.
Lo sapevo.
- Non è vero. - Un po', sì.
Maledetto Whip Chatterly... ci hai intrappolato in una ragnatela
di menzogne "dolce vita" e ora per colpa tua,
non abbiamo più merendine.
Non riesci a capire di cosa sia capace una persona,
finché non la vedi nuda.
Sono quasi sicuro che il proverbio dica così.
- Biscotti alla vaniglia? - Puoi giurarci.
Sì, ho imparato la lezione.
Se non fosse stato per voi, sarei disoccupato.
- Beh... - D'ora in poi...
non prenderò più sotto gamba nessuna autopsia,
a meno che il cadavere non abbia una sola gamba.
- Bisogna alleggerire le cose, ragazzi. - Senza dubbio.
Ce ne andiamo, Woodster.
Abbiamo registrato degli episodi di "Hot in Cleveland" da vedere,
- e siamo abbastanza sfiniti. - Già.
- Oh, Gus. Ho una chiamata persa di Whip. - Cosa?
Sì, è di un'ora prima che trovassimo il corpo.
Ha lasciato un messaggio.
Il messaggio più inquietante di sempre.
Aspetta un attimo. Devo riascoltarlo.
Che problema hai, Shawn? Quell'uomo si stava suicidando.
Ascolta.
Okay, cosa ne pensi?
- Non lo so. - Sì che lo sai.
Si sente lo sportello di un'auto che sbatte dopo lo sparo.
Dobbiamo tornare alla libreria di Whip.
Cosa facciamo qui, Shawn?
Cerchiamo indizi di una lotta.
Oddio. Non voglio restare qui un minuto più del necessario.
Qualcosa non quadra Gus e tu lo sai.
E noi scopriremo perché.
Cosa?
Avanti, figliolo.
Vuoi bere la cioccolata di un morto?
Dovevi mettermi in testa quell'immagine, vero?
L'uomo sarà pure morto,
ma quella cioccolata è più che viva, Shawn.
- Io entro. - Sì, al diavolo.
Gus, non morirai per aver rinunciato a una bevanda.
Whip l'ha fatto.
Questa indagine non è finita e tu lo sai.
Shawn, non voglio stare qui.
Mi sembra di trovarmi in uno di quei film
dove un ragazzino giapponese mascherato da morte
se ne sta acquattato sul soffitto come un rospo,
- se alzo gli occhi. - Allora non alzarli.
E poi perché dovresti sentirti così?
Non lo so.
Cosa fai lassù? Sei più vicino al soffitto.
Non lo so, Shawn.
Forse è perché sto morendo di fame.
Ti dato il mio biscotto.
E' stato almeno mezz'ora fa.
Andiamo, figliolo.
Guarda quiiiiiiii.
Amico.
Cosa abbiamo qui?
Perché Whip guardava vecchi filmati di sorveglianza?
Abbiamo cinque nastri.
E in ognuno lo stesso pazzoide sta leggendo uno di quei cinque libri.
In questo caso un contadino dell'Illinois
sembra che sia stato investito dal suo trattore,
ma poi si scopre che era stato ucciso con il cianuro
da un nano, addirittura prima di salire sul trattore.
Non hanno mai catturato quel piccoletto.
Ehi, che stai facendo?
Mi hai spaventato.
- Sono biscotti fatti in casa? - Ne esistono di altro tipo?
- Sembri contenta. - Beh, suppongo di esserlo.
Vuoi sempre dello zucchero nel tuo?
- Ehi, quello cos'è? - Non vuoi saperlo.
Facciamo finta di essere in un episodio di Red Shoe Diaries.
Beh no, se c'è del lavoro da fare.
Molto bene.
Il contenuto dell'esofago di Whip Chatterly.
Oh, credevo che il caso fosse chiuso.
Lo è. Lo era. O almeno così credevo.
Ora non ne sono troppo sicuro.
Questi erano arrotolati e infilati in questa capsula di metallo.
Sono nuove prove e potrebbero cambiare le carte in tavola.
Credo che dovremo farci un'altra nottata.
Dio, amo questo lavoro.
Sai, pure io.
Bene, chiaramente c'è una ragione, se queste pagine sono state strappate.
Ehi, credo che Whip sia stato incastrato.
Perché?
Perché era il bersaglio perfetto.
Uno strambo ossessionato dalla morte e dalle storie di strani omicidi.
Insomma, non abbiamo dubitato un secondo, quando abbiamo sentito la sua confessione.
- Pensaci. - Allora è stato l'inquietante Sherlock.
Beh, è ragionevole.
Ovviamente aveva fatto tutte le sue ricerche qui nel negozio di Whip.
Probabilmente aveva perfino parlato con lui.
E' da pazzi.
L'unica notte in cui c'è un omicidio, io stavo dormendo?
Incredibile, non dormo mai.
Deve aver drogato il caffè di Whip.
Ecco perché si era addormentato la sera in cui Bob White è stato ucciso.
Ha preso l'auto di Whip. Ha preso il timbro di Whip.
E ha rimesso tutto a posto, prima ancora che se ne accorgesse.
Oh, cavoli, ora mi sento male.
Povero Whip. Era un tipo divertente.
Avevo pensato di copiargli il dolce vita,
ma poi ho pensato a quello che avresti detto tu,
a quello che avrebbero detto sul lavoro.
Whip non si è mai preoccupato per una cosa simile, era un impavido.
- Gus? - Cosa?
Non va affatto bene.
Beh, possiamo mandarli in laboratorio in mattinata e vedere se ci sono impronte.
Oh, è strano.
Credevo che fossero andati a casa a vedere Hot in Cleveland.
Deve aver scoperto qualcosa anche lui.
Dovrei informarlo.
Temo che non sarà possibile.
Beh, è una cosa così semplice, che persino io non riuscirei a sbagliare.
Abbi un po' di fiducia, banana.
Grace, che stai facendo? Sono prove.
Devi sempre rovinare tutto, vero Woody?
Insomma, il caso era chiuso.
Tutte le prove indicavano che era stato quel povero fesso. Aveva perfino confessato.
Dovevi solo coprirlo,
mangiare qualche biscotto e portarmi a letto.
Ehi, due su tre le possiamo ancora fare.
Andiamo.
Grace, sono Woody.
Non mi devi una spiegazione?
- Vuoi una spiegazione? - Sì.
Okay. Whip Chatterly mi ha fregato ingoiando quella capsula.
E' stato più furbo di quanto pensassi...
astuto, come una piccola volpe.
Cioè, che impronte credi che troveranno su quei piccoli stupidi pezzi di carta, eh?
Per venticinque anni ho imbellettato cadaveri,
sognando il giorno in cui mi avrebbero chiamato e qualcuno mi avrebbe detto
che ero brava quanto Woody Strode...
la cocca della maestra, geniale, ma incompresa.
Un sogno per cui è valsa la pena di uccidere? Andiamo.
Ho fatto domanda per qualsiasi posto
in patologia criminale
da questa parte del golfo del Messico, ma senza successo.
E alla fine ho incontrato Bob White.
E ho capito che era il bersaglio perfetto.
Voglio dire, era una specie di omicidio pietoso.
Ma quando ho avuto l'idea
di addossare l'omicidio a Whip Chatterly, è stato il massimo.
Ho riaperto il caso e l'ho risolto.
Ti ho battuto Woody. Eri mio.
Hai reciso il lobo dopo la mia autopsia, giusto?
Sì, fessacchiotto, proprio così.
E sai una cosa?
Tu e la polizia aveva deciso che era un incidente,
ma a me serviva un'indagine.
Sai, forse non te ne rendi conto Grace,
ma tu sei pazza.
Beh, sono una donna e posso mascherarlo. Andiamo.
Tu pensi di cavartela, vero?
No, non sono ancora pronto per morire.
Non ho ancora visto Gloria Estefan in concerto.
Ti prego. Ti prego, Grace.
Mi inginocchierò
e ti implorerò come un San Bernardo.
No.
Non sarà necessario.
- Mettila giù, Grace. - Oh, grazie al cielo.
Beh, è stata una nottata coi fiocchi, Woodrow.
E' stata una fortuna per te che O'Hara fosse ancora qui, quando ha chiamato Shawn.
Capo, voglio solo che sappia che...
ho pianto solo perché ero stanco.
E' rassicurante.
La tua posizione di medico legale capo è stata pienamente ripristinata.
Sì!
Detto questo, mi aspetto che il tuo lavoro in futuro non sia mai meno che esemplare.
E' chiaro?
Certo e non posso che ringraziarla per aver creduto in me.
Non l'ho fatto.
Ho creduti alla tua collega che si è rivelata una maniaca omicida.
Nessuno di noi è perfetto, capo.
Grazie per avermi aiutato.
Vi voglio bene ragazzi, davvero.
Per me è uguale amare un uomo o una donna.
Sono solo un insieme di carne da aprire e ossa fratturabili.
Caspita, come sto bene!
Capo, al momento esce con qualcuno?
- Prego? - Woody.
Non faccia la ritrosa con me.
Non devo fare il primo violino in una banda bluegrass.
Mi insegni le note.
Sono sposata con un figlio e questo è largamente inappropriato.
- Smettila. - Certamente.
Certamente. Mi scuso.
E' che sono sovreccitato per aver riavuto il mio fascino.
Immagino che sarà solo in sogno dove lei farà di me quel che vuole.
- Bella chiacchierata, capo - E' sempre un piacere.
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