Papai se foi.
Temos que continuar seu legado.
Caçar o máximo de criaturas do mal que conseguirmos.
NA ÉPOCA
-Lisa. -Dean.
Se quiser ficar por um tempinho, é bem-vindo.
Não dá. Tenho muito trabalho a fazer, essa não é minha vida.
O nome verdadeiro dela é Bela Talbot.
Busco itens únicos para uma clientela seleta.
-Uma ladra. -Uma grande ladra.
Sam, se quiser livrar o Dean desse pacto,
não irá encontrar a resposta em livro algum.
-Então onde, Bobby? -Gostaria de saber.
Tenho ralado muito para te manter vivo, Dean.
E você age como se não desse a mínima.
Não quero que se preocupe comigo, Dean.
Quero que se preocupe com você.
Quero que se importe por estar morrendo.
Todos os demônios, um dia, foram humanos?
Todos que conheci.
A resposta é sim. O mesmo irá ocorrer com você.
Não há como me salvar do inferno, há?
AGORA
Desculpe.
Senhor?
Acorde.
Acorde! Está me ouvindo? Acorde!
Senhor, acorde!
Socorro! Preciso de ajuda.
Tradução e sincronia: Spo0ok e JSN Revisão: Spo0ok
"SONHE UM SONINHO DE MIM"
Down around the corder.
Half a mile from here.
You see them long trains runnin'.
And you watch them desappear.
Aí está você. O que está fazendo?
Tomando um drinque.
São 2 da tarde. Bebendo uísque?
-Sempre bebo uísque. -Bebe nada.
Qual o problema? Você fica bêbado nos bares.
Sempre cantando as gurias. Por que não posso?
She lost her home and her family.
And she won't be coming back.
Without love.
Tentei, Dean.
-Fazer o quê? -Salvar você.
Sirva-me um uísque? Duas doses, puro.
-É sério, Dean. -Não, você está bêbado.
Para onde está indo...
O que você se tornará.
Não posso impedir.
Estou começando a pensar que nem Ruby possa.
A real é que ninguém pode te salvar.
-É o que venho falando. -Não foi isso que quis dizer.
Ninguém pode te salvar porque não quer ser salvo.
Como você não se importa com você mesmo?
Qual é o seu problema?
Alô?
Sim, aqui é o Sr. Snyderson.
O quê?
Onde?
Qual o diagnóstico?
Fizemos todos os testes possíveis.
Ele aparenta estar saudável.
Exceto por estar em coma.
Sr. Snyderson, você é o contato de emergência dele.
Algo que deveríamos saber? Alguma doença?
Não, ele nunca fica doente. Nem sequer fica resfriado.
Doutor, tem algo que você possa fazer?
Vejam, sinto muito...
mas não sabemos o que está provocando isso.
Não sabemos como tratar.
Ele simplesmente...
foi dormir e não acordou mais.
O que o Bobby estava fazendo em Pittsburgh?
Só se for pra tirar umas férias de araque.
Ele deveria estar em um trabalho, certo?
Deveria ter um sinal de alguma coisa.
Pesquisa...
Recortes de jornal.
Uma maldita caixa de pizza ou uma lata de cerveja.
Que tal isso?
Bom e velho Bobby. Sempre acobertando seu rastro.
Tem idéia do que seja isso?
"Silene Capensis".
Obviamente, não faz sentido.
Aqui, um óbito.
Dr. Walter Gregg, 64 anos. Neurologista da universidade.
-Como ele bateu as botas? -Na verdade, não sabem.
Falam que ele foi dormir e não acordou mais.
Isso soa familiar para você?
Certo...
Digamos que Bobby estava investigando a morte do médico,
-caçando algo... -Que depois começou a caçá-lo.
Fique aqui. Veja se consegue descobrir algo mais.
-O que vai fazer? -Descobrir sobre o bom médico.
Então você é a assistente do Dr. Gregg.
Isso mesmo.
A morte dele deve ter sido um choque para você.
Foi.
Mas, morrer dormindo, em paz...
-É o que todos desejam, né? -Certo.
Dr. Gregg estudava distúrbios de sono?
Sonhos?
Não entendo.
Já expliquei tudo para o outro detetive.
Já falou com outro detetive?
Sim, um senhor de barba muito legal.
Adoraria ouvir de novo. Se não se importar.
O negócio é que estou ocupada. Talvez mais tarde.
Claro.
Irei levá-la até a delegacia essa tarde,
gravar seu depoimento, seguindo o figurino.
Eu não sabia sobre as experiências dele.
Não até um dia que limpei os arquivos dele.
Experiências... que ele estava conduzindo no sono?
Ninguém sabia. A universidade, ninguém.
Já falei com um advogado,
ele me falou que não posso ser responsabilizada por nada.
Talvez não,
mas isso foi antes da nova evidência aparecer.
Nova evidência?
Qual?
Não tenho permissão para contar.
Veja, sou apenas uma universitária.
Este trabalho foi apenas para pagar a mensalidade.
Talvez, mas mesmo assim...
isso pode ir para sua ficha criminal.
Ao menos que me entregue as pesquisas dele.
Todas.
Não sei o que o exército regular falou,
mas eu estava somente criando samambaias.
Calma, abafado. Não é por isso que vim.
Sério? Graças a Deus.
Quero falar sobre os estudos do Dr. Gregg.
Dr. Gregg morreu, né?
Você era uma das cobaias, certo?
A menos que esteja em trabalho ou algo.
Acho que posso fazer uma exceção.
Dr. Gregg estava testando tratamentos...
para a síndrome de Charcot-Wilbrand.
Que significa...
Eu não sonho.
Sofri um acidente de bicicleta quando criança.
Bati feio minha cabeça e nunca mais sonhei.
Até essa pesquisa.
-O que o médico deu pra você? -Um chá amarelo.
Cheiro horrível. Gosto pior ainda.
-O que houve? -Apaguei na hora.
Então tive o mais lúcido, e intenso sonho.
-Como uma viajem ruim de LSD, saca? -Totalmente.
-Digo, não. -Foi isso.
Sai da pesquisa logo depois disso.
Eu não... gostei.
Para falar a verdade... me assustava.
Como ele está?
Sem mudanças.
O que tem aí?
Considerando o que você me disse sobre as pesquisas do médico.
A situação do Bobby está começando a fazer mais sentido.
-Como? -Essa planta, Silene Capensis...
também conhecida como raiz africana do sonho,
é usada por xamãs e curandeiros por séculos.
Dexei-me adivinhar, ficam chapados, fumando-a no narguilé
-e começam a jogar Footbag. -Não é bem por aí.
Se acredita em lendas, é usado para sonambulismo.
Entra no sonho dos outros, bisbilhota os pensamentos.
-Acho que acreditamos em lendas. -E quando não?
Mas sonambulismo é apenas a ponta do iceberg.
-Como assim? -Essa raiz é um grande talismã.
Se ingerir o suficiente e praticar, você se torna um Freddy Krueger.
Pode controlar qualquer coisa.
Pode transformar maus sonhos em bons.
Pode transformar bons sonhos em maus.
E matar pessoas enquanto dorme.
Por exemplo.
Digamos que esse médico estava testando essa coisa...
em seus pacientes, ao estilo Tim Leary.
Alguém ficou puto com ele e fez uma visita no seu sonho,
-e boa noite! -E o Bobby?
Se o assassino veio atrás dele, como está vivo?
Não sei.
Socorro!
Alguém me ajude!
Socorro!!!
Como encontramos um João-Pestana homicida?
Pode ser qualquer um.
Que conhecia o médico, e tinha acesso a raiz.
Talvez uma das cobaias?
Possivelmente, mas a pesquisa dele é bem imprecisa.
Não sabemos quantas cobaias ou quem eram elas.
O quê?
Em outro caso, teríamos ligado pro Bobby pedindo ajuda.
-Você está certo. -O quê?
Vamos falar com ele.
Claro. Acredito que a conversa seria um pouco unilateral.
Não se tomarmos a raiz do sonho.
-Como? -Você ouviu.
Você quer sonambular dentro da cabeça dele?
Por que não? Talvez possamos ajudar.
Não temos idéia do que esteja acontecendo lá.
-Que mau pode causar? -Muito.
Cara, é o Bobby.
Está certo.
Um problema,
estamos sem raiz africana do sonho.
A menos que conheça alguém que poderia consegui-la...
-Merda. -O quê?
-Bela. -Bela?
Merda.
Está sugerindo para pedirmos à ela um favor?
Me sinto mal só de pensar, mas sim.
Achava que nem a pau você viria.
Sou cheia de surpresas.
De verdade, quer saber por que eu vim?
Por sua causa.
O que está fazendo?
-Não paro de pensar em você. -O quê?
Tem certeza?
Sam, acorda!
Cara, você estava apagadão.
Fazendo uns gemidos de felicidade. Com quem estava sonhando?
O quê? Ninguém, nada.
Qual é! Me conta. Angelina Jolie?
-Brad Pitt? -Não. Não.
-Cara, não importa. -Tudo bem.
Liguei para Bela.
O que ela... falou?
Ela... vai... nos ajudar?
Chocamente não. Voltamos para a estaca zero.
Estou tentando decifrar as anotações do médico.
Infelizmente, a letra dele é mais feia que a sua.
Vai me ajudar com isso?
Claro, só um momento.
Bela, que surpresa!
Você me ligou, lembra?
-Você disse que não vinha. -Sou cheia de surpresas.
Bela, beleza?
Trouxe sua raiz africana. Coisa asquerosa. Difícil de achar.
Por que mudou de idéia?
Não posso lhes fazer favorzinhos de vez em quando?
Não, não pode.
Antes de me dar, diga suas segundas inteções.
Falou que era para o Bobby Singer.
Estou fazendo isso por ele, não por você.
Por quê?
Ele salvou minha vida uma vez. Em Flagstaff.
Me ferrei e ele me salvou. Está satisfeito?
Talvez.
Quando faremos esse misterioso passeio mágico?
Você não vai a lugar algum.
Não confio em você para andar no meu carro,
muito menos na mente do Bobby. Sem ofensas.
Imagina.
São 2 da manhã. Para onde vou?
Pegue um quarto.
Eles têm colchões ortopédicos.
Um pouco de "Casa erótica" no pay-per-view. Vai adorar!
Você...
Prazer em... vê-la.
Devemos apagar as luzes,
deixar rolar um "Mágico de Oz" e o album "Dark Side Of The Moon"?
Por quê?
O que você fazia na faculdade?
Espera, espera. Não posso esquecer disso.
Aqui.
-Que merda é essa? -Cabelo do Bobby.
Vamos beber o cabelo do Bobby?
Assim que controlamos o sonho das pessoas quando entramos.
Você bebe algo do...
algo do corpo.
Acho que os pêlos do cachorro é melhor do que as outras partes.
Virar!
Está sentindo algo?
E você?
Talvez tomamos erva estragada.
Quando começou a chover?
Quando começou a chover de cabeça para baixo?
Não sei o que é mais estranho...
o fato de estarmos na mente do Bobby,
ou dele estar sonhando com casas melhores e jardins.
Imagina o lugar sem essa pintura.
Mais desordenado, empoeirado, livros espalhados.
É a casa do Bobby.
Vou olhar lá fora.
Não. Fique por perto.
Cara, ficarei bem. Só vou dar uma olhada.
-Temos que encontrá-lo. -Não faça nenhuma burrada.
Quem está aí fora?
Bobby, está aí?
-Dean? -Sim, sou eu. Abra.
Como me encontrou?
Eu e Sam usamos aquela raiz do sonho.
Raiz de sonho? O quê?
Dr. Gregg. As experiências?
Do que está falando?
Depressa.
-O que está havendo? -Ela está vindo.
Sabe que isso é um sonho, não é?
Está maluco?
É um sonho, Bobby. Nada é real.
Aquilo parece de mentira?
Bobby, quem é essa?
Ela...
Ela é minha esposa.
Por que, Bobby?
Por que fez isso comigo?
-Preferia morrer a ferir você. -Mas você me feriu.
Enfiou aquela faca em mim...
sem parar.
Me viu sangrar...
me viu morrer.
-Bobby, ela não é real. -Como pôde?
Estava possuída, querida. Estava violenta.
Eu não sabia o que sei agora.
Não sabia como salvá-la.
Está mentindo. Queria minha morte.
Se me amasse, teria encontrado uma maneira!
-Desculpe. -Vamos.
-Quem é você? -Quem é você?
Seu lugar não é aqui.
Olha quem fala. Está na mente do meu amigo.
Belos amigos os seus, hein.
É legítima defesa. Ele veio atrás de mim, queria me machucar.
Talvez porque você seja um assassino.
Você deveria me tratar melhor.
Aqui, você é só um inseto.
Sou um deus.
Já avisei... tudo isso, a casa, sua esposa...
é um pesadelo.
Matei ela.
Isso é um sonho. Tem que acordar.
Caramba, você pode fazer qualquer coisa.
Deixe-me sozinho. Deixe-a me matar.
Olha pra mim.
Tem que acabar com isso agora.
Agora!
Não vai morrer. Não vou deixar.
Você é como um pai pra mim.
Tem que acreditar em mim. Por favor!
Estou sonhando?
Sim! Agora assuma as rédeas da situação.
Não acredito.
Acredite.
Agora, pode, por favor, acordar?
Bons sonhos.
Aquilo... Tudo aquilo sobre sua mulher...
aconteceu mesmo?
Todos entram na caça de alguma maneira.
-Lamento. -Não lamente.
Se não fosse por você, eu ainda estaria perdido lá...
ou morto.
Obrigado.
O maconheiro não está no seu quarto.
Meu palpite é que ele já vazou a essa altura.
-Não é nada de maconheiro. -Não?
O nome dele é Jeremy Frost. Verdadeiro gênio, Q.I. 160.
No qual explica muito,
o pai dele o acertou com um taco de baseball na cabeça.
Aqui está o pai do ano.
Ele morreu antes do Jeremy completar 10 anos.
Parece um verdadeiro amor de pessoa.
O ferimento lhe causou a síndrome de Charcot-Wilbrand.
Nunca mais sonhou.
Até começar a tomar a droga dos sonhos.
Como ele descobriu seu pior pesadelo e lhe assustar?
Ele estava fuçando dentro da minha cabeça.
-Só Deus sabe o que ele viu por lá. -Como ele entrou?
Ele não deveria ingerir seu cabelo, DNA, algo?
Antes de eu saber quem era ele, me ofereceu uma cerveja.
Eu bebi.
Burrice.
Não sei. Nem é tão burrice assim.
-Dean, você não bebeu. -Estava com sede.
Ótimo. Agora ele pode vir atrás de vocês dois.
Agora temos apenas que achá-lo antes.
Temos que trabalhar rápido e tomar café.
Última coisa que queremos é cair no sono.
DOIS DIAS DEPOIS
Esse Jeremy não é fantasma! Onde diabos poderia estar?
Dean, tem certeza que não quer que eu dirija?
Você parece um tanto... cafeinado.
Obrigado pelas notícias de última hora, William Bonner!
Cruzes!
Diga-me que encontrou algo!
-O strip club foi perda de tempo? -Sim.
-Era nossa última pista. -Que diabos, Bobby?!
Não grite comigo, garoto. Estou procurando que nem um condenado.
-Desculpe. Estou cansado. -Quem não está?
O que a Bela achou?
-O que achou, Bela? -Desculpe.
Às vezes o mundo espiritual fica de modo loquaz,
às vezes não.
-Encontrou nada. -Grande!
Agora vou estourar meu miolos!
Deixe-me perguntar algo.
Por que está nos ajudando?
Bobby, estou surpresa por não lembrar.
Flagstaff?
Flagstaff.
Pra mim, já chega.
-O que está fazendo? -Tirando uma longa soneca atrasada.
O quê? Dean, Jeremy pode ir atrás de você.
-Essa é a idéia. -Perdão?
Não conseguimos achá-lo, agora deixa ele vir.
No seu próprio terreno, onde ele é basicamente um deus?
Sei me virar.
Sozinho, não.
-O que está fazendo? -Indo com você.
-Vai nada. -Por que não?
Pelo menos, será dois contra um.
Não o quero fuçando minha cabeça.
Azar o seu.
Pelo amor de Deus!
-Por que ainda estamos aqui? -Não tenho idéia.
Tem alguém aí fora.
Estrelas brilhando sobre você
Brisas da noite parecem sussurrar "Eu te amo"
Vai se sentar?
Anda.
Só temos uma hora antes de buscarmos o Ben no baseball.
Diga boa noite e beije-me
Nunca tive este sonho.
Apenas segure-me firme e diga que sentirá saudades
-Pare de me olhar assim. -Desculpe.
Eu te amo.
Onde ela foi?
Jeremy?
E aí, Dean.
E não é que você é um filha da mãe bonitão!
Precisamos conversar.
Entendi.
Sou meu próprio pior pesadelo.
É isso?
Como a cena do ferro-velho do Superman III.
Um pouco de mano-a-mano comigo mesmo?
Faça piada a vontade, espertalhão.
Mas não pode mentir pra mim. Sei da verdade.
Sei o quanto está morto por dentro...
como imprestável se sente.
Sei como se olha no espelho...
e odeia o que vê.
Desculpe, chapa. Não vai vingar.
-Você não é real. -Claro que sou!
-Sou você. -De jeito nenhum.
Veja bem, esta é minha sesta....
não sua.
Só preciso estalar os dedos, e adeusinho você.
Não vou a lugar algum.
Nem você.
Como eu disse...
precisamos conversar.
Acorda.
Puxa, você não se dá mesmo por satisfeito, né?
-Você é um psicopata. -Errado.
Diga isto pro Dr. Gregg.
O doutor?
Foi o doutor que me viciou nesse lance,
e depois não quis mais dar.
Mas eu precisava,
e ele não queria me dar.
-Daí, você o matou. -Posso sonhar de novo.
Sabe como é? Não poder sonhar?
Você nunca descansa, nem a pau.
É como estar acordado por 15 anos.
E vou adivinhar... Isto lhe deixa louco.
Só queria que me deixassem em paz.
Só queria sonhar.
Desculpe. Não posso fazer isto.
Resposta errada.
Estou ficando cada vez melhor nisto...
Toda hora cada vez mais forte.
Mas você e seu irmão...
não vão acordar...
não dessa vez.
Não vou deixar.
Você vai pro inferno,
e não move um dedo pra impedir.
Haja baixa auto-estima!
Mas daí, não vale muito a pena salvar o que sobrou de vida, né?
-Anda, Dean! Acorde! -Afinal, você só tem o Sam.
Você é um nada.
Você é tão imbecil e obediente como um cão de ataque.
-Não é verdade. -Não?
Quais são as coisas que você quer?
Quais são as coisas que sonha?
Seu carro. É do seu pai.
Sua favorita jaqueta de couro. É do papai.
Sua música... do papai.
Você ao menos pensa por si próprio?
Não.
Tudo que há é: "Zele pelo Sammy.
Cuide do seu irmãozinho, garoto."
Ainda escuta a voz do seu pai na cabeça, não?
-Alto e claro. -Cale-se!
Pense bem.
Tudo que ele fez foi treiná-lo...
mandar em você.
Mas Sam...
Sam, ele idolatrava.
Sam, ele amava.
Tô falando sério. Estou ficando com raiva.
Papai sabia o que você realmente era...
Não passava de um soldado obediente.
Instrumentinho contundente do papai.
Seu próprio pai não tava nem aí se você vivesse ou morresse.
-Por que você deveria? -Seu filho da puta!
Meu pai era um cretino obcecado!
Toda essa besteira que ele jogou em mim sobre proteger Sam...
Era besteira dele!
Foi ele que não conseguiu proteger sua família!
Foi ele que deixou a mamãe morrer!
Que não estava presente pro Sam! Eu sempre estive!
Não foi justo! Eu não merecia o que ele me fez passar!
E não mereço ir pro inferno!
Não pode escapar de mim, Dean. Você vai morrer.
E é nisto que você vai se transformar.
Não pode me deter.
Posso fazer tudo aqui!
-Por causa da raiz do sonho. -Isso.
Está esquecendo de algo.
E o que seria?
Eu também tomei a raiz do sonho.
Jeremy?!
Não!
Pai?
Só me responda quando eu falar com você, garoto!
Você fez sua própria Tecelagem dos Sonhos lá, hein?
Meio que me concentrei, e aconteceu, sabe?
Não tem nada a ver com...
sua coisa psíquica?
Não.
Acho que não.
Ótimo.
Ei, vocês viram Bela?
Não está no seu quarto. Não está atendendo o tel.
Deve ter ido embora.
Do nada? Que estranho.
O estranho é do porquê dela ter nos ajudado.
Achei que tinha salvo a vida dela.
Do que diabos está falando?
O lance de Flagstaff.
O lance de Flagstaff era um amuleto.
Eu só vendi pra ela. Só isso.
Então por que...
É melhor checarem seus bolsos.
Não literalmente.
Não, não, não!
A Colt!
Bela roubou a Colt.
Caramba, garotos!
Arrumem suas coisas.
Por que? Onde estamos indo?
Vamos caçar essa vadia.
Ei, Sam, estava curioso...
Quando estava na minha cabeça, o que viu?
Apenas Jeremy. Ele me manteve separado de você.
Mais fácil de vencer minha mente desse jeito, suponho.
E você? Não disse nada.
Nada. Estava procurando você o tempo todo.
Andei pensando...
E...
O problema é que...
não quero morrer.
Não quero ir pro inferno.
Beleza.
Acharemos um jeito de salvá-lo.
Beleza, ótimo.
Não pode escapar de mim, Dean. Vai morrer.
E vai se tornar nisto.
Ajustes de Sincronia: Coringa