Negli episodi precedenti di Californication...
E' il momento, Becca...
di smetterla con questo giochetto e tornare a studiare.
- No, non intendo farlo. - Essere un artista
è molto di più che alterarsi quotidianamente la coscienza.
- Ecco perché scrivo. - Quante pagine?
- Sono vicina alle 300. - Ti odio.
Se devo farlo, portatemi il tizio che ha scritto quel cazzo di libro.
- Cosa devi fare? - "Dio ci odia tutti".
Quanto cazzo mi è piaciuto, amico.
Lo trasformano in un musical di Broadway.
Tu scrivi il copione, io le musiche e i testi.
Facciamo un cazzo di capolavoro!
Congratulazioni.
Passi al livello successivo.
Ti farò uno dei lunghi e lenti bagni di lingua di paparino.
Gli uomini sono il nemico.
Io sostengo l'uso di una gabbia per cazzi.
Ophelia si incazzerà tantissimo.
Sono anni che non facevamo sesso...
e questa è la prima cosa che ti passa per la testa?
Com'è andata in quella sala giochi del cazzo?
C'era questa mamma...
- Hai fatto qualcosa con lei? - No.
Riconoscerei quel salsicciotto storto ovunque.
E' quello che penso?
Proprio così.
- Ti dispiacerebbe dargli un'occhiata? - Certo che no.
Ne sarei onorato.
- Cosa fai? - Studio la tua faccia.
Per capire la verità.
Lo detesti.
Non è vero. Perché dici così? No.
- No. - Te lo leggo in faccia.
Mi conosci o no, Becca? Odio milioni di cose, in questo momento.
Cavolo. Grazie.
E' perfetto?
No. Non lo è.
Ma le prime bozze lo sono di rado, tesoro.
Okay. E quali sono i tuoi suggerimenti?
Ecco cosa farei. Prenderei questa bozza e la metterai in un cassetto.
Non deve essere un vero cassetto, può essere virtuale,
e stasera uscirei per festeggiare la sua nascita.
Mi godrei una o due bevute.
Mi unirei a te.
E la mattina dopo chiuderei quel cassetto e lo dimenticherei.
E inizierei il prossimo.
- Il prossimo? - Già.
Che razza di suggerimento è?
Uno grosso?
- Quindi è un disastro... - No, non è così. Per niente.
Per niente.
Non mi definiresti neanche una scrittrice, vero?
Penso che lo sarai se continuerai a scrivere, Becca.
Sono una scrittrice?
Sai, quando ti ho vista leggere le tue cose qui...
alla caffetteria, ero fiero di te.
- Mi hai visto? - Già.
Sì, mi sono intrufolato...
e sono andato via, senza farmi vedere.
Ti avevo chiesto di non venire.
Lo so, ma non dicevi sul serio.
Sì, dicevo sul serio.
Non sei segretamente commossa
dal fatto che ci tenessi tanto da disobbedire alle tue richieste?
Grazie per la critica distruttiva, papà.
Continua, tesoro.
Una pagina alla volta.
Sono un coglione.
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Californication 6x08 Everybody's a Fucking Critic
Traduzione e synch: Rorot2, miahu, kikola, PepisMola!
Revisione: MiaWallace
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Ehi.
- Ciao, Charlie. - Che succede?
Perché non rispondi al telefono, agli sms...
Sì. Beh... penso di dover fare un bel passo indietro.
E ho mancato di rispetto alla mia "donnità".
Aspetta. Che? La tua donni-che?
La tua... donnità?
Non capisco di che cazzo parli.
Si tratta di "Hannah, la casalinga"? Perché mi dispiace.
Ma... andiamo. Sei stata alla sala giochi, giusto?
Insomma, se qualcuno ti offrisse del gelato all'inferno, non lo accetteresti?
Sai che lo faresti.
Capisci che intendo?
Cavolo...
le foto non ti fanno giustizia.
- Oh, grazie. - Che verme.
- Chiedo scusa? - Sei proprio un viscido del cazzo.
Okay... lei chi è?
E perché è così offensiva?
Beh, lei è Ophelia Robins.
Lei è Ophelia, la scrittrice.
Ehi, congratulazioni.
Hai creato un vero culto per te, con quei libri, giusto?
Sono Charlie Runkle, lavoravo per la UTK.
Molto piacere.
Come osi pormi quell'appendice malata?
E' molto ostile.
Beh...
non possiamo più vederci, Charlie.
- Perché? - Perché?
Hai mancato di rispetto a questa donna, ripetutamente.
Hai avuto la tua occasione, l'hai sprecata. Vattene!
Okay, aspetta. Non so chi cazzo sei,
- ma non è compito tuo dirmi cosa fare. - Come osi alzare la voce con me?
E scommetto che sei uno di quelli che alza anche le mani sulle donne.
No!
A meno che non lo voglia lei.
Perché, sai, a certe donne piace qualche schiaffetto ogni tanto.
Ad alcune piacciono gli schiaffi sul seno, a volte.
Dio, è più mostruoso di quanto immaginassi.
- Anche tu me l'hai chiesto, una volta. - Andiamo.
L'hai fatto!
Marcy! Marcy!
Ti chiamo!
Gesù...
Devo programmarle un ri-lavaggio del cervello.
Come sta venendo il prossimo successo di Broadway, amico?
- E' il momento di whisky, erba e Zevon? - Quasi!
- Tieni a freno quella testa pelata, Charlie. - Hai sforato la scadenza, lo sai?
Stu e Atticus aspettavano la bozza settimane fa.
Lo so benissimo, ma sono stato occupato. Digli di aspettare.
- Non sei d'aiuto. - Scusa.
Gesù...
Ma che ne pensi? Sta venendo bene?
Che cazzo ne so.
Però mi piace scrivere musical.
Scrivo due pagine e poi subito qualcuno deve cantare,
e non mi devo preoccupare di quella parte... Fantastico!
Io adoro i musical.
Davvero? Da quando?
Da una rappresentazione al liceo di "Bulli e Pupe".
I tempi della mia gioventù.
Ho fatto il mio primo ditalino a una ragazza, la sera della prima.
Era incredibilmente secca, Hank.
Penso di averle fatto male.
Ha pianto.
Niente come una storia del piccolo, dolce Chuck Runkle che cresce,
fa venire voglia di accoltellarsi il pisello.
Fatto. Mettilo su!
Dov'è la mia erba?
E' finita!
Beh, non posso godermi "whisky, erba e Warren Zevon" senza erba.
Lo so. Ne prenderò un po' prima di tornare a casa.
Faccio delle copie e le consegno personalmente ad Atticus e Stu.
Sì, perché sei proprio un leccaculo cazzone.
Hank? C'è Karen e non sembra contenta.
E quando mai lo è?
Ciao.
Vi saluto, bastardi!
Cosa le hai detto?
Cosa ti ha detto che le ho detto?
Mi ha detto che le hai detto che era una merda
e che doveva buttarlo e ricominciare da capo.
Non è quello che le ho detto...
esattamente.
Perché hai fatto una cosa del genere?
Perché sei stato così brusco? Perché hai voluto ferirla?
Non volevo farlo, non era mia intenzione, ma mi ha preso in contropiede.
E deve buttare via quella roba e ricominciare da capo.
E' una buona lezione per un giovane scrittore.
Bisogna liberarsi di tutta la merda che si ha dentro.
E' molto meglio di quanto lo fossi io alla sua età.
- Okay, bene. E gliel'hai detto? - No, non ne ho avuto il tempo.
Si è dileguata incazzata nera, in silenzio tombale.
Proprio come sua madre, ha preso da te.
E' d'effetto, funziona ogni volta.
Se n'è andata incazzata, perché non sai come prenderla.
Credo di sapere come parlare con mia figlia, Karen.
Io non credo, perché se l'avessi fatto, adesso non sarebbe così depressa.
Ha detto di voler iscriversi alla facoltà di legge.
Davvero? Fantastico!
- Lo trovi fantastico? - Sì.
Perché se riesco a convincerla a non fare la scrittrice, allora meglio non lo diventi.
E perché? Perché c'è posto per un solo scrittore in questa famiglia?
- Oh, hai detto che siamo una famiglia. - Zitto!
No, perché le persone che non sono scrittori, non dovrebbero fare gli scrittori, Karen.
- Ha senso? - Posso capirlo.
Ma non capisco perché devi essere così duro e spietato con qualcuno che ami.
Risparmia queste stronzate per quando dovrai tornare a insegnare.
E ora chi è quella dura e spietata?
Ecco qui. Si dilegua incazzata nera, in un silenzio tombale!
Sarà colpa mia.
Hai conosciuto questa Ophelia?
E' totalmente fuori di melone!
Lo so, mi ha tirato uno schiaffo!
E ti lamenti?
A me ha fatto indossare una gabbia per cazzi.
Cos'è una gabbia per cazzi?
Intrappola il tuo pene moscio...
Signore, basta con queste cazzate!
Non avete detto una parola sulla sceneggiatura. L'avete almeno letta?
Io sì.
Okay, cosa ne pensi?
Beh...
era...
molto il tuo stile.
Cosa cazzo vuol dire?
E' un po' tetra, Hank.
Io scrivo così. E' per questo che mi avete voluto.
Ma questo è un musical di Broadway, Hank.
E' un'opera rock ed è fedele al libro, che è quello che Atticus voleva.
Grazie a tutti per essere venuti.
Purtroppo sono in partenza.
Vado a Londra per vedere Eddie Nero e il maestro Bob Geldof.
Stiamo pensando di organizzare un concertone di beneficenza...
E a proposito di beneficenza.
Questa è un disastro, cazzo!
- Cosa? - Fa cagare, Hank.
E' una tragedia totale!
E'...
una schifezza.
Sono d'accordo.
Hank, mi dispiace. Bisogna lavorarci.
Sì...
dobbiamo rimboccarci le maniche.
Ma che cazzo state dicendo?
E' un'opera rock fedele all'atmosfera del mio libro.
E' questo che volevi.
Non mi piace nemmeno il tuo libro, cazzo.
Hai detto che ti faceva impazzire. Ricordi? Su quel cazzo di bordello volante?
Sì, mi ricordo, ma quando l'ho detto...
non l'avevo letto.
Hai mentito?
Io non la metterei così. Mi è piaciuto il titolo.
Mi ha colpito.
I titoli per me sono importanti, ma quando poi ho letto il libro...
oddio, è così deprimente!
E', come dire...
dickensiano, ma non in senso buono.
La classe operaia dovrà uscire da un teatro di Broadway con la stessa sensazione...
che si prova dopo uno dei miei concerti.
- Con le orecchie che fischiano? - Felici, risollevati, ispirati...
magari anche un po' arrapati.
Sì, beh, è buffo perché adesso non sono per niente arrapato.
Ho solo istinti omicidi.
Hank, devi bruciare questa bozza...
e scordartela completamente.
Fare tesoro di questo aborto creativo.
E, quando domattina ti sveglierai...
prenderai un foglio bianco, lo infilerai nella macchina da scrivere
e ne inizierai una nuova.
Una molto più vicina all'atmosfera del film.
Puoi farlo?
Altrimenti Aaron Sorkin è interessato a lavorare con Atticus.
E pare sia molto bravo, vero?
E' il migliore che c'è in circolazione. Basta chiederglielo.
Ed è un tuo grande ammiratore.
Anch'io sono un suo ammiratore.
Sono tutte stronzate!
- Sai perché, Hank? - No, perché?
"Perché tu non puoi reggere la verità!"
L'ha fatto uguale.
Credi che Hank riuscirà a partorire qualcosa di decente?
Certo, certo.
Vedi, lui lavora così, Stu, okay?
Sforna qualcosa di insignificante per poi creare un'opera straordinaria.
E' una specie di trucco, tutto qui.
D'accordo, d'accordo.
E quando avrebbe fatto una cosa del genere?
Sai cosa? Basta parlare di Hank.
Ho una confessione da farti.
Senti, Runkle, so che sei al verde.
Non ti presterò nemmeno un soldo.
Non fare l'accattone, cazzo. E' indecoroso.
Cazzo, Stu! Non voglio i tuoi soldi.
Okay, bene!
Cosa c'è, allora?
L'altra sera sono andato a letto con Marcy.
Dici sul serio?
Sei un animale, cazzo!
Ora mi sono ingelosito.
Ma buon per te, fratello. Dammi un cinque!
L'amo ancora, Stu.
Anch'io.
Allora cosa facciamo?
Beh, non so cosa farai tu, ma io sto per firmarti un assegno proprio adesso.
Cosa? Hai detto che non avresti mai...
Non ti presterei nemmeno un centesimo, ma ti pagherò per stare lontano da Marcy.
Allora, quanto vuoi?
Spara una cifra.
Non voglio i tuoi...
Quanto sei disposto a pagare?
Darei tutto quello che possiedo
per riavere quella piccola bomba agrodolce nella mia vita.
Davvero?
- Questo è assurdo, Stu. - No, no, no,
non è finita finché non è finita.
Che vinca il migliore!
E con migliore intendo il più ricco e ben dotato.
Okay, e come ci liberiamo di quella zoccola di Ophelia?
Sembra determinata a incarcerare i nostri cazzi ad ogni costo.
- Potremmo farla ammazzare. - Dici?
Beh, è solo una questione di soldi.
Non conosco nessuno che lo farebbe, ma ho un amico che ha un amico...
Bel piano, ma forse è un po' estremo.
Prima parliamone con Marcy.
Hai ragione, Runkle.
E se la conosco bene, la mia minuscola fattona preferita,
avrà sicuramente finito l'erba.
Hank Moody.
Da quanto tempo.
Hank ha lavorato.
Bene. Sono felice di saperlo.
Già, e perlopiù è stato merito tuo, signorina.
Dopo il nostro fine settimana a New York,
ho buttato giù una bozza di quella cosa per Atticus.
- E' il mio mestiere. - Già.
Com'è?
A me piace.
Agli altri non tanto...
Beh, l'hanno definito un aborto creativo.
- Oddio, no. - Già.
Non si parla così del nostro bambino!
Infatti!
E volevo chiederti se magari ti va di leggerlo...
e darmi le tue impressioni. Non so se...
voi muse fate queste cose, ma lo apprezzerei molto.
Ma certo, lo farò.
- Ma solo se sai reggere la verità. - No, non dire quella cosa.
Okay.
Va bene, sì.
Prendi un drink, io leggo.
- Grazie. - Fatti una nuotata.
- Sembra piuttosto rilassante. - Già, oppure...
potremmo fare sesso.
Sembri un po' depresso.
Piccolo!
Poverino.
Forse dovremmo fare entrambe le cose.
Dov'è?
- Dammela. - Siediti.
Marcy, ti prego.
Non voglio sedermi, Stu.
Voglio solo che tu mi dia l'erba, così posso andare a casa a fumarla.
Siediti, Marcy. Ascoltaci un attimo.
Cazzo! Lo sapevo che era una trappola, cazzo!
Siamo preoccupati per te.
Questa Ophelia ti sta facendo diventare pazza.
Lo so che ha delle maniere un po' forti...
ma le sue intenzioni sono buone, e dice la verità, cazzo!
Marcy, la tipa mi ha rinchiuso in una gabbia per cazzi.
Te lo meritavi, Stu. Hai tradito il nostro amore.
E' vero, e mi dispiacerà per sempre,
ma quand'è che posso togliermi questo dannato coso?
- Ce l'hai ancora? - Sì!
Voglio dimostrare che mi merito l'amore di questa donna.
- Non fa male? - E' atroce!
Hai la chiave, Marcy?
No, solo Ophelia ce l'ha.
Ed è lei che decide quando si deve togliere.
E' ridicolo!
Ti amo ancora, Marcy.
- Anch'io. - Sì, ma noi abbiamo un figlio.
Vero, ma io sono molto più in grado di prendermi cura di te,
sia economicamente che sessualmente.
E so sempre a cosa pensi.
Cioè...
Okay.
Guarda quel tavolo da biliardo. Vedi, so che stai pensando:
potremmo fare come Jodie Foster in "Sotto Accusa".
Ci divertivamo un mondo insieme, Marcy. I nostri giochetti a letto erano deliziosi.
Ecco, ci risiamo.
Ora, questa cosa la trovo disgustosa.
Ma è la prova che la vecchia Marcy è ancora lì da qualche parte.
- Me ne vado! - Resta, Marcy!
Solo un drink, solo un drink.
- Solo un drink. - Solo un drink, solo un drink.
Stai a sentire questi due poveretti.
Un appletini per cominciare?
Che ne pensi? Ti fa schifo, ti fa schifo.
Si vede che ti fa schifo, va bene così.
- Non mi fa schifo, non mi fa schifo. - La cosa mi distrugge, ma...
potremmo fare di nuovo sesso in piscina, così forse mi sentirò un po' meglio.
Che ne pensi?
Che ne penso?
E' molto tetro.
Tetro, divertente.
Tetro-divertente.
E capisco cosa stai cercando di fare...
Stai provando qualcosa di molto diverso, lo capisco.
Ma...
non ci hai messo il cuore.
E se c'è una cosa che so di te, Hank Moody...
è che hai un gran...
cuore.
Forse volevi atteggiarti un po'...
cioè, volevi dimostrare al mondo
che non avresti scritto il solito musical di Broadway sdolcinato.
E credo che facendo così,
ti sia scordato che...
è pur sempre...
una storia d'amore, no? Semplice.
Credo di aver capito, davvero.
Capisco.
Tutti sanno essere cinici, Hank.
Osa l'ottimismo.
Questo è il karma che mi prende a calci in culo...
sai?
Perché mia figlia...
ha appena finito il suo primo romanzo...
e io ci sono andato giù pesante, cazzo.
Devi essere molto delicato con le ragazzine, Hank.
Dio, i miei genitori!
Mi hanno distrutto, una volta.
- Mi brucia ancora. - Cosa? Che è successo?
- La conosci "Big Yellow Taxi"? - No.
- Di Joni Mitchell?
- Non so nessuna canzone di Joni Mitchell. - No? Nessuna?
Quale uomo che abbia un po' di dignità, le conosce?
Ho cantato questa canzone...
a questa stupida festicciola in parrocchia.
Da ragazzina ero fissata con Joni Mitchell.
Da grande volevo essere una "Lady Of The Canyon".
Anch'io.
Abbiamo così tanto in comune.
E quindi...
frequentavo questo ragazzo carino che suonava la chitarra...
e provavamo ogni giorno, dopo scuola.
E finalmente arrivò il grande giorno.
Ci mettemmo tutto il cuore.
E...
lui sbagliò qualche accordo...
e io dimenticai qualche parola...
e ho steccato, e...
ma la gente applaudì.
Ed ero così emozionata!
Ci adoravano.
Andai a cercare i miei, e...
ovviamente, l'unica cosa che mi disse mia madre, fu che sembravo una puttana.
E mio padre disse...
"Meglio che lasci perdere, piccola".
Bello, eh?
Non è andata del tutto male, però.
Ho perso la verginità...
con il chitarrista carino.
Già.
La storia si ripete.
Beccatevi questo, stronzette.
- Marcy. - Oh, cavolo...
Mi hai profondamente delusa.
Cioè, non mi sorprende.
La strada verso la donnità è lunga e lastricata di buche.
Okay.
Quello che hai detto non ha nessuno senso.
Non si lastrica di buche. Si lastrica sulle buche.
Ha senso, eccome!
È nel mio terzo libro,
"Peni-tà nella società".
P-E-N-I...
T-A'.
Oh, un titolo ad effetto...
e sottile.
E tu cos'hai scritto di rivoluzionario,
insulso e patetico scimmione?
Marcy, andiamo.
Ti accompagno a casa.
Aspetta un attimo, Ophelia.
Come facevi a sapere dove mi trovavo?
Ho rintracciato il tuo iPhone.
Okay, questo è semplicemente...
è assurdo, cazzo.
Non è così assurdo. Voglio dire, ti ho vista controllare l'email diverse volte
e si dà il caso che io sia molto brava a capire i tasti che vengono premuti.
La tua password è peculiare...
e rivoltante.
E, sai, è li che ho capito davvero che il nostro problema
era molto più grande di quanto immaginassi.
Stai scherzando?
Non sarà ancora...
"Adoro il grosso cazzone di mio marito", tutto attaccato. Sì, è ancora quella.
Di sicuro ne andrai molto fiero...
Certo che sì. E ti importa ancora di me!
Ero troppo pigra per cambiarla!
Beh, in ogni caso,
- sono emozionatissimo! - E io sono schifato.
Marcy, sei pronta a tornare a casa? Puoi dormire da me.
Okay, sai una cosa? Credo...
che dovresti lasciare che Marcy abbracci la sua donnità...
e decida da sola dove vuole dormire stanotte.
Sai, sono pienamente d'accordo.
Stu, c'è bisogno che ti ricordi
che sono io ad avere la chiave della tua gabbia per cazzi?
Ce l'hai qui con te?
- Ti firmo subito un assegno. - Tutto questo è semplicemente ridicolo!
Ascolta, Marcy, sai cosa? Non preoccuparti.
- Ci assicureremo che torni a casa tua. - Stai per rimetterle le mani addosso?
Vuoi che ti tratti peggio di come ho fatto ieri, insulsa, viscida lontra marina?
Cosa vuoi fare, schiaffeggiarmi di nuovo?
Davanti a tutte queste persone?
Donna, sei completamente fuori di melone, cazzo!
Oh mio Dio! Ophelia! Che cazzo hai in testa?
Non preoccuparti, li ho solo storditi.
Marcy, ogni donna dovrebbe avere uno di questi giocattolini.
La scossa neutralizza del tutto il loro vantaggio altezza-peso.
Te ne procuro uno. Andiamo.
No. Questa storia è troppo assurda, cazzo.
Vattene. Vattene da qui. Vattene.
Marcy...
te ne pentirai.
Dio...
Stai bene? Cos'hai sentito?
Questo tavolo è completamente bagnato.
Oh, che schifo!
- Ti sei pisciato addosso, Charlie. - Cosa?
No!
Chi mi ha pisciato addosso?
Non pensavo fossi una che brucia libri.
Cos'altro dovrei fare?
E' una schifezza.
Forse ce n'è un altro che puoi buttare nel falò.
Cos'è?
Una sceneggiatura che stavo scrivendo per Atticus.
A quanto pare, non è granché. A loro non piace molto.
- Davvero? - Già.
Capita anche a noi, celebrità letterarie.
Come ci si sente?
Come se ti accoltellassero in prigione.
Posso immaginare.
Sai, magari potresti leggerlo...
per me e...
dirmi che ne pensi.
Perché dovrebbe interessarti? Non sono una scrittrice.
Becca, hai scritto un romanzo, cazzo. Lo capisci che è una cosa grandiosa?
Non lo fa nessuno, alla tua età. Sono troppo occupati a...
messaggiare, usare Twitter e Facebook,
e pretendere un certo tipo di vita senza il minimo sforzo.
Come stroncare un'intera generazione, papà.
Grazie.
E mi spiace che tu...
sia andata via incazzata nera, prima che potessi darti i miei consigli.
Sai cosa mi è piaciuto di più del tuo libro? Il...
il rapporto tra...
la figlia e quel coglione di suo padre...
E' chiaro che lì ti sei concessa parecchia libertà creativa...
ma a me è sembrato autentico...
e credo che, se lo sviluppassi più a fondo...
forse potresti tirarne fuori un racconto.
- Lo pensi davvero? - Sì.
E mi dispiace che te ne sia andata via...
pensando che io non pensi che tu sia speciale, Becca,
perché lo penso. Penso che tu sia davvero speciale.
E spero che tu non decida di studiare legge, perché...
non credo faccia per te, e...
non credo che al mondo serva un altro avvocato.
Non sono neppure sicura che serva un altro scrittore.
Già, forse no...
ma se sei nata per fare quello, allora...
è una bella cosa, sai?
- Suppongo di sì. - Già.
Tutti sanno essere cinici.
Osa l'ottimismo!
Chi sei?
Solo quel coglione di tuo padre, chi altro?
Okay.
Penserò alla mia prossima mossa.
E nel frattempo...
leggerò questo.
Ma sarò spietata nel mio parere, papà.
Credo ti serva una mano per arrivare a un pubblico più giovane.
Fanculo alle giovani generazioni.
A me piaci solo tu.
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