Bisher bei Californication...
Es wird Zeit, Becca, Zeit
diesen Quatsch zu beenden und zurück zur Schule zu gehen.
Nein, das werde ich nicht tun.
Es gehört viel mehr dazu, kleine Missy, ein Künstler zu sein, als bloß
tagtäglich dein Bewusstsein zu erweitern.
- Deshalb schreibe ich ja auch. - Wie viele Seiten hast du schon?
Es fehlen nicht mehr viel bis 300.
- Ich hasse dich. - Wenn ich diese Sache machen soll,
holt mir den Kerl, der das verfluchte Buch geschrieben hat.
- Was tun? - Gott hasst uns alle.
Verdammt noch mal, Mann, ich habe es geliebt.
Sie verwandeln es in ein Broadway-Musical.
Du schreibst das Script, ich die Musik und den Text.
Lass uns ein verdammtes Meisterwerk schaffen.
Glückwunsch.
Du hast es in die nächste Runde geschafft.
Ich verpasse dir eines von Daddys langen, ausgedehnten Zungenbädern.
Männer sind die Feinde.
Ich befürworte das Benutzen einer Penismanschette.
Ophelia wird so sauer auf mich sein.
Wir haben zum ersten Mal seit Jahren Sex
und das ist die erste Sache, die dir in den Sinn kommt?
Wie war der verfluchte Spielbereich?
Da gab es diese eine Mom...
- Hast du etwas mit ihr angestellt? - Nein!
Ich würde diesen verfluchten verkrümmten Schwanz überall erkennen.
- Ist es das, was ich denke, dass es ist? - Natürlich ist es das.
Würde es dir etwas ausmachen einen Blick reinzuwerfen?
Natürlich. Es wäre mir eine Ehre.
- Was machst du? - Ich studiere dein Gesicht.
Wegen der Wahrheit.
- Du hasst es. - Das stimmt nicht.
Wieso würdest du das sagen? Nein. Nein, nein, nein.
Ich kann es in deinem Gesicht sehen.
Du kennst mich doch, Becca?
Ich könnte jetzt eine Million andere Dinge hassen.
Wow. Danke.
Ist es perfekt?
Nein, ist es nicht,
aber die ersten Entwürfe sind es selten, Schätzchen.
Okay. Also, was sind deine Anmerkungen?
Okay, das würde ich tun. Ich würde diesen Entwurf nehmen
und ihn in eine Schublade stecken,
es muss keine echte Schublade sein,
es kann auch eine virtuelle Schublade sein, und dann würde ich
heute Abend ausgehen und seine Geburt feiern.
Du weißt schon, ein oder zwei alkoholische Getränke heben. Ich werde dich begleiten.
Und nächsten Morgen schließt du die Schublade und vergisst es.
Und dann beginnst du mit dem Nächsten.
- Mit dem Nächsten? - Ja.
Welche Art von Anmerkung ist das denn?
Eine Große?
- Also ist es ein Disaster. - Nein, ich wollte nicht...
nein, gar nicht. Gar nicht.
Du denkst nicht einmal, dass ich eine Schriftstellerin bin, oder?
Ich glaube, du bist eine Schriftstellerin, wenn du weiterhin schreibst, Becca.
Bin ich eine Schriftstellerin?
Nun, ich weiß, dass, als ich dich hier im Kaffeehaus sah,
wie du deine Lesung gehalten hast... Ich war so stolz auf dich.
- Du hast mich gesehen? - Ja.
Ja, ich habe mich reingeschlichen und bin wieder unbemerkt raus.
- Ich, bat dich nicht zu kommen. - Ich weiß, aber das hast du nicht so gemeint.
Doch, habe ich.
Nun, bist du nicht insgeheim gerührt, dass ich mich ausreichend sorge, um deine Wünsche zu missachten?
Danke für die destruktive Kritik, Dad.
Fortsetzung folgt, Schätzchen.
Eins nach dem Anderen.
Ich bin ein Arschloch.
* Californication * S06E08 - Everybody's a Fucking Critic
übersetzt von darky, Scratch77 und Scofield korrigiert von faindt
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- Hey. - Hi, Charlie.
Was ist los?
Wie kommt es, dass du auf meine Anrufe und meine SMS nicht reagiert hast?
Ja, nun, ich glaube, ich habe einen riesigen Schritt zurück gemacht
und damit meine Sie-haftigkeit respektlos behandelt.
Deine... warte. Whoa, whoa, deine was?
Ich... deine "Sie-haftigkeit"?
Ich weiß nicht einmal, was zum Teufel das ist.
Ist es wegen dieser Hausfrau Hannah Sache?
Denn es tut mir leid,
aber du warst doch auch in einem "Spielbereich", oder?
Ich meine, wenn dir jemand, du weißt schon,
in der Hölle eine Eiswaffel anbietet, würdest du sie nicht nehmen?
Du weißt, du würdest es tun. Du weißt, was ich meine?
Wow. Seine Bilder werden ihm nicht gerecht.
- Oh, danke. - Was für ein Wurm.
Entschuldigen Sie bitte?
Ja, das sollten Sie, Sie verfluchter Widerling.
Okay, wer ist sie
und warum ist sie so gemein zu mir?
Nun, das ist Ophelia Robins.
Oh, das ist Ophelia,
die Autorin. Ich bin... Hey, Glückwunsch.
Denn Sie haben wirklich einen Kult
mit diesen Büchern für sich geschaffen, richtig?
Ich bin Charlie Runkle, ehemals UTK.
Nett Sie kennenzulernen.
Wie können Sie es wagen, mir dieses kranke Körperglied zu reichen?
Sie ist sehr feindselig.
Nun, ich kann dich einfach nicht mehr sehen, Charlie.
- Warum? - Warum?
Du hast diese Frau immer und immer wieder respektlos behandelt.
Sie hatten Ihre Chance. Sie haben es verbockt.
- Verschwinden Sie. - Okay, warte.
Ich weiß nicht, wer zum Teufel Sie sind, Lady, okay,
aber Sie haben kein Recht mir zu sagen, was ich machen soll.
Wie können Sie es wagen, Ihre Stimme gegen mich zu erheben?
Und ich schätze, Sie sind wahrscheinlich einer dieser Kerle,
- die Ihre Hand gegen Frauen erheben. - Nein!
Ich meine, außer sie will es.
Denn, Sie wissen schon, es gibt ein paar Frauen,
die manchmal, Sie wissen schon, leichte Klapse hier und da schätzen.
Manche mögen es sogar, wenn man ihre Brüste
- ein wenig schlägt. - Gott, er ist ein größeres Monster
- als ich mir jemals vorgestellt hätte, Marcy. Gehen wir. - Sogar du hast einmal darum gebeten.
- Hör auf! - Du hast mich darum gebeten!
Marcy! Marcy!
Ich rufe dich an.
Jesus.
Ich muss ihren superweiblichen Exorzismus planen.
Wie geht's mit dem nächsten Broadway Kracher voran, Kumpel?
Ist es schon Zeit für Whiskey, Gras und Zevon?
Fast. Immer langsam mit den glatzköpfigen Pferden.
Du bist bereits jenseits der Deadline, weißt du?
Stu und Atticus haben bereits vor Wochen einen Entwurf erwartet.
Ja, dessen bin ich mir bewusst, aber ich war damit beschäftigt,
du weißt schon, sie hinzuhalten. Du bist keine Hilfe.
Tut mir leid.
Mensch.
Was hast du für ein Gefühl? Taugt es irgendetwas?
Woher zum Teufel soll ich das wissen?
Obwohl ich es mag Musicals zu schreiben.
Du schreibst ein paar Seiten und dann singt plötzlich jemand einen Song
und du musst dir um diesen Teil keine Sorgen machen. Ein Gewinn!
- Ich liebe Musicals. - Wirklich?
Seit wann?
Eine Produktion von "Guys and Dolls" an der High School.
Der Höhepunkt meines jungen Lebens.
Ich hab zum ersten Mal ein Mädel bei der Premierenfeier gefingert.
Sie war unglaublich trocken, Hank.
Ich glaube, ich habe ihr wehgetan.
Sie hat geweint.
Es geht doch nichts über eine süße, kleine Chuck Runkle Pubertätsgeschichte,
die einen dazu verleitet, dir selbst in den Schwanz stechen zu wollen.
Fertig. Musik ab!
- Wo ist mein Gras? - Wir haben keines mehr.
Nun, man kann nicht wirklich Whiskey, Gras und Warren Zevon ohne Gras genießen.
Ich weiß. Ich hole etwas auf dem Rückweg.
Ich mache Kopien und liefere es persönlich an Atticus und Stu.
Ja, denn es ist einfach die Art von einfältigen Lakai, der du eben bist.
Oh, oh, Hank?
Karen ist hier und sie sieht nicht wirklich glücklich aus.
Was ist sonst neu?
Hey.
Bis später, Schlampen.
Was hast du zu ihr gesagt?
Was hat sie gesagt, was ich gesagt habe?
Sie sagte, du hättest gesagt, es sei totaler Scheiß
und dass sie es wegwerfen und von vorne anfangen sollte.
Das habe ich nicht gesagt...
- So genau. - Wieso solltest du so etwas tun?
Wieso solltest du so schonungslos sein? Wieso willst du ihre Gefühle verletzen?
Ich wollte es nicht. Ich habe es nicht beabsichtigt.
Sie hat mich irgendwie in den Hinterhalt gelockt.
Und sie muss es wegwerfen und nochmal von vorne anfangen.
Es ist eine gute Lektion für einen jungen Schreiber.
Du weißt schon, die ganze Scheiße seelisch verarbeiten.
Sie ist weiter, als ich in ihrem Alter war.
Oh, okay, gut. Hast du ihr das gesagt?
Nein, ich hatte keine Gelegenheit. Sie stürmte davon, um mich mit Schweigen zu strafen.
Genau wie ihre Mom. Das hat sie von dir.
Sehr effektiv. Funktioniert jedes Mal.
Sie stürmte davon,
weil du nicht weißt, wie du mit ihr reden sollst.
Ich denke, ich weiß, wie ich mit meiner Tochter reden muss, Karen.
Ich denke, das weißt du nicht, denn wenn du es gewusst hättest,
wäre sie jetzt nicht so niedergeschlagen.
Sie redet davon Jura zu studieren.
Wirklich? Großartig.
- Das ist großartig? - Ja.
Denn, wenn ich es ihr ausreden kann eine Schriftstellerin zu sein,
dann sollte sie keine Schriftstellerin sein.
Oh, warum? Weil es nur Platz für einen Schriftsteller in der Familie geben kann?
- Du hast uns eine Familie genannt. - Halt die Klappe.
Nein, denn Menschen, die keine Schriftsteller sind,
sollten keine Schriftsteller sein, Karen.
- Ergibt das irgendwie Sinn? - Das kann ich verstehen.
Was ich nicht verstehen kann, ist, wie du so brutal
und gemein zu jemandem sein kannst, den du liebst.
Den Scheiß kannst du dir aufsparen, bis du wieder unterrichtest.
Wer ist jetzt harsch und gemein?
Da haben wir es! Stürmt davon und straft mit Schweigen!
Muss an mir liegen.
Sag mal, hast du diese Ophelia Person kennengelernt?
Oh, sie ist eine verdammte Wahnsinnige.
- Ich weiß. Sie hat mich geohrfeigt. - Oh, denkst du, dass das schlimm ist?
- Mich hat sie in eine verdammte Penismanschette gesteckt. - Was ist eine Penismanschette?
Sie fixiert deinen Penis in seinem schlaffen Zusta...
Ladys, genug von dem Gelaber.
Ihr habt keinen Ton über das Script gesagt. Habt ihr es überhaupt gelesen?
- Habe ich. - Okay. Was denkst du?
Es... war...
ganz du selbst.
Was zum Teufel soll das heißen?
Es ist ein wenig düster, Hank.
Düster ist mein Ding. Dafür habt ihr mich angeheuert.
Es ist ein Broadway Musical, Hank.
Eine Rockoper und nahe am Buch,
so wie Atticus es wollte.
Danke, dass ihr alle gekommen seid.
Unglücklicherweise muss ich gleich los.
Ich fliege nach London, um mich mit Eddie Nero und Sir Bob Geldoff zu treffen.
Wir sprechen darüber, dieses weltweite
Katastrophenhilfe Konzert zu machen. Es ist, weißt du...
Weil wir grade von Katastrophenhilfe sprechen,
das hier ist eine verdammte Katastrophe.
- Was? - Das ist Scheiße, Hank.
Das ist ein verdammter Saustall. Es ist...
es ist totaler Quatsch.
Ich stimme zu.
Hank, es tut mir leid. Es muss überarbeitet werden.
Ja, hierbei müssen wir wirklich noch ein mal die Ärmel hochkrempeln.
Wovon zum Teufel redet ihr da?
Es ist eine Rockoper im Stil meines Buchs.
Das wolltest du haben.
Ich mag das verdammte Buch nicht mal.
Du sagtest, du liebst es.
Erinnerst du dich? In deinem fliegenden Puff?
Ja, ich erinnere mich, aber das habe ich gesagt,
- bevor ich es gelesen hatte. - Also hast du gelogen?
So würde ich das nicht formulieren. Ich mochte den Titel.
Er war äußerst eingängig. Titel bedeuten mir eine Menge,
aber als ich dann dazu kam, das verdammte Buch zu lesen...
Oh, mein Gott, es ist so deprimierend.
Es ist wie ein Dickens Roman, allerdings nicht auf eine gute Art und Weise.
Der Pöbel möchte ein Broadway Theater mit einem Gefühl verlassen,
dass sie auch haben, wenn sie eines meiner Konzerte verlassen.
- Mit Ohrensausen? - Glücklich, erhaben, inspiriert
- und vorzugsweise ein bisschen geil. - Ja, also, das ist ziemlich lustig,
weil ich mich grade nicht sehr geil fühle.
- Nur ein wenig mordlustig womöglich. - Hank,
Du musst diesen Entwurf verbrennen,
vergiss ihn am besten ganz.
Hake es als kreative Fehlgeburt ab.
Aber wenn du dann morgen aufstehst,
nimmst du eine frische Seite,
steckst sie in die Schreibmaschine
und fängst ein Neues an,
eines, das näher am Stil des Films angesiedelt ist.
Kriegst du das hin?
Im Übrigen hat Aaron Sorkin sein Interesse bekundet, mit Atticus zusammenarbeiten zu wollen.
- Ich habe gehört, er wäre richtig gut, oder? - Er ist der Beste in diesem Geschäft.
Frag ihn einfach.
Und er ist ein großer Bewunderer deiner Arbeit.
So wie ich von der seiner.
Das ist Blödsinn.
- Weißt du auch warum, Hank? - Nein, warum?
Weil du die Wahrheit doch gar nicht vertragen kannst!
Das ist so geil.
Denkst du, Hank ist dazu in der Lage, sich einen anständigen Entwurf aus dem Kreuz zu leiern?
Sicher, sicher.
Sieh mal, es ist nur... Das ist sein Vorgehen, Stu, okay?
Er liefert etwas Unterdurchschnittliches
und dann bringt er was, das dich von den Socken haut.
Klassische Lockvogeltaktik, das ist alles.
Richtig, richtig.
Und wann genau hat er das jemals so gemacht?
Weißt du was? Genug von Hank.
Weißt du, ich muss dir ein Geständnis machen.
Sieh mal, Runkle, ich weiß, dass du pleite bist.
Ich werde dir kein Geld leihen.
Sei doch kein verdammter Bettler. Das ist ungebührlich.
Ich will deine verdammte Kohle nicht, Stu.
Oh, okay. Cool.
Um was geht es dann?
Ich habe neulich Nacht mit Marcy geschlafen.
Das hast du?
Du verdammter Hund. Jetzt bin ich eifersüchtig.
Nun, gut für dich, Bro. Gib mir fünf.
- Ich liebe sie noch immer, Stu. - Ich auch.
Also was machen wir jetzt?
Nun, ich weiß ja nicht, was du vorhast,
aber ich bin dazu bereit, dir jetzt sofort einen Scheck auszustellen.
Was?
Du hast eben gesagt, du würdest mir nie...
Ich werde dir keinen verdammten Cent leihen,
aber ich werde dich dafür bezahlen, dass du Marcy nicht länger behelligst.
Also wie viel willst du?
Nenn mir eine Zahl.
Ich will dein verdammtes...
Wie viel würdest du denn bezahlen?
Ich würde dir mein gesamtes Vermögen überschreiben,
wenn das bedeutet, dass ich diesen süßen und
griesgrämigen Knallkörper wieder in meinem Leben haben kann.
Ernsthaft?
- Das ist verrückt, Stu. - Nein, nein, nein. Es ist erst vorbei, wenn es vorbei ist.
Möge der beste Mann gewinnen,
und mit "der Beste" meine ich den vermögendsten und den, mit dem größten Gehänge.
Okay, und wie schlägst du vor, kommen wir an dieser Ophelia Tussi vorbei?
Sie scheint entschlossen, bei jedem unserer Züge als Schwanzbremse zu fungieren.
- Wir könnten sie umlegen lassen. - Denkst du?
Nun, das ist nur eine Frage des Geldes. Also ich kenne da jetzt niemanden,
aber ich kenne womöglich einen Kerl, der einen Kerl kennt.
Solider Plan, aber womöglich eine wenig extrem.
Weißt du, vielleicht sollten wir zuerst mit Marcy reden.
Du hast recht, Runkle.
Und so, wie ich meine zu klein geratene Druffiebraut kenne,
könnte ich wetten, dass ihr schon wieder das Gras ausgeht.
Hank Moody.
Lange nicht gesehen.
Er hat gearbeitet.
Gut. Gut zu hören.
Ja, nun, du hattest eine Menge Anteil daran, Lady.
Nach unserem Wochenende in New York
habe ich einen Entwurf für die Sache, die ich mit Atticus mache, rausgehauen.
- Dafür bin ich da. - Ja.
Wie ist es gelaufen?
Mir gefällt es. Anderen allerdings nicht so sehr. Die nennen...
Also die nennen es eine kreative Fehlgeburt.
- Oh Gott, nein. - Ja.
Das ist keine Art über unser geliebtes Baby zu reden.
Eben. Und ich wollte dich fragen, ob du es vielleicht mal lesen möchtest
und mir ein paar Anmerkungen geben kannst.
Ich weiß nicht, ob ihr Musen
solche Dinge macht, aber es würde mich freuen.
Natürlich mache ich das.
- Aber nur, wenn du die Wahrheit vertragen kannst. - Nein, nicht dieses Zitat benutzen.
Okay.
Alles klar. Ja.
Nimm dir einen Drink. Ich werde es lesen.
- Danke. - Schwimm ein wenig.
- Das hört sich ziemlich entspannend an. - Ja. Oder...
wir könnten Sex haben.
Du siehst ein wenig trübselig aus.
Ach, Baby!
Du Armer.
Vielleicht sollten wir beides miteinander verbinden.
- Wo ist es? Gib es her. - Oh, setz dich.
Bitte, Marcy.
Ich will mich nicht setzen, Stu. Ich will nur, dass du mir mein Gras gibst,
- damit ich nach Haue gehen und es rauchen kann. - Setz dich hin, Marcy.
- Hör uns einfach nur zu. - Verdammt, ich wusste, dass das eine Falle ist!
Wir machen uns Sorgen um dich.
Diese Ophelia Tussi hat dich vollkommen durchdrehen lassen.
Seht mal, ich weiß, dass sie etwas extrem rüberkommt...
Aber ihr Herz ist am rechten Fleck
und sie sagt verdammt noch mal die Wahrheit.
Marcy, diese Frau hat mich in eine Penismanschette gesteckt.
- Autsch! - Das hast du verdient, Stu.
Du hast unsere Liebe verraten.
Das habe ich und das wird mir auch ewig leidtun,
aber wann kann ich das verdammte Ding endlich wieder abnehmen?
- Du trägst das Ding immer noch? - Ja.
Ich versuche zu beweisen, dass ich der Liebe dieser Frau würdig bin.
- Tut das denn nicht weh? - Es ist unerträglich!
Hast du den Schlüssel, Marcy?
Nein. Nur Ophelia hat ihn
und nur sie entscheidet, wann das Ding ab kommt.
Das ist lächerlich.
Ich liebe dich immer noch, Marcy.
- Ich liebe dich noch immer. - Ja, aber wir haben zusammen ein Kind.
Stimmt, aber ich bin wesentlich geeigneter, für dein Wohl zu sorgen,
sowohl finanziell, wie auch sexuell,
und ich weiß zu jeder Zeit, was du gerade denkst.
Ich meine, okay,
schau mal zu dem Billardtisch dort drüben rüber. Siehst du,
ich weiß, dass du denkst,
"Vielleicht könnten wir Jodie Foster in The Accused" spielen.
Wir hatten so viel Spaß zusammen, Marcy.
Unsere Schlafzimmerspielchen waren so köstlich.
Siehst du, da hast du es.
Also ich finde das ekelerregend.
Aber es beweist, dass du noch immer irgendwo da drin existierst.
- Ich werde gehen. - Warte! - Bleib, Marcy!
Ein Drink, ein Drink.
- Ein Drink. - Ein Drink, ein Drink.
Hör einfach zwei Leidensgenossen an.
Einen Appletini für den Anfang?
Was denkst du? Du hasst es, du hasst es.
Ich kann sehen, dass du es hasst. Ist schon gut.
- Ich hasse es nicht. - Und das zieht mich total runter,
- Ich hasse es nicht. - aber dann könntest du...
Wir könnten es nochmal im Pool tun, dann geht es mir vielleicht besser.
Was denkst du?
Was ich denke?
Es ist sehr dunkel.
Dunkel. Lustig.
Lustig-dunkel.
Und ich verstehe wirklich, was du ausdrücken willst, soweit es...
Du machst etwas ganz anderes damit. Das verstehe ich.
Aber...
Die Geschichte hat kein Herz.
Und wenn ich etwas von dir weiß, Hank Moody,
dann, dass du ein riesiges...
Herz hast.
Ich glaube, du wolltest vielleicht irgendwas beweisen.
Du wolltest der Welt zeigen,
dass du kein weichgespültes Broadway Musical schreiben wirst.
Und ich glaube, dabei hast du einfach vergessen, dass es
immer noch davon handelt, dass ein Junge ein Mädchen trifft.
Weißt du? Es ist ganz einfach.
Ich glaube, das verstehe ich. Wirklich, ich versteh's.
Jeder kann zynisch sein, Hank.
Hab Mut, ein Optimist zu sein.
Das alles ist sowieso bloß beschissenes Karma, das mich einholt,
weißt du?
Denn meine Tochter
hat gerade ihren ersten Roman geschrieben,
und ich war wirklich verdammt hart zu ihr.
Du musst nett zu dem kleinen Mädchen sein, Hank.
Gott, meine Eltern
haben mich einmal ziemlich fertig gemacht.
Das schmerzt immer noch.
Weswegen? Was ist passiert?
Kennst du "Big Yellow Taxi?"
- Nein. - Von Joni Mitchell?
- Nein, ich kenne keine Joni Mitchell Songs. - Nein? Gar keine?
Welcher sich selbst respektierende Kerl kennt welche?
Diesen Song spielte ich
bei dieser dummen kleinen Kirchenveranstaltung.
Ich war von Joni Mitchell besessen, als ich ein Teenager war.
- Ich wollte die Lady of the Canyon sein, wenn ich erwachsen bin. - Ich auch.
Wir haben ja so viel gemeinsam.
Und so kam ich mit diesem süßen Jungen zusammen,
der Gitarre gespielt hat,
und wir übten jeden Tag nach der Schule.
Und als endlich der große Tag kam,
und wir aus vollem Herzen spielten,
vergaß er einige Akkorde,
und ich vergaß einige Worte,
und meine Stimme versagte und...
Aber die Leute klatschten.
Und ich war so begeistert.
Die fanden uns irgendwie toll.
Und ich ging zu meinen Eltern,
und natürlich war alles, was meine Mom zu sagen hatte,
dass ich da oben wie ein Flittchen aussah.
Und mein Vater sagte:
"Kündige bloß deinen Job nicht, Kindchen."
Nett, was?
Dennoch war nicht alles umsonst.
Ich verlor meine Jungfräulichkeit an den süßen Gitarristen.
- Oh. - Ja.
Da ist langsam ein Verhaltensmuster erkennbar.
Nehmt das, Bitches.
- Marcy. - Oh je.
Ich bin so enttäuscht von dir.
Ich meine, ich bin nicht überrascht.
Der Weg zur Sie-haftigkeit ist lang.
und mit Schlaglöcher übersehen.
Okay, das ergibt überhaupt keinen Sinn.
Nicht mit Schlaglöcher übersehen, sondern mit Schlaglöchern übersät.
Es ergibt absolut Sinn.
Es steht in meinem dritten Buch, "Gefährliche Schwanzdenker in unserer Gesellschaft"
Gefährliche Schwanzdenker!
Oh, einprägsamer Titel. Und so subtil.
Und was haben Sie geschrieben, das Leben verändert hat,
Sie erbärmlicher, kleiner Affe?
Marcy, wir gehen. Ich fahre dich nach Hause.
Warte mal kurz, Ophelia.
Woher wusstest du überhaupt, wo ich gerade bin?
Ich habe dein iPhone aufgespürt.
Okay, das ist einfach nur... was? Das ist ja schräg.
So schräg ist das nicht. Ich habe dich so oft deine E-Mails checken sehen,
und ich bin zufällig sehr gut darin, Tastenkombinationen zu erkennen.
Und dein Passwort ist bezeichnend und widerlich,
und dadurch wurde mir klar, dass wir ein Problem haben,
das viel größer ist, als ich je angenommen hatte.
Sie machen Witze. Es ist doch nicht noch...
"Ich liebe meines Mannes großen, dicken Schwanz", alles in einem Wort.
Ja, ist es. Sie müssen ja so stolz sein.
Das bin ich. Und dir bin ich noch wichtig.
Ach, ich war bloß zu faul, es zu ändern!
Na ja, so oder so,
- ich bin begeistert. - Und mir ist übel.
Marcy, kommst du jetzt mit nach Hause?
Du kannst die Nacht bei mir zu Hause verbringen.
Okay, wissen Sie was? Ich denke, Sie sollten Marcy
ihre Sie-haftigkeit akzeptieren lassen, und allein entscheiden lassen,
wo sie die Nacht verbringen will.
Da bin ich ganz seiner Meinung.
Muss ich Sie daran erinnern, Stu, dass ich den Schlüssel zu Ihrer Penismanschette habe?
Haben Sie ihn dabei?
Ich schreibe Ihnen augenblicklich einen Scheck aus.
Das ist einfach nur lächerlich.
Marcy, weißt du was? Mach dir keine Sorgen.
Wir sorgen dafür, dass du nach Hause kommst.
Wollen Sie sich jetzt an ihr vergreifen?
Wollen Sie noch schlimmeres als gestern erleben, Sie schleimiger, kleiner Seeotter?
Was wollen Sie tun? Mich wieder schlagen, ist es das?
Vor all diesen Leuten?
Weib, Sie sind total durchgeknallt.
Oh, mein Gott! Ophelia!
Was zum Teufel ist los mit dir?
Was? Ist schon gut. Ich habe sie nur betäubt.
Marcy, jede Frau sollte eines dieser kleinen Dinger haben.
Sie neutralisieren den Gewichtsvorteil.
Ich besorge dir eins. Gehen wir.
Nein, Mann. Das ist zu abgedreht. Geh du einfach.
Verschwinde von hier. Los.
Marcy.
Das wirst du noch bereuen.
Oh, Gott, bist du okay?
Wie hat sich das angefühlt?
Der ganze Tisch ist nass.
Ist das ekelhaft. Du hast dir in die Hosen gemacht, Charlie.
Was? Nein!
Wer hat meine Hosen angepisst?
Wow...
Ich hätte dich nicht für eine Bücherverbrennerin gehalten.
Was soll ich denn sonst machen?
Es ist beschissen.
Dann könntest du gleich noch eins mit auf den Haufen werfen.
Was ist das?
Das Stück, das ich mit Atticus geschrieben habe.
Scheinbar ist es nicht sehr gut.
Sie mögen es nicht besonders.
- Wirklich? - Ja.
Es passiert auch uns alten Hasen.
Wie fühlt sich das an?
Als ob man im Gefängnis abgestochen wird.
Kann ich mir vorstellen.
Vielleicht kannst du es ja mal lesen und mir sagen, was du denkst?
- Warum solltest du das wollen? Ich bin keine Autorin. - Becca,
du hast einen verdammten Roman geschrieben. Weißt du, wie fantastisch das ist?
Niemand in deinem Alter tut so etwas.
Die sind mit texten, tweeten und Facebook beschäftigt,
und erheben Anspruch auf ein Leben, für das sie nicht arbeiten wollen.
So kann man auch eine ganze Generation miesmachen, Dad.
Danke.
Und schade, dass du davongestürmt bist,
bevor ich dir meine Anmerkungen geben konnte.
Weißt du, was ich wirklich an deiner
Arbeit mochte, war die Beziehung zwischen der Tochter und dem Arschloch von Vater.
Ganz klar hast du dir dabei eine große künstlerische Freiheit genommen,
aber ich fand es authentisch.
Und wenn du es noch überarbeitest,
könntest du vielleicht eine Erzählung daraus machen.
- Glaubst du? - Ja.
Und es tut mir leid, dass du in dem Glauben gegangen bist,
dass ich dich nicht für etwas Besonderes halte, Becca,
denn das tue ich. Ich halte dich für ganz besonders.
Und ich hoffe, du studierst nicht Jura, denn...
ich glaube nicht, das bist du, und ich finde, die Welt braucht nicht noch einen Anwalt.
Einen weiteren Schriftsteller vielleicht auch nicht.
Ja, vielleicht nicht,
aber wenn du das tust, wofür du geboren wurdest, ist das etwas Gutes.
Weißt du?
Schätze schon.
Jeder kann zynisch sein.
Hab Mut, ein Optimist zu sein.
Wer bist du gerade?
Nur dein Arschloch von Vater. Wer sonst?
Okay.
Ich denke über meinen nächsten Schritt nach.
Und in der Zwischenzeit lese ich das.
Aber ich werde mit meinen Überlegungen brutal sein, Dad.
Ich glaube, du brauchst Hilfe, um eine jüngere Leserschaft zu erreichen.
Scheiß auf die junge Generation.
Ich mag einfach nur dich.
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