Vi sto dicendo,
che è tutta una grande, gigantesca cospirazione.
Non penso, Conor.
Dimmi uno...
un solo irlandese...
che abbia la spilletta di Blue Peter.
- Beh, non posso... - Perché non ce ne sono.
Sono certo non sia così.
Sì che è vero.
Ho chiesto in giro, Packy.
E' un dato di fatto.
Ed è una vergogna.
- Come si ottengono le spillette? - Collezionando bottiglie, direi.
Ecco perché, allora.
Le bottiglie che avevamo sono state riempite di benzina e lanciate.
Perché collezionano bottiglie?
Gli inglesi amano collezionare cose, sai...
bottiglie... Paesi...
Buon per loro, se si divertono.
E sapete...
se non ci avessero invaso...
non parleremmo inglese.
Saremmo qui a sedere in silenzio.
Non è vero. Parleremmo irlandese.
Pure peggio...
non capisco una parola di irlandese.
Già... giusta osservazione.
Beh...
all'oppressione, ragazzi!
Subsfactory & The Leprechauns presentano: London Irish 1x03
Traduzione: LiSa_, LouiseMichel, Winchesterina, Fabiolita91, Birtieddu
Check: MikeTheRock Revisione: Adduari
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Conor!
Mamma?
- Sei tu? - Certo che sono io!
Conor, tesoro.
Cosa combina quel ragazzo?
Cristo, Conor, smettila di fare l'idiota!
Papà?
Dove siete?
Ci sono io!
Smettila!
Chiunque sia, non forzare la serratura.
Dico sul serio!
Cristo santo, Packy, copriti!
- Non stare con l'uccello all'aria. - Cosa vuoi?
Non posso farlo. Non posso. Non posso continuare.
- Credo che tu stia esagerando. - Non posso andare avanti.
Bronagh, dai, si tratta di un ciclo di antibiotici.
E' difficile. E' così difficile. Non ne posso più.
Non so più che fare. Cosa fanno le persone che non possono bere?
- Cosa fanno, Packy? - Sono passati solo 45 minuti.
Perché adesso?
Perché deve succedere adesso?
Dovevamo andare a quella stupida festa del cazzo!
Come posso non bere a una festa?
Non è naturale!
Stai...
stai piangendo?
No.
E' tutto rovinato!
Va tutto bene.
Vieni qua.
Oh, mio Dio.
Lurido porco!
No... è...
è... è solo il tuo cacciavite.
Ah, già.
- Pensavo... - Lo so.
So cos'hai pensato.
- Giusto... - Allora...
Ok, bene.
Grande.
Conor.
Conor?
Ma che cavolo!
Conor!
Cosa stai facendo, coglione?
Ascolta!
Gesù, Giuseppe e Maria! Conor!
Hai sentito?
Bronagh, sei tu?
Cosa sta succedendo?
Ciao, mamma. Ciao, papà.
- Come state? - Stavamo usando un po' Skype,
- ed eccoci qua. - Skype è proprio geniale!
Grandioso.
Niamh, a che ora pensi...
E' Halloween! E' Halloween! E' arrivato! E' arrivato davvero!
Giusto. Ok, ti dai una cazzo di calmata, intanto?
E ho comprato delle zucche.
Un casino di zucche.
Possiamo portarle alla festa.
Possiamo portare le zucche alla festa, Packy!
Sono sovreccitata!
Beh, Niamh, non ci sperare. Questa festa potrebbe essere uno schifo.
Non vogliamo una replica del concerto degli U2, vero?
Non ho lanciato io quel razzo.
Sì che lo hai lanciato, Niamh.
Lo sappiamo tutti.
Anche se, perché avessi un razzo, e come sia entrata a Wembley...
- rimane un mistero. - Beh, il tizio ha continuato a rompere.
Insomma, sul serio...
smettila con l'Africa e suonaci qualcosa.
- Toccante. - Comunque, stasera non sarà nulla di simile.
- Le feste di Tony sono sempre stupende. - Sì, penso.
Chi è Tony?
Un amico di Conor. Si sono conosciuti alle audizioni di X Factor.
- Ok. - E ci sarà anche Sweet Pete.
Sono 3 Halloween che io e Sweet Pete ci diamo dentro come conigli.
In maschera.
- E' un po' una tradizione. - Una non molto romantica.
Romantica?
Oh, è un po' che l'aspetti, vero, Packy?
- E' meraviglioso, vero? - Già...
Voglio dire... voi siete lì e noi qui, e stiamo parlando.
E' come nel futuro!
Oppure, sai, è un po' come il telefono.
Il telefono? Come può essere come il telefono?
Non è che ci guardiamo in faccia, per telefono.
- Vabbè... - Comunque...
- Abbiamo delle brutte notizie. - Cristo.
Di nuovo il topo, vero?
No. Alla fine l'ho trovato, quel piccolo rompiscatole. L'ho strangolato.
Oh, grazie a Dio.
Scusa, hai detto che l'hai strangolato?
- Sì. - Bene.
Ascolta, ragazzina, tuo cugino Sean ha rotto con Clare.
- Ma Clare non stava per partorire? - Ha partorito. Ieri sera.
Il problema è che il bambino è giapponese.
- Giapponese? - Sì.
Stanno facendo delle analisi per capire come sia potuto succedere.
Si è fatta un giapponese, papà, ecco com'è successo.
Sean è molto turbato. Ha bisogno di stare via per un po'.
- Liberare la mente. - Bene.
Non gli avrete mica detto di venire qui?
Gli farà bene star via per un po'.
Non credo. Penso che sia una pessima idea.
Penso che sia una terribile, terribile pessima idea.
- Perché? - Perché è un coglione!
Non riesco a crederci.
Non so che fare.
Però... credo che parlarne mi farà bene.
Dici sul serio? Davvero? Sicuro?
Tutto quello che avevamo,
mi chiedo, era solo un'enorme bugia?
Perché avrebbe dovuto farmi questo?
Non credi che possa aver a che fare... col fatto che tu non sia proprio uno spasso?
- Cristo, Bronagh. - Dicevo così.
Cioè... da quanto tempo andava avanti?
- Da quanto? - E noi cosa cazzo ne sappiamo, Sean?
- Stai esagerando, seriamente. - E' lui che fa domande cretine.
Sei sicuro che sia proprio giapponese?
Magari ha solo l'aria giapponese.
Dici?
Chi è questo giapponesino?
Ma sai una cosa?
Ora, tutto ha senso.
Andava sempre in quel sushi restaurant a West Belfast.
- Che succede? - La moglie di Sean si fa montare...
da qualche giapponese.
Oh, bella merda!
Bene. Ognuno provi il suo costume.
Aspetta.
C'è un sushi restaurant a West Belfast?
La odio. Odio quella stronza. Vorrei che fosse morta.
Sono a posto col costume. Ho scelto io il mio.
Metterai il costume che ho fatto per te, testa di cazzo.
Scoprirò chi è stato. Scoverò quel bastardo, potete esserne certi.
Perché decidi sempre tu come ci dobbiamo travestire?
Perché a nessun altro importa un emerito cazzo.
Sono stufo, Niamh. D'ora in poi, farò come dico io.
Farò di testa mia.
Non ti azzardare a fare di testa tua. Bronagh, sta cercando di fare di testa sua.
Gliela faccio vedere io. A entrambi.
La pagheranno! Non sapranno neanche cosa sarà li avrà colpiti.
Va bene, Sean. Stai dando un po' di matto, amico. Smettila con questa storia.
- Non voglio nemmeno venire stasera. - Perché cazzo mi preoccupo ancora?
Non posso bere, Niamh.
Restare a casa potrebbe essere una buona idea, qualcuno deve tenerlo d'occhio.
- Perché devo perdermi la festa? - L'hai detto tu!
- Sì, ma non voglio stare con quest'inetto. - Allora, portiamolo con noi.
Credono che gliela farò passare liscia.
Beh, dovranno ricredersi.
Non credo sia dell'umore giusto per una festa.
Si divertirà tantissimo.
Che ne dici, Sean? Ti piacerebbe?
Odio i giapponesi.
Benissimo!
La cosa peggiore è...
che ora non potremo più tornare insieme.
Non posso dimenticare quello che ha fatto.
Quel bambino sarebbe un perenne promemoria, perché... beh...
alla fine della fiera...
è un cazzo di giapponese!
Sì, non c'è scampo, hai ragione.
Cioè, dal Giappone...
Non posso credere che Conor stia volutamente cercando di farci sembrare dei cretini.
- Sembriamo già dei cretini. - Siamo stupendi, cazzo.
Ma non ricordo che Dorothy incontri quel coglione sulla strada di mattoni gialli.
Houston, il coma etilico ci aspetta!
Come? Com'è possibile che ai giorni nostri, con tutti i progressi della medicina,
non si possa ancora bere sotto antibiotici?
Non dovrebbero focalizzarsi su questo? Farne una priorità?
Credo siano un po' frenati dalla ricerca sul cancro, l'AIDS, e cose così, perciò...
Non è giusto. E' una misura precauzionale. Quanto potrà far male un bicchiere...
o anche due. Non fa alcuna differenza.
Bronagh, se bevi, potresti non risolvere il problema,
e non trovare mai più un uomo.
- Dico davvero, pensa al quadro generale. - Oh, capisco...
hai dei problemini laggiù, eh?
Sta' zitto!
Clare ha avuto la clamidia.
Più di una volta.
Che meraviglia.
Crede davvero che funzionerà con quel tizio?
Quelli là hanno un alfabeto tutto loro, per l'amor del Cielo.
Avete mai visto...
E so che dovrei voltare pagina,
ma non ce la faccio. Non ce la faccio.
Ok, io e Conor andiamo al negozio di liquori
- a prendere una cassa di bottiglie. - Portatevi "lacrima facile".
- La verità è che non voglio. - Perché deve venire con noi?
Non lo reggo più.
- Perché amo ancora quella puttana. - Sì...
è proprio in gran forma.
Equipaggio!
Prepararsi allo sbarco!
E adesso non ho più niente.
- Niente. - Allora... chi perde se lo becca, d'accordo?
Va bene, vai.
- Scegli. - Forbici.
- Cosa? - Anzi sasso, anzi carta.
Anzi forbici.
- Sasso! - Va bene, datti una calmata, Conor.
Testa.
- Che palle! - Perché nessuno mi vuole?
Perché sei un piagnone del cazzo, Sean.
Davvero, non credo di star bene.
Mi tremano le mani, ho la vista annebbiata, mi sembra di vedere tutto al rallentatore.
- Sei solo sobria, Bronagh. - Non mi piace, Niamh. Non mi piace affatto.
Come va, Tony? Siamo amici di Conor.
Non siamo in anticipo, vero?
No... no, affatto.
Dov'è il bagno? Non mi sento molto bene.
Di sopra, prima porta a destra.
- Siete bellissimi, ragazzi. - Beh, tu no.
Quel costume fa proprio cagare.
Hai detto che qui c'era un negozio, Conor.
Sembra non esserci segno di vita intelligente...
- da nessuna parte. - Dov'è?
- Si è verificato un guasto al sistema. - Davvero, Conor...
continua a parlare così, e ti stendo!
- Scusa, sai che ore sono? - Aspetta, te lo dico subito. Sono...
- Dammi il portafoglio! - Eh?
- Portafoglio! - Mi sa che vuole il tuo portafoglio, amico.
L'avevo capito, Conor.
- Anche tu, il portafoglio! - Oh, senti...
ora vogliono anche il mio.
- Sì. - I telefoni. Forza!
Ragazzi, andiamo, non è divertente.
Datevi una cazzo di mossa.
Dovete... spogliatevi.
Cosa?
- Che volete farci? - Spogliatevi. Forza! Svelti!
Ragazzi... siamo disposti a venirvi incontro sui portafogli e sui telefoni...
ma è assolutamente...
fuori discussione...
che noi...
Cristo, Conor!
Senti... l'etichetta dice "lavare a secco",
che è un po' una rottura di palle, ma... è meglio non rischiare con queste cose.
- Grazie. - Di nulla!
Sul serio?
Ecco a voi, ragazzi.
Cristo, non è proprio il massimo, vero, Tony?
Dove sono tutti? Dov'è Sweet Pete?
Non so che succede, a dire la verità.
Che bei capelli!
Sì, lo so.
Posso toccarli?
Perché vuoi toccarle i capelli?
E' solo umano.
Fai pure, Tony.
- Sono così morbidi. - Non devo nemmeno usare il balsamo.
Vorrei che guardassimo una cosa tutti insieme.
Credo che vi piacerà molto.
Credo che...
ci divertiremo un sacco.
Sì, sicuro, perché no? Spariamocela, Tony.
Sì!
Bene, allora...
mi hanno preso il telefono, il portafoglio...
con due carte di debito dentro, la carta di credito...
il suo portafoglio che, beh, immagino fosse quasi vuoto...
La mia carta fedeltà di Boots, Packy.
Avevo accumulato quasi 200 punti.
- Volevo prenderci un phon. - Allora, il suo portafoglio,
il suo telefono.
- Che tipo di telefono era, signore? - Un cellulare.
Era un telefono cellulare.
- Nient'altro? - E i nostri vestiti.
Ci hanno fatto spogliare per strada.
Una cosa da paura!
- Potete descrivere i vostri abiti? - Certo.
Io ero Buzz Lightyear.
E io ero travestito da Uomo di Latta.
Andavamo a un'elegante festa in maschera.
Ma non si abbinano.
Scusi?
Se lui era Buzz Lightyear...
lei doveva travestirsi da Woody.
Perché non ha fatto Woody?
Già, Packy, perché non hai fatto Woody?
Voglio dire, è facile, cappello da cowboy, stivali da cowboy...
- Ok, allora cosa... - Gilet, pistola giocattolo. Semplice.
Certo... cosa succede adesso?
Lo archiviamo.
Ok, e poi?
Poi è in archivio.
Capisco, quindi lo archiviate,
ho capito, è fantastico.
Ma insomma quando prendete i bastardi?
- Sinceramente, non li prendiamo. - No?
La maggior parte delle volte no.
Capito.
Conor! Come va?
Jimmy, tutto bene?
Non c'è di che. Mamma e papà come stanno?
Stanno bene.
Dimmi, l'hanno preso il topo alla fine?
Sì, l'hanno preso, sì.
- Grazie a Dio. - Già.
- Scusa, questo è il mio amico Packy. - Ciao.
Non sai cosa ci è successo.
Due tipi sono sbucati in strada e ci hanno chiesto le nostre cose e noi...
gliele abbiamo date.
Due ladri con un coltello, Jimmy.
Gesù, che disperati!
Già, ho appena fatto una corsa a Soho e il bastardo se l'è data a gambe.
- Sei venuto a denunciarlo? - Beh, non proprio, Packy.
E' successo che ho rincorso il tipo in questione,
l'ho raggiunto, e ho pestato quel povero Cristo con un mattone.
Mi hanno arrestato, e sono quasi certo mi accuseranno per gravi lesioni personali.
Cristo! Comunque, ti sei trovato un mattone a portata di mano proprio quando ti serviva.
Sei stato fortunato almeno un po'.
No, era quello mio personale.
Penso sia meglio avere sempre un mattone con sé, ragazzi.
- Ma davvero... - Sentite, se vi serve un passaggio,
nessun problema. Ho parcheggiato qui fuori. Firmo solo questo modulo di rilascio.
Grazie, Jimmy.
Un tipo adorabile.
Già.
Sa che non possiamo pagarlo però, vero?
Cristo santo!
Malato di un bastardo!
Ce ne andiamo.
Che cazzo sta succedendo?
E'...
Button Moon?
Sì, stiamo guardando Button Moon, già.
Non so più cosa stia succedendo.
Cosa ti sta facendo ai capelli?
Pensavo a una treccia alla francese.
Bene, alzatevi, adesso. Dobbiamo andare.
Non andate, per favore.
Sweet Pat arriverà presto.
Chi cazzo è Sweet Pat?
Non sei Tony,
vero?
No.
Eccoci, ragazzi.
Saltate su.
Cosa stai aspettando?
- E' un risciò. - Sì!
- Cosa ti aspettavi? - Un'auto, Conor. Una cazzo di auto!
Dai, Packy, vieni su, figliolo.
Ora, stringetevi forte, ragazzi.
Perché mi piace veloce.
Morirò così, vero? In un risciò.
E in mutande, cazzo!
Cristo, Packy, rispondi. Non rispondono.
Incredibile che Conor ci abbia dato l'indirizzo sbagliato.
Bronagh, non penso che portarmi fuori sia stata una buona idea.
Magari potremmo andare in un posto tranquillo e parlare?
Devo buttare fuori tutto come si deve.
- Se non... - Non ora, coglione!
Rispondi!
E se Sweet Pete si scopa un'altra prima di me?
- Sopravvivresti. - No, certo che no.
Lo amo, Bronagh. Sono innamorata di lui. E' amore.
Amore? Davvero? Come fa di cognome?
- Pete. - Perfetto.
Segreteria del cazzo. Senti, meglio andare a letto.
Non abbiamo idea di dove sia la festa e non la troveremo mai.
Penso possa essere...
Potrebbe, sì.
Non puoi rallentare un po', Jimmy? Mi sento male.
Io mi sento Cenerentola! O la Regina!
Vai, bello, vai! Pedala, Jimmy!
Pedala, bastardo fuori di testa!
Cioè, in sostanza, cinque giorni mangi quello che vuoi. Tutto quello che vuoi.
E poi, per due giorni digiuni, non muori di fame
perché puoi ingerire tipo 500 calorie, forse anche 600 calorie.
E' davvero strepitoso.
Mi sconvolge, davvero tanto.
Già.
Niamh...
Niamh!
- Che c'è, Sweet Pete? - Scusa, è solo che...
sto cominciando a sentirmi davvero a disagio.
Ignorarlo.
Ha una mano sulla mia gamba.
Sta benone!
E va bene,
tu aspetta qui.
Andiamo,
facciamoci una bella chiacchierata.
Andrà tutto bene.
Non ne sono sicuro.
Eccoci, vai dentro su.
E' un sottoscala, Niamh.
Entra da bravo. E' tutto a posto.
- Perché sono in un sottoscala, Niamh? - Dai, mettiti comodo e chiudi gli occhietti.
- Niamh? - Ora stenditi un pochino.
Rifletti un po' sulla tua situazione. Bravo.
Niamh?
Niamh!
Posso mangiare una mela, insieme a uno yogurt, sono circa 80 calorie.
E poi per pranzo, insalata di salmone, 300 calorie.
- Grazie al cielo! - Qualcosa non va?
Non lo so! Continua a ripetere "calorie", e non riesco a fermarla. Non riesco, Packy!
- Va tutto bene. - Non va bene!
Tutti dicono fesserie, e le persone...
ripetono le stesse cose all'infinito.
Sono tutti ubriachi e tu no. Ecco tutto. E' completamente normale.
- Davvero? - Davvero.
- Perché non sei vestito? - Io e Conor siamo stati derubati.
Stai...
mi stai toccando il petto, Bronagh.
E' veramente liscio.
Va bene, ma stiamo andando verso una zona strana, sei così...
oh, interessante!
C'è qualcuno?
Chi c'è?
C'è qualcuno?
Qualcuno mi aiuti!
Sta succedendo di nuovo.
Bronagh, non credo sia una buona idea,
sei talmente sobria e...
non vorrei approfittarne.
- Non mi interessa. - Davvero?
- No. - Va bene, allora. Chi se ne frega.
Oddio! E' pazzo!
Che cazzo sta facendo quel coglione?
Sta parlando di tagliarsi le vene.
State lontani! Non provate a fermarmi!
State lontani!
Sean, perché lo stai facendo?
Niente ha più senso, ormai.
- Sean, smettila di metterci in imbarazzo. - Sean, dai! Parliamone.
Volevo parlarne,
ma nessuno ha ascoltato.
E poi Niamh mi ha chiuso nel sottoscala.
L'hai chiuso nel sottoscala?
Sì, e vorrei sapere chi l'ha fatto uscire.
Io no.
Smettila di fare lo stupido, e metti giù il coltello, Sean.
No.
Ti taglierai veramente le vene come un triste bastardo?
Sì, esatto.
Metti giù il coltello, amico.
Perché dovrei?
Non ho nulla per cui vivere.
E in più, a nessuno di voi importa!
Sì che ci importa, amico.
- A me non frega proprio un cazzo. - Nemmeno a me.
Non siete d'aiuto, ragazze.
Cerca di stare calmo, Sean.
Fa così male.
Sì...
lo so.
- Così va meglio. - Sicuro?
Voglio smettere di soffrire!
Basta! Non volevo arrivare a tanto, ma mi ci hai costretta!
Sean, sto chiamando tua madre.
Non puoi chiamarla!
Bronagh, non puoi farlo.
Sì, la chiamo e le dico che è qui pronto a suicidarsi.
- Vediamo che avrà da dire. - Bronagh, ti prego!
Sei nella merda fino al collo!
No! Non dirglielo, Bronagh. Impazzirebbe. Mi ucciderà!
Non mi hai lasciato scelta.
No, ti prego! Fermati!
Mi spiace! Metto giù il coltello.
Lo poso.
Sicura di volerlo fare?
Come la metti con il tuo...
problema?
Non è nulla di cui tu debba preoccuparti, Packy.
Quella piccola possibilità è andata.
Bene.
Grandioso.
Pensate un po', cercare di tagliarsi le vene.
Idiota.
- Non è un bel modo per morire. - Perché ce n'è uno?
Non sarebbe male essere investito da un furgone di gelati.
Cosa?
Adoro i gelati!
- Oppure, soffocare mangiando un cono. - Io preferirei morire serenamente...
nel sonno.
Mi sa che non ci abbia riflettuto abbastanza, Packy.
Io preferirei annegare.
Capisco, perché?
Sono una bravissima nuotatrice. Sono come un pesce.
Nuotare bene vanifica un po' lo scopo finale, o sbaglio, Niamh?
Come mai?
Lascia perdere.
Bene, chi di noi pensate morirà per primo?
- Conor. - Conor.
Ragazzi...
non lo pensate veramente...
lo dite così per dire...
Sì che lo penso.
Potrei anche accertarmi avvenga.
- Grazie, Bronagh. - Non c'è di che.
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