É legal quando fazemos compras juntos.
É, adoro isso!
Você podia ter ficado em casa, assistindo o jogo de futebol.
Eu podia, Molly? Eu podia?
Meu Deus. Acho que aquela é JC Small.
- Quem é JC Small? - Janice Corb Small.
Ela escreveu "Misbegotten Summer".
O livro definiu minha adolescência.
A minha foi definida por um calendário da Pirelli.
Era junho antes que eu pudesse me despedir da Miss Janeiro.
Não tenho certeza se é ela. Ela é um pouco reclusa.
JC!
Ela olhou?
Eu não estava vendo. Temos uma rodinha torta.
Ela quer ir pra esquerda toda hora. Veja.
Vem aqui.
- É ela de quem está falando? - Pare de apontar.
O que está fazendo? Vem aqui.
Eu deveria ir lá e falar com ela?
Vai se arrepender se não for.
Fiz xixi perto do Mike Ditka no Taste of Chicago.
Eu fiquei olhando para o anel dele do Super Bowl.
Acho que o assustei.
Eu vou.
Vodca, vodca, vodca.
Tantas opções de vodca.
Já tomou dessa marca?
Já tomei de todas.
Você tem uma marca favorita?
Amo todas igualmente.
Eu sei quem você é.
- Formidável. - É.
- Até mais. - É, até mais.
Espere, sra. Small.
Tenho que te dizer
que "Misbegotten Summer" mudou minha vida.
Obrigada. É muito gentil.
Você pode tirar a mão do meu carrinho?
Você tem algum conselho para uma aspirante a escritora?
Cresça numa casa sofrendo abusos de alcoólatras.
Minha mãe é uma pinguça gente boa.
Espere um pouco. No começo, são todos assim.
Se quer mesmo ser escritora,
devia ir pra casa e escrever.
"Ir pra casa e escrever".
É tão simples, tão profundo.
- Obrigada. - De nada.
De nada.
Saia.
Eu vou.
Obrigada.
Meu carrinho faz a mesma coisa. Ele faz.
Você viu aquilo?
Você viu isso? Queijo grátis!
4ª Temporada | Episódio 04 -= Careful What You Dig For =-
Legenda: STRAH, w3ll3n, Sue, eroscohen e RedTail
Revisão: Stalker Much?
[Equipe InSUBs] Qualidade é InSUBstituível!
Isso vai levar só um minuto.
Quero ter certeza de que minha mãe está bem.
Por que ela não estaria?
Uma das amigas dela do bingo morreu ontem.
Que triste.
Ela também ganhou um presunto assado com mel.
Ela saiu como vencedora.
O que é?
Como assim, "o que é?"
Não retornou minhas ligações. Estou preocupado.
Nada com o que se preocupar. Entrem. Tem presunto.
Adoro presunto de bingo.
Por que está tão escuro aqui?
Estou treinando para quando eu morrer.
Mãe, seja assim.
Ninguém sai daqui vivo, Mikey!
Ela está bem.
Comam antes que apodreça.
Um destino que nos aguarda.
- Verdade. Tem mostarda? - Carl!
Mãe, você não pode deixar a depressão tomar conta.
Sei que sente falta da sua amiga.
Amiga? Eu não suportava aquela vadia ímpia.
Se você a odiava tanto, por que está triste?
Sentei ao lado dela no bingo por 12 anos.
Nunca dissemos nada de gentil uma para a outra.
Ontem à noite, antes de morrer, ela segurou minha mão,
olhou nos meus olhos e disse: "Você é a próxima".
Tenho certeza de que isso não quer dizer nada.
Sério? Pareceu bem específico para mim.
Carl!
Por que não vem jantar conosco no domingo?
- Vai te animar. - Aquelas pessoas são horríveis.
Que horas?
Ela precisa de ajuda.
Espere, Calvin!
Tenho mais garrafas para você.
Você não é o meu mendigo.
Não, não sou.
Sou Molly de ontem, do supermercado.
Você me mandou embora e te deixar em paz.
Como você descobriu onde eu moro?
Eu te segui até em casa,
mas não de uma forma obcecada.
É tipo: "sou sua maior fã!"
É um pouco obsessivo, mas vou parar de falar isso.
Espere! Qual é!
Segui seu conselho. Passei a noite escrevendo.
Só quero que você dê uma olhada
e diga se estou perdendo o meu tempo.
Você está perdendo o seu tempo.
Deus!
Tire o pé daí!
Você arruinou meu sistema.
Sei que é pedir muito,
mas eu só gostaria poder dizer algo
para tentar te convencer de quero ser uma escritora.
Uma coisa.
Isso é uma coisa.
Isso é mesmo necessário?
Após ver o estado lastimável que sua mãe estava,
fiquei preocupado.
Vovó!
A música está muito alta. Se ela cair ou ter um infarto,
ninguém vai ouvir ela gritar por socorro.
- Tenha calma. - Tenha calma você.
A última vez que falamos foi uma briga.
A última vez que falou alguém foi uma briga!
Vovó!
Posso ajudar?
O que está acontecendo? Estou batendo feito louco aqui.
Desculpe, vimos o carro da polícia.
- Não sabíamos que era você. - "Nós" quem?
Alguns membros da nossa igreja vieram da Uganda nos visitar.
E esses africanos sabem como festejar.
- Festa? É 11h. - Não na África.
Vamos, Carl. Tchau, Nana. Divirta-se.
Isso é embaraçoso.
- Samuel, o que faz aqui? - Entre, criança.
Tem muitas cristãs africanas querendo te conhecer.
Amo a sua avó.
Como pôde convidá-lo pra festa, mas não o seu próprio neto?
Gosto mais dele.
Isso é bom ou ruim?
Vou ficar quieta.
Deixarei você ler.
- Terminei. - E?
Adorei.
- Não! - Sim.
A sua linguagem é um cruzamento entre
Virginia Woolf e Dean Koontz.
Eu sabia. O que eu faço agora?
Arrumo um agente? Tenho de conseguir uma editora.
Não, você não precisa fazer nada.
Com um estilo tão bom, eles vão achar você.
Meu Deus! Isso é incrível!
- É. - Meu Deus.
Quero um grande obrigado na dedicatória...
- Certo. - Tudo bem?
- Certo. - Tudo bem.
Muito bem. Adeus.
Você não está dizendo isso só pra se livrar de mim?
Não...
Não vou embora até me dar uma opinião sincera.
Você não vai querer.
Desisti de tudo para ser escritora.
- Não pode ser tão ruim assim. - Você leu?
Claro que li. Eu escrevi.
Esse é o problema. Você escreveu, não vivenciou.
Não há nada real nessas páginas.
Você está brincando?
O que pode ser mais real do que um menino Punjabi
passando por dificuldades nas favelas de Mumbai!
O primeiro parágrafo foi o pior que eu já li.
Se eu pudesse arrancar meus olhos e enfiar na bunda,
para nunca mais ler aquilo novamente,
eu arrancaria.
Está dizendo para tirar o primeiro parágrafo?
Eu estou dizendo...
Fico irritada com pessoas que acham que são escritoras
só porque têm um notebook chique e uma cadeira no Starbucks.
Para sua informação, meu notebook é Windows 95.
E escrevi isso na mesa da cozinha da minha mãe
porque eu ainda moro com ela.
Quantos anos você tem?
Na casa dos 30.
E ainda mora com sua mãe?
Não de um jeito esquisito.
Com meu marido, o marido dela e minha irmã.
Pelo amor de Deus, esqueça Mumbai!
Escreva sobre sua vida patética.
Você é boa.
Eu sou muito patética.
Precisa ir mais a fundo.
Dizem que deve escrever sobre o que sabe,
mas isso é bobagem.
Escreva o que não quer que as pessoas saibam.
Espere.
- "Escreva o que não..." - Quer que as pessoas saibam.
"... quer que as pessoas saibam".
Não quero ver sua cara de novo
até me trazer algo bom, profundo, real.
E traga uma garrafa de vodca maior.
Sem cara, garrafa maior.
- Tudo bem - Certo.
- Vou escrever. - Certo, escreva.
- Escreva. - Certo.
Espere, espere.
Desculpe.
Não sei como isso foi parar aqui, mas...
- Não achei que fosse... - Se manda!
Foi incrível. Ela sambou na minha cara.
Acabou comigo.
E logo em seguida, ela me reergueu.
Leva 6 meses para fazer isso com um fuzileiro.
Ela fez comigo com uma garrafa de vodca.
Ela gostou da sua história?
Não. Odiou com todas as forças.
Estou confuso. Por que está feliz?
Porque ela me disse exatamente o fazer
para virar uma boa escritora.
Preciso ir mais a fundo.
- Onde? - Aqui e aqui.
E mais lá em cima.
Nunca se perguntou por que ainda moramos com a minha mãe?
Todo dia.
Eu achava que era porque não podíamos comprar uma casa.
Não podemos.
Você pediu demissão, e temos dívidas no cartão.
Estou falando emocionalmente. Números não significam nada.
São seis cartões estourados.
São US$ 80 mil mais que nada.
Preciso começar com as perguntas difíceis.
Por que ainda estou no CA? Por que Victoria fuma maconha?
E o que realmente aconteceu com o tio Frankie?
Você tinha um tio Frankie? Eu tinha um tio Frankie.
O meu era vesgo e dirigia um Cadilac velho.
O meu também.
Chega de perguntas por hoje.
Adoro Zumba.
Não parece que estamos malhando.
Parece que estamos dançando numa boate.
Só falta um persa drogado querendo me levar para casa.
Oi, querida.
- Quer dançar merengue? - Não.
Estou cheia de coisa na cabeça.
Quer conversar?
Quero sim.
Acho que ajudaria muito.
Andei pensando muito na minha infância ultimamente.
Por quê fez isso?
Quando seu mentor diz para você ir mais a fundo,
você vai.
E... vai fundo.
No geral, você era uma criança feliz.
- Sério? - Quase feliz demais.
Por um tempo, achávamos que você era retardada.
Sempre rindo, abraçando estranhos.
Você ficava horas no quintal, só comendo terra.
Você me deixava comer terra?
Terra mesmo?
O corpo sabe do que ele precisa.
- Me sinto mal pelo cachorro. - Monroe?
Nos livramos dele, pois achávamos
que era ele quem fazia os buracos no quintal.
Você disse que ele tinha sido atropelado.
Se eu dissesse que ele estava numa fazenda,
você iria querer visitá-lo.
Quem enterramos na caixa?
Aquela boneca que não parava de chamar por "mamãe".
Você matou Bebê Soninho?
Oi, mãe. Está se sentindo melhor?
Coloquei as batatas e não a minha cabeça no forno.
Então, estou bem.
Isso é um ótimo senso de humor suicida.
Vou por isso pra esquentar.
Oi! Mãe Biggs.
Como vai?
Minha amiga morreu.
Você tinha uma amiga?
Meus pêsames.
Está fazendo frio, não?
Não precisa puxar conversa.
Que bom, pois isso me deixa sem jeito.
Quanto mais eu vou fundo, mais claro fica.
Minha mãe arruinou minha infância.
Do que está falando? Você se saiu bem.
Saí, Mike? Saí?
Eu ia falar que sim, mas você perguntou duas vezes.
Agora tenho que repensar na minha resposta.
Achei que você queria descobrir algum podre.
Eu queria. Mas não achei que eu comia terra.
Quem sabe sobre o que mais ela mentiu?
Ela disse que eu tinha que parar de sapatear
depois que comecei a menstruar,
porque isso iria quebrar meus ovários.
- Isso é verdade? - Não sei!
Não sei de mais nada.
Não sei nem se sou alérgica a cogumelos.
Provavelmente não.
Nada.
Não, estou sentindo.
Precisa de um Benadryl ou algo do tipo?
Toma.
Engole.
Pronto, pessoal.
Vamos comer.
Senhor...
Agradecemos por essa maravilhosa recompensa.
Hoje, peço que me mantenha na sua graça
e que não me julgue pelas companhias que eu tenho.
Amém.
- Pode passar os pães? - Claro.
Pode me dizer quem é o meu verdadeiro pai?
- Do que está falando? - Olhe pra gente.
Não somos parecidas. Então, quem é o safado, mãe?
O pai dela está na fazenda com o Monroe?
Ou é o tio Frankie?
- Frankie, meu irmão? - Outro Frankie, mãe. Esquece.
- Do que ela está falando? - Não faço ideia.
Eu era fiel ao seu pai.
Aquele doce anjo estava frio e enterrado
antes de eu voltar à ativa.
Ou passiva.
Eu ainda era jovem.
O que eu ia fazer, pôr uma rolha lá embaixo?
Vi uma vez em Tijuana. Passe a vagem.
E meus problemas com comida?
Ou o fato de eu ainda morar aqui?
Ou minhas péssimas escolhas em homens?
Não você, os caras gays antes de você.
Tudo bem, é justo.
E tudo leva a uma ruivinha.
Com quem eu não me pareço e nem ela.
Você é minha mãe?
- Calada! - Não, não nos calaremos!
Estivemos caladas por tempo demais.
A vez que se calou foi quando tinha terra na boca.
Por que acha deixei comer metade do quintal?
Porque você estava bêbada.
Porque você era uma mala sem alça.
Já se perguntou o motivo?
Quer saber o motivo? Vai se ferrar!
- Jogou um pão em mim? - Não alcancei as batatas.
Deixe-me te ajudar.
Eu ainda não comi.
O que eu fiz?
Casou com ela e não a tira daqui.
Porque ela não sabe lidar com dinheiro.
- Fique fora disso! - E quanto a mim?
Também faço parte da família.
- Não faço? - Calada!
Droga, eu escolho a vida!
Socorro!
Foi horrível. Minha família me odeia.
Parabéns.
É o primeiro passo para virar uma escritora.
Não converso com minha família há quatro livros.
Isso é tão triste.
É melhor ser amada por milhões de leitores
do que por seis pessoas que saíram da mesma vagina.
- Família grande. - Vagina grande.
Aí é que está, eu amo a minha família.
Achei que queria ser escritora.
- Eu quero. - Essa é sua nova família.
Pode não ter personalidade,
mas não te molestará quanto ganhar peitinhos.
Meu Deus! Sinto muito.
Todo mundo tem um tio esquisito, não é?
Não estou me sentindo bem
lavando a roupa suja da minha família.
Não temos que falar mais disso.
Teve um dia difícil. Deveria relaxar.
- Tem batata no cabelo. - Eu sei.
Meu Deus.
Olha essa carinha fofa.
Aqui está.
Olha as covinhas.
Olha isso...
Obrigada!
Se quiser se limpar, podemos tomar um banho.
Eu só tomo banho em casa.
Flynn, acho que você tem potencial.
Sinto como se tivesse esses...
olhos famintos.
Está ficando...
muito tarde e não quero...
- Não quero dar trabalho.. - Não fale.
Não fale.
Estou na sua poltrona?
Deixe-me...
Pronto, assim está melhor.
Agora, eu sei...
porque me seguiu até em casa naquele dia.
É melhor eu voltar para o meu marido policial.
Que sabe exatamente onde estou.
Acho melhor você ficar bem aqui.
Vou pegar kimonos pra gente.
Gosto de tirar a limpo.
Não.
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