Petit salopard !
J'ai failli avoir une attaque.
- Si tu avais raté ton coup ? - C'est peut-être le cas.
Assassiner ta femme en pleine lune de miel.
Même toi, tu aurais du mal à jouer les innocents.
Pas sûr.
Ce sera encore long ?
J'ai compris ton manège.
Comme tu ne supportes pas d'être marié,
tu te venges sur cette pauvre machine.
Charmant.
Ce James Bond,
il ne me plaît pas du tout.
C'est une brute sadique.
Ce n'est pas ton genre ?
Alors ? Verdict ?
De la pure pornographie.
Ravi que ça te plaise.
Je pensais te le dédicacer.
Tu plaisantes, j'espère.
C'est pas de la littérature. C'est alimentaire.
Des mots et rien d'autre.
Vous avez le même handicap au golf et buvez la même vodka.
- Ce n'est pas moi. - C'est ton idéal.
Ton modèle masculin.
C'est ce qu'il incarne ?
Pas vraiment.
Pas au sens où tu l'entends.
Alors qui est-ce ?
Ian, arrête, nom de Dieu !
Espèce d'andouille. Tu aurais pu mourir.
Moi ? Un pied dans le berceau, l'autre dans la tombe.
Tu viens de l'inventer ? Le style est à revoir.
- Tu devras choisir un jour. - Ah bon ?
Et pourquoi ?
Regarde autour de toi.
Le monde a changé.
Tu le prends au sérieux ?
- Allons ! - Ce n'est pas un jeu.
- C'est toi l'expert. - Ne fais pas l'enfant.
Monsieur Fleming ?
L'auteur de ce livre ?
Un aventurier au Brésil ?
C'est lui.
- Vous voulez bien ? - Avec plaisir.
Pour Muriel.
J'ai lu tous vos livres. La Tartarie, la Chine.
Vous y êtes allé ?
Je rentre de Mandchourie.
Voulez-vous venir à notre petite fête ?
Il est marié à une star de cinéma.
Moi, pas.
Navrée.
Il n'y a pas de quoi.
J'espère vous revoir tous les deux.
- Tu rentres de Mandchourie ! - C'est vrai.
Merci.
Bonjour, monsieur Fleming. Janet, du bureau.
Content que vous appeliez. J'ai une migraine atroce.
Je revoyais justement certains chiffres.
Aïe ! Arrête.
Je voulais vous rappeler votre rendez-vous.
- Vous déjeunez avec un client. - Ah bon ?
Lequel ?
Vous n'en avez qu'un.
Celui-là ? Dites-lui que j'arrive.
Au revoir.
Tu vas me faire virer !
Tu devais me réveiller !
Je suis en retard.
Je dois être au club de l'ambassade à 13 h.
Travailler, c'est tout ce qui t'intéresse ?
Vicomte Alford.
- Ravi de vous voir. - Je ne puis en dire autant.
Alors, comment se portent mes finances ?
Bien.
J'ai une affaire en vue.
Je ne peux pas en parler. C'est top secret.
Mais je dirai ceci : les mines d'argent bulgares.
Soyons sérieux un instant.
Votre père m'a dit un jour :
"John, rien n'est plus précieux que la famille, dans la vie."
Je ne prétends pas me substituer à votre père,
mais depuis son décès, je me flatte
d'avoir été à vos côtés, avec votre mère.
Fleming, m'écoutez-vous seulement ?
- Écoutez-vous ce que je dis ? - Je bois vos paroles.
Je ne vous laisserai pas
dilapider l'argent de ma famille.
Reparlons-en demain.
Désolé, Fleming. Ma décision est prise.
Vous devriez changer de carrière.
À mes yeux, vous êtes le pire agent de change qui soit.
Au revoir.
Excusez-moi.
Qui paie l'addition ? Lui ?
Fabuleux !
Un vodka-martini.
3 doses de gin, 1 de vodka et 1/2 de Kina Lillet.
Au shaker, pas à la cuiller, et dans une coupe à champagne.
Parfait.
Regarde qui voilà.
Bonjour, mon chou. Que faites-vous dans ce trou ?
Vous vous connaissez ?
En un sens. Pas officiellement.
Voici Ann. Lady O'Neill, pour les intimes.
Je te présente M. Ian Fleming, le plus bel homme de Londres.
Fleming ?
Le frère de Peter ?
- Écrivain ? - Collectionneur.
Dans quel domaine ?
Tout ce qui me plaît.
- Un hobby ruineux. - Détrompez-vous.
La valeur des choses est tout à fait relative.
- N'est-ce pas ? - Ann collectionne aussi.
Sauf qu'elle préfère les gens aux livres.
On dirait que M. Fleming a envie d'entrer dans la collection.
Est-ce le cas ?
Je vous laisse juge.
Je vous prendrai pour une première édition obscure.
Un peu cornée et passablement maculée.
Ne prenez pas garde. Vous ferez mieux la prochaine fois.
Ça va ?
Pas vraiment.
J'ai eu une sale journée.
En réalité, une sale année.
Pour ne pas dire une sale décennie.
- Dommage ! - Mais je garde espoir.
Surtout devant un si joli minois.
Remontez-moi le moral.
On se connaît, non ?
Maintenant, oui.
Muriel. Miou, pour mes amis.
Muriel ? Ça ne me plaît pas du tout.
Miou, c'est encore pire.
Je vous appellerai Boucle d'or.
Kitzbuhel ! Dans le train.
- Vous êtes Ian. - Le moins doué des Fleming.
J'ai faim. Allons chez moi.
Je ferai à dîner. Je suis un cordon bleu.
C'est vrai ?
Bonsoir.
- Qui est ce gorille ? - Mon frère.
Enchanté.
Pas touche à Miou. Compris ?
La prochaine fois, ce sera la cravache.
Ian, vous êtes blessé ?
Quelle question idiote ! À votre avis ?
C'est l'apothéose d'une magnifique journée.
Il me fait honte.
Quelle brute épaisse ! Et dire que c'est mon frère.
Je jette l'éponge.
Vous n'avez pas trop mal ?
Je survivrai.
Mais vous pourriez me changer les idées.
Je pourrais.
J'arrive !
Non, je n'en veux pas.
Bien sûr qu'il en veut ! C'est un Augustus John.
Qu'as-tu à l'œil ?
Vous pouvez revenir plus tard ? Vous tombez mal.
Ta mère ne tombe jamais mal.
Si nous revenions ?
Ian a encore dû passer une soirée bien arrosée.
Tu as acheté de nouvelles eaux-fortes ?
Des originaux.
Ravie que tu fasses si bon usage de mon argent.
- Assieds-toi. - Voulez-vous un verre ?
- Du gin ? - Assis, je t'ai dit.
Discutons calmement, Ian.
Eh bien, allez-y. Crachez le morceau.
À toi, mon frère chéri ?
Lancy Hugh-Smith m'a appelée hier
et m'a demandé pourquoi sa banque devrait te garder.
Tu n'as pas cessé de me décevoir.
À ta naissance, tu avais toutes tes chances
et tu les as gâchées l'une après l'autre
- contrairement... - À ton frère
qui honore la mémoire de ton père.
Je continue ? Toujours le même refrain.
Sauf que cette fois, tu vas t'asseoir et écouter.
Tu m'emmerdes avec tes ordres.
J'en ai ma claque des sermons de saint Peter.
Je vous déçois ?
Tant mieux.
- Je me déçois aussi. - Cesse de pleurer sur ton sort.
Si tu avais mieux connu ton père.
Bon sang !
Papa, papa ! Toujours papa.
Je ne suis pas mon père.
Ni mon frère et me garderais de le devenir.
D'ailleurs, j'y renonce officiellement.
Et qui es-tu, exactement ?
J'en sais rien.
C'est peut-être le moment de trouver ta voie.
La guerre menace.
On les connaît, les héros. Tes médailles brillent ?
Ne fais pas l'enfant. On veut t'aider.
Qui sait ? Tu feras peut-être carrière.
Bonjour.
Je vous présente...
Muriel Wright.
Miou, pour mes amis.
Ian m'a parlé de vous.
Ravie de vous rencontrer.
Tu sembles oublier que j'ai déjà été viré de l'armée.
Tu as démissionné !
- Contraint par qui ? - Tu avais une blennorragie !
- Tu ne vas pas lui reprocher ? - Si, justement.
Tu dois pouvoir trouver un emploi, tu as du talent.
En tout cas, tu ne manques pas d'imagination.
Si le ministère de la Guerre cherche un fabulateur,
prévenez-moi.
Je suis leur homme !
- Une vraie réussite. - Ta mère m'a adorée.
Ça a l'air de t'exciter.
Je t'en montrerai d'autres si tu es sage.
J'en ai toute une collection.
Au moins, son père n'aura pas eu à voir ça.
- Je vais aller voir qui tu sais. - Qui ?
Mais tu sais bien. Winston !
Lui-même.
Quand voulez-vous ?
Jeudi ?
Entendu, merci. Bye-bye !
- Tu permets ? - C'était qui ?
Ça ne te regarde pas.
- Un appel important. - Du travail ?
Une autre femme ?
J'ai dit important.
Vous avez un paquet pour moi.
Qui me dit que je peux vous croire ?
Personne, justement.
Mais tenez.
Vous faites erreur. Je suis Ian Fleming,
le frère du romancier Peter Fleming.
Mon père était un député conservateur !
Asseyez-vous, monsieur Fleming.
Nous en savons beaucoup sur vous.
Énormément.
Vous fumez des Morland, préparées rien que pour vous.
Exact ?
Vous vivez nettement au-dessus de vos moyens.
Renvoi d'Eton, démission de Sandhurst.
Palpitant.
Où voulez-vous en venir ?
De surcroît,
vous parlez un allemand parfait, appris dans le pays.
Vous avez interviewé Goebbels en juin 1933.
Pour l'agence Reuters. Je travaillais pour eux.
"Travaillais" ?
Vous ne savez donc pas tout.
J'ai démissionné.
Ils m'ont proposé d'aller à Shanghai.
Le salaire aurait à peine suffi à payer mon opium.
Autre chose ?
Le 22 Ebury Street où vous logez a appartenu à Sir Oswald Moseley
et servi à des réunions fascistes
ayant pour objet la question juive.
Vous avez rencontré un sympathisant nazi
qui vous a vendu une 1re édition de Mein Kampf.
Vous m'accusez d'être nazi ?
L'êtes-vous ?
Je collectionne les premières éditions.
Le prix était dérisoire.
Pourquoi cette faveur si vous n'étiez pas pro-nazi ?
- Je lui ai menti. - Effectivement.
Il devait remplacer l'exemplaire que votre client,
un ministre pro-nazi, avait offert au roi.
Mais enfin, je ne suis pas nazi ! Que me reprochez-vous ?
Je suis l'amiral Godfrey, directeur du Renseignement naval.
Winston Churchill nous a donné votre nom.
L'allemand, les voyages, le goût de l'aventure.
Vous avez de l'imagination et un mépris de l'autorité.
Franchement, vous me faites penser à moi.
Je pense que vous irez loin.
Détendez-vous, je ne vous reproche rien.
Je m'apprête à vous offrir un poste.
Vous déjeunez ?
Ça vous tente ?
Vous me proposez d'être un espion ?
Pas tout à fait.
Mon bras droit.
Un rôle administratif. Mais en uniforme.
Je vois.
Excusez ma franchise, mais le salaire de la Navy,
les saluts, très peu pour moi.
Non, merci.
Asseyez-vous.
La guerre est imminente.
Le Renseignement naval en est au Moyen Âge.
Si nous restons les bras croisés, la croix gammée flottera ici.
Je veux un franc-tireur.
Sans scrupules.
Et vous avez besoin d'un homme comme moi.
Alors, marché conclu ?
Rendez-vous lundi en huit.
En attendant, potassez bien les dossiers.
- Esmond ! - John, comment allez-vous ?
Vous connaissez Rosamund ?
Bonjour.
Vous êtes partout.
Un vrai poison.
Pour Esmond, vous êtes une crapule.
Une brebis galeuse.
Ça dépend.
Vos sources sont-elles fiables ?
Esmond est très bien informé.
Il s'est trompé sur Hitler.
Son journal a abondamment courtisé ce nabot.
A-t-il prévu la guerre ?
Il dit qu'elle n'aura pas lieu.
Esmond doit préférer que votre mari reste au front.
Je me trompe ?
Ne vous avisez pas de nous juger.
Je donnerais tout pour que mon mari revienne.
Une bombe peut nous tuer à tout moment.
Pas si on prend des précautions.
Je me suis installée ici.
Le meilleur abri antiaérien.
Qui sert la pire sole meunière.
Il faudra venir nous voir.
Excusez-moi.
- Excusez-moi ? - Pas maintenant.
Fleming ? Lieutenant Monday.
- Enchanté. - La secrétaire de l'amiral.
Alors, que vous a dit le patron sur nous ?
Pas grand-chose.
- Mais j'ai potassé. - Les codes radio ?
Pas du tout.
Les 39 Marches, Kipling.
C'est de l'humour ?
Dommage, j'espérais vous garder un peu.
Mais c'est mal parti.
Il nous faut des renseignements : codes, rapports, cartes marines.
Les plans de la dernière torpille nazie.
Mais il nous faut surtout de l'ordre.
Une chatte n'y retrouverait pas ses petits.
Rassurez-vous. Je ferai patte de velours.
Encore de l'humour ?
Ça commence vraiment mal.
Les codes radio sont dans ce bac,
les cartes marines, là-bas.
Et voici la photo aérienne.
Vous traiterez directement avec le contre-espionnage.
Est-ce clair ?
Limpide.
Un séducteur ?
Si vous vous présentiez à vos troupes ?
Je suis le commandant Ian Fleming.
Je suis le commandant Ian Fleming !
Formidable.
Puisque vous m'écoutez, mettons les points sur les "i".
Je suis le commandant Ian Fleming.
Désormais, ce qui concerne l'amiral transite par moi.
Je ne t'avais pas reconnue.
Je pensais que tu voulais m'oublier.
- J'espérais tomber sur toi. - C'est vrai ?
Un dernier verre ?
- Alors, vos impressions ? - Je ne sais pas trop.
J'ai du mal à le cerner. C'est un mystère.
Qui peut s'avérer désastreux.
Sauf s'il sait se tenir.
Elle monte à combien ?
Tu l'auras voulu.
Tu fais toujours ça ?
Quoi donc ?
Ça.
Maintenant que tu t'es bien amusé, je n'existe plus.
Bien sûr que tu existes.
On vient de faire l'amour de façon inenvisageable sans toi.
Arrête !
Je suis amoureuse et ça m'énerve.
Tu veux des fleurs, du chocolat et des mots doux ?
J'aimerais être plus qu'un jouet sexuel occasionnel.
Mais tu es si douée.
- Sérieusement. - Allez.
Je me sauve
avant que tu me brises le cœur.
- Il ne veut pas être dérangé. - On va voir.
- Bonne nouvelle. - Vous ne frappez jamais ?
On a capturé les deux commandants d'un sous-marin nazi.
Klaus von Ostheim, je le connais bien.
De Vienne. Il ne tient pas l'alcool.
Le pauvre a vomi sur Lady Ponsonby.
Ce n'est pas à nous de les interroger.
- Mais... - N'insistez pas.
Quoi d'autre ?
Ça, c'est de moi.
51 idées pour berner les nazis.
- Citez-m'en une. - Leur tendre un piège.
Larguer un cadavre sur la côte,
avec un faux nom et des indications mensongères.
Celle-ci va vous plaire.
Vous situez les îles frisonnes ?
Un balcon sur la mer du Nord. Un opérateur radio et moi...
Attendez. Vous ?
On pourrait se faire parachuter,
creuser un abri et observer les sous-marins au périscope.
Et vous y mangerez quoi, dans votre abri ?
Des huîtres ?
Ce sont les huîtres qui ne sont pas passées.
Dommage. Il y avait de l'idée.
Il a fichtrement tort.
Ces types doivent tout savoir.
Ils étaient responsables d'un sous-marin.
Il suffirait de les faire parler.
Le patron a dit de ne pas insister.
Vous n'allez pas faire ça ?
Ils doivent être dans un camp. On est les seuls à le savoir.
Dans ce cas, j'ai un plan.
- J'en ai assez de ta muflerie. - Je sais, Muriel.
- Je ne t'ai rien fait. - J'ai été ignoble.
- Je sais. - Je veux me faire pardonner.
Impossible. J'en ai assez de toi.
On déjeune ensemble ?
13 h, ça te va ?
- Peut-être. - Bon.
Où sont ces fichus laissez-passer ?
Messieurs, il vous faut une autre tenue.
Arrêtez !
- Des excuses, ça ? - Pense à ton pays.
À mes frères valeureux.
Assez.
Cul sec, mon vieux ! C'est bien.
Pas si valeureux puisqu'on est prisonniers.
Si vous n'aviez pas évité nos mines du Skagerrak,
vous ne trinqueriez pas avec nous.
Vous êtes vivant, Dieu merci.
Je vois.
Messieurs.
Vous voulez vous asseoir ?
Vous m'avez désobéi.
Vous avez enfreint mes ordres.
De quel côté êtes-vous ? Mais ça doit vous être égal.
Je pensais qu'un déjeuner au riesling délierait les langues.
Vous avez surtout rameuté la moitié de Scotland Yard.
Ils ont cru à une invasion d'espions nazis.
La guerre n'est pas une distraction.
L'état-major a exigé votre renvoi, j'ai failli accepter.
Vous ne dites pas tout.
- Une phrase leur a échappé. - Quoi donc ?
Ils ont évité les mines du Skagerrak.
Ils étaient au courant.
Ils ont obtenu les plans par un de nos bureaux.
Mais comment ?
Y a-t-il une procédure pour fermer un bureau ?
- Aucune. - Bon sang !
Rédigez-en une.
Le déjeuner me sera remboursé ? C'est cher, les secrets nazis.
Quel culot ! Vous n'avez pas eu le temps de régler la note.
Bien joué, Fleming.
Mais si vous recommencez, je vous étripe.
Est-ce compris ?
Oui !
Oui, amiral.
Mon père me l'a toujours dit, on ne respecte que Dieu et le roi.
Le roi, j'ai des doutes.
Disparaissez.
On ne va pas s'ennuyer.
- Où donc ? - Dans la vie.
- Avec vous. - J'espère que non.
Vous êtes prise, ce soir ?
Comportement exemplaire, Monday.
- On ne danse pas sur les tables. - Non ?
L'amirauté ferme peut-être les yeux,
mais ici, le standing est un cran au-dessus.
C'est à base de quoi ?
Peu importe. Allez, buvez avant qu'on meure de vieillesse.
- C'est fort ! - Rien n'est trop fort pour vous.
Vous voulez m'enivrer ?
Moi ?
Je ne sais plus à quand remonte ma dernière invitation.
Tout va bien ?
Je vais me repoudrer.
Excusez-moi.
Vous m'excusez un instant ?
Excusez-moi.
Mesdames et messieurs, veuillez rejoindre les caves.
Désolé du désagrément. Inutile de vous inquiéter.
Suivez les consignes habituelles.
Que faites-vous ?
Vous êtes fou à lier.
Vous m'avez suivie.
- C'est le jeu, non ? - Pour vous...
peut-être.
Esmond m'attend.
Écoutez les sirènes. Il faut redescendre.
Une fausse alerte.
Imbécile !
Ce n'est pas ainsi qu'on joue.
Dites-moi que vous n'avez pas envie de moi.
Dites-moi :
"Je n'ai pas envie."
Ça va aller.
Ne craignez rien.
Prenez ma main.
Ann ?
Esmond ! Vous n'avez rien ?
- Dieu soit loué ! - Je vous ai crue morte.
Fleming ! Dieu soit loué !
Bon sang !
- Je vais chercher de l'aide. - Inutile.
Il est trop tard.
Ça a enfin commencé.
J'ai besoin d'un remontant.
Je connais un bar de nuit.
Allons-y.
- Si leur flotte est prise... - Nous perdons la guerre.
Plutôt détruire votre flotte que de la livrer aux nazis.
Êtes-vous mandaté pour négocier ?
Bien sûr.
- Et si je l'aime vraiment ? - Ne le montrez pas.
Juste un peu secouée.
Ce sont des espions.
Excellente idée.
Les femmes idéales, ça court les rues.
Je les préfère fatales.
Je suis rentré.