Précédemment...
Je prends un nouveau poste au Memorial Hospital.
Pas d'argent sans Bill Masters. Et pas de Bill Masters sans l'étude.
Virginia te rejoindra ?
Tu ne pourras pas
venir travailler au Memorial pour l'instant.
Cette étude porte mon nom.
Je sais tout de cette étude. Je t'ai aidé à la développer.
Nous pourrions avoir une liaison. Entre nous, c'est bien davantage.
Nous avons l'étude.
Nous n'avons pas de liaison.
Je suis heureux en ménage.
J'ai le sentiment que ce serait une erreur d'arrêter là.
Mme Holden, quel plaisir.
Bonne soirée.
Dr Holden.
2x03 - Fight Les Obsédés Textuels
- Henry ? - J'arrive.
Pourquoi il traîne ?
Ses cheveux.
Diane Delmonico l'a comparé à Howdy Doody.
Il met la raie au milieu.
T'as l'adresse de papa ?
Tu lui écris ?
Vous dormez chez lui, ce soir.
Ce n'est pas pour lui, mais pour la princesse-fée des dents.
Regarde.
Si je la perds chez papa, elle ne saura pas où la récupérer.
Donc, tu lui laisses une adresse.
- Malin, non ? - Très.
Seulement, la fée des dents n'est pas une princesse, chérie.
C'est juste une fée.
Non.
Une princesse spécialisée dans les dents.
Y a-t-il un prince ?
C'est impossible.
Il n'y a qu'une sorte de prince, le prince charmant.
Mais si on supposait
qu'un prince accoure pour sauver sa princesse.
- Il tombe de son cheval. - Destrier.
De son destrier, et il se fait piétiner.
Son visage finit terriblement défiguré.
C'est possible.
Mais la princesse devra l'avoir vu quand il était encore charmant.
Pour savoir qu'ils vivront heureux et auront beaucoup d'enfants.
C'est inéluctable, "vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants" ?
C'est quoi, "inéluctable" ?
Enfin, une chose que tu ignores.
Prédestiné, inévitable,
quelque chose qui doit arriver.
La princesse embrassera le prince, et son visage guérira.
L'adresse ?
8573, McLaren Avenue.
- Henry, s'il te plaît ! - C'est bon !
Tu sais pourquoi tu aimes les contes de fées ?
Je crois que tu aimes savoir comment les choses vont finir.
Pression utérine à la prochaine contraction.
C'est parti. Poire d'aspiration.
- La mère ? - Stable.
Sexe du bébé ?
C'est...
Dr Masters ?
Qu'est-ce ?
Pouvez-vous répéter ?
Lentement, cette fois.
Hyperplasie congénitale des surrénales.
Attendez, je devrais...
Prends le bébé. Je dois le noter.
Pourquoi ?
Pour moi et pour ceux qui demanderont.
Personne ne demandera, Francine, personne ne saura.
Et je ne porterai pas ça, ne me demande plus.
Ce n'est pas un objet, c'est un garçon.
Le test sanguin montre bien les chromosomes X et Y.
Un garçon, Nate.
Comme on le désirait.
Je ne désirais pas
un truc qui fait l'attraction dans les foires.
L'ambiguïté physique peut être rebutante, M. Bombeck.
- Mais un jour, on opérera. - Un jour ?
Vous voulez qu'on quitte l'hôpital avec un enfant comme ça ?
Le bébé se porte bien, il sortira.
On réfléchira à une intervention chirurgicale.
On ne peut pas le ramener comme ça. Les gens le verront.
Nos mères meurent d'envie de changer les couches.
- Elles comprendront. - Je ne comprends pas.
Plus vite ça ressemblera à ce à quoi ça doit ressembler,
mieux ce sera.
Il n'est pas bon pour l'enfant d'être opéré si tôt.
Que faites-vous ?
Juste...
vous savez, recoudre l'ouverture ?
La reconstruction est plus complexe.
À quoi va ressembler son engin ?
Pouvez-vous le...
Rendre normal ?
Le spectre du normal est très large,
en ce qui concerne les organes génitaux.
Je n'opérerai pas.
Il faudra trouver un médecin,
un spécialiste en endocrinologie pédiatrique
qui aurait pratiqué cette intervention plusieurs fois.
Donc, vous n'êtes pas vraiment expert ?
Non, pas dans cette pathologie.
Vous n'êtes pas le meilleur, ici.
Vous êtes nouveau.
Ici, pas dans la profession.
Vous ne savez pas si sa tuyauterie fonctionnera ?
- Tu te précipites. - Tu n'y connais rien.
Pourra-t-il remplir sa mission ?
Pas dans une foire aux monstres, au lit.
De la testostérone est parfois nécessaire.
Il lui faudra des injections
pour être un homme.
La virilité n'est pas l'érection.
Pardon, je dois téléphoner.
Vous savez qui pense ça ?
Ceux qui sont efféminés.
- Je suis désolée. - Vous allez la lui couper.
Pardon ?
Même une énorme bite ne fera pas de lui un homme.
Il ne sera jamais un homme, alors...
coupez-la-lui.
Voilà comment ça va se passer.
Vous partirez dans quelques jours,
vous vous informerez,
et vous réfléchirez.
Vous accepterez que votre fils...
a une maladie qui peut et qui va être guérie.
Quand vous reviendrez ici pour l'opération qui fera correspondre
son aspect extérieur à sa nature,
vous me remercierez de l'avoir protégé de votre manque de jugement.
C'est mieux ?
Debout.
Je règle la télé.
Je pars de suite.
Bon sang.
Désolé, ce n'est que le premier round.
Je vois.
Sur combien ?
- Quinze. - S'il tient jusque-là.
Il est déjà tombé deux fois.
Trois.
Ça a l'air de marcher.
C'est inutile.
Passez une bonne soirée.
Allons-nous nous mettre au travail ?
Bon, je vais prendre un bain.
Prépare-moi un cocktail, je vais essayer de te rattraper.
Me demander comment s'est passée ma journée
est aussi une bonne entrée en matière.
Peut-être veux-tu que je commence.
Affreuse.
Ma journée.
Et la tienne ?
Sans incident.
Jusqu'à il y a cinq minutes, où un homme que j'ai à peine reconnu
m'a plaquée contre le mur pour arriver à ses fins.
Note : "Sujets à la verticale. Pénétration standard."
État émotionnel de l'homme. Colère.
- Je ne suis pas en colère. - Non ?
Je suis...
Quoi ?
Si tu as faim, je peux appeler le service de chambre.
Que s'est-il passé aujourd'hui ?
J'ai mis au monde un nouveau-né
avec une ambiguïté génitale.
Une ambiguïté ?
Tu ne sais pas ce que c'est ?
Il avait un pénis et un vagin.
Ça arrive dans l'utérus,
en fonction de l'exposition du sexe du foetus à la testostérone.
En son absence, chez un garçon, les organes génitaux restent féminins.
Chez une fille, la testostérone
transforme le clitoris en pénis,
et les lèvres se joignent pour former le scrotum.
C'est rare,
mais ça arrive.
J'ai vu des photos à la fac.
Depuis, j'ai lu des articles, mais...
je ne l'avais jamais vu avant aujourd'hui.
C'est un garçon.
On a de la chance, les tests génétiques ont parlé.
Et ensuite ?
D'un point de vue chirurgical,
il est beaucoup plus facile d'en faire une fille.
C'est ce qu'ils font ?
Ils en font une fille sur la base de la commodité ?
Et de la peur.
Ce père n'était pas un homme à pouvoir supporter l'ambiguïté.
Disons-le comme ça.
C'est une brute.
La façon dont il parle à sa femme...
La manière dont elle se soumet...
Sa certitude d'être obéi.
"Coupez-la-lui", m'a-t-il dit.
Comme si on allait transformer son fils à sa convenance,
parce qu'il n'était pas monté comme il fallait.
Qu'as-tu fait ?
J'ai appelé un spécialiste à Chicago.
On se voit demain matin.
Troisième round.
Il lui manque peut-être juste un prénom.
Son père le considérera alors comme un garçon.
Tous les hommes veulent un fils, non ?
À moins qu'il lui faille un certain genre de fils.
Un mâle, un vrai,
comme ces deux-là.
Ils se rouent de coups,
comme des bouchers qui attendriraient de la viande.
Ce genre de mâle.
Je n'aimerais pas ce genre de fils.
Ni ce genre d'homme, d'ailleurs.
Tu n'es pas comme ça.
Pas du tout.
Je vais commander.
Pendant ce temps, peux-tu faire couler l'eau ?
Pour une fois que je peux prendre un bain
sans aucun jouet dedans.
Bonsoir. Chambre 412.
Je voudrais commander deux filets,
des pommes de terre,
avec du beurre, sans crème.
À point pour moi, et pour mon mari,
comme il dit,
contentez-vous de retirer
les cornes du boeuf.
Un vrai boute-en-train.
Merci beaucoup.
Le dîner arrive.
C'est injuste.
Le boxeur noir est manifestement dépassé.
C'est lui, le champion.
- Celui qui se prend une raclée. - C'est le champion ?
Archie Moore, la Vieille Mangouste.
Il a dit qu'il arrêterait s'il perdait son titre.
Il a 15 ans de plus que le môme.
Yvon Durelle, le Pêcheur du Ring.
Il a dû en lever, des casiers à homards,
pour être en condition.
C'est le favori du public, écoute-les.
Tant mieux pour Moore.
Ça le stimule, tous ces gens contre lui.
Ça l'aide à se surpasser.
Regarde.
C'est sa signature.
La défense du tatou, les bras croisés sur la poitrine.
Ce n'est pas une position habituelle.
L'adversaire est déstabilisé, face à ce coup qui sort de nulle part.
Durelle n'est pas dupe.
Tu en sais beaucoup sur la boxe.
Je ne t'ai jamais vu lire la page des sports.
On ne déjeune pas ensemble.
J'ai appris la boxe au pensionnat.
Mes bagages à peine défaits,
je suis allé au gymnase.
Et j'ai demandé
à apprendre à me battre.
Pourquoi ?
- Quoi ? - Pourquoi à peine arrivé ?
Je l'ignore.
J'adorais ce sport.
Tu partageais ça
avec ton père ?
Partager ?
Bon sang.
Il ne t'emmenait pas aux matchs ?
Comment t'y es-tu intéressé ?
Je ne sais pas, les bagarres dans la cour...
J'ai voulu apprendre à me défendre.
En cas de bizutage.
Il y en a eu ?
- On t'a embêté, enfant ? - Je n'ai jamais perdu un combat.
Ton pire combat...
Il n'y a vraiment rien de spécial à raconter.
Je t'assure.
- Où dois-je le déposer ? - Sur la table.
Bien, monsieur.
Relève-toi !
Durelle l'a cueilli.
On a parié en cuisine.
- Vous avez misé ? - Sur le jeune.
- Archie a fait son temps. - Le combat n'est pas fini.
Vraiment ?
Vous croyez qu'il va tenir ?
Vous prendrez du vin ?
Je le servirai, merci.
Bien, monsieur.
Je m'appelle Elliot.
Parfois, je suis à l'entrée.
J'ai donné à madame un parapluie, l'autre jour.
Merci.
Sa mère va bien ?
Si je puis me permettre.
Toujours pareil.
On ne sait pas quoi lui souhaiter.
Ma mère est restée longtemps en vie.
Mais elle souffrait terriblement.
Prendrez-vous le petit déjeuner dans la chambre ?
Nous avons chacun une longue route. Nous partirons tôt.
- Merci... - Elliot.
À votre service.
Appelez quand vous aurez fini, et je débarrasserai au plus vite.
Où allons-nous, pour partir au milieu de la nuit ?
Toi, tu vas à Louisville, t'occuper de ta mère.
Je retourne à mon cabinet médical,
à Kansas City.
On mange
à mi-chemin, dès qu'on le peut.
Qu'a ma mère ?
Une fibrose pulmonaire idiopathique.
De la crème. Tu leur as pourtant dit.
Idiopathique ?
- C'est ça. - Idiopathique.
Tu as une spécialité ?
Laisse-moi deviner.
Ophtalmologiste.
Radiologue.
J'imagine que nos vies n'ont rien de palpitant.
- Tu aurais pu être plus imaginatif. - Pourquoi ?
Le but est de passer inaperçu.
Un couple ordinaire qui se retrouve...
par obligation conjugale.
Ma mère n'a pas de fibrose pulmonaire.
Idiopathique.
Elle a perdu la vue lors d'une bagarre en prison.
Elle purge une peine pour fraude fiscale,
et également pour corruption de mineur.
Elle a tenté de séduire le livreur du supermarché.
Je vais régulièrement à Louisville lui lire la Bible.
J'essaye de la réconcilier avec le Seigneur.
Je vois.
Et moi ?
Tu es radiologue.
- Tu disais... - Tu travailles pour le gouvernement.
En secret, sur un...
Sur un stylo.
Un stylo radioactif,
qui sera introduit au Kremlin par un diplomate soviétique.
Gustav Antonovich.
- Gustav, c'est allemand. - Sa mère l'était.
Il servira à éliminer Khrouchtchev.
C'est une mission secrète.
Voilà pourquoi je n'en ai pas parlé à...
Elliot.
Notre valet.
Il t'a encore demandé un prêt ?
Tu es trop généreux avec le personnel, Jason.
- Francis. - Francis.
Francis.
Et je suis ?
Tu n'as pas de nom.
Je vois.
Généreux avec tout le monde, sauf avec ta légitime.
Tu m'en veux encore
d'avoir offert un poney à notre fille pour son anniversaire.
On n'a pas d'enfants.
Soyons raisonnables.
Avec la vie qu'on mène.
Bien sûr.
Les missions secrètes,
les visites en prison, ta mère dérangée.
Tu te moques de moi.
Tu ne te moques pas de nous ?
Je ne sais pas.
Qui sommes-nous ? Ça ?
- Ça ? - Ça.
Monsieur Steak-bien-saignant.
Madame Ce-papier-peint-irait-bien-chez-nous ?
Je t'ai prise contre le mur de la salle de bains.
On a peu de chances de faire la couverture du Pèlerin.
Tu as aimé ?
Oui.
J'ai aimé qu'on fasse ça debout.
Dr Holden.
De Kansas City.
On ressemble peut-être
à un couple banal.
On ne l'est pas.
Loin de là.
Tu me surprends, Mme Holden.
Lydia.
- À quel propos ? - Ton appétit.
Je n'ai pas déjeuné.
Pas cet appétit-là.
Tu ne croyais tout de même pas m'avoir tout appris.
N'est-ce pas ?
Je sais qu'il y en a eu d'autres, avant moi.
Des garçons.
Un ou deux.
Après toutes ces années, cher mari, tu me demandes ça ?
Non, je ne demande pas.
- Mais si tu veux m'en parler... - Te sentirais-tu en danger ?
Pourquoi le devrais-je ?
C'est moi que tu as épousé, après tout.
Il y a eu d'autres garçons.
Mais un seul homme a compté.
Je n'avais pas encore 18 ans.
Je vivais encore à la maison, à...
- Je vivais à Nashville ? - Louisville.
J'étais à Louisville.
Nous étions à la piscine, avec mon amie Susannah.
Tu te souviens d'elle ?
Le sosie d'Eleanor Roosevelt ?
C'était notre témoin.
On faisait les idiotes dans l'eau,
pour que les garçons nous remarquent.
J'ai perdu une boucle d'oreille.
C'était juste une breloque,
mais j'ai prétendu qu'elle avait de la valeur.
J'ai plongé au fond de l'eau pour la retrouver.
Tout à coup, il y a eu des remous.
Un homme avait plongé pour la retrouver.
Tout ce qu'il a réussi à faire, c'est la perdre dans une bonde.
Quel idiot.
C'est ce que je lui ai dit, avant de le gifler.
Je ne l'ai pas giflé, mais il a passé un sale quart d'heure.
Parce que...
Parce que c'est ce que font les filles de caractère.
On ne se laisse pas faire.
C'est ce qui t'a plu en moi,
quand tu me faisais la cour.
L'histoire n'est pas finie.
Évidemment, vous vous êtes recroisés.
À un bal, à la base militaire.
Il était capitaine.
L'uniforme de capitaine a beaucoup de boutons.
Il a sorti de sa poche
la pacotille en verre coloré.
Il l'avait récupérée au fond de la bonde.
Il l'avait gardée avec l'espoir de me revoir.
Il disait qu'il savait
que c'était de l'améthyste,
car c'était la pierre préférée de sa fiancée.
Il était fiancé.
Il le disait, et c'était malin.
Les filles sur les bases militaires cherchent toutes un mari.
Mais deux jours plus tard, la fiancée...
s'est évanouie dans la nature.
Il m'emmenait dans la décapotable d'un ami.
La première fois qu'on a fait l'amour...
c'était dans un bosquet de chèvrefeuilles.
Le suc des fleurs...
Cette douceur poisseuse qui se mêlait à notre sueur...
Il savait des choses, il avait voyagé.
Il m'a appris un peu de français.
Je n'avais connu que des paysans,
qui passaient leurs journées
à regarder par terre.
Mais lui,
il était féru d'astronomie.
J'ai pensé...
que c'était ça d'être amoureuse.
D'éprouver ça pour un homme, tous les jours.
Ça semblait possible.
Puis, un jour,
il m'a demandé de l'accompagner à la gare.
Il m'a embrassée et remerciée.
Merci.
- Et il est parti. - En opérations ?
Il est parti se marier.
Il avait dit être fiancé.
Une fois.
Il ne l'a dit qu'une seule fois.
Ensuite,
il n'en a plus jamais parlé.
Pas une fois en un an.
Il n'a jamais parlé d'une autre femme, avant de partir se marier.
Et je n'aurais pas dû être surprise ?
Imagine que tu es au sommet d'une colline,
avec une vue imprenable, et que tu dis
vouloir une maison avec cette vue.
Si on te répond,
"C'est la deuxième chose que je veux voir, chaque matin.
"Après toi."
N'imaginez-vous pas un avenir commun ?
Quelle place aurait une fiancée, dans cette maison ?
En fait...
elle est en bas, à préparer le petit-déjeuner.
Elle attend qu'il ait lavé son corps de ton odeur.
Et puis ?
Le sexe ? Parfait.
Profites-en tant que tu peux.
C'est biologique.
Mais sois prudent.
N'y mêle pas les sentiments.
Garde ton coeur bien à l'abri.
Dans une chambre forte.
Qu'est-ce que ça dit sur nous ?
Nous ?
Sur notre mariage.
Mon chéri...
Crois-tu que j'aurais épousé un homme
sans l'aimer
ni le désirer ?
Mon père suivait parfois la boxe à la radio.
Mais je n'en ai jamais vu.
Ce n'est pas comme je croyais.
Quand ils se frappent ou qu'ils s'effondrent,
c'est quelque chose.
Mais là, ils ne font que se tourner autour.
Ils se fixent du regard.
- C'est tout. - C'est le meilleur moment.
Ça ?
C'est un dialogue sans paroles qui est en train de se dérouler.
"Ne bouge pas, que je te frappe ?"
Ils se jugent l'un l'autre.
Tu vois ?
Quand il garde sa main en bas ?
- Il n'est pas fatigué. - On dirait.
Mais il ne l'est pas.
Il invite son adversaire à essayer de le frapper.
Quand on invite un coup,
on peut l'encaisser.
Ce qui semble être de la vulnérabilité est exactement le contraire.
En simulant la faiblesse,
on affirme sa supériorité.
Ça, c'est une insulte. Moore vient de l'insulter.
- Comment ça ? - Un direct.
On dirait un crochet, mais sans couverture.
C'est comme lui dire qu'il le méprise.
Je ne comprends pas.
Viens, je te montre.
Allez, tiens ta garde.
On dit comme ça ?
Quand je fais ça, avec ma droite,
regarde la distance que doit effectuer mon poing,
jusqu'à tes épaules.
- Et ? - C'est le temps que tu as.
En anticipant, tu peux me bloquer.
- Comment ? - Ça va trop vite.
Tu as dit que je le verrais arriver.
Mais si je frappe,
c'est que je sais que tu ne pourras pas me bloquer.
Je sais que tu rateras, je méprise tes réflexes.
Ça mine ta confiance.
Tu as tort.
Tu veux essayer ?
Vraiment ?
Je te frappe. Essaie de me bloquer.
Trop lent.
Recommence.
Tu serais au tapis.
À moi de te frapper. Essaie de me bloquer.
- Comme ça ? - Tu iras aussi lentement ?
Sûrement pas.
C'est parti.
Un.
- Deux. - Ne compte pas, surprends-moi.
Bien.
Recommence.
Ce n'est pas drôle.
Encore.
- Voyons, Gini. - Encore.
Ne bouge pas. C'est quoi ?
- C'est mon bracelet. - Décroche-le.
C'est coincé. Attends.
- Ouvre le fermoir. - J'essaie, Bill.
Tu devais me frapper avec la droite.
Si tu avais des réflexes...
Il y a trop de cheveux coincés.
Tu as un coupe-ongles dans ton sac ?
Je peux demander des ciseaux à la réception.
- Tu veux leur ouvrir comme ça ? - Que proposes-tu ?
Viens par là.
Je dois couper.
On nous a apporté des ciseaux.
Viens là. Assieds-toi.
Tu vas faire pire.
Tu as un trou sur la tête.
Comment ça pourrait être pire ?
Je vais juste égaliser.
Ridicule.
- De quoi ? - Toi.
Moi ?
Tu as aimé ça.
- Non. - Si.
Ça t'a plu, que je me sente ridicule.
- Faible. - Tu es faible.
Plus faible.
C'était un combat déloyal, alors.
C'était un jeu.
Tu es énervée parce que tu as perdu.
- Sinon, tu jubilerais. - Non.
Mais si.
C'est bon.
Plus encore quand tu es donné perdant.
Tu as appris ça au pensionnat ?
Je le savais en y arrivant.
Le vieux Francis Holden senior m'avait bien préparé.
Donc, il t'a emmené à des combats.
Il ne m'a jamais emmené nulle part.
À New York, une fois.
J'avais 14 ans.
Sur la route du pensionnat.
Il t'a payé de la compagnie ? Dis-moi que ce n'est pas ça.
Il m'a payé une coupe et un rasage.
Au salon du Waldorf Astoria.
Ma première fois.
Il a fait de même.
On était assis là.
Côte à côte, père et fils.
Des serviettes chaudes sur le visage.
Rien ne vaut une promenade dans Central Park,
un jour d'automne, tout juste rasé de frais.
Il voulait que tu partes avec style.
C'était un sacré personnage.
Mon père.
Il aurait pu être boxeur.
Il ne maîtrisait pas trop ses coups.
Mais il était le roi de la feinte.
Quand tu crois comprendre
qu'il est sympa et veut montrer la grande ville à son fils.
Il sort de nulle part et te met KO.
Il te dépose devant un dortoir,
le taxi en attente.
Il te dit que tu ne rentreras pas pour Noël.
Ni pour Pâques.
Ni jamais.
Il te dit,
à quatorze ans,
qu'il est temps que tu te débrouilles seul.
Tu n'es jamais rentré ?
C'était le mieux qu'il puisse m'arriver.
Ça m'a endurci.
Ça m'a rendu autonome.
On a tous les deux été abandonnés.
Il ne m'a pas brisé le coeur.
Seulement le nez.
Une fois.
Un crochet du gauche.
Il m'a rendu service.
Il m'a forgé.
Il a fait de moi un radiologue de Kansas City.
Laisse.
Laisse-moi te regarder.
Retire tes mains.
Je veux te voir.
Tu vas me toucher ?
Tu en as envie ?
Oui ?
Dis-moi.
- Dis-le. - Pas besoin de le dire.
Je veux que tu me dises
à quel point
tu veux que je te fasse du bien.
Fais-le.
- Supplie-moi. - Non, pas question.
Je peux me faire du bien toute seule.
Je ne sais pas dire qui mène.
Tout peut changer d'un moment à l'autre.
Y a-t-il toujours un gagnant net,
même sans KO ?
Parfois, le meilleur boxeur n'est pas celui qui tape le plus fort.
Ça peut être celui qui encaisse.
Il faut être masochiste pour endurer
ce genre de choses.
On ne sent plus rien, au bout d'un moment.
Comment ça ?
Tu t'engourdis ?
Tu ne suis plus ton instinct,
qui est de courir, de fuir.
Tu commences à inviter cette sensation.
Tu ne contrôles pas ce qui arrive.
Mais tu peux maîtriser ta réaction.
Ça te donne un certain pouvoir.
Tu peux encaisser.
Et ne pas fuir.
Pourquoi t'a-t-il cassé le nez ?
Ton père.
Mon cher père ?
Comme d'habitude,
en chahutant.
En se bagarrant, comme père et fils peuvent le faire.
Pourquoi t'a-t-il cassé le nez ?
Qu'est-ce que ça change ?
Je te pose une question.
Je ne sais plus.
J'ai peut-être claqué la porte.
Peut-être
que je me suis resservi avant lui.
J'ai peut-être utilisé un mot qu'il ne connaissait pas.
C'était peut-être...
mercredi.
Tu ne t'es pas défendu ?
Si, bien sûr.
À ma façon.
Souvent, je ne levais même pas les poings.
L'insulte ultime,
un boxeur qui ne monte pas sa garde.
Ça signifie :
"Viens là, enfoiré.
"Envoie ton meilleur coup.
"Continue sans t'arrêter.
"Jusqu'à ce que tes phalanges te sortent de la peau."
Il n'y avait personne
pour l'arrêter ?
J'aurais pu l'arrêter.
Il avait été très clair.
Si j'étais tombé à genoux
et l'avais supplié,
il aurait arrêté.
Je ne l'ai jamais fait.
Pas une fois.
J'ai encaissé.
Comme un homme.
Mais tu n'étais pas un homme.
Tu étais un gosse,
un enfant.
Il n'y avait pas de honte à dire que c'était trop,
à arrêter le combat si tu avais mal.
Ce boxeur, la Vieille Mangouste,
s'il avait été KO dès le début, qu'est-ce qu'on aurait dit ?
Que c'est un nul ?
Ou qu'il est humain ?
C'est peut-être un sport noble.
C'est peut-être une histoire de caractère
qu'une novice ne peut pas comprendre.
Mais je vais te dire une chose.
Je ne veux pas que mon fils soit boxeur.
Quand il a mal,
je ne veux pas qu'il fasse semblant du contraire.
Ce n'est pas une leçon à apprendre.
Ça ne fera pas de lui un homme.
Infirmière, le manuel.
Écartez.
Prothèse.
Que vous a fait papa à manger ?
Mais tu aimes le maïs, Tessie.
Si tu t'inquiétais pour ta dent, tu aurais dû lui faire égrener l'épi.
Tu es en pyjama ?
Papa va te lire une histoire ?
Dis-lui d'inventer, alors.
Inventes-en une toi, et raconte-lui.
Une princesse.
D'accord.
Ne pourrait-elle pas partir à l'aventure seule ?
Sans prince ?
D'accord.
Elle pourrait le sauver, alors.
Si, ça arrive aussi.
Tu as raison.
Raconte l'histoire que tu veux.
D'accord. Moi aussi, je t'aime.
Dors bien.
Dis à Henry que je l'aime.
- C'est juste là. - Je m'en occupe.
Tout s'est passé bien, Mme Holden ?
Oui, très bien.
- Je vous avais apporté un parapluie. - Oui.
Laissez-moi prendre mon sac.
C'est inutile. Le Docteur Holden s'en est chargé.
Vous savez,
vous pouvez faire une commande régulière.
- Pardon ? - Pour que ce soit là à votre arrivée.
Des oreillers en plumes, par exemple.
Des serviettes supplémentaires.
Ce serait appréciable.
- Voilà. - Merci.
Ça sera fait.
Certains aiment avoir des roses
ou du champagne qui les attendent.
Ça ira.
Nous n'en avons pas besoin.
Les femmes disent ça, mais elles aiment les surprises.
Selon ma petite amie.
Elle adore les bijoux cachés dans la boîte à gants
ou sous les coussins du canapé.
Après des années de mariage,
les bijoux se font plus rares.
Faites quelques sous-entendus.
Guidez-le, peut-être.
Il fait d'autres choses pour moi.
Il me prend au sérieux.
Il m'écoute.
Dans quelques années, c'est ce qui importera à votre amie.
Souvenez-vous-en.
Sans faute.
Bonne soirée, madame.
Qu'ai-je raté ?
On dirait presque de l'amour.
La façon dont ils se cherchent et s'enlacent.
Ils se combattent, évidemment.
Mais ils sont ensemble contre la foule.
Écoute-les crier.
Je suis douée. Ça ne se voit même pas.
Tu reçois beaucoup de compliments ?
- À quel sujet ? - Ton cadeau d'anniversaire.
J'ai dû chercher ce que tu as eu pour tes quatorze ans.
Aucun magasin n'était d'accord.
Alors, j'ai opté pour...
De la bakélite.
Je ferai mieux l'année prochaine.
C'en est un qui compte.
On devrait y aller, tu ne crois pas ?
Tu as de la route.
Promets-moi
que tu feras une pause si tu es fatiguée.
Fenêtres fermées, portières verrouillées.
Comme vous vous inquiétez, Dr Holden.
Là, un couple marié s'embrasserait.
N'oublie pas ta montre.
Elle est à côté de ton alliance.
Vas-y, je rédigerai.
Que vas-tu écrire ?
Deux rapports, mutuellement satisfaisants.
Un acte masturbatoire.
Le tout dans un jeu de rôle.
Je n'oublie rien ?
La nurserie, je vous prie.
Je suis le Dr Masters, je m'occupe du bébé Bombeck.
Oui, ce matin.
J'ai laissé des instructions.
Il a eu un biberon ?
Vous faites erreur.
Quand ?
Que se passe-t-il ?
- Qu'est-ce que vous foutez ? - Ce que j'ai dit.
Je n'allais pas laisser ça comme ça.
Vous devez arrêter ça. Il n'est pas trop tard.
Votre fils est en pré-op.
- Ce n'est pas mon fils. - Si.
Ils vont le soigner, mais pas si rapidement.
Pas en une nuit.
Il vous faut le meilleur.
On a quelqu'un. Le Dr Bracken ? Brigham ?
- D'après lui, il peut le faire. - Britton ?
Il n'est pas spécialiste.
Selon lui, ça n'est pas si compliqué.
Il a dit qu'un trou est plus facile à faire qu'un bâton.
Écoutez.
Allez-y et mettez-y fin.
Vous devez y réfléchir.
Prenez une semaine.
D'accord, juste un jour.
Réfléchissez bien.
C'est définitif.
Vous avez un fils.
Je vous en supplie.
Laissez-le être ce qu'il est.
Un garçon.
C'est terminé.
Le médecin va finir.
L'infirmière est sortie m'informer du succès de l'opération.
On l'a appelée Sarah.
Mieux vaut un garçon manqué qu'une fiotte.
Sauvé par le gong à huit.
Vous aimez la boxe ?
Pas vraiment.
Durelle, dans son coin, est à nouveau dominé dans ce combat.
Que faites-vous ici ?
Nous sommes au onzième round.
Je veux voir la fin.
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Ils tardent à reprendre.
Durelle semble fini,
Moore l'envoyant au tapis une fois de plus.
Debout à neuf.
Le nez en sang, une coupure au-dessus de l'oeil.
Moore remet ça...
Et il repart au tapis après une belle droite.
Il essaie de se relever. Dix.
Il a perdu.
Bon sang.
Quelle conclusion spectaculaire à ce combat.
Archie Moore, au bord de la défaite au premier round,
puis encore au tapis.