Maman, mange !
Non, je n'ai pas faim.
Réveille-toi.
Va !
Ne pleure pas.
Va !
Va, vis et deviens.
Et ne reviens pas !
Et ne reviens pas avant !
Va !
Hana, c'est ton fils ? Il n'est pas mort ce matin ?
C'est mon fils !
Ça va.
Un homme ne pleure pas.
Arrivés en Terre sainte nous serons tous blancs
n'est-ce pas, maman ?
Là-bas, coulent des rivières de miel et de lait...
C'est le paradis sur Terre.
Maman.
Excuse-moi, mon fils.
En Israël il y a beaucoup d’albinos ?
- Vous voulez dire : ''blancs'' ? - Oui, blancs.
En Israël tous les Juifs sont blancs.
Nous ne sommes pas dans notre pays, fils ?
Pas encore à Jérusalem ?
Si, mon père,
nous sommes dans notre pays, tout le pays est Jérusalem.
Israël est le pays de nos ancêtres : Jérusalem !
Non ! Non !
Qu'est-ce qu'il y a ?
Calme-toi ! Calme-toi !
Il y a assez d'eau, en Israël !
Il y a assez d'eau, tout va bien.
Écoute-moi ! Ça va !
C'est pas de ma faute !
C'est pas de ma faute.
Comme ça.
Tu vois ?
Tu as vu ? Fais-le.
Donne-moi.
Comme ça.
Bon appétit !
Fourchette.
Comme ça.
Silence !
Silence, s'il vous plaît !
Pour la première fois, des frères, des Noirs, ont été sortis d'Afrique,
non pour être vendus,
ni pour être rendus esclaves,
mais pour être sauvés,
libérés !
Soyez les bienvenus !
Je remercie Israël au nom de toute ma communauté
de nous avoir aidés à revenir à Jérusalem
de nous avoir sauvés.
Son nom ?
- Adisalem. - Ce n'est pas un nom juif.
Si !
Adis veut dire ''nouveau'' et alem : ''monde''.
Adisalem, c'est ''nouveau monde''.
Il s'appellera Eddy.
Note : Eddy.
Es-tu sûr d'être juif ?
Je te le demande une dernière fois.
Je vais te dire, je ne le crois pas.
Personne ne te connaît, ici.
Tu es de quel village ?
Tu as oublié ?
Comment s'appelait ton grand-père ? Ton arrière-grand-père ?
Tu ne sais plus ?
Suivez-moi.
Venez.
Aide-moi. Il faut faire attention.
Je ne peux les reconnaître seul.
N'oublie pas,
tu t'appelles Salomon. Salomon !
Ton père s'appelait Isaac,
ton arrière-grand-père, Yakov,
ton frère, Yakov aussi
et ta sœur, Aster.
Ils sont morts tous les trois en route vers le Soudan.
Notre village s'appelait Weleka.
Répète.
Je m'appelle Salomon, ma vache s'appelait Mandala.
Non, juste Salomon, pas la vache !
Tu es circoncis ?
Je te crois.
C'est ton fils ?
Quel est son nom ?
Salomon !
Salomon... Schlomo.
''Schlomo'', tu comprends ?
Ton père, ton grand-père ?
Nous sommes de Weleka.
Tout le monde nous connaît, ici.
Le Qès Amhra aussi !
Mon mari s'appelait Isaac,
ma fille, Aster
mon fils cadet, Yakov.
Ils sont tous morts.
Il ne me reste plus que Salomon.
Schlomo !
Tu veux aller à l'école, Schlomo ?
Bien sûr !
Avec elle !
Vous resterez ensemble sois tranquille.
Ils entrent et sortent par là, il y a une porte !
Ils sont nombreux.
Elle va mieux.
Elle est entre de bonnes mains maintenant.
Tu la verras tout à l'heure.
Enlève ta veste.
Tu veux regarder la télé ?
Personne n'est descendu de la télé.
Ils ne sont pas encore allés dormir.
Garde ton secret.
Ne dis rien à personne.
Jamais.
Sinon, ils vont te renvoyer en Éthiopie.
Tu es mon fils
un Juif de Weleka.
Apprends nos traditions.
Ainsi, tu auras la vie sauve.
N'oublie pas les noms de tes parents
et de tes grands-parents.
Isaac.
Hana.
Yakov
Sura.
Et n'oublie pas ta mère...
restée là-bas.
Jamais !
Un jour, tu la reverras.
Car tu vivras !
Ne meurs pas.
Ne pleure pas !
Bonjour, les enfants !
Je suis le directeur de l'école...
Salut, je m'appelle Zwi. Et toi ?
Schlomo, je suis le psy de l'école...
Vache.
Fille.
Garçon.
Oiseau.
Chapeau.
Poisson.
Montre.
Banane.
Asseyez-vous.
Bonjour, tout le monde !
Y a-t-il ici des enfants dont les parents sont restés
en Éthiopie ou au Soudan ?
Tu vas manger !
Mange, t'entends !
Arrêtez ! Vous êtes devenus fous !
Lâchez-le !
Ça va aller.
Non !
Ce n'est pas de ma faute !
Maman
ils veulent que je devienne comme eux.
Je ne veux pas changer.
Comment tu me reconnaîtras ?
S'il te plaît, laisse-moi rentrer...
Alors ?
Il n'est nulle part.
C'est pas vrai, ce gosse me rend fou.
Nulle part dans le parc,
ni dans les chambres on a réveillé tout le monde.
Venez.
Schlomo, arrête-toi !
Laissez-le ! C'est un enfant, laissez-le !
Douze kilomètres à pied !
Il n'a que neuf ans. Cet enfant...
Il apprend très vite l'hébreu et semble s'intéresser aux cours.
Je vois sa violence mais il faut lui donner du temps.
Je veux une solution maintenant.
Il lui faut une école plus stricte, pour mieux le contrôler.
Peut-être Echel Avraham.
Peut-être un survivant de sa famille ?
Personne de son ancien village n'en veut.
Tu as quelque chose en tête ? Parle !
Schlomo a fugué pieds nus,
vêtu d'un drap.
Vers où ? Où ?
Vers le sud, l’Éthiopie.
Pourquoi ?
Il essaie peut-être de revenir à sa vie d'avant
avec sa mère et avec sa famille.
Ni une autre école ni le temps...
Schlomo veut faire revivre sa famille et sa mère.
Et c'est impossible.
J'ai compris.
C'est bon.
Entrez, je vous en prie.
Schlomo, tes parents adoptifs,
Yaël et Yoram Harrari.
112 chevaux, boîte automatique,
ça peut monter à 200 kmlh.
Volvo, la meilleure voiture du monde.
Tu aimes les voitures, Schlomo ?
Tu peux nous appeler ''papa'' et ''maman'', si tu veux.
Regarde, voici ton frère et ta sœur :
Tali et Dany.
Tiens, le stade !
Tu viendras courir ici, si tu veux. Je t'inscrirai.
Tu aimes courir, non ?
C'est Schlomo.
Voici Tali.
Dany... et Papy.
Le père de Yoram.
Tu es bien élevé.
Chez moi aussi, on ne regardait pas les inconnus dans les yeux.
Chez lui, c'était en Égypte.
- Près de l’Éthiopie. - Tu n'as que ça ?
Ta chambre.
C'était la mienne, avant !
Tu peux enlever tout ça et mettre autre chose.
De notre part, Yoram et à moi.
Mon cadeau !
Si tu veux écrire ton journal. Moi, j'en ai un.
Chez moi, ça porte chance.
Une kippa, de notre part.
C'est du français.
C'est notre langue maternelle à nous...
Toi avoir pris l'avion, pas eu peur ?
Écoute, Schlomo...
J'aimerais te dire
que nous savons. Tout.
Nous préférons être clairs...
J'allais dire...
Non, c'est à nous...
Nous sommes tes parents, maintenant.
Schlomo nous sommes des gens de gauche.
J'allais dire...
Nous aimons la franchise
la droiture et le respect de l'autre.
Je vais être franc, Schlomo.
Nous
nous ne sommes pas religieux.
Nous savons que vous l'étiez, en Éthiopie.
Vous avez toujours défendu la Thora
et survécu grâce au rêve de revenir un jour à Jérusalem.
Nous respectons cela, même sans croire.
Si tu le souhaites, ce soir
nous prierons avec toi.
Nous allons répéter après toi.
Merci, c'est gentil... pas ce soir...
S'il vous plaît.
C'est, faut pas... ce soir.
Tu n'aimes pas ? Elle l'a raté ?
Mal au ventre.
Je le dis aussi, ça marche pas !
Ils m'obligent à tout finir.
Tu préfères qui, Mickey ou Donald ?
Quel sport tu aimes, le foot ?
La marche à pied.
Bonne nuit.
Si tu as besoin de quelque chose, viens me réveiller.
Il est très grand et très musclé !
Il est beau comme un prince !
Attention !
Nous avons un nouvel élève :
Schlomo Harrari.
Va t'asseoir, s'il te plaît.
Reprenons la leçon, s'il vous plaît...
C'était bien, mon amour ?
Bonjour, madame Zilbermann.
Comment allez-vous ?
Comme ci, Comme ça...
Je vous apporte le poisson et les oranges.
Quoi ?
Le poisson et les oranges !
Et le pain au chocolat ?
J'ai oublié !
La semaine prochaine.
Je descends les poubelles.
Merci beaucoup.
Au revoir !
Portez-vous bien !
Où avons-nous reçu la Thora ?
- Sur le mont Sinaï. - Exact !
Et qui nous a apporté la Thora ?
Moïse.
Très bien !
Qui est le personnage fondateur de notre culte ?
Jésus !
Parce que... Jésus...
s'est converti... le premierJuif...
qui devenu Chrétien... Christianisme...
Il souffre...
À cause de ça, il marche sur l'eau,
donne l'autre joue... quand on le gifle.
Et Jésus croit qu'il est enfant unique de Dieu,
alors que c'est bien, des frères et des sœurs.
Et sa maman est sa maman
mais Jésus doit pas dire...
''Genèse''.
''Au commencement il y a eu le ciel et la terre !...''
Un matin, je me réveillerai,
et je serai tout blanc.
et je parlerai yiddish comme un vrai Juif.
Comme Mme Zilbermann
du premier étage,
qui perd ses cheveux et qui a du mal à se déplacer.
Ses pieds ont beaucoup gonflé, maman, ces dernières semaines.
C'est moi qui lui achète le lait et le pain.
Et des pains au chocolat. Elle adore ça.
Elle répète tout le temps : ''Oï, oï, oï', mein Gott !''
C'est ça, être juif !
Fête des mères.
Yaël va bien ?
Pardon, tu n'es pas content ?
Je ne sais pas à quoi il a touché, il l'a cassé !
Ça marche ?
Oui, ça marche !
C'est ton père qui bogue parfois.
Il y aurait trop de pièces à changer, là-dedans.
Murad Khelfi notre génie informatique.
Le pilier de la société.
Schlomo, je suppose.
Il n'arrête pas de parler de toi.
Écoute, s'ils te font trop chier,
tu viens habiter chez moi, hein ?
OK ?
Madame, je peux vous parler ?
Schlomo, tu peux nous laisser seuls ?
Merci.
Ça me gêne de vous dire...
Des parents veulent retirer leurs enfants
si Schlomo n'est pas muté ailleurs.
Ils craignent une baisse de niveau.
Je sais, c'est faux Schlomo a de bonnes notes.
Et ils se méfient
des maladies venues d'Afrique.
Je sais que...
Écoutez, bande d'abrutis !
Écoutez. Y en a marre !
Mon fils est le plus beau du monde ! Pigé ?
Il est aussi bon sinon meilleur que les vôtres.
Il se porte à merveille ! Dites-le-leur !
Ses boutons ? C'est de l'angoisse !
Car vous n'êtes ni les premiers ni les seuls à le faire chier !
Il est sain ! Il est sain !
Schlomo ne bougera pas de cette école.
Un effort, merde !
Un homme, hein ! Un homme !
Bain rituel du Rabbinat de Jérusalem.
Venez ! Entrez !
Dis-moi... Schlomo, c'est ça ?
Parle-moi de ton nom, de tes parents,
grands-parents, de ton lieu de naissance
de ton éducation religieuse...
Je m'appelle Schlomo,
mon père s'appelait, Isaac, ma mère Hana
mon grand-père Yakov, mon frère aussi
ma sœur Aster.
Ma mère est morte à Ashkelon. Les autres au Soudan.
Vous avez déjà les réponses, là-dedans !
C'est une visite médicale, non ?
Viens.
Seul !
Allonge-toi.
Ouvre ta veste.
Baisse son pantalon.
Pardonnez-moi.
Fuyez !
Ils veulent nous convertir !
Salauds !
Touchez pas à mon fils !
Viens !
Tu es mon fils !
Non à la conversion !
Nous sommes juifs comme vous !
Humiliés par le Grand Rabbinat qui a voulu les convertir,
en prélevant une goutte de sang de leur pénis
et les plongeant dans un bain rituel,
les Falashas demandent à être reconnus comme Juifs
vrais descendants de Moïse.
Ce n'est pas une purification du sang,
Grand Rabbin Grossman mais du doute.
C'est pour leur bien.
Ils sont enfants de la Reine de Saba et du Roi Salomon.
La Reine de Saba n'était pas juive.
On est juif par la mère.
Le Grand Rabbin Youssef a reconnu notre condition de juifs.
Qès Amhra - Rehovot
en 1973 par cette lettre qui' le prouve.
Cette lettre a permis à Israël
de mettre en place ''l'Opération Moïse''.
On nous a dit qu'en Éthiopie,
nous ne vivions pas en vrais juifs
ni n'étions fondamentalement juifs.
Si nous ne sommes pas juifs,
à quoi bon tous nos sacrifices ?
Pourquoi a-t-on payé un si lourd tribut pour arriver en Israël ?
En Éthiopie,
on nous accusait d'être juifs.
Ici, on nous reproche de ne pas l'être.
Là-bas
on nous appelait ''buda'' : sorciers.
Ici, on nous traite de ''couchi'':
nègres.
Je veux rappeler au gouvernement
les nombreux Juifs
restés en Éthiopie et au Soudan.
Des enfants vivent seuls en Israël
alors que leurs parents sont encore là-bas.
Huit Éthiopiens en grève de la faim
ont été hospitalisés et soignés à Jérusalem, puis relâchés.
Aujourd'hui, des gens des Kibboutz
ont rejoint les manifestants et leur ont apporté à manger...
''Qès Amhra - Rehovot''.
Notre couleur est indélébile !
Nous avons été circoncis !
Vous savez où est le Qès Amhra ?
Nous sommes juifs comme vous.
Bonjour, est-ce que c'est possible
d'avoir l'adresse du Qès Amhra de Rehovot ?
S'il vous plaît !
Le guérisseur Melissa ? Rue Herzel ?
Rue Herzel, c'est tout droit.
Rassurez-moi, je pourrai l'aider à enlever les épines ?
Oui.
Entrez !
Entre, entre !
Bonjour. Je vous ai vu à la télé.
Vous êtes le seul à avoir parlé
de nos parents restés là-bas.
J'aimerais écrire à ma mère, mais je ne sais pas écrire en amharique.
Pouvez-vous m'aider ?
Tu as bien répété ton texte. Comment t'appelles-tu ?
Schlomo.
Et ton père ?
Et ta mère ?
Kidane.
Ce n'est pas un prénom juif.
Elle a été obligée de se convertir.
Et pas ton père ? D'où viens-tu ?
Je sais plus, j'étais trop petit.
Je n'ai plus que ma mère.
Voulez-vous m'aider à lui écrire ?
Je dois lui dire que je suis vivant, que je vais bien.
Assieds-toi.
Ça va te coûter cher.
Combien ?
Dix shekels par lettre.
Je vous les apporterai.
Tu ne négocies pas ?
Je peux ?
Plus maintenant, c'est trop tard.
''Maman...''
''Chère maman, le soleil de ma vie...''
Ingrat !
Oui, c'est mieux.
''Chère maman le soleil de ma vie je vais bien.
Israël est un très beau pays
j'ai été adopté par une famille gentille
je vais à l'école j'apprends beaucoup...''
Pas de point ? Tout ça en une seule phrase ?
Je ne sais pas, c'est vous le scribe.
Bien.
Ensuite ?
Quelle adresse ?
Camp de Um Raquba, près de Gedaref, au Soudan.
L'adresse du retour ? Où doit-elle te répondre ?
Tu habites où ?
Ici ?
Elle peut me répondre ici ?
Bien.
Quelques années plus tard - 1989.
Tu dois m'écrire une autre lettre.
On s'est parlé, hier. Elle était moins froide, plutôt sympa !
Pas maintenant, demain.
Et tout à l'heure ?
Demain !
Écris : ''Je t'aime comme Roméo aimait Juliette.
- Toute ma vie...'' - Tais-toi !
Si c'est une dictée tu n'as qu'à l'écrire'!
C'est son anniversaire.
Elle nous invite, toi aussi.
Je te la lis :
''Chère Sarah depuis que je suis parti...''
Attends, je ne suis jamais parti.
Tais-toi, ça marche !
''Chère Sarah depuis que je suis parti,
''tu me manques. Tu n'as pas idée combien.
''J'aimerais tant que tu sois fière de moi.
''j'aimerais me réveiller, un matin,
''et te voir assise près de moi,
''comme si tu avais toujours été là
''et notre séparation, qu'un long cauchemar.
''Tous les soirs je lève les yeux vers la lune.
''Dieu croit que je m'adresse à Lui.
''Mais c'est à toi que je parle.
''Un jour, nous serons ensemble
''pour toujours.
''Tu me manques. Je t'aime,
''Itai.''
Putain, tu sais écrire, toi !
D'où tu sors tout ça ?
Attends, qu'est-ce qu'il y a ?
Tu pleures ? Tu l'aimes aussi ?
- Quinze shekels. - C'était dix !
Elle t'aime grâce à moi.
Cinq shekels de prime !
Tu ne voles pas cet argent, j'espère !
Je travaille dur, Qès.
Je lave les marches de notre immeuble.
Vous avez l'air triste.
Un moment de mélancolie de nostalgie.
Quel jour sommes-nous ?
Vendredi.
Vendredi, le jour du shabbat.
Et ça ne sent pas le shabbat...
Ça ne sent pas le shabbat ?
Tu ne te rappelles plus ?
Tu étais trop petit, sans doute.
Dès le matin, le vendredi ça sentait le shabbat,
l'odeur du pain de shabbat
que les femmes cuisaient.
Le meilleur pain de la semaine.
C'est terrible :
dans le pays de la Thora, plus rien n'a d'odeur.
Ça s'est perdu.
Bon, je t'écoute.
''Maman...
''Maman, dis-moi pourquoi...
''Je vais bien...
''J'aimerais... il faut que je sache pourquoi...
je n'ai pas le droit de rentrer...''
Tiens.
Dorénavant, c'est toi qui écris.
Tu en as besoin.
Et mes yeux sont fatigués.
Allez, apprends.
''Maman, le soleil de ma vie...''
et après, tu écris ce que tu veux.
Tu m'as dit : ''deviens !'' Deviens quoi ?
''Et ne reviens pas avant !''
Tu sonnes une troisième fois je te casse le doigt.
- Compris ? - Mais...
Rentre chez toi !
Moi ?
- Je suis Sarah. - Qui t'a donné mon adresse ?
Itai.
- Tu veux quoi ? - Te demander pardon.
Ça va...
Papa dit que vous n'êtes pas juifs
mais chrétiens que vous ignorez la Thora,
que vous mouriez de faim en Éthiopie et que vous êtes venus pour manger,
en mentant à Israël.
Super. Tu es juste venue me dire ça ?
Écoute ça.
Tu m'invites pas à danser ?
Comme ça, t'as pas raté tout l'anniversaire.
Où est mon cadeau ?
Ferme la bouche. Ils t'appellent ''noir''.
Ils ont tort, tu es rouge !
Rien ne va dans ce pays !
Rabbi, ça va ?
Tu ne peux pas arriver doucement, comme le Messie ?
Vous dirigez toujours la controverse ?
Oui.
Le père de Sarah est toujours dans le jury ?
Si on gagne la controverse,
c'est qu'on a lu, on connaît un peu la Thora ?
Donc, qu'on est juif ?
Puis-je y participer ?
Tout le monde peut. Mais pas avant six semaines.
Oui, oui, oui !
Je te dirai quel sujet préparer.
Merci, Rabbi.
Je vous fais un aveu...
- Je suis pressé. - Il n'y a plus d'essence.
Non, ce n'est pas bon !
Interprète, Schlomo,
ne répète pas comme un perroquet !
Interprète !
Mets du Schlomo dans le texte.
Reprenons.
Silence, s'il vous plaît.
Le sujet aujourd'hui :
''De quelle couleur était Adam.''
Blanc ! À l'image de Dieu !
Silence !
Nous commençons avec...
Michael Viciable. Je vous en prie.
Adam a été créé à l'image de Dieu.
Et la belle couleur choisie fut le blanc.
Nous l'étions tous, au début.
Après le déluge, Noé et ses fils sortirent de l'Arche.
Noé maudit la descendance de son fils Ham
dont son petit-fils Canaan :
''Maudit soit Canaan qu'il soit l'esclave de ses frères.''
(Genèse, Noé, 9-25)
Coush, le fils aîné de Ham
hérita d'une autre malédiction :
certains descendants de Ham auraient la peau noire.
Et il en alla ainsi :
Coush devint noir et de lui sont nés les ''Coushim''
les gens noirs d'Afrique.
Les descendants de Ham sont donc devenus des esclaves et des noirs.
Est-ce que Adam et Dieu
sont de la même couleur
blancs ?
Michael a dit...
Non.
Au commencement il y avait le verbe, le mot.
Dieu créa la Terre et la Vie en donnant du souffle au mot.
Dieu a cru en l'Homme.
En chacun.
Il nous a confié le mot pour que nous tous
lui donnions un souffle, personnel, merveilleux
différent, profond, humain.
En l'interprétant.
Quant à Adam...
son nom vient de ''adama''
''terre'', en hébreu.
Dieu a créé Adam, avec de la terre
de l'argile et de l'eau.
Il lui a donné du souffle du merveilleux, comme au mot.
C'est Comme ça qu'Adam est né.
Adam est de couleur argile : rouge.
Comme les Indiens.
Rouge en hébreu, c'est ''Adom''.
Vous voyez, Adam n'est ni blanc ni noir
il est rouge.
Mais, est-ce qu'il se sent bien,
seul, rouge, dans ce nouveau monde ?
Alors Dieu a pensé à Eve...
Mais Adam ne comprend pas
ce que Dieu veut, ce qu'Il lui demande de faire.
Que doit-il devenir et faire ici-bas ?
Et pourquoi toutes ces épreuves ?
Mais il ne peut pas reculer,
il le sait, il n'a plus le choix.
Il est ici-bas et on compte sur lui.
Il doit devenir
pour Dieu, qui s'est transformé en lune,
qui le regarde et le protège.
Bonjour, monsieur.
Je suis Schlomo.
Je ne veux plus te voir avec lui.
Ce garçon est le diable.
On ne peut comparer Dieu à la lune !
Si je te vois une seule fois avec ma fille
tu auras des problèmes.
Compris ?
Au revoir.
Oui ?
Oui, bonhomme ?
Je suis coupable. Je ne suis pas juif.
Quoi ? Coupable de quoi ?
Je ne suis pas juif !
Je mens depuis le début, à tout le monde.
Bien, attends.
Assieds-toi !
Même vous vous commencez à ! y croire !
Vous êtes juifs autant que nous !
Plus que nous, tu entends ?
Plus fidèles à la Torah c'est écrit partout.
Ne crois pas ce qu'ils disent !
C'est honteux, ce qu'on vous fait.
Je ne connais pas tout, je lis, j'écoute.
- Je ne... - Tais-toi !
On m'a demandé quelque chose quand j'ai immigré de Roumanie ?
On m'a refusé mon sang, par peur du Sida ?
Il y a chez vous
douze suicides par mois !
Trop ! De notre faute !
Aucune immigration n'a connu ça.
Tiens bon, mon gars.
Je sais que c'est dur.
Quels cons.
Ils refusent de savoir ce que vous avez vécu.
Ça va, ça va...
Que veux-tu faire plus tard ?
Tu vas à l'école ?
Bien, c'est important.
Après le bac, si tu cherches du travail, viens me voir.
Je te ferai entrer dans la police.
On a besoin de gens comme toi, honnêtes et courageux.
Maman, je serai en retard.
Maman, je t'aime.
Joseph Aaron Harrari.
Fondateur du kibboutz, héros d’Israël.
Ce monsieur est mon papy.
Il a défendu nos terres a été blessé...
Je peux t'appeler Mandala ?
Ma vache s'appelait Mandala.
C'était une belle vache éthiopienne
qui nourrissait toute ma famille.
Je lui ai promis de ne jamais l'oublier.
Schlomo ! Téléphone !
Je suis sûre que tu ne penses qu'à moi.
Eh ? Tu es là, Peau Rouge ?
Et si je quittais Itaï pour toi ?
Non, je plaisante, rêve pas !
T'as rencontré quelqu'un ?
- Quelqu'un ? - Quelqu'un :
une fille, Peau Rouge !
Genre cheveux longs, taille fine, gros lolos,
clignant des paupières
tout en disant des niaiseries pour attirer l'attention des mecs.
Une pouf, quoi !
Ah, oui. Si !
Ah bon ? Elle s'appelle comment ?
- Mandala. - Quoi ?
C'est un nom de chez nous. Éthiopien.
Il a une copine, ce con !
Un Arabe tué et dix autres blessés
lors des émeutes après l'attentat du bus.
Oui, un instant.
Je le crois pas ! T'es rentré et t'appelles pas ?
- C'est que... - Tu m'aimes plus ?
Je plaisante ! Alors, le kibboutz ?
- Super, j'ai adoré. - Moi, je déteste.
C'est ringard, la terre, les vaches, les poules...
''Regardez l'exploit de nos parents''.
Dis, chez vous, les hommes peuvent épouser des Blanches ?
Quoi ? Pourquoi ?
Comme ça, par curiosité.
Pour savoir si tu pourras un jour épouser une Blanche.
Je sais pas. Je me renseigne ?
Laisse tomber, ça va.
Et Mandala va bien ?
On s'écrit, elle habite loin.
T'écris des lettres aussi ?
Oui... pas belles, courtes, télégraphiques.
Je lui dis : ''Un Éthiopien peut épouser une Blanche ?''
C'est clair, non ? Il lui faut un dessin ?
Il me dit : ''Tu veux que je me renseigne ?''
Faut que je lui envoie un fax ?
Il m'exaspère... Et sa poufiasse de Mandala !
Oui, nous pouvons épouser une Blanche.
Mais...
Mais ?
Mais le jour où elle épouse un Éthiopien,
la Blanche devient noire.
Nous ne sommes pas ici pour détruire le Koweït,
mais pour le libérer.
Ce que vous voyez ici, ce petit périmètre,
à travers la tête du missile téléguidé...
Mets mon masque !
Tu es plus jeune.
Tu as toute la vie devant toi.
Et tu dois d'abord trouver ta mère.
Tu n'as pas le droit de mourir avant.
Quelques années plus tard - 1993.
- Oui à la paix ! - Non à l'occupation !
Essayons.
Je suis noir. Tu ne le vois plus.
Je m'en fous !
Pour moi, tu es...
Tu es rouge.
Bon, je dois y aller.
Laisse.
Tu veux aller où au Soudan ?
Elle n'est plus à Um Raquba.
Il y a la guerre, tu sais ?
Il faut que je la retrouve.
Je ne vais pas attendre toute ma vie.
Tu ne la trouveras pas ! Tu veux te suicider ?
- Non, je veux... - Tu n'as rien compris !
Tu n'as rien compris à notre histoire.
Nous sommes condamnés à vivre !
Nous sommes sortis d’Éthiopie comme nos ancêtres d’Égypte.
Arrachés à la mort.
Nous en aurons pour 40 ans de souffrances et de questions.
Et alors ?
Mon fils...
a été tué sous mes yeux comme un chien
par nos propres guides et leurs complices.
Il avait essayé de défendre sa femme,
d'empêcher son viol.
Elle, ils l'ont tuée trois jours après.
Avec d'autres.
Ma femme
est morte de maladie et de chagrin dans le camp.
Tu crois que j'oublie tous ces yeux que je ne reverrai jamais ?
Tu crois que j'oublie mon fils, ma bru et ma femme ?
Non.
Mais je n'ai qu'un choix :
servir ceux qui ont survécu.
Toi, par exemple.
Viens voir.
C'est tout ce que j'ai pu sauver :
la Thora.
Va-t'en.
- Comment tu t'appelles ? - Schlomo.
Tu es beau.
Toi aussi.
Tu danses ?
Je ne sais pas danser.
Viens.
Je dois te dire un secret.
Je ne suis pas juif.
Mais je me sens juif.
Je le suis en quelque sorte.
Je ne suis pas juif,
mais je me sens juif.
C'est bien, bébé.
Je t'adore.
Mais si tu veux continuer il faut payer.
Bien sûr.
Allonge-toi.
Bébé.
J'arrive.
Tu touches ma sœur, hein ?
Tu la touches ?
J'ai l'argent.
Rien à foutre de ton histoire !
Rien à foutre de vos histoires !
Ni de vos malheurs !
''Nous ne sommes que les figurants de l'Opération Moïse.''
J'en ai rien à foutre ! Et nous ?
Et nous ?
Même pas des figurants !
Oubliés là-bas !
morts !
Un simple chiffre ! T'entends ?
Je sais que tu m'entends ! T'entends ?
Réponds !
C'est mon fils !
S'il vous plaît !
Laissez-le ce n'est pas de sa ! faute !
C'est mon fils !
Ça va aller !
Je ne suis pas juif.
Tu le sais depuis le début, non ?
Nous vivions dans un petit village du nord.
Aleka et Kidane
mon papa et ma maman.
J'avais une sœur, Tirunesh.
Belle, une vraie princesse.
Et un grand frère, Ménélik.
Il me faisait rire.
Nous avions un peu de terre et une vache :
Mandala.
Mon père a été envoyé à la guerre
contre les rebelles d’Érythrée.
Il n'est jamais revenu : mort.
Une année plus tard,
la sécheresse a tué Mandala.
On est parti vers le sud, vers un camp.
On est parti à pied... des centaines de kilomètres.
Ma sœur est morte la première
d'épuisement et de maladie.
Un monticule de terre
une croix au milieu d'un désert.
Je ne me souviens plus où est enterrée ma Tirunesh.
Mais un jour,
je la retrouverai.
Et ton frère ? Où est-il ?
Ma mère m'a envoyé chercher de l'eau dans le camp.
On y était depuis quelques mois.
L'eau était à l'autre bout du camp.
Elle m'a donné trois pièces.
J'ai pris le bidon et j'y suis allé. J'ai payé d'abord.
Ils m'ont pris l'argent sans remplir mon bidon.
Ils disaient : ''T'as pas payé.''
La source était à des jeunes. J'ai pleuré.
J'ai demandé qu'ils me rendent mon argent.
Des gens sont venus me défendre contre les jeunes.
Une bagarre a éclaté. D'un coup ! Violente !
Les gens étaient à bout.
Puis j'ai vu mon frère
au milieu de la bagarre.
Je ne sais quand ni comment il était arrivé.
Il était venu me défendre. J'ai tenté de le rejoindre en vain.
Des soldats soudanais sont arrivés se sont mis à frapper.
Les gens se sont dispersés.
Tout le monde s'est écarté.
Mon frère était étendu parterre, mort.
Poignardé, pour un bidon d'eau.
Pour trois sous.
De ma faute.
Ce n'était pas de ta faute.
Tu n'avais que neuf ans.
Ta mère ne t'a pas chassé, Schlomo.
Elle n'a jamais voulu te punir.
Tu aimais ton frère, elle le savait.
Alors, pourquoi ? Pourquoi ?
Pourquoi m'a-t-elle interdit de revenir ?
Pour te sauver. Pour que tu vives.
Pleure, tu as le droit.
Viens, j'ai un ami médecin.
Il va te soigner. Ça va s'infecter.
C'est François Buchman, français d'origine, strasbourgeois.
Il travaillait pour la Croix-Rouge
et Médecins du Monde.
Nous nous sommes rencontrés à Um Raquba.
Il vit en Israël.
Entre.
C'est moi qui ai enterré
le vrai fils de Hana dans le désert de Um Raquba.
Il s'appelait Salomon... Schlomo.
Il n'avait que neuf ans.
Tu es né une deuxième fois ce jour-là.
J'ai mis du temps à l'accepter.
Pardonne-moi.
Dis donc !
Fais voir ! Ils t'ont déchiré !
Des nazis ! Ils étaient cinq.
À cause de ton nez juif.
Sarah, écoute.
Je vais partir à l'étranger.
Je veux devenir médecin.
Tu fuis !
Tu ne veux pas me voir tomber amoureuse d'un autre
ni être là le jour de mon mariage.
Je ne t'attendrai pas.
Celui-là est grand, blond, aux yeux bleus.
Il fait des études de droit.
Ça te fait chier que je te dise tout ça ?
Je te manque ?
Tu me manques.
Je l'ai quitté,
un con obsédé par l'argent.
Je suis amoureuse de mon lieutenant. Et toi, ça va ?
Yitzhak Rabin, le Premier ministre israélien, a été assassiné...
- Ça va, Qès ? - Où es-tu ?
Je suis à l'aéroport. Je rentre.
J'ai eu mon diplôme, je suis médecin !
Ne rentre pas, Schlomo.
Il y a un procès contre les Éthiopiens
qui se sont fait passer pour juifs.
Les médias ne parlent que de ça.
Tout le monde les traite de menteurs de traîtres.
On veut les expulser.
Les Russes non juifs aussi.
Qès, c'est où, chez moi ?
Reste en France !
Tu ne vas pas mourir !
Ne meurs pas !
Ne meurs pas ! Pas toi !
Touche pas à mon enfant !
Vous finirez tous dans la mer, en enfer !
Youpin !
Tu n'as pas à les soigner, compris ? Nos hommes d'abord !
Compris, Couchi ?
Je ne comprends pas... comprends pas.
Schlomo veut te parler.
Je peux ?
Tu es triste qu'ils ne soient pas venus ?
Ton père t'a reniée, a déchiré sa veste et t'a déclarée morte.
Tu n'es pas mal, pour une morte. Ça réconforte des vieux comme moi.
Imagine quand tu auras ressuscité !
Ah, voilà le soleil !
Sarah, avec le temps, ça passera.
Attends d'avoir un bébé ils reviendront en courant.
Surtout si c'est un fils !
Ta mère recoudra la veste et tout sera oublié.
Je t'aime !
Tu lui dis cette nuit.
Je vais la perdre, Qès. Pas cette nuit.
Je l'ai à peine retrouvée.
Plus tard, je suis trop heureux.
Tu lui dis !
Sarah ! Arrête !
Non, tu ne peux m'arrêter.
Dix ans que j'attends. Regarde mes dessous.
Sarah, écoute !
D'accord !
Je dois t'avouer un secret.
Bon, OK.
Tu joues aux secrets ? Je commence.
Je n'ai pas couché avec la moitié des mecs...
Même pas un quart. Je voulais te faire chier.
J'ai couché avec deux.
OK, un seul. Et alors ?
Quand t'es parti, j'ai voulu t'oublier,
me prouver que je ne t'aimais pas. J'ai pas réussi.
Alors, ton secret ?
Tu as sauté toutes les Françaises, la tour Eiffel y compris ?
Tu ne me quitteras pas, quoi que je dise ?
C'est une blague ?
Qu'est-ce qu'il y a ?
Je t'écoute !
Ce n'est pas...
C'est pas si...
Je voulais te dire...
Les lettres d'Itaï, c'est moi.
Ses lettres d'amour.
C'est moi qui... à treize ans...
C'est tout ?
Sûr ?
Je le savais, ducon !
Je suis d'abord tombée amoureuse de tes lettres.
Pas de toi ! Idiot !
Raccroche.
Alors ?
J'ai fait le test.
Je suis enceinte !
Non, je n'y crois pas.
Tu as trente secondes pour me dire que ce n'est pas vrai.
Je le savais.
Je le sentais.
C'était trop beau.
J'ai coupé tous mes liens familiaux.
Pour toi.
J'ai quitté mon père, ma mère, mon frère.
Pour toi.
Ils m'ont tous reniée. Tous !
Pour toi. Tu crois que c'était simple ?
On se connaît depuis dix ans ?
Dix ans de mensonges !
Tu ne m'as pas fait confiance !
Je m'en foutais que tu sois juif ou pas,
blanc, rouge ou noir.
Je t'aimais toi.
Toi, Schlomo, toi !
Connard !
Bonjour, Sarah.
Je peux entrer ?
Je ne te demande pas de pardonner.
Je comprends ta colère, Sarah.
Essaie d'imaginer le traumatisme de Schlomo.
Une mère qui aime tant son fils,
capable de le chasser,
et de ne plus jamais le revoir, prête à le perdre
pour le sauver.
Et un homme qui aime tant sa femme, toi,
qu'il n'ose pas lui avouer son secret de peur de la perdre.
Ce n'est pas de l'amour ?
Ne le laisse pas, Sarah.
Ne le laisse pas tomber.
C'est fou le nombre de mères qui t'adorent.
Tu dois me promettre quelque chose.
Peau Rouge, écoute, il parle !
Dis papa, dis papa.
Papa... Papa...
Je tiendrai ma promesse.
Je vous rappelle, vous me manquez.
Maman
je t'aime.
Sous-titrage d'origine : EclairVidéo - Paris.
Adaptation : Pamela Grant