Je n'aime pas les questions sans réponses.
Comme : "Où va-t-on quand on meurt ?"
Je sais ce qui se passe physiologiquement,
mais à part ça, que se passe-t-il ?
Quelque chose ?
Voilà à quoi on pense quand nos jours sont comptés.
Toutes ces questions sans réponses,
c'est à devenir fou.
D'où ma passion pour mon job :
Soigner des bébés,
les faire naître. Aucune ambiguïté.
Aucune question. Que des réponses claires, précises et évidentes.
Et la vie
naissante, magnifique, source d'espoir.
Mon Dieu que ça me manque.
Bonjour !
Robbins, ça vous arrive
de ne pas être frétillante, parfois ?
Et vous, de ne pas être râleuse ?
En plus, vous ronflez. Ce soir, il me faut des boules Quies.
On a 7 cas aujourd'hui. Le premier, dans 2 heures.
Et le vendredi, c'est l'IRM. Vous êtes habituée !
47 minutes de perdues
sur le peu de temps qu'il me reste.
- Allez... - C'est bon, j'arrive.
- Cessez de frétiller. - Vous, de râler.
Après, on enchaîne
avec une hernie diaphragmatique. Le fœtus a 27 semaines...
J'ai pensé
que ça te ferait du bien avant la conférence.
Merci.
Un protocole de contrôle a été mis en place pour le bébé.
Tout le monde parle déjà de toi.
Vraiment ?
Deux hôpitaux veulent qu'on filme ta conférence.
Je suis un peu débordée, là.
Avec Herman et sa tumeur... enfin son opération.
Je dois rester concentrée... sur la tumeur.
Éviter toute distraction. Et tu es...
très difficile à ignorer.
C'était juste un café.
Que j'apprécie vraiment.
J'allais me chercher un café et...
Il est bon, ce café. Il est super bon.
Je peux juste en prendre un pour moi si...
Tu peux aller chercher le tien.
Mais j'ai pas envie. Enfin si.
Je peux le faire, je le ferai. Je peux aller le chercher...
Owen.
Merci de m'avoir apporté ce café.
J'apprécie vraiment.
De rien.
Alors,
comment va ma tête ?
La tumeur semble stable.
La marge antéro-interne m'inquiétait.
Mais ça va. Le nerf optique n'est pas touché, pour l'instant.
Dans combien de temps ?
Donnez-moi un chiffre. J'ai un planning.
Environ 6 semaines.
Peut-être 8, si vous suivez la radiothérapie localisée
qu'on commencerait aujourd'hui.
Non, j'ai déjà essayé. J'ai détesté.
C'est moi qui décide. Ça diminuera la tumeur
sur le chiasma optique.
- Merde. - Glenda Castillo !
On va au bloc. On n'a pas le temps.
Je n'ai pas eu de réponse.
Si, j'ai dit non.
Ça ne me suffit pas. Voyez-la, au moins.
Je connais son cas. Je suis désolée,
mais j'ai très peu de temps
et des chirurgies très précises à enseigner à Robbins.
Glenda n'en fait pas partie.
Pour me faire plaisir, voyez-la...
Je n'ai pas le temps de faire plaisir. C'est non.
Désolée. Je vous conseillerai des gens
qui pourront la suivre.
Désolée.
Ripped By mstoll
3 de faites. Il nous reste encore tout ça.
Ça représente 4 mois d'opérations.
Comment faire 4 mois d'opérations en 8 semaines ?
On les fait, c'est tout.
Vous ferez la prochaine seule. J'observerai.
Non merci. J'apprécie votre confiance,
mais je ne suis même pas sûre de...
Je dois voir ce que vous savez faire toute seule
tant que je peux encore corriger vos conneries.
Merci.
C'est nécessaire.
On enlève les petites roues.
- On a quoi, après ? - Votre radiothérapie.
Ça ne marche toujours pas.
Je ne vois pas pourquoi ça se mettrait à marcher...
Shepherd dit que c'est nécessaire.
Et c'est elle, le médecin.
La vie vaincra.
Les origines
et les leçons de l'évolution sont longues et complexes.
Mais tout se résume à
"la vie vaincra".
La vie trouvera toujours un moyen de progresser. Toujours.
La vie... vaincra.
Voici un énorme astrocytome de grade 4.
Je veux que vous le regardiez.
Regardez-le bien.
Regardez sa taille.
Regardez comment il envahit les tissus sains.
Regardez sa vascularisation.
C'est du sang, des tissus et de la chair.
Il grandit.
Il s'adapte à son environnement, se bat pour survivre,
pour rester vivant.
Il est vivant.
Même si l'idée nous déplaît.
Il a fait son nid dans un cerveau humain.
Il se nourrit de son hôte.
Il grandit et se bat pour vivre, presque comme un fœtus.
Voire, pour la science et le fun, exactement comme un fœtus.
Car, comme un fœtus en bonne santé, il s'épanouit.
Certaines tumeurs ont même des dents,
des cheveux, un œil...
Ça vous dégoûte ?
C'est répugnant, non ?
C'est un vrai problème.
Personne ne veut d'un truc pareil dans sa tête.
J'aimerais, pour un instant,
que vous envisagiez que, pour la tumeur,
c'est nous, le problème.
Nous sommes les envahisseurs, le danger.
Pour la tumeur,
c'est nous, le cancer !
Et la tumeur ?
Elle se voit comme un petit bébé aux joues rebondies
voulant se faire sa place.
Et nous, on veut l'arrêter,
la détruire, l'arracher à son petit nid douillet
comme des barbares.
Pour la tumeur,
nous sommes des tueurs monstrueux et sans cœur.
Pourquoi je fais ça ?
Pourquoi je parle de "bébé" et de "tueurs"?
Car ce genre de tumeur mérite le respect.
Elle mérite un peu d'humanité.
Charmant, n'est-ce pas ?
Des nuages pour détourner l'attention.
Si au moins ils mettaient un truc intéressant,
comme du porno.
Ça n'est pas qu'une tumeur.
C'est de l'ingéniosité,
de la force, de la faculté d'adaptation,
de la poésie.
C'est un des chefs-d'œuvre de Dieu.
Elle est vivante.
Ça va ?
Bien sûr.
Et elle veut rester vivante.
Comme tout être vivant, elle va s'acharner pour survivre.
Quand j'ouvrirai ce crâne et que je serai face
à cette tumeur, à cet être vivant, ce sera presque impossible
de l'enlever.
A tout à l'heure.
Elle préfèrerait détruire
le cerveau qui l'abrite que de sombrer dans la nuit.
Elle est vivante.
Et tout ça se résume à quoi ?
La vie
finira...
par vaincre.
Une semaine plus tard
Alors, notre bébé tumeur
aux joues rebondies
qui s'est logé dans ce cerveau
a ses petites habitudes. Il a la même routine
jour après jour :
Grandir,
s'étendre, prendre de la place.
C'est tout.
A ce stade, notre bébé tumeur est si enchevêtré,
si invasif...
qu'il touche presque tout le cerveau.
Il a écarté les tissus existants
et la matière cérébrale pour se faire de la place.
Comment l'enlever sans détruire le cerveau autour ?
Comment tuer le bébé sans tuer la mère ?
Je regarde ces scanners et la tumeur me renvoie mon regard,
me mettant au défi de l'extraire.
Cette tumeur est audacieuse et effrontée.
Elle croit que c'est elle qui commande.
Elle se croit chez elle.
- J'ai rien à dire. - Et la radiothérapie ?
- J'arrête. - Ce n'est pas à vous de décider.
Ma tumeur, ma tête. Ma décision à 100%.
La tumeur sera plus facile à enlever après la radiothérapie.
S'il vous plaît. Faites la radiothérapie !
J'y réfléchirai.
Face à une telle tumeur, on ne peut pas se laisser intimider.
La tumeur n'est pas plus intelligente que nous.
Il nous faut juste un plan d'attaque...
Là. Vous sentez ?
De la méthode.
Il faut un endroit assez souple.
C'est là où on incisera. Scalpel.
La voie d'abord est capitale.
- A vous. - Je sais.
Je n'ai jamais fait ça.
Vous étiez vraiment sérieuse ?
C'est le moment. Incisez.
- Mais je n'ai jamais... - Incisez.
Puis on se lance.
C'est l'étape la plus intimidante :
Enfoncer une lame dans cet amas de chair spongieuse.
C'est la première incision qui donne le ton.
Elle détermine
chaque geste qui suit.
Alors, il faut être prudent.
Il faut être sûr de soi.
Sinon on risque gros.
Regardez-les.
- Qui ? - Arizona et Herman.
On dirait des siamoises.
C'est sa stagiaire, non ?
- Elle est censée la suivre. - Elles rient.
Tout le temps. Et Arizona a l'air tellement...
heureuse. Vraiment heureuse.
- Et alors ? - Toi aussi.
A peu près.
- Ça te dérange ? - Mais non.
C'est juste pour dire un truc.
Mais elles sont toujours ensemble.
- C'est faux. - Même la nuit parfois.
- Quoi ? - Robbins dort avec Herman.
Elle est pas rentrée de la semaine.
- Y a rien de plus. - Elles sont pas ensemble.
Dire qu'avant, elle la détestait.
Il vaut mieux qu'elles s'entendent bien.
Herman est pas super chaleureuse...
Tu peux demander un truc à Derek, sans parler de moi ?
- Je sais pas si... - Demande-lui
comment on garde les radiations connectées au corps géniculé.
Demande-lui, toi.
Non, justement. Fais-le.
Je peux pas lui demander de l'aide
et écouter son ton suffisant. On l'entend.
Sa suffisance est transcontinentale.
On oublie. J'ai pas besoin de lui.
Pas besoin de Derek. Je me débrouillerai.
Ça date de quand ?
Elle a réussi à rebondir
sans avoir à chercher. Elle a tous les avantages,
les côtés sympas, aucun inconvénient,
aucune galère ni déception.
Pas besoin de s'épiler. C'est injuste !
En suis-je à espérer une relation sans sexe
pour pas avoir à me raser ?
- Ça me plaît. - Bienvenue dans ma vie.
Envoyez-vous en l'air.
Ça aussi, ça me plaît.
- Pas sans se raser. - Il trouvera la chose !
- Un petit effort ! - Je l'adore.
Eddie.
Pardon ?
Glenda Castillo, celle que vous avez refusée,
son mari s'appelait Eddie.
Je l'ai perdu il y a 6 mois,
après une collision de plein fouet.
Mes mains l'opéraient quand son cœur s'est arrêté.
Je tenais celles de Glenda quand je lui ai annoncé sa mort.
Puis elle a appris sa grossesse.
Elle n'est pas assurée, mais elle s'est souvenue de nous.
Alors, elle m'a demandé si je pouvais m'occuper d'elle
et devinez ce qu'on a découvert.
Son bébé a une tumeur.
Une grosse tumeur redoutable qui non seulement
menace l'organisme du bébé, mais aussi le sien.
Je n'ai pas sauvé son mari,
mais je peux aider à sauver son bébé. Je lui dois bien ça.
Herman doit la prendre comme patiente.
Faites-lui rencontrer Glenda...
Je ne peux pas la forcer à la soigner !
Qui gère son planning ?
Qui lui dit où aller, quand, quelle opération
ou visite post-op ou "consultation anonyme"
est prévue ?
Sa tension m'inquiète. Elle est montée à 14
cette semaine et l'œdème a empiré.
Avant, j'avais des chevilles.
Là, j'ai des ballons avec des orteils.
Votre bébé a une grosse tumeur
dans le bas du dos.
Sans doute bénigne. Mais par sa taille et sa vascularité,
elle pourrait provoquer une accumulation de fluides.
Mais on peut l'enlever, n'est-ce pas ?
Le Dr Bailey vous encense,
vous êtes une des meilleures.
Bailey a dit ça ?
Comme c'est flatteur.
C'était Glenda Castillo.
Je vous ai dit non
deux fois. Et vous,
comment je peux vous faire confiance après ça ?
Elle vous demande juste d'aider une patiente
- qui a besoin de vous ! - Si vous connaissiez
son histoire...
Bailey vous a convaincue avec ça ? C'est une tactique
pour en appeler à votre petit cœur sensible.
Moi, je ne marche pas.
Alors, j'en appelle à votre ego. Vous dites à la cantonade
que vous êtes la meilleure.
Soyez-le !
Vous pouvez sauver son bébé !
Alors, sauvez-le !
- Mais je rêve ! - Laissez tomber.
Je sais, je connais ces tumeurs.
Mais il y a pas que ma formation...
Il faut prendre des décisions et s'y tenir.
Désolée, mais on n'a pas le temps.
On a très peu de marge de manœuvre. Et on a un planning.
Faisons une exception. Changeons le planning.
Très bien. Vous voulez le faire ?
- Allez-y ! - Vous faites quoi ?
Enlevez une fiche pour qu'on puisse aider Mme Castillo. Laquelle ?
Meghan Carlson ? Obstruction des voies aériennes.
Son mari est en Irak.
Ou Julie Hall ?
Vasa prævia et 2 ans de traitement de fertilité.
Prenez-en une.
Choisissez quel bébé mourra
pour qu'on sauve celui de Glenda Castillo. Allez-y.
Prenez une carte. A vous de choisir.
Je m'en doutais.
Une semaine plus tard
Non.
Je veux sortir !
Faites-moi sortir !
- Je veux sortir ! - Il le faut.
- Non. - La radiothérapie va aider.
Elle va rétrécir les bords et faciliter la résection.
Vous y gagnez peu.
Tout est bon à prendre. J'essaie de vous sauver !
Avec vous, je me sens déjà morte.
Je vomis, je perds mes cheveux.
Je refuse de vivre mes derniers mois
à me sentir comme une merde. C'est fini.
Un point c'est tout.
Je vais vous donner plus que quelques mois.
Je vais vous sauver la vie.
Et je m'apprête à parler devant un public
pour leur dire comment je compte m'y prendre.
C'est très difficile pour moi de le faire
ou de me sentir concernée si vous ne l'êtes pas du tout !
Ça, c'est votre problème.
La nouvelle s'est répandue.
Bonne idée, Hunt, cette master class en neurochirurgie.
Ça va faire connaître Amelia Shepherd.
Sauf si ça rate.
Ça ne ratera pas.
Et si c'est le cas,
il y aura une leçon à en tirer.
Elle balance ses idées comme ça ?
Vous êtes toutes les deux et vous papotez tumeur ?
A peu près.
Je veux papoter tumeur !
J'ai super envie de papoter tumeur.
Mon Dieu, regarde ce truc.
Les essais de traitement
du Dr Herman en radiothérapie
se sont révélés être un échec.
J'espérais utiliser de fortes doses pour réduire les marges,
mais à ce stade, cette solution ne semble pas réaliste.
Mais je n'abandonnerai pas.
Cette tumeur est féroce...
intimidante et agressive.
Mais moi aussi.
Ici, la difficulté,
c'est de ne pas toucher le vaisseau en brûlant la masse.
- Sinon... - Le champ se remplit de sang.
La caméra est obstruée et on voit mal.
D'abord, je dois voir la tumeur.
Toute la tumeur. Chaque marge, les moindres replis et crêtes.
Alors, que faites-vous ?
J'ai deux options : Ouvrir et arrêter l'hémorragie.
- Ou sortir le bébé, même prématuré. - Très bien.
Alors, j'utiliserai de la fluorescéine pour délimiter
les bords de la tumeur, afin d'anticiper chaque problème
avant de les rencontrer.
Je ne veux rien laisser au hasard.
Que s'est-il passé ?
Chute de tension et contractions douloureuses.
Ça fait mal ! Ça fait mal !
On est là, Julie.
C'est un vasa prævia. On devait opérer demain.
J'ai voulu remonter sa tension. Mais j'ai pas de pouls fœtal.
Merde. Où est le mari ?
- Je saigne ? - Habillez-moi.
Éloignez le mari. Robbins, vous allez sortir le bébé.
- Ici ? - Préparez un kit de césarienne.
Et une couveuse.
- Je vais accoucher ? - Je vous donne
un calmant, d'accord ?
J'ai jamais fait de césarienne d'urgence.
Ce sont les mêmes 3 étapes qu'une césarienne normale.
Ouvrir l'abdomen, l'utérus, sortir le bébé.
- Tension stable à 10 l 6. - J'y arriverai.
Bétadine.
- Robbins ? - Je vais le faire.
C'est bon, Robbins. Je m'en charge.
Scalpel.
Je suis désolée. On a fait tout ce qu'on pouvait.
Vous avez été très bien. On y va.
Ne pleurez pas.
C'est pas vrai ! Arrêtez de pleurer !
Arrêtez !
Arrêtez tout de suite !
On n'a pas le temps de pleurer.
On a du travail.
Comment vous pouvez...
C'est comme ça.
Dites à Bailey
qu'on la prend.
Une semaine plus tard
II ne fait aucun doute
que la zone essentielle du cerveau
est celle qui nous fait espérer...
rêver...
imaginer.
Cette zone unique et presque infime
est celle qui fait que vous êtes... vous.
Et moi, moi.
Et chacun de nous, chacun de nous.
Son nom scientifique est le fornix,
mais je l'appelle la "boîte à rêves".
La question est :
Que se passe-t-il quand la boîte à rêves est envahie ?
Quand une tumeur est si grosse,
si exigeante,
qu'elle assèche la boîte à rêves ?
Qu'elle prend le contrôle, qu'elle s'approprie
les espoirs et les rêves ?
Imaginez, une fois que la tumeur est enlevée,
ce qu'il restera exactement.
Ou plutôt qui restera.
Quelque chose ?
Quelqu'un ?
Un jour, ma mère m'a dit
qu'après la mort, on allait au ciel.
Je n'arrivais pas à l'imaginer.
Pour moi, c'était comme dans les dessins animés.
Des personnages ailés, assis sur des nuages.
Mais personne ne sait ce qu'il y a là-haut.
Gamine,
je pensais qu'on était comme des pissenlits.
La partie qui fait de nous ce qu'on est
serait soufflée et repousserait en...
Ne m'enterrez pas. Faites-moi incinérer.
Pardon ?
Et si je survis, mais que je ne me réveille pas,
donnez-moi 5 jours, 7 maxi.
Et débranchez-moi.
On n'a pas à parler de ça.
Si je me réveille reliée à des tuyaux, débranchez aussi.
Mais vous n'allez pas mourir.
Vous ne serez pas un légume. Shepherd assure.
- C'est vrai ! - J'ai entendu.
On va se prendre du caca d'oiseau.
- Dossier suivant ? - Glenda Castillo.
Merci de m'avoir rappelée.
Regardez.
Le tératome a grandi.
Il montre des signes d'hydrops.
- Tout va bien ? - Votre bébé retient
des fluides et cela commence à fatiguer son cœur.
J'aimerais qu'on opère ce soir.
Ce soir ? Non, c'est bien trop tôt.
La tumeur fait pression sur le placenta.
Non seulement le bébé est en danger, mais vous aussi.
Mais mon bébé ne survivrait pas si vous le sortiez d'urgence ?
Je suis enceinte de 24 semaines.
Ça l'aiderait s'il avait plus de temps.
- Juste quelques semaines... - C'est risqué pour vous.
Je me fiche de moi.
- Si le Dr Herman pense que... - Mon mari
est mort.
Mais ce bébé dans mon ventre,
notre bébé... Je peux pas mettre sa vie en danger.
Alors, s'il faut choisir entre m'aider moi
et aider mon bébé, je choisis mon bébé.
Qu'est-ce qu'elle croit ? Je ne négocierai pas.
C'est moi, le médecin. C'est moi qui décide...
Désolée.
- Vous trouvez ça drôle ? - Je suis désolée, mais...
C'est drôle de vous écouter vous énerver
alors que vous faites pareil à Amelia Shepherd
depuis qu'elle veut vous sauver.
C'est ce qu'elle fait, exactement. "On opérera
"quand je serai prête." C'est insupportable.
Ça nous rend folles.
Alors, je trouve ça drôle. Il y a une justice.
Faites comme si je n'étais pas là. Continuez.
J'accorde une semaine de plus à Mme Castillo.
Mais je veux qu'elle soit admise.
Et au moindre hoquet suspect, je l'opère.
C'est compris. Et merci
de l'avoir prise.
Fermez-la.
Comment accéder à cette zone du cerveau alors qu'elle est cachée ?
Et une fois que j'y ai accédé,
même avec les instruments parfaits, l'approche parfaite...
comment je fais pour ne pas me planter ?
S'il y a un œdème, il est derrière,
trop près du fornix. Si je touche l'hypothalamus,
c'est foutu. Ça marchera pas, ça marchera pas...
Allez !
Vous voulez manger ?
- Ai-je résolu le problème ? - Non.
Alors, je veux pas manger.
Personne n'a jamais fait ça.
Toutes ces étapes, dans cet ordre,
sur ce genre de tumeur. Ça n'a jamais été fait.
- C'est un bon point ? - Pour qui je me prends ?
- Qui suis-je pour tenter ça ? - C'est pas un bon point.
Vous avez appelé votre frère ?
J'ai dit quoi ?
Que vous n'avez pas besoin de lui.
Je me disais juste que vous pourriez le faire.
Histoire de soumettre ces idées à quelqu'un qui les comprend
de la même façon que vous.
Un pair.
Il pourrait vous aider.
Je n'ai pas besoin de mon frère !
Je ne suis pas coincée, je réfléchis !
Je suis sur le point de trouver la solution !
De faire la découverte de ma vie ! J'y suis presque !
Mon génie survole la pièce
et essaie d'atterrir sur moi, mais je peux pas dégager la piste
parce que je manque de calme
à cause d'une interne débile
qui me parle tout le temps !
Oublie ce que j'ai dit. Je ne le pensais pas.
Je suis fatiguée et énervée...
Je suis désolée...
Cette tumeur me rend dingue.
Edwards.
Vous tenez absolument à l'enlever
et je tiens tout autant à vous voir l'enlever.
Vous êtes fatiguée, énervée, terrifiée.
Mais ça m'est égal. Vous êtes censée être mon mentor.
Vous êtes mon mentor.
Je crois en vous, je vous admire.
Je veux être vous.
C'est une énorme responsabilité. Alors, ne m'insultez pas.
Et arrêtez de bouder parce que vous ne savez pas quoi faire.
Soyez digne de la confiance et de l'admiration qu'on vous porte.
Ou si vous ne pouvez pas, si je perds mon temps,
si vous n'êtes ni exceptionnelle ni compétente,
pour l'amour de Dieu, ayez la décence de faire semblant.
Reprenez-vous, Dr Shepherd.
Une semaine plus tard
Comment tu vas ?
- Bien. - Et le Dr Herman, ça va ?
Elle m'épuise avec ces opérations...
Et le plan d'Amelia ?
- Callie, qu'est-ce que... - Quoi ?
Je prends juste des nouvelles, je veux savoir comment tu vas...
- Et comment... - Callie ?
Tu as l'air de très bien t'entendre avec Herman.
Avant, tu te plaignais qu'elle t'épuisait.
Maintenant, ça te plaît.
- Tu as l'air de l'apprécier. - Oui.
- Elle est géniale, incroyable. - Et malade.
- Alors, je m'inquiète. - Amelia gère.
- Ça va aller. - Je m'inquiète pour toi.
Je sais que je devrais pas, que ça me regarde pas.
Mais on se change pas.
Merci.
Il faut que j'y aille.
Il faut que je te dise que l'amphi est bondé.
La sécurité m'a fait déplacer des gens dans une salle annexe.
Amelia ?
Une minute.
Attends.
Tu peux me parler.
Je te sens tendue.
Je veux que tu saches
que tu peux me parler.
J'ai toujours été l'autre Dr Shepherd.
Lui, c'est le vrai. Moi, je suis l'autre.
Pour l'instant, mon plan, c'est de la théorie.
C'est juste des paroles. Mais bientôt,
je vais tailler dans le cerveau du Dr Herman.
Et j'ai le mauvais pressentiment
que face à cette tumeur...
je découvrirai que je ne suis pas que l'autre Dr Shepherd...
mais le mauvais Dr Shepherd.
Une urgence ? C'est quoi ?
Je sais que je dois apprendre, mais prenez ce cas.
Pourquoi ?
Je n'ai jamais coupé de brides amniotiques.
Il y a une première à tout.
Écoutez-moi. Je ne suis pas encore prête.
Peu importe.
Arrêtez !
Vous ne m'entendez pas. C'est important. Je suis pas prête !
Et vous croyez que je le suis ?
Que c'est facile pour moi ? Que je suis prête ?
Je m'étais habituée à l'idée de mourir.
Et vous m'avez contaminée avec votre...
avec Shepherd, son plan et votre espoir débile.
Et maintenant, c'est plus dur que jamais
de transmettre tout ça.
Je n'en ai pas envie.
J'ai peur de le faire.
J'ai peur de tout donner et c'est votre faute, alors...
la moindre des choses, ce serait de le mériter.
Prenez la relève, faites au mieux
et me faites pas regretter. D'accord ?
S'il vous plaît ?
On en vient au moment où tout s'accélère.
C'est sans aucun doute la partie la plus dangereuse
et la plus incertaine de l'opération.
Elle doit aussi être la plus rapide.
Toutes les étapes,
tous les gestes précédents ont préparé à cet instant.
L'instant où j'insère les grains radioactifs.
Cela demande de la précision...
Je dois passer sous la bride.
...de la justesse et de la vitesse,
ce qui ne va pas très bien ensemble.
Je n'y arrive pas.
L'endoscope n'est pas assez flexible.
Et si vous le remuez ?
Non. Ça ne passe pas.
- Il faut couper cette bride. - Je sais.
- Des ciseaux plus petits ? - Ça changera rien.
Imaginez-vous
en train de ramasser des grains de sel avec des maniques.
C'est ce que je fais
à l'intérieur d'un cerveau.
- Donnez-moi un gant. - Quoi ?
Un gant. Ciseaux.
On avait une astuce
en pédia. Ça devrait marcher.
Une ouverture plus souple
avec un gant.
C'est pas dans mes notes.
- Vous êtes sérieuse ? - Ça va marcher.
Mais une fois que c'est fait,
une fois que j'ai inséré le dernier grain...
alors...
tout se passe en douceur.
Vous avez vu ?
Ça a marché !
Ça a vraiment marché !
Bonne nuit, bébé tumeur.
Ce fut un plaisir,
mais c'est fini.
Je vous invite à poser vos questions.
Êtes-vous stressée ?
Je serais folle de ne pas l'être.
Oui, je suis stressée. Mais aussi
très impatiente. C'est historique.
Cette opération marquera l'histoire.
Comment ne pas être impatiente ?
Excellent.
Vous pouvez être très fière de vous.
Refermez.
Où allez-vous ?
Ce que vous décrivez
représente 7 opérations,
toutes très complexes techniquement.
Combien de temps prendra l'opération dans son ensemble ?
18 heures.
A quelques heures près.
D'où ma question : Vous faut-il une 2e interne
pour opérer ?
Non. A moins qu'Edwards me laisse tomber.
- Tu vas me laisser tomber, Edwards ? - Non.
Oui, au fond !
Vous aurez de l'aide ?
Pardon ?
Je me demandais...
Vous allez opérer seule ou Derek...
le Dr Shepherd, sera là ?
C'est juste une question. Vu les circonstances,
est-ce une bonne idée
d'opérer toute seule ?
C'est ce que je vais faire.
Question suivante !
J'aimerais passer un scanner.
Il se passe quelque chose. Je sens
des symptômes. C'est flou
sur les côtés, un peu comme des œillères.
Et je vois... sombre.
Plus sombre que d'habitude, je crois.
Allons-y.
- Bailey ? - Où est Herman ?
Elle est sortie. Vous voulez quoi ?
C'est Glenda Castillo.
J'ai besoin de Herman. Le bébé de Glenda va mal.
Et Glenda montre des signes d'arrêt cardiaque.
On doit l'opérer tout de suite. Si tu pouvais finir...
Quoi ?
Pourquoi tu bouges pas ?
Oh non.
C'est le moment.
Maintenant ?
Je vais aller...
préparer un bloc.
Tu es prête ?
Je vais préparer un bloc.
Tu l'annonces à la patiente ?
- L'opération est terminée ? - Oui.
Je vois.
Shepherd prépare le bloc ?
J'imagine que la tumeur
a envahi le chiasma optique.
Mon carrosse est avancé.
Vous pouvez nous laisser ?
Vous aviez besoin de moi ?
Pour une patiente ?
Le bébé a des hydrops et Glenda est en défaillance
cardiaque.
C'est un grand jour pour nous deux.
Vous devez d'abord
essayer d'emboliser les vaisseaux du fœtus.
Surveillez la tension de la mère.
Elle s'occupe de vous. Amelia s'occupe de vous.
C'est le moment de lui faire confiance.
Vérifiez bien la numération des plaquettes.
- Et la compatibilité. - C'est le moment
de lui faire confiance, OK ?
Je suis prête.
Les plaquettes ne doivent pas tomber...
- Sous 100. - Vous m'attachez ?
C'est parti.
La vie après la mort ne m'a jamais passionnée.
Mais cette vie, si.
Qu'est-ce que je laisserais comme trace ?
Soyez sûre de vous, rapide. Vous avez peu de temps.
Enlevez tous les vaisseaux. N'hésitez pas longtemps.
Elle vous répétera de sauver la vie de son enfant
avant la sienne. Laissez-la parler.
- Et faites au mieux. - Je ne sais pas...
si je peux le faire.
- Je ne peux pas. - Mais si. Vous y arriverez.
On entre au bloc, d'accord ?
Je voulais découvrir de nouveaux territoires.
Laisser un héritage.
Je voulais que ma vie, mon cerveau,
mon existence...
aient un sens.
Ça va aller.
Amelia gère. Vous gérez.
Ce à quoi je n'avais pas pensé,
ce qui ne m'avait jamais préoccupée
jusqu'à maintenant...
Attendez, Robbins.
Non, ne me faites pas ça.
Ne dites pas ça, Nicole.
...c'est que
pour ne pas être oublié,
pour laisser une trace significative...
Allez-y.
...il faut partir.
Ripped By mstoll