Quand serons-nous à nouveau réunies ?
Par tonnerre, éclairs ou pluie ?
Quand le tumulte aura cessé.
La bataille perdue, gagnée.
En quel lieu ?
Sur le champ de bataille, pour y rencontrer Macbeth.
Le clair est noir,
le noir est clair.
Planons à travers brume et mauvais air.
La guerre civile ravage l'Écosse.
Le traître Macdonald mène des mercenaires contre le roi Duncan.
Peu sont restés fidèles à la Couronne.
Macbeth, le Seigneur de Glamis, commande une armée épuisée.
Le roi lui a envoyé ses dernières troupes en renfort.
Tout va se jouer à la bataille d'Ellon.
L'issue était douteuse.
Comme deux nageurs épuisés,
agrippés l'un à l'autre, qui ruinent leurs efforts.
L'implacable Macdonald
avait reçu des îles de l'Ouest des mercenaires en soutien.
Et la chance, souriant à sa cause maudite,
était la putain du rebelle.
En vain.
Car le Vaillant Macbeth,
qui mérite bien ce titre,
défiant la chance
et brandissant son épée
toute fumante du carnage,
tel le chéri de la Bravoure,
se taille un passage jusqu'à ce misérable.
Sans un bonjour
ni un adieu,
il le pourfend d'un coup fatal
et fixe sa tête en haut de nos remparts.
Et pour conclure,
la victoire nous est revenue.
Valeureux Macbeth.
Quel digne gentilhomme.
Grand bonheur.
D'où viens-tu, noble prince ?
De Fife, grand roi.
Où les bannières norvégiennes bafouent le ciel et glacent nos gens,
aidées par le plus déloyal des traîtres,
le Seigneur de Cawdor.
Dieu protège le roi.
Jamais plus le Seigneur de Cawdor
ne trahira nos plus chers intérêts.
Ordonnez sa mort immédiate.
Et de son ancien titre honorez Macbeth.
Ce sera fait.
Ce qu'il a perdu,
le noble Macbeth l'a gagné.
Jamais je n'ai vu jour si noir et si clair.
Que sont ces créatures ?
Vivez-vous ? Êtes-vous choses que l'homme puisse questionner ?
Parlez, si vous pouvez. Qu'êtes-vous ?
Macbeth,
salut à toi, Seigneur de Glamis.
Macbeth, salut à toi, Seigneur de Cawdor.
Salut, Macbeth, qui seras roi.
Seigneur,
pourquoi sembler craindre
des choses si douces à entendre ?
Vous saluez mon compagnon de son titre
et lui prédisez noble fortune et royal avenir.
Il en est sidéré. À moi, vous ne dites rien.
Salut,
moindre que Macbeth, et plus grand.
Moins heureux, pourtant bien plus heureux.
Tu engendreras des rois, sans en être un toi-même.
Donc salut, Macbeth et Banquo.
Banquo et Macbeth,
salut.
Restez, oracles imparfaits.
Dites-m'en plus.
D'où tenez-vous cet étrange savoir ?
Pourquoi, sur cette lande désolée, nous arrêter par ces prophéties ?
Parlez, je vous l'ordonne.
Comme l'eau, la terre a des bulles. Voilà ce qu'elles sont.
Où ont-elles disparu ?
Dans l'air.
Ce qui semblait charnel a fondu comme souffle au vent.
Que ne sont-elles restées !
Étaient-elles ici, ces choses dont nous parlons ?
Ou avons-nous mangé de la racine qui dérange la raison ?
Vos enfants seront rois.
Vous serez roi.
Et Seigneur de Cawdor aussi, ne l'ont-elles pas dit ?
En ces termes.
Macbeth, le roi a reçu avec joie la nouvelle de ton succès.
Dru comme la grêle, sont arrivés messager après messager.
Tous faisaient ton éloge
pour avoir vaillamment défendu le royaume.
Nous venons t'offrir les remerciements de notre royal maître.
Et en attendant
un plus grand honneur,
tu es nommé Seigneur de Cawdor.
Le Seigneur de Cawdor vit.
Pourquoi m'habiller
de vêtements d'emprunt ?
Ses trahisons ont causé sa chute.
N'espérez-vous pas que vos enfants seront rois ?
Puisque celles qui m'ont proclame Seigneur de Cawdor l'ont promis ?
Les croire pourrait vous faire désirer la couronne, en plus de Cawdor.
Mais c'est étrange.
Souvent, pour nous perdre,
les instruments des ténèbres nous disent des vérités,
nous charment par d'honnêtes propos pour nous trahir en choses graves.
Cette intervention surnaturelle ne peut pas être mauvaise,
ne peut pas être bonne.
Si elle est mauvaise, pourquoi m'avoir donné ce gage de succès,
en commençant par une vérité ?
Je suis Seigneur de Cawdor.
Si elle est bonne,
pourquoi être tenté par une suggestion si horrible qu'elle hérisse mes cheveux
et fait cogner mon cœur, d'habitude si ferme, contre mes côtes ?
Les peurs présentes sont moindres que les horreurs qu'on imagine.
Si le hasard me veut roi,
le hasard me couronnera sans que je m'en mêle.
Salut, Macbeth.
Très noble cousin.
Tu mérites davantage que tout ce qu'on peut t'offrir.
Vous servir est une récompense en soi.
Partons chez vous à Inverness resserrer encore nos liens.
Je vous précéderai
pour réjouir ma femme par la nouvelle de votre arrivée.
Je prends humblement congé.
Mon noble Cawdor.
"Elles sont venues le jour de la victoire et j'ai appris
"de source sûre
"qu'elles en savent plus long
"que les mortels.
"Quand je brûlais du désir de les questionner encore,
"elles se changèrent en air
"et s'évaporèrent.
"J'étais captivé par ce prodige, quand survinrent des envoyés du roi
"qui me nommèrent
"Seigneur de Cawdor.
"Titre dont les Sœurs du Destin m'avaient déjà salué,
"évoquant aussi l'avenir
"par ces mots :
"'Salut à toi, qui seras roi !'"
Venez,
esprits qui nourrissez les pensées meurtrières.
Désexuez-moi.
Et emplissez-moi, du crâne à l'orteil,
de la cruauté la plus noire.
Venez à mes seins de femme et changez mon lait en poison,
vous, instigateurs du meurtre.
D'où que vous présidiez, invisibles substances,
aux méfaits de la Nature.
Viens,
épaisse nuit.
Voile-toi de la plus sombre fumée de l'enfer,
pour que mon poignard ne voie pas la blessure qu'il fait
et que le Ciel ne perce pas l'obscurité
pour me crier : "Arrête, arrête !"
Hâte-toi Macbeth, que je verse
mon ardeur dans ton oreille
et chasse par la force de ma langue
tout obstacle entre toi et la couronne.
Ta lettre m'a transportée au-delà des limites du présent
et je vois déjà l'avenir se réaliser.
Mon très cher amour.
Duncan vient ici ce soir.
Et quand repart-il ?
Demain, c'est son intention.
Jamais il ne verra le soleil se lever.
Tu es Seigneur de Glamis
et de Cawdor.
Et tu seras ce qu'on t'a prédit.
Cependant, je crains ta nature :
elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine
pour couper au plus court.
Tu voudrais être grand,
tu as de l'ambition, mais sans la noirceur nécessaire.
Pour tromper le monde,
faites comme le monde.
Ayez la cordialité dans le regard,
le geste, la voix.
Ayez l'air d'une fleur innocente et soyez le serpent en dessous.
Il faut s'occuper de celui qui arrive.
La besogne de cette nuit,
laissez-moi l'exécuter.
Et pour toutes nos nuits
et jours à venir,
cela nous assurera domination et pouvoir.
Nous en reparlerons.
À votre service doublement
et doublement encore.
Donnez-moi votre main.
Menez-moi à mon hôte.
Nous l'aimons et continuerons nos bienfaits envers lui.
Avec votre permission, hôtesse.
Tant de joies...
Debout !
Tant de joies accumulées,
de plénitude,
se dissimulent derrière nos larmes.
Mes fils,
cousins,
Seigneurs,
et vous, dont le rang est le plus proche,
sachez que nous voulons laisser notre royaume à notre aîné...
Malcolm,
que nous nommons désormais prince...
de Cumberland.
Le prince de Cumberland !
Voilà un obstacle à franchir sous peine de trébucher,
car il est sur ma route.
Si tout était fini une fois fait,
autant le faire vite.
Si l'assassinat pouvait être sans conséquences,
et, une fois commis, assurer le succès,
si ce seul acte pouvait tout résoudre ici-bas,
je serais prêt à mettre mon âme en péril.
Mais de tels actes sont toujours punis.
Les manuvres sanglantes
se retournent contre leur auteur.
La justice impartiale renvoie la coupe empoisonnée
vers nos propres lèvres.
Il a doublement confiance.
D'abord,
je suis son parent et son sujet,
deux raisons contre l'acte.
Et puis je suis son hôte,
je devrais fermer la porte au meurtrier
et non tenir le couteau moi-même.
En outre,
Duncan a exercé son pouvoir si noblement,
il a été si droit dans ses fonctions,
que ses vertus plaideront comme des anges à voix de trompette
contre l'horreur damnée de son meurtre.
Je n'ai d'autre éperon pour piquer ma volonté
qu'une fougueuse ambition,
qui vise trop haut
et retombe à côté.
Nous n'irons pas plus loin dans ce projet.
Était-il ivre,
l'espoir qui t'animait ?
A-t-il dormi depuis ?
S'éveille-t-il à peine,
pour regarder, livide,
ce qu'il envisageait sans crainte ?
Désormais,
je ferai le même cas de ton amour.
Crains-tu d'être en acte et en bravoure
aussi ardent que dans ton désir ?
Veux-tu ce qui, pour toi, est le fleuron de la vie
ou vivre comme un lâche à tes yeux,
en disant "Je n'ose pas"
après "Je voudrais" ?
De grâce, tais-toi.
J'ose tout ce qui convient à un homme.
Celui qui ose davantage n'en est plus un.
Alors quelle bête fauve en toi
t'a poussé à me dévoiler ce projet ?
Quand tu l'as osé,
tu étais un homme.
En osant davantage,
tu n'en serais que plus homme.
J'ai donné le sein,
je sais comme il est doux
d'aimer le bébé qui me tète.
Mais, même s'il m'avait souri,
j'aurais arraché mon téton de ses gencives
et fait jaillir sa cervelle,
si je l'avais juré
comme tu as juré ceci.
Et si nous échouons ?
Nous, échouer ?
Visse ton courage jusqu'à son cran d'arrêt
et nous n'échouerons pas.
Quand Duncan sera endormi,
j'abrutirai ses deux chambellans de tant de vin,
que leur mémoire, gardienne du cerveau,
ne sera que vapeur
et le siège de leur raison, un simple alambic.
Quand, dans leur sommeil de porcs, ils seront comme morts,
songe à ce que nous pourrons tenter sur Duncan sans défense.
En imputant à ses officiers avinés
la faute de notre grand meurtre.
Je suis résolu.
Je tends toutes les forces de mon corps
pour ce terrible exploit.
Prends mon épée.
Prends ça aussi.
La fatigue pèse sur moi comme du plomb.
Pourtant, je voudrais ne pas dormir.
Puissances miséricordieuses,
réprimez en moi les pensées maudites qui viennent dans le sommeil.
Est-ce un poignard que je vois devant moi...
le manche vers ma main ?
Viens,
que je t'empoigne.
N'es-tu pas, vision fatale,
sensible au toucher comme à la vue ?
Ou n'es-tu qu'un poignard de l'esprit,
illusion née d'un cerveau oppressé par la fièvre ?
Tu m'indiques le chemin que j'allais prendre
et l'instrument dont j'allais me servir.
Mes yeux sont-ils dupés par mes autres sens ?
Je te vois pourtant.
Rien de cela n'est réel.
C'est le sanglant projet qui prend forme à mes yeux.
Maintenant, dans cette moitié du monde,
la nature semble morte.
De mauvais rêves abusent le sommeil derrière les tentures.
La sorcellerie règne
et le meurtre décharné avance comme un spectre.
Je te vois encore,
sous une forme aussi palpable que le poignard que je dégaine.
Tandis que je menace, il vit.
Sous le souffle des mots, l'ardeur des actes refroidit.
Le cœur,
l'origine,
la source de votre sang n'est plus.
La fontaine même s'est arrêtée.
Ci-gît Duncan.
Sa peau d'argent chamarrée de son sang d'or.
Là, les meurtriers,
teints des couleurs de leur besogne.
Si seulement j'étais mort
une heure avant cet événement,
j'aurais eu une vie bénie.
Car, dès cet instant,
plus rien n'a de prix dans ce monde mortel.
Tout n'est que jouets.
Honneur et grâce sont morts.
Le vin de la vie est tiré,
seule la lie reste dans cette cave.
Vivez-vous ?
Êtes-vous chose que l'homme puisse questionner ?
C'est fait.
Pourquoi avez-vous rapporté ces poignards ?
Ils doivent rester là-bas.
Quelles sont ces mains ?
Elles m'arrachent les yeux !
L'océan du grand Neptune
pourra-t-il laver
ce sang de mes mains ?
C'est plutôt ma main
qui empourprera les multitudes marines,
changeant le vert
en rouge.
Mes mains ont la couleur des vôtres,
mais j'aurais honte d'avoir le cœur si pâle.
Un peu d'eau nous lavera de cet acte.
Dès lors, tout sera facile.
Connaître mon acte...
je préférerais ne plus me connaître.
Mon bon Macduff.
Bonjour, noble seigneur.
Bonjour à tous deux.
Le roi est-il levé, digne seigneur ?
Pas encore.
Il m'a ordonné de venir tôt, j'ai presque manqué l'heure.
Je vous mène à lui.
Je prends la liberté d'entrer.
- Le roi part aujourd'hui ? - Il en a décidé ainsi.
La nuit a été agitée.
Là où nous dormions, le vent a renversé nos chapelles.
Et on a, paraît-il,
entendu des lamentations.
D'étranges cris de mort.
La nuit a été rude.
Le chaos a produit...
son chef-d'uvre.
Le plus sacrilège
des meurtres a violé le temple sacré du Seigneur
et en a dérobé
la vie qui l'animait.
- "La vie" ? - Parlez-vous de Sa Majesté ?
Ne me demandez pas de parler.
Voyez.
Et parlez vous-mêmes.
Debout !
Sonnez la cloche d'alarme !
Malcolm !
Banquo !
Sonnez la cloche d'alarme !
Sortez de votre sommeil,
ce simulacre de mort !
Venez voir la mort elle-même !
Meurtre !
Trahison !
Que se passe-t-il ?
Notre royal maître
est assassiné !
Assassiné ?
Les gens de sa chambre,
leurs mains étaient couvertes de sang.
Pourquoi avez-vous fait cela ?
Comment se retenir,
quand on a un cœur pour aimer
et dans ce cœur, le courage
de témoigner son amour ?
Comme Macbeth est affligé.
N'a-t-il pas, dans sa sainte fureur,
mis en pièces les deux criminels ?
Ces esclaves de la boisson.
N'était-ce pas une noble action ?
Tout être se serait irrité de les entendre nier.
Je dis qu'il a bien fait les choses.
Sait-on qui a commis cet acte sanglant ?
Ceux que Macbeth a tués.
Hélas, jour de malheur.
Que pensaient-ils y gagner ?
Malcolm,
le fils du roi, s'est enfui.
Ce qui jette les soupçons sur lui.
Alors, la souveraineté va revenir à Macbeth.
Il est déjà proclamé.
Tu as tout, maintenant.
Roi, Cawdor,
Glamis,
tout ce que les Sœurs du Destin ont promis.
Et je crains
que tu n'aies joué un jeu très noir pour cela.
Mais elles ont dit que ta postérité n'en hériterait pas.
Et que moi-même je serais père de nombreux rois.
Si la vérité sort de leur bouche,
comme tu en es la preuve,
leur oracle pourrait se vérifier pour moi.
Et nourrir mon espoir.
Mais silence.
Taisons-nous.
Salut, Macbeth !
Être là
n'est rien,
sans l'être en sûreté.
Notre peur de Banquo est profonde
et dans sa royale nature
règne quelque chose qui fait peur.
Il ose beaucoup
et, à la trempe intrépide de son âme,
s'ajoute une sagesse
qui guide sa bravoure.
Eh bien, mon seigneur,
pourquoi restez-vous seul ?
Nous avons blessé le serpent, il n'est pas mort.
Il va cicatriser,
redevenir lui-même.
Et notre pauvre malveillance restera exposée à sa morsure.
Les choses sans remède, il faut les oublier.
Ce qui est fait est fait.
Allez,
mon doux seigneur,
déridez ce front sévère.
Soyez enjoué
et jovial devant vos invités, ce soir.
Tu sais que Banquo
et son Fléance vivent ?
Laissez cela.
Il a rabroué les Sœurs,
quand elles m'ont décerné le titre de roi
et les a sommées de lui parler.
Alors, en prophétesses,
elles l'ont désigné comme père d'une lignée de rois.
Sur ma tête,
elles ont placé une couronne inféconde
et dans ma main, un sceptre stérile
qui me sera arraché par un autre lignage.
Aucun fils
ne me succédant.
S'il en est ainsi,
c'est pour les enfants de Banquo
que j'ai souillé mon âme.
Pour eux,
j'ai assassiné le bienveillant Duncan
et versé l'amertume dans la coupe de ma sérénité,
pour eux seuls.
Pour faire d'eux des rois.
La semence de Banquo...
des rois.
Que faire alors ?
Reste innocente de la confidence, ma colombe.
Jusqu'à ce que tu en applaudisses l'exécution.
Plein de scorpions est mon esprit.
Tu t'étonnes de mes paroles.
Reste tranquille.
Les choses commencées dans le mal
se consolident dans le mal.
Viens, nuit qui couds nos paupières,
aveugle l'œil tendre du jour compatissant.
Et de ta main sanglante et invisible,
déchire
et coupe le fil de vie de celui que je redoute.
Ce soir nous donnons un souper solennel.
Je désire vous y voir.
Que Votre Altesse me commande.
Mon allégeance m'attache à elle par un lien indissoluble.
À jamais.
Vous montez à cheval, tantôt ?
Oui, mon bon seigneur.
Sans cela, nous aurions désiré votre avis au conseil d'aujourd'hui.
Nous le ferons demain.
Vous allez loin ?
Assez loin pour remplir le temps d'ici au souper,
si mon cheval n'est pas assez rapide.
Ne manquez pas notre banquet.
Certes non, mon seigneur.
Nous apprenons que notre sanglant cousin est en Angleterre.
Loin d'avouer son cruel parricide,
il accable ses auditeurs d'étranges inventions.
Parlons-en demain.
Vite, à cheval.
Adieu.
Jusqu'à votre retour ce soir.
Fléance vous accompagne ?
Oui, mon bon seigneur.
Mais le temps nous presse.
Au revoir.
Dans moins d'une heure,
je vous indiquerai où vous poster.
Je vous donnerai l'heure propice, l'instant précis.
Car ce doit être fait ce soir.
Et à distance du palais, car je dois pouvoir me blanchir.
Avec lui,
pour ne pas bâcler le travail,
Fléance, son fils,
qui l'accompagne et dont la disparition m'importe autant
que celle de son père,
doit subir le sort
de cette heure sombre.
Fuis !
Fuis, Fléance !
Salut, Macbeth !
Vous connaissez chacun votre rang.
Asseyez-vous. Du fond du cœur, bienvenue.
Notre hôtesse a la place d'honneur.
En temps voulu, elle vous souhaitera la bienvenue.
Souhaitez-la pour moi, Sire,
à tous nos amis.
Mon cœur le dit : ils sont les bienvenus.
Votre Majesté.
Que la joie s'épanouisse.
Bientôt, nous boirons à la ronde.
Il y a du sang sur ton visage.
C'est celui de Banquo.
Est-il expédié ?
Il a la gorge tranchée.
Brave est celui qui a fait pareil à Fléance.
Si c'est toi, tu es inégalé.
Royal seigneur,
Fléance a fui.
La fièvre me reprend.
Sans cela, j'étais guéri.
Entier comme le marbre,
solide comme le roc,
dégagé, libre comme l'air !
Maintenant, je suis emprisonné
dans les doutes et la peur !
Mon royal seigneur, vous boudez vos convives.
Merci pour cela.
Ma douce mémoire !
Allons,
qu'une bonne digestion accompagne l'appétit
et que la santé suive.
Nous aurions tout l'honneur du pays sous notre toit,
si notre noble Banquo était présent.
Plutôt lui reprocher son manquement que déplorer un accident.
Son absence, Sire,
fait douter de sa loyauté.
Qu'est-ce qui trouble Votre Altesse ?
Qui de vous a fait cela ?
Quoi, mon bon seigneur ?
Tu ne peux pas dire que c'est moi !
- Son Altesse n'est pas bien. - Asseyez-vous...
nobles amis.
De grâce, restez assis.
La crise est passagère. D'ici peu,
il sera rétabli.
Si vous l'observez trop, vous l'offenserez
et prolongerez son mal.
Mangez,
sans lui prêter attention.
Êtes-vous un homme ?
Certes.
Un homme intrépide qui ose regarder ce qui terrifierait le diable.
Niaiserie.
Je t'en prie...
regarde.
Vois.
Observe. Que dites-vous ?
Une image peinte par la peur.
Comme ce poignard dans l'air qui vous guidait vers Duncan.
Pourquoi ces grimaces ?
Aussi vrai que je suis ici,
je l'ai vu.
Mon digne seigneur,
vos nobles amis vous réclament.
Le sang a déjà été versé,
au temps jadis.
Autrefois, la cervelle détruite, un homme mourait.
Et c'était fini.
Maintenant, ils ressuscitent et nous chassent de nos tabourets.
C'est plus inconcevable qu'un meurtre.
Mais j'oublie.
Allons !
Amitié et santé à tous.
Allégeance au roi Macbeth.
Arrière !
Hors de ma vue !
Que la terre te cache.
Tes os n'ont pas de moelle, ton sang est froid.
Tu n'as pas de sensation dans ces yeux
que tu fixes sur moi !
Ne voyez là, nobles pairs,
qu'une chose coutumière,
rien d'autre.
Je vous prie, restez assis !
Vous me rendez étranger...
même à mon propre caractère.
Quand je pense que, devant de telles visions,
vous gardez le rubis de vos joues
alors que je blanchis de frayeur.
Quelles visions ?
De grâce, ne parlez pas !
Il va de mal en pis.
Toute question l'enrage.
Partez sans souci du protocole, mais tout de suite.
Bonne nuit et meilleure santé à Sa Majesté.
Bonne et douce nuit à tous.
Cela appelle le sang.
On dit que le sang appelle le sang.
Où en est la nuit ?
Elle livre au matin une lutte indécise.
Que penses-tu de Macduff,
qui ne s'est pas plié à notre requête ?
Vous avez besoin de ce qui fortifie toute créature...
le sommeil.
Je veux revoir les Sœurs du Destin.
Elles devront m'en dire plus.
Car je suis décidé à connaître le pire, par les pires moyens.
Seuls mes intérêts importent,
le reste doit céder le pas.
Et dans le sang,
je me suis engagé si loin
que, si je n'avançais plus,
retourner serait aussi pénible que continuer.
J'ai d'étranges choses en tête,
qui sollicitent ma main.
Il me faut agir,
avant d'y réfléchir.
Je vous en conjure par l'art que vous pratiquez,
d'où que vienne votre savoir,
répondez-moi.
Parlez.
Je vous l'ordonne.
Sois fort comme le lion, fier.
Sans te soucier de qui rage, qui s'agite
ou conspire contre toi.
Macbeth ne sera jamais vaincu...
... avant que le bois de Birnam n'atteigne la colline de Dunsinane
et ne marche contre lui.
Méfie-toi de Macduff.
Méfie-toi du Seigneur de Fife.
Libérez-moi.
Assez.
Méfie-toi de Macduff.
Méfie-toi du Seigneur de Fife.
Sois sanguinaire.
Hardi.
Résolu.
Ris-toi du pouvoir de l'homme.
Car nul né d'une femme
ne pourra nuire
à Macbeth.
Alors vis, Macduff, qu'ai-je besoin de te craindre ?
Pourtant, je veux me garantir doublement
et prendre une assurance sur le Destin : tu ne vivras pas.
Avez-vous vu les Sœurs du Destin ?
Non, mon seigneur.
Ne sont-elles pas passées par ici ?
Non, vraiment, mon seigneur.
Infecté soit l'air qu'elles chevauchent !
Et damnés ceux qui les croient !
Qui vient d'arriver ?
Deux ou trois messagers, seigneur,
vous apportant une nouvelle :
Macduff a fui en Angleterre.
Fui en Angleterre ?
Oui, mon bon seigneur.
Un projet fugace ne peut être atteint que si l'action l'accompagne.
Le premier mouvement de mon cœur sera celui de ma main.
Sitôt pensé, sitôt fait.
L'enfer est ténébreux.
Ce qui est fait ne peut être défait.
Parcourez le pays.
Pendez ceux qui parlent de peur.
Je vais prendre le château de Macduff,
saisir Fife, occire sa femme, ses enfants
et tous les infortunés de sa lignée.
Pas de sotte vantardise,
je le ferai avant de faiblir.
Au meurtre !
Je n'ai fait aucun mal !
Au meurtre !
Pas mes enfants !
Ne m'apportez plus de nouvelles !
Qu'ils s'enfuient tous.
Tant que le bois de Birnam
ne marche pas sur Dunsinane,
je ne crains pas la peur !
Qu'est-ce que ce petit Malcolm ?
N'est-il pas né d'une femme ?
Les esprits qui connaissent tous les futurs,
m'ont annoncé ceci :
"Ne crains rien, Macbeth,
"nul homme né d'une femme
"n'aura de pouvoir sur toi."
Fuyez donc,
perfides Seigneurs !
Mêlez-vous à ces épicuriens d'Anglais !
Pourquoi ne dites-vous rien ?
Ce tyran,
dont le seul nom
couvre ma langue de cloques,
était autrefois réputé honnête.
À présent,
l'heure est venue de nous aider.
Votre présence en Écosse
ferait naître des soldats
et combattre nos femmes,
pour chasser leur profonde détresse.
Qu'elles soient réconfortées, nous arrivons.
J'ai des paroles
qui devraient être hurlées dans un désert
où nulle oreille n'entendrait.
Mon bon et cher cousin,
L'Écosse en est-elle toujours au même point ?
Hélas, pauvre pays.
Il n'ose presque plus se reconnaître.
On ne peut plus l'appeler notre mère, mais notre tombe.
Quel est le tout dernier malheur ?
Puissent vos oreilles ne pas reprocher éternellement à ma langue
le son le plus douloureux qu'elles aient jamais entendu.
Comment va ma femme ?
Votre château a été pris.
Votre femme, vos enfants,
sauvagement massacrés.
Que dites-vous ?
Mes enfants aussi ?
Femme, enfants,
serviteurs,
tout ce qu'ils ont pu trouver.
Il n'a pas d'enfants !
Tous mes chers poussins
et leur mère,
d'un seul coup cruel ?
Supportez cela en homme.
Je le ferai.
Mais je dois aussi le ressentir en homme.
C'est moi, Macduff, le coupable.
Ils ont été frappés à cause de moi.
Que la douleur soit la pierre où s'aiguise votre épée.
Que le chagrin se change en colère.
N'émoussez pas votre cœur, enragez-le.
La généreuse Angleterre nous a prêté dix mille hommes.
Nos forces sont prêtes.
Il ne nous reste qu'à prendre congé.
Face à face,
mettez ce démon écossais face à moi
et placez-le à portée de mon épée !
S'il en réchappe,
que le Ciel lui pardonne.
Il fortifie le puissant Dunsinane.
Certains le disent fou.
D'autres, qui le haïssent moins,
parlent de vaillante fureur.
Mais à coup sûr,
son délire malade n'est plus bridé par aucune règle.
Ceux qu'il commande
n'obéissent qu'à l'autorité.
Nullement à l'amour.
Maintenant, il sent...
ses meurtres secrets lui poisser les mains.
Il y a encore une tache.
Va-t'en, tache maudite.
Va-t'en, te dis-je.
L'enfer est ténébreux.
Fi, mon seigneur.
Fi !
Un soldat, avoir peur ?
Pourquoi craindre que cela se sache ?
Nul ne peut demander des comptes à notre pouvoir.
Mais qui eût cru que le vieil homme
avait tant de sang en lui ?
Le Seigneur de Fife avait une femme.
Où est-elle à présent ?
Quoi ?
Ces mains
ne seront-elles jamais propres ?
Assez, mon seigneur.
Assez.
Vous gâtez tout par ces tressaillements.
Il y a encore une odeur de sang.
Tous les parfums de l'Arabie
ne pourront purifier cette petite main.
Lavez-vous les mains,
mettez votre chemise de nuit.
N'ayez pas l'air si pâle.
Au lit.
Au lit...
On frappe au portail.
Venez.
Venez !
Venez, donnez-moi la main.
Ce qui est fait ne peut être défait.
Au lit.
Que le diable te noircisse,
imbécile à face blême.
Pourquoi cet air d'oie ?
Il y a dix mille...
Oies, misérable ?
Soldats, Sire.
Griffe-toi la face et fais rougir ta peur,
petit homme au foie blanc.
Quels soldats, pitre ?
L'armée anglaise,
ne vous déplaise.
Qu'on déploie nos bannières aux murs extérieurs.
Le signal reste "ils arrivent !"
Notre château est assez fort
pour se moquer d'un siège.
Qu'ils campent là,
jusqu'à ce que famine et fièvre les dévorent.
Docteur,
les Seigneurs m'abandonnent.
Quelle rhubarbe, quel purgatif
pourraient évacuer ces Anglais d'ici ?
En connais-tu ?
Oui, mon bon seigneur.
Vos royaux préparatifs en sont un exemple.
Si tu pouvais, docteur,
analyser l'urine de mon pays, trouver son mal
et le purger pour lui rendre sa santé d'autrefois,
je t'applaudirais à en faire un écho
qui t'applaudirait à son tour.
La reine, mon seigneur,
est morte.
Elle aurait dû mourir plus tard,
quand l'heure serait venue pour un tel mot.
Demain,
et puis demain,
se glissent à petits pas de jour en jour,
jusqu'à l'ultime syllabe du registre du temps.
Et tous nos hiers ont éclairé pour des sots
le chemin de la mort poussiéreuse.
Éteins-toi,
éteins-toi,
courte flamme.
La vie n'est qu'une ombre en marche,
un pauvre acteur,
qui se pavane
et se démène son heure durant sur la scène
et puis qu'on n'entend plus.
C'est un récit conté par un idiot,
plein de bruit et de fureur,
qui ne signifie rien.
Quel est ce bruit ?
Ce sont les femmes qui pleurent, mon bon seigneur.
J'ai presque oublié le goût de la peur.
Il fut un temps
où mes sens se seraient glacés au son d'un cri nocturne,
où les cheveux sur mon crâne
se seraient dressés et agités à un récit lugubre,
comme s'ils étaient vivants.
Je suis rassasié
d'horreurs.
L'effroi, lié à mes pensées meurtrières,
ne peut plus me faire tressaillir.
Ton message, vite.
Mon gracieux seigneur,
je devrais vous relater ce que j'ai vu en vérité...
mais je ne sais comment.
Seyton !
Mon cur se soulève quand je vois...
Seyton, j'ai dit !
Cette bataille assurera mon trône à jamais,
ou me jettera à bas.
J'ai bien assez vécu.
Le cours de ma vie commence à décliner,
les feuilles jaunissent...
Et ce qui devrait accompagner le grand âge,
honneur
amour,
obéissance, légions d'amis,
je ne dois pas y compter.
Et à leur place,
malédictions...
murmurées,
mais ardentes,
hommages du bout des lèvres,
que le pauvre cœur voudrait refuser,
sans l'oser.
Seyton...
Tous les rapports sont confirmés, mon seigneur.
Je me battrai jusqu'à ce que la chair soit arrachée de mes os.
Donne-moi mon armure.
Il est encore trop tôt.
Je veux la mettre !
Maintenant,
un bois s'avance vers Dunsinane.
Sonnez l'alarme.
Aux armes.
Aux armes...
Sortons.
Tyran !
Montre ton visage !
On ne peut ni fuir ni rester ici.
Je commence à être fatigué du soleil
et voudrais que le monde soit anéanti.
Souffle, vent !
Viens,
chaos !
Au moins, nous mourrons le harnais sur le dos.
Ils m'ont lié à un poteau.
Je ne peux pas fuir !
Comme l'ours,
je dois lutter contre la meute.
Qui n'est pas né d'une femme ?
Lui, je dois le craindre, nul autre !
Pourquoi faire comme ces fous romains
en me tuant de mes mains,
tant que je vois des vies ?
Les entailles leur vont mieux qu'à moi !
Retourne-toi, chien de l'enfer.
Retourne-toi.
Entre tous les hommes, je t'avais évité.
Retire-toi !
Mon âme est déjà trop chargée du sang des tiens.
Je n'ai pas de mots.
Ma voix est mon épée.
Tu perds ton temps !
Autant chercher à couper l'air intranchable avec ta lame acérée
qu'espérer faire couler mon sang !
Abats ta lame sur des têtes vulnérables.
Ma vie est sous un charme
et ne cédera pas
à quiconque né d'une femme.
N'espère plus en ce charme.
Et que l'ange que tu as toujours servi
te l'apprenne :
Macduff a été arraché du ventre de sa mère
avant l'heure.
Maudite soit la langue qui m'apprend cela.
Elle a terrassé le meilleur de mon être.
Je ne me battrai pas avec toi.
Alors rends-toi, lâche.
Et vis pour être exposé aux regards.
Je mettrai ton portrait,
comme celui des monstres les plus rares,
en haut d'un poteau,
avec l'inscription :
"Ici, on peut voir le tyran...
"Macbeth."
Je ne me rendrai pas
pour baiser le sol aux pieds du jeune Malcolm
et être harcelé par les imprécations de la racaille.
Bien que le bois de Birnam soit venu à Dunsinane
et que toi, face à moi,
tu ne sois pas né d'une femme,
je tenterai mon va-tout.
Devant mon corps, j'étends mon bouclier de guerre.
Frappe, Macduff.
Damné soit le premier
qui criera :
"Arrête !
"Assez !"
Il mérite quelque chagrin.
Je le lui accorderai.
Il a ce qu'il mérite.
Salut...
roi d'Écosse.
Salut !
Roi d'Écosse !
Traduction : Jean-Michel Déprats et Brigitte Lescut
TITRA FILM Paris