Hace dos noches hubo un asesinato en Westminster.
Le arrancó los intestinos, el corazón y los pulmones, según he oído.
La Policía Metropolitana ha irrumpido sin autorización en
el asesinato del archidiácono.
El ministro del interior desea poner de manifiesto la competencia
de su nueva fuerza policial.
Ciertamente tiene talento para los asesinatos.
Tengo otro que lleva su nombre.
Y esa noche también tuvo lugar la fuga de un peligroso lunático de Bedlam.
Su libertad es de mi incumbencia.
Así que eres tú, John Marlott.
He visto el otro lado.
Fui más allá del reino de Dios.
El padre Ambrose me dijo
que podría proporcionarme un juego de prendas más adecuado.
Así está bien,
para un hombre que ha servido a su país.
John Marlott ha muerto.
Y aún así, eres su viva imagen.
- ¿Por qué? - Para encontrar a Daniel Hervey...
y mostrarle la venganza de Dios.
Debes encontrarle.
Debes hacerlo por mí.
¡Cochero!
¡Déjeme salir!
¡Detenga el carruaje!
¡Yo...
te he dado vida!
¡A levantarse!
Venga, marchaos.
Venga. Largaos.
¡Recoged vuestras cosas! ¡Daos prisa!
The Frankenstein Chronicles. 2x02 - Not John Marlott.
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Traducido por Drakul y Scarlata. Revisado por WanKenobi.
No hay nada que temer.
- ¡Todo está bajo control! - No, no lo está.
¡Esta es la última advertencia!
¡Venga, despejen la zona!
A no ser que quieran acabar en el calabozo.
¿Cree que es la gorra del guardia de Bedlam, señor?
Lleve el cadáver del reverendo Ambrose a la entrada trasera de la comisaría.
No permita que el público lo vea.
¡Vamos!
Los polizontes no tienen derecho a poner el pie aquí.
- ¡Fuera! - ¿Quién es ese?
Un idiota de la parroquia.
Buena suerte, señor.
Este asesinato es jurisdicción de los vigilantes de la parroquia.
No tienen derecho a estar aquí.
La jurisdicción de la policía está en todas partes. Eso es lo importante.
- Yo soy... - No eres nadie.
Si no lo fueras ya, te molería a palos hasta dejarte negro y azulado.
Ordena a tus hombres que salgan.
Agente.
Por favor, expulse a los vigilantes de este emplazamiento.
- Con contundencia. - Vamos.
Vamos. Venga. ¡Muévase!
Retroceda.
- ¡Eh! - ¡Oiga!
¡Oiga! ¡Retroceda!
Si yo fuera usted no lo haría. Me llamo Boz, del Chronicle.
Si me dejan hacer mi trabajo, publicaré algo más favorable para ustedes. ¿Qué les parece?
Usted, señor. Sí, usted.
Pertenece a la Vigilancia Parroquial, ¿cierto?
¿Puede confirmar que este es el segundo homicidio de un clérigo?
Claro que puedo.
Lo presencié con mis propios ojos.
Pero no fue un hombre. Se movía como una fiera.
Saltó el muro, sino le habrían atrapado.
Sin duda.
¿Y tenía garras?
¿Sí? ¿Pezuñas?
¿Una risilla diabólica, quizás?
Sé lo que presencié.
Váyase a la mierda de vuelta a Grub Street, Sr. Boz.
¡Deprisa! Venga, señores.
- Por aquí. - Venga, señores.
Dejen que la Vigilancia Parroquial haga su trabajo.
- ¡Eso es! - ¡Venga, señores!
¡Eh! ¡Alto! ¡Alto!
Llevad el cadáver al forense.
Órdenes del Sr. Decano.
Se lo advertí. ¡No tiene autoridad! ¡Sáquelos ahora mismo de aquí!
Adelante.
¿Podemos hablar, señor?
Será lo único que podamos hacer ya que la Vigilancia Parroquial no deja de usurparnos.
La investigación de Bedlam...
Ha surgido algo.
El reo creía que era John Marlott.
Típico de Bedlam.
Si un lunático se cree John Marlott, ese es su problema, no el nuestro.
Esta mañana he descubierto esto en los bolsillos del padre Ambrose.
El padre Ambrose era el párroco de Marlott.
Son la esposa y la hija de Marlott.
¿Y qué hay de la primera víctima?
¿El archidiácono? ¿Tenía John Marlott alguna relación con él?
No que yo sepa, señor.
Pero si el lunático en verdad se cree John Marlott,
puede que busque a más conocidos de Marlott.
¡Bien! Si tal es el caso puede ponerse cómodo
porque aparecerá ante su mesa en cualquier momento.
Sé lo que le arrebató.
Pero John Marlott fue ajusticiado ante cientos de testigos. Murió...
y bien muerto está.
Redacte su informe.
Nightingale,
no incluya las historias de fantasmas, ¿quiere?
O si no la próxima vez que vaya a Bedlam,
puede que no regrese.
Sí, señor.
¿Puedo servirla en algo?
¿El bordado es obra suya?
Así es.
Es de lo más detallado.
Puede que precise de sus servicios para un vestido.
¿Para usted, señorita?
Es para mi amigo, el Sr. Dipple.
Le resultaría mucho menos insólito si pudiera venir conmigo a Saint James.
Es mucho más divertido verlo que explicarlo.
Pero ha de venir de inmediato.
Le ruego me disculpe, señorita. Pero no puedo abandonar mi tienda.
Trabaja a la luz de una vela en ese rincón oscuro...
cuando allí tiene un quinqué que podría iluminar toda la sala.
Está estropeado, ¿no?
Y no se puede permitir otro.
Sí.
Le apuesto a que puedo reparárselo.
Si puedo, me acompañará ahora mismo.
Soy Augusta Ada Byron.
Y llegamos tarde.
Tatty, guarda un poco para Joseph.
¿Dónde se ha metido?
Supongo que los asesinatos le habrán retrasado.
Anoche no pude pegar ojo.
¡Ya era hora!
¿Qué te ha entretenido tanto?
Me he perdido. Todas estas casas elegantes se parecen.
¿Para quién es el vestido?
Es para uno de los numerosos juguetes del Sr. Dipple.
Deja de llamarlos así, Ada.
Herirás sus sentimientos.
¿Qué le parece?
- Es encantador. - Me refería al vestido.
Es precioso.
Único en su clase.
Frederick, ¿puedo presentarte a la Sra. Rose?
Gracias por venir.
No creo que tuviera otra elección.
Eso es lo que suele suceder con Ada.
La mantengo ocupada hasta que retome sus estudios en matemáticas.
Matemáticas avanzadas.
Mis disculpas. Matemáticas avanzadas.
Dicen que es el diablo.
Una mujer no se siente a salvo caminando por la calle.
He oído que los hicieron picadillo a ambos.
¿Es cierto, Joe?
¿Los polizontes tenéis alguna pista o qué?
No estoy autorizado para comentarlo.
Más bien es que sir Robert no tiene ni una condenada pista.
¿Estás bien, Joe?
Creo que debería marcharme.
No seguirás llevando eso, ¿no?
La llevas.
Para ayudarnos a nosotros mismos.
Me trae suerte.
¿Para que te molestas, Joe?
Disculpa, yo no...
- Creía que aún conservabas la tuya. - No.
El Sr. Dipple me ha dado el día libre. ¿Seguro que no puedes quedarte?
¿Cuánto tiempo le llevará arreglarlo?
Diría que al menos ocho días.
Tiene cinco días.
- Eso es imposible. - A una corona al día.
Me lo llevaré a casa y comenzaré de inmediato.
No. Todo el trabajo ha de ser realizado aquí, o no se hará.
Yo le haré compañía.
Tengo el mismo plazo.
Acepto.
¿Qué le trae por aquí, señor?
¡Vete a la mierda! ¡Aquí no eres bienvenido!
Joseph.
¿Quién eres?
Ya lo sabes.
Joseph.
¿Cómo es posible?
Estoy aquí, Joseph.
Demonio.
¡Demonio! ¡Acaba con esto!
¡Como hiciste con tu propio párroco!
¡Como hiciste con Flora!
Es a Daniel Hervey a quien buscas por el homicidio de Flora, no a mí.
¿Dónde está, eh? ¿Dónde está?
Dime si su hermana se halla en peligro.
¿En peligro? ¡Ha muerto!
¿Murió a manos de su hermano?
Dímelo.
¡Asesino, asesino!
Eso tuvo que ser.
Asesino.
¡Asesino!
"Segundo asesinato impío de un clérigo de Westminster.
Mientras la policía prosigue
con la persecución desesperada de un lunático incurable de Bedlam.
La evisceración del reverendo Ambrose
es tan diabólica como la del archidiácono.
El cadáver del archidiácono actualmente se halla en posesión de la Iglesia".
- No he conseguido nada. - Fuera. Ya.
"Ambos clérigos decapitados, y con sus miembros desgarrados
como si del matadero del mismísimo diablo se tratara.
El decano de Westminster
anuncia la intención de evacuar la zona de Pye Street
debido al temor por la seguridad pública y las epidemias".
¿Qué os parece caballeros?
¿Deberíamos iniciar el éxodo a Mayfair?
¿Os parece que los ricos compartirán los tejados sobre sus cabezas?
Vuelve a leer eso en voz alta.
Nunca fuiste invitado a escuchar, amigo.
- Dámelo. - No, no.
Tengo ambiciones puestas en esto.
Leerlo en la letrina primero, y luego limpiarme el culo.
Y ahora, venga, Blackwood. Apoquina.
Me he tomado la molestia de redactar tus papeles.
¿Eso me llevará de vuelta al servicio?
¿Disculpa?
Con unas menciones personales tan brillantes como estas,
podrías acabar sirviendo bollitos al mismísimo rey Jorge.
¿Qué?
Deja que le eche un vistazo.
¿Dices que son cartas de recomendación?
Esto recomienda para el servicio a una criada llamada Elsie.
¡Con eso no conseguirías trabajo ni en un osario!
- ¿Qué? - ¿Por qué has...?
Es un criado caído en desgracia.
- ¿Qué importa lo que digan las cartas? - ¡Spence!
- Te lo advertí. ¡Fuera! - Dame eso.
- ¡Te lo dije! - Ya me marcho.
¡Tú, fuera!
¿Necesitas algo?
Me has costado dos noches de hospedaje.
Tus problemas no son de mi incumbencia.
Me intriga un hombre que sabe leer y escribir,
y aún así no puede permitirse mojarse el gaznate.
No le gruñas al hombre que puede encontrarte un trabajo, jornalero.
Bien pagado...
por una comisión.
¿Qué trabajo?
¿Te dan arcadas con facilidad?
Vengo a recoger.
Estaban bien hace una semana, y después enfermaron como los demás.
Están aquí.
Dijeron que debíamos marcharnos, ¿pero a dónde?
Dicen que los lleva a las fosas.
Que los arroja en ellas.
Encontrarán el Cielo.
Eso se lo prometo.
¿Por qué Dios les ha elegido a ellos y no a mí?
¿Por qué nos ha abandonado Dios?
A tu predecesor le llevó todo un día arrastrar una carreta llena de cadáveres.
Ahora está en esa fosa de ahí.
- ¿Qué hacen? - La voluntad de Dios. ¿Qué parece?
Esta epidemia ha devastado Pye Street,
y los camposantos de las iglesias están tan repletos
que tu bota podría quedar atrapada en una pelvis.
Así que, la Iglesia anima a granujas lerdos como estos
a desenterrar los cuerpos de los camposantos para traerlos aquí.
De este modo se libera más suelo sagrado de las iglesias para tasas celestiales.
Eso es profanación.
Es negocio. El negocio de la Iglesia.
¡Vosotros dos!
¡Ya sabéis lo peligroso que es!
¡Cuidad la tapa!
Aquí tienes. Gástalo deprisa, no sabiamente.
"Bienaventurados los que cumplen con sus mandamientos,
porque pueden tener derecho al árbol de la vida
y pueden atravesar las puertas
de la ciudad".
¿Eras sacerdote?
Tú eres demasiado perspicaz para ser un portador de cadáveres.
Vamos.
Vayamos a la taberna a ponernos morados con la botella.
¡Oye! ¡Oye, muchacha!
¡Locos! ¿Qué os he dicho? ¡Cuidado!
Dios.
¡Tienes un trozo de ataúd clavado en tus costillas!
¡No tires! ¡No lo hagas!
Tienes que ir a que te lo vean.
- Perdóneme. ¿Puede ayudarme? - ¿Qué ha ocurrido?
No sabía otro sitio al que acudir.
Está sangrando.
El problema con la piel es que tiene diferentes texturas,
no solo una.
Confíe en mí. Ya lo he hecho antes.
Tiene una visita...
Ya casi he acabado.
Apenas sangra.
Debo irme.
- No. - Debo irme.
- No. - Por favor.
Debe descansar. Debe descansar.
Eso es. Eso es.
Muy bien.
Le ruego que me perdone, señor.
Ya me retiro a descansar. ¿Se le ofrece algo más?
No, Srta. Pickett. Puede retirarse.
Buenas noches.
Muy bien, caballeros, presten atención.
El sargento Nightingale cree que el lunático fugado
podría ocultarse en Pye Street.
Los vigilantes parroquiales dicen que es tan fuerte como un buey,
con una especie de caminar enérgico.
Por lo tanto, si la fiebre no os mata, él podría.
¿Voluntarios?
Yo iré, señor.
Un hombre merecedor del uniforme.
Vamos, muchachos, no me rompáis el corazón.
¡Popkin, Jones, Myers, acompañadle!
¿Qué ocurre? Poneos un pañuelo alrededor de vuestras quejicas bocazas
y contened vuestro aliento apestoso. ¡En marcha!
Buscad en cada habitación, cada sótano, cada ático.
Primero las casas de hospedaje.
Y si por casualidad le encontráis, y estáis solos,
utilizad solo vuestras carracas. No os enfrentéis a él.
¿Qué sentido tiene eso, señor?
Perderás.
¿Sus suturas se mantienen?
Sí, muy bien.
De hecho, me gustaría compensarle por las molestias.
Por favor, no.
Nunca aceptaría que me pagaran por eso.
Aunque podría decirme su nombre.
J...
Martins.
Jack Martins.
- Se aloja en Pye Street, ¿es correcto? - Sí.
Podría haber tenido cama y comida aquí.
No es que sea Mayfair, pero no hay bichos hasta donde sé.
Por el mismo precio.
No puedo aceptar más su caridad.
No es caridad, Sr. Martins.
Con todos esos rumores de maldad en Pye Street,
preferiría tener a alguien aquí.
¿Qué ocurre, señor?
Flora.
Debe estar soñando, señor.
Perdóname, no...
pude protegerte.
¿Por qué me ha traído aquí, Sr. Marlott,
cuando no me ve,
no me escucha,
o no me toca?
¿Es por lo que he hecho?
¿Es porque fui mala?
Dijo que me mantendría a salvo, Sr. Marlott.
¡Me lo prometió!
Las manos donde pueda verlas.
Debería meterte una bala entre los ojos
para asegurarme de que no eres un fantasma,
y atrapar al asesino.
Si fuera culpable,
- ¿por qué acudiría a ti ahora? - Tienes la sífilis.
No conoces tu propia mente.
Te hizo matar a Flora y ahora a tu propio párroco.
¿De verdad?
Algunos hombres han sobrevivido antes al patíbulo.
Y te volverán a colgar, yo me encargaré de ello.
- O te dispararé donde estás. - Cuando colgaba de la soga,
¿eso te procuró paz?
Yo no arrebaté la vida de Flora.
- Te vi. - Viste
lo que Hervey quiso que vieras. Son sus mentiras.
Ahórrame tus desvaríos de loco.
¡No tienes pruebas!
Hervey y yo somos las únicas pruebas que quedamos.
- Se aseguró de eso. - ¡No te escucharé!
Confiaba en ti.
Flora confiaba en ti.
Como confía en mí ahora.
No sobreviví al cadalso, Joseph.
Sentí el nudo,
tuve mi visión de Dios.
Y Hervey me rehízo de nuevo.
Soy el milagro de Hervey,
nacido de un centenar de muertes.
Estoy hecho de hombres, mujeres y niños,
niños nonatos... ¡El niño de Flora!
Lo noto.
Habrá más.
Estas heridas son obra de Hervey,
idénticas a las del padre Ambrose.
Solo Hervey está lo suficientemente enfermo para concebir esto.
Solo él se llevaría los corazones.
Está utilizándolos
para resucitar a los muertos.
Y los muertos exigen justicia. ¡No solo por ellos! ¡Por mí!
- Por Flora. - No te...
atrevas a repetir su nombre.
Atrévete tú.
Está detrás de ti.
¿Señor?
Tenemos un montón de avisos para sospechosos en Pye Street.
Vamos a detenerlos, ¿viene?
¿Señor?
Sí, sí. Me...
reuniré con vosotros en la comisaría.
Como quiera, señor.
¿Señor Renquist?
Sargento Nightingale de la Policía Metropolitana.
Ciertamente.
- ¿Quién le ha autorizado a venir aquí? - El inspector Treadaway.
Me ha ordenado volver a capturar al lunático fugado de Bedlam.
Jeffries, ¿está listo mi carruaje?
Ya que es el principal sospechoso en ambos crímenes,
y que la Iglesia nos ha negado el permiso para ver...
Su oportunidad de ver el cuerpo ha pasado.
Llega demasiado tarde para una inspección.
Y es el funeral en Saint Margaret del archidiácono
al que ahora usted me está haciendo llegar tarde.
Tal vez pueda ver entonces el informe de la autopsia, señor.
Las autopsias llevadas a cabo por mí son investigaciones privadas
conducidas por la diócesis de Westminster.
Y los asesinatos de nuestros hermanos
son excesivamente delicados para que la milicia de sir Robert participe.
Puedo sugerirle que haga lo que el resto de Londres hace en estos asuntos.
Leer los periódicos.
Vuelva en cinco minutos. Tengo los plazos muy ajustados.
¿Cómo está tu pulgar?
¡Castle! ¡Castle!
- ¿Sí? - El hombre.
¿Le ves?
Muy bien. Vete.
La última vez que le vi, estaba...
¿Cómo en nombre de Dios lo...?
¿Un doble? No.
Vi como estiraba la pata.
- ¿Amigos en las altas esferas? - Sí, algo así.
En efecto. Permite que...
Dios.
Estos asesinatos en la Iglesia.
Dice aquí
que dos hombres fueron despedazadas, pero el padre Ambrose no lo fue.
Se llevaron su corazón.
¿Quién es tu fuente?
Sabe que nunca revelo mis fuentes,
y menos aún a los muertos.
¿Dónde está Daniel Hervey?
¿Lord Hervey? Solo he oído rumores.
¡Dime donde está!
Sí.
Unos dicen que ha muerto con su hermana en un incendio.
Otros que ha dejado Londres con pena y que ha huido al continente.
¿Tiene algún interés en estos crímenes particulares?
Señor Marlott, su historia...
¿Puedo tenerla?
Le aseguro que se beneficiará de ella.
Marlott está muerto.
Si publicas una sola palabra diciendo lo contrario,
cogeré está pluma, atravesaré tu lengua, y la clavaré en ese escritorio.
¿Soy lo bastante claro?
De lo más elocuente.
Al menos podrías decirme dónde vamos.
A Saint Margaret.
¿Saint Margaret? ¿Estás loco?
La Iglesia ha estado mintiendo y sigue mintiendo.
La Iglesia hace la vista gorda por desenterrar cadáveres en Pye Street,
pero en Saint Margaret es donde entierran a los suyos.
No vamos a desenterrar.
Esta es la cripta del clérigo.
Esa la del archidiácono.
¿Qué persigues? ¿Más hedor?
Siempre les digo que tengan cuidado con la tapa, pero nunca la levantarás.
Se necesitarían seis hombres para levantarla.
Morirás intentándolo.
¡Oh, Dios mío!
¡Está de una sola pieza!
Cabeza, brazos, piernas...
¿Por qué demonios decir lo contrario?
Quería encubrir la única cosa que se llevó.
Su corazón.
¿Quién eres?
¿Quién?
¡Otro asesinato!
Si sigue sospechando que el asesino sea un lunático de Bedlam,
¿tan difícil puede ser encontrarle?
Pye Street se queda vacía rápidamente. La epidemia les está atemorizando.
Leed la Biblia.
Solo Dios puede enviar una plaga para castigar a los pecadores.
- ¿Cómo puedes seguir respirando? - Podría preguntarte lo mismo.
Billy Oates.
Atención, atención.
El espectáculo de la Sra. Wild.
¿Qué quieres?
Causa problemas, Sra. Wild.
De hecho es un muerto.
Creo que tal vez tenga miedo a vivir.
No estás sola.
Hay mucho que perder.
Hervey me engañó.
Y tú vas a ayudarme a encontrarle.
Traducido por Scarlata y Drakul. Revisado por WanKenobi.
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