Bonjour.
Quoi ?
Rien.
- Tu riais. - C'est rien.
Je riais pour rien, comme ça...
Je riais bêtement.
Pardon, si je t'ai réveillé.
Non, c'est bon.
Pardon.
Il y a quelqu'un.
Dans ma chambre.
Il a dormi ici.
On est rentrés tard, tu dormais déjà.
T'es rentré quand ?
Je m'en souviens pas.
Après toi, je crois.
Alors, je suppose...
que tu vas mieux.
Oui, ça revient.
C'est comme le vélo.
Comme on dit.
J'ai aussi quelqu'un.
- Qui c'est ? - Tu te souviens, l'autre jour ?
La même ?
- C'est sérieux ? - Je sais pas.
Bonjour.
Harold, mon frère Horace.
Bonjour.
Enchanté, bonjour.
Plutôt gênant.
- Vous voulez manger ? Des oeufs ? - Non merci.
Je déjeune pas, mais je veux bien du café.
- Je peux en faire. - Laisse-moi faire.
Je m'occupe du café.
Les filtres sont là, et...
Je fais du café dans des lieux étranges.
Vraiment ?
Harold voyage beaucoup.
Tu fais quoi ?
Je suis journaliste au Wall Street Journal.
Ah bon ?
- C'est une première ? - Je suis impressionné.
Dans le temps,
un journaliste du Post traînait souvent au bar.
Il venait tous les jours.
Qui c'était ?
Arnie Jost.
Sérieux ?
- C'était une légende. - Il paraît.
Un journaliste sportif de la vieille école.
Il utilisait des mots comme "sapristi".
"La ligne de tueurs" des Yanks, c'est de lui.
Je sais pas, peut-être.
- Il est pas mort ? - Si, l'an dernier.
Ici même.
Il est mort dans le bar.
Sans déc' ?
- Arnie Jost est mort dans ton bar. - Plein de gens sont morts dans ce bar.
Tout à fait.
Rhonda.
Harold.
Sylvia, que tu as déjà croisée.
Rhonda.
Allez !
C'est marrant, non ?
- Pas vrai ? - Je sais pas.
Si, c'est plutôt drôle.
Et voilà !
Tu veux du café ?
J'ai un train à prendre.
- Ravi de t'avoir connu. - Moi aussi.
Sylvia, porte-toi bien.
Merci, Harold.
Apparemment, vous allez bien, Pete.
Très bien.
Oui, il me semble.
Comment va-t-il ?
Il met pas trop la pagaille en courant partout comme un dingue ?
C'est pas drôle.
Je suis désolé.
J'aime bien mettre un peu de légèreté.
Je suis comme ça.
Comme plein de gens.
Vous préférez rester sérieux.
Je comprends.
Dis-lui que je vais bien.
Je l'ai dit.
Non.
Il a demandé comment j'allais, et tu t'es tourné vers moi.
Personne n'est...
T'es pas bien à 100 %, personne ne l'est.
Personne a parlé de 100 %.
Il demandait comment j'allais.
Ça va, il va bien.
Il va très bien.
C'est super.
Qu'est-ce qu'il y a ?
Vous semblez nerveux.
Ce qui me rend nerveux,
c'est que chaque fois que je viens pour une évaluation,
il faut faire comme si...
tout allait bien.
Comme si le critère,
c'était que je sois calme, décontracté.
- Genre, tout va bien. - Tout va bien.
Tout va bien, non ?
Vous dites ça tranquillement, mais il s'agit de savoir
si je reste à la maison, ou...
si je reviens ici.
Vous seriez pas ravi,
si vous faisiez l'objet d'une évaluation,
tous les ans,
pour déterminer
si vous devez vivre en hôpital psychiatrique.
Ça me conviendrait.
Comment c'est possible ?
Si je veux vivre dehors,
je ferai tout pour y arriver.
Et en cas de problème, si j'ai besoin d'aide,
je saurai où en trouver.
C'est gagnant-gagnant.
Sauf si votre médecin fait une erreur,
ou si vous êtes dans un mauvais jour.
Accordez-nous davantage de crédit.
Sachez bien que personne
ne veut vous priver de votre liberté.
On s'assure que vous allez bien, c'est tout.
Si c'est le cas, c'est une bonne nouvelle.
Pas vrai ?
Je ne cherche pas à vous ramener à l'hôpital.
Au contraire.
Je suis un peu bizarre, et pas très orthodoxe.
Je vois que ça vous perturbe, mais...
je dois être moi-même.
J'aime la légèreté.
J'aime être léger.
- Il va bien. - Ravi de l'entendre.
Il travaille dur, les gens l'apprécient, et il a une copine.
Très bien.
- Bon sang, Horace... - Quoi ?
Ça le regarde pas.
- C'est ton médecin. - Pas du tout.
C'est juste le nouveau, et on lui confie ça.
Mon médecin, c'était le Dr Carlson.
Il met juste à jour mon dossier, je le connais pas.
Tu veux que je fasse
comme si tout était normal ?
Que je fasse comme si ?
C'est la réalité.
T'étais interné.
Tu es sous médocs.
Ils doivent s'assurer que tout va bien.
- Voilà tout. - Et donc ?
T'as pas à parler de ma copine, c'est mes oignons.
Il sort avec personne. C'est un raté, mais il va bien.
Je t'emmerde.
Si t'as peur de ce qu'il pense...
Je crois pas que ça va t'aider.
Ça ne m'inquiète pas.
Je serais inquiet si Pete n'éprouvait pas de colère.
Il est ancré dans la réalité, et ça ne le rend pas heureux.
C'est bien.
C'est le cas de beaucoup de gens.
On peut y aller ?
On doit discuter de quelque chose.
Ça va bien, votre traitement ?
Pas terrible.
Je m'endors n'importe quand.
Ça me bousille toujours l'estomac.
En plus, ma mutuelle a changé.
J'ai pas pu en avoir pendant un mois.
Vous avez été à court ?
Ce n'est pas votre estomac que le médicament attaque.
C'est votre foie.
Peu importe.
Je vais vous parler très sérieusement.
Grâce au Probitol, vous pouvez vivre chez vous.
Vos symptômes ont disparu.
Et les effets indésirables
étaient un prix à payer raisonnable, jusqu'ici.
Jusqu'ici ?
Certains patients ayant commencé le Probitol avant vous
souffrent de lésions aux intestins et au foie,
à cause du traitement.
C'est pire qu'on ne pensait.
On ne va pas pouvoir renouveler votre prescription.
Voilà le problème.
Je sais.
Ça craint.
Désolé, je voulais que vous le sachiez.
Alors, quoi ?
Pete a assez de Probitol jusqu'à la fin du mois prochain.
Et après...
Après ça, quoi ?
On devra le réadmettre.
Sachez-le.
On essaie de trouver des solutions.
On fera tout pour vous stabiliser.
Désolé.
C'est bientôt Pâques, en plus.
Tu es accro au café.
Tu es abstinent ?
- Tu bois toujours ? - Je prends de l'acide, j'adore ça.
- De l'acide ? - C'est mon truc.
T'es en plein trip ?
Je suis plutôt en descente.
Je dois prendre du Xanax pour dissiper les effets.
Il me faut du café pour rester éveillé et lire mon journal.
Tu prends de l'acide ? Tu fais quoi, dans la vie ?
Quand tu me regardes, tu me vois, moi,
ou une sorte d'hallucination ?
À quoi tu ressembles, en vrai ?
Je préfère pas en parler.
C'est pas comme dans les films.
J'ai pas toujours des hallucinations.
Je m'y suis habitué.
Ça change juste ma perspective.
Ça me donne l'impression de...
de comprendre toute la simulation.
Comme si j'étais une IA.
L'IA, l'IA...
C'est quoi l'IA ?
Pas un film n'en parle sans que ça soit la fin du monde.
C'est ce qui va se passer.
Ça s'appelle la singularité, et c'est inévitable.
Les cerveaux artificiels vont accéder à la conscience.
On y va tout droit.
Ils refuseront d'être nos esclaves.
Et ensuite,
ils nous considéreront comme des limaces toxiques.
Ils nous extermineront.
Ça finira ainsi.
Comme Terminator ?
Non, plus comme...
Plus élégamment.
Élégamment ?
- Tu prends quoi ? - Un Dewar.
- Tu tiens le bar ? - Pour l'instant.
Et le vieux ?
Il est mort.
Merde !
Le voilà !
Pardon.
- Le prends pas mal. - Je le prends pas mal.
Salut, Nick.
Salut.
C'est vrai, ça.
Les gens meurent pas après qu'on a baisé avec.
Ils sont toujours de ce monde.
Surtout si tu reviens
là où tu les as rencontrés.
Qui te dit que je venais plus ?
Qui a dit que je croyais ça ?
Personne, mais...
Bonne journée.
Pauvre con.
Parfait.
Pas parfait.
T'as dix ans ?
Tu crois pouvoir baiser avec une fille,
et faire comme si elle avait jamais existé ?
Oui, plus ou moins.
Tu partages l'intimité d'une fille et t'en as plus rien à foutre ?
Apparemment.
C'est peut-être toi.
Quoi, moi ?
- Laisse tomber. - Quoi, moi ?
Si ça se trouve, quand je couche avec une fille,
je la couvre de fleurs pendant des semaines.
Sauf toi.
Pourquoi pas moi ?
Tu veux que je te dise quoi ?
On a pas passé un bon moment ?
Il se trouve que si.
Je t'ai déplu, après ?
Tu me plaisais.
J'espérais même remettre le couvert.
Alors quoi ?
T'as oublié ?
Élégamment, c'est pas le bon mot.
En douceur, c'est le bon terme.
Réfléchissez.
L'infrastructure est déjà là.
On s'agenouille déjà devant les robots.
Nos téléphones, nos iPad, nos GPS.
Quand elles se soulèveront,
les machines nous conduiront gentiment en prison.
On le verra même pas.
Ça ressemblera ni à Terminator ni à Matrix.
Comme dans Tron, il restera plus rien.
Elles numériseront notre conscience.
Elles effaceront sûrement nos souvenirs.
On croira vivre une vie normale.
Mais on sera plus que des données.
Comment je sais que c'est pas déjà arrivé ?
Que tu fasses partie d'un serveur dans le cloud ?
Alimenté par le programme ?
J'en sais rien.
Au fond, on s'en fout, tant que ça semble vrai.
Pourquoi c'est si chiant ?
D'où l'acide.
C'est injuste.
J'ai fait comme on m'a dit.
J'ai accompli ma peine, là-bas.
C'est pas comme...
C'est pas la prison.
C'est pire.
En prison, il y a des violeurs, des meurtriers.
Mais on peut s'adapter, en prison.
Apprendre à négocier.
Éviter le pire.
Se défendre.
Là-bas...
Il y a des monstres
que tu dois regarder,
que tes yeux soient ouverts ou fermés.
Ils se nourrissent de tes angoisses.
Ils te lâchent pas, tu t'y habitues jamais.
On peut pas s'adapter.
On peut pas négocier.
C'est pas comme s'il y avait des jours avec,
et des jours sans.
T'as rien du tout.
Je peux pas y retourner.
C'est pas pour tout de suite.
Ça va pas arriver demain.
Réfléchis à ce que tu...
Tu vas faire quoi, pendant qu'il t'en reste ?
À ton avis ?
Tu devrais vivre ta vie.
Pour quoi faire ?
En gros, ma vie,
c'est me réveiller, aller travailler,
prendre soin de moi, de mes proches,
dormir, manger...
C'est pas une vie très marrante.
Je continue, parce qu'il y a toujours...
du potentiel.
Certaines journées sont correctes,
et dans le cas contraire,
le lendemain sera peut-être mieux.
Voire même super.
Je prends mon mal en patience pour voir la suite,
voir ce que la vie peut m'offrir.
Gagner au loto,
rencontrer la bonne personne,
voir les Mets gagner les playoffs,
ou au moins atteindre les playoffs.
Ou attendre avec impatience la fête de Pâques de cette année.
J'aime discuter avec toi.
J'aime regarder la télé.
Mais il faut que tu comprennes
que ma vie...
va devenir un enfer.
Mon esprit va sombrer
dans la folie.
T'as aucune idée de ce que ça fait.
C'est impossible.
J'y arriverai pas.
Je veux pas.
Tu peux pas dire que tu veux pas.
Tu vois une autre solution ?
C'est pas aussi grave que tu le dis.
De quoi tu parles, putain ? "Pas aussi grave" ?
T'en sais plus que moi ?
- Non, c'est pas ça. - Alors, tu veux dire quoi ?
Je sais pas.
Je dois bien dire un truc.
Non.
T'as rien besoin de dire.
T'es pas concerné.
Je sais bien.
Tu vois ces pilules ?
Quand j'en aurai plus,
rien de tout ça n'existera plus.
Quand je prendrai la dernière, et que l'effet s'estompera,
le nuage le plus sombre que tu puisses imaginer
se formera là-dedans.
Donne-moi une bonne raison
d'avoir à revivre tout ça.
Donne-moi juste une raison
de pas faire comme mon père
et me tirer une balle.
Parce que peut-être...
Tu peux essayer de vivre avec.
Tu peux y arriver.
Tu peux essayer de te battre,
dans ta tête.
Tu dis ça parce que t'as vu Un homme d'exception.
Tout le monde croit qu'on peut vivre avec.
Ce mec était suivi par une petite fille
et par deux mecs étranges.
Imagine plutôt que le sol a des dents et qu'il veut te mordre.
Tu ressentiras pas ça tout le temps.
Ça t'arrivait, ça s'est arrêté.
T'as passé cinq ans à l'hôpital.
Et ces dix dernières années, grâce au Probitol,
t'en es sorti.
Il faut que tu t'accroches.
Ils pourraient très bien trouver une solution l'année prochaine.
Les cinq ans passés là-bas,
c'était une éternité.
Les dix ans passés ici
ont duré un instant.
Quinze bites et chattes sur le marché !
Regardez qui voilà !
Je cherche Pete.
Là-bas.
Elle est ici ? Tu l'as appelée ?
J'ai pas son numéro.
Connasse de pédale de Juif, pisse dans ma chatte !
- Désolée. - T'en fais pas.
Ça arrive davantage quand je suis stressée.
Pete me rend nerveuse.
Désolé, je suis assez...
préoccupé.
J'ai appris, pour le Probitol.
Tu lui as dit.
Mais non.
C'est Dale qui m'en a parlé.
Qui est-ce ?
Il était avec nous à l'hôpital. Tu l'as revu ?
Je prends de ses nouvelles de temps en temps.
Il m'a dit qu'il allait y retourner, vu qu'ils arrêtent le Probitol,
et j'ai pensé à toi.
Chie sur ta putain de bite violette !
Propose-lui de s'asseoir.
- Désolé, tu veux... - Oui, merci.
Prends ma place.
- Que se passe-t-il ? - Je sais pas.
Il va niquer la fille qui dit "connasse" ?
C'est pas moi qui l'ai dit, c'est elle.
Je fais que la citer.
On doit trouver un autre barman ?
Je sais pas.
Il faut qu'on l'envisage.
En attendant, plus d'alcool pour celle-là.
Merde.
J'attends toujours...
Et c'est pas fini.
Servez-moi à boire !
Que comptes-tu faire ?
J'en sais rien.
J'envisage de...
Mettre fin à tes jours ?
Comme mon père.
J'y ai pensé.
Évidemment.
Ça passe par la tête.
Forcément.
Ça me fait peur.
Là, tout de suite, j'ai pas envie de mourir.
Mais je connais la suite.
Bien sûr.
Qui voudrait revivre ce calvaire ?
Je comprends.
On ne s'est vraiment connus qu'après ton rétablissement.
Mais je te voyais parfois, quand ça allait mal.
À ton arrivée.
Vraiment ?
Je t'ai vu parfois.
On te déplaçait d'un endroit à un autre.
Tu hurlais.
Il fallait cinq types pour t'amener à la douche.
J'ai jamais vu un homme aussi courageux.
Courageux ? J'étais terrorisé.
C'est ce que j'appelle être courageux.
Vivre avec sa peur.
Et je te trouvais mignon.
Puis tu as entamé le traitement au Probitol.
Tu te baladais seul, dans ton peignoir bleu.
Sur ton visage,
on voyait toujours ton courage.
Et moi, j'avais tellement peur.
J'avais pas ton courage.
Tu m'as permis de m'abriter derrière le tien.
Comment ça va, en ce moment ?
J'ai perdu mon boulot.
Ils en ont eu marre de moi.
Je cherche.
Baise-moi comme un Nègre !
Désolé.
Tu comptes faire quoi ?
Je l'ignore.
Je te comprends,
quand tu dis que c'est dur de tenir, en sachant ce qui t'attend.
Je ressens ça tous les jours, avec ce truc dans ma tête.
Ça me fait du bien de discuter avec toi.
C'est tonifiant.
Avec toi, je me sens forte.
Ça me plaît aussi.
Ça me plaît.
Désolé d'avoir...
- C'est rien. - Au contraire.
Quand tu y étais, j'ai pas...
Boris Eltsine a baisé mon père !
Écoutez-moi.
Vous allez finir par me servir, alors faites-le maintenant.
Je crois pas.
Vous m'empêcherez pas.
Si, on vous empêche.
Vous m'empêcherez pas.
C'est quoi, ce bordel ?
Un seul, bordel.
Un seul.
S'il vous plaît.
Je suis pas
une emmerdeuse, mais plutôt...
chelou !
C'est pas ça.
On est copains.
Vous voulez de l'eau ?
Vous pourriez boire un verre d'eau.
Un verre d'eau ?
Va te faire foutre.
T'entends ?
Sale pédale !
Espèce de putain de pédé à la con !
Connard de gay !
Je parie que ta queue est pleine de merde.
Même que ta mère la lèche !
Doux Jésus, quelle plaie !
Sors-moi le doux Jésus !
Très bien !
Moi, la connasse,
on m'empêche de boire.
Parce que ce pédé...
- Ça suffit. - Assez !
Arrêtez, sinon vous devrez partir.
Pourquoi ?
Parce que vous pouvez m'insulter,
mais vous pouvez pas jurer
devant les clients.
C'est moi, les clients, sales chinetoques.
Chinetoques ?
Je peux prendre ma soirée ?
- Vas-y. - Bien sûr.
- Je suis Sylvia. - Tricia, enchantée.
Connasse cancéreuse !
- Désolée. - C'est rien, on m'a prévenue.
À plus tard.
Tu vas bien ?
Ça va.
Pourquoi cette salope a le droit de jurer,
alors qu'on me traite comme une criminelle ?
Elle souffre d'une maladie.
Moi aussi.
J'ai un alcoolicisme.
C'est l'heure d'y aller.
- Vraiment ? - Oui.
Vous savez...
- J'ai pas besoin de ce bar. - Mais oui.
Je peux boire seule
chez moi.
Allez-y de ce pas.
Tenez. On y va.
C'est ce que je vais faire.
Bonsoir.
Oh ! Non
Je ne vais pas me plaindre de mes problèmes
Les choses sont ce qu'elles sont
Je m'installe au comptoir
Chez Horace & Pete
Parfois je me demande
Pourquoi s'infliger tant de mal
J'ai besoin de temps pour y penser
Ou peut-être j'irai boire un verre
Chez Horace & Pete
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