Crise en Six Scènes
Tu es qui ?
Une amie de Kay.
Et toi ?
Alan Brockman, enchanté.
J'étais surpris de voir une invitée.
- C'était pas prévu. - Sympa.
Mon Dieu !
Mais attends...
Je te connais !
Tu es la fille...
des journaux.
Je t'ai vue dans le journal.
Ils sont à tes trousses.
Tu es recherchée.
Reste discret et tout ira bien.
C'est fou...
Dis donc, tu es encore plus jolie en vrai !
Les photos sont très loin de la réalité,
tu es magnifique !
Mazette ! Lennie Dale.
Elle devait être partie.
Eh bien non. La police sait qu'elle est à New York.
Elle a les flics aux fesses. Elle partira quand la voie sera libre.
On va finir en prison.
Je suis du genre à me faire sodomiser.
Teint de porcelaine, taille de guêpe...
En effet. Mais tout va bien, là.
Si les flics viennent, j'ai un casier.
Un quoi ?
À Beverly Hills, on m'a arrêté pour indiscipline piétonnière.
Ils m'ont jeté sur une voiture, m'ont fouillé.
J'ai négocié la liberté conditionnelle.
Écoute.
Je ne peux pas la chasser. Je ne peux pas.
Tu as vu ce qu'elle engloutit ?
Tous les révolutionnaires mangent autant ?
Lénine mangeait autant ?
Elle était morte de faim.
D'abord,
mes biscuits aux figues, terminés.
Et il n'y a plus de poulet.
C'est quoi, ce cirque ? Elle n'arrête jamais.
Oublie ton poulet et tes biscuits aux figues.
Tu t'en passeras. On a d'autres chats à fouetter.
Le chat, il a mangé le poisson. J'avais acheté de l'esturgeon.
Tu ne ressens aucune pitié ?
Aucune. Tu sais combien ça coûte, l'esturgeon ?
Encore dans la cuisine !
J'ai rencontré Alan.
Ah oui ?
Je lui ai donné de la marijuana.
Génial ! C'est génial.
C'est dingue, il n'avait jamais essayé.
Il vit dans un cocon !
Pourquoi de la drogue ?
Pas de la drogue, de l'herbe. Et il est dans sa chambre.
S'il fumait ici, vous risquiez l'hémorragie cérébrale.
Vous allez manger le dernier morceau d'esturgeon ?
Vous le voulez ?
Oui, c'est ma petite tradition du vendredi matin.
Bien sûr, allez-y.
Vous les ploutocrates êtes perdus sans vos caprices de luxe.
Pas de rengaine sur les ploutocrates.
Je viens d'une famille pauvre de Brooklyn. Mon père était boulanger.
On n'avait pas un sou.
Je me glissais dans sa boutique le soir
et je suçais la confiture des beignets, en dessert.
On dirait Nixon.
C'était à moi de faire bouillir la marmite.
Je voulais devenir Tchekhov.
Ou Salinger, en fait.
Mais j'avais une famille à nourrir
alors j'ai travaillé sur Madison Avenue, dans la pub.
Pour vendre des produits dont personne n'avait envie ni besoin
grâce à de faux arguments.
Pas faux. Les arguments n'étaient jamais faux.
Cela dit, j'ai dû user d'ingéniosité
pour vendre la lunette à W.-C. musicale.
C'est scandaleux, comme gagne-pain.
Je ne braque pas des banques, comme vous.
Mon premier roman était en tête des ventes.
Où ça, dans la Gazette du Volailler ?
Changez de ton.
Vous ne l'avez pas lu, bien sûr.
Ça s'appelait Et la lumière fut.
Un proctologue qui trouve Dieu dans des lieux improbables.
Daube à deux balles.
Il me rapporte toujours des droits d'auteur.
Évidemment.
Pour acheter tous les produits à la con
que la société capitaliste fourgue à ses crétins de clients.
Posséder, posséder...
Le standing.
Tout ce qui crée l'illusion du bonheur.
De quoi vous parlez ? Ces diatribes, ce blabla...
C'est quoi, le sujet, exactement ?
Par exemple, ça.
Mon gaufrier. Vous êtes politiquement contre ?
- Et ça ? - Un mixeur, oui, j'ai des appareils.
Et c'est quoi, ce machin ?
Un robot à sauce choco.
Vous vous rendez compte que les gens crèvent de faim ?
- Ils veulent de la sauce choco ? - Non, andouille !
Des familles n'ont pas de quoi nourrir correctement leurs enfants.
Vous connaissez le taux de malnutrition ?
Ils crèvent de faim
et vous, vous faites des gaufres et du chocolat à la con.
Et vous, des bombes.
Vous êtes pas bête, enfin si,
mais comme des millions d'Américains passifs,
vous êtes un suiveur décérébré.
Un larbin à la mentalité de mouton.
Dehors.
Je veux que vous partiez de chez moi.
Je sais.
Mais il faut que je reste un peu ici.
Il faut que vous restiez ?
Je suis le maître de cette demeure...
Redescendez. C'est Kay qui tient les rênes, ici.
Elle comprend mon problème.
Je prépare ta chambre.
Tu préfères la mousse ou les plumes ?
Tu es zinzin ? Ne lui prépare pas de chambre.
Vous n'avez aucune conscience ?
Vos parents ne vous ont pas appris que l'injustice sociale, c'est mal ?
Que votre "Belle Amérique" n'est qu'un fantasme ?
Elle n'est pas ce qu'elle prétend être.
Mais elle peut le devenir si on recommence tout à zéro.
Mes parents m'ont appris à faire du soda à la glace
avec de l'Alka-seltzer.
Je vais bientôt quitter le pays. J'ai besoin d'un peu de temps.
Je refuse de violer la loi.
Je suis sûre que vous grugez les impôts.
Je ne gruge jamais.
Je ne déclare pas tout, c'est tout.
Je me sens détendu, bien, calme, serein...
Lennie.
Merci. Je suis sur un nuage, je surfe dans la baie d'Acapulco.
Complètement fait.
Tu entends, il surfe. Elle lui a donné une cigarette.
Ce qui est fait, c'est le fromage.
Lennie va vivre ici un moment.
Mais il ne faut pas le dire, c'est top secret.
Je suis une tombe.
Cette femme, c'est Dieu qui nous l'envoie.
Tu as lu Job, toi aussi ?
Mais je vous l'avoue, la culpabilité m'envahit à son contact.
Pourquoi ?
Je l'ai toujours trouvée craquante
et en vrai, elle est encore plus sexy !
Vous voulez être seuls ? Je peux ouvrir une bouteille de vin.
Ils s'entendent à merveille. Je n'aurais pas cru.
Je lui ai présenté sa fiancée !
Belle et révolutionnaire, le mélange idéal.
Ce système corrompu doit changer. Tous les moyens sont bons.
Bien dit ! Je comprends ses motivations.
L'Armée de libération, les Black Panthers veulent des actes.
- Pas des discours. - Ils sont prêts à aller en prison.
Alors, je ne reste pas dans cette chambre ?
Non, c'est mon bureau, et autant éviter le rez-de-chaussée.
Je te mettrai au 1er quand Sid aura enlevé les cartons.
J'invoque le code Napoléon ! Elle ne reste pas.
Arrête de râler.
C'est de la trahison !
Pire : c'est de la baraterie.
Un incendie criminel en haute mer.
Je vais préparer ta chambre. Viens.
Kay, c'est un incendie criminel en haute mer !
Merci de me soutenir.
Ou alors, tu planes ?
Oui.
Mais je me sens bien.
Et je crois vraiment que l'Amérique doit changer profondément.
Et comment tu comptes t'y prendre ?
En te plaignant au New York Times ?
Ça existe, la résistance passive.
On ne fait pas d'omelette sans casser d'œufs.
D'accord, la vie est un choix.
Le vrai changement sort d'un canon de fusil.
Ou d'un isoloir.
Je fais des donations !
Tu te dis : il se foule pas, il prend pas de risques.
Oui. Des mots alors qu'il y a des morts !
OK, les mots sont vains.
Tu fais quoi dans la vie ?
Laisse-moi t'expliquer !
Déjà sur la défensive ? Tu fabriques des armes ?
Je viens d'une famille de banquiers, j'ai ça dans le sang.
Ça ne te dérange pas
que ce pays soit aux mains de l'oligarchie patronale ?
Je ne suis pas toujours d'accord avec mon père.
Que quelques personnes contrôlent les richesses ?
La vie est injuste.
Ils ont du sucré ?
Si Washington et Jefferson s'étaient contentés de voter et de faire des dons,
tu serais pas là !
J'aimerais bien faire ce que tu fais,
des actions concrètes pour changer les choses.
Mais je ne suis pas sûr que le seul moyen soit le fusil.
"La violence est la mère de toutes les valeurs de ce monde."
Tu sais de qui c'est ?
Robinson Jeffers, un de mes poètes préférés.
Je vais te donner une liste de bouquins à lire.
Prends-en pour Kay aussi.
Génial. Elle anime un club de lecture.
Mais elles lisent pas de trucs politiques, plutôt les romans.
La fiction, c'est des contes de fées.
Comment tu t'es radicalisée ?
À cause d'un mec dont j'étais amoureuse, à la fac.
Enfin, j'étais amoureuse de deux mecs, à Berkeley.
Un Juif et un Noir.
Combinaison fatale !
Abe Cohen.
Un marxiste radical.
Et Elton Crawford.
Il écrivait des sonnets sublimes
où il explosait la Maison Blanche et empoisonnait l'eau.
Je couchais avec le Noir pour absorber sa rage politique
et avec le Juif pour m'imprégner de la culpabilité du petit bourgeois.
Le coït peut être instructif.
J'avais un psy, à l'époque.
Freudien jusqu'à l'os.
Pas un mot, pas un geste.
J'arrive, je m'allonge
et 3 min après, il meurt d'une crise cardiaque.
J'ai rien vu, j'ai parlé pendant 55 minutes.
L'une de mes séances les plus fructueuses.
- Moi aussi, j'ai vu un psy. - Pourquoi ?
Problèmes d'impulsivité.
Selon le psy, mes parents sont trop stricts et surprotecteurs.
Mais je les aime !
Pourquoi je te dis ça ?
Je suis pour les psys, c'est tout.
Dis, il te reste de l'herbe ?
Je suis dans tous mes états. Mon avocat va me rappeler.
Ne le dis pas à ton avocat, je t'en prie.
Dans quelques semaines, elle s'en ira. Sauf si tu gâches tout.
Elle va se faire arrêter et nous impliquer.
Mais non, voyons. Elle ne dira rien.
Si ! Ils lui feront cracher le morceau à la matraque !
C'est dans les films, ça.
Dans la vie, c'est au tuyau en caoutchouc.
Ils n'auront besoin de rien, elle parle en dormant.
Un micro dans sa cellule, et elle dira :
"Merci, Kay et Sidney Munsinger,
de m'avoir aidée à trahir mon pays."
Quelle angoisse...
Non, n'envoyez personne.
Je me suis trompé de bouton sur l'alarme, elle n'est pas cassée.
Mais merci d'avoir appelé. Non, tout va bien.
Dieu vous bénisse, vous et vos enfants.
Tu débloques.
Qu'est-ce que tu fais ?
Mais enfin, c'est quoi ces chichis ?
On n'est pas à l'hôtel !
Tu ne lui mets pas deux bonbons sur le lit ?
Va travailler.
Va présenter ton feuilleton.
En deux mots, c'est une famille un peu farfelue.
Le père, la mère, un fils et deux filles.
L'une des filles est ravissante,
l'autre est plutôt rondelette,
ce qui permet de faire des blagues sur les gros.
Pas méchantes,
mais il y a un filon comique à exploiter, sur le surpoids.
Voici l'idée principale :
ils ne vivent pas dans une belle maison
mais dans... des cavernes, ce sont des Néandertaliens.
Ça se passe il y a un million d'années,
ils font du feu, portent des peaux de bête, des gourdins,
et ils ont un tyrannosaure domestique.
On a une réunion à midi ?
Je vous raconte l'intrigue.
L'intrigue, c'est que...
le fils est assez sensible.
Il aime dessiner. Il dessine des bisons sur la paroi.
Surtout des bisons. C'est ce qu'ils dessinaient.
Il est amoureux d'une fille d'une autre caverne.
Elle a évolué, ce n'est pas une Néandertalienne.
C'est une... je sais pas quoi...
une Cro-Magnum, Cro-Magnonne...
Je n'arrive pas à suivre.
Mais elle est au-dessus.
Vous voyez le potentiel comique.
Mel est l'as de la blague, il est à mourir de rire.
Moi, ma spécialité,
c'est la texture.
Les possibilités comiques sont innombrables.
Je veux bien un café.
Alors, t'en dis quoi ?
Tu l'as bien vendu. Mais ils voulaient un truc plus contemporain, je crois.
Ça va, chez toi ?
Comment ça, chez moi ?
Tout va très bien.
Pourquoi tu demandes ça ?
Tu es bien nerveux.
Je ne suis pas nerveux.
Je demandais, comme vous hébergez quelqu'un.
Elle ne va pas rester.
Elle ? C'est pas un garçon ?
Mais si, c'est un garçon.
D'accord. Tu as dit "elle".
Oui, mais c'est un garçon, il s'appelle Alan.
Tu veux le voir ? Je peux te le présenter.
D'accord, c'est un gars, j'ai compris.
On change de sujet ?
Tu es tendu, aujourd'hui. Détends-toi.
Tu as fait ta présentation, la balle est dans leur camp.
Tout est parfaitement normal, chez moi.
Tu voulais changer de sujet.
Lance un thème.
T'as vu, les évadés ? Les révolutionnaires ?
Tu suis la chasse à l'homme ?
Y a même une fille.
T'as vu ça ? Belle nénette, mais dure à cuire.
Elle viendrait d'une bonne famille.
D'après le journal.
En fait, ces gens-là, ils aiment pas la guerre,
que les pauvres et les Noirs se fassent entuber.
Et d'un coup, ils envoient tout bouler, ils veulent une révolution.
Oui, mais il faut qu'ils agissent à l'intérieur du système.
Sinon, je le disais à Lennie, c'est le chaos !
Lennie ?
Lennie Lipshitz, mon tailleur.
On parle politique.
Je lui disais que les Pères fondateurs
nous ont donné un moyen de modifier la Constitution.
Sans chaos. Si je la croisais,
je la prendrais entre 4 yeux et je la sermonnerais.
Y a une grosse récompense sur sa tête.
C'est un symbole, maintenant.
C'est un symbole, évidemment.
Un symbole de quoi ?
Blanche, classe moyenne, femme,
militante, inflexible,
prête à être violente.
Une radicale.
Exactement. Je les aime pas, ceux-là.
Ça s'appelle "soupe de palourdes" et y a pas une seule palourde !
C'est de la publicité mensongère.
À mon avis,
c'est qu'une loubarde.
Ces gens-là, ils se traînent des casseroles.
Problèmes de famille, maltraitance,
soucis avec frères et sœurs, petit ami... Du psycho-n'importe quoi.
La colère s'accumule, qu'elle justifie avec une noble cause :
la guerre, les pauvres, les Black Panthers.
"Allez, on gueule contre l'État."
Ça lui permet d'exprimer sa colère personnelle
sous le vernis d'un combat politique à la noix.
Mais il n'y a pas de palourdes dans ta soupe. Ça t'embête ?
T'entends ce que je dis ?
Oui, je comprends.
Tu dis qu'elle fait une omelette
et qu'elle est prête à casser des œufs.
Je vois pas le rapport.
C'est une expression : on ne fait pas d'omelette sans casser d'œufs.
De jambes. De jambes ou d'œufs.
Œufs, pas jambes. "Sans casser d'œufs."
Je me suis cassé une jambe, une fois.
Je faisais une omelette aux champignons,
j'ai glissé sur du gras de poulet et je me suis cassé une jambe.
Ça te va qu'ils brûlent notre drapeau ?
Non, c'est terrible. Et ce qui est pire, c'est tuer un flic.
Pourquoi je parle si fort ? Tu es devant moi.
C'est exaspérant.
Ils sont mobilisés, et hop, ils filent au Canada.
Tu imagines le froid qu'il fait, au Canada ? On se gèle !
Tu as fui l'armée, toi ?
Jamais de la vie je n'irais au Canada ! Je n'y suis jamais allé.
Moi, quand on m'a appelé, j'ai obéi et j'ai servi mon pays.
Moi, devant le Conseil de révision, j'ai vomi.
Ah bon ?
Tous ces hommes nus... J'arrêtais pas de vomir.
Ça me fait ça, les hommes nus.
Et pas que les hommes. À Chinatown,
les canards qui pendouillent tout nus, ça me donne la nausée.
Tous ces trucs-là.
Ma femme, je tolère.
Ils vont la choper, cette tordue. Tous les flics sont sur le coup.
Ils les ont à l'œil, ces gens-là.
L'article dit qu'elle est peut-être ici, à New York.
Ils donnent une adresse ?
Elle aurait des contacts dans le coin.
Le FBI épluche ses relations passées.
Cette gamine mérite d'aller en prison.
- Qu'est-ce que tu regardes ? - Tu vois ces types ?
Tu crois qu'ils sont là pour nous ?
On dirait des agents, non ?
L'un d'eux ressemble à un type de chez Morris.
Pas des agents du showbiz. Des fédéraux.
Du FBI ?
Non, mais... et alors ?
Tu crois qu'on devrait être surveillés ?
C'est pas le FBI. Et on s'en fout, on n'a rien fait.
Regarde si le truc à serviettes ne cache pas
un micro ?
Ça va pas, t'es timbré ?
Non, vérifie. Ils mettent leurs micros n'importe où.
Vérifie.
Vite fait, allez !
Je mange, je vérifie pas... Tu es fou ?
C'est un blintz ?
C'est un taco.
- Je peux regarder ? - Dedans ?
Oui. Je peux... ?
Leurs micros sans fil se mettent n'importe où.
Mademoiselle, l'addition.
Faut pas rester là.
Y a rien.
Donnez.
- J'ai pas fini ! - Ne parle pas dans le taco.
Tenez, c'est pour vous.
Merci pour tout. On doit partir.
- On s'en va. - Il y a 60 dollars !
Ça va, le service était bien.
Viens.
Merci.
Je t'ai préparé une liste.
Des livres politiques que tu devrais lire. Tu vas adorer.
C'est qui, le président "Mayo" ?
Ça se prononce "Mao".
Fais lire ça à ton club de lecture.
Elles vont trouver ces auteurs très intéressants.
Merci.
Sous-titres : Maï Boiron