Le monde s'est arrêté.
Depuis quelques jours, on assiste à un fait rare.
Les JT, les réseaux sociaux, les unes des journaux
ne concentrent plus leur attention sur le mal,
mais sur le bien.
Plus sur la guerre et le terrorisme, mais sur l'amour.
Ceci est dû aux lettres bouleversantes de Pie XIII.
Le monde s'est arrêté...
Il s'est arrêté pour parler d'amour.
Très Saint-Père,
l'attachée de presse en chef est là.
Elle vous attend.
Vous êtes sûr ?
Très Saint-Père,
le Premier ministre italien repousse encore
la loi sur l'impôt du Vatican et les unions civiles.
Ses partisans de gauche veulent en découdre.
Ils soutiennent que c'est votre faute,
que c'est vous
qui l'avez fait changer d'avis.
Et je suis de leur avis.
Peut-être bien.
- Comment avez-vous fait ? - En l'humiliant.
Vous n'imaginez pas ce qu'on peut obtenir
en humiliant ses semblables.
Mais il y a un secret.
Lequel ?
La personne humiliée ne doit pas s'en rendre compte.
Si vous me permettez, vous êtes diabolique.
Vous trouvez ?
J'entends plutôt dire que je suis un saint.
Comment ça s'est passé avec le patriarche de Moscou ?
Il est plus rasoir qu'un tournoi de golf à la télé.
Quelle est notre prochaine série de décisions ?
Vous rappelez-vous que mercredi, vous avez promis de faire le guide
dans les musées du Vatican pour une sortie de CE2 ?
Seigneur Tout-Puissant,
quelle atrocité ai-je pu commettre pour mériter ça ?
Je ne sais pas si je pourrai tenir cet engagement.
Mercredi, je dois regarder le golf à la télé.
Très Saint-Père, les enfants seraient déçus.
Ce sont eux qui m'ont déçu.
Vous n'avez pas aimé votre enfance ?
Tout ce dont je me souviens, c'est qu'un jour, elle a disparu.
Pince à linge.
A-t-on pu confirmer les dires de David Tanistone ?
Je crois, oui.
Sa mère a eu une liaison avec l'archevêque Kurtwell
quand ils étudiaient à l'université catholique de Washington.
Puis, ils ont progressivement cessé de se voir.
Elle, en bonne catholique, a décidé
de donner naissance à son fils.
Après quelques années, poussée par la situation financière délicate
dans laquelle elle se trouvait,
elle a décidé de demander de l'aide à Kurtwell.
C'est là que Kurtwell a appris son existence.
Mais entretemps, un véritable séisme
avait dévasté cet homme
et ce jeune homme en a subi les conséquences.
Pour le reste, il faudra demander à Kurtwell.
Je compte remanier les choses
et j'aimerais que vous deveniez mon secrétaire particulier.
Sœur Mary
est arrivée au terme de sa mission et à présent,
à juste titre,
elle veut passer à autre chose.
Elle est arrivée au terme de sa mission ?
L'enfant pape
est devenu un homme.
Il avait besoin d'une présence maternelle
mais aujourd'hui, il a besoin d'un collègue.
Qu'en pensez-vous ?
Je ne peux l'accepter.
Pourquoi ?
Ce serait hypocrite.
Qu'y a-t-il d'hypocrite à ça ?
Je suis homosexuel.
Et vous voulez chasser de l'Église tous les homosexuels.
Chaque règle a ses exceptions.
Mais je n'adhère pas à l'exception que vous feriez pour moi.
Pas plus qu'à la règle.
C'est une énorme erreur de ne pas accepter les homosexuels.
Une énorme erreur de les comparer à des pédophiles
comme vous le faites.
C'est une généralisation inacceptable.
Comment pouvez-vous ne pas voir,
vous plus que quiconque, Très Saint-Père,
l'auteur de ces lettres d'amour déchirantes,
que la pédophilie n'est que violence
alors que l'homosexualité n'est qu'amour.
Vous refusez d'être mon secrétaire mais vous remplissez déjà ce rôle.
Vous me donnez des conseils, ce que fait un secrétaire.
Dans ce cas,
en plus de vous donner des conseils, je veux que vous les acceptiez.
J'accepte tant de choses,
Gutierrez, et personne ne le remarque !
C'est le destin d'un pape, le destin du pouvoir.
Essayez de suivre mon raisonnement.
Si je vous demande d'être mon secrétaire particulier,
ne suis-je pas en train de revoir ma position sur l'homosexualité ?
Ou pensez-vous réellement
que je ne savais rien de votre homosexualité
ou du fait que vous aviez été abusé, enfant ?
Je le savais, c'est pourquoi je vous ai envoyé voir Kurtwell,
et que je veux vous avoir à mes côtés
pour travailler sur l'avenir.
Pour ça, il faut les bonnes motivations
et vous les avez.
Les bonnes motivations peuvent changer le monde.
Vous avez changé,
depuis votre retour.
En quoi ai-je changé ?
Vous avez transformé la peur en colère.
Très bien,
Gutierrez.
Très bien.
Je vous implore
de me confier
l'enseignement le plus sage que vous avez reçu.
Au bout du compte,
plus qu'en Dieu,
il est nécessaire de croire en toi-même, Lenny.
N'avez-vous rien...
de mieux ?
C'est affligeant...
de platitude.
Si seulement tu savais
combien peut s'avérer exacte une platitude affligeante,
mon cher confrère.
Après tout,
regarde-nous.
Nous sommes le pouvoir.
Et le pouvoir est d'une platitude affligeante.
Nous nous occuperons de vous, un jour, Votre Sainteté.
Comment ça ?
Vous serez un saint. Je suis très sérieux.
Je n'ai pas besoin de gravir d'autres échelons.
Vos prières, Très Saint-Père,
vos prières touchent Dieu.
Quand ça ?
Tenons-nous-en aux faits,
sans parler de l'acte mémorable que vous avez accompli à quatorze ans.
Dans la chambre de l'épouse du gardien, gravement malade,
soudain guérie.
Donc,
voici la simple vérité.
Esther et Peter étaient infertiles, stériles, inféconds.
La femme s'est confiée à vous et vous, Très Saint-Père,
ne lui avez pas simplement conseillé d'aller voir un médecin.
Non, au lieu de ça,
Votre Sainteté a prié.
Esther est tombée enceinte
et a donné naissance à un bel enfant.
De plus,
il est apparu évident que sœur Antonia
était en fait une femme indigne,
malfaisante.
Vous aviez le pouvoir de lui retirer son poste.
Le pouvoir de la punir.
Vous n'aviez qu'un document à signer.
Mais vous avez choisi de ne rien en faire.
Vous avez choisi de prier,
sous la pluie,
à genoux sur le bitume d'une aire de repos d'autoroute.
À ce moment précis,
sœur Antonia a quitté la scène grâce à une punition divine.
Et...
ce sont le genre de choses que font les saints.
Ils sont animés d'une foi si inébranlable
qu'ils croient en Dieu,
au pouvoir de Dieu,
avant de croire
au pouvoir des êtres humains.
Vous voyez, Très Saint-Père, les miracles arrivent.
Il suffit de rester à l'écoute.
Vous l'êtes toujours pour la bienheureuse Juana ?
Toujours.
À quinze ans,
elle allait voir les enfants à l'hôpital.
Elle emportait toujours des mandarines.
Peu importe qu'ils les mangent.
Elle voulait qu'ils les épluchent
et qu'ils en pressent la peau
pour s'asperger du parfum vif et inoubliable du fruit.
Puis elle disait aux enfants :
"Je m'éloignerai de vous
"et vous vous éloignerez de moi
"mais peu importe
"car tout ce qui restera sur terre
"sera le parfum de la bonté."
Je pourrais vous écouter des heures.
Cette histoire nous dit quelque chose d'important.
La bonté, si elle n'est pas accompagnée d'imagination,
court le risque de n'être que de l'exhibitionnisme.
C'est très vrai.
Très vrai.
Si vous voulez tout savoir
sur la bienheureuse Juana, nous avons une belle occasion.
Chaque Noël, les enfants miraculés, qui ont la cinquantaine,
se rassemblent dans la ville de Guatemala
et racontent leur guérison miracle.
J'y ai assisté. C'est une expérience émouvante et inoubliable.
Ils seront tous enchantés
que vous veniez.
Vous proposez que je passe Noël au Guatemala ?
Oui.
Ce geste marquerait les esprits.
Entendu, nous irons au Guatemala.
S'il est entendu que ce sera une réunion privée, en petit comité.
Loin des foules
et de la presse.
Rien que nous. Et les enfants miraculés.
Ce sera conforme à vos souhaits.
Les enfants, aujourd'hui,
nous allons visiter les musées du Vatican.
Et je serai votre guide.
Tout à l'heure,
il neigeait et maintenant, il pleut.
Quel dommage.
La neige, c'est tellement mieux que la pluie.
N'est-ce pas ?
Mais...
s'il pleut,
cela signifie que vous n'avez pas été sages.
Pourquoi ?
Parce que
les gouttes de pluie sont les larmes du Christ.
Si Jésus pleure,
cela ne peut signifier qu'une chose, vous l'avez mis en colère.
Quoi ?
Je plaisantais.
Un peu d'humour,
bon sang.
Les enfants,
voici le programme. Nous allons commencer
par manger des hamburgers-frites,
puis nous continuerons la visite des musées.
Suivez-moi !
Tu ne vas pas manger des hamburgers et des frites ?
Ma mère veut que je suive le régime crétois.
Je comprends.
Je veux pas d'une mère barbue.
Apprends à te contenter de ce que tu as.
Je veux pas me contenter.
Tu as raison.
Moi non plus, je ne veux plus me contenter.
Comment ça va ?
Qui ça, moi ?
Je suis toujours de bonne humeur.
J'associe toujours la bonne humeur
à la bêtise.
Et vous avez raison, Votre Sainteté.
Mais vous n'avez pas idée de l'énergie que l'on tire
de la bonne humeur et de la bêtise.
Qu'avez-vous à me dire ?
Je voulais vous informer
d'une enquête publiée dans une revue il y a huit ans :
Universo Catolico.
À quel sujet ?
Nous avions demandé
à un groupe de gens s'ils voulaient assister à un sermon du pape
en face à face.
Quel résultat ?
99 % des catholiques.
Et ça changerait les choses ?
Non, Votre Sainteté.
Ça ne les changerait pas.
Un pape ne change pas les gens.
Bon...
Donc, vous me confirmez
qu'il n'y a aucune raison valable
pour que j'apparaisse en public.
Mais si, il y en a une.
Dites.
Si vous apparaissez en public,
vous aiderez ces personnes à être de bonne humeur.
Je ne suis pas un comique.
Peu importe.
C'est d'être ici qui aidera les gens à être de bonne humeur.
Ce n'est pas mon rôle.
Si, c'est votre rôle.
Votre Sainteté...
vous avez beaucoup changé
depuis le début de votre papauté.
Le chagrin nous change, Aguirre.
Et pas la bonne humeur ?
Qu'avez-vous aux mains, Votre Éminence ?
Très Saint-Père...
Le froid en Alaska,
quand je dis la messe au grand air.
Vous ne mettez pas de crème ?
Je suis allergique. Et...
j'ai des rhumatismes.
On dirait les mains du Christ sur la croix.
Que Dieu vous bénisse, Très Saint-Père.
Je ne peux même plus tenir un verre.
Cet homme s'appelait Jack Walser.
C'était le concierge de l'immeuble
où nous vivions,
avant que le Seigneur ne m'appelle à Lui.
Il avait réparti les locataires en deux catégories.
Les natifs et les nomades.
Ma famille appartenait à la catégorie des nomades,
car nous n'avions pas l'argent pour assurer la stabilité
dont jouissaient les natifs.
Un jour, Jack a sonné à notre porte à 10 h du matin.
Il pensait que je serais à l'école.
Mais...
ce jour-là, j'étais encore à la maison.
Au lit, fiévreux.
La porte de ma chambre était ouverte.
Il s'est étendu sur un canapé
où mon père aimait s'asseoir en écoutant la radio.
Il l'a trempé
avec ses vêtements mouillés.
Et il m'a dit que la fête était terminée
pour nous, les nomades.
Les propriétaires avaient décidé de doubler le loyer.
Il a dit ça avec un tel plaisir, une telle délectation.
Puis il m'a fait signe de venir près de lui.
Et il m'a dit,
sur un ton que je n'avais jamais entendu,
"À genoux".
Pour finir,
il a dit la chose la plus vulgaire que j'aie jamais entendue.
"Il y a deux raisons pour qu'un être humain
"s'agenouille.
"L'une, pour prier.
"L'autre, pour savoir qui il est."
Je n'avais que douze ans, Très Saint-Père.
Douze ans !
Continuez, Monseigneur.
Votre histoire n'est pas finie.
Que voulez-vous savoir d'autre ?
Ce qui s'est passé après.
Vous voulez savoir si, une fois adulte,
je suis devenu comme Jack Walser.
Évidemment, c'est tout ce qui vous intéresse.
Peu vous importe un gamin de douze ans à genoux
devant un homme aux habits mouillés
par une froide journée de février 1955.
Nous nous intéressons,
Monseigneur...
à tous les enfants.
Sans exception.
Entendu.
Alors...
allons-y.
Oui,
Très Saint-Père,
tout le reste de ma vie,
je me suis comporté
comme Jack Walser.
Ça vous suffit ?
Venez là, Monseigneur.
J'ai pris une décision.
Je vous renvoie aux États-Unis.
Où voulez-vous aller ?
À New York !
Je veux rentrer chez moi.
D'accord.
Très Saint-Père...
infinie est votre compassion.
Infinie est votre aptitude au pardon.
Je n'ai qu'une simple demande.
Tout ce que vous voudrez.
Je veux m'assurer
que vous souhaitez vraiment rentrer.
Je vous demande de placer votre doigt sur New York.
Sur le globe.
Ketchikan, en Alaska.
Je connais.
C'est très joli.
Une petite ville
de 8 000 habitants. Le froid est si intense
qu'il vous tranchera les doigts.
Mais comme l'a dit le lauréat du prix Nobel Brodsky :
"Aux basses températures, la beauté est beauté."
Archevêque Kurtwell...
votre maladie vous a trompé.
Le bruit court que je suis sur le point de quitter le Vatican.
Tu dois reconnaître
que les bruits qui courent au Vatican
correspondent presque toujours à la vérité.
Je vais aller où ?
Là où tu as toujours rêvé d'aller.
Avec des enfants.
Tu es orpheline.
Les orphelins veulent rester auprès des enfants.
Comment sais-tu que je suis orpheline ?
Je l'ai toujours su.
Comment ?
C'est difficile,
pour un saint,
de répondre à toutes les questions de l'humanité.
Est-ce que je peux recommencer à t'appeler Lenny ?
- Si je peux t'appeler Ma. - Oui.
Tu peux m'appeler Ma.
Je vais aller où ?
En Afrique.
Prendre la place de sœur Antonia.
Puis tu superviseras les 250 autres villages de la bonté.
J'aimerais en ouvrir d'autres,
consacrés aux enfants.
Qu'en penses-tu ?
C'est une bonne idée.
À la fin, nous retournons tous là où nous avons débuté.
Et toi, quand retourneras-tu là où tu as débuté ?
Où ai-je débuté ?
Avec deux parents hippies.
J'ai arrêté de chercher mes parents.
- J'ai arrêté de chercher Dieu. - Ne redis jamais ça.
En vérité, tu n'as jamais cherché.
Tu te cachais.
Quand veux-tu que je parte ?
Demain matin.
Avant ton départ,
si tu veux,
tu peux dire au revoir au cardinal secrétaire d'État.
À bientôt, saint.
À bientôt, Ma.
{pub}Vous vous sentez mal ?
Ce n'est qu'une gêne passagère.
J'appelle le médecin ?
Ce n'est rien de grave. C'est passé.
- Vous êtes sûr, pas de médecin ? - Ça va mieux.
Vous croyez en Dieu ?
Oui.
Pas moi.
Ceux qui croient en Dieu ne croient en rien.
Tu avais compris que j'aimais cette femme, pas vrai ?
Oui, tu l'avais compris.
Tu lis dans mes pensées.
Et la revoilà,
une fois de plus, la sempiternelle question :
qui a dit qu'un homme ne pouvait pas aimer
Dieu et une femme ?
C'est une connerie !
Il y a un truc qui m'échappe,
tu es supporter de la Lazio comme ton père
ou de Naples comme moi ?
Tu es ambigu sur ce point.
Tu dis ?
Tu veux savoir ce qu'est devenu Tonino Pettola ?
Écoute, à vrai dire...
Avec Tonino Pettola, il s'est passé...
quelque chose de scabreux.
Je ne voulais pas, mais le pape...
Bref, Tonino Pe...
Mon Dieu, j'allais te le dire.
Non, mon ami, excuse-moi, mais je...
je ne peux pas dire ce qui lui est arrivé.
Pardonne-moi, même à toi qui es mon meilleur ami.
Certains secrets ne doivent être gardés que par une personne.
Ne m'en veux pas.
Je t'aime comme le fils que je n'ai jamais eu,
mais ce qu'est devenu Tonino Pettola, je ne peux pas le révéler.
Joyeux Noël, Girolamo.
Vous aviez raison.
Quand un orphelin grandit,
il peut se découvrir une nouvelle jeunesse.
Et alors,
il aura quelque chose à dire.
Vous
avez quelque chose à dire.
Je le sais.
Je le sens.
Vous le direz.
Votre Sainteté,
vous le direz.
Vous le direz !
Votre famille est très unie, Éminence.
Très affectueuse.
J'ai passé un bon réveillon de Noël.
Me permettez-vous d'être indiscret et de dire une chose
qui vous concerne ?
Bien sûr.
Vos parents vous ont abandonné quand vous étiez enfant.
Ça n'a rien d'exceptionnel. On peut être contraint
d'abandonner son enfant pour toutes sortes de raisons.
Rien ne prouve qu'ils soient morts.
Vous êtes devenu l'un des hommes les plus célèbres de la planète
mais ils ne vous contactent pas.
Je me demande pourquoi.
Parce qu'ils se sentent coupables ?
Mais la perspective d'une réconciliation
devrait l'emporter
sur une quelconque culpabilité.
Comment l'expliquez-vous ?
Très simplement.
C'était des hippies.
Ils ont sûrement gardé leurs idées libertaires et progressistes
de l'époque.
Et vous devenez
le champion mondial des idées
qui vont totalement à l'encontre des leurs.
Ils ne m'ont pas contacté
pour divergence d'opinions politiques ?
Je pense que quand on a le courage
d'abandonner un enfant,
on doit aussi pouvoir trouver la force
de le répudier.
Très Saint-Père, l'avion nous attend sur le tarmac.
Quand vous voudrez, tout est prêt.
Nous n'allons plus au Guatemala.
Les miraculés
de la bienheureuse Juana seront très déçus.
Sûrement.
Mais avec le temps,
ils comprendront.
Quand j'étais enfant, mon rêve était de devenir cardinal.
Et vous, Très Saint-Père,
que rêviez-vous d'être, quand vous étiez enfant ?
Je rêvais d'être un enfant.
Et aujourd'hui,
où est Dieu ?
À Venise.
À Venise ?
Et où vit-Il, là-bas ?
Ça, je dois le découvrir.
Pardon.
Excusez-moi.
Pardon, merci.
Excusez-moi.
Très Saint-Père,
je vous apporte
quelque chose d'un peu bête.
Ça n'a pas vraiment de valeur
mais ça m'a fait penser à vous.
Ça dit
qu'on peut voir à plus de 100 mètres.
Très Saint-Père,
le directeur du restaurant
et tout le personnel
aimeraient que vous donniez la bénédiction.
Ils sont tous derrière vous, à attendre.
Si vous vous retourniez, pour eux,
ce serait un petit miracle.
Non.
Ça serait se donner en spectacle.
Quand on lui a demandé :
"Qui est Dieu ?"
"Dieu est une ligne qui ouvre",
a répondu la bienheureuse Juana.
Elle n'avait que quatorze ans.
Et personne n'a compris
ce qu'elle voulait dire.
Puis,
tous les enfants ont posé
à la bienheureuse Juana, mourante,
des dizaines de questions.
"Sommes-nous morts ou vivants ?"
"Sommes-nous fatigués ou vigoureux ?"
"Sommes-nous en bonne santé ou malades ?"
"Sommes-nous bons ou mauvais ?"
"Avons-nous encore le temps
ou en manquons-nous ?"
"Sommes-nous jeunes ou vieux ?"
"Sommes-nous propres ou sales ?"
"Sommes-nous idiots ou intelligents ?"
"Sommes-nous sincères ou fourbes ?"
"Sommes-nous riches ou pauvres ?"
"Sommes-nous des rois ou des serviteurs ?"
"Sommes-nous bons
"ou beaux ?"
"Sommes-nous chaleureux ou froids ?"
"Sommes-nous heureux ou aveugles ?"
"Sommes-nous déçus
"ou joyeux ?"
"Sommes-nous perdus
"ou trouvés ?"
"Sommes-nous des hommes
"ou des femmes ?"
"Peu importe",
a répondu la bienheureuse Juana,
sur son lit de mort
à seulement dix-huit ans.
Et elle a ajouté,
au seuil de la mort,
les larmes aux yeux,
"Dieu ne permet pas qu'on Le voie.
"Dieu ne crie pas.
"Dieu ne murmure pas.
"Dieu n'écrit pas.
"Dieu n'entend pas.
"Dieu ne bavarde pas.
"Dieu ne nous réconforte pas."
Et tous les enfants lui ont demandé :
"Qui est Dieu ?"
Juana a répondu :
"Dieu sourit."
Ce n'est qu'alors que tout le monde a compris.
À présent,
je vous implore
de sourire.
Souriez.
Ce n'est rien, rien du tout.
{pub}Un jour, je mourrai.
Et enfin,
je pourrai embrasser
chacun de vous.
Un par un.
Oui.
Je le ferai.
J'ai la conviction que je le ferai.
Appelez un médecin.
Adaptation : Géraldine le Pelletier
Sous-titrage TITRAFILM