Bonjour, mes amis.
Doux zombie Jésus, c'est Sketchy et Skeezy.
- Précédemment... - L'immortalité ?
- C'est lui. - Il doit te mordre.
Les visions que tu as, ne les ignore pas.
L'inconscient est très puissant.
L'arc-en-ciel noir est réel.
Quelqu'un ?
J'y vois rien.
Tu vois quelqu'un ?
Quel merdier.
Putain de mousse qui m'asphyxie.
Merci, beau gosse.
Faut trouver Warren.
Des Z.
Comme si la mousse suffisait pas, y a aussi des chatons.
On est encerclés, Murphy, faut qu'on se batte.
C'est l'heure du duel.
C'est sans fin.
- Continue de tuer. - Tu crois que je fais quoi ?
Derrière toi.
Doc, regarde, là-bas.
La civilisation. Viens.
- Ouvrez. - Tirez.
Quoi ?
Sketchy ?
Skeezy ?
Quoi de neuf ?
Timing parfait.
Vous voulez un rasage et une coupe ?
Salut, les gars, ça fait un bail.
Un rasage ?
Ça vous dérange...
Attends, ta barbe...
C'est avant-gardiste.
C'est gentil, mais on doit trouver Warren.
Avec cette tempête ? C'est une blague.
Non, elle...
- Une femme bien. - Débrouillarde.
- Avec moi aussi. - Pas faux.
- Quelle harmonie. - C'est bon ?
Warren a changé.
Énormément.
Son coeur bat toujours ?
- Oui. - C'est mon genre de fille.
On se connaît ?
On s'est déjà vus ? Votre visage m'est diablement familier.
J'en doute.
Mais on m'a déjà dit que j'avais un visage connu.
- Diablement ? - Familier.
- Armes ? - On doit bouger.
C'est quoi, ta phrase ? "Jamais quitter le bateau".
Mais je dis toujours aussi
"Jamais retourner dans les trucs toxiques".
- Je ressortirais pas. - Allez.
Fais une pause. Tu sais...
Sa mousse est le fin du fin.
C'est bon, je prends, où je range ça ?
- Armes. - Là-dedans ?
Suis ton conseil, faut trouver Warren et les autres.
Warren doit être à couvert,
à attendre la fin de la tempête.
Ça se lèvera vite ?
Impossible à dire.
Retombées nucléaires.
Des années de produits chimiques.
Des millions de macchabées relâchant du gaz.
Et boum.
Zombie frappé.
Si vous continuez, vous la perdrez ou perdrez du temps.
Tu vois ?
Allez, Doc, vis un peu.
C'est peut-être notre dernier bout de paradis.
En plus, Warren est indestructible, ou presque.
C'est ma canne.
Vu qu'il est marqué "entrée libre",
je suppose que je peux entrer avec ?
Vraiment ?
Vous et moi, on part du bon pied.
Gare aux coupures.
Je saigne facilement.
Tiens bon, chef.
410 - Frenemies
One Man Team
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Pas trop court au-dessus. Virez la saleté, pas la barbe, d'ac ?
Aucun problème.
Je peux mourir et monter au paradis.
- Dis pas ça. - Quoi ?
Ils ont dit que vous seriez pas le premier.
Je veux, mon n'veu.
Ta barbe, c'est de la laine d'acier.
Ou t'es émoussé.
Je crois pas.
C'est comme chercher une aiguille dans une botte de foin.
Je trouve pas le souvenir qui m'aiderait.
Mais j'ai un drôle de sentiment.
Votre visage doit jouer.
Jouer ?
Je me rappelle votre visage, ça devait être important.
Pourtant, j'en ai oublié, des visages.
Votre esprit vous joue des tours.
Peut-être.
- Peut-être... - Déjà vu !
- Troisième oeil. - Intuition féminine.
- Télékinésie, sinon. - Télépathie, plutôt.
- Non. - Si.
Non.
Si.
Écoute, la télékinésie, c'est plier des couverts par la pensée.
La télépathie, c'est lire les pensées et les émotions.
- Comme un médium. - Il a raison, je l'ai fait sous peyote.
Et je me suis téléporté avec une Amérindienne très bien.
Une femme médecin.
On peut qu'aimer ce salopard.
On a un aller simple pour l'enfer, et il arrive à faire la sieste.
Ne bougez pas. Je veux pas vous couper.
Sérieux,
vous avez des mains magiques.
- C'est quoi votre nom ? - Sal, pour Salazar.
Salazar !
Salazar l'Albanais.
Il est albanais ?
J'ai entendu un accent.
C'est pas albanais, mais grec.
Dieu merci.
Les Albanais nous détestent.
Je pensais le tenir.
T'en fais pas, la Grèce est à côté de l'Albanie.
- Presque des voisins. - Rien à voir.
Ah bon ?
L'Albanie, c'est l'Albanie. La Grèce, c'est la Grèce.
Idem pour la Macédoine.
Qui a parlé de la Macédoine ?
C'est un exemple. Et on a inventé le sandwich.
Quel rapport ?
La Grèce a pas inventé le sandwich.
C'était Rome.
Pour manger tout en violant et pillant.
Tout le monde sait ça.
Presque, mais vous avez tort.
1762, Angleterre.
John Montagu, 4e comte de Sandwich, sans rire.
Il a demandé à son chef de mélanger de la viande et du pain
pour ne pas avoir à quitter la table de jeu.
Sérieux ?
Ça me rappelle une autre invention
baptisée d'après l'inventeur.
Sir Thomas Crapper,
qui détient neuf brevets royaux
pour des mécanismes de chasse siphon.
- Les chiottes ? - Ça aussi.
Pensez-y, si ça avait été le contraire.
On mangerait des chiottes et on sandwicherait.
Profond.
Ne bougez pas.
Je dois encore couper sur le dessus.
Il donne un look de tueur.
Il frappe fort à chaque fois.
Il rend les filles dingues.
Vous en avez, des compliments. Vous les payez ?
Votre ami et vous, ça va. Eux deux, non.
C'est la nature de l'Apocalypse,
comme les bateaux dans la nuit.
Certains mouillent. Le reste, on le coule.
Vous êtes drôle, très.
Pas l'Albanie, Albany.
Vous êtes allé à Albany ?
Fiche-lui la paix, il a dit qu'il nous aimait.
C'est gentil, on l'aime aussi.
Vous y êtes passé ?
Albuquerque ?
Je l'ai loupée.
La prochaine fois, tournez à gauche à Tucumcari.
Je dois trouver.
- Je dois méditer. - Fais pas un AVC.
Quand il a fini avec moi, tu passes à la casserole.
Et le baklava.
- C'est quoi ? - Une pâtisserie délicieuse.
Attendez.
Génial.
Encore un tour, que je vérifie l'arrière.
Accepte son dernier souhait.
Vous êtes un artiste.
- C'est un plaisir que ça vous plaise. - Pitié.
Ma joie te pose problème ?
La négativité, c'est contagieux.
Comme un virus.
Quoi ?
- Tu veux faire un banc solaire ? - Y en a un ?
Totalement solaire.
Vous avez vraiment un bout de paradis, ici.
- Grâce au sang, à la sueur, aux larmes. - Surtout au sang.
J'espère que ça coûte pas un bras.
Si.
Prenez le sien. Doc, à toi.
Moi, je vais faire bronzette.
C'était un rasage de près.
Je couperais pas les cheveux en quatre.
- Je parlais du rasage. - D'accord.
Lisse comme un cul de bébé.
T'es brisé.
- Si ça devient un poil dangereux... - Je crie comme un goret.
Un truc du genre.
Du tissu éponge.
- Bel homme. - Je me déshabillerai pas pour toi.
Trop tard.
Pas faux.
- Sérieux ? - T'as pas l'air impressionné.
C'est plutôt...
Intime ?
Je suppose.
Alors...
Tu vas vouloir signer.
- Pourquoi ? - Protection.
Sors.
- Signe en bas. - Sors, tout de suite.
Partez !
Putain, je connais votre visage.
Je vous connais.
C'est là.
Quelle coupe ?
Je sais pas, raccourcir sur le dessus.
- Tes cheveux m'ont l'air bien. - C'est gentil.
Je viens de me les couper.
Pourquoi pas un peu de cire et un rafraîchissement ?
Et j'ai des poils de nez qui ont besoin d'être ratiboisés.
- Vous faites les shampoings ? - On masse.
Génial, faisons ça.
Désolé.
Murphy avait raison, vous avez des mains magiques.
C'est un truc de Grec.
Avec l'huile, les yaourts et l'amour fraternel.
- Et la démocratie. - Même les Grecs faisaient des erreurs.
Vous venez d'immigrer ?
Via Detroit.
Motor City. Top.
J'y ai passé de bons moments.
Vous connaissez Nicky La Pieu ?
On l'appelait Tony Boule à zéro.
Je sais pas pourquoi, il avait des poils jusqu'aux genoux.
- Inconnu au bataillon. - Sûr ?
- Certain. - Dommage, il était ouf.
Un connard, mais trop bête pour faire du mal.
La dernière fois que je l'ai vu, ça devait être y a six ou sept ans.
Juste après...
Nom de non, je le savais, Tony Boule à zéro.
Connard.
Dites bonjour à mon ami.
- On a essayé de vous avertir. - Essayez mieux, la prochaine fois.
La ferme.
Du calme, on les tuera bientôt.
Je nous croyais amis.
C'est pas un ami, ni même un coiffeur.
- Tu devrais voir ta nuque. - C'est pas personnel.
Ça l'a jamais été.
Une seconde.
Il t'a mis la pâtée.
C'était un coup bas.
Ce connard et son pote, pas le Cro-Magnon, là,
m'ont attaqué, m'ont tout pris
et m'ont abandonné.
Vous avez piqué ses sous-vêtements ?
- J'étais désespéré, c'était l'Été noir. - Mais un boxer ?
Les affaires.
Quelles affaires.
Quoi ?
- Je cherche une issue. - Moi aussi.
Sérieux ?
- Vous voulez qu'on nettoie ? - Je prends le nettoyant.
Ouvrez la bouche, et je vous écharpe.
Si c'est qui je pense, vous êtes foutus.
On se fout de ce qu'il dit.
- Tire d'abord, pose pas de question. - Je ferais pas ça.
Évidemment qu'ils gagnent du temps, tu me prends pour un idiot ?
C'est une question piège ?
Si c'est qui ils pensent, vous la voudrez vivante.
C'est une femme ?
Maman va faire mal.
La ferme.
- Agissez normalement. - Normalement ?
- Comme si on vous volait pas. - C'est un vol ?
Je vous prenais pour des sadiques qui s'amusaient.
- C'est des capitalistes. - Fermez-la.
Vous êtes les cibles les plus bavardes de toute cette foutue Apocalypse.
Il faut tirer.
Quelqu'un a lu La Patte de singe ?
- Tirez pas. - On est pas armés.
On a plus de munitions.
Putain de mousse.
Vous ressemblez à ce que vous sentez.
C'est un compliment.
Cette mousse est dégueu.
Un souci ?
Vous avez jamais vu une femme se moucher ?
Je me sens pas bien.
Attends.
J'ai besoin de ton aide.
Ça reste un vol.
- J'suis trop vieux pour ces conneries. - Moi aussi.
- Vous étiez mes dernières cibles. - Je suis très sceptique.
La ferme.
Le destin nous offre une chance de se réconcilier avec notre passé.
Comment ?
Cette fois, je vais te tuer.
Mère Bronzage !
Tiny !
Tiny, sors ce machin de là.
Elle m'a mordu.
- Elle t'a mordu. - Je l'ai dit.
- Et moi. - Mordu ?
- Toi. - T'as dit...
Elle t'a mordu.
- Je vais bronzer ? - Non, mon pote.
Tu vas te zombifier.
Sors-moi d'ici.
- Je veux pas mourir, pas comme ça. - Tu vas pas mourir.
Tu deviendras un zombie, tu mourras pas.
- Chope ça. - Quoi ?
Le désinfectant, c'est radical.
Tu l'as bu ?
Ça va mieux ?
Tu devais pas le boire.
Attendez une seconde, juste une seconde.
Après, faites-lui ce que vous voulez.
Laisse-lui une minute, putain.
Bon.
Calmons-nous.
Voyons ça de façon logique.
Skeezy a été mordu y a un moment, et il est toujours pas transformé.
- On a la preuve. - Je suis d'accord.
S'il est pas déjà zombifié, la basanée l'a pas chopé.
- Explique la morsure. - C'était moi.
Toi ?
Tu m'as mordu ?
Oui.
Foi de scout.
- Pourquoi t'as rien dit ? - Je savais que vous me croiriez pas.
Range ça, poto.
Sois pas idiot, la balle te traversera.
- Deux pour le prix... - D'accord, abattez-nous.
Mais vous ferez quoi quand on sera des Z fous ?
On peut pas tuer deux fous.
Pas avec deux .45
et trois balles.
Coupe leurs membres.
Jette-les à la cave avec le reste des Z.
- Quoi ? - Ça fonctionnera.
T'es de quel côté ?
- Désolée. - Y a des Z à la cave ?
Doc, mon pote, sérieux.
Je sais que t'aimes pas trop ces deux gus, Sal.
Désolé, c'est toujours Sal ou c'est Tony ?
- Pourquoi je mentirais sur mon nom ? - T'as menti sur le reste.
Désolé, oublie, c'est pas productif.
Je veux dire,
soyons justes.
Couper leurs membres semble juste, pour moi.
C'est Kansas City à nouveau.
Mes bras, mes jambes,
j'en ai besoin.
Ça suffit !
Bien.
On va faire ça à l'ancienne.
- Les dissoudre dans l'acide ? - Non, on les dissout pas.
C'est nul, mais le destin vous en veut.
On a qu'une règle,
la survie du plus apte.
On le fout dehors, Darwin se charge du reste.
Comment oses-tu ?
On parle de Skeezy.
Après ce qu'on a traversé.
Je sais que vous êtes proches.
Skeezy est un bon ami à toi.
On devrait faire quoi ?
On devrait le relâcher.
Écoutez.
Si quelqu'un doit abattre cette fouine, c'est moi.
Tu le savais dès le début.
Je te fais miséricorde et vice-versa.
Butch et le Kid.
Bonnie et Clyde.
Hall et Oats.
Ça a toujours été ainsi.
Mais ils sont morts ensemble.
Quoi ?
Ne nous emportons pas.
Écoutez.
Je peux le faire ? S'il vous plaît.
Y en a une dans la chambre.
Rate pas ton coup.
On fait une roulette, c'est ça ? D'accord.
Je joue.
Je joue, et vous le paierez.
Je deviendrai fou.
Genre...
Calme-toi.
T'as beaucoup à vivre dans les prochaines huit à dix minutes.
Continue.
On devrait suivre le conseil de Murphy.
Pardon, mais lequel ?
Celui de la règle.
D'accord, Darwin. Faites ça.
Le truc de Darwin.
C'est de ça que je parle. Je parle de liberté.
Je parle de libre arbitre, d'indépendance.
De choix.
Je parle d'un homme qui prend son destin en main.
Je parle de monter sur les ailes du destin.
C'est ce que je veux.
Je préfère mon idée, découpe ses membres.
Baisse ça. Parfois, la meilleure arme est en haut.
Il me faut le chapeau.
Pour quoi faire ?
Décomptons les votes.
Découper les membres.
Exil.
Couper les membres.
Encore.
Exil.
Égalité.
Quelqu'un a pas voté.
T'as voté ?
Après Gore contre Bush, ça m'a plus semblé utile.
Non, maintenant.
Non plus, ça me semblait pas utile.
L'état du pays m'étonne pas.
Pitié, Murphy.
Tu me donnes quoi pour mon vote ?
Sa loyauté sans faille.
C'est tout ? La loyauté contre une vie ?
L'arnaque.
Qui a le stylo ?
Tirez.
Dehors.
Inutile de vous mettre dans tous vos états.
Trop tard, je vois.
- C'est quoi, son problème ? - Ces mecs veulent le foutre dehors.
Quelle foirade.
Abrégez ses souffrances, foutez-le dehors.
Vous votez ?
On vient de le faire.
Attendez, laissez-moi faire mes adieux.
- Fais vite. - Et pas d'entourloupes.
Pourquoi t'as rien dit ?
Je pensais pas que c'était nécessaire.
Je t'aime.
Je sais.
Je te connais.
Fais-le, et vite.
Bouge pas.
Je suis guéri.
Désolé, mais je crois pas.
Je le connais.
Cet enfoiré m'a mordu.
Il m'a aussi mordu.
Juste là.
Bonne chance.
L'amour est une chienne.
- Sans vouloir te vexer. - Pas de souci.
On a compris, t'es mort.
Tu veux dire quelques mots ?
Pattes en l'air, les connards.
C'est ça, en l'air.
C'est un braquage à l'ancienne.
Sérieux ?
On me renvoie la balle.
Le karma.
Arrache ton futal, ce sera moins douloureux.
Un moule-bite ?
- Moins moulant. - Je comprends le vol du boxer.
C'est drôle, les moments négatifs sont ceux qui marquent le plus.
- T'as pas beaucoup d'amis, si ? - Ils sont tous morts.
T'es de la famille.
Je me contrefous de ces autres types.
Sans vouloir vous vexer.
Quelque chose cloche chez toi.
- On m'a dit que j'avais un grain. - C'est pas ça.
On fait quoi d'eux ?
Je sais pas, j'ai pas planifié aussi loin.
Quoi que vous fassiez, nous mettez pas dans ce sous-sol.
Sérieusement, je vous en prie.
Nous mettez pas là, je peux pas descendre.
Y a quoi dedans ?
Rien.
C'est froid et sombre.
Et...
Je veux pas y aller.
J'ai une phobie des endroits confinés.
Génial.
C'est pas génial du tout.
Je vous en supplie.
Nous mettez pas dans ce sous-sol-là.
Un piège ?
Et le butin ?
Au sous-sol ?
Désolé.
Dale est parfois brutal.
Il entend votre pote dire d'éviter le sous-sol.
Alors que c'est exactement où vous voulez aller, s'pas ?
Dites la vérité, faites pas les malins.
Personne peut me jouer des tours.
Le butin est en haut.
Tout le monde à la cave.
- Ça me semble bon. - Je te connais.
- Ça, c'est Darwin. - La ferme.
Bon, il est temps d'en finir.
Il meurt. Elle meurt.
Tout le monde meurt.
Attends.
Tu veux pas faire un discours, dire tes dernières paroles ?
C'est pas la même chose ?
Totalement différent. L'un peut être encourageant.
L'autre, un Notre Père.
Vivre près de la porte, mourir par la porte.
On ferme.
Toi ?
T'as cassé la baraque.
- Tu peux le dire. - Non, évite.
T'en as mis du temps.
Mousse verte, camion vert.
T'as avalé la clé, c'est ça ?
C'est pas grave.
Vous aviez tout planifié ?
- Bien sûr. - On a essayé de vous expliquer.
Mais on imaginait pas que tu connaissais Sal.
Ça a failli tout faire foirer.
- Coince-cidence. - Douche ex mon shinai.
Deus Ex Machina.
- Mon cul. - De la merde.
Vous êtes pas des génies, les idiots.
Pourtant, c'est ça, ou on ment.
Je les crois, quand ils mentent.
J'ai peur, quand c'est pas le cas.
J'ai eu peur, vraiment.
- Tu les crois ? - Oui.
C'est pas logique.
Vivre tout ça, pour quoi ?
La retraite.
Ouais, on récupère le salon.
- On va pratiquer l'art de la coiffure. - Un rêve devient réalité.
Je peux pas dire, je rêve plus.
Faut trouver Warren.
Debout.
Faut se lever.
Faut bouger.
Tout dépend de toi.
Je pourrai pas t'aider.
Ça va ?
On te cherchait.
C'est par là ?
Quelle mauviette.
Tu crois qu'il arrivera quoi aux deux compères ?
Ces dingos.
Ils suivent leur rêve.
C'est la belle vie, juste toi et moi.
Tu sais ce qu'on devrait faire ?
- S'embrasser ? - Prendre un chien. Quoi ?
Prendre un chien ? Oui.
Tu crois qu'il en reste ?
J'en suis sûr, quelque part.
Montre-moi.
T'en penses quoi ?
C'est parfait.
J'adore.
Prêt à éliminer la concurrence ?
Je suis né prêt.
L'enf'hair du cheveu.