Maman est morte il y a trois ans.
Jamais remise de sa double mastectomie.
Pourquoi votre père vous suggère-t-il une thérapie ?
Il ne surmonte pas la mort de ma mère.
- Merci, papa. - Bas les pattes de ma fausse couche !
Mes condoléances.
- Quoi ? - Pour le bébé...
Avec qui ne couchez-vous pas ?
Il est casé.
Dieu veut que j'aime les gens comme un père.
J'irai jusqu'à trois.
- Ils me snobent tous. - Que faites-vous dans la vie ?
Tu seras toujours intéressante avec ton café branché
et ta meilleure amie morte.
Le célibat est bien moins compliqué que les relations romantiques.
Et si quelqu'un te plaît ?
Je parle, je bois, je ris, je lui donne une Bible
en espérant avoir la paix.
Et si tu tombes amoureux ?
Nous ne coucherons pas ensemble.
Mais j'aimerais beaucoup être ton ami.
Et réciproquement.
En quoi es-tu normale ?
Je ne crois pas en Dieu...
J'adore quand il fait ça.
Je ne sais pas.
Sors de là.
- Je préférais l'autre. - Moi aussi.
- C'est plus subtil. - Élégant.
C'est les manches, non ?
- L'autre, c'est sûr. - Parfait.
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J'en suis ravi !
- Une fois bien ajustées... - Ce sera parfait.
Ses bras...
Tu es plus mariage ou enterrement ?
Mariage. (Ses bras !)
- Les enterrements rendent humbles. - C'est vrai ?
C'est bien de réfléchir à l'au-delà.
Tu crois vraiment à un au-delà ?
Et toi ? On nourrira les vers ?
- Pourquoi ? - Pourquoi quoi ?
Sa nuque !
Pourquoi croire à un truc affreux
et pas à un truc merveilleux ?
Ne me rends pas optimiste, ça gâcherait ma vie.
- Tu as vu beaucoup d'enterrements ? - Quelques-uns.
Sa nuque.
Tu n'as jamais senti qu'ils étaient ailleurs ?
Ils étaient déjà morts.
Quelle belle nuque.
Quoi ?
- Quoi ? - Tu as dit "Quelle belle nuque."
Non, j'ai... dit qu'ils étaient morts.
Bizarre.
Bon...
Ceci... va peut-être te sembler un enfer...
mais je trouve ça... assez spécial.
Quelle belle nuque.
Réunion de quakers.
Interdiction de parler.
Si l'Esprit vous pousse à parler, vous vous levez
et partagez votre pensée.
C'est très intense.
C'est très calme.
C'est très...
très...
érotique.
Je crois...
que je vais rentrer...
chez moi...
en novembre.
Je crois.
À quoi pense-t-il ?
Je ne crois pas que ça...
Je ne sens pas...
Ça ne me touche pas. Mince...
Mon Dieu !
Que vais-je dire ?
Je me demande parfois...
si je serais moins féministe...
si j'avais de plus gros seins.
- C'est bien que tu aies senti un truc. - Ah oui ?
Quelque chose t'a émue.
J'avais pas besoin d'être émue pour découvrir ça sur moi.
- À quoi pensais-tu ? - Je me sentais en paix,
puis tout à coup je pensais à tes seins.
- Ça a tout gâché. - Mes seins ont gâché ta paix.
On pourrait dire ça.
- Je dois ouvrir le café. - J'ai une confession.
Je peux le voir ?
C'est un peu...
Quoi ?
- C'est un peu... - C'est quoi...
ce bordel ?
Coucou, toi.
Jolie petite... bestiole.
Je peux savoir...
pourquoi autant de cobayes ?
Je...
Celui-ci est excellent.
C'est un argument de vente unique.
Lequel est venu en premier, le cobaye ou le café cobaye ?
C'est la... bonne vieille question.
C'est pas faux.
Que font les cobayes ?
Ils naissent, se chient dessus de peur, puis meurent.
Je peux utiliser ça au mariage ?
Il me faut des anecdotes.
Parle-moi de ta... future belle-mère.
Est-ce... Comment est-elle ?
Elle...
Elle vient d'Exeter.
Merci, ça m'aide beaucoup.
- Comment a-t-elle connu ton père ? - Par ma mère.
Elle a été l'étudiante de ma mère.
Tes parents s'entendent bien ?
Étais-tu proche de ta mère ?
Et toi ?
Pas vraiment.
- Pourquoi ? - C'était bizarre ?
Je n'y pense pas.
- Tu gères... - Tu rentres souvent...
Tu gères ce café toute seule ?
Je l'ai ouvert avec une amie.
Cool, vous le gérez ensemble ?
Non, elle est...
Elle...
Elle quoi ?
Quoi ?
- Quoi ? - Elle quoi ?
Elle...
Il me soûle, là.
C'est quoi, ça ?
Quoi ?
Ton truc, là. Comme si tu disparaissais.
- Quoi ? - Que me caches-tu ?
- Rien ! - Que se passe-t-il ?
- Rien ! - Tu peux me le dire.
- Rien ! - Que fais-tu ?!
- Arrête d'être si bigot. - Je le suis pas.
- J'essaie de te connaître. - Je ne veux pas.
J'essaie seulement de t'aider.
Quoi ?
Je ne voulais pas dire...
J'ai compris, mon père. Merci pour les conseils.
Je ne voulais pas...
Je retourne bosser.
Un client pourrait débarquer.
Tu devrais retourner voir Dieu, non ?
Tu as assez joué avec ma cobaye.
OK, à plus.
Pardon, les filles. Les gens arrivent.
C'était une femme spectaculaire.
T'en fais pas. On peut régler ça.
Arrête de te massacrer le visage.
Il le faut. Je sais pas ce qui va pas !
Je...
Je suis trop canon.
C'est bon. On peut arranger ça.
Enlève un peu de ton maquillage.
Je n'en porte pas.
Quoi ? Je t'ai jamais vu aussi resplendissante.
On va croire que je me suis fait belle pour les obsèques de ma mère.
C'est quoi, ce bordel ? Tu es rayonnante.
On essaie de la déglinguer.
Je peux tout faire à mes cheveux,
ils retombent toujours de façon chic.
J'y crois pas.
Tu es parfaite.
Merci.
Pardon, les filles. Les gens arrivent.
- Merci. - Si c'est trop dur de les accueillir...
Mince, tu es superbe.
Merci.
- Mes condoléances. - Merci.
- Tu es en beauté. - Merci.
- Tu as parlé à papa ? - Pas encore.
Il m'évite.
Mes plus sincères condoléances, les filles.
Elle était merveilleuse.
- Merci. - La vache, tu es en forme.
Merci. Et toi ?
Il n'est pas très engageant.
- C'était une femme spectaculaire. - Merci.
Tu es solaire, ma chérie.
Mon Dieu.
Mince.
Le deuil te va très bien.
Merci, Jeremy.
Attaque en cours.
Elle n'a honte de rien.
Tu pourrais ne pas penser le pire de quelqu'un
une seconde, bordel ?
Tout le monde ne court pas après le cul.
Elle essaie trop de baiser mon père.
Elle n'est pas insensible.
Tu veux une clope ?
Attaque en cours.
Ça va ?
Et toi ?
Tu veux un truc ?
Ça va, merci. Je viens de boire de l'eau.
Petit problème de pantalon ?
Désolé, je l'ai oublié dans le sèche-linge.
T'abuses, mec.
Merde, pardon.
C'est pas grave.
Les enterrements où on... connaissait la personne sont si...
Ça semble irréel.
Elle va tellement me manquer.
Tu as déjà pleuré ?
Je t'ai pas vue pl...
Tu as l'air...
Tu t'es fait épiler les sourcils ?
Coucou, les filles. Comment ça va ?
- Ça va. - Bien, merci.
Le plus difficile sera dans quelques semaines
quand tout se calmera.
- Il parait. - C'est ce qu'on dit.
Quand les gens commencent à oublier
et que les cartes et les fleurs cessent d'arriver.
Les gens disparaissent parce qu'ils flippent
d'être auprès de gens baignant dans la douleur.
Vos charmants copains ne s'en remettront pas.
- C'est mon mari. - Ils feront un effort.
Mais je serai toujours là pour vous.
- Toujours. - Merci.
Toujours.
Je vais voir les feuilletés saucisse.
Tu vois ?
Comment tu peux manger ?
Fais quelque chose.
Salut, ma chérie.
Situation délicate.
M'en parle pas.
Je la trouvais difficile, tu sais.
Je sais.
Je l'aimais, mais...
- C'est l'essentiel. - Je ne crois pas.
Elle avait du pif pour...
Elle savait être drôle.
Être gentille.
Elle le savait.
Moi, je navigue à vue.
Tu es drôle, papa.
Je n'aimais pas ça chez elle.
Je l'aimais, mais je n'aimais pas qu'elle soit...
Pendant longtemps, je...
Et aujourd'hui...
J'ai été jaloux d'elle.
C'est adorable de dire ça, vraiment.
Pardon.
Je vous laisse tranquille.
Elle soûle un peu, non ?
Allons retrouver ta sœur.
Elle ne veut pas me voir.
Elle t'aime.
Mais elle n'a pas hérité du gène comique.
Je...
- Je ne sais pas quoi... - Je sais.
Secoue-toi.
Un sourire.
Du charme.
Et c'est parti.
On va s'en sortir.
Je te rejoins.
Tu es ravissante, au fait.
Merci.
Je ne sais pas quoi en faire.
De quoi ?
De tout l'amour que j'ai pour elle.
Je ne sais pas où...
l'investir.
Je le prends.
Je suis sérieuse.
Ça a l'air chouette.
Je le prends.
Tu dois me le donner.
Il faut en faire quelque chose.
Putain ! Bon Dieu !
Encore debout ? Il est 21 h 45 !
J'ai cru que tu n'étais que dans ma tête !
Enfin, tu étais dans ma tête.
Mais te voilà !
Ça va, mon père ?
Putain, tu m'appelles "mon père" comme si ça t'excitait pas de le dire.
Tu veux un verre ?
Ne bouge pas.
Es-tu du genre nostalgique ?
Tu aimes Winnie l'Ourson ?
J'adore Winnie l'Ourson, bordel.
Je peux pas en lire un chapitre sans chialer.
Putain.
Porcinet.
Que fais-tu là ?
Pardon, mais... que fais-tu...
Tu me cherchais ?
J'allais prier un peu, en fait.
Ne t'avise pas de... C'est mon truc.
Pour quoi priais-tu ? Dis-moi que tu priais pour moi.
J'ai besoin d'un coup de main.
Mes mains n'atteignent plus rien, merde.
Aidez-moi, mon Dieu !
Merci.
Un type voulait tellement devenir saint
qu'il s'est castré pour s'en empêcher.
Tu vois...
Trinquons à la paix.
Et à ceux qui la perturbent.
Pardon pour tout à l'heure.
Oublions ça.
Regarde ça.
Regarde-la.
C'est la première que j'ai eue.
Je suis allé jusqu'à Rome pour ça.
Quel lèche-pompes !
Deux ans avant d'avoir le droit d'en porter une, mais...
Je n'ai pas pu attendre.
Je savais que je voulais un truc osé,
cette couleur, mais une belle teinte prune.
On ne la trouve qu'en Italie.
Parfois, j'ai peur de ne faire ça que pour les fringues.
C'est beau, n'est-ce pas ?
Toi aussi, tu es bien habillée.
Pour quoi priais-tu ?
Tu n'aimes pas répondre à des questions, si ?
Suis-moi.
Je sais quoi faire de toi.
Tu entres ici, j'entre là.
Et tu me forces à cracher mes secrets
pour me piéger et me faire chanter ?
Tu me dis ce qui te pèse et j'écoute sans juger,
en toute confidence.
- C'est louche ! - J'écoute juste.
Au moins, je me tairai une minute.
- Je suis pas catholique. - Peu importe, ce soir.
Je vais pas prendre feu ?
Si c'est le cas, ça confirmera ma foi. Tentons le coup.
Allez.
D'accord.
Dis : "Bénissez-moi, mon père, parce que j'ai péché."
- Pas question ! - Très bien.
"Cela fait X jours, années, mois, que je ne me suis pas confessée."
Puis je dis : "Ce n'est pas grave, bla-bla-bla."
Et tu me dis ce qui te pèse. Raconte-moi tes p...
- Péchés. - Péchés, si tu veux.
- Pourquoi je te dirais mes péchés ? - Tu te sentiras mieux !
Et j'ai envie de savoir.
J'ai menti.
Je t'ai menti.
- À quel sujet ? - La fausse couche.
J'ai couvert ma sœur qui en a vraiment fait une.
Son mari ne la savait pas enceinte et j'ai...
Continue.
Et j'ai piqué des trucs.
J'ai pas mal couché hors mariage.
Et une ou deux fois dans le mariage d'une autre.
Rajoute à ça un peu de sodomie.
Beaucoup de masturbation,
un soupçon de violence, et une blinde de foutus blasphèmes.
Et ?
Et...
Continue.
Et...
Je...
Je ne peux pas...
C'est bon, continue.
- J'ai peur. - De quoi ?
D'oublier des choses.
Des gens.
D'oublier des gens.
Et j'ai honte de...
ne pas savoir ce que je...
Ce que tu veux ? C'est pas grave.
Je sais exactement ce que je veux.
- Là, tout de suite. - Quoi ?
C'est mal.
C'est bon.
Je veux que quelqu'un me dise quoi porter le matin.
Je crois qu'il y a des stylistes...
Je veux quelqu'un qui me dise quoi porter chaque matin.
Je veux quelqu'un qui me dise quoi manger,
quoi aimer, quoi détester, contre quoi m'énerver,
quoi écouter, quels groupes aimer,
quels spectacles aller voir, sur quoi plaisanter... ou pas.
Je veux quelqu'un qui me dise en quoi croire,
pour qui voter, qui aimer et comment...
le leur annoncer.
Je veux quelqu'un qui me dise
comment vivre ma vie, mon père,
parce que jusqu'ici, je crois m'être plantée.
Je sais que c'est pour ça que les gens viennent te voir.
Parce que tu leur dis comment faire.
Tu leur dis quoi faire
et ce qu'ils en tireront.
Même si je crois pas à tes conneries
et que scientifiquement mes actions ne changeront rien au final,
j'ai quand même peur ! Pourquoi j'ai quand même peur ?!
Alors dis-moi quoi faire.
Que dois-je faire, mon père ?
Mets-toi à genoux.
Pardon ?
Mets-toi à genoux.
- Tu portes une jupe et un pantalon ? - Pardon.