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- Synchro par synk - - Traduit par la Station House N° 4 - - www.addic7ed.com -
Bienvenus à la nouvelle bibliothèque de référence de Toronto
et levons nos verres à la première Convention Internationale
des Romanciers du Canada
alors que nous écrivons à notre ville un nouveau et glorieux chapitre des arts.
Ah.
M. Kipling ?
Si vous étiez assez gentil de me faire l’honneur, monsieur.
Je lisais à mes garçons Le livre de la jungle
quand ils étaient grands comme ça.
Ça les faisait dormir à chaque fois.
Dans le bon sens, bien sûr.
Votre nom ?
Thomas Brackenreid.
r e i d.
- Jamais entendu parler de vous. - Je ne suis pas un écrivain.
C’est une soirée privée.
J’accompagne mon bon ami, le grand George Crabtree.
- Jamais entendu parler de lui, non plus. - Ah ! Euh…
Oh, c’est le garçon là-bas.
L’auteur de deux romans classiques qui… Oh!
Dont les titres m’échappent sur le moment.
Mais je vous assure…
Bon sang.
Oh, venez ici.
Ce n’est pas la mine d’or que j’espérais.
Combien d’autographes jusqu’à présent, monsieur ?
Un. Et je ne le connais pas, en plus.
Je l'ai confondu avec Robert Service.
Je me sens un peu dépassé moi aussi.
N'importe quoi ! Ce sont vos collègues.
Allez, rejoignez-les.
Monsieur, avez-vous vu qui est ici?
Henry James, Edith Wharton, L. Frank Baum.
Je n'en suis pas vraiment digne.
Vous avez été invité.
Oui et, monsieur, regardez où je suis sur l'affiche,
Juste là, tout en bas.
Avec tous les nouveaux auteurs !
Et orthographié avec un g.
George Grabtree.
À une convention de romanciers !
Je suis conscient de l'ironie.
Personne ici n'a la moindre idée de qui je suis.
Oh ! Enfin jusqu'à présent, en effet.
Qui est-ce ?
Lucy Maud Montgomery.
L’auteur de Anne aux jardins verts ?
- Pignons. - Ah. Vous la connaissez.
Ah, oui, monsieur. Nous nous sommes bien connus.
J'ai inspiré son personnage principal.
Une petite fille qui s'appelle Anne ?
Monsieur, une orpheline, trouvée dans un sac de voyage,
pleine d'imagination.
Ce doit être son fiancé qui est avec elle.
J'ai entendu dire qu'elle s'était fiancée.
Mais je n'ai aucun doute, monsieur, qu'elle me remerciera. Regardez.
Pour votre peine.
Vous avez dû faire une sacrée impression.
C'est assez pour ce soir. Je pars.
Eh bien, si vous partez, je vous suis.
De toute façon, qu'est-ce qu'on pourrait manquer ?
- C'est vrai. Alors, allons au Tipsy Ferret.
Merci.
♪
Oh. Qu'avons-nous ici ?
Alfred Pope, monsieur.
L'un des écrivains présents lors du cocktail d'hier soir.
C'est l'homme que j'ai pris pour Robert Service.
Nous aurions dû rester dans les parages plus longtemps.
Vous avez parlé avec cet homme ?
Vers 21h30.
Il avait l'air en forme à ce moment-là.
Je dois avoir son autographe.
Pensez-vous que cela en augmentera la valeur ?
Qu'avez-vous trouvé, Mme Hart ?
Son cœur semble avoir été transpercé d'un seul coup.
Il est mort depuis au moins plusieurs heures.
- Qui a trouvé le corps ? - Ah, la femme de ménage, monsieur.
Elle l'a trouvé ce matin.
Apparemment, les réjouissances ont continué jusqu'au petit matin.
Quelqu'un a laissé un message.
En effet.
Des pages d'un livre.
Monsieur, j'ai trouvé plusieurs livres éparpillés dans la pièce,
Mais il ne manquait de pages à aucun d'eux.
On dirait qu’il y a quelque chose d’écrit sur un côté, aussi.
De l’encre rouge, peut-être ?
Pas un choix avisé si vous voulez que quelqu’un le lise.
Exact. George, dès que Mme Hart aura fini
avec l’arme du crime et les pages qui vont avec,
apportez-les à mon bureau.
Nous devons aussi parler à tous les invités
pour retracer les derniers instants de M. Pope.
Je m’en occupe.
- Excusez-moi, monsieur l’agent. - Oh, grand Dieu !
Savez-vous pourquoi la convention a été reportée ?
J’ai bien peur qu’il y ait eu un meurtre.
Oh, Mon Dieu ! Qui ?
Nous ferons une annonce dès que nous aurons averti ses parents proches.
Dire que j’ai essayé de me faufiler ici hier soir.
J’espérais glisser mes histoires à l’un deux.
Hier soir, dites-vous ?
Quand ?
Autour de 22h.
Et avez-vous pu rentrer ? Y avait-il des portes ouvertes ?
Ah, elles… elles étaient verrouillées, j’en ai peur.
J’ai même essayé les fenêtres.
Avez-vous noté quelque chose d’inhabituel ?
Personne ne se cachait autour de vous, je suppose ?
Non.
Bon, eh bien si vous vous souvenez de quelque chose, quoique ce soit,
j’apprécierais que vous me le fassiez savoir.
Je suis l’agent George Crabtree. Du commissariat 4.
George Crabtree, l’écrivain ?
Oui, c’est ça.
- Je vous connais ? - Non ! Mais moi oui.
La malédiction des Pharaons, Un homme seul,
je suis un grand admirateur, monsieur.
Vos mots sont un baume à l’âme.
Eh bien, pour ça j’ai un doute.
Je m’appelle Norman Bean. Je tâte de la plume, moi aussi.
Oh, vraiment ?
Je suis enthousiasmé d’être en votre présence.
Je ne peux m’empêcher de penser que c’est un signe du destin.
Me permettriez-vous de vous suivre une journée ?
Je pourrais vous aider, si vous voulez.
J’adorerai me plonger dans le cerveau de George Crabtree.
Vraiment ?
Je vous demande pardon. Est-ce que ce siège est libre ?
Euh, je pense que oui.
Je suppose que ceux qui participaient
à la convention des romanciers ont tous fini ici.
En effet.
J’ai entendu dire qu’il y aurait eu un meurtre.
Ah, c’est vrai, j’en ai peur.
Mon mari est l’inspecteur en charge de l’affaire.
Un métier macabre, assurément.
J’ai été légiste.
C’est là que nous nous sommes rencontrés.
Oh, comme c’est sinistre.
En en même temps paradoxalement fascinant.
Cela vous manque-t-il ?
Euh, je mentirai si je disais que non,
mais la vie peut offrir de plus grandes aventures.
Je le suppose.
Je n'ai pas arrêté à cause de la naissance de mon enfant,
Si c'est ce que vous pensez.
La moitié des problèmes sont causés par le fait qu'on dit qu'on en a pas.
Eh bien,
je dois vous dire
que je suis toujours très active dans le domaine médical.
Edith Wharton n'apprécierait pas qu'on utilise ses paroles ainsi.
Pardonnez-moi.
J’ai la mauvaise habitude d’exagérer.
Je suppose que nous avons ça en commun.
Peut-être que mon nom pourrait aider à excuser ma bévue.
Je suis Edith Wharton.
Oh, mon Dieu.
C'est vous.
Ma conférence a été reportée.
Auriez-vous des suggestions pour passer le temps durant
quelques heures dans cette ville ?
Oh !
M. Kipling ?
Vous souvenez-vous de moi ?
Je viens en tant que policier, cette fois.
Connaissiez-vous bien Alfred Pope ?
Oh, j'ai entendu. C'est terrible.
Et j'ai entendu dire que vous étiez l'une des dernières personnes
à avoir quitté la réception.
Auriez-vous, par hasard, discuté avec lui ?
Je vais vous dire ce que je sais, mais vous devrez me payer un verre.
Même si je doute fort que vous vous y connaissiez.
Testez-moi.
Le pisco sour.
Pisco : jus de citron vert, sirop de sucre,
blancs d'œufs, angustura amère.
Impressionnant.
Saviez-vous que c'était la boisson favorite
de ce bâtard anti-impérialiste de Mark Twain?
Qu'il repose en paix.
De qui pensez-vous que je tiens la recette ?
Prenons un verre.
Monsieur, vous arrivez à isoler l'encre rouge ?
Pas vraiment, j'en ai peur.
J'ai essayé différents types d'éclairage,
y compris les ultraviolets, mais rien ne semble fonctionner.
Je me demande s'il y a moyen d'enlever le sang chimiquement ?
C'est exactement ce à quoi je pensais.
Cependant, j'aurai besoin de vous pour transcrire le texte
de ces pages pour que nous puissions identifier le livre,
si le processus efface l'encre.
J'y ai pensé.
Je l'ai fait pendant que vous étiez avec le commissaire.
Oh !
Eh bien, alors j'ai besoin que vous appeliez la femme d'Alfred Pope,
pour lui faire savoir que je dois lui parler.
Monsieur, c'est fait et elle est disponible cet après-midi.
Eh bien, très bien. Très bien.
Peut-être que vous et le commissaire pourriez faire une chronologie
des dernières personnes en contact avec Alfred Pope.
Euh, bien…
George, je vous félicite de votre efficacité.
Comment avez-vous trouvé le temps ?
- Le thé est prêt, monsieur. - Ah ! Norman.
Il faudrait un sucre de plus.
- Très bien, monsieur. - J'ai pris un assistant.
Donnez-moi l'adresse de Mme Pope, s'il vous plaît.
Bon. Bon.
Sur près de 500 km, en 20 jours, nous avons enduré des tempêtes de sable
sous une chaleur torride, alors que nos rations diminuaient,
et nous sommes arrivés à Kandahar à temps pour écraser Ayub Khan
et ses lâches cavaliers sortis tout droit de l'âge de pierre !
"Prenez le fardeau de l'homme blanc,
envoyez le meilleur de votre descendance,
promettez l'exil à vos fils,
pour servir les besoins de vos prisonniers !"
Je dois le dire,
c'est un plaisir de boire avec un fils de l'empire.
Euh, et bien, j'apprécie votre respect
pour la loi et l'ordre.
Et je resterai aux aguets.
Celui qui a tué Pope doit être appréhendé.
Personne n'a jamais dit de mal de lui,
que Dieu accorde la paix à son âme.
Ah…
Je vois que vous avez encore apporté votre carnet.
Ah, faites comme si vous ne l'aviez pas vu.
Eh bien, et si je faisais semblant de l'avoir vu et de le signer ?
C'est bien ce que vous voulez, n'est-ce pas ?
- Vous accepteriez ? - Je vais faire encore mieux.
Je prépare une série d'essais sur la guerre maritime
pour une prochaine collection et je pourrais utiliser
les conseils d'un ancien combattant comme vous.
Je serais honoré, M. Kipling.
Appelez-moi Rudyard.
Rudyard.
Je n'arrive toujours pas à croire qu'Alfred est mort.
Nous venions de réserver un voyage à Hawaï.
Il se vantait d'avoir visité le Kilauea dans ses livres,
mais en réalité, il n'y était jamais allé.
C'était notre petit secret.
Maintenant, il n'ira plus.
Quand avez-vous vu votre mari pour la dernière fois ?
Nous sommes allés au cocktail ensemble.
Je ne me sentais pas vraiment à l'aise donc je suis partie vers 23 heures.
Il m'a proposé de me ramener à la maison,
mais j'ai insisté pour qu'il reste et qu'il s'amuse.
Avez-vous remarqué quelque chose d'inhabituel ?
Une certaine tension avec un des écrivains, peut-être ?
Non, bien sûr que non.
Quand je suis partie, il racontait une blague.
La dernière chose que j'ai entendue a été son rire idiot.
Connaissez-vous quelqu'un qui aurait pu souhaiter du mal à votre mari ?
Alfred était respecté par ses pairs.
Ses livres ne se vendaient pas bien,
il n'était donc en compétition avec personne.
Cela n'a aucun sens.
Nous… Nous avons trouvé des pages
sur le corps de votre mari.
Nous les avons transcrites.
Reconnaissez-vous ce texte ?
Il vient de son prochain livre, La Folie de Killian.
Il venait de recevoir un paquet d'exemplaires en avance,
mais autant que je sache, il n’a pas été ouvert.
C'est une agression à peine voilée contre la communauté littéraire.
De plus, trois des livres manquaient dans une boîte.
Il les a probablement distribués à ses collègues romanciers.
Croyez-vous que si on les trouve, on trouvera notre coupable ?
Peut-être. Cela signifie aussi que tout le monde,
y compris Kipling, est suspect.
Et un sacré radin. Il m’a arnaqué sur l'addition.
Êtes-vous sûr qu'on n'exagère pas?
Monsieur, ce livre ridiculise la communauté littéraire.
Il caricature un certain nombre d'auteurs célèbres,
c’est ce que George m'a dit.
Il n'y a rien de tel que la mauvaise presse.
- Mme Hart. Avez-vous des nouvelles? - Ah oui.
J'ai terminé l'autopsie
et j'ai une heure plus précise pour le décès de Pope.
Il est mort entre minuit et 2 heures du matin.
Eh bien, c'est logique. Nous avons établi
que la réception avait continué après minuit.
Pourtant, tous les écrivains avec lesquels j'ai parlé,
y compris Kipling, Lucy Maud et Edith Wharton,
tous disent qu'ils ont quitté la fête bien avant minuit.
Et aucun d'eux ne se souvient d'avoir parlé à Pope,
ce que je trouve bizarre. Rien d'autre ?
Si. J'ai examiné le liquide marron sur la chemise de la victime
et j'ai trouvé des sucres mélangés à un certain type d'alcool.
Quelqu'un a dû renverser un verre sur lui avant sa mort.
Ce n'est pas la seule découverte curieuse.
Il y avait aussi une substance croustillante
qui s'est avérée être de la protéine de blanc d'œuf.
Qui mettrait un blanc d'œuf dans un verre ?
Bon sang. Un pisco sour.
Que voulez-vous dire, exactement ?
Cela veut dire que je dois aller rendre visite à un ami.
♪
Comme je l'ai dit au vieux Tommy,
je n'ai pas eu de contact avec Pope ce soir-là.
Alors comment expliquez-vous les traces de pisco sour sur sa chemise ?
Bon. D'accord, lui et moi avons eu une petite dispute.
Il a traité mon style de "boniment cocardier".
Et j'ai répondu en conséquence.
À quelle heure l'avez-vous vu en dernier ?
Aux environs de minuit, les événements ont commencé à devenir flous.
Alors, il est possible que vous ayez été avec lui
au moment où il a été assassiné ?
Si vous insinuez ce que je pense que vous insinuez,
j'irais doucement.
Vous avez menti sur vos rapports avec la victime,
vous avez menti à propos de la dernière fois que vous l'avez vu,
et vous avez menti sur votre dispute.
Vous semblez avoir un problème avec les faits, M. Kipling.
Les faits sont qu'Alfred Pope, était jaloux de mon succès
et que c'était un abruti.
Il méritait le pisco sour sur sa chemise.
Mais il ne méritait pas de mourir. Je ne l'ai pas tué
et il était vivant quand je l'ai quitté.
D'accord.
Pouvez-vous au moins me dire qui était avec lui à ce moment-là ?
Oui, je le peux, en fait.
Il se baladait dans la salle des livres rares
avec une certaine Lucy Maud Montgomery.
De la chance, monsieur ?
Le sang et l'encre ont fusionné, en quelque sorte.
Quelque soit la manière dont j'ajuste la solution de peroxyde d'hydrogène,
je ne réussis pas à enlever l'un sans enlever l'autre.
Cela pourrait être très efficace pour nettoyer une tache, aussi, monsieur.
- Euh, vous m'avez demandé. - Oui.
On a vu Lucy Maud Montgomery
seule sur la scène de crime avec la victime.
J'ai besoin que vous l'ameniez ici.
- Il y a un problème, George ? - Non, monsieur.
- Trois sucres, cette fois. - Ah, Norman.
Merci. Je vous en dois une.
C'est… C'est amusant que vous disiez ça.
Mon… Mon histoire. J'avais espoir que vous puissiez la lire.
Hum, si… Quand vous ne serez pas trop occupé.
Euh, oui. Oui, bien sûr.
Hum, j'ai une obligation policière à accomplir maintenant,
mais je la lirai dès que possible.
Merci, monsieur.
♪
Lucy Maud Montgomery.
Oh.
Le garçon du vestiaire.
Encore ?
Vous ne vous souvenez vraiment pas de moi ?
Vous avez suivi mon cours. Nous avons passé un bon moment.
Je suis désolée. Vous devez me confondre avec quelqu’un d’autre.
Si vous voulez bien m’excuser.
En fait, en réalité, Mlle Montgomery,
il ne s’agit pas d’une visite de courtoisie.
Oh.
De quoi discutiez-vous avec M. Pope
dans la salle des livres rares ?
De rien. Je l’aidais à sécher sa chemise, rien de plus.
M. Kipling a laissé entendre qu’il vous aurait fait des avances.
On ne peut rien croire de ce que dit M. Kipling…
M. Kipling a tort.
Alfred et moi étions amis, rien de plus.
Alors pourquoi avez-vous menti ?
J’avais peur que mon fiancé ait pu penser la même chose que M. Kipling.
De quoi avez-vous parlé tous les deux ?
Rien de particulier, de toutes façons.
Il était plus qu’un peu ivre.
A-t-il fait mention d’avoir été menacé d'une façon ou d'une autre ?
Non.
Alfred pouvait être caustique, mais il était respecté.
En vérité, il était l’écrivain que nous aspirions tous à être.
Il vivait comme un poète,
il est mort comme un poète.
Il n'aurait pas pu imaginer une fin plus charmante
s'il l'avait écrite lui-même.
C'était une fin difficilement charmante. On l'a tué.
Et vous êtes une des dernières personnes à l'avoir vu vivant.
Je… Je vous jure, inspecteur,
il n'y avait rien de bizarre chez lui quand je suis partie.
Pouvez-vous au moins me dire qui d'autre pouvait avoir été présent ?
Tout est un peu brouillé.
Mais je crois qu'Edith Wharton était encore présente.
Ah. Sans rancune, Rudyard ?
Vous faisiez juste votre travail.
Comment avance votre livre ?
Les notes que vous rassembliez sur la guerre navale ?
Excellent. Euh, je pense que j'ai trouvé un angle d'approche.
Il m'est venu juste après avoir été convoqué à un interrogatoire.
- Oh, c'est vrai ? - Hum. Oui.
Pourrais-je voir votre carnet ?
- Je voudrais juste l'annoter. - Bien sûr.
Merci.
Ah, oh.
Ah !
Oui, oui.
C'était un peu comme…
ça.
♪
Hum.
Maintenant, nous ne nous sommes jamais rencontrés.
Ah.
Ah !
Sans rancune.
Donc, Edith Wharton était là ?
Même s'il est possible que le souvenir de Mlle Montgomery
sur la soirée soit… altéré.
Monsieur, c'est un phénomène que j'ai personnellement vécu.
Et le commissaire Brackenreid dit que Mme Wharton déclare
avoir été à son hôtel.
Oui, je l'ai confirmé auprès du concierge de l'Empress.
Messieurs ? C'est faux.
Qu'est-ce qui est faux ?
Je suis ennuyé d'admettre
qu'après avoir échoué à entrer à la réception,
j'ai entendu qu'Edith Wharton était restée à l'Empress.
Donc, j'ai soudoyé un portier pour…
pour lui glisser mon manuscrit.
Bien, il est possible qu'elle ait prétendu ne pas l’avoir eu.
Peut-être, mais… Mais le portier a insisté pour dire que…
que non seulement elle n'était pas là,
mais qu'elle n'est jamais venue.
Je… J'ai frappé à sa porte moi-même.
Donc, si elle dit qu'elle est partie de la réception
et est rentrée directement dans sa chambre d'hôtel…
Alors Edith Wharton ment.
Hum. J'aimerais retourner en France.
C'était il y a si longtemps.
Je ne sais pas du tout pourquoi on vit en Amérique.
C'est… C'est très bien à visiter,
mais ce n'est pas vraiment l'Europe, n'est-ce pas ?
Mm.
William !
Viens !
Mon amie et moi buvons du vin.
Je vois ça.
Tu n'imagineras jamais qui elle est.
Elle était très impatiente de te rencontrer.
C'est pourquoi je suis là.
Vous m'avez laissé un message au commissariat.
Oh… Oh.
Enchantée.
Julia m'a beaucoup parlé de vous.
Vous a-t-elle dit aussi que je devais vous emmener pour vous interroger ?
Quoi ?
Que dis-tu, William ?
Vous m'embarrassez devant mon amie.
Elle peut être votre amie.
Mais elle est aussi suspecte d'un meurtre.
♪
Que faisiez-vous entre minuit et deux heures du matin cette nuit ?
Je dormais.
Où ça ?
Dans mon hôtel.
Hum. Nous avons vérifié avec le portier de l'hôtel
que vous n'y êtes jamais retournée hier soir.
Alors, où étiez-vous vraiment ?
Vous pouvez régler ça, Mme Wharton.
Dites-nous juste où vous étiez.
Je préfère parler avec mon avocat.
Très bien.
En attendant,
nous avons un charmant endroit où vous pourrez attendre assise.
Vous avez jeté Edith Wharton en prison ?
Nous lui avons donné une chance de se calmer.
Peut-être décidera-t-elle de dire quelque chose d’essentiel.
Et vous êtes d’accord avec ça ?
Elle a menti pour son alibi.
Eh bien, peut-être a-t-elle une bonne raison ?
C’était la dernière personne vue en compagnie
de la victime.
Oui, par une femme aux sens altérés.
Elle refuse de répondre à la moindre de nos questions.
Que sommes-nous supposés faire ?
Elle est têtue comme une mule !
Nous avons fait tout ce que nous pouvions.
Eh bien, pas assez.
♪
Ce n’est pas vraiment votre maison de campagne à Lenox.
Edith, je veux que vous sachiez que quoique vous me direz
cela restera entre nous.
Comment puis-je vous croire ?
Vous faites pratiquement partie de la police.
Je suis une femme.
Et, bien que nous venions à peine de nous rencontrer, j’espère une amie.
Vous avez menti sur l’endroit où vous étiez.
C’est une décision inhabituelle.
C’est une enquête pour meurtre très sérieuse.
Je n’avais pas le choix.
S’il vous plaît, aidez-moi à comprendre.
J’aime énormément mon mari.
Teddy était autrefois une personne joyeuse mais plus maintenant.
Le mariage peut être compliqué.
Le mien spécialement, j’en ai peur.
Teddy est atteint de neurasthénie.
Vivre avec lui n’est plus possible.
J’avais besoin d’un exutoire.
Alors, vous avez eu une liaison.
Il s’appelle Morton Fullerton
et c’est le correspondant à l’étranger du Times de Londres.
Ce qui veut dire qu’il a les moyens de voyager discrètement.
C’est un secret de polichinelle,
en mettant l’accent sur le mot "secret".
Donc, vous craignez les répercussions.
Les vautours veulent leur charogne, Julia.
Tel est le prix à payer pour s’être illustrée dans un domaine masculin.
Cela me rappelle une citation que j’ai lue récemment
dans un extrait d’une revue.
que "la vie n’est qu’un assemblage…"
"perpétuel de morceaux brisés."
En effet.
Apparemment, j'en ai beaucoup trop.
Dites-moi où se trouve votre ami,
et je promets de garder votre secret.
William ? Aucun progrès ?
Pas beaucoup.
J'ai réussi à détruire deux pages
et il ne me reste plus que ma dernière preuve.
Peu importe la formule, je n'arrive pas à faire disparaître assez de sang
pour révéler l'encre rouge dessous.
Cela semble être une sacrée entreprise.
C'est comme vouloir changer la teinte de l'océan
pour voir les poissons.
Pourquoi ne pas changer la couleur des poissons ?
Se concentrer sur l'encre.
La liaison peroxydique est en effet faible et instable.
En transformant l'H2O2 en 3H6O,
vous pourrez laisser agir l'acétone sur le message lui-même
avec un minimum de dégâts.
Julia Ogden, je ne vous ai jamais autant aimée !
Alors, c'est peut-être le bon moment pour demander une faveur.
Tout ce que vous vous voulez.
Relâchez Edith Wharton.
Sauf ça.
William, elle avait ses raisons pour mentir sur son alibi.
Elle ne le dira ni à vous ni au commissaire,
mais elle me l'a dit et…
Je confirme que ses affirmations sont vraies.
Je ne peux pas simplement vous croire sur parole.
Oui, je comprends.
Mais sachez ceci :
si vous continuez à la suspecter,
vous perdrez votre temps.
♪
Test Acétone-sang
- Monsieur ? - Le timing est parfait, George.
Je pense que j'ai découvert un moyen de lire le message.
Nous n'en aurons peut-être pas besoin, monsieur.
Je pense que je sais qui est le tueur.
Regardez ça.
Liqueur, citron et une trace de blanc d'œuf.
Sentez !
Oh, attendez !
Pisco sour.
Monsieur, ce doit être ce que Pope tenait
quand Kipling lui a jeté le verre.
Ça pourrait expliquer l'étrange poudre
que Mme Hart a mentionné.
Où avez-vous eu ça, George ?
Mon admirateur numéro un :
Norman Bean.
♪
J'ai rencontré Alfred Pope avant la réception.
Il a été le seul qui a bien voulu me parler.
J'ai réussi à lui glisser mon histoire.
Il a dit qu'il la lirait tout de suite.
L'attente me tuait.
Vous ne vous êtes donc pas introduit dans la réception
pour donner votre histoire.
Vous essayiez de la récupérer.
Je voulais avoir ses impressions, monsieur.
Vous attendiez une réponse aussi rapide ?
C'est vraiment une bonne histoire.
En tous cas,
vous avez menti sur le fait de n'avoir pas pu entrer dans la réception.
Pas complètement.
La sortie de secours était effectivement fermée à dix heures.
Mais j'ai oublié d'ajouter que
j'étais revenu une fois de plus pour voir si c'était ouvert.
- Quelle heure était-il ? - Environ 1 heure 30.
Quelqu'un avait ouvert le verrou
et laissé la porte entrouverte pour empêcher qu'elle se ferme.
Je n'en croyais pas ma chance.
Qu'avez-vous fait alors ?
J'étais ravi de voir que
non seulement Alfred était là,
mais qu'il était seul.
Alors j'ai pris mon courage à deux mains pour…
lui demander ce qu'il pensait de mon histoire.
Il ne l'aimait pas.
Il l'a lue à haute voix,
en riant de toutes les parties sérieuses,
en se moquant de mon personnage du héros Zantar,
dont j'étais assez fou de penser qu'il était destiné à de grandes choses.
Donc, vous l'avez tué.
Non.
Vous étiez blessé, humilié.
Ça aurait été compréhensible vu les circonstances.
- Je en l'ai pas tué ! - Qu'est-ce que vous avez fait, alors ?
Je voulais tellement lui dire ce que je pensais !
Mais j'ai juste repris mon histoire
et je suis sorti par la même porte par laquelle j'étais entré.
- C'est tout ? - Oui.
Vous attendez que je crois que vous vous êtes introduit dans la réception,
avez trouvé la victime,
avez eu une altercation humiliante avec elle
et êtes simplement parti,
sans un seul invité pour témoin ?
Je sais que ça semble un peu tiré par les cheveux,
mais c'est exactement ce qu'il s'est passé.
Laissez-moi vous raconter une autre histoire,
une où il y a un homme qui s'est attiré les faveurs de mon meilleur agent
afin d'être proche d'une affaire
parce qu'il avait tué un homme de colère et de honte.
- Non. - Je suis désolé, M. Bean,
mais les preuves suggèrent fortement
que vous êtes coupable de meurtre.
Bien, nous avons enfin attrapé notre homme.
Il se jouait de vous depuis le début, les gars.
Je me sens un peu idiot, monsieur.
Je n'ai absolument rien vu de meurtrier en Norman Bean.
La flatterie est un outil puissant dans l'arsenal du démon.
Quelque peu ironique, messieurs, non ?
La mort d'Alfred Pope va sûrement causer une hausse des ventes de son livre.
Mm. M. Pope va enfin obtenir le succès
qui s'est toujours refusé à lui.
Peut-être pas si ironique, après tout.
Aloha…
Aloha, meine schnecke ?
Qu'est-ce que ça peut bien vouloir dire, bon sang ?
Nous venions juste de réserver un voyage pour Hawaii.
Il n'aurait pas pu concevoir une fin aussi charmante
s'il ne l'avait écrite lui-même.
♪
Cela veut dire que M. Pope a pris des mesures extrêmes
pour consolider son héritage.
Aloha, meine schnecke.
Cela signifie à la fois bonjour et au revoir, si je comprends bien.
Il faisait savoir à vous et au monde
que son suicide avait pour but d'augmenter les ventes.
Mais Alfred se fichait du chiffre des ventes.
Cela n'a aucun sens !
Eh bien, ce mot vous est peut-être uniquement destiné ?
Euh, "meine schnecke ."
C'était un petit nom qu'il me donnait.
Le mot allemand pour "limace".
Il savait combien je détestais ce mot.
Il avait l'habitude de me taquiner avec ça tout le temps.
Ça m'a toujours fait rire.
Quoiqu'il en soit, ça ne marche pas, cette fois.
Votre mari a trouvé la manière la plus succincte possible
de vous dire qu'il vous aimait.
N'a-t-il pas compris que
je préférerais que nous soyons libres ensemble ?
Merci pour les brouillons de votre mari.
Je peux voir par les notes dans les marges
que cela correspond à l'écriture du message.
Il était toujours en train de corriger dans les marges
avec son stupide stylo rouge.
Je suis vraiment désolé, Mme Pope.
J'espère que vous trouverez un peu de paix.
Je ne sais pas trop comment, sans Alfred.
|ELLE SANGLOTE]
- Gardez la monnaie. - Merci.
C'est bien d'avoir quelqu'un qui paye son addition, pour changer,
contrairement à certaines personnes.
Ah ! Et voilà.
Merci.
"Si tu peux rester digne en étant populaire,
si tu peux rester peuple en conseillant les rois,
si tu peux aimer tous tes amis en frère
sans qu'aucun d'eux soit tout pour toi ;
alors les rois, les dieux, la chance et la victoire
seront à tout jamais tes esclaves soumis.
Et, ce qui vaut mieux que les rois et la gloire
tu seras un homme, mon fils ! "
Jamais des mots plus justes n'ont été prononcés,
si je peux me permettre de le dire moi-même.
Je ne suis pas en désaccord.
Je pense que c'est l'une de vos œuvres les plus brillantes.
Et tout juste sortie des presses, aussi.
Si en récitant de mémoire mon nouveau poème,
vous essayez de récupérer un autographe,
Ça marche.
Je ne rampe pas.
Je suis juste venu vous dire
que l'homme vertueux décrit dans votre poème
n'est pas l'homme qui est assis devant moi.
Je préférerais l'autographe du barman plutôt que le vôtre.
Oh, et, euh… ,
J’ai payé votre addition pour que vous ne l’arnaquiez plus.
Les hommes vertueux payent leurs dettes, monsieur.
Bon sang de bois!
Ça marche.
Je ne peux pas le croire.
Donc, en fait c'était un suicide ?
Oui. La réponse était sous notre nez depuis le début.
C'est un développement de l'intrigue que je n'ai pas vu venir,
ce qui démontre que je ne suis pas un très bon flic.
Ni un écrivain, d'ailleurs.
À vrai dire, pour cela, je n'en suis pas si sûr.
J'ai lu votre histoire, Norman.
C'est plein d'action, de courage et de bravoure.
Le moins que l'on puisse dire c'est que c'est remarquable.
Vous me faites marcher ?
Pas du tout. Je ne changerais pas un mot.
Je pense, par contre, que vous devriez prendre un pseudonyme.
Quelque chose d'un peu plus énergique que Norman Bean.
Norman Bean est un pseudonyme, monsieur.
Je ne voulais pas risquer d'embarrasser ma famille,
au cas où mon livre serait un échec.
Alors, quel est votre vrai nom ?
Burroughs.
Je m'appelle Ed Burroughs.
Ed Burroughs. Ce n'est pas mal.
On pourrait le prendre.
Mon nom complet est Edgar Rice Burroughs.
Ce sera mieux comme ça.
Ça sonne sérieux.
Je pense aussi que vous devriez changer le nom de votre héros.
Zantar sonne un peu comme celui d'un magicien.
J'avais aussi envisagé Tublat Zan.
Cela ressemble trop à une créature venue de l'espace.
Ça ne va pas très bien pour un homme-singe surhumain.
Comment l'appelleriez-vous ?
Eh bien, je l'inverserais.
Euh, singe-homme ?
Non, je parle de Zantar. J'inverserais les syllabes.
- Tarzan. - Oui !
En fait, je pensais à Zartan, mais Tarzan pourrait fonctionner.
Tarzan, l'homme-singe.
C'est ça.
Allez, laissez-moi vous offrir une bière.
Je vous dois bien ça.
Je vais enfin pouvoir puiser dans votre sagesse ?
J'ai l'impression que je vais plutôt puiser dans la vôtre, monsieur.
Murdoch. Un instant.
Si vous aviez l'un de vos adhésifs magiques,
on pourrait peut-être recoller ces morceaux ensemble…
C'est une cause perdue, n'est-ce pas ?
- J'en ai bien peur. - Mm.
Oh, mais soyez satisfait de ce que vous avez.
Vous avez de grands noms ici.
Dont Alfred Pope,
qui, je pense, vaudra plus que les autres,
puisque c'est sa dernière signature.
Surtout maintenant que La Folie de Killian est parti
pour être un grand succès.
- C'est celle-ci ? - Oui. Pourquoi ?
Vous l'avez vu signer lui-même ?
Je l'ai vu le faire de mes propres yeux.
Elle est différente.
Que voulez-vous dire ?
Dans le dernier aloha d'Alfred à sa femme,
Le A a été écrit par quelqu'un d'autre.
Mais c'est impossible.
Sauf si…
♪
C’était elle.
L’aloha sur ces pages
correspond aux notes du manuscrit de votre mari.
Ce que j’ai échoué à identifier c'est qui les avait écrites.
Je crois que vous voyez où je veux en venir.
Je n’en ai pas la moindre idée.
Elle ont toutes été écrites par vous, Mme Pope.
Vous étiez l’éditeur officieux de votre mari,
la personne dans l’ombre qui aurait fait n’importe quoi
pour assurer qu’il soit bestseller.
Est-ce contre la loi pour une femme d’aider son mari ?
C’est contre la loi de l’assassiner.
Étiez-vous lassée de vivre dans son ombre ?
Mon mari était trop inconsistant pour jeter une ombre.
Une ombre implique d'avoir une masse.
Pourtant, vous avez fait croire que cette transparence était une vertu,
que le respect de ses pairs était tout ce dont il avait besoin.
Pour lui, peut-être.
Mais pour moi ?
Je faisais la moitié du travail.
Savez-vous combien d'heures j'ai passé à sculpter ses mots,
juste pour qu'il…
Pour que nous puissions enfin avoir un bestseller ?
Donc, c'était pour l'argent.
C’était pour la fierté.
La Folie de Killian avait tout pour faire un succès.
Et il refusait de faire le travail sur le terrain.
Il ne cessait de s’auto-saboter,
manquant les réunions, s’enivrant,
insultant les éditeurs.
Il pensait que cela faisait de lui un vrai artiste.
Vous voyiez les choses différemment.
Il m’avait promis des voyages,
l’Espagne, l’Irlande et , oui, Hawaï.
Il passait l’hiver sur le yacht d’Arthur Conan Doyle
pendant que je restais à la maison
et que je mangeais du jambon en conserve et du pain rassis.
Ce qui aurait rendu les choses plus faciles aurait été d’avoir un succès.
Juste un.
J’en avais besoin, inspecteur.
J’en avais besoin à n’importe quel prix.
"Un homme est plus dangereux quand il est brisé…"
"Car il n’a rien à perdre."
Vous avez lu mon livre.
Bien sûr que oui, idiot.
Deux fois.
C’est vraiment bon, George.
J’étais sûr que vous ne vous souveniez pas de moi.
En fait, vous êtes mignon, mais pas très malin.
Vous n’avez pas saisi mes signaux concernant mon fiancé.
- Ah. - C’est un pasteur.
Hum-hum.
Il n’est pas très à l’aise avec mes anciens flirts.
Je ne voulais pas qu’il sache… ça.
Je pense à vous, pourtant. Souvent.
Je pense à vous, aussi.
J’ai appris que vous étiez marié.
Oui. Elle s’appelle Effie. Vous l’aimeriez.
Vous aimeriez Ewen, aussi.
Peut-être qu’un jour nous pourrons tous nous réunir.
Votre livre est épatant, d’ailleurs.
Vous avez lu Anne des pignons verts ?
Oui, bien sûr ! C’est excellent.
Euh, les images sont si pittoresques, si émouvantes.
On pourrait en faire un film.
Non ! Une série de films.
Euh, plusieurs versions
qui gagneraient les cœurs des Canadiens d’Est en Ouest.
J’ai toujours aimé votre imagination débridée, George.
À présent, prenez soin de vous.
Et d’Effie, aussi.
Vous aussi, Lucy Maud.
♪
- Synchro par synk - - Traduit par la Station House N° 4 - - www.addic7ed.com -