Malory Archer.
Vous êtes plus belle de jour en jour.
- Flatteur. - Coquine. Vous m'enterrerez.
Mais si je meurs,
que ce soit avec votre nom sur mes lèvres.
Lord Feltchley, puis-je vous présenter Lana Kane ?
Et comment !
C'est un plaisir de...
Vous bavez sur du cuir de chèvre...
Je ne voudrais pas offenser votre petit ami.
- Y a pas de mal. - J'en suis ravi, qui que vous soyez.
Cyril Figgis. Contrôleur financier.
- Et aussi mon... rendez-vous. - Petit ami.
- Mais non. - Mais si.
Votre ami est un je-m'en-foutiste, mystérieux et bien taillé.
- Vous devez parler de mon ex. - Archer.
Archer ! C'est ça !
Et si je me souviens, il est certes séduisant,
- mais aussi... - Agent secret.
C'est ce que je suis. Et je devrais même pas le dire,
mais il y a une certaine épaisseur
chez vous que je trouve très attirante.
Et votre ivresse m'est très désagréable.
Je vous parlerais pas sans cette ivresse.
- Si vous voulez bien m'excuser. - Revenez.
Sterling, attention !
Sale Briton !
Les Irlandais ne plieront jamais devant la couronne anglaise !
C'était trop ninja !
- Il est incroyable, non ? - Oui, si c'est...
votre truc.
- Qu'est-ce qu'il y a ? - Rien.
Allons bon.
Quel spectacle ! Vous m'avez sauvé les miches.
Vous savez que je ne laisserais rien arriver à vos miches.
- Je vous aime, père Noël ! - Quoi ?
Je vous aime.
.:: La Fabrique ::.
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Cyril, on a de gros soucis.
Ça peut sembler décourageant,
mais l'épargne santé est plus sensée que l'épargne à la consommation.
Je ne parle pas du plan de santé.
Sauf si ça couvre la fracture de l'œil.
Ça dépend de si ça existe vraiment.
Ça existe. Et Lana en souffre.
Quoi ?
Vous avez vu comment elle regardait Sterling hier.
Je pense qu'elle était secouée.
Touchée, Cyril, dans le bas-ventre.
Son bas-ventre est touché ?
- Voire émoustillé. - Émoustillé ?
Génial. Que faire ?
On doit faire en sorte
que vous fassiez le même effet à Lana.
Et comment faire ça, exactement ?
Elle est attirée par les hommes dangereux.
Comme Archer. Le parfait agent de terrain.
- Et qui de mieux pour vous entraîner ? - Archer va m'entraîner ?
Il a été briefé, mais seulement sur le "quoi,"
pas sur le pourquoi."
Motus sur le fait que ça concerne Lana.
Quand elle saura ça...
Lana ne doit rien savoir de notre petit...
plan.
Je pense...
En parlant de plans. Plan d'épargne santé ou...
Je m'occuperai de... ça.
Concentrez-vous sur votre entraînement.
- Archer est vraiment d'accord ? - Absolument pas !
Ce qui est merveilleux !
Je laisse mère le croire, car je sais à quoi elle pense
vis-à-vis de Cyril, Lana et moi.
Et ça ne va pas élargir les horizons de Cyril, crois-moi.
Selon mère, élargir les horizons,
c'est de la baston et rentrer chez soi après un cours de claquettes.
J'adore nos conversations. Tu les as ?
Prêts au combat ?
Sérieux, Krieger, tu es ma Oprah.
Évidemment, cet arrangement ne m'enchante pas.
Mais ta mère, si.
- Je me demande ce qu'en pense Lana. - Lana n'a pas à le savoir.
Elle te tient par les couilles, hein ?
De plus, ça doit pas être la première fois que tu lui mens.
- Et comment ! Herpès ! - Tu lui as filé de l'herpès ?
- Salut, Cheryl. - C'est Carol.
Depuis quand ?
Depuis que j'ai changé de nom, car vous m'appeliez toujours Carol.
C'est...
Excusez-nous.
C'est quoi, cette histoire d'herpès ?
Mauvaise blague. Et fausse alerte.
- Leçon n° 1 : habitue-toi à ça. - Je dois le noter ?
Ne laisse jamais de trace écrite.
C'est la leçon n° 1. Alors, jette ça.
C'est... le stylo de feue ma mère.
C'était Cyril.
Voici ce qu'utilise un vrai agent de terrain.
La pointe est trop fine.
C'est une aiguille hypodermique et la cartouche
est remplie d'une supertoxine létale appelée poiso...
caïne.
- Tiens. Garde-le là. - Attends.
Mais fais gaffe.
Le capuchon s'enlève sans raison.
Tu fais la poule, Castafiore ?
Je croyais que tu marchais à reculons.
C'est le changement de mutuelle.
Enfin débarrassé de l'ancienne.
- Quand démarre la nouvelle ? - Quand Cyril aura envoyé tout ça.
Mlle Archer s'en occupe.
- Quoi ? - Cyril est quelque part avec M. Archer.
Cyril est parti où ? Avec qui ?
"Quelque part" est le "où" et "M. Archer" est le "qui".
- Le monde s'écroule. - Inévitable, pour un coureur.
Regardez qui parle !
Elle vient de me casser ou... Me dis pas qu'elle te branche ?
Je suis la directrice des ressources humaines,
empêcheuse de bosser en rond.
Elle fait de l'herpès.
Sujet de discussion inapproprié au boulot...
Et une raison de ne pas conclure.
- Leçon n° 1 : les rensei... - Zut !
- J'ai oublié les formulaires. - C'est le problème de mère.
Dites-moi,
- ai-je l'air d'être allergique ? - Jésus Marie Joseph, oui !
Quand j'ai demandé du concombre,
qui a envoyé de la courgette ?
C'est sûrement Jane, la responsable.
- Jane la timbrée ? - Je sais, quelle idiote.
C'est évidemment de la courgette.
Vous ne reconnaîtriez pas un légume en dehors d'un sandwich club.
Qu'est-ce que vous voulez dire ?
C'est Pam, n'est-ce pas ?
Qu'impliquent les renseignements ?
Y a les false flag, les BAL mortes, le brouillage, les coupe-circuits,
les agents doubles actifs et passifs, les taupes en sommeil,
la séduction, trop souvent sous-estimée.
- Ma technique préférée. - Ça fait beaucoup à apprendre.
On va devoir en zapper. Presque tous.
Arme !
- Salut, poussin. - De même.
- Vous faites quoi ? - Voilà le truc.
Lana ne doit rien savoir de notre petit...
plan.
- Voilà quel truc ? - La mutuelle d'Archer.
On allait régler ça avec Jane.
- Vraiment ? - Tu connais Jane la timbrée.
- Et tu cuisines ce soir. - Oui.
Harpon.
- Dire que j'ai fait ça ! - Jane devient le détail qui cloche..
Tu prends un casse-croûte ?
Évite de donner des détails. Voilà la leçon n° 1.
Sans parler de l'aspect moral, comment tu retiens tes mensonges ?
L'entraînement. Mentir, c'est 95 % de ce que je fais.
Dans ton travail.
Et c'était cool comment tu as maîtrisé le harpon.
Ça l'était.
Je vais apprendre le karaté ?
Le Dany Boon des arts martiaux ? Non.
Nos agents utilisent le krav maga.
Un ancien du Mossad donne des cours les jeudis.
Les mardis, il donne un cours de manipulation.
- Il me faut un survêt ? - Il faut changer toutes tes fringues.
Qu'est-ce qu'elles ont, les miennes ?
Pardon.
Je me foutais de tes fringues.
T'avais raison.
Un costume sur mesure, c'est beaucoup mieux.
Parce que Woodhouse est un génie.
Comme tant d'autres génies, inapprécié et...
Silence et encaissez, vieille banane.
En parlant de banane...
Pardon.
Attention.
Mate ça.
- Sérieux ? - T'inquiète. C'est ton pote.
Ainsi que ce bébé.
C'est un Chekhov. Fabrication russe. Calibre .25.
- Quand peut-il servir ? - Avec de la chance, jamais.
Mais imagine-toi défoncé dans un bungalow des Caraïbes.
Y a une femme exotique sur le lit.
Est-elle la pute de luxe que tu as commandée ?
Ou est-elle un assassin ?
Je sais pas.
Qui a commandé du champagne ?
- Comment saurais-je ? - Exact.
T'es stone, t'as oublié. Mais depuis quand faut trois gorilles jamaïcains
pour livrer une bouteille de champagne ?
- Ce sont aussi des tueurs. - Ou...
y a un nouveau serveur, un autre qui l'entraîne
et un troisième qui bouge enfin son cul pour réparer la clim.
C'est bien possible.
Si tu te pointes avec ça, personne viendra t'emmerder.
Tiens. Cadeau.
Merci. Il est... moite.
Attention, y a pas la sécurité. Ça pourrait partir...
sans raison.
C'est quoi, ces pilules ?
Des antihistaminiques, principalement.
Reposez-vous. On s'occupe des formulaires.
Et comment.
Demeurée.
Pam, regarde ça.
- Que le grand Cric me croque ! - On a des croques ?
Tous nos dossiers médicaux !
- On a pas le droit. - Y a des croques-monsieur ?
- C'est confidentiel ! - Ça devrait. Regarde.
Cyril voulait faire jouer la mutuelle pour avoir un pénis plus...
- petit ? - Qui l'eut cru ?
Je parie que l'agent Kane n'en croit pas ses yeux.
- Vous pariez qu'elle quoi ? - Qu'elle...
- Rien. - En effet.
- Vous avez vu Cyril ? - Est-ce Lana ?
- Que s'est-il passé ? - Jane la timbrée, mais sachez
que vous devriez être contente d'avoir Cyril.
Pour une trentaine de raisons.
Merci, mais si ça ne vous dérange pas,
je préfère que ma vie privée reste privée.
Allons, elle a testé plus de matelas dans cette agence,
- qu'un marchand de literie. - Et pourtant...
aucun herpès.
Affaire à conclure.
Qu'il y a-t-il, mon chou ? T'as peur d'attraper quelque chose ?
C'est pas ça, j'ai jamais été aussi proche d'une...
Call-girl. C'est pas une insulte. Trinette est fière de son boulot.
C'est vrai. Alors, viens, colle-toi.
Alors, c'est pas si mal, n'est-ce pas ?
- C'est plutôt agréable. - En effet.
Tu as un don.
C'est juste son flingue.
C'est sûrement bizarre.
S'il te plaît, avec tout ce que j'ai fait ici.
Il n'y avait pas qu'une arme, là.
Vous voulez bien vous concentrer ?
- Vous êtes prêt ? - Je le suis,
mais pas vraiment consentant.
- Je sais pas si je le suis aussi. - J'ai failli le croire...
Ça va aller. Vous dansez.
Et tes yeux entraînés d'agent ciblent deux menaces.
Mais ils sont pas entraînés. C'est à faire.
C'est ainsi qu'on les entraîne. Focalise ta première menace.
Mes genoux...
Tu le mets à terre, mais vise le coussin, pas Woodhouse.
- Je vais vraiment tirer ? - C'est comme ça que t'apprends.
Il est à terre. Enfin... le coussin.
Tu vois la seconde menace. Mais plus de munitions. Tu fais quoi ?
C'est là, le tournant ?
Woodhouse, en position.
Il me faut vraiment une meilleure assurance.
L'arme est prête. Exercice de tir à balles réelles.
Et... 5, 6, 7 et 8 !
Tango, tango, tango. Scanne la salle de l'ambassade cubaine
à la recherche de l'agent que tu dois rencontrer.
T'es qu'un Canadien qui vient faire des affaires
et... menace !
Tire ! Tire !
- La démocratie est en jeu. - Prenez ça, forces du mal !
Bien joué, mon chou. Tu l'as eu.
- Je l'ai eu. - Seconde menace.
- C'est vrai. - Seconde menace !
Nom d'une pipe !
C'était trop ninja !
- C'était pas du tout cool ! - Pardon, Trinette, t'as eu mal ?
Oui, ça fait mal, crétin ! Ce sont des glaçons !
- On prendra des raisins. - Nous n'avons que des airelles.
- C'est balistiquement pareil ? - J'emmerde tes raisins,
et tes putains de baies. Je me casse.
Attends, je t'en prie.
Prie mon gros cul d'Irlandaise !
T'as quoi dans ta poche ?
Je me sens pas très bien...
Moi non plus.
Encore la messagerie.
C'est moi. Tu avais dit que tu ferais à manger ou j'ai mal compris ?
Je sais que j'ai mal compris pour Jane, car je l'ai croisée.
Tu prends un tampon ?
Détail qui cloche.
Tu as certainement une bonne raison de me mentir,
je suis impatiente de l'entendre.
- T'as tué une pute ! - Call-girl !
Quand elles sont mortes, ce sont des putes.
J'ai dit que le capuchon s'enlevait du stylo "sans raison".
Je pensais que si ça tournait mal...
Tu vas pas nous faire le coup du pistolet du premier acte.
C'est trop facile.
Et aussi déplorablement ésotérique.
- Je vais chercher un tapis. - Maintenant, il va chercher un tapis.
- Content ? - Non, je suis pas content !
Devine quoi ! Moi non plus !
Bon, dans l'ensemble, je dirais pas que je suis une personne heureuse.
J'ai amené le tapis.
Et me voilà sans tapis.
J'aurais jamais dû accepter ça.
Toi et ta stupide mère et son stupide bas-ventre émoustillé.
Tu es contrarié, mais si tu parles encore
du bas-ventre émoustillé de ma mère,
je sais pas ce que je ferai, mais ce sera méchant.
Enterrons la pute.
Mince !
- Il y a un mot de passe. - Attends.
- Ça roule, Mlle Archer ? - Comme sur des roulettes.
Essaie "Invité".
Ça m'étonnerait. Non, mais j'hallucine !
Je sais.
Mettons la cotisation au minimum et la franchise...
Au max, non ?
Non, tu veux une franchise basse.
La franchise, c'est ce qu'on nous rembourse ?
- Donc, tu en veux plus ? - Et on dit que Jane est stupide.
En parlant d'elle, ce serait mieux
qu'elle soit la dernière connectée.
Tu es une vraie salope !
Pourquoi le serais-je ?
Parce que je ne veux pas de Lana Kane, pour Sterling ?
Seigneur, une black...
une black ops.
C'est pas ce qu'elle s'apprêtait à dire.
Laissez-moi vous dire que j'étais black ops
ça ne fait pas le cadeau de noël idéal, pour un jeune garçon.
"Ajax, un succès. Téhéran à nous. Stop.
"Joyeux Noël de maman et tonton Kermit. Stop.
"Et sois plus gentil avec Woodhouse. Stop."
- Vous avez inventé la fin. - En effet, monsieur.
Crétin.
- Seigneur. - Je sais.
C'est la meilleure mutuelle du monde.
Je viens d'avoir un flashback...
Ces antihistaminiques sont dingues !
Je suis fou ?
C'est toi qui as tué une pute.
Par accident. On pourrait expliquer...
À qui ? Les flics ? Lana ?
Elle me pardonnera jamais. Archer, ma vie est foutue.
Tout ça parce que mère a concocté ce plan
pour te transformer en agent pour impressionner Lana.
Ironique, pas vrai ?
Techniquement, ça l'est pas.
C'est comme si Edgar Poe et Alanis Morissette avaient un bébé
et l'avait appelé "Cette situation précise."
Si !
Parce qu'un mec comme toi ne mérite pas une femme comme Lana !
Espèce de... trou du cul !
Tu as planifié tout ça pour nous séparer, Lana et moi.
Va chier, Archer !
- Environnement de travail hostile. - Exact.
Je vais porter plainte pour ça,
contre toi, ta mère et ISIS...
- C'était quoi ? - Tes complices
pour l'opération trou-du-cul.
Bien tenté, mais Cyril Figgins ne mord pas.
Tu m'entends ? Je ne mords pas !
Et maintenant ?
Tu mords, maintenant ?
- À Jane la timbrée. - Et à la mutuelle.
Et aux implants mammaires qu'il te faut vraiment.
Et à la liposuccion des fesses qu'il te faut vraiment.
Et à la pétass-aminciss-ectomie qu'il te faut.
- T'as entendu ? - C'est quoi ?
Des immigrants.
C'est tout ce qu'ils font, rouler, écouter du rap,
et prendre tous les boulots.
- Qui sont ces mecs ? - J'en sais rien.
Le KGB, la Stasi, le Sentier lumineux,
ce mec qui s'appelle Popeye. J'ai des ennemis !
C'est parce que personne ne t'aime.
Sérieux, tu le ressens pas ?
Je suis le produit de mon éducation.
J'étais mère célibataire.
Et c'est un monde vraiment dangereux, là dehors.
Vous êtes encore là, bande d'idiotes ?
- Pourquoi t'es pas meilleur à ça ? - Je suis le meilleur à ça, rain man.
- Je suis... - Qui, James Bond ?
J'aime pas trop cette comparaison, mais oui, en gros.
- Alors, agis ! - Je ne fais que ça !
Je suis en train de tirer, je conduis la voiture.
- Je pourrais mieux conduire que ça. - Je t'en prie. Je m'éjecte.
- Arrête ! - Je vais le faire !
Arrête !
Des grenades dans la boîte à gants.
Excusez-moi.
Je recherche deux mecs. Ils se dirigent vers la morgue.
- Génial. - Je vais lui dire quoi ?
Si tu as appris un truc aujourd'hui, ce sera pas la vérité.
Je me fiche qu'il y ait cinquante putes mortes dans le coffre.
- Tu m'as menti. - N'a rien appris du tout.
- Tu m'as tiré dessus. - Autour de toi.
Parce que j'étais blessée. Pourquoi tu me mentirais ?
Je voulais te montrer que je pouvais être un super agent
comme Archer.
Mais tu sais, je t'aime... vraiment bien.
Parce que tu es l'opposé d'Archer.
Sans parler de tes autres qualités.
Tu es vraiment une vilaine coquine.
Il s'en tire comme ça, genre, blanc comme neige ?
- Comment t'as su où j'étais. - À notre premier rencard,
j'ai peut-être implanté un traceur dans ton corps.
Dans mon corps ? Ça, c'est vraiment un manque de confiance.
Tu veux vraiment parler de confiance après t'être fait prendre avec mon ex
et une pute morte dans le coffre ?
Je veux pas.
Tu trouves pas ça ironique ?
Tu sais quoi ? Je compte pas les points avec les bouffons abrutis.
Alors, six.
- Oh merde, Trinette. - Oui, Trinette, sale ordure !
Tu sais que tu dois être puni.
Tu vas aller au vidéo-club,
et acheter le porno interracial
le plus salace, cradingue, bandant et couillu, qu'ils aient.
Devant la vieille Coréenne ?
T'en dis quoi ?
- Que je démarre au quart de tour. - La nuit est encore longue.
Me jeter dans le coffre.
M'injecter un satané poison d'espion ?
C'était qu'un tranquillisant inoffensif.
Et soyons honnêtes. C'est pas la première aiguille...
Jamais ! Donne-moi ton portefeuille.
- Je t'ai déjà payée. - Va te plaindre au SAV.
Popeye sera ravi de t'entendre.
- Tu le dirais pas à Popeye. - Tu crois ? Et file ta montre.
- Tu connais son prix ? - Moins cher que de nouvelles rotules.
- Tiens. Contente ? - Presque.
Je parie qu'il y a une leçon à en retenir,
mais je...
Eh merde ! Mon tapis !