JOUR FÉRIÉ : SEMAINE ÉLECTORALE
As-tu réfléchi aux élections ?
Pas vraiment, tiens.
Puis-je te parler de ma candidature ?
Ça dépend.
Aimerais-tu une prune promotionnelle ?
- Je suis tout ouïe. - Formidable.
Je suis Julius Priscus.
J'aimerais être ton tribun pour le district de l'Aventin.
Miam.
Si je suis élu, je m'engage à rebâtir nos immeubles sordides
et à sévir contre leurs gérants.
C'est génial, continue.
J'investirai dans les services publics.
J'adore.
Je fournirai aux résidents tout ce dont ils rêvent.
Une prune.
Enfin, je m'engage à faire campagne de façon honnête et intègre
pour redonner son lustre à ce district plein de vie.
Magique.
Puis-je compter sur ton vote ?
Non, désolé.
Pourquoi ?
Je suis esclave, je vote pas.
Merci pour les prunes.
The Portnawks avec La Fabrique
sous-titres.eu
u-sub.net
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Citoyens de l'Aventin !
Je suis Victor des Gracques.
Je suis un homme de confiance.
Quel affreux toupet.
On dirait une assiette poilue.
Il faut arrêter la racaille.
Interdire le jeu,
la prostitution et pénaliser le sexe hors mariage.
- Avec ou sans toupet, il est cinglé. - Pourtant, ils l'adorent.
Les vieux comme les jeunes.
Ces deux et...
Cynthia ?
- Tu fais quoi ? - Je soutiens Victor.
Pourquoi ? C'est un gland.
On est payées pour applaudir.
Payées ?
Les vrais rôles sont rares.
C'est pour garder la main.
Les mains.
J'écoute pas. Je me défoule à la fin des phrases.
Pas de seins nus en public !
Même par temps chaud.
J'interdirai
d'uriner en public.
Ça, je suis d'accord.
Vous devriez vous inscrire.
- C'est tout simple. - Tu détestes son programme.
Mais je kiffe ses supportrices.
C'est elles que j'applaudirai. Et puis, on a besoin de blé.
Je suis en congé. Rien à battre des supportrices.
- Salve. - Ça va, proprio ?
Pas vraiment, mon genou me tenaille. Les murs sont pourris
et je dois augmenter les loyers.
- Encore ? - C'est une plaie, je sais.
Pas pour toi.
C'est pas ma faute.
Je ne suis qu'un petit rouage.
On a tous quelqu'un au-dessus.
- Le 12 a payé. - Parfait.
Ça gaze ?
Je saigne du nez.
Un peu plus d'argent serait bienvenu.
- Nom et profession ? - Marcus Gallo, copiste.
Talent particulier ?
Je ne m'en connais pas.
Stylax Eurisces, aurige.
Je sais siffler. Je fais aussi ce truc...
J'y arrivais.
Écris : "talents de ouf."
- T'entends ça ? - C'était cool, cousin.
- Voilà Gros Toupet. - Les nouveaux, en ligne.
Les choisis pour l'équipe de rue
suivront Tarquin et son groupe.
Les choisis pour le travail de bureau iront avec Clemens.
La rue.
Le bureau.
La rue.
Le bureau.
La rue.
Le bureau, évidemment.
- La rue. - Merci.
Le bureau.
- Une seconde. - Quoi ?
Je préférerais la rue.
- Tu seras au bureau. - Au bureau.
Puis-je savoir pourquoi ?
Tu fais bureau.
Comment ça ?
Pour l'équipe de rue, il faut être...
Comment dire ? Mieux.
C'est un beau gosse. Donne-lui une chance.
- D'être plus beau ? - Il peut y arriver.
Fais ton beau gosse.
- C'est quoi ? - Allez.
Ça ira ?
Pas vraiment.
- Craquant ! - J'essaie.
Il te faudrait un nez plus petit, je le crains.
Je suis mieux que la moitié d'entre eux.
Pas mieux que Tarquin, mais je suis mieux que lui.
Il est d'accord, lui. C'est un troll.
En effet.
- Mets-le au bureau. - Allez, file.
Désolé.
Votez Victor, la famille d'abord !
Famille d'abord avec Victor.
L'enrubanné !
Stylax.
Joli jeu de jambes.
Pour me débarrasser de ces tracts.
Donne, je vais te montrer.
Bien joué.
- Plus rapide, non ? - Bien plus, mais...
assez osé.
T'as encore rien vu, cousin.
Votez Julius Priscus.
Julius Priscus. Pour un Aventin plus propre.
Ça va ?
Votez Julius Priscus.
C'est pas toi ?
- Si. - Tu dis pas "Votez pour moi" ?
Ils ne sauraient pas pour qui voter.
Ah oui. C'est super futé.
File une prune.
Elles ne sont pas pour les esclaves.
C'est pour les électeurs.
Allez, file une juteuse.
Si tu continues à me harceler, j'appelle le centurion.
Très bien. Mais je reviendrai, Julie.
Et là,
tes prunes seront à moi.
- Bienvenue dans ma piaule. - Jolie piaule.
C'est une location.
Cool.
- Pourquoi ces affiches ? - Le bordel électoral de papa.
Il doit aimer Victor.
Sûrement parce que c'est Victor.
Mince.
Je l'imaginais pas avec une fille comme toi.
Lui non plus.
Allez.
Tu me galoches ou quoi ?
C'est chelou, avec lui qui nous mate.
Mieux ?
Tu parles de vacances.
Je fais le même taf, mais sous l'oeil assassin d'un troll.
- Le traite pas de troll. - Et Cynthia sait que je suis moche.
Elle t'avait déjà vu.
Mais là, c'est officiel.
Viens dans la rue, demain. Toupet n'en saura rien.
- C'est comment ? - Plutôt intense.
Explique ?
Je suis allé chez cette fille, et on a baisé dans la piscine.
Dément ! Petit ou grand bain ?
Petit, avant de dériver.
Bien sûr... À moi la fosse aux trolls, à toi le sexe avec des inconnues.
C'est pas une inconnue. Ambrosia est la fille de Gros Toupet.
La fille de Victor ? Sérieux ?
Et alors ?
Il parle que de valeurs familiales,
de chasteté, pas de baise aquatique.
Politiquement, c'est plutôt corsé.
Mon zozio est politiquement indépendant.
Il fait alliance
avec qui lui chante.
Même s'il penche un peu à gauche.
Si son vieux l'apprend,
ça peut mal tourner.
Relax, cousin.
Personne le saura.
C'est génial, Marcus.
Bien joué.
Ils ont fini par te trouver beau gosse ?
En résumé.
Ses atouts sont évidents.
Avec un peu de patience.
Ils m'avaient échappé.
L'équipe de rue !
- Écoutez. - Écoutez tous.
Le toupet veut s'évader.
Il faudra m'applaudir plus que d'ordinaire.
Au quartier des Granges.
Le trou du cul de l'Aventin.
C'est chez nous ?
Le public sera pauvre et donc maussade.
Il faudra compenser.
Je veux des sourires, des étincelles.
Je veux... Qu'est-ce qu'il fait là ?
Philo ? Pourquoi Gros Tarin est de retour ?
Je l'ignore, monsieur. Va-t'en, Gros Tarin.
Bon, d'accord. Arrêtez de m'appeler comme ça.
Tu portes le nez d'où vient ce nom.
Mais j'ai pas un cadavre sur la tête.
Comment te faire confiance, avec ton toupet de travers ?
- Quel toupet ? - Quel fichu toupet ?
Il n'a pas de toupet.
Désolé, c'est sorti tout seul. Me fais pas de mal.
De travers ?
De guingois.
Gros Tarin... Pardon, j'ignore ton nom.
Marcus Gallo.
Tu dois avoir des couilles aussi grosses que ton nez.
Merci ?
Tous ces cheveux ne sont pas à moi.
Les côtés sont à moi. Et j'ai les jambes très poilues.
J'ai pensé à les rabattre sur le dessus,
mais j'ai opté pour un petit toupet.
- Ma femme n'est pas au courant. - Je suspecte que si.
Si mon postiche est si évident,
il me faut une autre approche.
T'en débarrasser ?
Ou m'assurer
qu'il soit toujours droit.
Tu ferais ça pour moi, Tarin ?
Briefe-moi.
La plèbe aime les biscuits.
Et la bagarre.
- On pourrait leur promettre... - Un combat de biscuits ?
Pardon ?
Pourquoi pas une baisse des loyers ?
Ça marcherait, ici.
- Mes cheveux ? - Pas mal.
- Une petite mèche rebelle. - Dompte-la.
Un combat dont les biscuits seraient l'arme ou la récompense ?
- Un chapeautage ? - Pour ma tête ?
Pour les loyers. Les proprios abusent.
Tiens-t'en aux cheveux. On y va ?
Parfait.
- Ne me lèche plus. - Pardon.
Votez Julius Priscus.
Julius Priscus au pouvoir.
Salve, Julie.
- File une prune. - Centurion !
Je t'avais prévenu.
- On pourrait faire un échange. - Comment ça ?
Je pourrais avoir des infos internes sur un rival
qui pourraient être bénéfiques à ta campagne.
Façon.
Sans façon. Ma campagne est propre.
Conforme à mes principes.
Pour qui me prends-tu ?
Celui qui veut gagner.
Je me trompais.
Tout va bien.
Fausse alerte.
Habitants des Granges !
Je suis Victor des Gracques.
Je m'engage à faire passer la famille en premier.
Je sais que beaucoup d'entre vous ne sont pas riches.
J'affirme que si vous votez pour moi,
vous recevrez trois biscuits chacun.
Quatre chacun, même.
Il y aura une sorte de rixe inspirée des biscuits.
Je m'engage...
... à imposer un contrôle des loyers.
À chapeauter le prix du logement à un niveau abordable.
À chapeauter ces pingres de proprios.
Les prix bougeront vers le bas, pas vers le haut !
Ce sont de vrais applaudissements ?
Je crois.
Bravo, Tarin.
Je t'ai vu avec Victor.
T'étais génial.
Je croyais que ton blair nuisait à sa campagne.
Loin de là.
Mon nez pour la politique collabore à son prestige.
- À son postiche. - À son... Je suis son conseiller.
Tu pourrais me faire monter ?
Plus haut que le ras du sol. Pour collaborer à son prestige.
- Postiche. - Prestige.
Je dois pouvoir le suggérer.
Tant que tu y es, suggère-lui d'arrêter ses bobards sur les loyers.
Désolé, je peux rien pour toi.
Pourquoi ça ?
Je ne suis qu'un petit rouage.
On a tous quelqu'un au-dessus.
Merde !
C'est désastreux pour mon image.
Légèrement.
Attention à votre silhouette.
- Que sait-on du type ? - Juste qu'il s'appelle Stylax.
C'est grec ?
Une saloperie de Grec ?
Il serait aurige.
- Autre chose ? - Il aurait des "talents de ouf".
Un sale petit con.
Le genre de ma fille. Que fait-on de lui ?
La rumeur n'a pu aller bien loin.
S'il disparaissait, ça passerait inaperçu.
Occupe-t'en.
- Ne fais pas ça. - Garde ton gros pif hors de ça.
S'il est aurige, il pourrait avoir des fans.
Oublie leurs votes, s'il disparaît.
Bien vu, Gros Tarin.
On trouvera autre chose.
- On va vous marier. - Quoi ?
- Pardon ? - Il faut réparer tes actes.
Vous êtes déjà fiancés.
Tu te fous de moi ?
- Victor ne se fout de personne. - Si tu permets...
Je te comprends. C'est une très bonne idée.
- L'idée est de Tarin. - Tarin doit savoir ce qu'il fait.
Mais ça n'était qu'une passade.
Tu veux dire que tu n'es pas amoureux de ma fille ?
- Accroche-toi à ta touffe. - Assez de cet affreux patois.
7 000 deniers de frais scolaires, et tu parles comme un charretier.
Je vais pas l'épouser.
C'est un raté.
Peut-être pas.
Je suis un raté.
Faignant, inculte. J'ai aucun avenir.
Je lis que tu es aurige.
J'ai peut-être exagéré.
Ton énorme tignasse
ne peut nuire à la lignée.
Ça passe par la mère.
Vraiment ? Zut.
C'est décidé. Le mariage est pour cet été.
Pour combien de temps ?
- À vie. - Quoi ?
C'est mieux que l'alternative, qui est aussi définitive.
T'allais le tuer ?
Zigouille-le, par pitié. C'est bien mieux.
Je peux pas épouser ça.
Tous les couples veulent se zigouiller,
de temps en temps.
À l'usage, vous serez au moins
partiellement heureux.
Laissez-moi être le premier
à vous féliciter de tout coeur.
Félicitations.
Votez Julius Priscus, pour un Aventin plus propre.
Il les marie cet été, pour rendre ça officiel.
C'est tout ce que tu as ?
Victor porte une perruque.
- Tout le monde le sait. - Ah bon ?
Tu sais qu'il paie un type à gros pif pour la garder droite ?
- C'est important, le nez ? - Ça ajoute du piment.
Graffiteur ?
J'ai une autre commande.
Vu son expérience d'actrice, je me suis dit
qu'elle pourrait tendre des fleurs, dire quelques mots.
Très bien, très bien. Surveille ma couronne, Tarin.
L'humidité peut lui faire larguer les amarres.
Des proprios aimeraient vous parler.
Du chapeautage des loyers.
- Pendant mes ablutions ? - C'est ses ablutions.
Leur guilde a toujours participé à vos campagnes.
Très bien.
Rien ne tremble dans les combles ?
Rien du tout.
Salve, Victor.
Salve, proprio.
J'irai droit au but.
Tu as oublié qui sont tes amis.
- Vraiment ? - Tout à fait.
Nous avons été amicaux avec toi pour que tu sois amical avec nous.
Si tu veux notre aide à l'avenir, mets à cette histoire de loyers
un coup sur la tête.
Veux-tu bien y réfléchir ?
Comment voulez-vous procéder ?
Renier aujourd'hui le chapeautage des loyers
passerait pour une volte-face.
Qu'en dis-tu, Tarin ?
On colle au chapeautage.
C'est ton dernier mot, Victor ?
Ça l'est.
On tient le proprio par les roustons.
Une fois Victor élu, notre loyer va baisser.
Je vivrai plus ici. Je piaulerai chez ma moitié.
- J'avais oublié. - Jolie, la piaule ?
C'est grand, avec de vrais esclaves. Le prends pas mal.
- C'est rien. - On est fiancés.
Elle veut que j'arrête le char et bosse dans la finance.
- Victor veut un mouflet. - Il a pas dit un toupet ?
Il veut un petit-fils.
Comment j'en suis arrivé là ?
En étant choisi pour l'équipe de rue ?
Ma belle gueule est un fardeau.
Victor pourrait perdre.
Il va gagner.
On est loin, dans les sondages.
Demain, après la léproserie, ça sera dans la poche.
"On" ?
C'est quoi, ces conneries ? Tu redresses sa touffe.
Qui redresse le toupet gagne le...
... trophée.
Tu tends les fleurs et tu dis merci.
Au nom de l'hôpital.
Merci, au nom de l'hôpital, pour ton soutien inébranlable.
"Au nom de l'hôpital" suffit.
- "Merci, cher monsieur..." - Arrête de gratter des répliques.
Infirmière charitable, tête penchée : "Comment te sens-tu ?"
Ou plutôt infirmière stricte : "Ferme-la et prends ton remède" ?
- La première. - Parfait, merci.
Voilà.
Je veux dire, merci pour cette opportunité.
De rien, vraiment.
À quoi bon tout ce pouvoir
si on n'en fait rien.
D'autres rumeurs sournoises ont couru.
Quoi ?
J'aurais une perruque.
Et un Gros Tarin pour la tenir droite.
Pas si gros.
Tu veux bien ficher le camp ?
Mais reste dans le coin.
Disons...
- Ici ? - Parfait.
Ils t'attendent.
Très bien. Allons-y.
Souriez !
Tenez-vous la main.
Vous êtes fiancés, par Jupiter.
C'est un honneur de vous rencontrer sous de si bons auspices.
Tu salues cette roulure ?
Pas du tout. C'est quoi, une roulure ?
La traînée, là-bas.
J'ai pas salué cette roulure.
- Salve, infirmière. - Salve, Victor.
Ça va, les gars ?
À l'aide, Tarin !
Elle glisse.
Fais quelque chose, infirmière !
Je suis actrice, pas infirmière !
J'ai l'honneur de vous présenter votre nouveau tribun,
Julius Priscus !
Il est comment ?
Je le connais. C'est un vrai enfoiré.
Tous les mêmes.
Il chapeautera le loyer ?
J'en doute.
T'es payé pour applaudir ?
C'est nouveau. Sinon, t'as une amende.