Précédemment...
La tumeur est intelligente. Moi aussi, je la battrai.
Cette approche risque de tuer le patient.
Je refuse de passer mes derniers mois en me sentant merdique.
Plus que quelques mois.
- Êtes-vous nerveuse ? - Personne n'y croit.
Personne ne comprend.
Vous, vous aurez ma tumeur, vous, mon savoir et moi, ma vie.
Chaque carte représente un foetus que Robbins va sauver avec mon aide.
Pas prête.
- Et Herman ? - Sortie.
- Je peux t'aider ? - Glenda Castillo.
- Il faut un scan. - Allons-y.
- J'ai besoin d'Herman. - C'est l'heure.
Je vais préparer un bloc.
Tu informes la patiente ?
En 1888,
William Williams Keen est devenu l'un des premiers chirurgiens
à retirer une tumeur cérébrale.
Une grande victoire. C'est vrai.
C'est vérifiable.
Par contre, on ne sait pas
combien de fois il a perdu
avant de réussir.
Il a dû subir des défaites.
Un chirurgien doit toujours envisager la défaite.
Et en neurochirurgie, avec les grosses tumeurs...
On perd autant de fois qu'on gagne.
Mais, qu'on gagne ou qu'on perde, on ne doit jamais renoncer.
Et ne pas se battre est un renoncement.
Donc on se bat jusqu'à n'en plus pouvoir.
Tout le monde en parle. La galerie va être pleine.
Tout le monde veut voir le spectacle. Tu es confiante ?
T'as pas l'air inquiète. Tu l'es ?
Il faut me laisser maintenant, Dr Hunt.
- Je peux t'aider ? - Ça va.
Tout va bien. Je dois me préparer seule.
On se verra après.
C'est pour maintenant.
On y va.
Si elle est éveillée, elle va répéter qu'il faut privilégier son enfant.
Laissez-la faire son numéro puis faites le nécessaire.
Je crois pas que j'y arriverai.
Bien sûr.
Vous y arriverez.
On y va, d'accord ?
Tout est prêt.
Tous les scans sont là.
Votre infirmière préférée aussi.
- Vous faites quoi ? - Je suis un super-héros.
Une étude scientifique
a démontré que se tenir comme ça,
comme un super-héros
pendant cinq minutes avant un entretien d'embauche,
ou une tâche très compliquée
permet d'être plus en confiance
mais surtout d'être plus performante.
Vraiment ?
Vraiment.
Tu le sens ?
On est des super-héros.
Relevez la tête et entrez dans l'arène.
Faites face à l'ennemi.
Battez-vous jusqu'à n'en plus pouvoir.
Ne lâchez pas.
N'abandonnez pas.
On va emboliser la tumeur
pour annuler les effets sur la circulation de la mère.
- Si ça marche pas... - Où est Herman ?
Ne fuyez pas.
Ne vous rendez pas.
Ses plaquettes sont très basses.
Il faut lui en passer six sacs pour éviter une rupture hépatique.
Puis on passera à une foetoscopie pour stopper l'enchaînement...
Tu dis "nous" mais je vois que toi.
- Où est Herman ? - Elle vient pas.
Comment ça, elle vient pas ?
Allez au combat.
Le chrono.
Battez-vous...
Lame de 10.
Même quand vous réalisez...
Que ça va être un combat à mort.
S11E14 - The Distance
Mc Dreamy Team Forom.com - U-sub.net - Sous-titres.eu
Est-ce que vous faites ça souvent ?
Venir assister à des opérations ? Pourquoi ?
Pas des opérations. Les grandes opérations,
les rares, les folles opérations.
C'est du pur suspens.
Le patient peut mourir. Une question de vie ou de mort.
L'adrénaline.
Le pire jour de la vie d'un patient, c'est comme un film.
C'est pas un film. Tu es insultante.
C'est pas un spectacle.
Un film !
Regarde, ça va commencer.
- Merci de m'avoir gardé une place. - J'ai failli me faire agresser.
C'est le bon moment.
Elle met le contraste.
C'est parti.
- Injectez le produit de contraste. - Lumières.
Ça sert à quoi ?
Ça fait briller la tumeur.
Pour distinguer la limite entre la tumeur et le cerveau.
Ravie de te rencontrer.
Maintenant il faut partir.
Pinces bipolaires.
C'est mon moment préféré.
Je croyais que seulement la tumeur brillerait.
Ça, c'est la tumeur.
Cette fois, c'est vraiment parti.
Le bébé est anémique, transfusez-le.
40 ml de CGR irradiés.
Il faut faire vite. La tension de Glenda est très élevée.
Si l'hémorragie continue, le bébé mourra.
Et je pense pouvoir sauver les deux.
Vous êtes sûre ?
Je le suis.
Je te respecte et je te considère comme une amie.
C'est donc avec gentillesse que je te rappelle
que tu n'es pas la moitié d'un chirurgien foetal.
- Tu apprends. - Tu m'as amenée cette patiente.
Non, à ta chef.
Ça fait plus de quatre mois qu'Herman me bourre le cerveau de son savoir.
Seulement 4 mois.
Tu veux ses mains ? Elles sont là.
Aiguille de 22.
Chef, pourriez-vous vous passer de moi ce soir ?
Non.
Je me disais que c'était très calme
et l'opération d'Herman a commencé.
Tous les autres internes y sont.
Je suis désolé pour toi mais j'ai besoin de toi ici.
Je suis la seule interne ici ?
Et je compte sur toi pour tenir la baraque.
- Tu le peux ? - Oui, absolument.
Vous pouvez compter sur moi.
Pourquoi avoir repoussé mon ménisque ?
J'avais besoin du bloc. Shepherd opère Herman.
Herman est au bloc ?
Je croyais qu'elle avait encore un mois.
Juste là.
Elle touche un peu la citerne chiasmatique.
Le Dr Shepherd examine les limites de la tumeur.
- Qui va te remplacer ? - Pardon ?
On en a pour au moins 14 heures, probablement plus.
C'est même certain.
Tu connais le protocole.
Tu dois être remplacée après 12 heures.
Pour que tu puisses te reposer et revenir.
Qui va vous remplacer ?
Ça fait des mois que je me prépare. Je suis irremplaçable.
C'est pareil pour moi.
Vous restez, je reste.
On est des super-héros.
D'accord pour la pose super-héros mais je sors pas du bloc.
Rétracte ici, s'il te plaît.
Ça marche pas, je peux pas emboliser les vaisseaux.
Je vous ai choisie.
Et vous me laissez tomber.
- Il faut l'ouvrir. - Sûrement pas.
Il faut renforcer l'anesthésie.
Il bradycarde.
Je conteste pas juste vos capacités, mais aussi les miennes.
Je pourrais l'ouvrir, sortir l'utérus,
et réséquer la tumeur.
Plus d'anesthésie serait catastrophique pour la mère et le bébé.
Si tu ouvres, il faut le sortir.
- C'est pas possible. - C'est un syndrome de miroir.
Tu le sais.
Plus le bébé va mal, plus la mère va mal.
En le sortant, ça ira mieux.
C'est pas possible. Il est trop jeune, il mourra.
Bipez Karev.
Arrêtez. Tu fais quoi ?
On sort ce bébé.
Ça sera pas facile mais Karev le sauvera une fois né.
Raccrochez.
Je peux le faire.
Ton mentor est au bloc en ce moment,
le crâne ouvert. Tu veux faire tes preuves.
Tu le feras pas avec cette patiente.
Tu veux l'ouvrir, vas-y. Mais on fait naître ce bébé.
Bipez Karev.
Le Dr Shepherd excise la tumeur du gyrus rectus.
Le gyrus rectus ?
La zone qui contrôle l'odorat.
- Je croyais qu'Arizona serait là. - Elle opère.
Une chirurgie foetale, en solo ?
Relax, on est pas à l'opéra.
Mais c'est un genre de danse, malgré tout.
Il y a de la grâce, un rythme.
De l'élégance.
Je dois me taire, mais on écoute la prose.
Elle va vraiment l'enlever ?
Oui, bien sûr.
Le Dr Shepherd excise maintenant la tumeur
des structures médianes.
Le fornix, le thalamus.
C'est trop long.
On est déjà en retard.
Soigneusement, pour épargner la commissure interne.
Le Dr Shepherd appelle ça la boîte à rêves.
Désolé, mais "la boîte à rêves" ?
Où naissent les rêves, les souvenirs, la vision des couleurs.
Lisez, bon Dieu.
Webber, ça va ?
Ça va.
Ses épaules sont crispées.
Quelque chose la dérange.
Vous aurez peut-être la chance d'enlever ce qui fait d'elle une garce.
- Pourquoi tu dis ça ? - C'était une blague.
T'as raison, si je merde, elle pourrait devenir aimable.
Mais elle pourra plus rire, ni être chirurgien.
Elle sera plus Nicole Herman.
Elle sera plus rien, et c'est drôle ?
- Non. - Merde.
- Quoi ?
Si j'évite le fornix, je touche l'hypothalamus.
Et en passant de côté ?
Pas assez de carotide.
Le piège.
Sa sat chute, elle est hypoxique.
Ça va pas s'arranger.
D'accord, allons-y.
C'est collé. La tumeur est trop grosse.
Désolé, je serais venu plus tôt mais j'étais déjà rentré.
Fallait y rester.
- Elle boude. - Si je force, ça rompra.
Il faut élargir.
C'est nécessaire, Karev est là, on le sort.
Non, il est pas viable.
J'y arriverai encore une fois.
Quelle fois ?
Je l'ai déjà fait. Herman était pas dispo,
on l'a sorti et enlevé la masse après.
- Je le savais. - C'était différent.
Pas pour moi. Tu veux être Herman.
Je pensais que vous étiez spéciale.
Fais la césarienne, je fais le reste.
Je pensais que vous seriez meilleure en moins de temps.
Aujourd'hui, vous m'avez mise dans l'embarras.
J'excise la tumeur. Faudra beaucoup de pinces Kelly.
Fais le bon choix. Sors cet enfant.
Je peux pas vous laisser du temps,
ni vous donner trois essais.
Vous refaites ça et vous êtes virée.
Tais-toi. Tout de suite !
Tu as raison. Je suis pas le Dr Herman.
Je suis le Dr Robbins, et le chirurgien foetal ici.
Et j'ai choisi cette procédure.
T'as dépassé les bornes depuis longtemps.
Je suis dans un utérus et un petit écart
provoquerait une hémorragie grave.
Et ce sera parce que tu cries dans mes oreilles,
et pas que je sais pas ce que je fais.
Soit tu restes et tu te tais,
soit tu sors.
On dirait Herman.
Elle a pas bougé en 15 minutes.
- Pourquoi ? - Je sais pas.
Mais son masque tombe.
Je devrais peut-être...
Je travaille pas, c'est juste...
- Je suis pas encore prête. - Ça va, je suis juste...
- Content de te voir. - Je vais rester là.
Le Dr Herman était là pour mon pire moment.
Je voulais être là pour le sien.
Comment ça se passe ?
Elle essaie de disséquer autour du fornix.
Mais c'est pas gagné.
Pourquoi ils ne font rien ?
Si je vais plus loin postérieurement, j'atteins l'hypothalamus.
Latéralement, j'atteins les carotides.
Si je vais en dessous, je ruine le secteur optique.
- Vous pourriez... - Je suis perdue.
Je suis perdue dans le noir.
Choisissez et ça ira.
J'essaie de la préserver totalement.
Si je bouge, une partie d'elle disparaît.
Quoi ?
Je voulais vous aider à tester vos idées.
On peut travailler sur ce qui vous bloque.
Coupez l'interphone.
Avancez s'il vous plaît.
Edwards, reculez.
Vous pouvez m'aider.
Appelez mon frère.
Dites-lui qu'il doit prendre un avion.
De Washington, il peut être là en six, sept heures ?
C'est peut-être pas une bonne idée.
Je suis complètement dépassée.
Je me suis trompée.
C'est une mission impossible.
Mon orgueil va la tuer.
S'il vous plaît, appelez-le.
Faites-lui prendre un avion.
Faites-le venir.
Maintenant.
C'est trop long.
Augmentez l'assistance respiratoire.
Le bébé est là. Laisse-moi le sortir.
Je ligature la dernière artère.
Plus de pouls foetal, cordon comprimé ?
Il est en arrêt.
Mettez vos mains sous lui.
Bien, appuyez sur la blessure.
Plus fort, ça casse pas.
Tenez-le et gardez sa poitrine vers le haut.
Bien, comme ça.
5 microgrammes d'épi.
- Je commence le massage. - Dieu tout puissant.
Attention.
Vous savez ce que vous faites.
Appelez-le, s'il vous plaît.
J'ai pas fait la moitié, et si je suis coincée là...
Vous pensez qu'il est meilleur que vous.
Mais c'est faux.
Je l'ai vu dans la même situation.
Fixant une énorme tumeur spinale.
Terrifié.
Sans savoir quoi faire.
Je connais cette tumeur.
Il l'avait affiché sur son mur.
Le dessin, pas la tumeur.
Il a fini par y arriver.
Voilà pourquoi j'ai besoin de lui.
Vous savez ce qui arriverait si j'appelais votre frère ?
Il sauterait dans un avion.
Et dans sept ou huit heures, si elle n'a pas déjà fait une hernie,
Derek arriverait
pour vous prendre votre opération.
Et il la tuerait,
car c'est votre plan.
Il saurait pas où vous en êtes, ni quoi faire après.
Vous êtes seule.
Personne peut vous aider.
Et vous n'en avez pas besoin.
Il n'est pas là.
Vous si.
Quelle est la prochaine étape ?
- Il revient pas. - La ferme.
Allez bébé.
Je t'en prie.
Vous pouvez le lâcher. Il faut le remettre.
Il est même pas... Je l'ai tenu dans mes mains.
Il est pas encore né,
et je l'ai tenu dans mes mains.
Je sais ce que ça fait.
C'est un privilège.
Un grand privilège.
Sonde de navigation.
Vas-y, Edwards.
Interphone, s'il vous plaît.
Le Dr Shepherd identifie
la lamina terminalis pour contourner la commissure.
Pour disséquer loin des artères perforées.
- Pinces. - Vous éviterez de séparer le fornix ?
- Je l'espère. - Jusqu'ici ça va.
Continuez. Trouvez une solution.
Ça va, Edwards ?
Oui, bien.
Sûre ? Je peux vous faire remplacer.
Je suis la meilleure assistante.
J'ai mérité cette place.
Si le Dr Shepherd est là, moi aussi.
C'est le point de non-retour.
Une fois commencé, on s'arrête plus avant d'avoir tout enlevé.
Prête ?
- Et vous ? - Petite futée.
On y est.
Glenda est pas sortie d'affaire, mais ses constantes s'améliorent.
Je vais garder un oeil sur elle.
Bon travail.
Je voulais pas de dispute.
Mais je voyais que...
Il y a six mois j'aurais fait pareil.
En tout cas,
Herman passe le flambeau à la bonne personne.
Elle passe rien.
Elle ne part pas.
Je pense...
J'ai dégagé le nerf optique.
C'était pas si dur.
Pas de commentaire dans la galerie.
On passe au radioactif.
On bouge le bloc.
Toutes les personnes non essentielles sortent.
C'est valable pour vous aussi.
- Votre présence m'a fait très plaisir. - Je peux rester.
On va gérer avec Edwards.
Pas vrai ?
Vous pouvez vous préparer ?
Elle doit implanter les grains radioactifs.
Ils tueront les dernières cellules tumorales.
- Et les empêcheront de revenir. - Pourquoi elle a besoin de moi ?
Il lui faut quelqu'un en qui elle a confiance.
Et je me souviens que t'as failli choisir la neuro.
Ça a pas duré longtemps.
Soutiens-la.
Elle doit sentir que tu es là, elle fera le reste.
- Merde. - Je viens d'arriver.
J'ai rien fait foirer, encore.
Je dois être précise
pour éviter que la tumeur revienne.
J'avais étudié mes repères sur une carte.
Mais avec une tumeur aussi grosse, tout bougera après la résection.
Comme un séisme.
J'avais pas prévu ça.
Il faut des ultrasons, pour surveiller l'évolution.
Et puis,
on le rajoute au plan.
C'est du pif ?
- Plus ou moins. - Bon plan, c'est parti.
- Ça fait combien de temps ? - Six minutes.
Elle a mis que trois grains.
Même avec les gants et les gilets, elles peuvent rester exposées
encore vingt minutes ?
Elle doit accélérer.
Je dois accélérer, mais je sens rien avec ces gants.
C'est bon, c'est pas une course.
Si, ça l'est.
Tu fais quoi ?
- Tu fais quoi ? - C'est mieux.
Tu t'exposes à de fortes radiations.
Tu dois remettre ce gant, maintenant.
C'est bon.
Je vais y arriver.
Je le dis pas souvent, alors savourez.
Vous avez fait du très bon boulot.
J'en ai les larmes aux yeux.
Je suis épuisée.
On penserait qu'une tumeur donne de l'énergie.
Pas moi.
En fait, non.
On a presque fini, la dernière ligne droite.
Dans une douzaine de cartes, on a fini.
Vous aurez terminé une année de clinicat
en moins de six mois.
Et je pourrai mourir.
Arrêtez.
J'ai misé sur le bon cheval.
Je suis pas un cheval.
C'est un vrai accomplissement.
Pas juste de le faire mais de devenir vraiment bonne.
C'est une affaire de persévérance.
- Une vraie fierté. - Merci.
Je parle pas de vous, mais de moi.
Vous étiez catastrophique au début.
Mais j'ai persévéré et grâce à mon dur labeur,
vous êtes devenue un chirurgien foetal.
Je mérite une médaille.
Ça va ?
T'as volé en solo ce soir.
- En effet. - Ça a été ?
- Très bien. - C'est...
Félicitations.
Merci.
Je pensais te voir dans la galerie.
Elle est toujours au bloc, si tu veux y aller.
Je peux pas.
Je le veux.
Mais je peux pas regarder.
Ces quatre derniers mois,
elle m'a transformée
en me transmettant ses connaissances et son expérience.
Elle a réussi.
Tout y est.
Elle est dans ma tête.
Mais je...
Je veux pas que ma tête soit le seul endroit où elle existe.
Grey, arrête-la.
- Elle doit remettre ce gant. - C'est presque fini.
Encore cinq minutes.
Sans le gant, elle réduit de moitié sa durée maximale d'exposition.
Sans les grains la tumeur reviendra et ça aura servi à rien.
Tu te rends malade.
C'est vrai, la tumeur pourrait revenir.
- Ce sera pas de ma faute. - Remets le gant.
J'ai fini.
Sortez le matériel, l'équipe peut revenir.
On referme.
- C'était... - Stupide ?
Non, couillu.
J'ai une visite postopératoire de reconstruction abdominale.
Je peux aller le voir avant de rentrer ?
Oui, je t'attends ici.
C'est bon, vas-y.
Vous êtes évanouie depuis des heures.
Quoi ?
Félicitations.
Vous avez tenu 13 heures au bloc.
C'est rare aujourd'hui avec les régulations.
Vous pouvez plus acquérir cette endurance.
- J'ai loupé, c'est fini ? - Non, ils referment.
Recouchez-vous.
Je vais vous chercher de l'eau.
Capteurs.
Jus.
Merci.
Ça va ?
Je dois fermer la dure-mère avec un joint étanche.
- Le plus facile. - Que tout le monde peut faire.
Laisse quelqu'un d'autre le faire.
Je suis là.
Je suis prête.
C'est pas trop tard ?
Juste à temps.
Tu peux refermer.
- Vraiment ? - On a commencé ensemble.
Tu devrais finir.
Tu la surveilles ?
Je veux pas qu'Herman ait une grosse cicatrice.
Pas de soucis.
- Prête à partir ? - Très pressée.
Le prenez pas mal, mais j'en ai marre de cette chambre.
Profitez de l'air frais.
On se voit dans un mois pour le bilan postopératoire.
En attendant, reposez-vous et mangez sainement.
Merci beaucoup.
Ne me remerciez pas.
Le Dr Robbins vous a sauvé la vie et celle de votre fils.
Je sais pas si vous pouvez le dire,
mais comment va le Dr Herman ?
Le Dr Shepherd identifie la lamina terminalis
pour contourner la commissure.
Rentre chez toi.
Je veux comprendre.
Tu dois faire une pause.
Pas de gonflement, ni d'oedème.
J'ignore pourquoi elle se réveille pas.
- Ça pourrait être n'importe quoi. - Me dis pas ce que ça pourrait être.
Tu penses que je le sais pas ?
Désolée.
J'ai besoin...
Je sais.
Tu veux que ça se termine.
Je veux qu'elle se réveille.
C'est...
Quoi ?
C'est sûrement rien. C'est minuscule.
Quoi ?
C'est pas un infarctus lacunaire ?
Elle a fait un AVC ?
Bon travail.
Elle se réveillera.
Peut-être.
Mais si ça n'arrive pas,
je devrai prendre des décisions.
Comme tu l'as fait pour Mark.
En effet.
Mais t'auras pas à le faire.
Je peux pas le faire.
Je peux pas prendre cette décision.
Je sais ce qu'elle veut.
Mais je pourrai pas décider.
T'es pas toute seule.
Tu l'es pas.
On est là.
Maman ?
C'est toi ?
Je vais bien.
- Vous êtes où ? - Là où je suis toujours.
Quel est votre nom ?
Il a pas changé.
Serrez mon doigt.
Bien.
Et là.
Bien.
Fonctions motrices intactes.
- Suivez la lumière. - Ça va ?
C'est bon, ça va.
Je vais bien.
Vous l'avez enlevée ?
Elle l'a fait ?
Complètement.
Pas de pleurs. Dehors les pleurnicheuses.
Messieurs. Vous avez bonne mine.
Vous aussi.
Jusqu'ici, ça va.
Ravis pour vous.
Le Dr Shepherd a fait de l'excellent travail.
J'ai fourni la tumeur.
Ce qui lui a permis de se mettre en valeur.
Vous nous laissez ? On a du travail.
On va sortir, les laisser un moment.
Je reviens.
- On a du travail. - Oui madame.
Content de vous voir.
Alors, Glenda Castillo ?
Elle récupère, et elle est toujours enceinte.
Le bébé va bien.
J'ai misé sur le bon cheval.
Je suis pas un cheval.
Je le savais.
Je savais que vous me laisseriez pas tomber.
J'ai jamais douté.
Vous voyez quelque chose ?
Rien qu'un peu ?
Rien.
Totalement aveugle.
Ne pleurez pas.
Je pleure pas.
Vous allez bien ?
Je sais pas.
Je vais pas être bien pendant un moment.
Je serai pas de bonne compagnie.
Ça sera pas beau à voir.
Je serai là.
- Si vous voulez... - Vous comprenez pas.
Vous êtes pas futée.
Toujours à côté de la plaque.
Je vais devoir apprendre à gérer cette situation.
Et ensuite je passerai à autre chose.
L'important,
c'est que je sois en vie.
Je le serais pas si vous n'aviez pas été...
Aussi chiante.
J'ai misé sur le bon cheval.
Pourquoi essaie-t-on,
quand les obstacles sont si nombreux et les chances si minces ?
Pourquoi pas tout remballer et rentrer ?
Ça serait tellement plus simple.
La réponse est
qu'il n'y a pas de gloire dans la simplicité.
- On y était presque. - Plus que ça.
La tumeur lui a pris sa vue.
On s'est vengées de la tumeur en la tuant.
On l'a détruite, on l'a exterminée.
On l'a empêchée de tuer Nicole.
On a renvoyé la mort pleurnicher chez elle.
Qu'elle aille se faire foutre. Ça c'est une bataille.
La seule qui vaut le coup. Tu devrais être fière.
Et rechercher cette fierté toute ta vie.
Tu as vaincu la mort.
C'est pas donné à tout le monde.
Seulement à nous.
À vaincre sans péril, on triomphe sans gloire.
Seulement aux super-héros.
Les gens se rappellent du sang,
et des os.
Et du long combat vers la réussite.
Seulement aux foutus super-héros.
C'est comme ça qu'on devient
une légende.
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