Dans les épisodes précédents
Votre tumeur est intelligente. Mais moi aussi.
Ces méthodes tueraient la patiente.
Pour mes derniers mois,
je veux pas me sentir mal.
Vous aurez plus que ça.
Stressée ?
- Personne n'y croit ! - Personne ne comprend.
Vous aurez ma tumeur, mon savoir
et moi, ma vie.
Ce sont des fœtus.
Robbins apprendra à les sauver.
Je suis pas prête.
- Et Herman ? - Sortie.
- Qu'y a-t-il ? - Glenda Castillo.
Faites un scanner.
Où est Herman ?
Arizona, c'est le moment.
- Amelia... - Je vais préparer le bloc.
Informe la patiente.
En 1888, William Williams Keen a été l'un des premiers chirurgiens
à retirer avec succès une tumeur du cerveau.
Belle réussite.
C'est la vérité. Vous pouvez vérifier.
Il est plus difficile de savoir
combien de fois il avait déjà tenté de retirer une tumeur
et avait échoué.
Il avait dû connaître l'échec.
Un chirurgien doit toujours être préparé à l'échec.
Et en neuro, avec les mégatumeurs ?
On perd autant de combats qu'on en gagne.
L'important, qu'on réussisse ou non,
est de ne pas s'avouer vaincu.
S'avouer vaincu, c'est refuser le combat.
Alors on se bat jusqu'au bout.
La nouvelle se répand. La galerie sera pleine.
Tout le monde veut voir le spectacle. Confiante ?
Tu n'es pas inquiète, si ?
Tu t'arrêtes là, Hunt.
- Besoin d'aide ? - Ça va.
Je vais bien. Mais je prépare le bloc seule.
On se verra après.
Ripped By mstoll
On va y arriver.
On va le faire.
Elle vous répétera de sauver la vie de son enfant, pas la sienne.
Laissez-la s'exprimer et faites ce qu'il faut faire.
- Je ne peux pas le faire. - Mais si.
- Nicole... - Vous y arriverez.
On entre au bloc, d'accord ?
Tout est prêt. Vous aurez tous vos clichés,
votre infirmière préférée...
Qu'y a-t-il ?
Je suis une super-héroïne.
Une étude scientifique montre
que si on prend une pose de super-héros comme ça
pendant 5 minutes avant un entretien d'embauche,
un discours ou une tâche ardue,
notre confiance augmente et surtout, on est plus performant.
Sérieux ?
Oui.
Tu le sens ?
On est des super-héroïnes.
Regardez droit devant, entrez dans l'arène
et affrontez l'ennemi.
Battez-vous jusqu'au bout.
Ne lâchez jamais rien.
Ne renoncez jamais.
On embolise la tumeur pour améliorer la circulation de la maman.
- Si ça ne marche pas... - Où est Herman ?
Ne fuyez jamais.
Ne capitulez jamais.
Les plaquettes de Glenda sont basses.
On passera 6 poches pour éviter que le foie saigne.
Puis on rétablira la circulation par fœtoscopie.
Vous dites "on", mais je ne vois que vous.
- Où est Herman ? - Elle vient pas.
Comment ça, elle vient pas ?
Battez-vous pour la bonne cause.
Chrono.
Battez-vous.
Lame de 10.
Même s'il paraît inévitable...
que vous allez perdre la partie.
C'est donc assez courant.
Vous venez tous ici assister à des interventions. Pourquoi ?
Pas toutes.
Les grosses interventions. Les énormes.
Les rares, les dingues.
On est tenus en haleine.
Le patient risque de mourir. C'est vital.
La montée d'adrénaline.
Le calvaire d'une personne est un film ?
Non, pas un film.
Quelle insulte ! C'est pas un spectacle.
Un film !
Ça, c'est la meilleure partie.
Merci pour la place.
J'ai failli y laisser un bras.
Vous arrivez pile-poil.
C'est l'heure du colorant.
Le coup d'envoi est donné.
- Injectez le colorant. - Lumières.
Le colorant sert à quoi ?
II rend la tumeur fluorescente,
pour qu'on voie la limite entre la tumeur et le cerveau.
Ravie de te voir enfin.
Il va falloir t'en aller.
Bistouri bipolaire.
C'est ma partie préférée.
Seule la tumeur devrait briller.
Mais c'est la tumeur.
On n'est pas sortis de l'auberge.
Bébé anémique.
On le transfuse. 40 ml de CGR irradié.
Dépêchons-nous. La tension de Glenda est élevée.
Si ça saigne encore, le bébé mourra.
Je pense pouvoir sauver l'un et l'autre.
Vous pensez ou vous savez ?
Je peux le faire.
J'ai du respect pour vous. Vous êtes une amie.
C'est par bonté que je vous rappelle
que vous êtes un demi-chirurgien fœtal. Même pas !
Une stagiaire !
- C'est ma patiente. - Celle de Herman.
Depuis 4 mois et demi, Herman me bourre le cerveau de son savoir.
Vous voyez ? 4 mois et demi !
Vous voulez ses mains ? Vous les avez !
Aiguille 22 G.
Chef, je peux être libre ce soir ?
Non.
C'est calme ici. Et comme le Dr Herman se fait opérer...
Tous les résidents observent ça.
Je regrette, mais il me faut quelqu'un ici.
Je serai la seule résidente ici ?
Oui. Je compte sur toi pour assurer. Ça ira ?
Oui, carrément ! Comptez sur moi. Merci.
Hunt ! Pourquoi tu as repoussé mon ménisque ?
Une urgence.
Shepherd opère le Dr Herman de sa tumeur au cerveau.
Le Dr Herman est au bloc ?
C'était programmé dans un mois.
Voilà, juste là.
Elle a envahi la citerne chiasmatique.
Le Dr Shepherd examine les marges de la tumeur.
Qui te remplacera ?
- Pardon ? - On en a pour encore 14 h.
Peut-être plus.
Certainement plus.
C'est le protocole. Au-delà de 12 h, un résident te remplace
pour que tu te reposes, avant de revenir.
Qui vous remplace ?
Je prépare ça depuis des mois. Personne me remplacera.
C'est la même chose pour moi.
Si vous êtes là, moi aussi.
Des super-héroïnes.
Si je prenais la pose, je devrais me désinfecter.
Rétracte ici, Edwards.
Impossible.
Je peux pas tout emboliser.
Je vous ai choisie. Et vous me décevez.
Je vais inciser.
Pas question. Il faudrait augmenter
l'anesthésie de Glenda...
Il bradycarde.
Je commence à douter de vous,
mais aussi de moi.
Je l'ouvre,
j'extériorise l'utérus et je résèque la tumeur.
Une anesthésie prolongée peut être fatale aux deux.
- Quitte à l'ouvrir, sortez le bébé. - Pas question.
C'est un syndrome miroir, vous le savez !
Plus le bébé va mal, plus Glenda va mal.
Si on le sort, ça ira mieux.
Pas question ! C'est trop tôt, il ne survivra pas.
Bipez Karev.
Attendez. Vous faites quoi ?
On sort ce bébé. Ce ne sera pas facile,
mais Karev fera tout pour le garder en vie.
Raccrochez !
J'y arriverai.
Votre mentor est au bloc, le crâne ouvert.
Vous voulez briller.
Ne profitez pas de cette patiente.
Ouvrez-la si vous voulez,
mais on sort le bébé !
Bipez le Dr Karev.
Le Dr Shepherd excise la tumeur du gyrus rectus.
- Le gyrus rectus ? - C'est la zone
qui contrôle l'odorat.
- Où est Arizona ? - Elle opère.
En solo ?
Relax ! On n'assiste pas à un ballet.
Pourtant, c'est une forme de danse.
Avec de la grâce, du rythme.
De l'élégance.
Lui, son lyrisme est toléré.
Elle va réussir, pas vrai ?
Oui, bien sûr.
Le Dr Shepherd
dégage la tumeur des structures du mésencéphale,
le fornix, le thalamus.
C'est trop long.
On a pris du retard.
En prenant soin d'éviter la commissure antérieure.
Le Dr Shepherd appelle ça la "boîte à rêves".
Pardon, Dr Grey. La "boîte à rêves"?
La zone des rêves, des souvenirs, des formes et des couleurs.
Ouvre un bouquin !
Webber, tout va bien ?
Oui, ça va.
Elle a les épaules contractées.
Quelque chose l'ennuie.
Avec un peu de chance, vous enlèverez ce qui la rend vache.
Pourquoi tu dis ça ?
C'était une blague.
T'as raison. Si je merde, Herman ne sera plus vache.
Elle ne pourra plus rire,
ni être chirurgien. Elle ne sera plus Nicole Herman.
Elle n'existera plus et ça t'amuse ?
Non, bien sûr.
- Merde. - Quoi ?
Je risque de toucher l'hypothalamus.
Et si vous passiez latéralement ?
Pas assez de carotide.
Je suis coincée.
Sa sat chute, elle est en hypoxie.
Ça va empirer.
Voilà, c'est bon.
Ça coince. La tumeur est trop grosse.
Désolé.
J'étais chez moi.
- Fallait y rester. - Quoi ?
Rien. Elle boude.
Si je force, ça se déchirera. J'élargis l'incision.
Parfait. Karev est là, on sort le bébé.
Il n'est pas viable.
C'est comme l'autre fois.
Quelle autre fois ?
On a déjà fait ça. Herman était pas dispo.
On a sorti le bébé.
- Je l'ai opéré. - Je le savais.
- C'était différent. - On dirait pas.
Vous imitez Herman ?
Je vous croyais douée.
Faites la césarienne, il survivra.
Je croyais que vous progresseriez très vite.
Mais aujourd'hui, vous m'avez fait honte.
J'excise la tumeur.
Préparez des pinces de Kelly.
Écoutez-moi, c'est le bon choix. Sortez ce bébé.
J'ai pas le temps de vous attendre,
ni pour une 3e erreur.
Si vous me refaites ça, vous dégagez.
Taisez-vous !
Exact, je suis pas le Dr Herman, je suis le Dr Robbins.
C'est moi, le chirurgien fœtal ici. J'ai choisi cette procédure.
A un moment, vous pouviez dire non,
mais là, c'est trop tard.
J'ai les mains dans un utérus. Si je dérape, ce sera catastrophique.
Et si je dérape, ce sera parce que vous hurlez,
pas parce que je ne maîtrise pas.
Soit vous continuez et vous la bouclez,
soit vous dégagez !
On croirait entendre le Dr Herman.
Elle n'a pas bougé depuis 15 min.
- Pourquoi ? - Je ne sais pas.
Elle semble douter.
Je devrais peut-être...
April.
Je ne travaille pas.
Je ne suis pas prête.
Pas de problème.
- Ravi de te voir. - Je vais rester.
Le Dr Herman était là pour mon calvaire. Je veux être là
pour le sien.
Ça donne quoi ?
Elle essaie de disséquer en contournant le fornix.
Mais elle est loin d'avoir fini.
Elles attendent quoi ?
Dr Shepherd.
Si je passe par l'arrière, je touche l'hypothalamus.
Par le côté, c'est les carotides.
Si je passe dessous et que j'abîme l'aire visuelle...
Je suis perdue, là.
Perdue en pleine forêt.
Choisissez un chemin.
Je ne veux diminuer aucune de ses fonctions.
Pour continuer, je dois sacrifier une fonction.
- Dr Shepherd. - Dr Webber.
Que voulez-vous ?
Je peux peut-être aider. Testez vos idées sur moi.
On réfléchira ensemble au problème.
Coupez le son.
Dr Webber, approchez.
Edwards, tu permets ?
Vous pouvez m'aider.
Appelez mon frère.
Dites-lui de sauter dans un avion.
Il est à Washington. Il peut être là dans 6 ou 7 heures.
Ce n'est pas une très bonne idée.
Je suis dépassée.
J'ai fait une erreur.
J'ai entrepris une tâche impossible. Mon orgueil va la tuer.
Je vous en prie.
Appelez-le.
Dites-lui de prendre l'avion.
Faites-le venir.
Immédiatement.
Ça prend trop de temps.
Augmentez la ventilation pour la mère.
Robbins, le bébé est là, donne-le-moi.
Dernière ligature.
Plus de pouls.
- Cordon comprimé ? - Il fait un arrêt.
Mettez vos mains sous lui.
C'est bien. Appuyez sur la plaie.
Plus fort. Il casse pas.
Tenez-le
en soulevant son torse. Bien.
Comme ça. 5 microgrammes d'adré.
Je commence le massage.
Seigneur...
Doucement !
Vous maîtrisez votre sujet.
S'il vous plaît, appelez-le.
Je n'en suis même pas à la moitié...
Vous êtes persuadée qu'il est meilleur que vous.
Mais ce n'est pas vrai.
Je l'ai vu se tenir exactement où vous êtes,
devant une tumeur spinale complexe,
terrifié, ne sachant pas comment continuer.
Je connais cette tumeur.
Elle est accrochée dans sa chambre.
Enfin, le croquis.
- Il y est arrivé. - Oui.
C'est pour ça que j'ai besoin de lui.
Shepherd,
vous savez ce qui arrivera si je l'appelle ?
II prendra l'avion
et dans 7 ou 8 heures,
si l'engagement cérébral a été évité,
Derek entrera ici
et s'appropriera votre intervention.
Et il tuera la patiente.
Parce qu'il s'agit de votre plan.
Il ignorerait où vous en êtes, ce qu'il reste à faire.
Vous êtes seule sur ce coup-là. Personne ne peut vous aider.
Et vous n'en avez pas besoin.
Il n'est pas là.
Vous, si.
Quelle est l'étape suivante ?
- On ne le récupère pas. - Tais-toi.
Ça va aller.
Allez, bébé.
Allez !
Lâchez-le, Bailey.
On va le remettre au chaud.
Il n'est même pas... Je l'ai tenu !
II n'est pas encore né
et je l'ai tenu dans mes mains.
Je sais ce que ça fait.
C'est un privilège.
Un immense privilège.
Sonde de navigation.
Edwards,
en place.
Interphone.
Le Dr Shepherd identifie
la lame terminale pour ensuite
contourner la commissure
et disséquer latéralement loin des artères perforantes.
Bistouri.
Vous évitez le fornix ?
- Je l'espère. - Jusque-là, tout va bien.
Continuez.
Trouvez la sortie.
Ça va, Edwards ?
Je vais bien.
Je peux vous faire remplacer si vous voulez.
Je suis la meilleure assistante.
J'ai bossé pour être là.
Si le Dr Shepherd reste, moi aussi.
C'est le point de non-retour.
On ne s'arrêtera qu'une fois la tumeur totalement retirée.
Prête ?
- Et vous ? - Effrontée !
C'est parti.
Glenda n'est pas sauvée, mais elle remonte la pente.
Je vais la voir en soins intensifs. Beau travail, Robbins.
Je voulais pas m'imposer.
Mais de là où j'étais...
Il y a 6 mois, j'aurais fait pareil.
En tout cas, Herman a bien choisi
à qui passer le flambeau.
Elle ne passe rien du tout. Elle est encore là.
Je pense...
avoir dégagé le nerf optique.
Vous voyez. C'était pas si difficile.
Pas de commentaires depuis le poulailler.
Place à la radioactivité ! On prépare le bloc.
Le personnel non essentiel, dehors !
C'est valable pour vous. Merci de votre aide.
- Si vous saviez... - Je peux rester.
Edwards et moi, on gère.
Pas vrai ?
Edwards ?
Vous voulez vous préparer ?
Elle doit implanter ses grains radioactifs.
Ils tueront les dernières cellules cancéreuses.
Je veux bien faire ça. Mais pourquoi moi ?
II lui faut quelqu'un de confiance.
Je crois me rappeler que tu voulais bosser en neuro.
J'étais résidente, c'est vieux.
Soutiens-la. Elle a besoin
de ta présence. Elle fera le reste.
Merde.
- Merde ! - Là, j'arrive.
Ça peut pas être ma faute.
Je dois bien les placer
pour éviter que la tumeur revienne.
J'avais une carte avec des repères.
Vu la taille de la tumeur, c'est normal que ça bouge.
Comme après une coulée de boue.
Je n'avais pas prévu ça.
Je vais faire une écho pour visualiser le déplacement
et ensuite,
je l'intégrerai à mon plan.
Tu l'as en tête ?
Plus ou moins.
Parfait. Allons-y.
Ça fait combien ?
6 minutes.
Et 3 grains implantés ?
Même protégées, elles ne peuvent rester exposées
que 20 minutes de plus, non ?
Elle doit accélérer.
Je dois accélérer.
Avec ces gros gants, j'ai aucune sensation.
Tout va bien. C'est pas une course.
Si, justement.
Tu fais quoi ?
- Que faites-vous ? - C'est mieux.
Tu t'exposes aux radiations.
Remettez ce gant
immédiatement.
Amelia...
Je gère,
c'est bon.
Robbins, je ne dis pas ça souvent, alors savourez-le bien.
Vous avez fait du bon boulot.
Arrêtez, vous allez me faire pleurer.
Je suis épuisée.
J'aurais cru qu'une tumeur donnait de l'énergie.
Pas moi.
Peut-être pas.
On avance bien, Robbins. Dernière ligne droite.
Plus qu'une dizaine et on aura fini.
Vous aurez fait une spécialisation d'un an
en moins de 6 mois.
Et j'aurai... cassé ma pipe.
Dites pas ça.
J'ai misé sur le bon cheval.
Ne me traitez pas de cheval.
C'est vraiment remarquable.
Pas simplement de le faire,
mais de devenir aussi compétente.
C'est un véritable effort de persévérance.
- De quoi être fière. - Merci.
Je ne parle pas de vous, mais de moi.
Vous étiez catastrophique au début.
Mais j'ai persévéré, je me suis donné du mal
et vous serez bientôt chirurgien fœtal.
Je mérite une médaille.
Arizona ?
Ça va ?
Oui.
Tu as opéré seule ?
En effet.
- Comment ça s'est passé ? - Super.
C'est...
Bravo.
Merci.
Je pensais te voir dans la galerie.
C'est pas encore fini, si tu veux aller voir.
Je ne peux pas.
Je voudrais,
mais je ne peux pas regarder ça.
Ces 4 derniers mois,
cette femme m'a torturée
pour faire entrer dans mon crâne son savoir et son expérience.
Elle a réussi. C'est fait.
Tout est là.
Elle est dans ma tête.
Mais...
je ne veux pas qu'elle n'existe plus que dans ma tête.
Grey, empêche-la.
- Qu'elle remette son gant ! - Elle finit.
Elle a droit à 20 min. Ça fait 15.
Sans le gant, c'est deux fois moins.
La limite est passée.
Hunt, sans ces grains, la tumeur reviendra
et ça aura servi à rien.
Vous vous exposez.
La tumeur peut revenir quand même.
- Pas de ma faute. - Mettez ce gant !
Amelia...
J'ai fini.
Sortez ce matos. Rappelez l'équipe.
On referme.
C'était...
Stupide ?
Non. Mortel.
J'ai un patient qui sort d'une reconstruction abdominale.
Tu permets que je monte le voir ?
Oui, bien sûr. Je t'attends ici.
Tout ira bien.
Dites donc,
vous avez dormi longtemps !
Quoi ?
Félicitations, Dr Edwards. Vous êtes restée 13 h au bloc.
C'est devenu rare. Tout est réglementé.
On ne forme pas les jeunes à être endurants.
C'est fini ?
Non, elles sont en train de refermer.
Non, allongez-vous.
Je vous apporte de l'eau.
Pinces.
Jus.
Merci.
Ça va ?
Je n'ai plus qu'à fermer la dure-mère de façon étanche.
C'est le plus facile.
N'importe qui peut le faire. Si tu laissais ta place ?
Dr Shepherd, je suis de retour.
J'ai récupéré.
C'est pas trop tard ?
Non, Edwards. Tu arrives à temps.
Tu peux refermer.
C'est vrai ?
Tu étais là au début, c'est à toi de terminer.
Surveille la suture d'Edwards.
Je veux pas que Herman voie une vilaine cicatrice.
Pas de problème.
- Prête, Glenda ? - Plus que prête !
Ne vous vexez pas, mais j'en ai marre de ce décor.
Profitez bien du plein air.
On se voit dans un mois pour une visite post-op.
En attendant, reposez-vous. Détendez-vous, mangez bien.
Merci infiniment.
Ne me remerciez pas. Le Dr Robbins vous a sauvés,
vous et votre fils.
Je ne sais pas si vous pouvez me le dire,
mais comment va le Dr Herman ?
Le Dr Shepherd identifie la lame terminale pour ensuite
contourner la commissure.
Rentre chez toi.
- Je veux comprendre. - Oui, mais fais une pause.
Ni gonflement ni œdème.
Mais elle se réveille pas.
- Ça peut s'expliquer. - Arrête.
Je connais toutes les explications possibles !
Pardon.
J'ai besoin...
Je sais.
Que tout ça se termine.
Qu'elle se réveille.
C'est pas...?
Quoi ?
C'est sans doute rien, c'est minuscule.
Quoi ?
C'est pas un petit infarctus lacunaire ?
Elle a fait un AVC ?
Bien vu, Edwards.
Elle va se réveiller.
Peut-être.
Mais si c'est pas le cas,
il faudra que je prenne des décisions.
Tu l'as fait pour Mark.
C'est vrai.
Mais t'auras pas à le faire.
Je peux pas faire ça seule.
Je peux pas prendre cette décision.
Je sais ce qu'elle veut,
mais je pourrai pas décider ça.
Tu n'es pas toute seule.
Tu n'es pas seule.
Ça va aller.
Nicole ?
Maman ?
C'est toi, maman ?
Je vais bien.
Où êtes-vous ?
Là où je suis toujours.
- Comment vous appelez-vous ? - Toujours pareil.
Serrez mon doigt.
Bien.
Et là.
Bien.
Motricité globale intacte.
Suivez la lumière.
Ça va ?
C'est rien.
Ça va, je vais bien.
Vous avez tout retiré ?
Edwards, vous confirmez ?
Oui. Elle a tout enlevé.
On ne pleure pas. Dehors, les pleurnicheuses.
Dr Hunt, Dr Webber...
Messieurs. Vous avez bonne mine.
Vous aussi.
Tout va bien.
On est ravis. Le Dr Shepherd
a été formidable.
J'ai fourni la tumeur. Ça lui a permis de briller.
Laissez-nous.
On a du boulot.
Oui, sortons. Laissons-les un instant.
Je reviens.
- On fera un bilan. - Oui, chef !
Content de vous revoir.
Alors, Glenda Castillo ?
Glenda récupère et est toujours enceinte.
Le bébé va bien lui aussi.
J'ai misé sur le bon cheval.
Je suis pas un cheval.
Je le savais. Je savais que vous ne me décevriez pas.
Je n'en ai jamais douté.
Vous voyez quelque chose ?
Un petit peu ?
Non.
Rien.
Totalement aveugle.
Interdit de pleurer.
Je pleure pas.
Vous allez bien ?
Je ne sais pas.
Je ne me rends pas encore compte.
Évitez d'être là le jour où ça m'arrivera.
Ce sera pas beau à voir.
Je serai là
si vous le voulez.
Vous comprenez rien.
Vous êtes bouchée, Robbins. Toujours à côté de la plaque.
L'important, c'est que je vais pouvoir y réfléchir.
Il va encore se passer quelque chose.
L'important,
c'est que je suis en vie.
Je ne le serais pas si vous n'aviez pas été
aussi emmerdante.
J'ai misé sur le bon cheval.
Pourquoi est-ce qu'on essaie
quand les obstacles sont si hauts et les chances si faibles ?
Pourquoi on ne laisse pas tomber ?
Ce serait tellement plus simple.
C'est parce qu'au final,
la facilité n'a rien de glorieux.
- On était tout près. - Plus que ça, même.
Sa tumeur lui a coûté la vue.
Mais on s'est vengées en tuant cette tumeur,
en l'arrachant, en l'anéantissant
et en réduisant de 100% ses chances de tuer Nicole.
On a fait détaler cette salope de Mort.
On lui a dit d'aller au diable. Voilà notre combat.
Le seul digne d'intérêt.
Tu devrais être euphorique à l'heure qu'il est.
Tu devrais chercher à revivre ça.
Tu as vaincu la Mort.
Les êtres humains n'y arrivent pas. Il n'y a que nous.
On oublie ce qui est facile.
Les super-héroïnes.
On se souvient du sang,
des os
et du douloureux combat pour arriver en haut.
Les super-héroïnes de folie !
C'est comme ça qu'on entre...
dans la légende.
Ripped By mstoll