Pronto. Aqui mesmo. Acho que fica aqui.
Não acredito que comprámos mesmo esta coisa.
Por alguma razão os leilões de caridade têm bar aberto.
Não achas que é... não sei... um pouco arrepiante?
Não tenhas medo. Eu protejo-te.
Não será de ti que devo ter medo?
- Vamos para cima. - Dá-me dois minutos para fechar tudo.
Ou melhor, um minuto.
Se não te despachas, começo sem ti!
Querida, acende a luz. Não vejo nada.
Entornaste alguma coisa?
Ann?
Ann? Ann!
- Sete, quatro, dois, zero. - Sete, quatro, dois, zero.
Pronto, já gravei. Perfeito.
É "Brandy" com Y ou I?
Casal degolado na própria casa
Ouve, tenho de ir. Não esqueças o que ias a dizer. Volto já, sim?
- Acho que consegui qualquer coisa. - Também eu.
Acho que preciso de uma curta licença para ir a terra.
Que achas? Aquela está quase no papo.
Que somos nós hoje, Dean? Estrelas de rock? Fuzileiros?
Angariadores de TV em busca de gente com talentos especiais.
Não é muito rebuscado, pois não?
Ela tem uma amiga, ali. Talvez te faça um arranjinho. Que achas?
- Não, obrigado. Sei engatar sozinho. - Pois sabes, mas não o fazes.
- Que quer isso dizer? - Nada. Que tens aí?
Mark e Ann Telesca de New Paltz, Nova Iorque,
foram encontrados mortos em casa há poucos dias.
Degolados. Nenhuma impressão nem arma do crime, todas... Dean?
Nenhuma impressão ou arma do crime, portas e janelas trancadas por dentro.
Pode ser um homicídio comum e não assunto nosso.
- Não é o que pensa o pai. - Que dizes?
Olha... O pai apontou três homicídios na mesma zona, norte de Nova Iorque.
O primeiro aqui, em 1912, o segundo em 1945
e o terceiro em 1970, nas circunstâncias dos Telesca.
Foram degolados, as casas estavam trancadas por dentro.
Os homicídios foram espaçados. Ninguém os associou a não ser o pai.
Ficou sempre à espera do próximo.
- E, agora, houve um? - Exacto.
Muito bem, concordo contigo. Vale a pena averiguar.
- Dean? - Meninas, tiveram saudades minhas?
- Se tivemos! - Era no gozo.
Ouçam, falei com o meu produtor e parece promissor.
- Fabuloso! - Fixe!
Meu, não tem graça nenhuma!
Medi o campo electromagnético da casa dos Telesca. Está limpa.
- Ontem à noite, quando não estavas... - Bons velhos tempos.
Informei-me sobre a casa. Nenhuma assombração nem crime violento.
Nem nada de estranho nos Telesca.
Se não são as pessoas, nem a casa,
talvez seja o recheio, um objecto amaldiçoado.
- A casa está limpa. - Sim, já disseste.
Não, está mesmo vazia. Não tem mobília, nem nada.
Onde estão as coisas deles?
Leilões de alienação, hastas públicas...
Parece uma venda de garagem da classe alta.
Posso ajudar-vos?
Uma taça de champanhe, por favor.
Não é empregado.
Chamo-me Sam Connors.
É o meu irmão, Dean. Somos negociantes de arte, Connors Limited.
- São negociantes de arte? - Exacto.
Chamo-me Daniel Blake. Aqui, organizo os meus leilões.
Senhores, estão numa exposição privada,
não me lembro de vocês na lista de convidados.
Mas estamos lá, simpático, só tem de procurar melhor.
Finalmente.
Saúde.
ARTIGO # BENS DOS TELESCA
Um bom exemplo do americano rudimentar, não acham?
Diria que é mais Grant Wood do que Grandma Moses.
Mas isso já você sabia. Só queria ver se eu sabia.
Culpada. E desastrada. Peço desculpa. Chamo-me Sarah Blake.
Chamo-me Sam. Este é o meu irmão, Dean.
Dean... Quer que lhe tragam mais um salgadinho?
- Estou satisfeito. Obrigado. - Posso ajudar-vos em alguma coisa?
Pode, sim. Que sabe dizer-nos sobre os bens dos Telesca?
A meu ver, é bastante horripilante
vender as coisas deles tão cedo, mas o pai tem razão numa coisa:
o sensacionalismo arrasta muito público. Até mesmo o rico.
- É possível ver as proveniências? - Receio que seja de todo impossível.
- Porquê? - Vocês não constam da lista.
Está na hora de ir.
- Não precisa de repetir. - Pelos vistos, preciso.
Não queremos problemas. Vamo-nos embora.
Pai, foi muito indelicado.
- Grant Wood, Grandma Moses? - Curso de História de Arte.
- É bom para conhecer miúdas. - Até parece que não te conheço.
NÃO INCOMODAR
- Que é isso da providência? - "Proveniência."
É um certificado de origem, como uma biografia.
Para saber a história da peça, se alguma tem um passado estranho.
Não arrancamos nada ao simpático, mas à Sarah...
Talvez a convenças a escrever tudo num guardanapo.
- Eu, não. - Não, não...
- Engates são contigo, Dean. - Não era o meu rabo que ela cobiçava.
Ou seja, queres que a use para obter informações.
Às vezes, temos de nos sacrificar pela equipa. Liga-lhe.
- Belo restaurante. - Sim.
- Foi bom ligares. Uma boa surpresa. - Sim?
Apesar de ter sido difícil pronunciares as palavras:
"Queres jantar comigo?"
Pois... Há uns tempos que não saía com ninguém.
- Bem-vindo ao clube. - Estás a gozar...
- Aqui têm. - Obrigada.
A lista de vinhos.
Quanto ao pinga-amor, não sei, mas eu queria uma cerveja.
E o senhor?
- Duas, por favor. - Com certeza.
- Então, estudaste Arte? - É verdade. Era artista.
Uma artista muito, muito má.
Por isso me dediquei aos leilões.
- E tu ias estudar Direito? - Sim.
Mas não entraste para Direito. Porquê?
É realmente uma longa história para outra altura.
Não te pareces com os negociantes de arte que conheço.
Então, como é possível não saíres com ninguém há uns tempos?
- A tentares que eu me sinta um falhado? - De certeza que és muitas coisas.
Mas estou certa de que falhado não és.
Foi a minha mãe. Morreu há cerca de um ano.
Totalmente inesperado.
Deixou-me mesmo de rastos.
Meti-me numa concha. Uma concha confortável, quente e segura.
Mas, ultimamente, tenho pensado que não era isso que ela queria para mim.
Por isso...
Então, e tu? És um rapaz mais ou menos atraente.
- Mais ou menos. - Porque não tens tido encontros?
Mais uma longa história para outra altura.
Entregou-te as providências do pé para a mão?
- Proveniências. - Proveniências?
E, sim, fomos até casa dela, deu-me uma cópia dos documentos...
- E? - E nada. É tudo. vim-me embora.
Não tiveste de lhe dar a volta, de fazer um favor especial ou assim?
Dean, paras com esses pensamentos porcos?
Quando terminarmos, podemos ficar para saíres com ela de novo.
- É óbvio que a curtes. Já percebi. - Acho que descobri qualquer coisa.
"Pintado em 1910, retrato da família de Isaiah Merchant."
Compara os nomes dos proprietários com o caderno do pai.
"Comprado pela primeira vez em 1912 por Peter Simms."
"Peter Simms morto em 1912."
A mesma coisa em 1945. A mesma coisa em 1970.
Depois, guardado até ser doado a um leilão de caridade na semana passada,
onde os Telesca o compraram.
Que achas? Está assombrado ou amaldiçoado?
Seja como for, vai arder.
Anda!
Aquisição - Avaliação - Desde 1917
LIGADO
DESLIGADO
Podes entrar.
Que coisa pavorosa.
Acho que é um favor que fazemos à arte.
- Temos um problema. Perdi a carteira. - Porque é problema meu?
Porque acho que a deixei cair no armazém, ontem à noite.
Gozas, não?
Não. Tem as minhas impressões, o B.I. Pelo menos, o B.I. falso.
Temos de reavê-la antes que alguém a encontre. Anda.
Como foste perder a carteira, Dean?
- Olá, rapazes! - Sarah? Olá.
Que fazem aqui?
Nós... Estamos de partida, por isso, viemos despedir-nos.
Que dizes, Sam?
Vamos ficar pelo menos mais um dia ou dois.
Sam, já agora, aproveito para te dar os 20 dólares que te devo.
Esqueço-me sempre. Aqui tens.
Bem, deixo-vos sozinhos, seus malucos, tenho um compromisso.
- Bem... - Diverti-me ontem à noite.
- Pois, também eu. - Talvez devêssemos repeti-lo.
Adoraria, a sério que sim, mas o Dean estava na brincadeira.
Vamo-nos mesmo embora hoje.
- Que pena... - Meu Deus!
- Que foi? - O...
Este quadro é formidável.
Se consideras esta monstruosidade formidável...
- Que sabes deste quadro? - Nada de mais, só que me arrepia.
Vendemo-lo aos Telesca num leilão de caridade quando morreram.
E vão voltar a vendê-lo?
Por mais que o meu pai queira, não, não o permitirei.
- Acho que seria de mau gosto. - Óptimo.
Sabes que mais? Faz tudo para que não seja.
Porquê? Não me digas que estás interessado nele.
Não, meu Deus! Em comprá-lo, não. Sabes, tenho de ir.
Tenho um assunto para tratar. Mas depois ligo-te. Eu ligo-te.
- Vemo-nos depois. - Espera, não partes esta noite?
Não, parece que não. Até depois.
Está bem.
Não entendo, Dean. Queimámos a maldita coisa.
Pois, obrigadinho, Capitão Óbvio.
Temos de arranjar outro modo de nos livrarmos dele. Tens ideias?
Em quase toda a informação sobre quadros assombrados
é sempre o tema da pintura que os assombra.
Temos de saber tudo o que conseguirmos
sobre aquela família medonha naquele quadro medonho.
Como disseste que se chamavam?
- Era a família Isaiah Merchant? - Exacto.
Desenterrei cada pedaço de história local que encontrei.
- Vocês são fanáticos por crimes? - Mais ou menos.
- Sim. Porque pergunta? - Bem...
O NOVO TITANIC AFUNDA-SE
PAI CHACINA FAMÍLIA, SUICIDA-SE
- Sim, parece-me isso. - Toda a família foi assassinada?
Parece que este Isaiah degolou os filhos,
depois, a mulher e, por fim, a si mesmo.
Era barbeiro de profissão. Usou uma navalha.
- Porque o fez? - Bem, vamos lá ver.
"Quem o conhecia descrevia Isaiah como sendo inflexível e ríspido.
Controlava muito a família: mulher, dois filhos e a filha adoptada."
Dizia-se que a mulher pegaria nos filhos para fugir...
O que, como sabem, naquela época...
Como tal, o velho Isaiah, decidiu fazer-lhes a barba.
- Diz o que foi feito dos corpos? - Apenas que foram todos cremados.
- Mais alguma coisa? - Sim.
De facto, encontrei uma fotografia da família. Está por aqui algures.
Exacto. Aqui está.
- Podia tirar-nos uma fotocópia? - Claro.
Pai, prometeu que não venderia este quadro.
Eu sei, querida, mas a Evelyn fez-me uma oferta irrecusável.
Não tem um pingo de vergonha, sabia?
Por esta soma, posso dar-me a esse luxo.
Garanto-te. Tenho a certeza.
No quadro do leilão, o pai olha para baixo.
Aqui, o pai está a olhar em frente. O quadro mudou, Dean.
Achas que o "pai querido" está no quadro a retalhar
gargantas como fez com a família?
Sim, é o que parece.
Mas se os ossos dele já estão em pó, como o travamos?
Se a posição do Isaiah mudou, talvez tenham mudado outras coisas.
- Pode ser que nos dê umas pistas. - O quê? Como em O Código Da Vinci?
Não sei. Ainda estou à espera para ver o filme.
Seja como for, temos de rever o quadro.
O que é bom. Tens mais tempo para estar com a tua amiga.
- Meu, já chega. - Que foi?
Que foi? Desde que chegámos, tentas que me faça ao piso à Sarah.
- Não te metas, está bem? - Mas gostas dela, não gostas?
Gostas dela, ela gosta de ti, são maiores de idade.
Para quê, Dean?
- Acabamos por partir como sempre. - Não falo de casamento.
Não percebo. Que te interessa se a engato?
Assim talvez não andasses sempre tão rabugento.
A sério, Sam. Não se trata só de engatar, percebes?
Acho que esta tal Sarah podia fazer-te bem.
Não quero ser indelicado, mas isto não tem a ver com a Jessica?
Não sei como é perder alguém daquela forma...
...mas acho que ela gostaria que fosses feliz.
No mínimo, divertires-te de vez em quando. Não gostaria?
Sim, eu sei que gostaria.
Sim, tens razão. Em parte é por causa da Jessica.
- Mas não a parte principal. - Qual é ela?
Está bem.
Como ainda temos de ver o quadro, tens de ligar à Sarah, por isso...
Sarah? Olá, fala o Sam. Viva!
Estou bem. Sim, bem. E tu?
- Sim, bem. Muito bem. - Subtilmente.
Bem... Ouve, eu e o meu irmão estávamos a pensar
que talvez gostássemos de voltar aí e ver aquele quadro.
Talvez estejamos interessados em comprá-lo.
Espera... O quê? A quem o vendeu ele?
Sarah, preciso imediatamente da morada.
- Sam, que se passa? - Disse-te que não devias vir.
- Está alguém? - Disseste que Evelyn corre perigo.
- Que tipo de perigo? - Não consigo arrombá-la.
Tenho de abrir a fechadura.
Que são vocês? Ladrões?
Oxalá fosse tão simples. Devias esperar no carro.
- É para teu bem. - Nem pensar! A Evelyn é uma amiga.
- Evelyn? - Evelyn?
Evelyn?
Evelyn? É a Sarah Blake.
- Sente-se bem? - Sarah, não faças isso! Sarah!
Meu Deus! Meu Deus!
Meu Deus!
Olá. Estás bem?
Não, não estou. Menti à Polícia dizendo que fui a casa da Evelyn,
sozinha, e que a encontrei naquele estado.
- Obrigado. - Não agradeças. Ainda lhes ligo,
se não me contarem o que se passa. Quem matou aquelas pessoas?
- "O quê." - O quê?
Não é "quem", mas "o que" matou aquelas pessoas.
Sarah, viste aquele quadro a mexer-se.
Não. Não, eu estava... Estava com alucinações.
- É impossível! - Pois sim, bem-vinda ao nosso mundo.
Sarah, sei que parece loucura...
...mas achamos que aquele quadro está assombrado.
Estás a gozar.
Não estás a gozar.
- Credo! Os tipos com quem eu saio... - Sarah, pensa bem.
A Evelyn e os Telesca compraram o mesmo quadro.
E houve outros. Para onde quer que vá, morre gente.
Nós estamos só a tentar travá-lo.
É essa a verdade.
Então, é melhor mostrarem-me. Eu vou convosco.
O quê? Não. Sarah, não. Devias ir para casa.
A situação pode tornar-se perigosa...
E não quero que te aconteça nada.
Vocês devem ser doidos, mas podem ter razão.
Eu e o meu pai vendemos o quadro. Se calhar, isso resultou em mortes.
Não digo que não tenho medo, porque tenho,
mas também não vou fugir e esconder-me.
Então, vamos ou não?
Sam?
Casa-te com ela.
Não é o local de um crime?
Já mentiste à Polícia. Que diferença faz outra infracção?
Não receiam que possa matar-nos?
Não. Parece agir apenas à noite. Acho que estamos seguros de dia.
Família Merchant
Sam, repara...
A navalha está fechada aqui, mas aberta ali.
- O quê? - Se o espírito altera aspectos
do quadro, talvez o faça por um motivo.
Repara nisto... O quadro retratado no quadro.
Parece uma cripta, um mausoléu ou coisa parecida.
"Merchant."
É o terceiro cemitério que percorremos.
Acho que este fantasma anda a gozar connosco.
Então, é este o vosso ganha-pão?
Não propriamente. Não somos pagos.
Pois... Parabéns.
Ali.
Esta deve ser a coisa mais macabra que já vi.
Na altura, era uma espécie de tradição.
Quando uma criança morria, conservavam o brinquedo preferido
numa caixa de vidro, junto à lápide ou na cripta.
- Reparam em algo estranho? - Nem sei por onde começar.
Não, não me refiro a isso. Olhem para as urnas.
- Sim, são apenas quatro. - Pois, a mãe e os três filhos.
O "pai querido" não está aqui.
Então, onde está?
Que faz exactamente o teu irmão ali?
Procura certidões de óbito, para saber do paradeiro do corpo do Isaiah.
Como passa sequer pela porta?
Sobretudo, com mentiras e subterfúgios.
Tens uma...
Tens uma pestana na...
Do lado direito... Não, sabes que mais?
- Importas-te que eu? - Não.
Está bem.
Já a tirei. Pede um desejo.
- Sam, posso fazer uma pergunta? - Claro.
Não quero ser atiradiça, mas deixas uma rapariga eternamente à espera.
Existe alguma coisa entre nós? Ou estou a alucinar?
Não estás a alucinar.
Mas vem aí um "mas".
Mas não creio que seja boa ideia.
Posso saber porquê?
Porque gosto de ti.
Espera... Baralhaste-me.
Ouve, é difícil explicar.
É que quando as pessoas se aproximam de mim...
Não sei... Saem magoadas.
- Em que sentido? - No sentido físico.
Com aquilo que eu e o meu irmão fazemos, é...
Sarah...
Tive uma namorada.
E ela morreu. E a minha mãe também morreu.
Não sei, parece...
Parece que estou amaldiçoado ou assim.
Como se a morte me seguisse para todo o lado.
Não tenho medo de muita coisa, mas se me deixar apaixonar...
Receias que também saia magoada.
- É muito querido... e muito arcaico. - Desculpa?
Ouve, eu sou crescida, Sam. Não te cabe decidir por mim.
Há sempre a hipótese de nos magoarmos.
Não falo de um desgosto de amor e de um balde de gelado.
- Falo de vida ou morte. - E amanhã posso ser atropelada.
A vida é mesmo assim.
Ouve, sei que é horrível perder alguém que amamos.
Ergues uma barreira. Acredita, eu sei.
Mas quando foges da dor, foges de tudo o resto também.
Sarah, não entendes. A dor por que passei...
Não posso voltar a passar por isso. Não posso.
Interrompo alguma coisa?
- Não. - De todo.
- Pelos vistos. - Então, que descobriste?
Em cheio. Os parentes que restaram da família Merchant
tiveram tanta vergonha de Isaiah que não o quiseram na cripta.
Entregaram-no ao município, que lhe deu um funeral de indigente.
Económico. Afinal, não foi cremado, mas enterrado num caixão de pinho.
- Então, há ossos para queimar. - Pois há.
Diz-me que sabes onde.
Parecem desconfortavelmente confortáveis com isto.
Não é propriamente a primeira sepultura que abrimos.
Ainda me achas um bom partido?
Acho que encontrei qualquer coisa.
Isaiah, tens sido um chato do caraças.
Bons ventos te levem.
Não desligues o motor.
Pensei que o quadro já era inofensivo.
Só por precaução. Vamos enterrar o estupor.
- Quero ir contigo. - De certeza?
- Sim. - Ouve...
Eu fico aqui. Atira-te a ela.
Sam? Falo a sério.
BARREIRA POLICIAL NÃO ATRAVESSAR
Sam, és o perito neste assunto de fantasmas.
Aquele quadro devia estar assim?
Onde está a menina?
E a navalha?
Dean! Foste tu?
Sammy, estás bem?
- Diz-me que atiraste com a porta. - Não fui eu, mas a menina.
- Menina? Que menina? - Saiu do quadro.
- Se calhar, é a culpada. - O pai não olharia para ela?
- Se calhar, queria avisar-nos. - Recapitulamos depois. Tira-nos daqui.
Estou a tentar abrir a fechadura. A porta nem se mexe.
- Então, arromba-a. - Deixa-me ir buscar o meu aríete.
- Dean, vem aí. - Mantém-na longe,
enquanto penso. Arranja sal ou ferro.
Anda!
Que casa não tem sal? Mania do baixo teor de sódio! Achaste ferro?
- Não. Para que é? - O ferro repele o mal.
Mas tem de ser puro. Depressa!
Dean, dá-me um instante. Não saias daí.
Procura na cadeira. Às vezes, há nos assentos.
Sam?
Isto não me parece nada bem!
Ferro? - Sim.
- Sammy, estás bem? - Sim, por enquanto.
- Como vamos eliminá-la? - Não sei. Foi cremada.
- Nada há para queimar. - Então, porque ainda mexe?
Deve haver outra coisa.
Sam, espera. Vendíamos bonecas antigas no leilão.
É fascinante, Sarah, mas achas importante agora?
Nessa altura, faziam as bonecas à imagem das crianças.
Refiro-me a tudo. Até usavam o próprio cabelo das crianças.
Dean? A Sarah diz que a boneca talvez tenha o cabelo da menina.
Restos humanos, tal como os ossos.
- O mausoléu! - O mausoléu!
Sam! Vá lá, empurra! Vá lá!
Vá lá, Dean...
Vá lá, vá lá...
Sam, estás bem?
Não estou mal.
Isto estava arquivado nos registos do município.
Melanie, a filha adoptada dos Merchant.
Foi dada à adopção, porque a família foi morta durante o sono.
- Matou-os? - Quem suspeitaria? Uma doce menina.
Matou o Isaiah e a família dele. O velhote é acusado.
O espírito dele tenta avisar as pessoas desde então.
- Para onde vai este? - Levem-no lá para trás e queimem-no.
Falo a sério, rapazes. Obrigada.
Então, por que o fez a menina?
Porque matou os outros e se suicidou?
Certas pessoas nascem atormentadas. Quando morrem,
- o espírito continua perverso. - Talvez. Não me interessa.
Acabou-se. Seguimos em frente.
Acho que isso significa que estão de partida.
Eu espero no carro. Até à vista, Sarah.
Fui eu quem queimou a boneca,
destruiu o espírito, mas nem me agradecem.
Há um milhão de coisas que gostaria de dizer,
mas nem por nada deste mundo me ocorre uma que seja.
Sim, também vou ter saudades tuas.
- Há uma lição a tirar de tudo isto. - Qual?
Todos saímos disto sãos e salvos.
Não saí magoada.
Sim, fico satisfeito.
Logo, talvez não estejas amaldiçoado. Talvez...
Talvez voltes para me visitar.
Hei-de voltar.
Lindo menino...